Buhoneros y bucaneros

 

En previsión calculadora de que se hunda el barco sociata, que todo podría ser, las ratas lo van abandonando, todavía con el hocico pequeño mas apuntando ya prisas, incluso nerviosos atisbos de precipitación.

El “amo”, como le han llegado a llamar, las cebó con abundancia y han sido sus infames cómplices en este expolio que entre todos ellos han extendido por España. Pero pasa que la lealtad no existe entre mafiosos y, tarde o temprano, todos se disparan el recíproco tiro en la nuca. O donde se encarte, que finos tampoco son.

De momento, quieren aparentar unos brotes de sentido crítico, una decencia imposible ante sus electores potenciales, ante los golfos adjuntos a sus respectivas parroquias: los comunistas, los filoetarras, los separatistas del delirio catalino; los sacristanes, monaguillos y archidiáconos del PNV, etc. Díscolos repentinos, a los cuales han soliviantado cuanto íncubo y súcubo quedaban desocupados por ahí, para que vendan su falsa mercancía de neoconversos de esa “altura de miras” diseñada con plexiglás y purpurina de baratillo.

A través del maniquí dirigente, nos han saqueado a fondo. Y ahora, ay, ahora…                                     

A Oscar Bridge, en su zozobra

 

Lamento que los rudos españoles

no te tengan en consideración.

De alcornoques tienen el corazón

y el tema, de por si, tiene bemoles.

 

Que un ministro tan fino como tú,

de diálogo sociable y delicado,

se haya de ver de insultos maltratado,

zarandeado al estilo zulú…

es algo que tus modos no merecen

ni ese comportamiento tan afable,

no apreciado del público indomable

que ahora te niega y desaparece.

 

La Fortuna es mudable

y el desempeño de funciones altas

es un calvario que espinas esmaltan

e ingratos sinsabores insondables.

Tan al pie del cañón te has mantenido

velando por la red ferroviaria

que si te caen denuestos y chiflidos

no les cabrá la indulgencia plenaria.

 

Te escuchamos sollozos y gemidos

que ahora salen de ti con sutileza:

que tu gestión no caiga en el olvido

y pases a la Historia, buena pieza.                                  

Que el respeto no excluya el rigor

 

Porque lo contrario lo será también a la inteligencia, a la justicia y a la verdad.

Así que vayamos por lo primero: el respeto que se debe a las víctimas de cada tragedia (trenes, danas, incendios, terremotos, volcanes en erupción…), y eso de manera inapelable, absoluta e inmediata. Tal es la evidencia y la importancia del respeto prioritario que me permitiré no extenderme en ello.

Otra cosa es que el plazo que se adjunta al respeto, al duelo que comporta, sirva a los tunantes como respiro transitorio, como pausa para enhebrar escapatorias. Y ahí debe introducirse sin dilación la cuña del rigor.

Al fondo de tantas cosas, lo crudo que existe es el dinero, su obtención y su aplicación. Y aquí viene:

Los mandamases presumen con alarde chulesco de que, vía impuestos (que se rebañan sin piedad al bolsillo del ciudadano/contribuyente) la actual recaudación de la Hacienda pública es brutal, maravillosa, excepcional, sin precedentes; conque tanto dinero, tan astronómicas cantidades devengadas, están en teoría para atender a los mismos ciudadanos: sanidad, educación, pensiones, seguridad, infraestructuras, etc. que para nada son gratuitas, sino que las estamos pagando hasta su último euro. Todo eso requiere inversiones y los datos y la simple y jodida sensación es que el dinero no se emplea religiosamente en eso y sólo en eso. Sino que con escándalo y malicia se funde y derrocha y malversa en fechorías y desafueros que suelen antojarse y beneficiar siempre a los precisos mandamases antes citados.

 

Lo del tren: si la liberalización (la multiplicación de empresas usuarias) de la alta velocidad ha incrementado de forma exponencial -y ambiciosa, incluso codiciosa- el uso y el consiguiente desgaste de las estructuras ferroviarias, la inversión en mantenimiento y más, en renovación de tecnología y sucesivos y mejores artilugios de seguridad, debe aumentarse en paralelo. Y al ocurrir lo contrario, como ha venido ocurriendo, llegamos a los accidentes mortales.

Con frivolidad y desahogo marcados, el equipo político/administrador de turno no suele pechar con los desastres. Y no vale eliminar al más pequeño peón del tablero como esparadrapo  que no tapa la negligencia y la impotencia en la gestión de una cuadrilla de ministros, que son nombrados por pertenecer a la banda y no por los invisibles méritos y la sabiduría que no tienen y que corresponderían a cada cartera. No sirven ni embadurnados de asesores infinitos como suplentes de unas carencias, y únicamente engordan el gasto elefantiásico, el faraónico lujo de una burocracia galopante, estéril y aficionada a los laberintos.

De un batacazo en otro, ni se dan explicaciones decentes, ni se definen las investigaciones, ni éstas conducen al castigo de los culpables (porque “sanción” y “responsables” son términos difuminados “a la vaselina”). Y en conclusión, estamos tragando cosas que si tuviésemos respeto y rigor (simultáneos, no diferidos entre sí) por nosotros mismos, darían para una gigantesca pira en la que, como en falla valenciana, ardieran sin tregua ni compasión todos los “ninots” que nos están sobrando.                                  

Otro ministro para el cenicero

 

Mal le sienta a tu fama

que, incipiente, ya estaba en cuarentena,

lo que tan pronto ha sido una cadena

que asumes cuando, haciéndole la cama

al canalla que ministro te nombra,

a su lado, ya te has vuelto una sombra

que, complaciente, arrastra la figura

y la que aparentabas donosura

de doncel competente y preparado.

