Susan Sarandon, "revisitada"

 

En algún momento de su azarosa existencia, el cine español se fue creyendo tan importante que venía a cuento festejar su vanagloria con la Gala de los Goya, artificial paripé de imitación algo provinciana de lo que hacen por ahí.

-¿Por ahí?

-Sobre todo en Hollywood, o sea, la entrega de los Oscar.

El cine español está comprometido a servidumbres varias que con arbitrariedad y discriminación caprichoso/selectiva determinan las despilfarradoras subvenciones que suelta el ministerio de cultura con cargo a nuestro dinero. Así que, en general, y como en la taquilla están claros el frecuente fracaso y/o la escasez de asistencia del público (confirmado por datos oficiales) ese dinero a fondo perdido -ese necesario sostén- se agradece con reverencias obsequiosas y con diversas dosis de obediente seguidismo a según qué consignas, cuotas, directrices y mierdas del gobierno de turno.

 

Este año, a los premios Goya (de “tradición” más corta que la de la tomatina) te invitaron, Susan, para entregarte el homenaje que tu carrera en el cine merece; carrera larga, constelada de un sinfín de personajes, de papeles diferentísimos a los que tu talento y tu atractivo, esos dones, concedieron relieve extraordinario.

Por la “tele”, y de pasada, te hemos visto: el maquillaje y los focos atenúan todavía la huella de los almanaques que nos van desmoronando a todos, esto va de suyo y mejor que nos resignemos; lo que no, es el chasco, que otros dirán decepción, de escucharte desvariar con tontos piropos de vieja gloria que dedicabas al “figura”, y defender lo que se ve que no sabes.

El mundo ha cambiado mucho, tú y yo ya hemos vivido lo suficiente para observarlo, fíjate que hasta casi todo lo vamos reduciendo a siglas tan estúpidas como WOKE y MAGA, que ya menudean también en la perdida originalidad de España. Y de acuerdo, no estás obligada a ser faro, ni pequeñito, de tus espectadores. Pero reconoce que pisar esa cáscara de plátano dará resbalón delicadísimo y quizá percance irreversible a los huesos veteranos que con fragilidad sirven de andamio a tu cuerpo de jota, Sarandon.      

No descansa la Parca

 

ni tiene porqué. Y acaba de llevarse a Neil Sedaka.

Como si de un resorte se tratara, inmediato, automático, la memoria me trae la melodía de aquel “Billete de ida”, traducción afable, considerada (y bastante correcta) del título de uno de sus éxitos que Radio Vida me hacía llegar en la Sevilla soñada de aquellos años de ilusiones crecientes. Antes me convoca que “Oh, Carol” o “La chica del calendario”, tantos temas que subrayan un tiempo que de manera inevitable se deshace en nostalgias.

Autor de canciones que empujaban nuestra afición hasta convertirla en impremeditado oficio, al que me alegra haber pertenecido, con todos los pros y las contras inherentes, amalgama -como algunos compases- de escarmientos y enseñanzas.

Gentecillas hay ahora que no vivieron, ni acaso sabrían saborear, la luz de entonces. Se funciona, todos lo hacemos, así.

El hilo de Ariadna

 

Un esfuerzo tenaz, prolongado en el tiempo, una lucha incansable, aunque algo agotadora, un propósito que pudiera parangonarse al de las Cruzadas, por su condición ilusionante y casi mágica de la búsqueda del Santo Grial, nos va aproximando, tras laboriosas pesquisas e investigaciones, a la ansiada meta.

Como voz que clama en el desierto, hemos expuesto aquí con cierta reiteración, “el abandono y la pena”, (que dice Manolo García), la desolación sin límites a la que nos tiene abocados esa resolución despótica que han dictado los fabricantes de camisas, según la cual imposible es encontrar en el mercado nada que no sea el diseño reducido del cuello dellas a dimensiones tan ridículas y minúsculas como grotescas, cuando no directamente innobles.

Este plebeyo empeño sólo en breves tiempos recientes ha enseñado tímidos atisbos de rectificación, siempre que se descubran en las catacumbas del “internete” y empero ceñidos por arbitrarios condicionamientos de talla y exigente y descartador “slim fit”.

Estamos muy cerca: finos artesanos camiseros en Sevilla (Sevilla tuvo que ser…) se prestan gentilmente -y por consecuente estipendio- a poner a nuestro alcance una solución a tantos desvelos, un bálsamo que restañe tanta inconsolable herida abierta por la cutre ignorancia y el doloso desdén arbitrario de los mindundis que aquí estamos denunciando.

Os mantendremos informados.   

Llamar Borrascosas

 

-solamente- a esas Cumbres, parece poquísimo si se tiene en cuenta el mayúsculo desbarrancamiento que va a producir de forma inevitable un amor tan torturado como cuenta la “peli”.

