Donde la luz brilla más

Puede que sea la falta de sueño o de sueños, esta niebla tierna de tibia suspensión. Este discurso interior que bifurca sus rumbos una y otra vez, hace sus propias Y griegas, aplaza decisiones, contempla con alguna inercia el gramón recién cortado, regado hoy a sabiendas de que Mónica dijo que se esperan lluvias por la zona del Estrecho...

Y el viento, compañero, familiar, que ya me da la risa, y que reduce mi cauteloso, breve paseo, esa acera de delante, menos frecuente ahora aunque haya manifestado su antojo insólito, esta mañana cualquiera.

En el porche, consigo por fin la audición completa del Knopfler de 2018, voy cancelando el año. Es ese señor mayor, el viejo Mark (mírate al espejo, Oso), de vuelta de todo, parece un poco... cansado? Naturalmente, "Slow Learner" es como a nuestra medida, con sonidos que nos pillan desprevenidos para retrotraernos a brumas lejanas, Astrud (el grupo de Bogotá, contratado en caprichosas fiestas privadas de la gente más "snob", las residencias de muy al Norte, el dinero, los lujos del resplandor frívolo de los 60), Sade (mucho después, amortiguadas calmas, renuncias memorables, demorados hechizos, presentimientos, entregados trances que no podían presagiar la irrupción portentosa de la epilepsia), ¿cuántas afinidades son capaces de establecer y almacenar nuestras neuronas, nuestros estremecimientos, nuestras recurrentes, deshilvanadas melancolías, el absorto delta de nuestro rio?

Flecos de proyectos, reformas que se quedarán pendientes de modo indefinido hasta que llegue, o no, el...

-- Despierta.

-- Ya; debería estar en ello.  

In ictu oculi, la expresidentA pierde pie y se desarbola

Susanita tiene

carita de pena

porque se termina

toda su verbena;

aunque disimula

con falsa sonrisa,

está desolada,

mustia e indecisa

y por más que intenta

que no se le note

no hay cómo ocultar

tan agrio rebote.

Cuando se recobre,

¿cantará, la pobre,

entre limoneros

réquiem por sus cuitas,

su agenda de citas,

sus alabarderos

y su califato?

(Pincel de Murillo

-- por aquí te mato,

por aquí te pillo --,

marchito clavel,

truncado oropel,

cesante mandato,

se acabó la gesta

y adiós a la fiesta

de los sindicatos.)

O, ufana de abusos,

ante el horizonte

que aguarda, confuso,

¿se va a echar al monte

y armará ruido

hasta que una noria

de frágil memoria

decrete su olvido?

Susanita, el colofón:

tú sonríe y no te líes

y canta con Rosalía

que entonaba, el otro día:

"¡Válgame San Rafael,

tener el agua tan cerca

y no poderla beber!". 

Más que nada

Bueno sería que, perteneciendo a la misma especie, no estuviéramos con los Derechos Humanos. Así que no se trata de eso: o no sólo de eso.

Con la complacencia (debe serlo) o al menos la aceptación de nuestros vigentes mandamases, el barco Open Arms nos trae una nueva y enésima remesa de personas que han rescatado en el mar.

El fenómeno, que se viene repitiendo y que suele ser muy vistoso y con preferencia adscrito a las costas de este nuestro Sur, da para una interminable preocupación y para un indescifrable (y quizá inexistente) arreglo.

Los recursos y las posibilidades genuinas de España, por muy generosos y solidarios que se pretendan, forzosamente no son ilimitados. Y desde luego no parece un enfoque realista intentar la fórmula de un infinito camarote de los Hermanos Marx. Ni aquella frase célebre y clásica de los camareros de nuestros entrañables bares: "pasen, que adentro hay sitio".

Tampoco parece haberlo "al fondo". Si no, probemos a trasladar, a la mayor brevedad, de este Sur receptor al remoto País Vasco, o más todavía, a las climatizadas naciones nórdicas de Europa a cuanto recién llegado nos desembarquen el Open Arms y otros buques románticos y acaso bienintencionados que constituyen tales "cofradías de pescadores de hombres".

Más que nada, para ir descongestionando los ya desbordados y sureños centros de acogida y porque será imposible que tengamos palo suficiente para aguantar tanta vela.

Donde las dan, las toman

La veleidosa ley electoral (que aquí, desde nuestra modestia, ya se ha señalado en negativo) de la que se aprovechó el presiSánchez para trepar al pedestal de prolijo viajero frívolo y gaseoso, sirve ahora para que Susanita se vea desbancada por un colectivo conservador que, por cierto, ya era hora de que tomase el relevo de lo que ha venido siendo"El Cortijo PSOE".

