Desde 2013,

 

mantengo este “blog” en el que, como saben mis deferentes corresponsales o lectores ocasionales, vierto opiniones y puntos de vista sobre muy diversos temas. Lejos de mí, creer que ejercen mayor influencia, sino que mi propósito es el de aliviar con el entretenimiento de estas redacciones la olla a presión que cualquiera aloja en su cabeza.

A rachas me desanimo de este quehacer; porque los sucesos del día son tan frustrantes y a tanto ha llegado el deterioro de nuestra sociedad y nuestra convivencia que rematarías volviéndote abstemio… aunque no lo quiera Dios.

Sobre Ceuta ya dejé líneas numerosas, siempre insuficientes ante el tamaño del desafuero allí instalado. Y quienes algo me conocen no se extrañarán del estupor horrorizado que me causa la 2ª edición del cutrerío “indignado” que acampa en Sol.

Unos parecidos son innegables: cuando con escandaloso abuso las bandas latinas (así las llaman) se adueñan de un parque, un jardín, una esquina del barrio, e impiden con intimidación y violencia el uso normal de los ciudadanos transeúntes normales; y cuando con otra dimensión, y artificial y sectaria cobertura ideológica, se revienta de nuevo esa plaza señera y simbólica del centro de Madrid y se trastorna su entorno, con arrogancia de matones tabernarios, por la "razón de la fuerza" ejercida por la muchedumbre, perpetrando una suerte de motín público CUYO TRASFONDO TIENE ARGUMENTOS DE PESO, OJO, pero que se dispara de repente con el clavo ardiendo de una abuelita desahuciada, defendida con aires de verbena hortera y abrasilerados tambores…

Tiempo de bulos y mentiras por doquier: ¿cuánta inocencia o remoloneo cabe en una funcionaria veterana? Y si la ley en vigor (creada por el socialismo) quería anular la precedente (creada por el franquismo) y ha resultado injusta, deróguese o refórmese y que no se haga con el típico atropellamiento de manada de búfalos, con la improvisación y la arbitrariedad a la que nos tienen resignados los políticos, cotidianamente inservibles, con frecuencia corruptos y a menudo patanes con carnet del me da lo mismo qué partido.

Más facetas podrían señalarse en esta peripecia. Pero es lo que os contaba del cansancio; aunque siento que debemos (plural pontificio) seguir, a trancas y barrancas que sea, como los pintorescos personajillos del “Hormiguero”.

Orondo en el sillón del arzobispo

 

Desde hace años, soy espectador asiduo de “Nadie sabe nada”, donde Berto y Andreu ofrecen su catálogo de improvisados comentarios multiusos, plenos de humor, ingenio y una espontaneidad que todavía “aguanta”, pese a ser ésta su 14ª temporada. (Esta numeración está en entredicho y sujeta a confusa diatriba esporádica, fiel al estilo casi “surre” de estos polemistas geniales.)

Consulto sus entregas en Youtube, casi siempre los lunes; y esta temporada, me pregunto si por un prurito de extensión cosmopolita o como una guasa más, aparecen con el título en inglés -para mayor alcance de público diverso- y añadiendo unos rótulos que facilitan/NO facilitan lo que la charla de los protagonistas y las risas que provocan deje por aclarar o entender. Arma de dos filos, porque esa subtitulación es cochambrosamente errónea, plagada de brutales faltas de ortografía que no quisiera achacar a broma pesada impropia del programa. Así que ¿es desidia o desaliño ignorante no perdonable del becario en la redacción? ¿Fruto doloso de una educación gramatical... y de la otra,  regionalista (el programa se hace desde Cataluña) tendenciosa y sesgada y evidentemente fallida? Preguntas en el aire.

Por lo demás, siendo el Hipocampo de la condición lectora obsesiva que de Cervantes se dijo que “andaba leyendo incluso los papeles rotos que el viento agitaba por las calles” (cita de esa mala memoria que es notoria), ha necesitado 3 programas del Nadie para que los ojos prescindan del imán de esa subtitulación sobrevenida, y la anulen y desestimen casi hasta hacerla desaparecer.

Se recupera así la atención debida al sonido de las palabras, a su intención y significado, a la gesticulación de esos dos actores que son un bálsamo a agradecer, entre la diaria amargura.  

"Buscarse una vida mejor",

 

robándole la suya a los demás, es estrictamente un comportamiento y un procedimiento de mafiosos. Sean 4 o sean 80.000.

Cuando a personas (que conviven en aceptable paz y que laboriosamente se ganan con su esfuerzo y su trabajo los bienes que les corresponden) se les asalta y despoja con toda clase de violencia e intimidación, eso se llama expolio intolerable, delincuencia extrema y criminal.

Cualquier sesgo acompañante que manoseadas palabras elásticas pretendan añadir al asunto, es fullería de tramposos, de también cómplices imperdonables, que apenas deberíamos considerar mucho después y a base de “misericordias” muy discutibles.

La “disolvencia” internacional (woke y otras ocurrencias de trastornados) no engaña a nadie que no se preste a ello; y siempre  ese esquilón de los borregos suena a malas mañas, a intereses de mierda. De tan siniestras modas, que no te cuelen ni una, “yogur”, “atontao”.

Una mirada al tablero

 

Se ve que hay alguna ley (cuyo perverso espíritu y contrahecho desarrollo ahora resultan letales para los ceutíes) que a los españoles nos compromete y obliga a tratar a los moros y a otros foráneos con una satinada consideración que, fuera de exagerada, es gratuitamente indebida.

Esa ley sirve de escudo y de mierdosa excusa para que nuestros desgraciados políticos no hagan el trabajo que de ellos se espera y que nos deben. La carga de hipocresía que de inmediato incluye, podría ser un ejemplo palmario de casuística jesuita o del comportamiento que los tunantes del PNV tan a menudo exhiben. Esa ley, enloquecida, con evidente consecuencia de llevarnos al despeñadero, puede DEROGARSE o CAMBIARSE DE RAÍZ; y por vía urgente, que no es la primera vez que así se han hecho las cosas… cuando se ha querido.

Porque lo importante, lo que es un crimen demorar, es la necesidad imperiosa de devolver a Ceuta su indiscutible derecho a vivir en paz, eliminando de manera radical y definitiva esta bárbara “okupación”, este vertedero en que los moros (sí: es su estilo y todos lo estamos viendo) han transformado las playas de esa ciudad.