Los críticos (seudos casi todos) más descontentadizos y refitoleros, esas ratas miserables, reprocharán seguramente a esta enésima adaptación al cine de la novela de Brontë su exceso de belleza formal y la disposición enfática y elaborada de las imágenes. Mas para el espectador de “buen saque” es una jugada gustosa, un lucimiento para la Robbin, que consigue alto nivel en ese personaje caprichoso, tiránico y apasionado de la protagonista, a cuyo lado palidece, con algún envaramiento de tenebroso galán a lo convencional, el mozo a quien humilla y somete, el enamorado sin límite, perruno y paradojal verdugo, hasta que, vértigo y desastrísimo acumulados, el final, como se veía “de venir”, encaja y encalla en el paradigma trágico y fúnebre clásico de la legendaria estética de los románticos “old fashion”.

Aquí la Tierra. Llamando a los Templarios.

 

Ha sido una lástima, una omisión imperdonable que nuestros mejores “periodistas de investigación” y demás reporterillos (todos ellos afectados de un presuntuoso cuadro clínico de oportunidad) no se hayan asomado antes a las pantallas para explicarnos e ilustrarnos sobre lo que apenas ahora se vuelve novedad entre nosotros: la cosa -fenómeno, movimiento, cuchufleta carnavalera o chifladura- que denominan THERIAN, con una ortografía anglosajona sospechosa que ya suena a moda estúpida incorporada sin necesidad, como otras, a nuestros serviles y bobos seguidismos.

Quién lo iba a decir. Abrieron con venenosas intenciones (ya sabéis quiénes) las compuertas a la “autopercepción”, que es palabro pedante y progre, y esas tolerancias “del revés” ya amparan, cómo no, las más inimaginables singularidades.

Vale que en seguida surgen dificultades notables en las opciones y su puesta en práctica; porque no es lo mismo que uno se “autoperciba” como un frigorífico que si al antojo le da por sentirse procesionaria del pino o una lombriz corriente de tierra. Tampoco va a ser fácil lo necesario para transatlántico, gallina ponedora o medusita portuguesa, por citar pequeños ejemplos.

 

-¿Y tú, de Hipocampo a Oso según el “blog”?

-Pero jamás salgo de mis renglones.

-Sí que es verdad.

-Más se me ocurre: si, por delirio exacerbado de respeto al individuo, se consiente ir por la calle y por la vida emboscado bajo inquietante máscara, ya te digo yo que lo del burka no habrá más remedio que dejarlo pasar.

-Qué momento, “oyes”.

Robert Duvall

 

Que, con la edad, curiosa resulta esa cosa inocentona que no nos desaparece por completo: la imposible, por engañosa, sensación de permanencia, espejismo donde los haya.

Así que, acostumbrados a su estupendo y extenso trabajo en el cine durante fértiles décadas, contábamos con que este señor “seguía ahí”. Y claro que no, que el calendario prosigue su marcha y nos va dejando caer junto con las hojas.

Consiguió este actorazo hacernos creíbles los personajes que le fueron encomendados, de la condición que fuesen: les infundía su sello y su experiencia y los espectadores podíamos identificarnos, entrar con natural comodidad en el pacto tácito que el cine propone y sus buenos intérpretes logran con esa maestría que el archivo, las filmotecas harán bien en conservar.

Buen viaje, señor.

Hablando de tunantes

 

Para no desmerecer de la falta de escrúpulos generalizada que caracteriza a los políticos que padecemos, Rufián (a quien el Destino ya condecoró con un apellido singularmente incómodo y tal vez descriptivo) pretende aglutinar -y si se encarta, capitanear- esa quimérica y cíclica refundación de las izquierdas más o menos extremas y comunistoides, cuyas principales señas de identidad son la arrebatiña de traiciones y delaciones, el protagonismo cainita y sectario y el afán de medro descarado desde una raíz de rencores y envidias que en esa facción es casi la sola coincidencia, heredera chiquilicuatre de las añejas mierdas soviéticas.

Gabriel, híbrido de payaso patoso y provocador tribuno de taberna, ejerce un tonito burlón y afectadamente pausado que no lo salva de su condición de separatista profeso. Y en resumen, este no tan mozo ya, sólo va a engañar a los más desnortados de la parroquia, malgastando en sus típicos fraudes la relativa desenvoltura que no se le niega, con su personal madera de tunante fresco y desperdiciado trepa a sus horas, que son todas.

Opción

 

Para sacudirnos el remoloneo añadido que semanas de aguaceros y sedentarismo creciente han depositado en el ánimo, cine y a ver qué pasa.

Así que “Hamnet”, propuesta algo rarita que formula (entre la fantasía y los elementos biográficos e históricos que en proporción indefinida contenga) una aproximación al mundo, en esta ocasión más bien familiar, del Shakespeare literario-legendario.

De moda que hace mucho está el papel de relevante importancia del eterno femenino, recae en la ella de este “film” un sesgo de esoterías brujas cuya intención es difícil adivinar y que, en el ambiente rústico-sórdido de la época reflejada, espesa alguna sombra sobre la abnegación madraza y el apoyo que genera la esposa del escritor, mientras que el instinto y el oficio de éste tiran de él como, también, otra exigencia del Destino. Que culmina en éxito arrollador y superación y aceptación comprensiva de la peripecia dolorosa -la muerte de un hijo- y vale como colofón, como final o conclusión del asunto.

Pasajes de la banda sonora; la dulce entonación en la voz que dobla al español a la actriz en sus primeras frases, la dureza de algunas escenas pueden, entre otros matices, sacarnos del pasmo. O sea, que bien.   