Se ve que, cuando con procedimiento análogo le birlaron el éxito a Arenas, el electorado ya dejó claro que estaba jarto y que ni siquiera el magno, jugoso, descarado reparto de prebendas volvería a ser ahora lubricante suficiente, ni argamasa que sustentar pudiera el muro resabiado y correoso de los sociatas.

Los incansables comunistas contemporáneos, reciclados apenas en el nombre y las siglas, se quejan del ingreso de la ultraderecha (como tendenciosamente le llaman a la réplica emergente que está plantándole cara sin complejos a la matraca del rojerío extremo). Es lo de la viga en el ojo propio.

Pero Abascal y Cía. ya han avisado, incluso con simbólicas imágenes quizá premeditadas, de que cabalgan sin hacer mucho caso de la rabia inscrita en los ladridos ajenos.

Ya veremos qué tal marcha Andalucía, tan necesitada de soluciones, de reformas que no sean, vaya por Dios, meros y defectuosos remiendos. 

La llamada del agua

Cuando en conciencia Ud. piense que las crecientes hipérboles del cine fantástico han llegado a un límite insuperable, una evidencia se le impondrá con ferocidad para sacarlo de su ingenuo error: "Aquaman".

Porque a su lado, casi todos los delirantes excesos precursores palidecen. Tal es la abundancia e intensidad de las imágenes, de los formidables efectos especiales, el vestuario enloquecido, etc. que hay riesgo considerable de un shock anafiláctico o bien de un desprendimiento de retina.

Los artífices de este caos no se han dejado nada en el infinito tintero de la invasiva moda de los superhéroes, con los proverbiales detalles pueriles en el guión que, so capa de muy discutible gracejo, van destinados a impedir que los chavales utilicen las neuronas de una manera inteligente; y a fomentar en los adultos una programada y firme regresión al estado mental del zigoto.

A la Kidman, en su papel de criatura náutica guapísima, le han debido pagar una pasta gansa para prestarse a este asunto, en singular contraste con otros acreditados trabajos suyos de estos, ya bastantes, años pasados.

Fácil es temerse el coste sideral del film, y el vértigo que seguramente aqueja al departamento de producción, mientras la guillotina del azar, con su afilado capricho, extiende la sombra temible de un pronóstico indeciso, de unos resultados contables por verificar.

-- ¿Y cómo, tú...?

-- Mírame bien: soy el Hipocampo, imagínate.

Detrás de las uñas de pesadilla

La vulgaridad -- fácil y obvia -- de un mestizaje mercantilizado, la desfachatez de gestos y el imaginario "proleta" que trufaban el lanzamiento urbi et orbi de "Malamente", transmitían un mensaje con aristas quizá indigestas para según qué espectadores.

Pero la Rosalía que interpreta la canción de Alfonsina y su célebre final marítimo es muy otra cosa que impulsa a revisar nuestra primera impresión. Y sobre todo, con "Si tú supieras compañero"(sic), remueve y conmueve los elementos más recónditos y jugosos de nuestras raíces, con rizadas entonaciones hondas, con órbitas de magias que no supimos entrever.

Así que hay que señalar ahora que el experimento de esta joven cantante (o cantaora) tiene algo del crisol presente y de la aventura por venir, que ofrece y ofrecerá esta bruja/odalisca cuyas andanzas se mueven entre sugerencias repartidas de la horteradita que no cesa, pero también de los sesgados abismos de una seducción híbrida, salpicada de arte y de misterios.

-- ¿Y para los sorprendidos con este "blog" de hoy?

-- Que estoy con el de Úbeda y "como les digo una co, les digo la o".

Ya sea por

su gastronomía lamentable o por lo brumoso que con frecuencia puede manifestarse su clima, lo cierto es que los britanos, por su mayor parte, son gente belicosa y contradictoria que con reiteración ha demostrado una más que firme tendencia a incordiar, al punto que Adriano, emperador, tuvo que construirles un muro y aun así, no consiguió hacer carrera de ellos.

Además, es sabido que conducen del revés y que beben la cerveza caliente, con todo lo cual, unido a y subrayado por algunas otras rarezas, se explicaría el enredo que tienen organizado con la salida de la Unión Europea, y el propósito de llevarla a cabo con su clásico estilo egoistón y aficionado históricamente a rapiñas como la del Peñón, etc.

Al presente, la desabrida aunque "virtuosa y aventajada alumna de Terpsícore", la Sra. May, no logra, tal como otrora le ocurriese a Adriano, emperador, que se comporten con moderación ya no digamos sus rivales, pero ni siquiera los jugadores de su equipo de ella, lo que da idea de la condición agreste y conflictiva de este atrabiliario y díscolo colectivo isleño.  

Ya lo dice el refrán

Una deplorable mezcla de tristeza y escándalo.

Barcelona, y no sólo ella, hoy está profanada por los terroristas de las capuchas, alto ejemplo de nobleza y gallardía, y la infumable conducta de los políticos implicados en esa grandiosa "merdé". Enhorabuena.