Y es que se nos han colado muchas gentes por una puerta que desprotegieron culpables con nombre y apellido. Menores y ni siquiera eso, los quieren englobar como “vulnerables”. Pero cada país genera su propio cupo de vulnerables, y el problema no se arregla con trasvases. Todo lo contrario: es de una arrogancia ridícula pregonar que nos caben en el equipaje las arenas del desierto.

La hostilidad y la insolencia que Perro ególatra ha manifestado contra USA y contra Israel pasa natural factura, respaldando al rey de los moros, matón y chantajista creciente. Pero es Europa, si se sacude los oropeles y ante la cobardía y la ineptitud del “desgobierno” español, la que debe y puede superar el escalón de las declaraciones, apretándole las tuercas (que hay unas cuantas, de diverso tamaño) a esa tiránica y teocrática chilaba.

La invasión generalizada y gradual de Occidente por los obstinados creyentes de Alá, codiciosos de unos lujos que no tardarían en destrozar, tiene antecedentes históricos y décadas recientes de insistencia. Si no reaccionamos, es segura nuestra destrucción.

Apuntes conectados

 

Ceuta, empeorando gradualmente, lo vemos TODOS.

A sus ciudadanos se les pide paciencia (que incluso antes de este fatídico mes y medio ya han demostrado de sobra que la tienen); pero mejor habría que ayudarlos activamente, por solidaridad y por estricta justicia, a mantenerse no pacientes por impotencia sino indignados y en abierta rebelión. Porque cuando la realidad que se les ha echado encima con esa asquerosa invasión transforma su ciudad en una ciudad sin ley, pretender que sólo ellos a ésta se atengan es de un cinismo insultante.

La mafia al mando, el “desgobierno”, los ha abandonado con gestión y comportamientos infames: claro que ni siquiera las improvisadas y atropelladas “ayudas” camuflan ni suavizan nada de lo que ocurre, y están por llegar, si y cuando llegaren, salvando una selva de requisitos cicateros. Y son de una desfachatez insuperable exhibidas como paliativo.

Enquistar, cronificar, encapsular son criminales palabras en la boca de los grandes hijos de puta; el impasable e imposible camello que no cuela por el ojo de la aguja, porque jamás se cura un cáncer con una aspirina. Todo el asunto está ya analizado y recontado hasta la saciedad; ahora, y en adelante, daremos estúpidas y culpables vueltas en redondo y lo único que saldrá de ahí serán el agotamiento, el embotamiento y la cobarde resignación ¿sin vuelta atrás? Y ESO NO PUEDE OCURRIR.

Una pausa para que los fariseos me señalen el “trazo gordo”, que se ve que los entretiene.

Si no jugamos todos -y a Ceuta y a la mayoría grandísima de los españoles (ésa, genuina y no cacareada) se nos impide- hay que romper la baraja. Conque si de la política no cabe esperar nada, o el DINERO se mueve o el EJÉRCITO se mueve. Urge limpiar la basura de la morisma invasora (paso del melindre eufemístico) y la otra basura que los infectos usurpadores reparten desde sus sillones.

¿A tanta degradación se nos lleva que ni el DINERO, poderosísimo, interviene en defensa propia? Haciéndonos dudar, ¿tiene miedo Felipe rey de que el EJÉRCITO divida su obediencia, en caso de salir al quite? ¿De que los mentirosos lo etiqueten con sus clásicos y sofistas vocabularios podridos? ¿De la opinión internacional que tan miserablemente está inhibiéndose? ¿Más miedo a eso que a ser camarón (ojalá no camastrón) que se duerme y la corriente se lo lleva?                         

-Vuesa Merced…

-… está que trina.                  

Para un renuncio tal y tal viaje, no era preciso presumir de alforjas

 

Con qué pesar te vemos, Margarita,

arrastrarte contrita, arrastrarte cobarde,

mientras que en Ceuta nuestra gente arde.

 

Porque aunque no calaba tu teatro

en los más escaldados de la orquesta,

quisimos concederte que actuabas

algo mejor que el resto de esa “fiesta”

de corruptos y burdos criminales

que son “gobierno” para nuestros males.

Y ahora, roble talado,

el malhadado manto que el bochorno

extiende para siempre en tu expediente

-no estando para bollos nuestro horno-

te va a cubrir del culo hasta la frente.

 

De añeja añada al trueque no blindada,

en paripé te quedas, ¿“verso suelto”?:

¡Cuán literaria estás!

“Jueza” inviable, chanza de zarzuela,

amargo azucarillo que, disuelto,

firma lo mortuorio de su esquela.

Las voces en alto

 

Te burlas de nosotros con blasfemo blasón

diciendo que decides, para las elecciones,

llevarte a Zapatero, ese infame bufón,

para que te respalde: con tus santos cojones.

 

Y ya haces autochistes con tu famoso apodo

y que así te sepamos del todo impermeable,

con tu sonrisa falsa, de grosero beodo,

y tus mentiras cutres de tahúr miserable.

 

Total que, de las cosas que faltan por saber,

una pieza despierta nuestra curiosidad:

en qué firme perrera te habremos de meter

para que se nos borre tanta calamidad.

 

(Cántese lo que sigue con música de Algueró):

Con las plumas de una gallina

y la tinta de un calamar,

¿sabes lo que te llaman por las esquinas,

con las voces en alto, de par en par?                  

"El Hormiguero", anoche

 

Primero fue la entrevista a Carlos Latre, retornando a Antena 3, después de un intento de promoverse a otra quizá más alta y ambiciosa encomienda… que terminó con fracasito poco disimulable.

A una oferta tentadora y seguramente de dinero jugoso, un profesional del espectáculo puede responder como quiera; generalmente aceptándola. Transcurrido un tiempo, también como “hijo pródigo” (casi eran sus palabras) volver a “su casa” si se lo admiten. Corriente.

Nadie le discutiría a Latre su oficio como imitador, parodista y chistoso; lleva años en ello y, con lo que eso desgasta, él va resistiendo. En esta ocasión fue a lo fácil. Las aristas numerosas del personaje representado anoche dan para mucho, claro. Y Latre, maquillado ad hoc, recorrió todo el repertorio de barbaridades de Sánchez, mas con unos aplausos que, si los hubo, sonaron poco o se oían poco, menos que otras veces, quizá porque ese personaje es ya repugnante incluso en su parodia y no está siquiera el horno para bollos ni para risas sin ganas que muchos no tenemos y los ciudadanos de Ceuta, menos todavía.