Por poco optimismo que nos quede...

 … que no es gran cosa el que nos queda, el cáncer contra la Constitución que constituye este desgobierno infame tendrá que remitir algún día; y entonces habrá que corregir muchos desafueros, enmendar muchas “merdés”, revocar cantidades de leyes, decisiones, imposiciones, sancionar corrupciones y abusos que de manera impune esta pandilla de desgraciados está cometiendo.

Costará esfuerzo y sacrificios, luchando contra las aviesas resistencias que pondrán en marcha desde el primer día los canallas desalojados. Ojalá que entonces no prevalezcan los hechos consumados de tanta arbitrariedad y tanto expolio, porque ya nos dijeron con pulcra, con decente sabiduría

Gregorio VIII (Re.5): Quid latente aut per vim, vel aliter illiciter introductum est, nulla debet stabilitate subsistere.

Y Licinio (L.210): Quae ab initio inutilis est institutio, temporis tractu convalescere non potest.

 

 

-Abocados a esta vertiginosa sima, ¿qué podemos hacer?

-Escrutar los diccionarios. 

Otra que tal baila

 

Gritona con enchufe inmerecido

en el magno tinglado de Bruselas,

tu recital perverso y tus bufidos

suenan a rencorosa tarantela.

 

¿Acaso una receta has ingerido

de inadvertidos hongos o de setas

que adoba de veneno tus sentidos

como único resumen de tu dieta?

¿O habremos de achacarte el mal viaje

a un canuto -no quiero ni pensarlo-

que produjo, indigesto, tal potaje

y un berrinche que no hay cómo tomarlo?

 

Que, ni considerando tu cadencia,

la trayectoria que traes de atrás,

se esperaba tamaña incontinencia,

tal intención de darles aguarrás

a los que no profesan tu barullo,

tu bestial batahola enajenada,

a los que -al no tratarse de los tuyos-

no están de acuerdo con tus canalladas.

 

¿Y en ésta nos gastamos el dinero

y la mandamos de representante?

¡Dios nos libre de tal despeñadero,

de tal “talento” y de tal talante.

Para Don Manuel, entre sus pergaminos

 

Aunque el trastorno de tu pierna sea

distinto del que a Byron aquejaba,

y de rondón te permita eximirte

de un piadoso bailar con la más fea,

no por ello se debe colegir

una incomodidad de poca monta

sino una rémora que en tus paseos

dejan a la cadencia un poco tonta.

 

La parsimonia noble

que antaño derramaban tus andares

se ha visto en estos meses afectada

por un demérito lleno de azares;

y aun así, con arrojo

has arrostrado tu vicisitud,

negándote, gallardo, a quedar cojo

y haciendo tanto honor a tu virtud

que en las nuevas recientes

-que las más de las gentes desconocen-

me trasladas tu clara mejoría

y “menos da una piedra, Señoría”.

 

Como un alto ciprés que ya en la ducha

sostiene su exención con valentía,

recibe de este amigo la que es mucha

y solidaria muestra de empatía.

¡Que la salud recuperada, el brío

y el animoso viento circundante

soplen tus velas de arduo navegante

y te lleven al mejor puerto, tío!  

34

 

Cuando la racha (qué oportuna) cambia, el tono puede parecer obsoleto. Mas la esencia, que es lo que importa, permanece. Por eso, en lo que estaba escrito de antemano…

 

Un asunto me pregunto

cuya respuesta me inquieta,

como si en una carrera

no divisara la meta.

Transcurren los años y

ya se me han vuelto costumbre

los versos que rimo aquí,

con corto indicio y vislumbre

de que las ocupaciones

que colman tu tiempo todo

te permitan acercarte

un poco más, de algún modo.

 

Que, ya se sabe, “los hijos

pasan de ti”, y a su bola

van y no vienen, silvestres,

letíficas amapolas.

 

¿Hasta cuándo seguirás

-si nunca se te ve el pelo-

siendo, y a pesar de todo,

la niña de mis desvelos?      

Oro de ley

 

-¿Y bien?

-Que en más de alguna ocasión se ha comentado aquí: la magia de la música.

-Poco milagro habrá que la supere en efectos, en sugestión. ¿Lo dices porque…

-… he estado escuchando hace poco “It’s only love”; y volvió a conmoverme. Con breves y sencillas palabras cuyo sentimiento con facilidad compartiría cualquiera, con una línea melódica y unos acordes inspirados, los Maestros nos dejaron numerosas maravillas como ésa.

-¿Dirías que es la mejor?

-Claro que no hace falta; es más, afirmo que casi todas las canciones de ellos eran simultáneamente las mejores…

-Cuadratura del círculo…

-… y que elegir una sobre las demás, fuera indecisión insalvable y desaforado atrevimiento.

-Fueron años hermosos, oro de ley.

-Tú lo has dicho. Hasta la barba y el pelo crecían frondosos al unísono.

-Ése es término de músicos.

-Naturalmente, chaval.      