Aunque tanto va el cántaro a la fuente...

Trileros

La "minicumbre" (u otro nombre tonto

que quieran enchufarle al paripé)

los deja por lo pronto

con sendas caras de papier maché

o de un rudo cemento que no evita

ese ridículo de sodomitas.

Y el espeso refrito

en que nuestra política convierten

entrambos mequetrefes aturdidos

tiene un sordo trasfondo de graznidos

y un diseño como de mala muerte:

un dúo repelente de cabritos.

Las cosas de comer siguen pendientes

y seguirán así, en tanto en cuanto

estos dos piojosos presidentes

se disputen el armiño del manto.

En el tránsito del último día, ¿nos recibirán con añafiles?

Lo único que nos faltaba para asemejarnos a los personajes de los que hablan las Teorías de los Antiguos Astronautas, o a los épicos sobrevivientes de la Guerra de Troya, era esta infinita balaustrada, abierta al espacio cósmico y a las ignotas simas de los mares, que es el "Internete".

Órbitas diversas, órbitas dispersas (y mejor que nada de zombies), el aluvión de los años transcurridos, con su rosario iridiscente de vicisitudes, y aquí andamos. Desde luego que hemos debido licenciar de sobra, y tiempo ha, aquellos automóviles diésel que apenas eran los disponibles en el mercado español de la época (muerto ya el Generalísimo, y Pérez Botija recomendando según qué rimas al enclaustrado que paseaba incansable y reiterativo por su estudio): un armatoste Chrysler y otro que tal Seat, con motor Mercedes, con los que frecuentábamos aquel lugar para seguir, entre copa y copa, devanando los prolijos temas de conversación, cuyo relativo fundamento era el pretexto, la excusa, para ponernos áticos y hacerle cara de displicencia al poquísimo caso que nos hacían las damas.

Algún rocambolesco episodio de aquellos lances en Arturo Soria tiene su página en uno de mis libros.

Curioso, pero ahora todo parece que está A más de mil kilómetros. 

El Apocalipsis de las ciudades "custom"

Quienes de manera gentil y enternecedora conceden unos gramos de su atención a las aguas de este Hipocampo, ya saben que la frecuente asistencia al cine le da pie a comentarios que más pretenden la subjetividad que el diagnóstico "profesional" y exigente con el que la epidemia de críticos (enfermos de protagonismo caprichoso, toreros desde la barrera) disecciona y momifica las "pelis" y reparte ditirambos o envenenados desdenes.

Otra cosa va siendo la dificultad que a tal querencia opone una cartelera decadente y lánguida, con profusión de ofertas infantiles/infantiloides, falsas comedias chocarreras, horror y asco porque sí, bobadas de perritos, como en la tele, empalagos a lo Julia Roberts y pocas ocasiones para la inteligencia y la sensibilidad. Somos conscientes de que "vivir en provincias" comporta cierta escasez; pero tal como se van erizando las espinosas alambradas que Carmena siembra para impedir los accesos a la capital del Reino, tampoco sería moro todo lo que reluciese.

Conque, de vez en cuando, bajamos la guardia y nos exponemos al pasmo de cosas filmadas, y a delirantes hipérboles como "Mortal engines", de ardua traducción, y sus adorables e imposibles supuestos, sus maquinarias XXXXXXXL, y todo por ese orden.

¿Podría un Miguel de Cervantes contemporáneo combatir con el descrédito de una eficaz y hermosa parodia el presente exceso de los orates del cine, tan huérfanos y no herederos de ese penúltimo emperador, Bertolucci y su arte memorable?  

Disimulando apenas

su berrinche pendenciero, el cinismo impasible de la cuadrilla gestora separatista sostiene que, en la enloquecida comarca que están echando a perder, las cosas se desenvuelven con una aceptable "normalidad".

Atónitos, contemplamos la farsa de estos bucoliastas, en tanto se dispone una kermesse que quizá acabe en lío gordísimo, con antecedentes como los del día del falso "referendum" y puede que peor: la descoordinación fullera y la deliberada dejadez obstructora de la policía regional, obediente a órdenes/consignas politiqueras, volverá, si Dios no lo remedia, a las andadas. Y después vendrán las lamentaciones.

Las señales que están sonando, cada vez más ásperas, entre los más folloneros de la horda; el machacón canto con el que se la pastorea; la terca agitación de flámulas y similares, y los pedreñales, ya preparados, dejan poca ilusión para lo que se avecina.

Y será una repugnante infamia decidir que guardias civiles y policías nacionales carguen de nuevo con un marrón de cuya responsabilidad (que la tiene en primer término) se inhibe la fresca chulería de los faroleros que tanto la reclamaron para si, y no valen ahora ni como estatuas de sal. 