Luego habló Alsina y salió el tema: que las noticias “se queman” y pierden actualidad superadas, opacadas, desplazadas por una sucesión de más noticias que todas reclaman su urgencia y prioridad. No lo niego; mi objeción indignada (con el nulo peso que tenga) es que no se puede sepultar en el olvido lo de Ceuta ahora, como se han ido sepultando, para vergüenza de todos, lo de la dana, lo del tren y mil casos más. Y que si la duración de los noticieros no da más de si, se supriman al menos los 10, 12, 15 minutos que se MALGASTAN – ahora tiene que ser ésa la palabra- en las frívolas gilipolleces de turno, para seguir recordando y presionando implacablemente hasta que los culpables paguen por esos crímenes sin perdón posible.

Sé que no será así: a los mercaderes de toda laya, infinitos, no les conviene. Y a la mierda con ellos, claro.                 

Postureo con peroratas

 

En el mundo bullicioso de la comunicación, que con tanta frecuencia se explaya en tertulias televisadas de presunta sabiduría y fehaciente ignorancia repartidas con desequilibrio pródigo, encontramos demasiado a menudo voces turbias, indocumentadas, que no son sólo eso, sino propagandas amplificadas de según qué ideas.

Contra eso conviene precaverse. La influencia gigantesca de la imagen y de las peroratas que tales formatos transmiten, su capacidad de moldear las voluntades sin criterio que, ay, abundan en nuestra sociedad, son armas peligrosas que acaso deberíamos filtrar, sofrenar y hasta, a veces, fumigar.

La arrogante y “sacrosanta” libertad de opinión y los respetos convencionales de los “orfebres” de la meticulosidad (repletos de cursilería y dudosas intenciones) con los que la “democracia” teórica se exhibe, ocasionan y fomentan la difusión de cualquier cosa que se encarte. Y por si fuera poco, ni más faltaba, hay que ver el griterío variopinto, cada vez que suena la palabra CENSURA.

Pero cuidado con eso: que no faltarán descerebrados que “se apunten” a hacer caso de prédicas comunistas, fascistas, mediopensionistas y de tutoriales que, siguiendo tanta apertura, estimen y pongan en práctica el asesinato seductor y otras preocupantes y vistosas formas del entretenimiento.

¿A que sí?      

Se puede ser

 

un D. Quijote, legendario, literario, idealista, también algo iluso, heroico, noble, sublime y, en el mejor sentido, caballero.

O un político de mierda y un mísero dictatorzuelo canalla y sin escrúpulos.

En teoría, se podría secundar y admirar al primero. Nunca, nunca al segundo, ni tampoco colaborar en sus infamias y barbaridades.

Con el primer personaje, la utopía nos impide la implicación real, el sueño que sería de una noche de verano, o de invierno, por qué no.

Con el segundo personaje, la decencia nos veta incluso el mero seguimiento, la asunción, que sería directa o indirectamente complicidad, de sus abusos y atropellos, la restauración y el pegamento de los platos que rompe con escandaloso desahogo y conducta delincuente indisimulada e indisimulable, ¿verdad, ZP, chorizo, verdad, Sánchez, macarra de vacaciones?  

 

Ahora expongo una cuadratura de círculo, nada meliflua de “derechos fingidamente humanitarios”, pero de insobornable lógica, por cierto:

Tan mojada es la invasión náutica con flotadores y trajes de neopreno como el retorno (¿de los brujos?), con esos mismos flotadores y atuendos, a sus lares de origen; idénticas la capacidad de los nadadores, la distancia a salvar, las aventureras vicisitudes del clima y las condiciones volubles de la mar.

Los “pañitos calientes” de los “cuentistas chinos” son tan falsarios como intolerable el sabotaje que se nos impone; son otra variedad de terrorismo.   

El apoyo rotundo

 

que en toda España se ha dado a la justa causa de Ceuta (que ni tu red de asquerosos esbirros ha podido empañar) tiene como inexcusable y simultánea manifestación la apabullante y pública repulsa a tus manejos y a tus infamias.

Eso, el día 2; y el 3, en el mismo Parlamento que has enfangado durante estos años, incluso tus más culpables y rastreros cómplices de “desgobierno” se vieron obligados a retirarte el aval que te tenían alquilado a ese precio altísimo y que, bajo tu tiranía ridícula aunque execrable, hemos pagado todos y a la fuerza: no es que dimitan, claro, porque contigo hay jugoso chuleo a España. Pero con teatrera variedad de retóricas te dejan con el culo al aire o, mejor, revolcándote en tu mentirosa sopa de mierdas.

Como eres un menda correoso e incansable para la maldad, no vas a largarte por las buenas. Así que sólo falta que te llegue tu San Martín, cuanto antes, mejor. Hay un ramillete de posibilidades y ninguna es descartable.      

-Así que

 

el epílogo (con asterisco) de ayer subscribía ese aforismo o similar que, en lengua italiana, reza traduttore, traditore.

-Y que, siendo en italiano, más pintoresquismo le cabe.

-Traidores.

-Muchos, hoy día.

-La política…

-… inundada/infectada por ellos.

-¿Ve Vuesa Merced algún arreglo, siquiera un apaño?

-Con dificultad; remotamente.

-La desesperanza, ¿está de moda?

-Como lo están la ignorancia y la cobardía.

-Sombrío panorama.

-Y no es “pa” menos. Con el equipo de “titulares” pringados y pringosos y el chulito dirigiendo el guiñol…

-… la banda.

-Más precisamente. Y es que hay precedentes. Pero un escándalo atenúa el anterior y siendo creciente, interminable la lista…

-Por ejemplo, apenas se habla ahora de ZP y sus collares fastuosos, propios de una princesa oriental de las mil y una noches. Más lejana todavía, de brumosa y anestesiada rememoración, aquella anécdota ridícula, de postureo, permaneciendo sentado con desdeñoso desafío en el desfile, al paso de la bandera USA.

-Que no parece haberse borrado por allá ni que tampoco la planchase la visita a Obama, a la que se llevó a sus niñas de entonces (tétricos seres enfundados en ropajes de color negro murciélago fatídico), que ahora son muy adultas discípulas aventajadas y disimulonas en el choriceo.

-Presunto.

-En el entremientras; pero que pinta fatal, eso va a la misa de la que reniegan los descreídos.

-Pues “buenosnías” tenga Vuesa Merced.

-Y “qué supermercado tan bonito”.

