A Felipe: a ver de qué tamaño es el jardín donde me meto

 

Admito mi carácter, algo clásico; pero no tanto que me amolde por completo a ese “del rey abajo, ninguno”. Y viene esto a que -no faltaría más- siendo ambos de carne y hueso, más carne yo, NO RENUNCIA AL RESPETO debido entre personas el tuteo que, con tu permiso, voy a permitirme, que es reiteración deliberada, un poquillo para descargar.

A continuación del Caudillo, el formato que ensayaríamos en adelante lo decidió tu señor padre, en compañía de otros más o menos notables, y con aciertos y errores, luces y sombras, estas últimas de las que no sólo los adictos a la república sino, especialmente, los chinchosos (por decir lo menos) que tanto abundan entre nosotros, machaconamente resaltarán y recordarán con insistencia maliciosa su faceta negativa, que es moda al uso y manifiesto sectarismo y desequilibrio en los criterios.

Pero, a lo que vamos: monarquía parlamentaria, congreso de diputados y senadores y Constitución. Que el rey, reina pero no gobierna. El esquema, en una comunidad sosegada y entrenada en el comportamiento democrático puede funcionar; mas en la nuestra, bastante por educar y madurar para tal esquema, ha ido desembocando en problema gravísimo, recreado y azuzado por impíos y cabrones enemigos de la convivencia y el respeto armoniosos.

Con cuotas crecientes de degradación y decadencia, ese ensayo de “democracia” nos ha traído a la presente situación, cuyos tonos suenan conflictivos y críticos. Y, traspasada la Corona a tu relevo, arribo ahora a este lío en el que nos movemos.

El diseño legal, Felipe, te ciñe exclusivamente a según qué simbólica representación con veto expreso y exigente de intervenir en nuestras vicisitudes y avatares. Consecuente, llevas adelante el papel asignado a pesar de que -ciego no eres- ya sabes la que está cayendo. Y tan celoso escrúpulo está causando grandes dudas y desazón en más de 4 y conmigo 5. Que, en coyunturas excepcionales que nadie quiso (y acaso nadie pudo, que ya me extraña) vislumbrar a mediados de los 70 del XX, ya no se puede seguramente (por la seguridad de todos) mantener esa exquisita y aséptica y ática posición a la que LEYES, por desgracia ya tergiversadas en su desarrollo y aplicación, te comprometieron.

Llámame exagerado, Felipe, pero me da que el barco se hunde y, en medio de este sobrecogedor examen -también de conciencia-, ¿permanecerás inmóvil como inalterable Don Tancredo porque es indispensable e ineludible el acatamiento y/o la “obediencia debida” a la NORMA, ídolo fatídico, como de pirámide maya?

Según lo que esté por ocurrirnos a los españoles, ¿remontaremos con tu ayuda la ruina o te mandaremos una postal al exilio? Demasiados políticos en la indecencia de no dar explicaciones verdaderas, en no rendir cuentas, diluidos en la comodidad cobarde y la ilimitada frescura colectiva e irresponsable. Quizá haya que concentrar las preguntas y que un solo director de orquesta sea quien, como gestor visible y neto, y con buenos y limpios músicos de ayuda, consiga que suene bien nuestro concierto y merezca nuestro esfuerzo y nuestros aplausos. O lo contrario, Felipe.

Desde mi buena fe, aunque sea irrelevante.

Cuentito nº2

 

-Y en las películas del Oeste USA, por ejemplo, cuando en una partida de póker (que son los naipes del cine) descubrían a un tramposo, ¿no era costumbre bien establecida que alguno de los jugadores agraviados desenfundase un revólver, etc. ajustando así las cuentas al tahúr?

-Hombre, es que en el cine hay todo tipo de ficciones; aunque también te digo que la realidad USA debió, y quizá debe aún, ser así, que es gente aquella más “echada palante” con las armas de fuego.

-Ya lo creo. Y que ya, esas cosas, tan de moda no están por estos lares, como que “no se llevan”. Demócratas que “semos”.

-¿Y tú dirías que has saltado de un cuentito a otro?

-A la vista está.   

Cuentito nº1

 

Como ya ha vuelto a meternos un pellizco con el precio de la gasolina, aprovechando el punto culminante del veraneo, y que las gentes andan al olvido y la diversión, mucho mejores si son multitudinarios y ruidosos…

Y como ya ha dejado resuelto por completo el asunto de Ceuta, echándole la culpa “al maestro armero”…

El funcionario Presidente (del Desgobierno), conciencia tranquila donde las haya, espíritu preclaro y seráfico, se ha ido de vacaciones porque ya le correspondían por el convenio sectorial y si no, luego se le acumulan y eso no le gusta. Además, no está dispuesto a que otra vez le den las cinco de la tarde y todavía no le haya dado tiempo a almorzar.  

El "espacio Chunguen"

 

Desde Bruselas, ese escaparate (carísimo, por cierto), nuestros socios europeos nos hacen llegar sus numerosas normativas, comprometiéndonos a acatarlas aunque en no pocos aspectos nos resulten caprichosas y muy inconvenientes.

Paralelamente, y cuanto más alejados del “Sur” sean ciertos países, más se muestran decepcionantemente apáticos e irresolutos a la hora  de ayudar con el tema, y no es el único, de la inmigración ilegal, problema y avalanchas más inmediatos para nosotros como a la vista y en los mapas está.

Esto es así porque hasta que no te salpica directamente el chorreo “no te quieres enterar”, como decía añeja canción.

Expuesto el horizonte, lo que también cabe reconocer es que el egoísmo, las puercas maniobras y las estúpidas -aunque calculadas- imprudencias de Sánchez y sus adláteres comunistas y separatistas no pueden pretender el respaldo de esos mismos socios que naturalmente no están por la labor de ser arrastrados y compartir porque sí según qué ruinas. Ruinas además provocadas con impresentable y alevoso desahogo.

Conque no es de criticar que Meloni se ponga tensa y plantee un cierre de fronteras, más deprisa que otros, porque también (con ella compartimos “Sur”) conoce de muy primera mano de qué va esta catastrófica movida.