La pausa

Se puede decir, se puede pensar, "no sé lo que me espera".

Cada noche, una pausa; cada día, un corto recorrido hasta el recodo, el ángulo doblado de la siguiente esquina.

Nos dejamos ir, repetimos esta y otras inconsciencias e inconsecuencias, como si el tiempo (siempre, el tiempo) no fuera a acabarse nunca. Como si el asombro de los finales repentinos -- o de los finales cuyos signos supimos/no supimos ver y sentir por anticipado -- no fuese ya cosa de estos días: noticia pasajera de estos días.

Este desasimiento todavía pequeño, que de vez en cuando asoma y que acaso preferiríamos no percibir, ¿es la suave rampa desde la cual seremos inducidos al viaje? ¿Cuáles explicaciones dejaremos sin formular, qué restos y rastros, para qué, desde siempre, tantísima pregunta sin respuesta?

Y el porche y levantar la vista del libro y aplazar la lectura, anocheciendo ya, para estas líneas, tan de sobra, tan absortas entre los mínimos relámpagos de nuestros recuerdos, desvanecidos en su mayoría, con dificultad rescatables. Necesariamente enrocados contra el jaque mate de las lealtades traicionadas y de los sueños que se fueron difuminando.

No sólo de matinales vive el espectador

Un desvarío innecesario y caprichoso embadurna la reciente versión de "Robin Hood", o sea de las andanzas del Robin de los bosques de cuando entonces. Con presuntuosas alusiones a revuelos sociales más "de actualidad" que estrictamente contemporáneos, y tratamiento de videojuego, ni siquiera el dinámico y espectacular montaje y los habituales efectos especiales salvan la decepcionante y errática sustancia de este film, frívolo y tontorrón.

Otrosí, con retazos, con sugerencias y evidencias, la contundente, firme estructura de "Viudas" es una notable muestra de cine que construye un relato de enfoque no muy usual, y que servirá de base a un muestrario de denuncias de manejos políticos/sociales con adobo de corruptelas e intereses, apuntalados sin misericordia por métodos de brutal violencia y en contraste con la peripecia de unas mujeres de diversa actitud y circunstancias pero coincidentes y aunadas de forma temporal en el logro de un objetivo que se balancea entre una indirecta variedad de la reivindicación y el sálvese quien pueda.

La panoplia de personajes es interesante; su relieve tiene fundamento y equilibrio. Farrell convence y el veterano Duval se luce, como siempre, con la seguridad de quien no quiere que "le quiten la piel al pollo".

Las damas que comparten los protagonismos, lo hacen con sabiduría y expresividad. La peli, en inexcusable sesión nocturna, mereció la incomodidad de la salida, con ese horario nada corriente para las sólitas costumbres natatorias del Hipocampo.

Ambiguo y vaporoso, eres como una espinita

Para amortiguar el meollo de la cuestión, tu perorata elusiva, soporífera, agotadora, segregaba mustias enredaderas de digresión que se extendían en el análisis y las consideraciones de un asunto la mar de británico y europeo en cuyo entierro, no digo yo que vela, apenas una cerilla de la caja te habrán dado, y aun ésa, estremecida su débil llama por tu convulsa afición a salirte por la más tonta de las tangentes.

Paralelismos aparte, en diversas partes tu intervención parecía para lelos. Oscilante, traidor, inconfeso y mártir, en la de cal y la de arena, tu postureo fracasa por la presión con la que te pillas los dedos deudores ante los golfos que te auparon al sillón.

Así que continúa disimulando lo del territorio comanche y las ciudades sin ley, que ya te cortarán la mínima cabellera que luces, esa especie de atildada "moqueta madelman", que con primores de damisela te perfila a saber qué Charo mística y fría, para nadie tanto como para ti.

El desayuno

Desayunar sin ti tiene otro rito

que se despoja ya de ceremonia:

más breve, escueto y sobrio de apetito,

de protocolo y de parsimonia.

Archivadas se quedan de momento

nuestras azules tazas de las flores,

mientras centramos con el pensamiento

las contras y los pros de los temores.

A veces la canción requiere tiempo

y compases de espera. Este silencio

en que queda la casa nuevamente

(sin "hola" en la escalera descendente),

¿durará lo que dure? ¡Qué sabemos,

qué sabe nadie de las cuarentenas,

de la exigente boga de los remos,

del trámite que representa apenas

desayunar sin ti!

Propuestas de diseño

La verdad es que no me ha quedado claro. A ver:

Seguro que a ti ya te habrán contado cómo fue lo de Eslovenia, los muertos, etc.

Así que oyendo tu ocurrente propuesta, ¿serás de los que dirigen el cotarro, amparados en un eficaz blindaje cobardica, o bien te pondrás en la trinchera o barricada, por si -- no faltará quien lo piense -- hay suerte y el primer tiro en la frente te lo llevas tú?

