Matices de lo doméstico

 

Él: ¿Te has tomado ya la medicina?

 

Ella: No sé cómo te apañas para destrozar de ese modo cualquier  envase o caja que te pones a abrir.

 

Él: No me hables de lejos, de habitación a habitación que, con los tabiques y el menoscabo de mi oído izquierdo, no entiendo lo que dices. “¡Y no le quites la piel al pollo!”

 

 

(Al acervo particular de frases nobiliarias, tiempo ha que incorporamos con júbilo ésta que Robert Duvall, interpretando al personaje de un veterano policía a punto de jubilarse, decía por teléfono a su mujer, en la ficción.)

Laus Deo

 

De vez en cuando, se diría que se asilvestra; que entra (siempre con cautela) en trance y decide, hoy Lunes Santo de la Semana Santa, restablecer siquiera mínimamente el de todas maneras relativo y pasajero orden en el jardín.

Con previsión suele guardar algunas cajas de cartón, de esas de embalaje, en las que han ido llegando lámparas, ventiladores, zapatos y un etcétera de artilugios incorporados durante meses a la dotación. Y ahí, en esas cajas, aguarda el destino a las ramitas y malezas que va a extirpar en los arriates; y que luego serán féretro luctuoso en las sucesivas fases del reciclaje municipal.

Conque se pertrecha de tres o cuatro herramientas que el tiempo, más que el uso, ha enriquecido con vistosas y cromáticas capas superpuestas de herrumbre y, entre el heroísmo y la temeridad, va rastrillando, o como se diga, y arrancando de algún sector hojillas desconocidas que lo hayan invadido con provisional (pero ellas no lo sabían) impunidad, procurando en la tarea imitar en algo los manejos profesionales del jardinero habitual que de verdad sabe de eso y que habrá de venir de nuevo en breve.

Santiago y cierra España, a no mucho insistir, tensiones, señales, albores de ciática y quién sabe qué efectos no deseados alrededor de la cintura y lumbares, determinan un prudente abandono del empeño; la reflexión de eso del refranero  “… a tus zapatos”; la moral, tambaleante aunque consecuente, que al refugio de estas líneas me conduce y que el cambio climático de hoy, Lunes Santo de la Semana Santa, calmo y apacible, de cariñoso y templado y solete, ayuda a sobrellevar junto con el vermut artesano de las bodegas Sanatorio. Laus Deo.

 

-¿La omisión del principio del refrán citado?

-A los “gafes”, lagarto, lagarto.  

El "presi",

 

para de nuevo intentar engañar (que ya hace tiempo que no cuela) a la gente en estos postreros tumbos, finge que se modera y aúpa a  cargo de superior relieve al, de momento moderado y seriecito, Cuerpo, en sustitución de la vociferante Chús Montero, “hooligan” feroz, desgañitada “personaja” de guiñol modelo barricadas y pancarta, reptante y frenética devota del “jefe”, cuyo atrevimiento sin límites le da para colgarse ella sola medallas innumerables (aunque con O méritos, pero su desvergüenza es imbatible) y para ver si los andaluces, en las elecciones que vienen, se olvidan de sus viejas conexiones con la PSOE de los ERES etc., desfachatez de dimensiones que apuntan a resultados muy improbables.

No quiere admitir el “presi”, redomado tahúr, que sus trampas, de tanto prodigarlas, tiempo ha que se volvieron inservibles y que -menos sus esbirros- todo el mundo espera que se largue de una vez.

Suena una armónica, me parece un órgano que vibra para ti y para mí...

 

En aquella edad nuestra, la voz de una joven Mina (magistral ya desde su juventud) iba a marcarnos con la interpretación de la inspirada canción compuesta por Gino Paoli, quien ahora ha terminado su andadura.

Tuvo este italiano larga vida, obra prolífica y reconocimiento que, aun discontinuo, hay que tener en cuenta, remontando modas, dándonos ejemplo de la resistencia y la insistencia en ese oficio, la música, que puede ser absorbente e ingrato, seductor y adictivo, y que en su vida predominó contra sucesos dramáticos, que no le harían rendirse, al cabo.

“El cielo en una habitación” (que se tradujo “en casa”, con una impropiedad innecesaria y no explicada, que yo sepa), después, entre otras, “Sapore di sale” (que con asombrosa veleidad ya no se tradujo), en la memoria definen su huella, su importancia incluso inocente; la estética popular de una música y una época que recuperamos en los afectos del corazón.

El péndulo en el reloj

 

Porque el volumen abdominal, cosas de la edad, dista bastante de aquella línea junco, plana y de firme consistencia, que otrora y sin esfuerzo podíamos lucir con empaque heráldico, con el aplomo despreocupado de la mocedad, oscilan nuestra entereza y también nuestra teología entre la contrición y el “carpe diem”.