Pasados por agua

 

Recuerdos del agobiante confinamiento de hace años, me llegan en estas semanas de borrasca tras borrasca (ahora les ponen nombre, dentro de la “conspiración” que pretende infantilizarnos con tontunas diversas) que incitan a una comprometedora y sedentaria reclusión doméstica.

Tampoco* la cartelera disponible alentaba a otra cosa; y con esto no quiero omitir mi apoyo y reconocimiento por Las Salinas, empresa que mantiene con empeño casi heroico la posibilidad de ese espectáculo en Chiclana.

Así que ayer tarde, aprovechando una, aunque insegura, pausa provisional de los aguaceros, me atreví con cierto recelo -que luego encontraría su justificación- a “Send help”, que es como no traducen mandad o manden ayuda. El avión privado de la empresa, precioso, las playas de la isla y los correspondientes acantilados y selvas, a juego. Poco más ofrece este “film” que plantea trivial la diatriba, el enfrentamiento entre una empleada tan, tan resuelta y eficaz, tan hábil en toda circunstancia, que no hay forma de creérsela; y un superjefe estúpido e indefenso hasta el paradigma, que no es menos inverosímil.

La “peli” discurre desde la desvaída indefinición inicial hasta las gratuitas escenas de un desenlace con no logradas ambiciones de “thriller” (éste es extendido y presuntuoso vocabulario cosmopolita de “entendidos”) y remata con el aplastante éxito de maniqueísmo revanchista de la ya, a esas alturas, empachosa protagonista. O sea, todo un poco memo.

A la noche, volvían a sonar el agua y los truenos aquí, al resguardo del yate en el amarre.

 

*Torrent y otros catalanes redundan con un peculiar “tampoco no”, que es de sorprendente y difícil construcción.      

La pega es que le falta el río Kwai

 

A extremos siderales

llevó su chulería,

cuando a vista de todos

se expresó el otro día.

No le hace falta abuela

a este mulo obstinado

que, patán diplomado,

entona su “a capella”

mintiendo a todo gas

sin perder su compás.

 

Relapso correoso,

de la manga se saca

varias cartas marcadas

que le sirvan de endoso

de ciertas culpas suyas

que con trampa embarulla.

Trá, trá, qué malamente

se lo monta este Puente.

 

Seudo estrambote y cambio de métrica:

En serio, ¿fue el sellador,

fue cosa de soldadura?

¡Qué primor, qué caradura!         

Pena, penita, pena

 

No sólo se veía venir (sobre todo por quienes más lo detectaban, lo presentían con conocimiento de causa) el mortal accidente; también era innecesario ser clarividente para presagiar la mierda tramposa con la que el ministro echaría, y de inmediato, balones fuera. Los que le aplauden (!) porque “da la cara”, disimulan la pétrea dureza de ésta, las maromas de mico saltimbanqui que anda prodigando para echarle la culpa al maestro armero.

Tanta locuacidad, exhibida con más descaro que inteligencia, era inevitable que lo hiciera incurrir en contradicciones clamorosas, de las cuales ni se arrepentirá nunca (cínico “cum laude” como es, como son los de su cuerda) ni cree que le pasarán factura.

Mintiendo como un bellaco, retuerce el diccionario, iluso idiota de que la gramática y el simple sentido común y el habla llana no van a ponerlo en el sitio miserable que le toca. Y sí, antes de manifestarlo del tirón, ya sabemos que no tiene ni idea del tema para el que fue nombrado, que estos figuras, estos barandas son meros enchufados políticos, sólo aptos para adular y obedecer al jefe, y por eso la interminable cadena de asesores, especialistas, peritos de cada cosa, que le vayan, o no, haciendo el trabajo, útiles además para el despilfarro clientelar de nuestro dinero y el hipócrita y elusivo troceo de las responsabilidades y las culpas, el gran día de las cagadas, cuando se diluyen en humo huidizo y, si cesan a alguno, ya le buscarán acomodo disimulón para la conformidad y el silencio.

El atraco gigantesco que los impuestos ejercen sobre nosotros es, por lo visto, la única función que se ejecuta con rigurosa, persecutoria diligencia; el resto parece que anda a la deriva, ante el estupor del contribuyente, amansado, disuadido, entretenido con las más diversas socaliñas, con las más torpes añagazas, por esta banda que combina en su perversa fórmula variadas dosis de payasos sin gracia y garantizados delincuentes.

Con las cámaras delante, en estos días,

 son imposibles de esconder:

1)Los circunloquios ceporros del señor Puente, gato panza arriba a quien contradicen unas lógicas y lóbregas causas y sus correspondientes e insoslayables efectos. Entre el hombre primitivo y el paleto corriente, quizá ostenta un cargo para el que está falto de la preparación profesional exigible.

2)La expresión de calmo jugador de póker inescrutable y el sonido algo untuoso, cobarde, con el que sale al ruedo el señor Marlasca, menos pródigo en general en sus manifestaciones, y al que ya desacredita incluso el cuello de su camisa, tan cortito, tan cortito, que deja abandonada a la corbata en su propia indigencia.

3)El afán de señalarse de la señora Montero, descarándose como comadreja histérica, luchadora agónica y desahogadísima para ser la novia en la boda, el niño en el bautizo y el muerto en un entierro que para sí no quiere, claro.