Asombra, y desazona, sentir que la Historia, las historias se repiten, y que por necesidad convendrá repeler otra vez -so pena de hundimiento- la voracidad de estos contemporáneos invasores. Pensadlo un poco, los idiotas del “buenismo” y las fronteras/barra libre, que es tiempo de verbena, y no estará mal que os vayáis quitando la obstinada vendita de esos ojitos tan miopes.              

La tristemente invalidada frontera en Ceuta

 

Un eufemismo maliciosamente envuelto en hipocresía es una basura premeditada, un intento deliberado de engañar que, por cierto, sólo engaña a los idiotas o a los “interesados” en dejarse.

Así que nada de crisis migratoria. Lo que pasa ahora, y lo que viene pasando durante años, es exactamente, sin ambages, una INVASIÓN. Que sí, que recuerda mucho a la otra basura que llamaron “la marcha verde”. Y que únicamente por miedo o por cobardía o por inferioridad manifiesta o complejo de sentirla, nos vemos -vendidos por nuestros políticos sinvergüenzas- arrastrados a la humillación, la indefensión y el descalabro que tal invasión implica.

Así que nada, tampoco, de chavales ni de mujeres embarazadas ni niños pequeños. Que DESDE LUEGO LOS HAY, pero que las imágenes que estamos viendo todos inocultablemente demuestran que en esa avalancha el porcentaje de esos “vulnerables” (piadosa palabra de moda manoseada y con torticería empleada a menudo) es notoriamente menor que el de los bigardos adultos ansiosos y descontrolados (y más que se van a descontrolar) cuya actuación colectiva será imposible que no se desmande en motín, disturbios, revuelta, saqueo, llamadlo como os salga de donde os sale; y va a ocurrir a no mucho tardar, contra los embustes de pringados sociólogos y predictores del “blandiblú”.

El aluvión de teorías de falso pragmatismo, pedagogías canalizadoras inviables, todo con coartada de “derechos humanitarios” y así, es un ridículo y perverso montonazo de propósitos y seudoconclusiones inservibles. Y lo jodido es lo caro, en todos los sentidos, que van a obligarnos a pagar.           

Un desajuste a reparar

 

Como secuela, como sarampión derivado del reciente certamen futbolero, parece ser que la “hinchada” (o parte della) del equipo argentino ha sufrido, con grave indigestión, el resultado adverso; y hay manifestaciones de esa reacción que, por decir lo menos, son pueriles. Pero ya se entiende que “hinchada” y berrinche nunca son ruidos excluyentes. ¿Cabe alguna consideración que siempre correrá el riesgo de ser inexacta? Sí y no. Aunque entre analistas anda el juego.

Hay un refrán que reza “cuando el río suena, agua o piedras lleva”; así que la fama colectiva de los argentinos -lo que parece- además de su larga, profusa retórica, desenvuelta y con frecuencia mordaz, es que tantos se han vuelto psiquiatras porque ellos mismos eran clientes del diván que desmenuza sus complejos, a saber: escepticismo, prepotencia, superioridad con discutible, escaso fundamento, herencia italiana (mejor creer que no mafiosa) y un entripado de mestizaje cuya integración, de ánimo y de cultura, todavía tiene, con relativo poco tiempo de mapa “independiente”, camino por recorrer, etc., etc.

Sabemos que el orgullo herido puede en ocasiones calificarse de noble; no así la soberbia. Sentado este plano, cuya eventual improcedencia me presto a admitir sin demasiada torsión, estamos ante una evidencia de difícil lidia: el perdedor que no acepta su derrota es doblemente perdedor; y puede desembocar en comportamientos rencorosos y ansias de no siempre limpio desquite que subrayan sus miserias.

-¿Por esa selección lo dices?

-Y por otros más casos.

Esta Odisea lo es

 

El cine nos ofrece otra vez una versión de los relatos clásicos (Ilíada, Odisea), según los cuales Troya no se rindió y hubo que vencerla y saquearla mediante un ardid, un engaño célebre atribuido a Odiseo (quizá más popular entre nosotros con el nombre de Ulises): un caballo preñado de guerreros ocultos que, en la noche… etc. Y a más a más, viene luego el regreso a su isla, la aventura de fantásticas peripecias múltiples del astuto líder, rey de Ítaca.

El “film” de ahora, de larga duración y grandísimo estruendo sonoro en las escenas más tremendas y fragorosas, incluye planos de mucho acierto junto a ocurrencias que a Homero le roen los zancajos: un Agamenón robótico, rígido y elusivo maniquí, que se toca con un yelmo de diseño “creativo” e inverosímil, entre vértebras y alien; yelmos, también, de difícil y escayólica digestión, para las huestes troyanas, los cuales serían objeciones menores dentro del capítulo del vestuario.

Mas hay una “perla” mayor: la apuesta audacísima, singular y desafiantemente “atrevida” de encarnar a Helena en una actriz de raza negra. Suena a guiño cómplice, a halago facilón y puede que endeudado con el sector woke, que predica lo relativo de todo, a caballo (de Troya) de unas manías disolventes que incluyen las paranoias de la “inclusión”, la ideología “de género” y otras crípticas lindezas. Suena a meras ganillas desfasadas y apolilladas de épater les bourgeois, si recordamos -también en el cine- a esa mujer, a ese personaje que inolvidablemente representaron, por ejemplo, Diane Kruger y todavía antes y con más alta definición Rossana Podestá, etc.

En esa línea de caprichosa escenificación, recomiendo, a la hora de “quiebro” en una visión de futuro cine de personajes, que sean:

Para Lorca, que ya tenía lo suyo, a Dwayne Johnson.

Para Lenin y Marx, a los Javis.

Para Isabel II de Inglaterra, a Shakira o mejor, a Mario Vaquerizo, y así.

Esta Odisea viene precedida de tanta fama y tanta gloria que igual se nos desinfla un poco; y también porque está gastado ya y es un “pelín” chistoso el rupturismo porque sí.                 