Divagaciones atribuladas del Hipocampo

 

Mientras los pandilleros de la diversidad exigente del regionalismo identitario han conseguido arrancar del chulito mayor la obligatoriedad de malgastar nuestro dinero en pinganillos y traductores* superfluos para el peor entendimiento entre nuestros parlamentarios y otros funcionarios igualmente dramáticos…

Mientras los delirantes de las teorías del género han seguido avanzando y extendiendo la subversión de sus vocabularios de opereta bufa…

La hermosa Lengua Española que produjo los prodigios sagrados de San Juan de la Cruz, los admirables enamoramientos de Garcilaso y ahora es el fundamento de la sencillez convincente de Bukele, prosigue su desarrollo y su influencia inexorables, fructíferos y armoniosos.

Al lado, hay pasmosos hallazgos, itinerarios alienígenas de la expresión que van fabricando los más “ocurrentes” titiriteros y que se pegan al decir más bobo de nuestros tiempos de decadencia:

Como contracción de patetismo empobrecedor, de saldo urgente, con o sin necesidad de tanta prisa, hemos arribado a ese espectacular y exitoso 24/7 (veiticuatrosiete) cuya interpretación ya está al alcance incluso de las mentes menos impacientes, y que podrá alargarse en el futuro con la adición de 12/5, (docecinco) de forma que los meses del año y los quinquenios no se sientan relegados en un injustificado desdén. Y que todo ello se sostenga “desde el minuto uno” sin perjuicio de posteriores enmiendas.

Como los ejemplos pueden ser numerosos y por no caer en la tentación de la prolijidad ociosa, vamos a cerrar estas líneas con el asterisco pendiente, que es:

 

*El sino del traductor es que su fidelidad y su literalidad siempre están sospechosamente a prueba; que de manera inevitable no dejan de ser una interposición que, si Dios no lo remedia, desplazará algo o, hasta sin mala intención, modulará algo en lo que estrictamente era la intocable esencia de las palabras. Y que es oficio delicado, corrompible donde los haya. Vaya.  

Glotones ahítos

 

por las incesantes comilonas que celebran en el pesebre oficial, ahora, tarde exprofeso por la orden terminante e inapelable de su amo, como los esclavos serviles y amedrentados que son, los ministros acudirán a “dar explicaciones” que nunca tienen, y que son mentiras miserables para apuntalar las fechorías que el jefe ejecuta, con su colaboración delincuente.

Esto, a la vista inexcusable de todos los españoles; en el escaparate internacional que con piedad o desdén nos observa; llevado a cabo con el más brutal  recochineo del que es capaz la banda podrida de ese chulo, con él a la cabeza…

La Revolución francesa, que tanto prometió y luego desbarrancó en el  decente cumplimiento de aquellas ilusionantes promesas, puso de moda drásticos ajustes que más tarde, Historia adelante, se han ido desestimando, también algo desacreditados por la discutible eficacia  de ésa y otras revoluciones para limpiar la basura. Claramente (trá, trá) el mapa y los tiempos se han vuelto elásticos y pusilánimes. Ya no queda casi nadie que con nostalgia los evoque, y sólo nos acordamos de Françoise Hardy, que nada tuvo que ver y en paz descanse.

Nos han echado a perder

 

Divididos, confundidos, enfrentados, manipulados.

Intoxicados con todas las argucias del consumo, del “entretenimiento” pedorro que emanan las emisoras de televisión y demás medios surtidores de las mierdas de moda. Embotados por la riada de un desgobierno de políticos corruptos, ineptos, vociferantes de mentiras infames.

Nos han echado a perder, fomentando el egoísmo, el peor materialismo del dinero, la mirada hacia otro lado; disfrazando la verdadera solidaridad y hasta el sentido común con las versiones más espurias y estúpidas de esas palabras, de esas ideas que injertan en demagogias. Saturándonos con ruido y cuentos chinos.

Mientras la escandalosa y dolosa situación a la que se ha llevado a nuestros ciudadanos de Ceuta no se resuelva, si es que llega el día, debiéramos voluntariamente -y por decencia- recetarnos un comportamiento de duelo nacional que consintiera la atención sólo a lo inaplazable.

Que dejara en suspenso la trivial distracción del veraneo, las fiestas patronales y locales, el cachondeíto verbenero, el desquiciamiento fanático del fútbol… el vergonzoso y hortera “sálvese el que pueda”, el criminal “hasta que no me llegue a mí” (que te llegará, imbécil) de todo lo cual estamos siendo míseros actores cotidianos.

Que, a gorrazos, o como necesario sea, inmediatamente echásemos del manejo y del abuso de nuestras vidas a la patulea que por desgracia viene decidiendo el mal camino a seguir.

Hablo, escribo en el desierto; caerá en saco roto. Porque carecemos de la valentía, la voluntad y la limpieza que llevarían adelante esos propósitos, esas decisiones. Nuestra decadencia y nuestra postración son por completo imperdonables.

Claro que las comparaciones sólo son eso, pero...

 

-Ayer tu redacción andaba estricta, Hipocampo.

-Y con pocas ganas de tontunas, lo está dando el clima.

-¿El de los meteorólogos?

-Más, el otro. La cosa es que, por si no se me entendía, traigo hoy dos imaginaciones.

1ª) Imaginemos, sólo por un momentito, que esa acampada rústica y casi chabolera que con disimulo llaman los cautelosos “un asentamiento de inmigrantes que vienen buscando una vida mejor”, se posara, se reprodujera en la perfilada playa de la Concha, allá por las donosuras delicadas y brumosas de San Sebastián. Digamos sin exagerar 50.000 o 70.000 espontáneos, lanzados al ruedo, al inquieto e inquietante deambular, como sueltos y sin destino visible, por las elegantes calles donostiarras. ¿Ya se ve “de venir” la complaciente acogida de esos vascos tan nacionalistas de lo suyo que incluso el fútbol español de los españoles les incomoda hasta esa algarada que después transmitirá la “tele”, aunque con letra minúscula? No es seguro que el ancestral ADN demuestre mayor paciencia y comprensión.   

2ª) Imaginemos que 80.000 españoles (del monto preocupante de personas en paro que tenemos) resolvieran de repente mudarse y, sin permiso, establecerse en la ciudad suiza de Lugano, doblando grosso modo y porque sí todo lo que requieren el funcionamiento y las coordenadas con las que esa localidad se rige. Pretendiendo que la tensión brutal originada condujera a la conveniente solución de sus problemas. “Buscándose una vida mejor”.

