Cuando los bailarines -- como le ocurría a Esperanza -- sólo saben bailar cha-cha-chá

Sólo el miedo a un despido

o a fulminante defenestración

mantiene a tus palmeros sometidos,

de acuerdo todos en tu adulación:

un coro de mediocres festejando

tu corto y torpe vuelo de gallina,

tus brazadas sin arte

de pomposo chulito de piscina.

Pero rápidamente, mira tú,

ha salido enseguida a la palestra,

con su mendaz retórica siniestra,

la resuelta embestida de ese ñú,

de ese tozudo tren,

que te corta las alas y el vaivén

de modelo de tonta pasarela:

esotro chulo de barrio y taberna

-- Diógenes sin linterna --

cambiándole el libreto a tu zarzuela.

Cuida tu retaguardia

porque, de ir reculando,

¿te imaginas por dónde te irán dando?  

¿Esto, de qué va?

Las porras y las pelotas de goma de la policía, que tanto tiempo demoraban su aparición en las calles asalvajadas de Barcelona, en las carreteras que reventaban los golfos del separatismo, qué rápido, qué inmediatamente salieron ayer contra los agricultores.

Los de los trenes, los de los aeropuertos, que aprovechan siempre "para liarla" en las fechas punta, en los períodos de vacaciones; los del taxi, cada vez que les viene bien poner patas arriba las ciudades; los estibadores, montando sus enérgicos pollos en los muelles; los "modernos indignados" que colapsaron la Puerta del Sol cuando entonces...

¿Y resulta que la desesperación de los agricultores es la gota que desborda nuestro vaso?

¿Hasta cuándo hay que seguir aguantando el brutal parasitismo de los intermediarios, esa cadena de expolio permanente? ¿Los gobiernos, unos y otros, desentendidos, negligentes, un incumplimiento para cada promesa?

¿Miraremos para otro lado los imbéciles urbanitas que compramos, ya envasados en los correspondientes recipientes de plástico, los pimientos, los limones, las berenjenas...?     

Actividades al aire libre

Podo el jazmín azul en el jardín.

Es un acto de fe que determinan

el tedio y, algo, la temeridad.

Con mis tijeras de podar sin filo,

con la cintura que se me resiente

-- son cosas de la edad --

cuando me inclino a retirar las ramas

que he dejado caer, inconsecuente,

"por ser medroso y lento jardinero"

(ese verso que a Nono parecía

como de perlas, terso y ocurrente),

en dos horas de sol y de faena

ensayo mis criterios: la condena

por decapitación va con los tallos

y ramas que mi daltonismo opina

que son de un color gris, carbonizado,

mustios de un frío que los "chamusquina"

y, obsoletos, ya están amortizados;

indultando de modo preventivo

cuanto brote parece afirmativo

y, cauteloso y verde, va y espera

que llegue la siguiente primavera.

Y si sobrevivimos,

podremos el jazmín y yo decir

que ya os lo dijimos.

Te pisas el morro

Tu redomado enroque y tu aventura

de chulo prepotente y caradura

va a ser como el rosario de la aurora.

Que hasta Torrent ahora,

prudente, rememora

el escarmiento de la Forcadel;

y ayer, en esa torre de Babel

de vuestro parlamento regional,

tus coleguitas en el mangoneo

ya te hicieron el feo

y te dejaron solo en el papel

de mandamás grotesco y demencial.

¿Sánchez, el falso, acudirá en tu ayuda?

¿Se reunirá contigo

para otro "donde Diego, digo digo"?

Y el Supremo ¿despejará tus dudas?

¿Te punirá, quitándote del cargo?

Y tú solo, Quim Torra,

¿por qué de esta movida no te borras,

bebiéndote los posos

de este cáliz agónico y amargo

en el que ni siquiera ya los "mossos"

podrán ponerte a salvo del embargo?