La Selección española de fútbol

 

es actualmente un sólido equipo de estupendos jugadores que, dirigidos con sabiduría y oficio por un gran entrenador, ayer y con todos los merecimientos se alzó con el título del campeonato del mundo, derrotando con muy superior estrategia y entendimiento a unos rivales argentinos que intentaron suplir su inferioridad con diversas muestras de malos modales, empujones, patadas, zancadillas, etc. muy fuera del nivel mínimo que cabe incluir y esperar en este deporte que algo de contacto tiene, claro.

Varias cualidades avalan a esta Selección, no siendo la menos importante la cohesión y el estilo de un juego colectivo que descarta protagonismos individuales: si hay “estrellas”, están por suerte todavía en relativo agraz; ya tendrán tiempo para ir manifestándose cuando los años por cumplir y la vanidad -el ego- saquen a flote ese humano brillo.

Por ahora, el resultado es indiscutible y acreedor de los máximos reconocimiento y aplauso. Y serán también comprensibles la euforia y el entusiasmo de los aficionados, el estallido de su júbilo y las consiguientes y reiteradas expresiones, incluso hiperbólicas, que durante varias jornadas nos están aseguradas.

Se puede quedar aquí, en esta gran celebración para los españoles. Y omitir o no el sofocón de los renegados cuyo encono (que siempre exhiben con beligerante destemplanza) es la penitencia de su pecado, de ese no dejar vivir que los define. Elijan Vuesas Mercedes.    

Acontecimiento deportivo gordísimo

 

Imposible, y tampoco necesario, abstraerse; además los medios de difusión/confusión no han descansado desde hace días y profusamente han repicado todas sus campanas para que en ningún rinconcito del planeta ocurra un descuido y no se enteren.

Las multitudes enfervorizadas ya sienten el frenesí previo que ni siquiera mitiga el desembolso brutal de dinerín que los espectadores con entrada física han tenido que asumir. Espectadores distribuidos en gamas diversas cuya descripción no varía mucho, se llamen forofos, hooligans, o colectivamente y en plural las “hinchadas”. (Puede ser que esta última palabra ya esté un poco en desuso; pero abónese a mi relativo desconocimiento de todo el fenómeno.) Gran afición mundial por este deporte que nos quita el sueño a Pablo Motos y a este servidor, “sí que es verdad” su gigantesco tirón y los fanatismos que coyunturalmente despierta. Hasta los renegados, que lo dicen ser o lo son, subrepticiamente, como si dijésemos de tapadillo, estarán pendientes de la selección española de fútbol (estamos escribiendo de eso) que contiende con la homóloga argentina para llevarse al agua tan codiciado y gigantesco gato. Ignoro si hay en aquella que sí es república, protestones afines: quizá no.

Gran final. El palco más llamativo en el macro estadio va a ser el que previsiblemente ocupen personas tan diferentes como Felipe, Donald y Sánchez, cuya morbosa diversidad dará las mejores alas al cotilleo.

No estoy en que gane el mejor, sino el que pueda. Y que, en ambos casos, ojalá sean los nuestros. Los que nos representan a quienes con toda claridad somos, sin ambages, españoles.      

Ninguna preocupación debe conmoverte

 

Para empezar, se diría que el carácter de pasmarote máximo e impertérrito con el que declaraste ante el tribunal ya te blinda la condición y te hace impermeable para cualquier zozobra o desazonadora inquietud. (Inolvidable escena entre balbuceos: no sólo no ibas a “trabajar” sino que ni siquiera sabías dónde estaba el despacho, el cuartito que te habían fijado para ello).

Luego, aunque tu “enchufe” XXL ya era escandaloso/clamoroso y no ha habido modo de camuflártelo, no te ha caído -en la sentencia- ni cárcel ni la devolución, que parecería natural, de los salarios habidos en esa especie de fraude o patraña laboral. Solamente se te condena a unos años de inhabilitación que de inmediato serán recurridos por tu abogado y ya se verá.

Más. Con el impedimento, con la prohibición de acceder a empleo público, nadie duda de que el nivel de tu formación profesional -por más que las malas lenguas siembren sospechas al respecto- te proporcionará al menos la dirección, si no de una orquesta como dices ser lo tuyo, de una variedad de charanga de tío Honorio o agrupación bulliciosa para amenizar eventos rústicos y/o extintas corridas de toreo bufo.

Te asiste el coro de los ministros y demás compinches de tu hermano que, a cuello abierto, vociferan tu inocencia; y si llegare el día, un indulto a mano no habrá quien te lo niegue.

Permanece pues, David, en tu seráfica inmovilidad y sosiego pétreo, y que las galernas descalificadoras que sobre ti desatan tus adversarios no lleguen siquiera a salpicar tu inefable cara. Dura.                  

Noticia en "facebook"

 

Otra referencia derribada. Ni menor ni mayor, pero una señal más de que si Ud. acumula décadas en este recorrido, le va quedando un paisaje con algo de páramo, con algo de capiteles rotos y cambiante polvareda que los vientos mansamente mueven.

Peppino di Capri, con sus temas melódicos y otros de diversa alegría, se hizo un sitio en la música de años que asoman ahora (la melancolía es como las canas, ambas terminan pillándonos) y nos encogen más o menos el ánimo que pueda quedarnos.

Las cosas eran, no sólo en la apariencia que hoy les concedemos, sino de verdad más sencillas y llevaderas y, acaso por eso, no nos dan para el rechazo, todo lo contrario. Sin fervores de idealistas, aquellos “yesterdays” fueron lo que fueron y no anticipaban la parte de los cambios que han ido llegando y trayendo un plus de cochambre que cala menos en la gente que no conoció aquel ecuador del siglo XX. Fue cosa de suerte, de carambola, no hay que presumir, pero fijo que mis coetáneos coinciden en lo que comento aquí.

De la escuela italiana del sentimiento y la canción romántica (con las pinzas que debamos cogerla), Peppino falta ahora. Buen viaje, cantor.          

Bonnie

 

Como encima tenía ese aspecto de muñeca rubia y de ojos zarcos, lo que más nos pillaba desprevenidos era la voz rotísima, el agrietado rugido de tigresa: quizá era la alternativa femenina de Rodericus Stewart.