Que es el lema que graban en su escudo de paladines los teatrales e inconsecuentes y falsarios predicadores ampulosos de la igualdad humanitaria y los etcéteras; los que mienten con el reparto de los panes y los peces, ya que son los antípodas de Jesús, el Maestro, y ni el poder ni la decencia ni las verdaderas ganas anidan en sus planes.

Son los que, en el delirio globalista y buenista de sus reuniones de alto nivel (con previsible aroma y humarada de maría), rehúsan aceptar que no existe tarta infinita que alcance para todos, ni de coña.

Y que, por eso, la realidad sin maquillajes la componen países con fronteras, con particulares asuntos propios y averías que ir reparando, como para ponerse a arreglar el planeta con parches Sor Virginia.

Es trampa saducea llamar al sentido común insolidaridad, xenofobia y otras palabritas de la demagogia dogmática. Y son los mentirosos y los estafadores quienes, fomentando la confusión, mejor saben que los desajustes del mundo no se arreglan fingiendo una piedad falsa y unos derechos imposibles.              

A propósito de Ceuta

 

Como los inmigrantes “de actualidad” tienen la desgracia de saberse súbditos despreciados de un rey MORO (para delicia de los finolis, lo diré mil veces, que es un aburrimiento ya la corrección política, que no es otra cosa que el eufemismo hipócrita con el que los pervertidos quieren esconder, y es en vano, la corrupción imbécil del lenguaje)… de un rey MORO que los mantendrá siempre en el hambre, el atraso, la miseria y demás penalidades, han discurrido que el arreglo consiste en romper a patadas la puerta de nuestras casas, colarse por la cara y que los mantengamos con nuestro dinero (el que lo tenga aún) y ese nuestro trabajo (lo mismo digo) con el que se van remendando, durante décadas, la sanidad, la educación, las estructuras en general, carreteras, puertos, y no sé qué más que se quiera recordar.

La burrada es un chantaje tal cual, al que colabora con descaro y sin apuro la gentuza que nos desgobierna. En vista de lo cual, de haber salida de este círculo vicioso del todo, va a ser brusca, violenta, traumática, los adjetivos adecuados son numerosos. No falta más que decidir en qué fecha se empieza a barrer la basura: es decir la fanfarriosa cuadrilla de los políticos, y unos desde luego más que otros; y, urgente, acto seguido, las consecuencias que su mala función y su parasitismo están produciendo.

Idlo rumiando, queridos.

Una fantasía en la 2ª quincena de los veraneantes en agosto

 

-¿Acaso sugiere Vuesa Merced, reflexivo Hipocampo, la posibilidad y la conveniencia de un vuelco?

-Y lo que, a lo mejor, va siendo la urgencia. Por más que los ficticios de la “normalidad” en la que “todo va bien”…

-… que vaya morro…

-… digan lo que dicen. A lo que me refería ayer es que nada puede descartarse nunca, dependiendo de la coyuntura; a que, como el refrán reza, “a grandes males, grandes remedios”.

-Y vaya que los ha habido.

-Precisamente. Y remedios que incluso subieron el listón.

-Póngame Vuesa Merced algunos ejemplos, así, como de pasada.

-En la mente memoriosa de muchas personas pueden rebuscarse. Que en distintos momentos de la Historia esta que, a lo Penélope, andamos tejiendo con laboriosidad y destejiendo con sangre ocasional, por motivos y con justificaciones variables y/o discutibles, ya hubo quien se planteó el recurso al magnicidio.

-¿Julio César, Lincoln, Kennedy?

-Dirigentes enormes a los que no cabe asimilar a nuestros devaluados títeres cobardes, aunque atrevidos, del presente, tan carnes para el diván del psiquiatra.

-O sea que si el Estado, prostituido por los peores, deviene en trama traidora que nos somete y extorsiona, falseando con su aplicación las leyes que su dilatación inmoral blindan, sería la gente de a pie la que considerase una salida del atasco, alguna que tampoco hace falta que llegue a las que “resolvieron” a Gadafi o a Mussolini. Sería la gente de a pie la que se vería en la obligación de “parar el carro”.

-Más o menos.     

Cuestión de enfoques

 

El tipo “rojo” es aquel que, como trae de serie su ley del embudo, se derrite en almíbar y bendiciones cuando un golpe de Estado lo cometen los soviets, con Lenin y con Stalin y con el que sea, a la cabeza. Pero…

es el mismo tipo “rojo” que se descoyunta en improperios, denuestos, sapos y culebras y “odio sarraceno”* cuando el golpe de Estado lo pone en práctica Franco.

Viene resultando que los golpes de Estado tienen mala fama, mala prensa y un teatral rechazo furioso desde las filas de los progres y demás democratillas y melindrosos. También de los fariseos que en la Biblia se denominan “sepulcros blanqueados”.

Y luego cabe otra lectura que plantea el golpe de Estado oportuno como una forma quirúrgica de coger el timón antes de que se estrelle la nave.

-Se oye de todo, hoy día, incluso el típico estruendo de la platea.

-Y algunas cosas, ¿habría que considerarlas?

 

 

 

*Cómo serían los tales sarracenos para que se haya acuñado esa locución.       

Margarita, sin deshojar, Robles

 

Que se paseó (no muy largo, el recorrido) por esa Ceuta en gravísimo peligro de ser devorada, y recibió, como es natural, diversas muestras de rechazo por parte de personas que no se sienten nada defendidas por su ministerio de Defensa. Quizá pitos, que no palmas, del respetable en esa corrida.

También se avino Margarita a consolar a una señora, asustada con fundamento, por lo que en esa ciudad lleva años ocurriendo y se ha recrudecido exponencialmente con la invasión de estos días atrás, suma y sigue. Llorosa y compungida la ciudadana, con más razón que un santo, asombrosamente cedió su zozobra con el “oportuno” abrazo y los minutos “comprensivos” que le concedió Margarita, quien hace -más que otros- como que da la cara, pero con prioridad de obedecer al puto jefe y disimular y secundar sus tropelías, bien sea por miedo o por conservar la nómina y los chollos que el cargo conlleva.

Luego, cuando cesó el llanto, la señora empezó a darse por atendida y casi que confía ya en que, por esta vez, no le han tomado el pelo con promesas de apaciguamiento de la horda y de aventureras soluciones elásticas. Esa atribulada señora, que rogaba POR FAVOR el respaldo y el apoyo que debería EXIGIR CON AIRADAS Y JUSTIFICADAS MANERAS, regresó así a la penosa mansedumbre que, en estas calendas vergonzosas, nos anega a los españoles.