 

Se confabulan contra ti los hados

que el desengaño al fin han de enseñarte

cuando, cansado de domesticarte,

“el jefe” te propine la patada

que acostumbra soltarle a su manada

sin mayor móvil que hacer su capricho

de sátrapa mayor y de mal bicho.

 

Provisional y efímero barniz

se dio al uncirte a su voluble yunta,

con ese Cuerpo que nada pregunta

y está encogido como una lombriz

al anzuelo ensartada.

No es decepción, que no esperamos nada

del equipo sanchista en que militas:

la espesa servidumbre por costumbre

en la memas caras de papa frita.

Los ANALFAGÚMENOS

 

Son esos bárbaros, uncidos de estupidez y torpe egoísmo, que quieren imponer su delincuente conducta como coartada que explique y sustente unas exigencias “sociales, económicas, culturales” (aunque esto último, ya no tanto) y que van extendiendo como una enfermedad contagiosa y gravísima por toda la sociedad. Básicamente un “lo queremos todo, gratis y por la cara”.

Con atuendos de aquelarre, enmascarados a la usanza terrorista, destrozando todo lo que -horda, turba, plaga- encuentran a su paso.

Por el momento, convendría aplazar las causas, incluso los pretextos, los desvíos inducidos por décadas de marxismo y otras porquerías del pensamiento y la propaganda, y hasta las modas con su imprudente inconsecuencia, que hayan originado este desastre. Lo que ahora urge, si no llegamos ya demasiado tarde, es frenar el rumbo enloquecido, y reponer el orden, que ya evaluaremos los daños… que los hay para “jartarnos”.

Si el mundo se esteriliza en debates y análisis y retórica y sofismas, ante este caos, el mundo se va a la mierda. Considérenlo Vuesas Mercedes.                                 

No vivimos blindados

 

Sé que no estoy solo, que no soy solo (así se dijo antes) en esta querencia irrazonable (¿y por qué, irrazonable?).

Prolongo con afecto el uso reiterado de camisetas, pantalones, jerseys, calcetines… que los años han llegado a transformar en casi compañeros de vida. Digo más: paños de cocina cuyo gradual deterioro da fe de nuestra especial convivencia, de nuestra veterana y medio esotérica relación.

Regreso -en esa línea de Discovery Max- a recuerdos cíclicos, a vivencias que van a acompañarme lo que quede, fuera de indicadores analíticos que estimulen mi hipocondría. 36 años de vivir en esta playa de Chiclana de la Frontera (así, completo, heráldico, ceremonioso), que me parece irreal que no hubiera sido parte de mí hasta y desde 1990.

Cuando (va de recuerdos) el Comodoro fue regresando a nuestra Andalucía, después de sus años alicantinos, era más cómoda, por la mayor cercanía geográfica, la frecuencia de nuestros encuentros. Hoy bailan en mi memoria las veces que recalábamos en Baelo Claudia, solicitados no tanto por la seducción de ese yacimiento arqueológico, de ese enclave delicioso que el Imperio Romano hizo “sitio de su recreo”, siglos atrás, como por las comilonas de excelente pescado frito que nos ofrecía algún chiringuito vecino. Devotos sin miramientos, solíamos incurrir además en unas tortillas de patata, de modesta realización, que jamás habrían conseguido premio en los certámenes correspondientes; y, aun así.

Luego, bajo recomendación algo autorizada, habíamos localizado una pastelería en Tarifa y allí acudíamos, para los hojaldres, los merengues, los favoritos “tocinos de cielo” con los que coronar, café por medio, nuestras conversadas sobremesas.

¿Quién dice que la memoria es poco menos que una brisa delicada, que una niebla que se resiste a desvanecerse? A Maritere, que lo conoció (del Comodoro escribo hoy), la llamo a media mañana para describirle esta mar de finales de octubre, esta arena que recibe las cosquillas de una sola línea de espuma, como jugando al cariñito.                 

Impúdicamente,

 

para intentar congraciarte con los que, de siempre, te demuestran su desacuerdo, su antipatía o su indiferencia; para espolear el voto favorable de quienes pudiesen sentirse remisos, a pesar de la “paguita” que ya les vienes concediendo ¡con nuestro dinero!...

Con vulgar maniobra groseramente oportunista, abres el grifo de los incentivos, los aumentos, las mejoras a colectivos que, consecuentemente -o eso esperas- queden en deuda contigo, el tunante dispensador.

Para tal fin, qué digo abres el grifo, el CAÑO. Coño. Pero pasa que ya te conocemos, redomado cabronazo sin imaginación que eres. A partir de esa evidencia, ni tú sabes cuánto va a colar ese gol tardío, aunque  claro, nunca te desanimas.     

Lo que ve el que vive

 

Será difícil superar el nivel de bochorno que nos ha inferido el espectáculo de “Sánchez & friends” en Fuenlabrada, el otro día.

La sensiblería cursi y teatrera de un morreo conyugal tratada como mercancía electoral parece una ocurrencia discutible y ridícula; pero vamos tocando fondo con esta PSOE de Pedro y a todo se llega.

Se llega a continuación a una indescriptible sesión de baile colectivo donde los participantes se movieron como marionetas de torpe languidez, al representar un simulacro de celebración teñida de una arritmia lacia que, por momentos, podía evocarnos a algunos casos de afectados por el fentanilo. Y siendo Chús Montero, como de costumbre, la “prócer” más dicharachera y enloquecida del retablo.