Un vaivén casi ecléctico, un debate interior, un espejo cambiante de sugestiones contradictorias, un (siempre Borges) laberinto en el jardín de senderos que se bifurcan; y átame esa mosca por el rabo.

Luego están el rigor, el decoro autoexigente, incluso -para los más sensatos- la salud, por un lado; por otro, esa inclinación dionisíaca poco gobernable y ese barrunto demoledor de que, te pongas como te pongas, imposible será para todos esquivar la cornada definitiva que se nos tiene reservada desde el arranque de cada calendario. Conque mientras, ceder o no ceder puede que sea la cuestión.

 

-“¿On se dit qu´à 20 ans, on est le roi du monde…?”

-Entre el París soñador y el tabaco, Françoise la dulce, la añorada, cantaba aquello.

-Pero que luego vienen las postrimerías con su escarmiento.

-Valdés Leal, Miguel de Mañara y demás cofrades.

-Barroca suena Vuesa Merced.

-Decís bien, seor soldado.

Aventureros valientes

 -no mucho, sino prudentes- tomamos un cercanías de aquí, de Cádiz. Lo llaman: el TRAMBAHÍA.

Julio Iglesias, un suceso ruidoso

 

El tiempo ya lleva su velocidad y además el “torrente” caudaloso de las noticias nos amontona el sobresalto y pone en serio aprieto la memoria; así que parece que van transcurridas muchísimas semanas, pero no tantas.

Y érase que se era que a Julio Iglesias, cantante melódico de larga trayectoria, éxitos múltiples de discografía y galas sin fin en las que ha sido aclamado por muchedumbres de “fans”, y todo ello durante décadas, a lo largo y ancho del planeta; a Julio, seductor de fama paradigmática y legendario y profuso archivo de conquistas galantes, le fueron a acusar de patrón sañudo y esclavista y de maltratador al uso y libertino chocante o repugnante, a elegir, el peor y más despreciable monstruo de entre los “viejos verdes”, promoviéndose alto escándalo mundial, repulsa horrorizada y cuanto descrédito pueda imaginarse.

Gestada y guiada la acusación con evidente intención insidiosa aunque con testimonios y argumentos por lo menos inestables, se han desestimado éstos por tales, por luego desmentidos y como que fueron presentados en tribunal tanteado con temeridad oblicua de alfil, porque iba de suyo que no eran la jurisdicción ni la competencia correctas. Y que ya se verá, o no, donde corresponda.

Con daño gravísimo de la gloria, en el mundo del espectáculo, y la reputación, en el plano personal, del señalado, y muy retrocedido gradualmente el frente astronómico y el delirio beligerante de sus febriles detractores, Julio responde a continuación con demandas multimillonarias y querellas y lo que se encarte, que están en curso y que van a descalabrar a más de cuatro. De prosperar, y como el bolsillo es lo que más duele, quizá deba ejecutarlas hasta el final, sin acceder a la, ahora acobardada y sumisa, componenda rectificadora que sugieren los pistoleros metafóricos con gatillo fácil.           

De ayer

 

-¿Puede que no hilaras fino?

-Puede que no vaya quedando tiempo.

-Pero omitiste matices…

-Es que me interesa el peldaño anterior: ni siquiera procedía entrar al trapo; mucho menos a ése, cuya intención perversa ni incluye el menor disimulo. Los españoles de hoy, con Felipe más o menos a cuestas, con responder de nuestros personales errores y los que estamos cometiendo colectivamente ahora, cumplimos. Lo que, siglos atrás, hicieran otras personas, bueno y malo que siempre y de forma simultánea sucede, injusto cargar con ello y ridículo atrevimiento que pretendan endosárnoslo. Fijo que si perdiésemos la brújula haciendo balance, iban a salir escaldados todos los gatos de ambas históricas orillas.

-O sea que cada palo aguante su vela…

-…y aprenda a hacer la digestión que le toca. La Historia de cualquier territorio (a nosotros nos lo van a contar), en este jodido planeta, no suele ser melosa; y nada va a mejorar con llantos trasnochados ni con desvanecidos psicoanálisis coyunturales de saldo tardío. Ni con delicados cimbreos de bailarines con cinturita fina.

-Pero hubo ciertos matices en la comprometedora admisión.

-Y dale. Te digo que sonaron más a balbuceos con celofán, con riesgo de cursilada palaciega, todavía por confirmar. Háblese con verdad del comportamiento de TODOS LOS QUE FUERON IMPERIOS cuando entonces y, el que tenga gana, a parte de sus quehaceres cotidianos, que establezca y resuelva las decentes y pertinentes y concluyentes comparaciones. Y si eso, ya vamos viendo.       