Quién diría que somos los descastados y grimosos herederos del estilo que combatió en Flandes, tumbó a su fresco correspondiente en Fuenteovejuna, alzó el 2 de Mayo y, entre otros detalles menores, conquistó (sí) y civilizó (también) América, etc.

La Robles, la juez de la margarita y los pañitos calientes. ¡Uf!     

Se diría que al cargo de ministro de sanidad

 

la ha aupado/enchufado su condición de rojera sectaria y quizá de mujer de cuota y paridad funcionarial, también de “feminista” a tiempo parcial y falso.

No suena a mucho, ni diferente, más. Allá se lo haya con su trastienda.

Por ahora, y después de anécdotas teatreras anteriores, parece que se está pensando si hacerse una excursión a Ceuta para que su inteligencia mística pueda apreciar cabalmente la cacareada normalidad de la convivencia forzada y criminal que los invasores han impuesto a los habitantes legítimos de esa ciudad española que el torticero rey moro y los suyos codician con ansia interminable.

La Mónica esta, probablemente no se va a preguntar:

De esos miles y miles (50, 70, 80… las cifras son cambiantes y mentirosas desde la oficialidad) de recién acampados a lo burro, ¿cuántos traen enfermedades curables o no, contagiosas o no, puede que epidémicas o desconocidas, así como sus tratamientos si los hubiere… enfermedades con las que se pretende, con desfachatez y soberbia infinitas, que lidien los ya escasos y desamparados médicos y enfermeros de esa plaza?

¿Le importa algo que no sean su sueldo, privilegios y sillón? ¿Okupa dicho sillón con algún ápice microscópico, residual de decencia, responsabilidad, vergüenza torera o corriente, incluso vulgar, que pudiera rozar la fresca ataraxia de su desahogo?

A ver esa sonrisa, mona, que tú tampoco quieres perderte el eclipse.                  

El eclipsito, vaya

 

De entre los fenómenos que el cielo nos depara con espaciada periodicidad, este que ahora de nuevo sobreviene ha despertado, faltaría más, la curiosidad desmedida, la adhesión sin ambages, el casi fanatismo de nuestras incontables muchedumbres y de las ajenas, tan numerosas o más, si cabe.

El eclipse. Que nos lo han descrito con relativa sinceridad y pasable conocimiento, desde hace semanas, por si quedaba algún terrícola por informar, que parece que hay gente que no se entera.

Embobados como “niños chicos”, esta tontuna cósmica se ha llevado por delante la práctica totalidad de las demás noticias. Y los raudos mercaderes han sacado a la venta unas oportunistas gafitas protectoras que son, o no son, genuinas y eficaces contra los daños en los ojos o meros subproductos de imitación y algo mayor estafa, que no protegerán una mierda a tanto tardío y pintoresco “adorador del sol” o de su omisión transitoria (breve de suyo: el show apenas dura dos minutos mal contados) que añora el comportamiento ritual, supersticioso y simbólico adivinatorio que el hecho debía producir en las tribus más antiguas y/o primitivas del planeta.

Vamos así, atónitos y rabiosamente noveleros, zarandeados y algo timados por la globalización, un poco ñoños, a ver.                           

Larga cambiada para la frivolidad

 

Acerca de esta sesgada realidad en que nos movemos, de buena tinta se sabe que existen observadores conspicuos y otros velociraptores residuales que asocian y aplican la palabra “diversión” a las actividades generalizadas en las playas veraniegas, con júbilo multitudinario compartidas y muy someramente examinadas en su conjunto.

En algo distante posición argumental, tenemos noticia de que ciertos ciudadanos han expresado su atónita, aunque resistente, opinión de que, “grosso modo” (sin “a” delantera que desvirtúe el giro), el máximo entretenimiento en esta variedad vacacional consiste en lo que, con no desanimada metáfora, han denominado TENDENCIA POCO REFLEXIVA AL COMPORTAMIENTO DEL PÉNDULO.

Consultados los especialistas en dicha teoría, la razonan o dilucidan del siguiente modo: la puesta en práctica de tal afición se manifiesta en la compulsiva costumbre de bajar al sol más o menos implacable que cunde en los espacios abiertos en verano (y que paradójicamente se intenta rebajar mediante el uso indiscriminado de sombrillas), y a continuación, cuando el calor acumulado lo sugiere a gritos, con rauda carrera zambullirse en la mar de turno, como lenitivo que adormece la anterior tortura. Si con fortuna Ud. accede a un grado aceptable de equilibrio térmico reparador, de inmediato es descartado con singular incoherencia, recurriendo y retornando al territorio de soleado secano que la arena gentil ofrece. Transcurrida una diversa porción de tiempo, y recobrados los efectos invariables que pueden suponerse, la sutil decisión se reproduce, con un tesón asombroso que no nos libra de sospechar que, como especie animal o humana que pretendamos ser, algo caprichosa sí que hemos salido.          

Estas líneas, que no osan aspirar a ensayo, las va incubando el Hipocampo, oscilante y ecléctico y en ocasiones más discontinuo de las musas de lo que quisiera. Y háganse cargo, Vuesas Mercedes.

Ayuso, iba a escribir,

 

como epígrafe, “carnaza para los tiburones”; pero va resultando que ¿todos lo sois?

Y lo que sí es verdad (locución o latiguillo tan extendidos estas últimas semanas y aun meses) es que le has suministrado al clan cu-cú de la Sexta (la secta) y demás alienígenas rabiosos, una fiesta jubilosísima con pirotecnia y gran montaje sonoro, superestéreo, cuadrafónico o lo que más se estile en tecnología contemporánea: el tema, el filón del nubarrón en que te has metido con el pisito para vender y el pisazo que era, según dicen, para gran despacho/oficina de trabajo y sede de reuniones diversas.

Los españoles, día tras día, esperamos cada vez menos de esa desgracia que sembráis los políticos y los burócratas, abundante y crecedera plaga de polillas peligrosas que incansablemente nos roe.

Y sinceramente, es de lamentar que los ciudadanos no tengamos un pilón bastante grande para sumergiros en él. Que ya hay quien apostilla -castizo, desenvuelto modo- que nos tenéis “hasta los cojones”. Unos y otros, unas y otras.

La madre que os parió, ¿vale?     

Que ya irás, si eso, cuando escampe

 

Tiene que ver, Felipe, con lo que anteayer te escribía desde este blog que fluye casi en las catacumbas:

Te tienen que dar permiso para ir a visitar, en medio de su desgracia, a tus españoles de Ceuta. Este permiso no es tan fácil como el que te dieron para otras situaciones tremendas como la dana, el descarrilamiento del tren, etc.