La gloriosa jornada sucede no muy distante del patinazo Mínguez, cuya dimisión repentina, velocísima, pretende aminorar los simbólicos gorrazos merecidamente recibidos por su conducta de chuleta diplomada en incoherencia 50% e hipocresía, otro 50%.

Y esto con la “derrama” de regalitos/soborno de prenavidad, tentadora oferta, saldos para el día de la urna ¿final?; con el mercadillo del Frente Amplio, aunque Escaso, de esa siempre rampante izquierda de los desacuerdos; con la estupefaciente permanencia de los rebeldes a media causa en el centro de Madrid, etc.

¿Deberíamos llamar a estos signos con la palabra postrimerías? ¿Estamos quizá en la antesala de “la fin del mundo”? Lo digo por el “cubata” pendiente.                               

¿Un cesto con tales mimbres?

 

Aparentan -dicen de sí mismos- ser la izquierda de la izquierda: o sea, la extrema izquierda. Y desde que se han convocado las elecciones se pusieron en marcha para recolectar todos los votos que hagan posible su supervivencia.

No la supervivencia del ideario, añejo, cansino, apolillado; ni la de la coherencia que no brilla porque no la hay; ni la de la unión, que son una facción célebre por los desiguales y pintorescos grupos en que se fragmenta. La supervivencia que les importa y por la que luchan con el encono de una bandada de buitres (con “fondos” o sin ellos) es la de los sillones en la política, los cargos, los sueldos, los enchufes a conseguir o repartir.

Lo más gamberro de esta cuadrilla es su falta de disimulo, “frescos del barrio” sin ambages; la arrebatiña codiciosa que han dejado en evidencia ante los posibles “fans”. Egos aparte, que también los pierde una curiosa vanidad sin méritos, de lo que se trataba con la ocurrencia del Frente Amplio y las tontunas inventadas de última hora, era de colocarse. Y “al loro” que decía el taimado Tierno.

Tras las jornadas de arduo regateo, había demasiadas ascuas a las que arrimar la sardina y, por ahora, se presentarán deshilvanados, gallitos y gallinitas de pelea algo maltrechos, como salientes con resaca de un trasnocho con más garrafón de la cuenta.

Y es porque ni ellos se creen eso de la izquierda, programita -cuando lo tienen- engañabobos que sobre todo ha de servir a sus medros particulares y al imprudente, si no doloso, mangoneo de nuestras vidas y de nuestro dinero.                              

Onomástica

 

El cobre de tus rizos,

tu espalda por la playa,

mis andares despacio,

observándote.

La introspección me dice

que transcurren los años

y que hasta me hace gracia

esta especial fortuna

de, cotidianamente,

sentir que me visita

este gusto por ti.

 

Al comenzar el día

nuestro abrazo bendice

este asombroso asunto:

el camino que andamos

-voluntad y paciencia-

juntos.                            

Estaba al caer

 

Claro que cuando el chulito cobarde que gallea en la Moncloa se descolgó con la burrada de levantar un muro entre “los suyos” y “los otros”, se veía venir (él también lo veía) que se llegaría a esto: camino y destino más que fáciles y provocados a sabiendas.

Lo raro es que haya tardado más de lo que se podía esperar.

En la Puerta del Sol, la acampada comunistoide y antisistema (con la seudocobertura de la protesta por el problema de la vivienda) que permanece en su abuso con la hipócrita connivencia de la delegación del gobierno, se ve contestada y consecuentemente increpada por gente que ya está harta de tan arbitraria “okupación” del importante y simbólico enclave madrileño. Insultos, gestos, agresividad cruzada, que la policía acude a dirimir como mejor o peor puede. Porque se tiene miedo al REMEDIO, se aguanta la ENFERMEDAD, y así nos va a ir.

Con la descriptiva palabra “polarización” se nombra un asunto creciente que unos taimados inauguraron y otros, acaso incautos o inevitablemente, han secundado, y henos aquí a los españoles enfrentados o, si se quiere más vaselina, en desacuerdo sobre varias cuestiones de fondo… y de forma. Aroma por desgracia replicado de una etapa histórica no tan lejana cuyos males han sido reabiertos con propósitos perversos, con eficaz veneno sembrado en los residuales surcos del rencor que acaso quedaba.

La PSOE de los sinvergüenzas, con ZP y el chulito tiranuelo como vistosos y correosos instigadores a la cabeza, tiene mucho que ver en el desquicie que ya nos alcanza de lleno; también, la entrada al Congreso, etc. de los partidos de agitadores incansables y escoria lumpen, ha echado a perder desde las intenciones hasta los modales y España hoy, se muestra arrastrada a una descomposición y una suciedad tantas como jamás hubimos imaginado que mereceríamos.

El quirófano crudelísimo que corresponde será inevitable. Entre el temor y la tristeza por estos hechos, se hace difícil la buena cara para el mal tiempo.

Ganarle el pulso a la decencia

 

El cargo que ocupaste (presidente regional, funcionario del Reino de España), como sutil ocurrencia lleva adjunto el adjetivo “honorable”. Y esta palabra, curiosa muestra de una sobrante y sobrada vanagloria, debería comprometer los comportamientos si no queremos que se quede en farolazo cursi o antojo de cateto.

O sea que, con dinero que “no toca”, organizar un trastornazo de sedición (rebelión con armas metafóricas, urnas ilegales, con mentirijillas y subterfugios) y salir huyendo enseguida con precipitación cobarde -porque otros “colegas” se quedaron a aguantar el temporal y dar la cara- no es precisamente una conducta “honorable”. Y, ya puestos, has estado correteando y camuflándote por parte del mapa europeo, esperando con estilo paradojal que a un corte de pelo como el tuyo le pintasen calva la ocasión de ser perdonado de algún delito que otro. Asunto que te canjeó por obligatorios apoyos parlamentarios el presidente calamitoso y maligno que nos viene arruinando a los españoles los últimos 8 años.