En barbecho

Se afirma con frecuencia temeraria y loco jolgorio que "lo que no mata, engorda". Fuera de que el aforismo correspondía mejor a la época en que los kilos eran síntoma de lustre y de buena salud y envidiable bonanza, la frase es de una falsedad imprudentísima, con la que apenas podrían competir las de Sánchez y su equipo.

Que llevemos incorporadas bastantes "pelis" sobre el tema de que no sabemos entre qué sustancias nos movemos, no le quita razón ni razones a "Aguas oscuras".

Ni que la Hattaway no sea santa de nuestra devoción le quita a su actuación (siquiera no sea en este caso de primerísimo rango) la lograda composición del gesto, del rostro arrasado por el dramatismo de un personaje que nos muestra la tensión entre el miedo con motivos y la debida solidaridad con su paladín/marido, en la ficción.

"Film" correctísimo, planteando con las clásicas facetas los opuestos intereses de David contra Goliath, la deriva constante de los abusos del dinero contra las personas, la interminable lista de los escándalos, la indefensión y la vertiginosa sospecha con fundamento de lo que estarán echándonos encima, a tenor de lo que relativamente ya va destapado...

Lo que no cabe disimular es la aprensión y la frustración que las conclusiones finales no tienen más remedio que reflejar: la crudeza de sentirnos campo en barbecho para que tenga todo asiento el medro impío de los miserables y los criminales.  

Sin estridencias

Y hablando (aludiendo en reciente "blog") del asunto de los "videoclips", no me resisto, ni tendría porqué, a ponderar sin ambages el que sirve de soporte a la canción "Stay around", de J.J.Cale, que es una muestra muy hermosa de arte, inocencia deliberada, elegante sencillez y mínimos, amorosos guiños a lo que ese señor ha representado en la música de estos años atrás.

Escribiendo redondas y directas canciones en las que se mezcla una cierta dejadez relajada y la dosis conveniente de picardía, J.J. nos ha dejado su estilo y su sello, también como guitarrista y cantor, para escuela de muchos músicos. Sin estridencias, sin alardes (de los que en la escena ya sobran casos), así es como mejor se pone de relieve el magisterio.

De ese mundo suyo, y más descriptivo y convencional, aunque pleno de interés, puede encontrarse el "Chasing you" que anda por Internete y que es, como el anterior, una delicia.

Porque es verdad que el encanto de USA, que lo tiene, sobrevivirá a pesar de Obama, Trump y el resto de... 

Un pozo sin fondo

A la vicepresidente Calvo (que quizá se preferiría vicepresidenta Calva) igual convendría observarla con curiosidad de entomólogo; o con el asombro que nos produciría si se tratara de una suerte de alienígena.

Sobre todo ahora que, ampliando su colorista repertorio de desvaríos, parece declararse rebelde ante la RAE y erigirse en portavoz (que ella preferiría portavoza) de esa histeria favorable a la falta de cultura general que implica el llamado "lenguaje inclusivo".

Atentar contra la Gramática no será el camino de una hipotética igualdad sino un enrabietado y furioso atajo hacia los sonidos guturales del hombre y la mujer primitivos.

Y por cierto, el escocido y reivindicativo club de sus simpatizantes (que ella preferiría simpatizantas) ¿tiene ya una fórmula de diseño con la que salvar el escollo que supone que sexo (que a lo mejor se lo preguntan) es palabra del género masculino?

¿Hay una vía alternativa para las calenturas y los despropósitos, antes de hablar de sexA?

¿Haremos unas rogativas para que la Patrona de los marineros ilumine tanta tiniebla en la mente, tanto pozo sin fondo de presunta e inédita "sabiduría"?

Con palabras sencillas

Procuró, al describir los síntomas, los fenómenos que experimentaba (y que más lo desconcertaban por su carácter inédito que por su intensidad y dimensión) que no sonaran demasiado imaginativas las comparaciones, las maneras con las que trasladar al "otorrino" la novedad.

