Cuatro meses

Que mis percances personales me tengan alejado de este "blog" (cosa que no es de mi agrado) no empece para que las noticias de nuestros discordantes mequetrefes políticos no me parezcan lamentables.

Cuatro meses para no llegar a puerto. Las culpas, rebotando de uno en otro, como pelotas de tenis, sea en tierra batida o de la otra, que aquí se ve mi conocimiento en la materia.

Títeres rellenos de frases rehechas (desde el minuto uno, por activa y por pasiva, altura de miras, sentido de Estado, el gobierno del cambio, mayoría progresista) y vacías que causan, a estas alturas, un hartazgo más que superior.

Con unas elecciones que lo van a dejar todo muy parecido a como ya está, hay que tener poca vergüenza para pedirle al personal que vote de nuevo, que colabore con esta frustrante e impotente "democracia".

¿No hay, entre esta gente mediocre, figurones menos incapaces, menos presumidos, menos individualistas ambiciosos de poder y gloria?

Extrañezas

Claro que en ese trance no tuve, como Julio, quien me pusiera la convencional salvaguarda entre los dientes.

Ahora hago pruebas para ver si me responden las manos que trazan las líneas del borrador para este "blog". Y no del todo.

Debí ser prudente; no creer que esta otra vocación me concedería una suerte de invulnerabilidad y que -- cuán largo me lo fiáis -- todavía estaba lejano el plazo en que la realidad iba a imponerse, no tanto con los años como de improviso.

Ensartado por la vía (dolorosa vía: como para una flebitis que ha tardado en remitir), sueros van y sueros vienen, tomas de temperatura y de tensión a toda hora, inyecciones de contraste para las pruebas, resonancias, electros, etc. Y una peregrinación por los centros médicos de Cádiz, escoltado por mi samaritana, como la llama Nono, que ni de lejos se merece un susto así, y que no tiene costumbre de esas autovías V y IV, y menos, de madrugada.

En el taller la cosa no anduvo mucho mejor. Me vino a la cabeza la palabra "tapia", que descarté pronto, como si correspondiese ya al camposanto. Así que "valla", mejor "valla". Como desde una valla, como desde un filtro de pasmo, hablé con el mecánico. El seguro. Está por ver cómo quedará todo.

Extraño no saber cuánto tiempo duró la inconsciencia; extraño que el arrepentimiento me haya hecho recordar a mi madre, pensar qué habría dicho, sentido ella.

Extraña la certidumbre de lo que será un paraíso perdido. 

Las formas

Suele decirse, seguramente porque es cierto, que "el hábito no hace al monje". Y con las mismas, podríamos añadir que tampoco lo "deshace".

Desacreditada la función política en nuestras (y otras) latitudes por mor de los manejos que en ella llevan a cabo tantos pícaros y sinvergüenzas, también se ha dado en el capricho izquierdoso y republicanote de asociar malévolamente el uso de la corbata con un entendimiento "capitalista" y por tanto "perverso y diabólico" del mundo, que induce incluso a los dirigentes de los partidos políticos conservadores a aparecer en público descamisados como si ello los vacunase contra el antedicho descrédito.

Paralelamente se extiende como una plaga la "tendencia" a ir vestidos y peinados o greñudos "como por la calle", que eso se pretende que sea más social-representativo y democrático, confiriéndole a las instituciones un aire cuya dignidad podría tal vez apuntalarse mínimamente y mejor (que sí, que en lo accesorio) con lo que no tendría porqué dejar de llamarse "guardar las formas".

El Hipocampo, desde muy atrás, no fue casi nunca sospechoso de conformismo, dada su extraña morfología y peculiar comportamiento. A lo mejor por eso, no ve tan mal que se procure, también desde algo tan relativo como el aspecto, que nuestros "representantes" se comporten como aquello a lo que teóricamente la función y el sueldo parece instarles, "digan lo que digan los demás", que es lo que Raphael "dixit".    

Y esta primavera

Esta primavera observaremos cuidadosamente los brotes de las hojas de un verde intenso que proliferan en las higueras, el canto de los mirlos, el inexistente "oleaje" de la piscina que sobremanera ha llenado la lluvia de estos días...