De manera que, próximo tu regreso, ufano de que, envuelto en el aura de tu quimérica “causa”, le has ganado el pulso a la decencia, vendrás como ejemplo de burlón desafiante, de triunfito trilero que al Sánchez le impuso la horma de su zapato. La peripecia, de paso, da la medida de vuestras similares tallas de “próceres”; de la política arrastradita con la que el presente se mueve. Un primor.    

El chocolate... de los papagayos

 

-¿Y a Vuesa Merced no le parece que hay mucho mamoneo y mucho despilfarro del dinero público, que es el nuestro, en oropeles de políticos?

-Mucho no, muchísimo. La realidad es que esos partidos políticos (que el Generalísimo impidió e incluso algún sabio de la antigüedad clásica ya denostaba por ser estorbos perjudiciales para la toma de necesarias decisiones) salen carísimos en sueldos inflados, chollos peculiares y sinecuras variadas que solamente sirven para su boato, su molicie y -ya instalados en tan ficticia “especialización superior”- el fomento desmedido de sus soberbias. Que encima, presumen de “estamos trabajando…” y vaya de la playa.

-Porque además, Vuesa Merced piensa que 350 o 360 parlamentarios cuya intervención, repartida por grupos, se limita a obedecer la disciplina de voto, son superfluo y escandaloso renglón en el presupuesto; y que, tal como ellos mismos se definen y defienden con insolente cerrazón, son “el chocolate del loro”: o sea, dinero perdido en alimentar ese coro de parloteantes y estériles papagayos. Con un solo parlamentario por grupo o ideología ya tendríamos para ese simulacro de la “representación popular”… y de modo mucho más económico. Así pues, ¿convendría estudiar, para su eventual implantación en España, la radicalidad de Milei y su motosierra desmochadora, la contundencia sancionadora de Bukele y sus prisiones sin mimos melindrosos para los delincuentes?

-Claro que convendría. Y comprar una escoba para barrer los cadáveres -metafóricos, no faltaría más- de la riada de parásitos que, ineptos para otro menester, han ingresado e ingresan en la política profesional, tan ayunos de méritos y capacitación como sobrados de retórica barata, urdida con hojarasca y rutinarias frases de manual.

-¿Caerá esa breva?

-No lo verán los ojos zarcos de Vuesa Merced.

Accidente inminente

 

Si pones un mono loco al volante, a conducir un autobús, es impepinable que el autobús se estrelle con todos los pasajeros dentro; ya no te digo si el mono, además de loco, tiene un gen perverso que anida en su cerebro.

En eso estamos. Iniciado ocho años atrás este sainete grotesco, este esperpento de pesadilla, toda la trayectoria ha ido empeorando como se temía, aunque más de lo nunca imaginable, hasta las jornadas actuales en que la descomposición acelerada de la momia es evidente y su propósito de desmoronarse derramando alrededor todas las infecciones posibles salta a la vista.

Los socios, mafiosos también, que sistemáticamente alquiló ese mono metafórico para su sostén, comienzan a rajársele y le van devolviendo la chulería trilera que les refregó en los morros al compás que los volvía cómplices necesarios por medio de privilegios, concesiones, indultos y todo tipo de fechorías de mercader cobarde.

Que para nada es, como le dicen sus arrastrados palmeros aduladores, ni listo, ni hábil, ni estratega; sino un burdo traficante de dádivas ilegales con cargo a nuestra convivencia y a nuestros bolsillos.

La traca final está al caer. Entre otras mil cosas que caerán de camino, en el solar ruinoso que nos queda por reedificar.

Desde 2013,

 

mantengo este “blog” en el que, como saben mis deferentes corresponsales o lectores ocasionales, vierto opiniones y puntos de vista sobre muy diversos temas. Lejos de mí, creer que ejercen mayor influencia, sino que mi propósito es el de aliviar con el entretenimiento de estas redacciones la olla a presión que cualquiera aloja en su cabeza.

A rachas me desanimo de este quehacer; porque los sucesos del día son tan frustrantes y a tanto ha llegado el deterioro de nuestra sociedad y nuestra convivencia que rematarías volviéndote abstemio… aunque no lo quiera Dios.

Sobre Ceuta ya dejé líneas numerosas, siempre insuficientes ante el tamaño del desafuero allí instalado. Y quienes algo me conocen no se extrañarán del estupor horrorizado que me causa la 2ª edición del cutrerío “indignado” que acampa en Sol.

Unos parecidos son innegables: cuando con escandaloso abuso las bandas latinas (así las llaman) se adueñan de un parque, un jardín, una esquina del barrio, e impiden con intimidación y violencia el uso normal de los ciudadanos transeúntes normales; y cuando con otra dimensión, y artificial y sectaria cobertura ideológica, se revienta de nuevo esa plaza señera y simbólica del centro de Madrid y se trastorna su entorno, con arrogancia de matones tabernarios, por la "razón de la fuerza" ejercida por la muchedumbre, perpetrando una suerte de motín público CUYO TRASFONDO TIENE ARGUMENTOS DE PESO, OJO, pero que se dispara de repente con el clavo ardiendo de una abuelita desahuciada, defendida con aires de verbena hortera y abrasilerados tambores…

Tiempo de bulos y mentiras por doquier: ¿cuánta inocencia o remoloneo cabe en una funcionaria veterana? Y si la ley en vigor (creada por el socialismo) quería anular la precedente (creada por el franquismo) y ha resultado injusta, deróguese o refórmese y que no se haga con el típico atropellamiento de manada de búfalos, con la improvisación y la arbitrariedad a la que nos tienen resignados los políticos, cotidianamente inservibles, con frecuencia corruptos y a menudo patanes con carnet del me da lo mismo qué partido.