Entre sí, calificaba la más constante como un sonido que recordaba al zumbido, discreto y casi clandestino, de algunos enchufes, de los reguladores de luz, instalados en diversos puntos de su casa; pero lo habría definido mejor hablando de ello como una "espumilla" que flotara en el aire, alrededor de sus oídos.

Lo otro era el ruido que se sobreponía a las frecuencias familiares del rodar de sus vehículos (que conocía al dedillo) y que, de pocos días acá, habría sido imposible no detectar de inmediato; el rumor impropio que entorpecía el extractor de humos, en la cocina; el efecto de sus talones, como retumbando en la cabeza cuando caminaba, el habla encajonada, afectada de una sordina que no correspondía a la realidad...

Intentó contarlo al médico con el estilo más sucinto y sobrio de que era capaz, declarando ante su pregunta, que lo sorprendió, que nada de ello había interferido su capacidad de lectura (estos días, disfrutando la prosa de Benedetti) ni su disposición corriente para dormir sus escasas horas de costumbre.

Esta noche iniciará el tratamiento. Esas píldoras ¿harán ceder, con suerte, esta nueva vuelta de tuerca que matiza el camino?  

En mitad de la tormenta

Como no es imposible que Ud. se encuentre ya un poco saturado de Tom Hanks, Julia Roberts y/o Will Smith, puede intentar la alternativa de contraste que ofrece "El faro".

"Film" tenebroso, desde el formato ominoso y retro, poco usual en los vigentes tiempos de desparrame tecnológico, bien podría ser un ejemplo del no resuelto encanto de la desolación, que da sus primeras señales entre las brumas impenetrables del relevo inicial, funcionarios que se cruzan con ostensible y decidida incomunicación (un casi enemistoso desprecio) hacia y desde ese navío del fin del mundo que es como la última tabla desesperada e imposible de los náufragos.

La brutalidad del alcohol y del aislamiento, el pasado turbio de los personajes, la extrema dureza de condiciones que tuvo el oficio y la añadidura de supersticiones, tiranía en el trato jerárquico, y una violencia creciente, adobada de enfáticas imprecaciones y referencias literarias, con facilidad conducen a conclusiones previsibles que gravitan como una amenaza durante el relato, abundante de rudos simbolismos y escenas oníricas inquietantes y no siempre explicables, todo envuelto en la majestuosa furia de una meteorología con vendavales y galernas para echarles de comer aparte.

Después de esa gran lección de cine que deja oscuras semillas en las entretelas del espectador, a la salida de los cines del Palillero llovía con una reconfortante y sosegadora mansedumbre, con un "orballo" balsámico. Y ese olor de los puertos...    

A menos de mil kilómetros

Entonces (años ha) ya había surgido aquella canción profética que hablaba de que el "video" había matado a la estrella de la radio. Y no ha sido del todo así; pero casi nadie hoy sobrevive en la música popular sin la incorporación del "clip" promocional de marras.

Y al azar tropiezo con uno tuyo, que debe ser reciente y en el cual te reconozco (corte de pelo, barba residual algo bohemia, chupa de motero irredento, guitarra más o menos en ristre, un poco áspera la voz), defendiendo con cierta valentía tenaz tus composiciones de música y letra, que llevas largo tiempo incubando ¿entre el desengaño, el alcohol y la filiación urbanita? que tantos cantautores resistentes han producido.

Alguna señal de tu supervivencia y de tu permanencia en las trincheras me ha llegado a mi rincón virtual/digital. Que esta resonancia lenta, que este demorado "boomerang", desde mi relativo nihilismo diletante y frivolón, valga como muestra de los eslabones no por completo perdidos.

(sobre) Mesa de diálogo

-- ¿Y se puede saber quién te ha inspirado tus ceremoniosos versos del "blog" de ayer? No me oriento...