-Te llamarán hereje.

-No lo descarto.

A lo que vamos: la Tayler grabó diversas canciones, resueltas con solventes oficio y criterio, que no se nos despintarán y que la hicieron reconocida y famosa delante de los públicos del mundo mundial. Y ahora le ha llegado su hora (que además suena a “peli” con Cardinale, Bronson, Fonda etc.), cosa que ocurre indefectiblemente y así va el planeta, girando, girando, en lo que (ayer lo comentábamos) se deciden a dar del todo la cara los alienígenas.

-¿Y este obituario tan ecléctico?

-Sea; pero que nunca se entienda como falto de respeto, sino antes bien como sentido pésame. Porque se trata de un tránsito serio del que ninguno escaparemos. Así que…

Ya vienen los reyes magos

 

Ud. sí que sabe. Eso se puede decir de Steven Spielberg, quien demuestra estar en plena forma sosteniendo en alto y prolongando su larga y fecunda trayectoria en el cine, con la “peli” que acabamos de ver.

Su propuesta, su tema, misterioso, apasionante y muy investigado y debatido desde hace décadas, tan instalado está en la opinión colectiva que pocos escépticos quedan ya con objeciones: porque el asunto es que NO ESTAMOS SOLOS.

Es más, si cada año los nuevos avances y descubrimientos en las ciencias que estudian el cosmos tienden a despejar las dudas más reticentes, va siendo imposible (e ilógico) que en tan infinitas dimensiones no existan formas de lo que aquí hemos nombrado “vida”. Con los matices diferenciales que iremos encontrando -o que vayan encontrándonos los visitantes-, por mero recuento verosímil y aritmético, porque lo que hay son incontables millones de estrellas, de mundos, y ya no da para la exclusiva doméstica de nuestra vanagloriosa e ingenua especie.

“El día de la revelación”, que engancha con numerosos méritos, toca asuntos estremecedores que habrá que plantearse abiertamente, en serio, y revisar por los 8.000 millones de gentes que andamos por aquí, presumiendo de “interesantes”. Y puede que el reconocimiento y la notificación oficiales originen un trastorno, nunca mejor dicho, mundial. Pero no nos escapamos de ésta; y Steven nos lo avisa, nos lo cuenta con maestría seductora, con encanto, oficio y experiencia.

Begoña dear

 

Dejando de lado la consideración que se tenga sobre la tontuna (imitada, subrogada, “globalizados” que estamos por los contagios USA que la “tele” y demás nos proporcionan)… sobre la tontuna de las graduaciones con gorritos al aire, togas de disfraz y el resto pirotécnico de los familiares conmovidos, la decisión del juez correspondiente ha querido ser más o menos salomónica, y te autoriza, Begoña dear, a asistir a lo de tu niña.

No te quejarás de esa comprensión; ni tampoco debe frustrarte que tu antojo del viajecito a Turquía haya merecido diferente enfoque, total, ahí no pintabas más que dar gustito a tu vanidad, y lo sabes. Y eso ha debido parecerle al magistrado que, en tu “situación”, ya era muy inapropiado atrevimiento que lo pretendieses. Así pues, que tu pedestal no sufra demasiado por esa negativa, seguro que te va a ayudar tu natural y acreditado desahogo.

También te digo que, si te da por revisar la índole de tus actividades, no sobraría el análisis dellas, a los efectos de dar, como madre responsable y amantísima, el mejor de los ejemplos al comportamiento de la joven graduada.

Lo de las astillas y el palo, Begoña dear.

-¿Al pan, pan y al vino, vino?

-Da que pensar lo poquísimo que se practica.

Huy, huy, huy

 

Con el cacareo falso de su demagogia tradicional, la izquierda “libre de pecado” (huy, huy, huy) le da la matraca a Moreno Bonilla y para incordiarle salen con lo de “pasar por el aro”, como descripción del redondeo que en el gobierno andaluz ha hecho pertinente, necesario el apoyo de Vox.

Que es la misma izquierda que con el mentiroso de Sánchez al mando ha estado encantada de pactar con la banda podemita, con el separatismo catalanoide, con los mercaderes vascongados y también con los revoltosos chicos de la kaleborroka (no estoy seguro de esta ortografía) y el histórico método de “o lo que quiero me dar tienes que o a tiros vamos”. Pactos -con nuestro dinero- de un alto precio en las subastas y los chantajes.

La misma izquierda que se empeña en no aceptar los millones de votos que respaldan a Vox (tercer grupo en el Parlamento, por cierto) y que son los votos (en la democracia que, defectuosa y todo, es lo que hay) que llevan a acuerdos con el PP en varias regiones más. Porque, calculadora en mano, resulta que en España hay cantidad de personas que no son “progresistas” (huy, huy, huy) y que se ve que están más que hartas de la moda impune de los robos, los engaños y los timos. Personas que no se pueden omitir ni, por el momento, trampear con el pucherazo de las primarias del PSOE. Ni con el que próximamente, con maniobras de hipocresía camufladas de legalismo, este desgobierno tiene el propósito de volver a perpetrar.

Si llega ese día, ¿tendremos fallas de Valencia en todo el mapa?

El comité/paripé federal de la PSOE

 

Sólo te aplauden ya los más “pelotas”,

la inerte banda de paniaguados

que te celebran la risa de idiota,

de psicópata y chulo acorralado.

Es rictus malicioso y redomado

tu sarcasmo insolente

y esos “faroles” vanos e indecentes

tan sólo te los compra tu tinglado.

 

En la Historia y en las enciclopedias

serás ejemplo plurimentiroso;

un cómputo de olores apestosos

que disfrazan cloaca por comedia.

La vara de medir del “y tú más”

no sirve en la mitad del carajal

(que decía el místico Borrell).

Con miedo ya, te siguen el compás

y la charanga cutre, de oropel

en este comité,

en este paripé tan federal.

A LEIRE, en el bamboleo de su maraña

 

-¿Y no merecerá tu comentario

ese corte de pelo que, a destajo,

exhibe Leire como un temerario

e inverosímil y tieso estropajo?