Más facetas podrían señalarse en esta peripecia. Pero es lo que os contaba del cansancio; aunque siento que debemos (plural pontificio) seguir, a trancas y barrancas que sea, como los pintorescos personajillos del “Hormiguero”.

Orondo en el sillón del arzobispo

 

Desde hace años, soy espectador asiduo de “Nadie sabe nada”, donde Berto y Andreu ofrecen su catálogo de improvisados comentarios multiusos, plenos de humor, ingenio y una espontaneidad que todavía “aguanta”, pese a ser ésta su 14ª temporada. (Esta numeración está en entredicho y sujeta a confusa diatriba esporádica, fiel al estilo casi “surre” de estos polemistas geniales.)

Consulto sus entregas en Youtube, casi siempre los lunes; y esta temporada, me pregunto si por un prurito de extensión cosmopolita o como una guasa más, aparecen con el título en inglés -para mayor alcance de público diverso- y añadiendo unos rótulos que facilitan/NO facilitan lo que la charla de los protagonistas y las risas que provocan deje por aclarar o entender. Arma de dos filos, porque esa subtitulación es cochambrosamente errónea, plagada de brutales faltas de ortografía que no quisiera achacar a broma pesada impropia del programa. Así que ¿es desidia o desaliño ignorante no perdonable del becario en la redacción? ¿Fruto doloso de una educación gramatical... y de la otra,  regionalista (el programa se hace desde Cataluña) tendenciosa y sesgada y evidentemente fallida? Preguntas en el aire.

Por lo demás, siendo el Hipocampo de la condición lectora obsesiva que de Cervantes se dijo que “andaba leyendo incluso los papeles rotos que el viento agitaba por las calles” (cita de esa mala memoria que es notoria), ha necesitado 3 programas del Nadie para que los ojos prescindan del imán de esa subtitulación sobrevenida, y la anulen y desestimen casi hasta hacerla desaparecer.

Se recupera así la atención debida al sonido de las palabras, a su intención y significado, a la gesticulación de esos dos actores que son un bálsamo a agradecer, entre la diaria amargura.  

"Buscarse una vida mejor",

 

robándole la suya a los demás, es estrictamente un comportamiento y un procedimiento de mafiosos. Sean 4 o sean 80.000.

Cuando a personas (que conviven en aceptable paz y que laboriosamente se ganan con su esfuerzo y su trabajo los bienes que les corresponden) se les asalta y despoja con toda clase de violencia e intimidación, eso se llama expolio intolerable, delincuencia extrema y criminal.

Cualquier sesgo acompañante que manoseadas palabras elásticas pretendan añadir al asunto, es fullería de tramposos, de también cómplices imperdonables, que apenas deberíamos considerar mucho después y a base de “misericordias” muy discutibles.

La “disolvencia” internacional (woke y otras ocurrencias de trastornados) no engaña a nadie que no se preste a ello; y siempre  ese esquilón de los borregos suena a malas mañas, a intereses de mierda. De tan siniestras modas, que no te cuelen ni una, “yogur”, “atontao”.

Una mirada al tablero

 

Se ve que hay alguna ley (cuyo perverso espíritu y contrahecho desarrollo ahora resultan letales para los ceutíes) que a los españoles nos compromete y obliga a tratar a los moros y a otros foráneos con una satinada consideración que, fuera de exagerada, es gratuitamente indebida.

Esa ley sirve de escudo y de mierdosa excusa para que nuestros desgraciados políticos no hagan el trabajo que de ellos se espera y que nos deben. La carga de hipocresía que de inmediato incluye, podría ser un ejemplo palmario de casuística jesuita o del comportamiento que los tunantes del PNV tan a menudo exhiben. Esa ley, enloquecida, con evidente consecuencia de llevarnos al despeñadero, puede DEROGARSE o CAMBIARSE DE RAÍZ; y por vía urgente, que no es la primera vez que así se han hecho las cosas… cuando se ha querido.

Porque lo importante, lo que es un crimen demorar, es la necesidad imperiosa de devolver a Ceuta su indiscutible derecho a vivir en paz, eliminando de manera radical y definitiva esta bárbara “okupación”, este vertedero en que los moros (sí: es su estilo y todos lo estamos viendo) han transformado las playas de esa ciudad.

Y es que se nos han colado muchas gentes por una puerta que desprotegieron culpables con nombre y apellido. Menores y ni siquiera eso, los quieren englobar como “vulnerables”. Pero cada país genera su propio cupo de vulnerables, y el problema no se arregla con trasvases. Todo lo contrario: es de una arrogancia ridícula pregonar que nos caben en el equipaje las arenas del desierto.

La hostilidad y la insolencia que Perro ególatra ha manifestado contra USA y contra Israel pasa natural factura, respaldando al rey de los moros, matón y chantajista creciente. Pero es Europa, si se sacude los oropeles y ante la cobardía y la ineptitud del “desgobierno” español, la que debe y puede superar el escalón de las declaraciones, apretándole las tuercas (que hay unas cuantas, de diverso tamaño) a esa tiránica y teocrática chilaba.

La invasión generalizada y gradual de Occidente por los obstinados creyentes de Alá, codiciosos de unos lujos que no tardarían en destrozar, tiene antecedentes históricos y décadas recientes de insistencia. Si no reaccionamos, es segura nuestra destrucción.