-- No me extraña: por una parte, ya sé que la inauguración de tu nuevo restaurante absorbe toda tu atención y tu energía; y por otra, que no sigues mucho el rollo de la política.

-- La verdad es que el tema ya cansa. Pero dime.

-- Pues se trata de la ciudadana Gimeno, cuyo reciente nombramiento por la Montero ha removido algunas de sus pintorescas teorías sobre cómo llevar adelante la revolución sexual y otras no menos intrépidas zarandajas.

-- Me documentaré. Pasa que en ocasiones me resultas algo elusivo y oblicuo, y no sé bien de qué vas.

-- Pues anda que tú, con tus "palabros"...

-- No te referirás al estilo imaginativo, de remotas metáforas y circunloquios poéticos, que mis recetas de diseño exhiben en la "carta".

-- Y en el "menú"; a eso iba. Y luego, mucho cuento, una comidita que parece una muestra, servida en un plato enorme que parece un "ovni", con ramitas de perejil, cilantro o cualquier cosa de colorines que se te ocurre.

-- Es la moda, ahora va así la gastronomía.

-- Y la política, ya te digo. 

Para esta Beatriz, no existen Dantes

Si un psiquiatra, argentino por más señas,

pudiera examinar tus desvaríos,

la obsesión rencorosa con que sueñas

tu desquite "nefando" con los tíos,

¿quedaría confuso e indeciso?

Si, para colmo, fuera circunciso

por mor de religión u otra quimera,

¿qué pensara de tanta carraspera

que, envenenada, trufa tu discurso?

¿Tendría algún recurso

en su catálogo de tratamientos

para templar tu ardor calenturiento

y disuadirte del allanamiento

que, a barlovento o bien a sotavento,

contra la última y viril frontera

tramas, saliendo de tu madriguera?

¿O acaso, estupefacto por el susto

ante tu atrevimiento

y lo reconcentrado de tus gustos,

de forma blanda y dócil cedería,

para no provocar tu descontento,

y un luminoso día probaría

tu argumento, después de algún ungüento?

Para la metafísica, la duda

en el aire, en suspenso, así se queda.

Tu grotesca actitud, ¡qué zafia y ruda!

¡Qué almoneda, lejana

de la elegancia del Cisne y de Leda!

Afinidades

La carretera de curvas que inicia su descenso hacia el mar, una vez coronado el tramo previo que sube desde el cruce, nos regala siempre una serena sensación de paz, de elemental sosiego, de la sencilla sabiduría con la que aquellos visitantes de Roma eligieron establecer Baelo Claudia en ese hermoso lugar.

Ahora, fuera de "temporada", nuestro sitio favorito para comer permanece cerrado, o en obras de rehabilitación. Y otro tanto, en el caladero habitual, camino de Tarifa. Pero nuestro empeño no decae y acabamos cumpliendo el propósito en otro, que conocemos, ya al lado de los ferrys.

Vamos sin prisas este día templado de sol y civilizada reunión. Renovamos el rito, no lacónicos todavía, pero más sobrios de conversación, de pocas pinceladas que esbozan el resumen de nuestras derivas sin sorpresas (de nuestras "confortables rutinas"), los dos últimos meses.

Claro que hay un desgaste del Tiempo, unos modos de parsimonia casi británica, un aire de sal y brea en el carácter de esos andares de abuelos retirados ya de la antigua navegación.

Pero queda un lazo espontáneo de afinidades, de décadas que, con seguridad, "Brothers in arms", durará lo que duremos en éste que ya no es del todo nuestro mundo.

Los percebes

Apuntalada ahora por los comunistas bananeros y otros variados adictos a la corrosión, la esencial y congénita desvergüenza del "rumboso" ha inaugurado sin demora el aumento cínico de la juerga que se avecina, ampliando el elenco de figurones/palmeros que con título de ministros van a ser cómplices obedientes de sus maniobras.