-Lo hago ahora y, a fuer de frivolón,

que esa visión prodiga en mi retina

impactos de ominosa condición,

como sombras de humo y nicotina.

 

-No digas más. Inquietante persona.

¿Qué te parece como “periodista”?

¿No resultan sus raras encerronas

crasos enredos de contrabandista?

-Desconcertado estoy

con estos personajes de guiñol;

y eso que ya tuvimos a Pujol

y a Mariano Rajoy.

A GERTRU, emblema de incertidumbres

 

¿Qué habrá en el almacén de tu memoria

-esa escuderA fiel en tantos años-,

qué secretas rendijas y qué apaños

sembrados en lo oscuro de esta historia?

Colaborando en cada maniobra,

al cabo, los sucesos que hoy afloran

te han de enredar, seguro, en pocas horas

precursoras de susto y de zozobra.

Trucar facturas, encubrir manejos

y citas clandestinas y mensajes

para ajustar los pingües corretajes

te implican con el cejicircunflejo.

 

Dilecta GERTRU, ese corte de pelo

estilo Lazarov que te aureola

no impedirá que en esa carambola

a ti también te carguen el mochuelo.

¡Qué amargo derrotero,

verte incluida en un tan turbio gremio

que no será bastante ningún premio

ni aunque sea una alhaja del joyero!

Aconteceres

 

No son los tiempos ya en que el amor cortés (así lo han llamado) ocupaba el plectro y la pluma de los trovadores, glosando y dejando para las venideras generaciones aquella estela (aquella Estella) de sensibilidad, respeto, casi veneración en que los caballeros “bebían los vientos” (esta locución es de épocas más bien castizas ya, muy metidas en las carnes más próximas de nuestra andadura por el valle de lágrimas) por sus damas, gratísimas o desdeñosas incluso que fueren.

Ha llovido. Yo mismo, en la corta vida dispersa entre guitarrista eléctrico y/o acústico, y nazareno joven de la cofradía sevillana de Montesión, tan solicitado anda mi desespero con los sucesos que nos trastornan la convivencia ciudadana y el cotidiano paso, que me descoso y me desgrano en ese sinvivir que, según se mire, vale por un sindios.

Y aun así, ahora que la distancia entre nuestras edades se relativiza; ahora que los almanaques respectivos se cuentan en números respetables; ahora que nos cansan pronto las actividades que ni esfuerzo significaban; ahora que nos ceden el asiento en el Metro de Madrid, en atención a esta ya visible y venerable veteranía (aliteración en V) que no acabamos de vislumbrar ni asumir del todo…

Ahora que me veo de mejor temple y empaque vestido de calle que con el bañador playero… me asombra y me encanta encontrarte en tu ser, apenas modificado, con tus piernas de gentil esquiadora y ese carácter al que conviene acercarse con un mínimo de cautela.

Y me digo a mí mismo: vaya que me gusta esta mujer. Cosa del cariño, digo yo que también será.                   

Una variedad del canibalismo

 

Imposible del todo quizá no sea encontrar algo parecido a una virtud que pudiera anidar -acaso por equivocación- en el corazón de piedra que se le supone a todo criminal que se precie.

Mas, a poco fino que se quiera hilar, cuesta trabajo creer que, en caso de apuro, la lealtad será esa hipotética virtud. Vamos que, siendo una mafia cosa bastante parecida a un andamio de delincuentes en jerarquía, cualquier elemento puede torcerse y derribarlo a cambio de según qué ofertas. Y ahí asoma el talón de Aquiles, que es el delator (dicho en fino) o (rudísimo modo) chivato.

Que no se nos quiera vender una conciencia arrepentida, confesando pecados propios que de rondón se llevan a los “compis” al infierno o al purgatorio. Lo que hay es que la policía y los jueces conocen la fragilidad de la costura y existe un mecanismo legal que rebaja el DEBE al colaborador. La historia que se conoce (tan llevada además al cine) nos proporciona lista numerosa de estas jugadas en el ajedrez de las conveniencias y las connivencias.

Tenemos ahora, hoy mismo, un ejemplo redondo con los principales “artistas” del “caso mascarillas”. Sórdido, mísero el traidorzuelo que denuncia a sus socios en el “gang”; pero si sirve de ayuda, turbia y todo que es, vayamos llegando a puerto, en medio de un oleaje que ya avisa a los navegantes y vale como inspiración a los demás caníbales en espera.  

Por si las "conductas inapropiadas"

 

cristalizan en delito y se traducen en la correspondiente sanción, hay personas que prefieren salir de naja en vez de coger SU toro por los cuernos.

Se han dado casos. Uno de los más llamativos y que todavía colea es el del presuntamente honorable Puigdemont (expresidente de la región catalana) quien lleva años escaqueado/exhibido e inhibido por tierras ajenas, Flandes y así, demorando pagar SUS platos rotos y en lo que consigue o no que se los amnistíen. Se le da tan bien el estilo huidizo que incluso volvió en una ocasión para asomar por su querida Barcelona en alarde de burla o mofa, y repitió, se recreó en la suerte (como se dice de los toreros y tan español como éstos) quién sabe si con el “despiste” connivente de la policía de turno. En fin, que anda por ahí a pesar de que tenía “arraigo”.

Con este rocambolesco precedente -y otros: a Roldán, por ejemplo, se lo tuvieron que traer de la fin del mundo- a la señora de Sánchez, “presidentA” consorte ella, le han retirado el pasaporte por si le diera la ventolera de un viaje repentino; y eso con su propio “arraigo” y su propia policía de turno alrededor.

Al juez Peinado enseguida le cae la previsible “ovación y vuelta al ruedo” y ya se verá si la instancia superior le enmienda la plana. Por ahora, el show prosigue.

-¿Y a esto tuyo hay quien le llama “virajes”?

-Imagínate qué graciosos. Lady Taladro no da crédito contemplando tan profusa lista de desarreglos y desarraigos.                  

De película

 

Claro que estaba al caer. Que cómo iba a pasársele al señor juez reparar en la existencia y la implicación de esas dos bigardas relativamente garridas cuyo angelical padre se ve que creyó buena idea iniciarlas, incitarlas a explorar ese mundo jugoso, tentador de los grandes negocios de la mediación y la comisión a escala internacional.