Apuntes conectados

 

Ceuta, empeorando gradualmente, lo vemos TODOS.

A sus ciudadanos se les pide paciencia (que incluso antes de este fatídico mes y medio ya han demostrado de sobra que la tienen); pero mejor habría que ayudarlos activamente, por solidaridad y por estricta justicia, a mantenerse no pacientes por impotencia sino indignados y en abierta rebelión. Porque cuando la realidad que se les ha echado encima con esa asquerosa invasión transforma su ciudad en una ciudad sin ley, pretender que sólo ellos a ésta se atengan es de un cinismo insultante.

La mafia al mando, el “desgobierno”, los ha abandonado con gestión y comportamientos infames: claro que ni siquiera las improvisadas y atropelladas “ayudas” camuflan ni suavizan nada de lo que ocurre, y están por llegar, si y cuando llegaren, salvando una selva de requisitos cicateros. Y son de una desfachatez insuperable exhibidas como paliativo.

Enquistar, cronificar, encapsular son criminales palabras en la boca de los grandes hijos de puta; el impasable e imposible camello que no cuela por el ojo de la aguja, porque jamás se cura un cáncer con una aspirina. Todo el asunto está ya analizado y recontado hasta la saciedad; ahora, y en adelante, daremos estúpidas y culpables vueltas en redondo y lo único que saldrá de ahí serán el agotamiento, el embotamiento y la cobarde resignación ¿sin vuelta atrás? Y ESO NO PUEDE OCURRIR.

Una pausa para que los fariseos me señalen el “trazo gordo”, que se ve que los entretiene.

Si no jugamos todos -y a Ceuta y a la mayoría grandísima de los españoles (ésa, genuina y no cacareada) se nos impide- hay que romper la baraja. Conque si de la política no cabe esperar nada, o el DINERO se mueve o el EJÉRCITO se mueve. Urge limpiar la basura de la morisma invasora (paso del melindre eufemístico) y la otra basura que los infectos usurpadores reparten desde sus sillones.

¿A tanta degradación se nos lleva que ni el DINERO, poderosísimo, interviene en defensa propia? Haciéndonos dudar, ¿tiene miedo Felipe rey de que el EJÉRCITO divida su obediencia, en caso de salir al quite? ¿De que los mentirosos lo etiqueten con sus clásicos y sofistas vocabularios podridos? ¿De la opinión internacional que tan miserablemente está inhibiéndose? ¿Más miedo a eso que a ser camarón (ojalá no camastrón) que se duerme y la corriente se lo lleva?                         

-Vuesa Merced…

-… está que trina.                  

Para un renuncio tal y tal viaje, no era preciso presumir de alforjas

 

Con qué pesar te vemos, Margarita,

arrastrarte contrita, arrastrarte cobarde,

mientras que en Ceuta nuestra gente arde.

 

Porque aunque no calaba tu teatro

en los más escaldados de la orquesta,

quisimos concederte que actuabas

algo mejor que el resto de esa “fiesta”

de corruptos y burdos criminales

que son “gobierno” para nuestros males.

Y ahora, roble talado,

el malhadado manto que el bochorno

extiende para siempre en tu expediente

-no estando para bollos nuestro horno-

te va a cubrir del culo hasta la frente.

 

De añeja añada al trueque no blindada,

en paripé te quedas, ¿“verso suelto”?:

¡Cuán literaria estás!

“Jueza” inviable, chanza de zarzuela,

amargo azucarillo que, disuelto,

firma lo mortuorio de su esquela.

Las voces en alto

 

Te burlas de nosotros con blasfemo blasón

diciendo que decides, para las elecciones,

llevarte a Zapatero, ese infame bufón,

para que te respalde: con tus santos cojones.

 

Y ya haces autochistes con tu famoso apodo

y que así te sepamos del todo impermeable,

con tu sonrisa falsa, de grosero beodo,

y tus mentiras cutres de tahúr miserable.

 

Total que, de las cosas que faltan por saber,

una pieza despierta nuestra curiosidad:

en qué firme perrera te habremos de meter

para que se nos borre tanta calamidad.

 

(Cántese lo que sigue con música de Algueró):

Con las plumas de una gallina

y la tinta de un calamar,

¿sabes lo que te llaman por las esquinas,

con las voces en alto, de par en par?                  

"El Hormiguero", anoche

 

Primero fue la entrevista a Carlos Latre, retornando a Antena 3, después de un intento de promoverse a otra quizá más alta y ambiciosa encomienda… que terminó con fracasito poco disimulable.

A una oferta tentadora y seguramente de dinero jugoso, un profesional del espectáculo puede responder como quiera; generalmente aceptándola. Transcurrido un tiempo, también como “hijo pródigo” (casi eran sus palabras) volver a “su casa” si se lo admiten. Corriente.

Nadie le discutiría a Latre su oficio como imitador, parodista y chistoso; lleva años en ello y, con lo que eso desgasta, él va resistiendo. En esta ocasión fue a lo fácil. Las aristas numerosas del personaje representado anoche dan para mucho, claro. Y Latre, maquillado ad hoc, recorrió todo el repertorio de barbaridades de Sánchez, mas con unos aplausos que, si los hubo, sonaron poco o se oían poco, menos que otras veces, quizá porque ese personaje es ya repugnante incluso en su parodia y no está siquiera el horno para bollos ni para risas sin ganas que muchos no tenemos y los ciudadanos de Ceuta, menos todavía.