Estos, a su vez, desarrollarán todo un organigrama de subalternos que, con tendencia al infinito, servirá para enchufar paniaguados y estómagos agraciados/agradecidos que fortifiquen con inquebrantable adhesión una maraña descaradísima de incondicionales "hooligans".

Cuando "Arfonso" nos daba todo su apellido, jaleado entonces por su correspondiente cuadrilla, ni él mismo sabía hasta qué punto a España no iba a reconocerla "ni la madre que la parió". Últimamente se le escucha poco al respecto; quizá está ocupado haciendo recuento de qué parte le toca en los contemporáneos desaguisados, en el ejemplo sembrado acaso para esta generación de correosísimos percebes.

Puede que, de lo grotesco y lo escandaloso, nunca debiéramos reírnos. 

Los vistosos contestatarios luchan heroicamente contra el Símbolo

Capricho infantil:

Garzón y el Coletas

no quieren corbatas 

que los comprometan.

Ministrillos trepas

de la promoción

que el ladino Sánchez

ha rediseñado,

quieren que se sepa

que en su corazón

son más comunistas

que el más señalado

y que si discrepan

en la ceremonia

es por su conciencia

y por su acrimonia.

Que el Rey Don Felipe

es Jefe de Estado

y el Estado paga

a sus empleados.

Así que el asunto

tiene su estructura

y andan cejijuntos

en esta aventura;

porque no les cuadra

este entrar al trapo,

el gol por la escuadra,

el tragarse el sapo.

Les falta un hervor

a estos petulantes

que entienden chocantes

modos y rigor;

y es que son convictos

republicanotes:

¡de tales conflictos,

tales carajotes!

Lobos y corderos

Como si no tuviéramos bastante con la certidumbre pavorosa de que ninguno escaparemos de la muerte, y que para ello sobran las calamidades y las más variadas fórmulas, la bárbara especie humana ha inventado la guerra.

La ambición y la estupidez de los gobernantes y la codicia explotadora de los mercaderes (el poder y el dinero) se encargan casi siempre -- incluso con teorías, pretextos y subterfugios de hipócrita disimulo -- de prender la mecha, de paso que encandilan al personal con llamadas a diversos resortes que anidan en el consciente y el subconsciente, listos para ser, por desgracia, activados.

En medio de ese desastre, todavía queda lugar para el fatalismo, el heroísmo y un peligroso y fascinante mosaico de dignidad, sentido del deber, disciplina y otros ingredientes que los lobos suelen con cinismo rentabilizar, para que siempre los corderos sean las víctimas (por millones) del ritual.

Claro está que no acabamos de escarmentar. Para que pensemos en nuestra condición, entre otras cosas, Sam Mendes filma "1917" que, con el rigor y la seriedad correspondientes al tema, nos deja absortos, rebeldes e impotentes y pone de relieve la sinrazón impresionante que en tantos lugares y tiempos prosigue aplastándonos.  

El Hipocampo reflexiona en su burbuja

Es ese punto de melancolía

que queda en el armario sin tu ropa,

esas perchas vacías, 

en espera del brindis que con suerte

sonará nuevamente en nuestras copas.

Los desayunos y los "buenos días"

de la "casita" junto al mar se quedan

pendientes de las charlas que se enredan

en nuestras conversadas sobremesas.

Era de azul turquesa

(o, mejor, era más azul; mas menos

intenso que el color azul marino

-- delirios daltonianos de los finos

que se van de las manos --)

el cielo de la noche del regreso:

trasunto alternativo imaginario

de la colonia Maderas de Oriente.

Hasta que tus abrazos

regresen y tus besos,

la luna y el lucero de poniente

son un dulce aliciente.

El norte perdido

Rabiosa Montse, rancia y pintoresca,

ejemplo de la banda canallesca

que a Pedro ha colocado en el sillón:

Hemos perdido el norte tolerando

un virus como tú, que está cobrando

su sueldecito en las instituciones.

¿"NO TE IMPORTA UN COMINO" lo que ocurra?