Turismo gratis

Te has dado a un viajar desaforado

y como un vanidoso globo hinchado

de aire ruidoso y petulante,

te vas por esos mundos adelante,

visitando naciones que, remotas,

te contemplan "poniéndote las botas"

y haciendo el papelón de presidente

muy engallado y muy cosmopolita,

por más que por aquí toda la gente

te tiene por ocioso papa frita.

Poner tierra por medio, de camino,

y que el fracaso y sus salpicaduras

te lleguen con sordina y como un trino,

dan la medida de tu caradura,

tu esquiva condición y tus ladinos

y ficticios designios peregrinos.

Pero eres fresco y eres arrogante,

sabes que estás de paso y no te importa

más que dejar tu huella extravagante

y hacer turismo gratis. Si comporta

un gasto escandaloso de dinero

tu antojo comediante y viajero,

cuando te pidan cuentas,

¿vas a decir "pies, ¿para qué os quiero?"

¿The end?

Tu pesaroso gesto, impar Susana,

percibiendo la pérdida del chollo,

era un poema al fin de esta semana

de retórica falsa y perifollos:

músicas de elegía

y llantos "boabdiles" sevillanos,

penitente compás de cofradía

y fúnebre lamento campechano.

¿Tanta campana como se ha perdido?

¿De esa forma se abusa

de la gente andaluza,

ciudadanos sufridos?

¿Es que no era bastante

tanto tostón sociata, tanto aguante

y tanta subvención clientelar?

¡Si ya era lo que era

tan resabiada tela del telar!

Populachera, sosa y demagoga,

te jode imaginar que la derecha

va a ser la que te echa;

pero tu sanedrín paniaguado

ya tenía contados

los días del delirio descarado.

Date una vuelta, anda, y que tu esquela

liquide para siempre tu novela.

Del linaje de Salomón

Cuando un juez redacta, y luego lee con voz clara y tono mesurado, las conclusiones, decisiones, resoluciones que, interpretando la Ley, constituyen sus autos y sentencias, la nobleza de las palabras se muestra con majestad y elegante equilibrio.

Y ese mensaje, esa impresión recibirá el espectador sensible y atento durante las correspondientes secuencias que protagoniza Emma Thompson de manera magistral, comprendiendo la firmeza y el rigor de un personaje que, por otra parte, también está sometido a los vaivenes de una vida personal en conflicto con la desmedida y absorbente dedicación profesional/vocacional.

Otros actores de calidad (el marido, el secretario minucioso y eficientísimo), solemnes ambientes, pasajes hermosísimos de la banda sonora contribuyen a ello en "El veredicto", peli de la cual se sale aludido, concernido y conmovido. Muy a gusto, en suma, al tropezar con esa excepción entre la avalancha de cine idiota y desechable que suele deteriorar nuestras carteleras. 

Enlosado post-"hippie"

Para pisar/posar hay una superficie

que tiene del "pop-art" reminiscencias,

trazados sinuosos, persuasiones

de capricho y secreta pertenencia.

Una línea parece que se pierde

añorando volutas imposibles

que una pinacoteca incluiría

con técnica y rigor indivisibles.

Esta visión onírica que ignora

un optativo punto de reposo

será la base en que la lavadora

tramará su trabajo virtuoso.

Y como un oriflama en una almena

colgarán de ornamento en las paredes

la azul manguera, el férreo rastrillo

y un repertorio clásico de enseres.

Ya no sé dar de mí noticia cierta,

ni esperanza, ni fe, ni caridad

durante el laberinto con espuertas

de operarios y fiera actividad.

Trastornis

Rudos, rústicos arqueólogos excavan intrépidos el suelo viejo del lavadero. Pertrechados de armas bizarras, herramientas de agresivo aspecto, ruidosas en demasía, van abriendo las entrañas del recatado recinto, como primer paso en la restauración/reconstrucción de la antedicha zona de la casa.

Fumadores, recios acentos andaluces, tan proverbiales como escasamente justificables niveles de buen humor, en esta fría mañana de noviembre.

Con una estremecida aleación de estupor y espanto, contemplo el caos, intento permanecer en guardia, advierto reiteradamente de la fragilidad inherente al indispensable cableado que una compañía telefónica y otros avatares tendieran en el pasado como conexión fantástica con el incomprensible planeta; descarto imágenes de la confusión, procuro equilibrar la demediada psique y aplicar un remoto resto de energía inverosímil al sucedáneo de terremoto que la sublime decisión ha incorporado, sembrando este trastorno de albañilería y casi algarabía, mientras las dentelladas rastreras de los aspirantes al puesto de primer cacique de la Junta de Andalucía proliferan en los correspondientes debates, brillantes muestras de mediocridad, ordinariez, argumentos gastados, apelaciones sainetescas y ridículas a la sustancia profunda del sentir popular y otras volutas histriónicas del más tonto jaez, tan cínicas, falsas y vulgares que dan ganas de haber nacido en otra tierra, menos cacareada por sus innumerables vampiros y mucho mejor tratada, querida y respetada por todos.  