Luego habló Alsina y salió el tema: que las noticias “se queman” y pierden actualidad superadas, opacadas, desplazadas por una sucesión de más noticias que todas reclaman su urgencia y prioridad. No lo niego; mi objeción indignada (con el nulo peso que tenga) es que no se puede sepultar en el olvido lo de Ceuta ahora, como se han ido sepultando, para vergüenza de todos, lo de la dana, lo del tren y mil casos más. Y que si la duración de los noticieros no da más de si, se supriman al menos los 10, 12, 15 minutos que se MALGASTAN – ahora tiene que ser ésa la palabra- en las frívolas gilipolleces de turno, para seguir recordando y presionando implacablemente hasta que los culpables paguen por esos crímenes sin perdón posible.

Sé que no será así: a los mercaderes de toda laya, infinitos, no les conviene. Y a la mierda con ellos, claro.                 

Postureo con peroratas

 

En el mundo bullicioso de la comunicación, que con tanta frecuencia se explaya en tertulias televisadas de presunta sabiduría y fehaciente ignorancia repartidas con desequilibrio pródigo, encontramos demasiado a menudo voces turbias, indocumentadas, que no son sólo eso, sino propagandas amplificadas de según qué ideas.

Contra eso conviene precaverse. La influencia gigantesca de la imagen y de las peroratas que tales formatos transmiten, su capacidad de moldear las voluntades sin criterio que, ay, abundan en nuestra sociedad, son armas peligrosas que acaso deberíamos filtrar, sofrenar y hasta, a veces, fumigar.

La arrogante y “sacrosanta” libertad de opinión y los respetos convencionales de los “orfebres” de la meticulosidad (repletos de cursilería y dudosas intenciones) con los que la “democracia” teórica se exhibe, ocasionan y fomentan la difusión de cualquier cosa que se encarte. Y por si fuera poco, ni más faltaba, hay que ver el griterío variopinto, cada vez que suena la palabra CENSURA.

Pero cuidado con eso: que no faltarán descerebrados que “se apunten” a hacer caso de prédicas comunistas, fascistas, mediopensionistas y de tutoriales que, siguiendo tanta apertura, estimen y pongan en práctica el asesinato seductor y otras preocupantes y vistosas formas del entretenimiento.

¿A que sí?      

Se puede ser

 

un D. Quijote, legendario, literario, idealista, también algo iluso, heroico, noble, sublime y, en el mejor sentido, caballero.

O un político de mierda y un mísero dictatorzuelo canalla y sin escrúpulos.

En teoría, se podría secundar y admirar al primero. Nunca, nunca al segundo, ni tampoco colaborar en sus infamias y barbaridades.

Con el primer personaje, la utopía nos impide la implicación real, el sueño que sería de una noche de verano, o de invierno, por qué no.

Con el segundo personaje, la decencia nos veta incluso el mero seguimiento, la asunción, que sería directa o indirectamente complicidad, de sus abusos y atropellos, la restauración y el pegamento de los platos que rompe con escandaloso desahogo y conducta delincuente indisimulada e indisimulable, ¿verdad, ZP, chorizo, verdad, Sánchez, macarra de vacaciones?  

 

Ahora expongo una cuadratura de círculo, nada meliflua de “derechos fingidamente humanitarios”, pero de insobornable lógica, por cierto:

Tan mojada es la invasión náutica con flotadores y trajes de neopreno como el retorno (¿de los brujos?), con esos mismos flotadores y atuendos, a sus lares de origen; idénticas la capacidad de los nadadores, la distancia a salvar, las aventureras vicisitudes del clima y las condiciones volubles de la mar.

Los “pañitos calientes” de los “cuentistas chinos” son tan falsarios como intolerable el sabotaje que se nos impone; son otra variedad de terrorismo.   

El apoyo rotundo

 

que en toda España se ha dado a la justa causa de Ceuta (que ni tu red de asquerosos esbirros ha podido empañar) tiene como inexcusable y simultánea manifestación la apabullante y pública repulsa a tus manejos y a tus infamias.

Eso, el día 2; y el 3, en el mismo Parlamento que has enfangado durante estos años, incluso tus más culpables y rastreros cómplices de “desgobierno” se vieron obligados a retirarte el aval que te tenían alquilado a ese precio altísimo y que, bajo tu tiranía ridícula aunque execrable, hemos pagado todos y a la fuerza: no es que dimitan, claro, porque contigo hay jugoso chuleo a España. Pero con teatrera variedad de retóricas te dejan con el culo al aire o, mejor, revolcándote en tu mentirosa sopa de mierdas.

Como eres un menda correoso e incansable para la maldad, no vas a largarte por las buenas. Así que sólo falta que te llegue tu San Martín, cuanto antes, mejor. Hay un ramillete de posibilidades y ninguna es descartable.      

-Así que

 

el epílogo (con asterisco) de ayer subscribía ese aforismo o similar que, en lengua italiana, reza traduttore, traditore.

-Y que, siendo en italiano, más pintoresquismo le cabe.

-Traidores.

-Muchos, hoy día.

-La política…

-… inundada/infectada por ellos.

-¿Ve Vuesa Merced algún arreglo, siquiera un apaño?

-Con dificultad; remotamente.

-La desesperanza, ¿está de moda?

-Como lo están la ignorancia y la cobardía.

-Sombrío panorama.

-Y no es “pa” menos. Con el equipo de “titulares” pringados y pringosos y el chulito dirigiendo el guiñol…

-… la banda.

-Más precisamente. Y es que hay precedentes. Pero un escándalo atenúa el anterior y siendo creciente, interminable la lista…

-Por ejemplo, apenas se habla ahora de ZP y sus collares fastuosos, propios de una princesa oriental de las mil y una noches. Más lejana todavía, de brumosa y anestesiada rememoración, aquella anécdota ridícula, de postureo, permaneciendo sentado con desdeñoso desafío en el desfile, al paso de la bandera USA.