¿Se puede ser más burra?

En vista del rencor que has demostrado

vaciando el cargador desde el estrado,

¿debemos deponer el buen humor,

declinar mansamente el comentario?

¿O bien salirte al paso tabernario

a desearte, tía, "lo mejor"?

(A buen entendedor... )

Lo que logra el talento

Como un lienzo magnífico, digno de quedar en las mejores antologías, Polanski (que se hace aparecer fugazmente entre los asistentes a una velada o recepción, ataviado con entorchados de diplomático), nos propone con esplendoroso magisterio "El oficial y el espía".

El film, en la línea inteligente que caracteriza a su director, recrea una injusticia sonada y ampliamente debatida (no sólo en su época histórica, caso cuyo escándalo sacudió al público) con arte, elegancia y una solemnidad que ya avisa desde la hermosa escena inaugural de la degradación de Dreyfus.

Cuidados al máximo los detalles, la evolución de aquel ejemplo perverso en el que un error, y alguna mala intención, se intentaron tapar con otros, se ofrece al espectador como una lección de ese cine de calidad del que no andamos sobrados; y como la enésima confirmación de lo que el talento significa para nuestra satisfacción.

Que se debe denunciar el silencio cómplice y los indignantes abusos del poder que nos vapulea. Hay "tajo" de sobra. 

Costumbres

En contra de la opinión generalizada que atribuye a los músicos una vida noctámbula, es de hábitos diurnos y nunca anduvo perezoso al momento de dejar el lecho.

Pudiera ser que la olla exprés del cerebro haya tenido algo que ver cuando se pone en marcha casi de inmediato, después de pocas horas de lo que llaman sueño reparador; y que en ello colabore, en cambio, el hecho de que tiene una contundente y natural habilidad para desconectar sobre la almohada, al principio de la noche.

Luego, comenzando la mañana, cuenta con un considerable buen humor que se diría derivado de una reconciliación general con el mundo y que, a lo largo de la jornada, ya encontrará motivos para nublarse y, en ocasiones, echarse a perder por completo.

Este aspecto de su manera de ser pretende la comprensión y el respeto, aunque no siempre ello esté a mano; y conviene un acuerdo de consensuada paciencia ya que Lady Taladro, en su propia legitimidad, es mucho más de buen dormir.

Esta diversidad despierta su interés y, al no ser de suyo envidioso, celebra estas diferenciadas costumbres que, por suerte, no han engendrado aburrimiento alguno, antes bien, no dejan de ser fuente de un horizonte jamás exento de avatares y acontecimientos.    

"Todo pasa y todo queda pero lo nuestro es pasar..."

De aquellas remotas fechas en las que el Comodoro y el Hipocampo militábamos en la Armada, data la puesta en marcha de los peajes que en la autopista de Sevilla a Cádiz y viceversa fueron la gota malaya en el esquilmado bolsillo de los usuarios/conductores.

Ahora, más ufanos de lo que su desconocida decencia admite, los encargados de la cosa resuelven por fin interrumpir la concesión nunca mejor dicho explotadora, con varios lustros de retraso sobre lo teóricamente previsto; roneo que los andaluces, gente por lo general de tendencias festivas y algo dados al blando perdón de los olvidos, acogen con mayoritario y aliviado cachondeo.

Viajero frecuentísimo de estas latitudes, por un prurito romanticón del riesgo y la aventura (8º o 9º niño de Écija), el apego a las ventas y pueblos tradicionales de paso y cierta rebeldía residual, casi siempre esquivé el oneroso e insolente detalle del mencionado pago, rodando con escasos incidentes (que alguno hubo) por la carretera nacional que fue la precedente y mantenía su combativa vigencia; y notando, no faltaría más, cómo iban creciendo "el parque móvil" y sus vicisitudes.

Dicen que casi 50 años.

-- Vaya.   