Colofón: hay un largo suma y sigue para afirmar que sólo son piezas convenientes a la maquinaria del poder; y para preguntarnos si, como el refrán dice, ¿la cara es el espejo del alma?

Gato escaldado

 

Que las investigaciones y las explicaciones no se embosquen, no se camuflen con los disimulos de una enredadera de pretextos y de mentiras, como siempre.

Porque estamos más que motivados para la desconfianza, más que remisos por la indiscutible inseguridad que estos “gobernantes”, a fuerza de mostrarse incompetentes, corruptos, negligentes, han instalado, han sembrado en la conciencia de los españoles.

Porque si tanto incremento produce la salvaje recaudación de impuestos que de nuestros torturados bolsillos se extrae, convendría despilfarrarla menos y aplicarla a lo necesario, a lo importante, que desde luego podrían ser, por ejemplo, las líneas férreas y nunca la afición malversadora, ladrona, de esa larga lista de zánganos que sólo se ponen de acuerdo cuando nos vampirizan.

 

Para los del melindre a toda hora, para los hipócritas del quedar bien, dos detalles que me da igual si os parecen inoportunos o triviales:

1)No me fío de la psicología, que tantas adhesiones y convicciones recibe en general y, en estos días de catástrofe, en particular; mucho menos de fiar parecen esas señoras tituladas en ello, numerosísimas, que tan pendientes parecen estar de su imagen (que antes se decía su aspecto) por televisión, compitiendo con las presentadoras en maquillaje, modelitos y pestañas postizas.

2)¿Qué idiotas deciden poner canciones “pop” como fondo musical (innecesario, por cierto) de las trágicas imágenes que recibimos?

La empanada en su laberinto

 

Con su característica ordinariez y su acreditada condición mentirosa (“ordinalidad” de vaivén), la vigente titular del ministerio de Hacienda -cuya ignorancia parece clamorosa en los temas que a su cargo corresponden- ha dado una muestra magistral de galimatías intencionado para intentar sin éxito colarnos el gol tramposísimo del nuevo modelo de financiación para las regiones.

Que en realidad es un chanchullo más para obtener el apoyo chantajista de la facción catalana separatista, indispensable para que Sánchez y la pelotera cuadrilla prolonguen su ruinosa okupación del mando.

Insuperable de cinismo y deliberadamente confusa, la funcionaria Montero, cómodamente instalada en las prebendas y sinecuras de su enchufado destino, ni en el punto culminante de su obstinación podrá encajar consigo misma la maraña abstrusa de sus prodigiosas mierdecitas.       

Los flecos

 

La decadencia que han extendido nuestros calamitosos políticos por toda la sociedad española y sus organismos, hace tiempo ya que aqueja, cómo iba a escaparse, al Correo Postal: vale que es un servicio acosado con peculiar saña por las posibilidades agresivas de la tecnología digital, un servicio casi romántico en probables vías de extinción, pero aun así … Como evidencia de ello, el motorista de la vespa amarilla, veterano como yo y medio amiguete a través de los años, me entrega ¡HOY!, entre otros sobres de correspondencia demorados, el que contiene, y cuyo franqueo es de fecha 29XII2025, una tentación de finísimos mantecados que con su delicadeza y buenos modos proverbiales me hacen llegar los O’Neill, desde su hermosa ciudad de Pamplona.

Estos dos mozos (casi ahijados, tras décadas de comunicación y amistosas coincidencias), sabedores de mi irremediable inclinación por las golosinas gloriosas de la Navidad, me envían: hechos a mano, numerados, 24618 y 37856 respectivamente, los dos primeros, que ya andan asimilados en mis diligentes entretelas. Los crean, los elaboran, mil veces premiados, en la confitería Blancanieves Tejedor, vascongados artífices de Vitoria, y se presentan envueltos en finos papelillos de bordes clásicos para liar/desliar con movimiento rotatorio de opuestos molinillos…

-¿Te estás difuminando en la prolija, minuciosa descripción, Hipocampo?

-A consecuencia del palatino deleite, puede ser.

-Qué tuyo eres.

-Ya, pero es que se trata de los Mantecados del Rey, Felipe II. Así que …  

Cuando el río suena ...

 

Mucho más que rumores cercan a ese joker de sonrisa sardónica, de apellido Zapatero, que se ve que ha estado muy mucho “a sus zapatos”.

Las imágenes publicadas de sus contactos y entrevistas preferentes con el recientemente “extraído” en Caracas no lo dejan en decente lugar, sino en “pringao” notorio de esos atropellos y en señaladísimo sospechoso de graves manejos y transacciones que mucho apestan a eso del tráfico de influencias y a comisiones de puerco escándalo.

Convendría revisarle las cuentas a este ejemplar, al que, en discreta órbita, aludía mi canción de 2006 “El Jefe” (sin ánimo de señalar), cuando tal personaje aún podía parecer más idiota que temible; y aunque no hiciera falta mucha perspicacia para barruntar en sus maniobras la condición de turbio fullero que ahora resulta indisimulable.

De momento,

 

la sucesión, el relevo los toma Delcy, que está muy lejos de ser trigo limpio, y aun trigo.