Felipe VI, el contemporizador

 

Alto, bien plantado, con estudios y entrenamientos varios de calidad superiorísima, de esmerados aprovechamiento y consistencia, la Constitución (que su señor padre impulsó y estableció, en acuerdo con la sociedad civil, política, militar y eclesiástica) lo sitúa como símbolo del Reino de España y su máximo representante institucional para las relaciones internacionales y así.

Ya, como árbitro con facultades decisorias, esa misma Constitución le tiene vetadas, incluso descartadas, determinadas formas de intervención, de participación, en esas “zarandajas” que dan que pensar, en estos tiempos de cuestionamiento y pragmático, casi feo y ordinario utilitarismo.

Porque los españoles, revoltosos a rachas, y azuzados a menudo por los políticos de turno con aficiones al trastorno, se van preguntando lo oportuno del cargo y la figura. Y ahí lo tenemos, algo aséptico, neutral y equilibrado por definición, reinando sin gobernar, claro, con su consorte al lado, más “moderna” de origen y criterios y tan influyente como las damas suelen ser con sus correspondientes caballeros.

Ahora, atendiendo a quejosos y desquiciados requerimientos de sesgados gobernantes mejicanos, anda con los paños calientes de la diplomacia ambigua, hablando de “abusos” con drástico y no perdonable yerro de perspectiva. Dicho en breve: medir el mundo del siglo XV con la óptica de nuestro vigente XXI es una majestuosa y desacreditadora tontería (Julio dijera “y lo sabes”). Tontería impropia de alguien a quien como a Felipe, sus todavía algo partidarios gustosamente queremos reconocer la formación y la inteligencia.

Así que, sin reclamar improcedentes peticiones de perdón, resuelvan los mejicanos entre sí la condición mezclada, inevitable, de su genética, de sus muy mayoritarios apellidos españoles (los de sus antepasados en la remota época épica de las conquistas y civilizaciones); pasen en -qué coincidencia, vaya- lengua castellana la caprichosa factura a sus bisabuelos, criollos de las independencias; y sobre todo, no estaría mal que corrigiesen los líos del Méjico actual, que ya van servidos de tarea.

En esta movida, ¿se aconseja, se induce a Felipe? ¿Se le medio compromete? ¿Habrá quien piense que, en ocasiones, calladito se está más guapo?                

No más bromas

 

En contra del malicioso y ridículo propósito progre/comunista de que nos creamos una nación de izquierdas a fuerza de mentiras y de  hacer repetidos e infumables disparates, las elecciones -una tras otra, cuando no nos las falsean- van proclamando que los españoles (“jartos” de la machacona oferta de estúpidas novelerías) siguen demostrando que son bastante sensatos, gente con sentido común y ninguna gana de ser timados “hasta el infinito y más allá”.

Conviene pues que sin dilación Feijóo y su equipo saquen la calculadora y hagan la cuenta rigurosa, la regla de tres incontestable de que a su escindida rama, VOX, le corresponde el peso, la influencia y la cantidad de codirección que sus votantes le han concedido; y que Abascal y el suyo entren en razón flexibilizando por su parte pretensiones que quizá en el futuro -pero no ahora mismo- puedan encontrar el encaje.

Los votos que aúpan a ambos son conservadores. Los más exigentes y los que, acaso por tibiezas variadas, provocaron la alternativa de los primeros. En cualquier caso, la alternativa que no debe darse es la agónica y calamitosa continuidad del podrido gobierno actual. Conque, a falta de otra mejor cosa que elegir, uno y otro jefes, ya estáis tardando.            

Espejito, espejito, ¿quién es el más guapo?

 

Con el desorbitado ditirambo

que profirió la señora ministro

de igualdad sin igual, Ana Redondo,

podría pergeñarse incluso un mambo,

algún son tropical

de hiperbólico y colosal registro

que cantase con sentimiento hondo

un personaje de Chiquito, un “fistro”.

 

En cotas altas queda el peloteo

y el intenso bochorno para todos;

difícil superar tal manoseo,

tan loco palmoteo,

tal exceso, Redondo, tales modos.       

Demasiados conejos para la misma chistera

 

Quitando a la fúnebre plantilla que (porque le va en ello su pretensión, inútil, de credibilidad y/o la mera supervivencia) todavía apuntala los embustes permanentes del Sánchez ese, nadie en el mundo se cree ya sus mierdas.

A este piernas insuperable, hay que reconocerle la obstinación nunca vista y el incansable estilo: miente a todas horas y en cada asunto, y es imposible, y cómplice, el intento de quienes quieren disimularlo.