Para este asunto, la posibilidad se complica, no sea que se enfade el rey moro* al que tu presidente del desgobierno, que es comunista **, le teme más que a una vara verde de la marcha verde, y por qué será.

Vaya papelón, Felipe. ¿Qué piensas que pintas aceptando la mera función de figurón decorativo, de maniquí?

Puedo sentirme monárquico, y católico y sentimental, como Valle, y todo ello con bastante convicción y comodidad; lo que no cuela es cuando barrunto que me quieren tomar el pelo que me va quedando, rumbo a los 79 añazos.

 

 

*Harto de hipocresías estúpidamente correctas, escribo moro, y que se rasguen las vestiduras melindrosas los meapilas progres, empecinados en retorcer la Historia y sus diccionarios.

**Dice él que es sólo socialista; y da igual, ya que miente en todo y sería otro embuste más, con divisa de una dehesa camuflada.  

A Felipe: a ver de qué tamaño es el jardín donde me meto

 

Admito mi carácter, algo clásico; pero no tanto que me amolde por completo a ese “del rey abajo, ninguno”. Y viene esto a que -no faltaría más- siendo ambos de carne y hueso, más carne yo, NO RENUNCIA AL RESPETO debido entre personas el tuteo que, con tu permiso, voy a permitirme, que es reiteración deliberada, un poquillo para descargar.

A continuación del Caudillo, el formato que ensayaríamos en adelante lo decidió tu señor padre, en compañía de otros más o menos notables, y con aciertos y errores, luces y sombras, estas últimas de las que no sólo los adictos a la república sino, especialmente, los chinchosos (por decir lo menos) que tanto abundan entre nosotros, machaconamente resaltarán y recordarán con insistencia maliciosa su faceta negativa, que es moda al uso y manifiesto sectarismo y desequilibrio en los criterios.

Pero, a lo que vamos: monarquía parlamentaria, congreso de diputados y senadores y Constitución. Que el rey, reina pero no gobierna. El esquema, en una comunidad sosegada y entrenada en el comportamiento democrático puede funcionar; mas en la nuestra, bastante por educar y madurar para tal esquema, ha ido desembocando en problema gravísimo, recreado y azuzado por impíos y cabrones enemigos de la convivencia y el respeto armoniosos.

Con cuotas crecientes de degradación y decadencia, ese ensayo de “democracia” nos ha traído a la presente situación, cuyos tonos suenan conflictivos y críticos. Y, traspasada la Corona a tu relevo, arribo ahora a este lío en el que nos movemos.

El diseño legal, Felipe, te ciñe exclusivamente a según qué simbólica representación con veto expreso y exigente de intervenir en nuestras vicisitudes y avatares. Consecuente, llevas adelante el papel asignado a pesar de que -ciego no eres- ya sabes la que está cayendo. Y tan celoso escrúpulo está causando grandes dudas y desazón en más de 4 y conmigo 5. Que, en coyunturas excepcionales que nadie quiso (y acaso nadie pudo, que ya me extraña) vislumbrar a mediados de los 70 del XX, ya no se puede seguramente (por la seguridad de todos) mantener esa exquisita y aséptica y ática posición a la que LEYES, por desgracia ya tergiversadas en su desarrollo y aplicación, te comprometieron.

Llámame exagerado, Felipe, pero me da que el barco se hunde y, en medio de este sobrecogedor examen -también de conciencia-, ¿permanecerás inmóvil como inalterable Don Tancredo porque es indispensable e ineludible el acatamiento y/o la “obediencia debida” a la NORMA, ídolo fatídico, como de pirámide maya?

Según lo que esté por ocurrirnos a los españoles, ¿remontaremos con tu ayuda la ruina o te mandaremos una postal al exilio? Demasiados políticos en la indecencia de no dar explicaciones verdaderas, en no rendir cuentas, diluidos en la comodidad cobarde y la ilimitada frescura colectiva e irresponsable. Quizá haya que concentrar las preguntas y que un solo director de orquesta sea quien, como gestor visible y neto, y con buenos y limpios músicos de ayuda, consiga que suene bien nuestro concierto y merezca nuestro esfuerzo y nuestros aplausos. O lo contrario, Felipe.

Desde mi buena fe, aunque sea irrelevante.

Cuentito nº2

 

-Y en las películas del Oeste USA, por ejemplo, cuando en una partida de póker (que son los naipes del cine) descubrían a un tramposo, ¿no era costumbre bien establecida que alguno de los jugadores agraviados desenfundase un revólver, etc. ajustando así las cuentas al tahúr?

-Hombre, es que en el cine hay todo tipo de ficciones; aunque también te digo que la realidad USA debió, y quizá debe aún, ser así, que es gente aquella más “echada palante” con las armas de fuego.

-Ya lo creo. Y que ya, esas cosas, tan de moda no están por estos lares, como que “no se llevan”. Demócratas que “semos”.

-¿Y tú dirías que has saltado de un cuentito a otro?

-A la vista está.   

Cuentito nº1

 

Como ya ha vuelto a meternos un pellizco con el precio de la gasolina, aprovechando el punto culminante del veraneo, y que las gentes andan al olvido y la diversión, mucho mejores si son multitudinarios y ruidosos…

Y como ya ha dejado resuelto por completo el asunto de Ceuta, echándole la culpa “al maestro armero”…

El funcionario Presidente (del Desgobierno), conciencia tranquila donde las haya, espíritu preclaro y seráfico, se ha ido de vacaciones porque ya le correspondían por el convenio sectorial y si no, luego se le acumulan y eso no le gusta. Además, no está dispuesto a que otra vez le den las cinco de la tarde y todavía no le haya dado tiempo a almorzar.  

El "espacio Chunguen"

 

Desde Bruselas, ese escaparate (carísimo, por cierto), nuestros socios europeos nos hacen llegar sus numerosas normativas, comprometiéndonos a acatarlas aunque en no pocos aspectos nos resulten caprichosas y muy inconvenientes.

Paralelamente, y cuanto más alejados del “Sur” sean ciertos países, más se muestran decepcionantemente apáticos e irresolutos a la hora  de ayudar con el tema, y no es el único, de la inmigración ilegal, problema y avalanchas más inmediatos para nosotros como a la vista y en los mapas está.

Esto es así porque hasta que no te salpica directamente el chorreo “no te quieres enterar”, como decía añeja canción.