Venga ya

¿Sabes qué pasa, Picapiedra?:

Que como andas mintiendo a troche y moche, o desdiciéndote, que es una conducta de miseria análoga y nunca de fiar, ahora que nos cuentas (cosiéndote al pecho con una grapa una medallita más) tu estrafalaria y peregrina versión del "acuerdo" con lo del "brexit", no te lo terminas de creer ni tú.

Y que escuchando al tiempo lo que la grácil bailarina de los britanos suelta para contradecirte de inmediato (secundada por su lacayo hortera y gibraltareño, pimpante figurita de guiñol), cualquier estudiante en la Salamanca premoderna habría sentenciado "dubitas Agustinus" y otrosí, "operibus credite, et non verbis" como San Juan en su Evangelio, tronco.

Claro que por ahí no debieron discurrir esos "altos" y nebulosos estudios con los que te autojaleas.

En las salas de cine

Mientras que "Caza en las profundidades"(Hunter Killer, hay que ver) ofrece una realización meramente profesional como soporte a un esquema, a un argumento de confrontación verosímil, aunque algo trillada y aventurera, y sólo o principalmente atraerá a los marineros avezados, proclives a extasiarse ante los navíos de guerra, submarinos, etc. (lo que no es del todo nuestro caso), "Malos tiempos para el Royale" es una suculenta trama sobre la sordidez, la maldad y el crimen expuesta con inteligencia considerable y gran sentido del cine y del espectáculo, que avalan la garantía de Jeff Bridges (actor que ya lo tiene todo más que demostrado) y la gentil herencia genética de Dakota, rodeados o precedidos de varios otros intérpretes que cumplen su cometido con eficacia.

Espionaje y extorsión a políticos y figurones de primer nivel, incesto con violación y parricidio subsiguiente, perversa abducción de sectas, racismo, secuelas de Vietnam, codicia, traumas y desviaciones de la conducta, incluso los repugnantes manoseos de la industria musical, que existían ya antes de la contemporánea etiqueta del "me too"; tensiones y violencia, reconozcámoslo, humana, se plantean o sugieren sabiamente, en el escenario de un hotel en decadencia, con esa estética que refleja una época cuyas luces muchos podemos añorar y cuyas señales se ven subrayadas, una vez más, por canciones que laten en las estanterías de nuestros recuerdos, frágiles también, de nuestras lealtades, más desesperanzadas que consecuentes. 

Aquellas liturgias

-- ¿Hay alguien todavía que recuerde

que al escribir una carta cualquiera,

y antes de la primera

palabra que pensábamos poner,

se trazaba la preceptiva cruz?

¿Qué ha ocurrido, qué modos imprevistos,

qué inocentona danza de avestruz

("¡Jesús, Jesús, las cosas que hemos visto"!

Orson y Falstaff, en blanco y negro, el cine 

y en gris también: que nadie se imagine

un daltoniano -- Moliner -- olvido)

trajeron hasta hoy tanto ruido?

-- Hipocampo, tan sólo el Tiempo ha sido,

como un bandido que afila el cuchillo

y en un momento, sin más, por sorpresa,

en la cama o la mesa,

nos dice "aquí te mato, aquí te pillo". 

El espectáculo

Lo que mejor delató tu comportamiento de presunto cerdo fue la carrerilla, la manera atropelladita y subrepticia de huir con la que se te vio (todo se ve en ese instante de la grabación) cómo intentabas desentenderte, escurrirte ante el "Eh, eh..." del ministro, que te estaba señalando. Y no parece que Borrell sea especialista en inventar mentiras, como lo son muchos otros.

Pero, fíjate, lo que ha demostrado también la cobardía de tantos es la falsa equidistancia de los "pringaos" y de los mierdosos. Y la del que, muy aficionado a escaparse, no hace más que viajar para estar menos cerca de los líos, del feo recordatorio del indecente ya histórico y un poco inaugural que soltó (cómo pasa el tiempo) en la tele. ¡Menudo bocazas!   

De menos nos hizo Dios pero, aun así, es improbable que, andando el tiempo, llegaras a ser San Gabriel arcángel

Ya es mala suerte, tú, que tu apellido

preceda a esa conducta tabernaria

y, heraldo de tu labia estrafalaria,

certifique tu rollo y tus bramidos.

Y me imagino tu comportamiento

de educando "ejemplar" en el colegio,

cuando desgranas tus rudos arpegios

para bochorno de este Parlamento

que inexplicablemente te tolera

y te da cancha mientras vociferas.