Caminaremos. Apreciaremos con redoblada curiosidad la luz del sol, cada señal visible de la vida y, sin atropellarnos, procuraremos sosegadamente no perder el tiempo.

Porque creíamos que... ¿qué creíamos? Mucho que analizar, mucho que repensar, ahora que una dosis de silencio extra se afianza de momento en las sufridas neuronas.

Este año

no iremos a pavonearnos (como solíamos, y con sobrados motivos) ante la nutrida cofradía que se congrega en Jerez.

Se ha interpuesto el Destino que caprichosamente y con cruda exigencia nos cambia los planes, sin avisarnos, sin que podamos prever ni siquiera el minuto siguiente de nuestras vidas.

Y con todo, las cosas siguen su curso, y nadie apenas tendrá memoria de nosotros cuando se nos dé de baja definitiva.

Cura de humildad, medida de nuestra insignificancia, humos bajados, no importa cómo se le llame: si tenemos suerte -- que mucho se trata de eso -- el año que viene estaremos, como antes, luciendo tus azules y tus cromados de Clavileño Estelar (ahora que removemos con la conmemoración las figuras y personajes espléndidos de Don Miguel), tardío e inexplicable --para casi todos-- romántico que soy, entre los colores negros predominantes del Gran Premio. 

Los del "relumbrón"

La nómina de personajes que "ilustran" los casos de la corrupción política, los papeles de Panamá, tan de moda ahora, los asuntos que se van dejando pequeños unos a otros...

Es curioso hasta qué punto son los mismos, los que se han cebado con cinismo y desvergüenza espectaculares en el expolio de los dineros, haciendo que "pringuemos" solamente (o casi) los de siempre.

Pero hecha la ley, hecha la trampa. Y no hay coherencia entre la hipocresía rampante de quienes como fariseos se lamentan del fenómeno y lo censuran con la virulencia más feroz y al cabo resultan la zorra de las uvas.

Si hay agujeros en la tributación, séllense; si hay paraísos fiscales, sean perseguidos y repelidos internacionalmente como los peores filibusteros.

Pero sobre todo, si el despilfarro y los pésimos manejos de nuestra política no se corrigen, nadie podrá esperar que no "se salve el que pueda", en contra del estado del bienestar (esa cosa insostenible y algo parasitaria) y aun jugándose la posibilidad de unos añitos de grilletes.

Eso es así.  

Happy birthday

90 añitos: ahí es nada.

Correosa y resistente, que es como decir británica, nada que ver con la decadente y lánguida Abuelita Berta, Isabel de Inglaterra celebra hoy los suyos, sin considerables resquebrajamientos de la fortaleza de un carácter que tan dilatada paciencia está exigiendo de su previsible sucesor.

En unos tiempos en los que lo provisional y lo transitorio marcan la pauta, este ejemplo de permanencia no es algo que no debamos tener en cuenta; y que a ello ayudan las actitudes generales de unos ciudadanos poco revoltosos (que no significa mansos) y sujetos a unas leyes que suelen cumplirse sin mayores desvíos, incluso cuando son glosadas y debatidas en un Parlamento cuya ironía poco se permite la grosería y los atrevimientos de la mofa, los atuendos y gruñidos de establo que observamos en según dónde.

Dicen que el "punto" también lo da la ginebra: el Hipocampo, que a mucha menor edad ya ha sido víctima de su vitalidad tempestuosa y sus excesos, los cuales le van pasando rigurosa factura, quizá envidia este comedimiento, esta relativa "sobriedad".

Pero no quiere dejar pasar la fecha (una de cal, la otra, de arena) sin aludir también a la incongruente y abusiva colonia que un tratado de otros tiempos perpetúa con un agravio impropio, que no anulan los gestos de la hipocresía engarzada en rapiña de esta secular y curiosa monarca. 