Villa y Corte (II)

El campo a cada lado; las señales

de la abundante lluvia que ha caído;

el homogéneo rumor del AVE,

su apacible sonido.

Se marca en la pantalla la extra marcha

(dos, seis, ocho) de la velocidad

que me aleja de ti. Algo de escarcha

ahora que el invierno ya es verdad.

Voy a casa. La playa está esperando

(eso supongo), firme, mi regreso;

junto a la ventanilla sobreviene

esta literatura sin tus besos.

Me despide un Madrid bizarro y duro

que a mis años me cuesta navegar:

será que ya me he vuelto marinero

de los pinares, la arena y el mar.

Veremos qué me encuentro

en esta incertidumbre de por dentro.

Duelo de titanAs

No es imposible que los franceses tiendan en ocasiones a la sofisticación; y que ello ocurra sin que los hayamos provocado aparentemente.

Con esos mimbres, la clásica situación en que una madre y una hija se aman/odian, sus caracteres muy diversos y su todavía más diferente actitud frente a la vida se pueden transformar en un juego de espejos que se desplazan y en una cierta confusión si el rodaje dentro del rodaje duplica (y multiplica) los simbolismos y las alusiones. Añádase a esto la oblicua mirada oriental del director y no hay más que pedir.

Así que la Deneuve (veterana y decadente hermosura, melena rubia y egoísmos/divismos de implacable y tiránica actriz en retirada) y la Binoche (de belleza madura y "natural", independiente ya desde el despeinado cabello negro, resentimiento filial y comprensiva paciencia a ratos) ajustan o no sus cuentas pendientes, contrastando sus respectivos criterios, comportamientos, planteamientos y prioridades y comentando morbos del pasado, la velada muerte de alguna figura importante para ambas (que también sugiere una tercera en serena discordia, emergente actriz), mientras revolotea una tercera generación de niña en principio normal, si es que se puede en ese lío, y de niña ya intoxicada del mal escénico prematuro y redondean el retablo dos o tres elementos masculinos que bastante tienen con hacer de comparsas poco relevantes, un poco resignados sufridores, casi zánganos de esta colmena de desvaríos.

Un relato enredado. Porque "La verdad" parece tener más de una cara.   

¿Dónde estáis?

Me pregunto si queda todavía

algún cupo de gente socialista

que le ponga un buen día

la camisa de fuerza al petimetre

que, a pesar de estar falto de caletre,

se obstina con metódica indecencia

-- tan sinvergüenza y fresco de conciencia --

en "okupar", impávido, el sillón.

¿Un contagio canalla y repugnante

mantiene en el silencio sometidos

a los miembros y "miembras" del partido

obrero y español?

Los sensatos antiguos militantes,

¿son girasol o frívola veleta

que tocan una pobre pandereta?

¿Habrá que resignarse a un lechuguino,

a este hereje relapso, impenitente,

a esta bomba aspirante e impelente

que quiere arruinarnos el destino

e intenta que lo nombren presidente
-- subrepticio y rastrero --
camuflándose en medio de la gente,
descuidada en las fiestas
que inician esta cuesta
de enero? 

Teoría de la nuez y el guisante en la explanada (breve ensayo al respecto)

Solicitar tu amor de madrugada,

porque me desvelaba mi deseo,

siempre encontraba un eco a mi llamada

en tu amor sin rodeos.

Ni el calor del verano

ni el frío del invierno

fueron inconvenientes: nuestras manos

-- pródigas en caricias precursoras --

eran embajadoras

de fogosa pasión o ritmo tierno.

-- Si no te conociera,

pensar pudiera que tal galanteo

fuera retórica o literatura,

unos versos que escribes y que leo,

relato de ficción y de aventuras.

-- ¿Quién sabe la verdad? El cancionero,

¿acaso no consiente los senderos

del astronauta a ratos, del velero

sin rumbo y del hogaño

austero caballero,

sinuoso en discurso y desengaños?