Y ahora me planteo,

por tu lenguaje tan falto de aseo,

si al repelús que produce tu tono

acaso habría que corresponder

tornándote a la jaula de los monos.

Nuestra naturaleza

-- ¿Y vas a desarrollar lo último de ayer?

-- Con tal que no se me achaque falta de respeto por el encaje del infinitivo...

Conscientes de lo que el dicho popular afirma, que más que dos carretas, tiran (Vuesas Mercedes ya podrán completarlo a placer), las chicas de Femen, quienes quizá no pertenezcan a la escudería de Almodóvar, rotulan con "graffiti" (como los vándalos del Metro) el escaparate rampante de sus torsos, procurando que protestas y reivindicaciones se bamboleen con airosa gloria para nuestra memoria...

-- ¿Y entendimiento y voluntad?

-- Acaso: no digo yo que no.

... y sabedoras de que será por igual convocada la atención de vasallos y de reyes con tal exhibición de "les mamelles".

¿Hay pancarta más digna para hacer prosperar esas consignas? Lo que pone de manifiesto, contra viento y marea, el renuente y vigente (también chocante, para según quién) consenso sobre la utilidad en la utilización del cuerpo objeto de la mujer ídem. Y esto, desde la Venus de Willendorf, pasando por gran parte del jardín del Renacimiento, hasta las odaliscas de Ingres, las gorditas del colombiano Botero y un infinito y prolijo intercalado de etcéteras.

Si ello rechina o escuece, como a veces ocurre, habrá que hacérnoslo mirar, tomar cartas en el asunto, darle hilo a la cometa, tiempo al tiempo.

Houston, ¿tenemos un problema? ¿O sólo se trata de nuestra naturaleza mamífera, de añoranzas ancladas en lo más recóndito de nuestros orígenes?

-- ¿Te da la risa?

-- No siempre.

 (Y puede que otro día analicemos lo que va de un seductor canalillo umbrío al terso, hermoso resplandor de un esternón.)

El clima, o sea

Con melindrosos gestos y comentarios alarmados, los intervinientes en una tertulia de esa empresa cultural que es Tele5, se han referido, hace poco, al auge llamativo de un sector de población neofranquista, resurgimiento que incluye un inesperado porcentaje de jóvenes.

-- ¿Y jóvenAs?

-- También.

Y como ejemplo ilustrativo, preguntaba una reportera itinerante (intrépida corresponsal de calle) a una moza, quien manifestó estar en dicho porcentaje, al entender las explicaciones que sobre el asunto le había transmitido su abuelo.

Versión por versión, ¿se puede sostener que es preferible, más fiable, la de la sesgadísima y sectaria ley de la sedicente "memoria histórica" que urdió alguien tan, tan como el circunpresiflexodente Zapatero?

¿El abuelo, próximo, conocido, tangible y experimentado por su edad o el remoto figurín errático y tarambana, planetario de cósmicos/cómicos encuentros en la decimotercera fase?

Luego, a los que ahora plantean que no cabe disimular por más tiempo el turbio y ruinoso negocio centrífugo, fundamento y resultado de las autononuestras, se les tilda de añejos, como poco. Pero igual son "las verdades del barquero" entre numerosas mentiras interesadas, tan extendidas como eficaces para echarnos a perder.

-- En fin, no está el clima para brazo en alto.

-- ¿Mano extendida o puño cerrado?

-- Ni la una ni el otro.

-- ¿Y para las tetas al aire?

-- ¿Con este frío y tantos aguaceros? Yo diría que tampoco. Pero vaya Ud. a saber. 

Sonido y silencio

-- ¿A quién rondas ahora

de madrugada,

cuando se apagan solas,

vecinas de las olas,

estas farolas desencantadas?

Para escuchar mejor

la lluvia y el crujir

de los truenos de hoy,

separaste las puertas

abiertas al jardín;

reencontrando otra vez

la usual soledad

("mientras vienes o voy").

¿Es que también son tuyos

la reflexión callada,

la tiniebla encantada

de los amaneceres?

-- A mi padre, lo sé,

le gustaba sentir

estos días así:

los rumores del agua,

el silencio gentil

y sus propios recuerdos

de Puente Genil.  

El coche y la minipimer

Pomposo sin remisión, creyendo (o simulando creer) que la referencia a Noruega ya vale, el lumbreras mayor del reino nos advierte del apocalipsis, y como si su "caudillaje" de volubles maneras resbalosas fuera a durar para siempre, ya está en el ordeno y mando de la gasolina, el diésel y el copón.