Hechura del mismo clan, pero como ya le ha visto las orejas al lobo, va amoldándose, o lo simula, a las condiciones que el nuevo superjefe le marca. Dice ella, con su nombre de culebrón televisual, con su dedo enhiesto, vertical, admonitorio, y por la negra honrilla, que sólo Dios decide su destino, obviedad teológica que hasta los ateos intuyen, pero se anda con ojo y, si colabora, igual le conceden una semicómoda, o incluso lujosa, jubilación cuando corresponda. Cuando el avispero sosiegue, que va para largo.

Como fórmula de transición no es seguramente la peor, y quizá disminuye la no imposible -todo lo contrario- guerra civil que los pros y las contras del circo bolivariano podrían organizar a poco que los ánimos vayan caldeándose.

Donald apenas disimula algo menos que sus antagonistas rusos, chinos, iraníes e incluso cubanos, por ejemplo; por lo demás, son burros del mismo pelo (como siempre, contendientes en la pretensión de la sartén por el mango) y el poder y el dinero son los puntos de referencia, los resortes, los medios para que, animales de fondo, no se nos olvide el argumento de “la razón de la fuerza”.

Cómo será esta áspera realidad, que hasta Pilar Rahola, tan porfiada, díscola e independientosa que es, manifiesta que, entre los dos bloques que no dejan de existir, ni nos dejan existir, tiene claro y prefiere éste de acá, al que pertenece. Al que le y nos toca, majetes, que vale ya de tontunas idealistas, desplantitos chorras y minidesafíos. Porque sí, no mola ser colonia, pero quizá sea mejor eso que el desastre “pa” siempre y del “tó”.       

El cuento de nunca acabar

 

Noctámbulo y dubitativo parecía en ocasiones, que es como decir filósofo del trasnocho, bohemio quizá, más en teoría que en abrupta y valentona práctica, lo conocí mezclando en su coctelera demoradas observaciones, anhelos pendientes, sueños que se cumplían o no.

De esa madeja tejió canciones como la que da título hoy a este comentario, que vuelve a saludar ya en ausencia a Noel Soto, trovador de pro, madera resistente que fue de una escuela que, años ha, viene, qué pena, desvaneciéndose.

Cuando el rumbo era de amores, nada que ver con los entonces inimaginables cantores salvajes de ahora que, jaleados por la ordinariez y el deplorable paladar mayoritario, andan, como mínimo, “empotrando” con las frases más soeces a sus mozas, quienes parecen sentirse de lo más halagadas y conformes mientras  esgrimen con paradójica inconsecuencia e ignorante indigestión las pancartas más fieras de un dizque feminismo, tan de baratillo que pocas veces habrán sido menos necesarias tales alforjas en viaje alguno.    

Reposición

 

Campanazo

 

Y ayer, la estupenda noticia fue -no por ya anunciada, esperada, parecía eternizarse- la detención de Maduro y lo que previsiblemente le va a caer en un juzgado. Que, tirano por tirano, a Gadafi le ocurrió peor, ¿verdad?

Hagamos memoria: más de 20 años atrás, el energúmeno demagogo Chaves (rebelde golpista contra su gobierno, como Franco, ¿no, rojillos incansables, callados en aquella ocasión como putas muertas?) instauró, a empujones con los venezolanos, una fantasmal y decorativa república revolucionaria dizque “bolivariana” que se sacó de la manga y que sus paisanos terminaron asumiendo, azuzados con engaños o simplemente por la fuerza. Y multiplicando así la decadencia insoportable y paradójica de una nación tan naturalmente rica y fértil como Venezuela es.

Muerto aquel perro, no se acabó la rabia, vaya por Dios; y heredó el mecanismo del expolio Maduro, que ha sido todavía más zafio, torpe y peligrosamente ridículo que su antecesor.

Las melindrosas y multinormativas democracias europeas, voz cantante de oropel en las convenciones y acuerdos del derecho internacional, lamentaban profusamente la mala suerte de ese país, mangoneado de la peor manera por un tipo al que no todos se atrevían a llamar dictador crudelísimo. Pero corría el tiempo. Y ahora, el tremendo Trump mete mano donde los escrupulositos reculaban y puede que por fin se produzca un cambio, incluso un vuelco.

La izquierda más o menos feroz profiere anatemas y tempestad de quejas porque, encima, es el odioso y odiado yanqui el que mueve ficha. Y sobre todo, una inundación de hipocresía y falsedades cubre este crujido planeta y hasta la próxima.

-El gobierno español se ofrece como mediador…

-¿Y tú te imaginas al folclórico y pintoresco Donald del discurso aplastante tratando con unos piernas como, por ejemplo, Zapatero y Sánchez? Me troncho.        

Enhorabuena y gracias

 

Por televisión nos llega la que quedará como actuación de despedida de ese gran maestre de la canción que ha demostrado ser Sabina, don Joaquín, a lo largo de una carrera ejemplar, más literaria que musical, como artesano (así se define él), escritor de canciones.

De un copioso repertorio de bien trabadas y logradas canciones, en las que este admirable relator ha lucido su ingenio, sus facultades a la hora de versificar una mirada, principalmente urbana y madrileña, y la peripecia personalísima de su andadura y aventura en la vida y en el escenario.