-Que no parece haberse borrado por allá ni que tampoco la planchase la visita a Obama, a la que se llevó a sus niñas de entonces (tétricos seres enfundados en ropajes de color negro murciélago fatídico), que ahora son muy adultas discípulas aventajadas y disimulonas en el choriceo.

-Presunto.

-En el entremientras; pero que pinta fatal, eso va a la misa de la que reniegan los descreídos.

-Pues “buenosnías” tenga Vuesa Merced.

-Y “qué supermercado tan bonito”.

Divagaciones atribuladas del Hipocampo

 

Mientras los pandilleros de la diversidad exigente del regionalismo identitario han conseguido arrancar del chulito mayor la obligatoriedad de malgastar nuestro dinero en pinganillos y traductores* superfluos para el peor entendimiento entre nuestros parlamentarios y otros funcionarios igualmente dramáticos…

Mientras los delirantes de las teorías del género han seguido avanzando y extendiendo la subversión de sus vocabularios de opereta bufa…

La hermosa Lengua Española que produjo los prodigios sagrados de San Juan de la Cruz, los admirables enamoramientos de Garcilaso y ahora es el fundamento de la sencillez convincente de Bukele, prosigue su desarrollo y su influencia inexorables, fructíferos y armoniosos.

Al lado, hay pasmosos hallazgos, itinerarios alienígenas de la expresión que van fabricando los más “ocurrentes” titiriteros y que se pegan al decir más bobo de nuestros tiempos de decadencia:

Como contracción de patetismo empobrecedor, de saldo urgente, con o sin necesidad de tanta prisa, hemos arribado a ese espectacular y exitoso 24/7 (veiticuatrosiete) cuya interpretación ya está al alcance incluso de las mentes menos impacientes, y que podrá alargarse en el futuro con la adición de 12/5, (docecinco) de forma que los meses del año y los quinquenios no se sientan relegados en un injustificado desdén. Y que todo ello se sostenga “desde el minuto uno” sin perjuicio de posteriores enmiendas.

Como los ejemplos pueden ser numerosos y por no caer en la tentación de la prolijidad ociosa, vamos a cerrar estas líneas con el asterisco pendiente, que es:

 

*El sino del traductor es que su fidelidad y su literalidad siempre están sospechosamente a prueba; que de manera inevitable no dejan de ser una interposición que, si Dios no lo remedia, desplazará algo o, hasta sin mala intención, modulará algo en lo que estrictamente era la intocable esencia de las palabras. Y que es oficio delicado, corrompible donde los haya. Vaya.  

Glotones ahítos

 

por las incesantes comilonas que celebran en el pesebre oficial, ahora, tarde exprofeso por la orden terminante e inapelable de su amo, como los esclavos serviles y amedrentados que son, los ministros acudirán a “dar explicaciones” que nunca tienen, y que son mentiras miserables para apuntalar las fechorías que el jefe ejecuta, con su colaboración delincuente.

Esto, a la vista inexcusable de todos los españoles; en el escaparate internacional que con piedad o desdén nos observa; llevado a cabo con el más brutal  recochineo del que es capaz la banda podrida de ese chulo, con él a la cabeza…

La Revolución francesa, que tanto prometió y luego desbarrancó en el  decente cumplimiento de aquellas ilusionantes promesas, puso de moda drásticos ajustes que más tarde, Historia adelante, se han ido desestimando, también algo desacreditados por la discutible eficacia  de ésa y otras revoluciones para limpiar la basura. Claramente (trá, trá) el mapa y los tiempos se han vuelto elásticos y pusilánimes. Ya no queda casi nadie que con nostalgia los evoque, y sólo nos acordamos de Françoise Hardy, que nada tuvo que ver y en paz descanse.

Nos han echado a perder

 

Divididos, confundidos, enfrentados, manipulados.

Intoxicados con todas las argucias del consumo, del “entretenimiento” pedorro que emanan las emisoras de televisión y demás medios surtidores de las mierdas de moda. Embotados por la riada de un desgobierno de políticos corruptos, ineptos, vociferantes de mentiras infames.

Nos han echado a perder, fomentando el egoísmo, el peor materialismo del dinero, la mirada hacia otro lado; disfrazando la verdadera solidaridad y hasta el sentido común con las versiones más espurias y estúpidas de esas palabras, de esas ideas que injertan en demagogias. Saturándonos con ruido y cuentos chinos.

Mientras la escandalosa y dolosa situación a la que se ha llevado a nuestros ciudadanos de Ceuta no se resuelva, si es que llega el día, debiéramos voluntariamente -y por decencia- recetarnos un comportamiento de duelo nacional que consintiera la atención sólo a lo inaplazable.

Que dejara en suspenso la trivial distracción del veraneo, las fiestas patronales y locales, el cachondeíto verbenero, el desquiciamiento fanático del fútbol… el vergonzoso y hortera “sálvese el que pueda”, el criminal “hasta que no me llegue a mí” (que te llegará, imbécil) de todo lo cual estamos siendo míseros actores cotidianos.

Que, a gorrazos, o como necesario sea, inmediatamente echásemos del manejo y del abuso de nuestras vidas a la patulea que por desgracia viene decidiendo el mal camino a seguir.

Hablo, escribo en el desierto; caerá en saco roto. Porque carecemos de la valentía, la voluntad y la limpieza que llevarían adelante esos propósitos, esas decisiones. Nuestra decadencia y nuestra postración son por completo imperdonables.