Ahí es nada: coqueteo posiblemente delicuencial con un mundo brillante, de “film” de intriga, aventuras y “glamour”, 007, el Dr. No, la leyenda completa mezcladora de lujos, chanchullos de gran dimensión, casinos royales de vertiginosas apuestas, hotelazos, aviones privados, contactos y encuentros en la milésima fase… en fin, un panorama seductor de jet-set con trastienda, zancadillas vip y, si al caso viene, que suele venir, claro es, tráfico non solum de influencias sed etiam de todo lo que se ande traficando.

Los escrúpulos de conciencia, como se diría que no la hay, se aparcan en polvoriento desván; lo que ocurre a veces es que de esos polvos irredentos salen los sucesivos lodos.

Aleteando alrededor de este sindios, el sector más ñoño, irreflexivo o hipocritón del público se escandaliza y apiada (o lo aparenta) de esas “niñas”, que no lo iban siendo ya cuando aquella tragigótica visita al otro santurrón Obama, casi personaje que cantara Antonio Machín, al son de sus maracas. Pero el tiempo ha ido pasando y, camino de la treintena y exagerando un poco, lo que también a ellas atrae es “el color del dinero”.

Y es que con ese ejemplo paterno/farsante, ya me dirás.              

Informático dubitativo, qué sabe nadie

 

Cuando todavía, clásico, anacrónico, deslizo una carta por la abertura del buzón de correos, vuelvo a jugar a la broma de decirle, en un tono medio de voz, “pa” dónde va.

 

En nuestra bodega de cabecera, la parra vuelve a cubrir, retoñada un año más, el patio recoleto que conoces. Al ventilador de pared (grande, veterano, lleva ahí ni se sabe) le han incorporado un artilugio, una especie de aspersor que difunde minúsculas gotitas de agua pulverizada que procuran moderar los presentes ya calores.

También, el pequeño repertorio de las “especialidades” de acompañamiento incluye, estrena ahora unas modosas “pizzas” relativas, servidas en platos rectangulares de levantadas esquinas a cuya tentación visual no me he resistido y cuyo éxito, hecho el experimento, es sólo pasable y jamás podría competir con el de nuestra “pringaíta” preferida. Riego la decisión con dos “vermuts” que tú calificarías de algo inconvenientes, infringiendo así mi recién reinaugurado régimen (aliteración en R).

Vendremos por aquí, una y otras veces, porque ni contigo ni sin ti; y esta semana, ya te digo yo que no va a olvidárseme la fecha. Luego regreso a la casa de la playa. Eso es porque, como sea que sea, nos queremos. Puede que la gente no se lo explique.         

Igual...

 

no éramos bastante “de barrio”.

Ni bastante aparatosos, seguramente, disfrazados o atildados, cresta teñida va, lentejuela y pincho vienen.

Nada aficionados a la estridencia, no aspiramos mayormente a intervenir en la revolución que se quiso que fuera lo que comenzaba paso a paso, la efervescente y bulliciosa, atrevida hasta cotas de insolente ignorancia, agujereada de contradicciones y postureo “movida”, sobre todo en Madrid.

Tampoco éramos de mucho bailar o movernos en el escenario: ni descoyuntaditos a lo tecno ni heroicos guerreros de la contestación y la anarquía. De hecho, en las actuaciones que se nos conocieron, aparecíamos cantando y tocando sentados, discreto símbolo del sosiego.

Igual éramos algo maduros para nuestra edad, aunque no para otras cosas; algo educados -sin pijerío- y modosos, de champú frecuente, no sé ya si se me entiende…

Cuidadosos al escribir canciones, se trataba de encajar el argumento de la letra con los acentos comprometedores que ésta y la música nos señalaban. Y que la música, también y a veces previamente, nos exigía elaborar la línea melódica y sostenerla con un andamio de acordes lo más granado y trabajado posible.

Sin presumir gran cosa, fuimos SOLERA, primero y CRAG a continuación, ese singular experimento de desunión en su propia nube al que tal vez por eso, que no lo creo, con reiteración se nos suele omitir en los recopilatorios más ufanos y vanagloriosos que, al respecto, emite la “tele”.

Ni los sobrevivientes veteranos de la sedicente “crítica especializada” nos recuerdan. Y eso que les hicimos su traje a medida.       

El paladín y el paje

 

El señor Arroyo, escudero leal/portavoz de Zapatero hasta la palmadita en la espalda, ha tenido que rectificar, vaya por Dios.

Y es que de verdad, de verdad, la “quincallería” del ex-presi-cejis, ahora que ya consta y se publica la tasación, es mucho más astronómica de lo que ambos pregonaban y sostenían.

Porque está resultando que ZP (como otros son PS), aquel adalid de las causas más nobles, socialista sencillo y humilde, de bondad inmaculada que, errático y disperso, peroraba y divagaba sobre el Universo, las galaxias, la alianza de civilizaciones y otras delicadas trayectorias de su carácter y de su mente poética, ZP digo, habría recibido en herencia de antepasadas con vitola de emperatrices otomanas (abuelitas y similares), una colección de fastuosas joyas variadas, de estética algo oriental y precio elevadísimo en el mercado y ya no te digo en una eventual subasta.

Colección de joyas que asomó, tras reticencias, en el registro de las casas, cosas y despachos con caja fuerte que a este señor le han hecho poco ha, con unos modos comedidos y sin detención y mano en el cuello que ya habría querido para sí Rodrigo Rato.

Estas joyas espectaculares, compradas que sean con el dinero de lo que sea, o bien objetos de regalos distinguidos (que es otra de las hipótesis), habrán de justificarse con facturas de su adquisición, procedencia, pertinente declaración en renta y/o patrimonio, o escaqueo feo de privilegiada y ventajista valija diplomática, etc., ya veremos en qué para este enredito que nadie, pero nadie se lo esperaba de esta personalidad prócer, de este faro aureolado de la más alta (y fingida) honradez.

-¿Engañaban las apariencias?