Con un público numerosísimo y entregado, al que para ello “le sobran los motivos”, abarrotando el estadio, sobrio y clásico, reposado el paso, Sabina dijo adiós con emoción no ruidosa y gratitud consciente, entre sus músicos acompañantes y los laureles de un éxito que merece y ha ganado a pulso.

 

Luego, la misma “tele” se dejaba caer con las “monerías” presuntuosas de la Índigo. No hubo manera de sobreponerse al contraste.      

El horno, ¿"pa" bollos?

 

Sánchez y la cuadrilla que lo sostiene son un tumor que no extirparemos con risas. Y menos, con risas desganadas, imposibles ya de sentir, que eran anoche las que en vano pretendía la enésima y, esta vez, patosa parodia política de José Mota.

Años hace que este genial cómico incide en ese filón que se ha ido desgastando, agotando, y no hace mella alguna en el caparazón cínico y correoso de este gobierno. Gobierno que, por cierto, sabedor de lo inservible y estéril de las parodias que comentamos, miente su “respeto por la libertad de expresión” dándoles sitio en la sumisa y casposa TVE.

Creo no ser el único espectador que gozaba con los personajes de ficción ocurrentísimos con los que Mota nos ha entretenido muchas veces, y ahora queda decepcionado ante ese monotema lamentable y de dominante reiteración. Quizá también porque es la realidad desastrosa la que todo lo va echando a perder.

Una sugerencia cortés que cualquiera también podrá considerar desechable: cuando las cosas que están sucediendo son una canallada permanente y grotesca, tomárselo todo a cachondeo también llegará a ser contraproducente. Así que manténgase Mota en lo mejor y más suyo; desengáñese y no desperdicie el talento que le sobra. Se lo agradeceríamos.  

Como en casa, no se está en ninguna parte

 

Hasta ribetes de increíble tiene haber llegado a este 31XII2025. O sea, sobrevivir (con variables índices de éxito) hasta coronar el primer cuarto de este siglo XXI que tan lejano y tan fantástico pudo parecer.

La “tele”, esa infatigable invasora, cada fin de año más trivial y más alienante, abusa de los resúmenes y de la hipocresía galopante que tiñe las “fechas entrañables” con buenos propósitos de boquilla y ya conocidas zarandajas. Alternativamente, vamos a procurar que, en lo posible, este privado comité conyugal soslaye esos “tics” globalizadores y salvaguarde los arpegios de independencia (relativa, lo sé) que todavía queden sonando en nuestro pentagrama.                         

B.B.

 

No fue una inocentada fúnebre, dado el día en que se supo la noticia: a los 91 años, Brigitte Bardot deja la escena y pasa a la reserva, o sea RIP.

Bien es verdad que mucho tiempo hacía que había dado portazo al cine y a muchas de sus exigencias, pasando a defender otras causas y cortando bastante por lo sano con el estúpido mundillo de las más frívolas vanidades. Se lo pudo permitir quien dio una brillantísima vuelta de tuerca más a la legendaria fama de seducción, glamour y encantadora belleza de que presumen las “femmes” del espectáculo francés.

Cuando B.B. la lió parda (que es frase que estaba por inventar) el mundo era otro y fascinó a incontables legiones de admiradores, con una desenvoltura y un pícaro atrevimiento que significaría casi su personal revolución, sin guillotinas, pero con una imagen (peinado, figura y rostro) que imitarían, con gestos y vestuario, con desplantes y vaivenes diversos, las más valientes y modernas de sus contemporáneas. Y cuya escuela, cuyo estilo sigue siendo formidable y vigente influencia, eco que resuena, tantas décadas después.

Fue mejor actriz de lo que fingen concederle las envidias; se atrevió a cantar (¿recuerdan “Sidonie” y otras?) con corta aunque sugerente (era la suya, claro) voz; la perseguían los reporteros del escándalo, ciertas pacatas prohibiciones, en fin larga estela, estolas de plumas, mirada insinuante y luego, madurez recia de, al parecer, criterios y convicciones para ponerse el mundo por montera quien lo pueda.

 

El Hipocampo:

Alguna ignorante e infeliz presentadorilla te ha llamado Brigitte BÁRDOT, con el acento cambiado. En tu rincón, seguro que se estremecen los rizos de tu pelo y de tus enaguas de encaje.                       

Sostenidos, bemoles y becuadros

 

La estrepitosa losa del fracaso

sobre ti cae, candidato raso.

Y ante tal descalabro y tan mal rato,

ni siquiera dimites de inmediato.

No se te da un ardite,

que ya andabas jugando al escondite

-errante mequetrefe- maniobrando,

huyendo, subrepticio, entre dos cargos

y ahora vas a bailar la seguidilla,

que ya te pilla, de este trance amargo.    

 

No te cuadra, Gallardo, este apellido

que tan sonoro es y en ti, chirrido.             

En medio de la sesión de amores,

 

le dijo a su dama que siempre sería guapa.

Claro que, después de los años, la sonrisa de ella al escucharlo no era ya de vergüencilla pero sí, en cambio, de cariñoso y complacido esponjamiento.