Expuesto el horizonte, lo que también cabe reconocer es que el egoísmo, las puercas maniobras y las estúpidas -aunque calculadas- imprudencias de Sánchez y sus adláteres comunistas y separatistas no pueden pretender el respaldo de esos mismos socios que naturalmente no están por la labor de ser arrastrados y compartir porque sí según qué ruinas. Ruinas además provocadas con impresentable y alevoso desahogo.

Conque no es de criticar que Meloni se ponga tensa y plantee un cierre de fronteras, más deprisa que otros, porque también (con ella compartimos “Sur”) conoce de muy primera mano de qué va esta catastrófica movida.

Asombra, y desazona, sentir que la Historia, las historias se repiten, y que por necesidad convendrá repeler otra vez -so pena de hundimiento- la voracidad de estos contemporáneos invasores. Pensadlo un poco, los idiotas del “buenismo” y las fronteras/barra libre, que es tiempo de verbena, y no estará mal que os vayáis quitando la obstinada vendita de esos ojitos tan miopes.              

La tristemente invalidada frontera en Ceuta

 

Un eufemismo maliciosamente envuelto en hipocresía es una basura premeditada, un intento deliberado de engañar que, por cierto, sólo engaña a los idiotas o a los “interesados” en dejarse.

Así que nada de crisis migratoria. Lo que pasa ahora, y lo que viene pasando durante años, es exactamente, sin ambages, una INVASIÓN. Que sí, que recuerda mucho a la otra basura que llamaron “la marcha verde”. Y que únicamente por miedo o por cobardía o por inferioridad manifiesta o complejo de sentirla, nos vemos -vendidos por nuestros políticos sinvergüenzas- arrastrados a la humillación, la indefensión y el descalabro que tal invasión implica.

Así que nada, tampoco, de chavales ni de mujeres embarazadas ni niños pequeños. Que DESDE LUEGO LOS HAY, pero que las imágenes que estamos viendo todos inocultablemente demuestran que en esa avalancha el porcentaje de esos “vulnerables” (piadosa palabra de moda manoseada y con torticería empleada a menudo) es notoriamente menor que el de los bigardos adultos ansiosos y descontrolados (y más que se van a descontrolar) cuya actuación colectiva será imposible que no se desmande en motín, disturbios, revuelta, saqueo, llamadlo como os salga de donde os sale; y va a ocurrir a no mucho tardar, contra los embustes de pringados sociólogos y predictores del “blandiblú”.

El aluvión de teorías de falso pragmatismo, pedagogías canalizadoras inviables, todo con coartada de “derechos humanitarios” y así, es un ridículo y perverso montonazo de propósitos y seudoconclusiones inservibles. Y lo jodido es lo caro, en todos los sentidos, que van a obligarnos a pagar.           

Un desajuste a reparar

 

Como secuela, como sarampión derivado del reciente certamen futbolero, parece ser que la “hinchada” (o parte della) del equipo argentino ha sufrido, con grave indigestión, el resultado adverso; y hay manifestaciones de esa reacción que, por decir lo menos, son pueriles. Pero ya se entiende que “hinchada” y berrinche nunca son ruidos excluyentes. ¿Cabe alguna consideración que siempre correrá el riesgo de ser inexacta? Sí y no. Aunque entre analistas anda el juego.

Hay un refrán que reza “cuando el río suena, agua o piedras lleva”; así que la fama colectiva de los argentinos -lo que parece- además de su larga, profusa retórica, desenvuelta y con frecuencia mordaz, es que tantos se han vuelto psiquiatras porque ellos mismos eran clientes del diván que desmenuza sus complejos, a saber: escepticismo, prepotencia, superioridad con discutible, escaso fundamento, herencia italiana (mejor creer que no mafiosa) y un entripado de mestizaje cuya integración, de ánimo y de cultura, todavía tiene, con relativo poco tiempo de mapa “independiente”, camino por recorrer, etc., etc.

Sabemos que el orgullo herido puede en ocasiones calificarse de noble; no así la soberbia. Sentado este plano, cuya eventual improcedencia me presto a admitir sin demasiada torsión, estamos ante una evidencia de difícil lidia: el perdedor que no acepta su derrota es doblemente perdedor; y puede desembocar en comportamientos rencorosos y ansias de no siempre limpio desquite que subrayan sus miserias.

-¿Por esa selección lo dices?

-Y por otros más casos.

Esta Odisea lo es

 

El cine nos ofrece otra vez una versión de los relatos clásicos (Ilíada, Odisea), según los cuales Troya no se rindió y hubo que vencerla y saquearla mediante un ardid, un engaño célebre atribuido a Odiseo (quizá más popular entre nosotros con el nombre de Ulises): un caballo preñado de guerreros ocultos que, en la noche… etc. Y a más a más, viene luego el regreso a su isla, la aventura de fantásticas peripecias múltiples del astuto líder, rey de Ítaca.

El “film” de ahora, de larga duración y grandísimo estruendo sonoro en las escenas más tremendas y fragorosas, incluye planos de mucho acierto junto a ocurrencias que a Homero le roen los zancajos: un Agamenón robótico, rígido y elusivo maniquí, que se toca con un yelmo de diseño “creativo” e inverosímil, entre vértebras y alien; yelmos, también, de difícil y escayólica digestión, para las huestes troyanas, los cuales serían objeciones menores dentro del capítulo del vestuario.

Mas hay una “perla” mayor: la apuesta audacísima, singular y desafiantemente “atrevida” de encarnar a Helena en una actriz de raza negra. Suena a guiño cómplice, a halago facilón y puede que endeudado con el sector woke, que predica lo relativo de todo, a caballo (de Troya) de unas manías disolventes que incluyen las paranoias de la “inclusión”, la ideología “de género” y otras crípticas lindezas. Suena a meras ganillas desfasadas y apolilladas de épater les bourgeois, si recordamos -también en el cine- a esa mujer, a ese personaje que inolvidablemente representaron, por ejemplo, Diane Kruger y todavía antes y con más alta definición Rossana Podestá, etc.

En esa línea de caprichosa escenificación, recomiendo, a la hora de “quiebro” en una visión de futuro cine de personajes, que sean:

Para Lorca, que ya tenía lo suyo, a Dwayne Johnson.

Para Lenin y Marx, a los Javis.

Para Isabel II de Inglaterra, a Shakira o mejor, a Mario Vaquerizo, y así.

Esta Odisea viene precedida de tanta fama y tanta gloria que igual se nos desinfla un poco; y también porque está gastado ya y es un “pelín” chistoso el rupturismo porque sí.