-A pesar de su endeblez, a muchos, sí; no a todos, por cierto.  

Cuidado con las dentaduras...

 

… si observamos la ferocidad con la que Nogueras, esa separatista de pro, intentaba intimidar al Papa, conminándole, en el cosmopolita idioma inglés, con la mirada insidiosa envuelta en satinadas palabras de concordia resbaladiza, a hablar en la lengua de “la tierra que tan amorosamente le acogía”. Lo sujetaba por el brazo con firmeza imperiosa para que no saliera huyendo pronto del requerimiento, y no sabemos si la presión en la santa extremidad transmitía calor diabólico o la crueldad inmejorable de Alien, octavo pasajero, el instante preciso en que se precipita al exterminio fulminante de la víctima con su proyectado mecanismo extensible y fagocitador.

Cuidado…

… si observamos la fría, sonriente exhibición de piezas perfectas a boca llena, que Pedro “presidentO” extiende sobre un bebé que le sirve de detalle promocional -dentro de su propaganda falsaria- o al que quizá sostiene en brazos como Saturno hiciera con sus hijos antes de devorarlos tal como nos ilustra la mitología. Fotografía de un momento cuya hipocresía fundamental estremece y pone los pelos de punta.

Aparte de la IA, más cosas deben producirnos espanto legítimo en estos días. Por ejemplo, ciertas dentaduras.

León XIV y la Sagrada Familia

 

El tamaño, ¿no importa? Esa pregunta se hace a menudo y se debate con diversos argumentos que conducen a elásticas (con perdón) afirmaciones. Y resulta que prolijamente (que es adverbio próximo a la machaconería) nos repiten en los “medios” que ahora, con la cruz encima colocada como remate de esa torre central, la Sagrada Familia, templo precioso sito en Barcelona, es la iglesia MÁS ALTA del mundo.

Ya era hora de que España, en su región catalana, consiguiera alguna otra primacía en logros decentes y no en los capítulos oscuros que andan abrumándonos cada día.

En varias ocasiones he tenido la suerte de ser visitante, durante algunos de los años que lleva en construcción, de ese templo sin par, prodigio de concepción en la mente brillante del genio Gaudí, y ejemplo de tenacidad, paciencia y esfuerzo colectivo. Siempre he sentido el impacto y la emoción admirada que sin duda produce en cualquier espectador. Sobra ponderar su ingenio, su casi milagrosa arquitectura, todos los dones que lo revisten (al templo me refiero, para los que pierdan el hilo de los pasajes que van siendo largos): arte e imaginación a raudales.

León XIV, entre los vaivenes de una agenda apretada y puede que excesiva de compromisos, y las modosas lecturas de cartilla con las que nos quiere, en vano, mejorar de conducta, bendice e inaugura esa cruz/faro (símil de gran éxito periodístico), en ceremonia solemne de liturgias sacras, asistencias privilegiadas de próceres, diplomacias inherentes y montaje espectacular al uso, de luz, sonido, fuegos artificiales, etc. Personalmente prefiero algo más de moderación en la cuota de color, no sea que el subconsciente, de forma que nos incomodaría, nos lleve a la evocación de los centros Disney y otras macromovidas del show global. Y, ojo, que escribo del color inducido, añadido con dispositivos artificiales, proyectado sobre el edificio. NUNCA, faltaría más, del que la hermosura de los vitrales y la sabia disposición estratégica de columnas y otros elementos obtienen con seductora magia dentro de esa maravilla.

Gran acontecimiento, por encima de la inevitable multitud y de los mezquinos aprovechamientos sectoriales. Ojalá haya oportunidad para una nueva visita a esta obra magna.           

Observadlos bien

Porque ¿la cara es el espejo del alma? Y porque la catadura quizá vaya por delante indicando, señalando las conductas que se prestan a tener, que quizá ya las traían de serie, también.

Un tal Koldo, un tal Ábalos, un tal Cerdán, turbios, porcinos, siniestros, serviles con el “jefe” y, a la vez, ayudantes contundentes de su “encumbramiento”. Útiles peones en las faenas tenebrosas que el cine en tantas ocasiones de ficción (o de ficción “inspirada en hechos reales”) nos ha ofrecido y ofrece. Gente endurecida de encargos torpes, maniobras nada orquestales sino orquestadas en la oscuridad; de no importa una mierda qué medios para llegar a un fin. Gente embotada en el encanallamiento sin límites, corrompible y corruptora con naturales facilidad y disposición.

-¿Y ellas?

-Por favor. ¿No había menos petardo que Leire, ese prodigio de retórica balbuceante, esa reincidente de tópicos, esa espía de mercadillo vulgar, ese carácter de correosa cotilla de los más bajos lamparones que pudieran encontrarse sobre un mantel metafórico, reo de pecado, proscrita de cualquier entidad para tirar la primera piedra?

Luego las “ministras” y demás ralea, con la Chús a la cabeza, taimadas, gritonas o en aparente, fingido reposo, prestas a obedecer sin reparos, bilingües ahora con el hallazgo modernísimo del “ONE…”

-La lista de figuras es…

-Interminable, ya te digo.

-Asombra que no hilen más fino, que no se encomienden a mercachifles menos esperpénticos.

-No, asombrar, qué va: son La PSOE y una legión de admiradores y así, que andan jaleándose, sonriéndose como si nada, toda una fiesta de los vampiros en la cubierta condenada del Exxon Valdez.

Y ya que no se cansan, tampoco nos cansemos.   

La chirigota del patinazo

 

Los horteras vanidosos son estos que ahora van a arreglar su imposible cosmopolitismo llamando al ladrón mayor, agárrense, El ONE.

Se supone que, por error, han discurrido que la lengua inglesa podría si no ennoblecer, dar un barniz que camuflara lo ruin de sus trapicheos. “Sí que es verdad” que la estofa de esta cuadrilla no da para la sutileza, y menos cuando la codicia sin límites, la arrebatiña generalizada y el fómex de las concupiscencias (esos insaciables pecadillos que son la gula y la lujuria) ciegan sus ya de por sí cenagosos entendimientos. Y claro que el patinazo, sobre ser un prodigio de ordinaria cursilería, no les sale bien.