El héroe

Deplorable tu acobardado llanto (tus pucheros, tus invocaciones a la conmiseración vecinal, a la que seria discutible piedad de tus paisanos), a la hora de la verdad, al comprobar que no podías esquivar el "trullo" ni con los corifeos del jaleo que, como de costumbre, andan con el ancho del embudo, hipócrita y zafiamente disfrazado de reivindicaciones de los derechos del pueblo -- que es cierto que las hay -- y te hacían ronda y respaldo.

Ahí se esfumó tu "bravura", y no llegabas, en ese trance, ni al remedo tardío y patético que con torpeza pretende simbolizar esa gorrita al revés, con una estrellita (que no es la de la Castro sino la del Ché de los carteles trasnochados), más antigua que el campo de tus amigos sindicalistas.

Vaya parche, tronco.

Fuegos artificiales

Con ellos se clausuraba oficialmente la Feria de abril de Sevilla.

Dicen que hay ganas de anticipar la juerga (que el ánimo festivo no está jamás reñido con los andaluces) y trasladar la noche del  pescaíto frito al sábado anterior, en una ya rigurosa condición de pre-feria.

Con los fuegos artificiales del 64 andaba este servidor pastoreando sus sueños y sus querencias, ensimismado ya y un poco solitario, y sin saber lo que la vida le tenía reservado para bien y para mal, que eso nunca lo sabemos ni lo sabremos.

Como no era imaginable el percance que estos días me mantuvo alejado y que en otra ocasión puede que refiera a Vuesas Mercedes, y del que si no salí con bien, tampoco con mal que -- esperemos -- no vaya a tener arreglo.

Conque aquí estamos.

Mar Flores

Lo que de ti cuenta el conde

(tanto tiempo transcurrido, 

a tantos toros pasados)

tiene visos de ser cierto. 

¿El despecho es quien responde,

no ha funcionado el olvido?

Puede que no haya enterrado

las reliquias de ese muerto.

Mas el caso

es que parece evidente

que eran Cresos nada escasos

tus célebres pretendientes;

y que has lanzado los dardos

 a objetivos de relieve

sin discriminar ni a cardos

ni a nardos de aroma leve, 

con tal de que la cartera

tuviese un buen fundamento,

importante condimento

al bajar las cremalleras.

Ahora, en esta coyuntura,

que también puede llamarse

disyuntiva, encrucijada,

¿qué será de tu carrera

de fúlgida y ya madura

y presunta "enamorada"?

Los mentideros de España,

a estas alturas de abril,

se estremecen de zozobra;

esperando

que tu red, tu telaraña,

emita desde tu atril

frescas e inéditas obras

y que al cabo se te vea,

mejor que ardiendo en el fuego

de las hipócritas teas,

reiterar hábil tu juego.

"Triunfando".

Por mi parte se debería estar

ni en contra ni a favor de tus andanzas.

Mas no cabe la mínima esperanza

de que la envidia de los fariseos

-- que juzgan sucio y tienen gesto feo --

deje ilesas tu imagen y tu fama.

Que, en cosas del dinero y de la cama,

esa gente falaz siempre se mete

precisamente donde no la llaman.

(Y cada alma, en su almario,

gaviotas, cocodrilos, dromedarios.

Como en ninguna parte, se está en casa;

pero nos va la bulla y de ese modo

ya vemos lo que pasa:

ni cada uno en la suya

ni Dios en la de todos.)

A cuatro días del de tu santo

Siempre me acuerdo de ti. Pero llevo unos días...

Quizá tendría que haber enfocado las cosas de otro modo. Para que la lejanía (tanto espacio, tanto tiempo) hubiera sido menor. Para que nunca hubiese tenido lugar.

En un programa de la "tele", de fondo, identifiqué de inmediato los arpegios iniciales de una canción de Alan Parsons Project que escuchábamos juntos, años atrás, en nuestros viajes por carretera, en nuestros paseos.

En ese instante, ha sido esa música; en otros -- muchos --, mil cosas humedecen el ojo en el cielo que con tanto amor siempre te ha mirado, Almendrita.

Post scriptum: en Granada bajaron las temperaturas, de ayer a hoy, 16º. Aunque ahora no estás allí, tú ponte el chaquetón.