Los fabricantes de automóviles tendrán que afinar mucho, desde luego, porque los coches eléctricos todavía son una alternativa medio risible, quitando los modelos de precio estratosférico. Pero esa dinámica no surge por uno de esos decretos chorras que "el iluminado" se va sacando de la manga, inspirado por su personal fantasmagoría.

Faltan criterio y arte y ensayo, cuando se confunde un auto genuino, con su sonido de motor -- seductor o modesto que sea --, con su empuje vivaz, con su historia y su leyenda, intentando travestirlo de minipimer o de secador de pelo, pequeñito y portátil, para viajes.

Y sobra frescura, predicando sin dar trigo y subiéndote a un avión (que eso sí que gasta a chorros gasolina de lujo) que te lo pagamos los demás, para ir a comprar el pan a la tienda del olvido, zascandil.

Bromas y veras

Lo que hay es más cantidad de gente cada día para poner en cuestión el catecismo hegemónico de izquierdas. Para sacudirse los complejos que se fueron aposentando con la aplastante propaganda de un comunismo que sólo en ciertas latitudes adaptó su radicalidad y sus ensañadas persecuciones al talante taimado y a la piel de cordero con los que se apropia ansiosamente de "lo progresista". En eso han sido aplicados: en la manipulación de las palabras y las ideas, barriendo siempre para dentro.

Por ahí mismo, todo lo que no sea lo de ellos es imperdonable y ultrafacha. Pero la cosa no cuela "ni mijita".

Y la peli ("Infiltrado en el KKKlan") tiene algo que ver. En un tono de arenas movedizas, entre el humor y los conflictos más graves, y antes de que asomen en las escenas finales un simplista alegato contra Trump (última mona de pascua) y otras fáciles y conocidas parodias, lo que canta es una reacción de cansancio ante una marea demasiado predominante e impuesta a empujones insistentes, y que a la larga conduce a un hondo rechazo.

El pulso de las ideologías sigue, equiparada la barbarie de unos y otros energúmenos. Y como todos los pensamientos únicos (del color que sean) empachan y terminan cargando, el personal, más que estafado, proclama tarde o temprano que no es moro todo lo que reluce. Y que, desde luego, está feo llamarle progresismo a los cuentos chinos.  

Esta desgracia nuestra

Yo no sé si le dieron, de chaval,

unos tembleques, una alferecía

de modo que quedara su caletre

(de metrosexual o petimetre)

definitivamente insubstancial.

Pero este barrizal en que nos mete

con cada "fantasía" que dispone

ni siquiera lo limpia y lo compone

la sin igual Lejía los Tres 7.

¿Qué le ocurrió? ¿Fue un golpe en la cabeza

lo que sembró su mente de torpeza?

¿Por qué el destino aciago nos aflige

con este jefe lila que nos rige,

vanaglorioso de sus desatinos

y sus dislates de tonto supino?

Como Simbad, subido en su alcatifa,

se ha trepado al sillón. Y en los desfiles

deambula como un correveidile

acaparando cuantas papeletas

de memo hay en el bombo de la rifa.

Jamás su noche nos será entreclara

sino turbia y menguada,

y acorde con lo duro de su cara.

De una puesta de sol hasta un trasero

Alguien contemplará tu luz que arde

como esta tarde, ocioso, yo te miro

sin dar cabida -- para qué -- al suspiro

inútil del valiente y del cobarde.

Tu aparente naufragio sobre el mar,

como cada noviembre, se repite

jugando una vez más al escondite

como el ligero verso de un juglar.

El escolar que fui hoy reflexiona

-- doblado el cabo ya de los setenta --

que entre tantas tormentas

el vaivén del amor siempre emociona.

(Como en un cuento de nunca acabar

de las Mil y una noches,

entreveradas de ciertos reproches,

las perlas rosicler de aquel collar.)

Y en fin, en esta tarde en que divago

por las palabras de un bazar iluso

admito que me encuentro algo difuso

y en mis metáforas también naufrago,

de sílabas, de rimas y de algas:

y en la tersa hermosura de las nalgas,

en la feliz, doméstica costumbre
de Calipigia y su certidumbre.

SOS

Si tus ruidosas campanitas son para dejar huella...

Porque Eróstrato, por cierto, pretendía algo así cuando incendió el templo de Diana; y el canalla que mató a Lennon, parece que también. Pero anda que tú...

LLamarte alma de cántaro sería

dar por derecha tu intención torcida. 

Por el contrario, pocos en mi vida

he visto tan bellacos, a fe mía.

El morro te lo pisas cada paso

y es un traspie constante tu "gobierno":

saltimbanqui con tufos de "moderno"

y contorsión chivata de payaso.

El horizonte no está nada claro,

sometido al chantaje de esos socios

que te aprietan las tuercas con descaro

mirando solamente a su negocio.

Y contigo, pelele subalterno,

y la factura eléctrica este invierno,

¿a qué Santo hay que pedir amparo?