Pero ahí los tenéis, chorreantes de embustes sin reconocer, torpes patanes plúmbeos de discurso -por llamarlo de alguna manera-, enloquecidos en el ansia viva del mangoneo y el trinconeo de los dineros públicos, insumergibles en la marea de delitos cometidos que convendrá que los anegue, como a la bochornosa e infame banda que, florituras de la anglofilia sin digerir aparte, han llegado a ser.

El ONE, nenes, ahí es nada.       

De uniforme

 

Quizá se me dirá que trivializo, que frivolizo, según los temas que algunos días empujan estas redacciones. Tanto puede ser como que conservaré conmigo mismo una cierta y saludable dosis de impermeabilidad.

Y es a propósito (los días de desfile en que a Vuestra Majestad corresponde vestir el uniforme del ejército de tierra) de la gorra que luce. No oso poner en duda que cumpla rigurosamente con la estética y los emblemas previstos por el reglamento, pero me llegan a incomodar (y aunque eso a nadie importe, claro) unas dimensiones que parecen mínimas cuando observo y comparo con las (gorras) con  que otros mandos y oficialidad del mismo cuerpo se tocan en la misma ocasión.

Y, si no creo -que no- sufrir alucinación o leve espejismo, me pregunto qué consejero áulico, qué asesor, incluso qué consorte (tan minuciosa, dicen) han descuidado tal detalle. ¿No parece la visera demasiado plana, recta y poco desarrollada? ¿No parece la banda o casquete singularmente estrecha?

A Vuestra Majestad, alta y bien plantada como de suyo es, mejor (y es opinión que no quiere ser atrevimiento) le sentaría una más cumplida talla, sin salir del reglamento, por supuesto; porque tal cual podemos verlo (o soy yo y nadie más) una pizca de desasosiego nos roza, un aliento breve de, ay, efímera y rechazable discordancia.

Que no queremos ni sombras indebidas en la cabeza de Vuestra Majestad.    

Introspección (Los sueños permanecen)

 

Cuando se siente un poco legendario

-sólo un poco, porque no está tan loco

para creerse mucho más que un poco

y entiende lo que pesa un calendario-

monta en su “trike” y se encasqueta el yelmo;

y ya sabe cuán ardua es esta rima

si no media la oración a San Telmo.

Es un yelmo, francés en su diseño,

que reserva verano tras verano;

sobre la “trike” (Estelar Clavileño)

da un toque a lo “300”, espartano,

aunque sugiere curva femenina,

displicente, elegante, sibilina.

 

-¿Dices por lo francés?

-Eso es.

 

En fin, cabalga a solas,

balandro metafórico entre olas,

sintiendo las miradas que, en sus autos,

le prodigan conductores incautos,

sorprendidos, a veces envidiosos

que examinan esa insólita estampa

con atónito gesto de curiosos.

Va por la carretera

que flanquea un cimbreo de palmeras

urdiendo, pergeñando en la memoria

las ligeras palabras de esta historia.

Al señor Feijóo,

 

para provocarlo, lo tachan de cobarde porque no plantea la conveniente y necesaria (con la que está cayendo y no termina) moción de censura.

Ese desafío se lo lanzan algunas figuritas del residual y agotado Podemos/Sumar, parásitos notorios; algunos revirados y contumaces separatistas de la rebeldía catalanista; algunos célebres hipócritas de la emboscada y la zancadilla del PNV; claro que tampoco se cuenta con los broncos vascongados de la protesta feroz, ni con muchos de la misma y corrupta PSOE… Toda esa pandilla maniobrera que, más que nadie, sabe que no va a apoyar tal moción, sobre todo porque la continuidad que Sánchez significa para los privilegios, los cohechos, los sobornos, etc. que constituyen el cebo, el pródigo cebo, ya no sería posible. O sería improbable, que -gato escaldado- no hay que fiarse ya de nadie.

Feijóo, quien en apariencia al menos tiene un cierto aplomo de la retranca gallega, no es fácil que caiga en trampa tan vulgar, torpe y burda. Ni aunque se prolongue el cacareo estéril y Pedro repita que los españoles y las españolas lo quieren muchísimo ya que es tan buen presidentO.

-Anda, vete por ahí.*

-¿Que no?

 

*En el uso corriente, laxos y castizos que somos, pronunciamos áhi, con traslado del acento fonético, ya lo sé; y los más salvajes aspiran incluso a la supresión de la H intercalada, por sentir proletariamente que es letra de adorno sobrante, aristocrática.      

Rimas para una máscara

 

Nunca se dijo mejor:

“zapatero, a tus zapatos”.

No hubo un tunante mayor

(un tunante con “talante”)

al mezclar liebres con gatos.

Porque se te vio venir

y “por la burra venías”

y ahora no cabe fingir

que era sólo teoría.

 

¿“Bambi”, tú? Qué majaderos

insistentes, recurrentes,

pringados hasta “las cejas”,

salieron a jalearte:

pelotas varios, palmeros,

y esa variopinta gente,

rojerío de la añeja,

zurda cantera del “arte”.

El índice flexionado,

circunflejo,

con gesto cursi y tontarra;

tú, “a tus zapatos”, pactando

“cosas raras” con etarras;

y a más, a más, alentando

las divisiones de marras.

 

¿Y el dinero?

Dicen que no te gustaba…

Vaya tela, Zapatero,

que si te llega a gustar…

En fin, galas, recepciones,

numerosas, sonrientes

reuniones

con Maduro, con la Delcy

con la créme de los matones…

Y los más tuyos se fingen

atónitos, boquiabiertos,

se asombran de la noticia,

mustios con el desconcierto

de tu “inédita” codicia.

 

Con el paso de los años

“tu enigmática sonrisa” *

ya no es “de la Monalisa”

como, irónico, te dije

una vez, porque ahora es

de un pérfido reptiliano:

el previsto desengaño,

la sardónica sonrisa

con que se te fue la mano.

 

*¿Hará falta recordar la canción casi profética “El Jefe”? (C.D. 2006. Rodrigo.)