-¿Como el de la modelo de “Sólo pienso en ti”?

-De esa índole.

-Vuesa Merced es caballero afortunado: por la dama y la canción lo digo.

-Ya lo creo.  

En los momentos previos

 

a su premiada participación en la tierna y madura asamblea de los Pioneros Madrileños del Pop, el Hipocampo (por otro nombre Rodrigo, recatado precursor, hombre de sosegadas aficiones) procede a templar las “sogas” vocales.

Diciembre de 2025.

Los "progres": ese melodramático cuento chino

 

Con cansina insistencia, con disimulos de raposa, las ideas de “izquierda” se han ido extendiendo durante décadas y generaciones, cimbreando su barata seducción y, a lo largo del XX, ya se hacía norma sentir, o simular que se sentía, esa manierista orientación. A todos los niveles, planes de educación, información predominante y tendenciosa, teorías economistas y proselitismos varios. Hasta moda, en los sectores más frívolos y poco reflexivos, en las elitistas pandillas de la “cultura” y el “arte”, tan necesariamente “comprometidos”. Propaganda y dale que dale.

Esta convención, gradualmente desacreditada ya por sus falacias, sus hipocresías demagogas, sus fingidas solidaridades igualitarias y sus evidentes fracasos, finalmente está cansando y desengañando a la gente y la vuelve a otras miras que tienen más de sentido común y de tradición que de falsos espejismos presuntuosamente utópicos.

Lo que dure la torpe fascinación por esa colosal estafa “progre”, durará el deterioro y el funcionamiento errático de nuestras sociedades.

En el ambiente

 

-Hipocampo, ¿y no te parece que tu blog abunda demasiado en lo que podríamos llamar crítica política?

-Y me quedo corto; que se diría que, de tanta mierda como nos están echando encima, el personal se va como resignando, como tragando, casi amoldado a tan defectuosa realidad. Más digo: que quienes ni siquiera con la palabra, o con la protesta expresa manifiestan su desacuerdo, acaso no sean más que laxos de conciencia, desertores, cobardicas corrientes.

-Vaya.

-Lo que yo te diga.   

Esos simpáticos roedores

 

Las ratas que subieron a tu barco

no lo abandonan hoy, en su ruina,

porque les sigue siendo fértil marco

de pródigo cohecho y golosina.

 

Bien pagadas, para que la costumbre

de gestionar contigo la basura

se les vuelva barniz de servidumbre

e impenitente y terne caradura.

 

Plaga de ratas, banda miserable

que aplaude tus mentiras, “capitán”,

la condición canalla e insaciable

que estructura tu andamio charlatán.

 

Sanedrín teatrero de ladridos

y admonitorios amagos fingidos,

ni Yoli ni el fugado ni los otros

te dejarán caer:

la colección de ratas que contigo

tienen un chollo que ya no hay más que ver.    

Ussía

 

La considerable horda de los cafres, los ideologizados zurdillos del rencor y la revancha trasnochada no te echarán de menos, bendiciendo los olvidos deliberados que van a producirse en esta hora de tu partida.

En otros, en cambio, tardará en desvanecerse (porque el Destino es más caprichoso que agradecido) tu ingenioso modo de escribir, tu humor, tu camino liberal y caballero, prendas que van siendo más elegantes de la cuenta para el desquiciado tiempo que toca.

Salve, Alfonso.  

Nuremberg

 

Entre los temas que con frecuencia nos viene presentando el cine, uno de los preferidos ha venido siendo el que trata de la segunda guerra mundial y el conflictísimo que los políticos (cuando no) armaron, nunca mejor dicho, en aquellos años.

Y, como escenario estelar de primera clase, aquel juicio de Nuremberg en el que se ventiló como se pudo todo el expediente.

En las Salinas de Chiclana hemos asistido a la reciente versión de esa coyuntura: las naciones vencedoras de la guerra enviaron a sus respectivos representantes para constituir un tribunal penal internacional que se esmerara en el análisis y las conclusiones. No es éste el mejor “film” realizado al respecto, y este alegato de los magistrados para desmontar a Goering carece de la pretendida brillantez y la eficacia que los personajes y el guion le conceden. Se basa en un recuento enfático y conminatorio, aunque de rutinarias estadísticas, de las víctimas y las fechas al que, en su propia responsabilidad, asiente el interpelado dándolo por válido; y en la afirmación, más que natural, de que con lealtad a su difunto jefe y su programa, lo volvería a hacer (frase que ¡oh, sorpresa! los separatistas catalanes tan de moda han puesto en nuestros días).

En el reparto de actores, Malek casi se come a Russell, siendo éste quien es. Pero la peli da para, por lo menos, dos exigentes y revisoras consideraciones: cómo andaba por ahí Stalin, dictando lo que sea el exterminio, en tanto que nadie osó juzgarlo por el que él mismo cometió; y cómo la orgullosa democracia USA presumía de condenar el racismo, asunto que todavía hoy, +- 80 años después, le sigue cojeando, retóricas leyes aparte.

La salvajada nazi, cuyo horror no se discute, obtuvo un suspenso en el examen, con ribetes muy hipócritas, que se le hizo en Nuremberg.