Confiado temerario en que podría extender su timo, ha ido sembrándolo por ahí, traspasando fronteras, apostando a que perpetrar de manera sostenida una trama de confusiones y falsedades, seguro terminaría infectando a cualquiera que se pusiera por delante: al que se pusiera a tiro. Y como él todavía no ha recibido ninguno, prosigue en su método sin que se le dé un ardite, famosa polilla que ya es, cuán agujereado esté el tapiz de cutre estafa cuya compra nos propone.

El dicho que asegura que “a tó hay quien gane”, tiene difícil verificación cuando se trata de este tramposo.       

Usureros "cum laude",

 

los gasolineros no han tardado ni un segundo en aumentar el precio del combustible en los surtidores de sus estaciones de sevicia.

(Leen Uds. bien SEVICIA; un puto juego de palabras en circunstancias que deberían causar motines y linchamientos en vez de nuestras resignadas y aborregadas risillas de genuflexo cachondeo español). Y siempre lo hacen así, sinvergüenzas sabedores de que sus depósitos almacenados, sus “stocks” los compraron -y pagaron- antes de que el reciente y vigente arreón contra Irán diese causa, motivo o pretexto para ese desconsiderado, apresuradísimo y chuleador ajuste.

Claro que cuando los máximos ladrones de España son sus gobernantes, el ejemplo venenoso no hace más que cundir. Y cabe preguntarnos para qué mierda sirven las irrelevantes asociaciones de consumidores, teóricas y patéticas e inoperantes de una utópica resistencia contra los infinitos abusos que proliferan amparados en esa cosa -liberal, sí, pero infectada de perversión- que con gentil y canallesco disimulo llamamos economía de mercado, mercado libre, etc., y que significa que el pez grande se come al chico, brutal conclusión sin escapatoria que tanto afean a Donald Trump.

Con lo que sobra de hipocresías y palabras con trampa y malas intenciones, habría que hacer una falla gigantesca, un jodido auto de fe, en el que ardiese, ojalá para siempre, el impresentable factor de la mala leche humana.     

Anda, que Dios te lo manda

 

¿Tú, un paladín? ¿Heraldo escrupuloso

del ético, moral comportamiento?

Jamás se vio tal cara de cemento

ni fraude tanto ni tan oneroso.

Salir por la tangente

con fútiles recursos inservibles

sólo pone además de manifiesto

tu condición tunante, indivisible.

Demagogo incansable y tan mendaz

que seguro que existe una academia

que, por tanta mentira contumaz,

te dé mención de honor en septicemia.      

Susan Sarandon, "revisitada"

 

En algún momento de su azarosa existencia, el cine español se fue creyendo tan importante que venía a cuento festejar su vanagloria con la Gala de los Goya, artificial paripé de imitación algo provinciana de lo que hacen por ahí.

-¿Por ahí?

-Sobre todo en Hollywood, o sea, la entrega de los Oscar.

El cine español está comprometido a servidumbres varias que con arbitrariedad y discriminación caprichoso/selectiva determinan las despilfarradoras subvenciones que suelta el ministerio de cultura con cargo a nuestro dinero. Así que, en general, y como en la taquilla están claros el frecuente fracaso y/o la escasez de asistencia del público (confirmado por datos oficiales) ese dinero a fondo perdido -ese necesario sostén- se agradece con reverencias obsequiosas y con diversas dosis de obediente seguidismo a según qué consignas, cuotas, directrices y mierdas del gobierno de turno.

 

Este año, a los premios Goya (de “tradición” más corta que la de la tomatina) te invitaron, Susan, para entregarte el homenaje que tu carrera en el cine merece; carrera larga, constelada de un sinfín de personajes, de papeles diferentísimos a los que tu talento y tu atractivo, esos dones, concedieron relieve extraordinario.

Por la “tele”, y de pasada, te hemos visto: el maquillaje y los focos atenúan todavía la huella de los almanaques que nos van desmoronando a todos, esto va de suyo y mejor que nos resignemos; lo que no, es el chasco, que otros dirán decepción, de escucharte desvariar con tontos piropos de vieja gloria que dedicabas al “figura”, y defender lo que se ve que no sabes.

El mundo ha cambiado mucho, tú y yo ya hemos vivido lo suficiente para observarlo, fíjate que hasta casi todo lo vamos reduciendo a siglas tan estúpidas como WOKE y MAGA, que ya menudean también en la perdida originalidad de España. Y de acuerdo, no estás obligada a ser faro, ni pequeñito, de tus espectadores. Pero reconoce que pisar esa cáscara de plátano dará resbalón delicadísimo y quizá percance irreversible a los huesos veteranos que con fragilidad sirven de andamio a tu cuerpo de jota, Sarandon.