León XIV y la Sagrada Familia

 

El tamaño, ¿no importa? Esa pregunta se hace a menudo y se debate con diversos argumentos que conducen a elásticas (con perdón) afirmaciones. Y resulta que prolijamente (que es adverbio próximo a la machaconería) nos repiten en los “medios” que ahora, con la cruz encima colocada como remate de esa torre central, la Sagrada Familia, templo precioso sito en Barcelona, es la iglesia MÁS ALTA del mundo.

Ya era hora de que España, en su región catalana, consiguiera alguna otra primacía en logros decentes y no en los capítulos oscuros que andan abrumándonos cada día.

En varias ocasiones he tenido la suerte de ser visitante, durante algunos de los años que lleva en construcción, de ese templo sin par, prodigio de concepción en la mente brillante del genio Gaudí, y ejemplo de tenacidad, paciencia y esfuerzo colectivo. Siempre he sentido el impacto y la emoción admirada que sin duda produce en cualquier espectador. Sobra ponderar su ingenio, su casi milagrosa arquitectura, todos los dones que lo revisten (al templo me refiero, para los que pierdan el hilo de los pasajes que van siendo largos): arte e imaginación a raudales.

León XIV, entre los vaivenes de una agenda apretada y puede que excesiva de compromisos, y las modosas lecturas de cartilla con las que nos quiere, en vano, mejorar de conducta, bendice e inaugura esa cruz/faro (símil de gran éxito periodístico), en ceremonia solemne de liturgias sacras, asistencias privilegiadas de próceres, diplomacias inherentes y montaje espectacular al uso, de luz, sonido, fuegos artificiales, etc. Personalmente prefiero algo más de moderación en la cuota de color, no sea que el subconsciente, de forma que nos incomodaría, nos lleve a la evocación de los centros Disney y otras macromovidas del show global. Y, ojo, que escribo del color inducido, añadido con dispositivos artificiales, proyectado sobre el edificio. NUNCA, faltaría más, del que la hermosura de los vitrales y la sabia disposición estratégica de columnas y otros elementos obtienen con seductora magia dentro de esa maravilla.

Gran acontecimiento, por encima de la inevitable multitud y de los mezquinos aprovechamientos sectoriales. Ojalá haya oportunidad para una nueva visita a esta obra magna.           

Observadlos bien

Porque ¿la cara es el espejo del alma? Y porque la catadura quizá vaya por delante indicando, señalando las conductas que se prestan a tener, que quizá ya las traían de serie, también.

Un tal Koldo, un tal Ábalos, un tal Cerdán, turbios, porcinos, siniestros, serviles con el “jefe” y, a la vez, ayudantes contundentes de su “encumbramiento”. Útiles peones en las faenas tenebrosas que el cine en tantas ocasiones de ficción (o de ficción “inspirada en hechos reales”) nos ha ofrecido y ofrece. Gente endurecida de encargos torpes, maniobras nada orquestales sino orquestadas en la oscuridad; de no importa una mierda qué medios para llegar a un fin. Gente embotada en el encanallamiento sin límites, corrompible y corruptora con naturales facilidad y disposición.

-¿Y ellas?

-Por favor. ¿No había menos petardo que Leire, ese prodigio de retórica balbuceante, esa reincidente de tópicos, esa espía de mercadillo vulgar, ese carácter de correosa cotilla de los más bajos lamparones que pudieran encontrarse sobre un mantel metafórico, reo de pecado, proscrita de cualquier entidad para tirar la primera piedra?

Luego las “ministras” y demás ralea, con la Chús a la cabeza, taimadas, gritonas o en aparente, fingido reposo, prestas a obedecer sin reparos, bilingües ahora con el hallazgo modernísimo del “ONE…”

-La lista de figuras es…

-Interminable, ya te digo.

-Asombra que no hilen más fino, que no se encomienden a mercachifles menos esperpénticos.

-No, asombrar, qué va: son La PSOE y una legión de admiradores y así, que andan jaleándose, sonriéndose como si nada, toda una fiesta de los vampiros en la cubierta condenada del Exxon Valdez.

Y ya que no se cansan, tampoco nos cansemos.   

La chirigota del patinazo

 

Los horteras vanidosos son estos que ahora van a arreglar su imposible cosmopolitismo llamando al ladrón mayor, agárrense, El ONE.

Se supone que, por error, han discurrido que la lengua inglesa podría si no ennoblecer, dar un barniz que camuflara lo ruin de sus trapicheos. “Sí que es verdad” que la estofa de esta cuadrilla no da para la sutileza, y menos cuando la codicia sin límites, la arrebatiña generalizada y el fómex de las concupiscencias (esos insaciables pecadillos que son la gula y la lujuria) ciegan sus ya de por sí cenagosos entendimientos. Y claro que el patinazo, sobre ser un prodigio de ordinaria cursilería, no les sale bien.

Pero ahí los tenéis, chorreantes de embustes sin reconocer, torpes patanes plúmbeos de discurso -por llamarlo de alguna manera-, enloquecidos en el ansia viva del mangoneo y el trinconeo de los dineros públicos, insumergibles en la marea de delitos cometidos que convendrá que los anegue, como a la bochornosa e infame banda que, florituras de la anglofilia sin digerir aparte, han llegado a ser.

El ONE, nenes, ahí es nada.       

De uniforme

 

Quizá se me dirá que trivializo, que frivolizo, según los temas que algunos días empujan estas redacciones. Tanto puede ser como que conservaré conmigo mismo una cierta y saludable dosis de impermeabilidad.

Y es a propósito (los días de desfile en que a Vuestra Majestad corresponde vestir el uniforme del ejército de tierra) de la gorra que luce. No oso poner en duda que cumpla rigurosamente con la estética y los emblemas previstos por el reglamento, pero me llegan a incomodar (y aunque eso a nadie importe, claro) unas dimensiones que parecen mínimas cuando observo y comparo con las (gorras) con  que otros mandos y oficialidad del mismo cuerpo se tocan en la misma ocasión.

Y, si no creo -que no- sufrir alucinación o leve espejismo, me pregunto qué consejero áulico, qué asesor, incluso qué consorte (tan minuciosa, dicen) han descuidado tal detalle. ¿No parece la visera demasiado plana, recta y poco desarrollada? ¿No parece la banda o casquete singularmente estrecha?

A Vuestra Majestad, alta y bien plantada como de suyo es, mejor (y es opinión que no quiere ser atrevimiento) le sentaría una más cumplida talla, sin salir del reglamento, por supuesto; porque tal cual podemos verlo (o soy yo y nadie más) una pizca de desasosiego nos roza, un aliento breve de, ay, efímera y rechazable discordancia.

Que no queremos ni sombras indebidas en la cabeza de Vuestra Majestad.    

Introspección (Los sueños permanecen)

 

Cuando se siente un poco legendario

-sólo un poco, porque no está tan loco

para creerse mucho más que un poco

y entiende lo que pesa un calendario-

monta en su “trike” y se encasqueta el yelmo;

y ya sabe cuán ardua es esta rima

si no media la oración a San Telmo.

Es un yelmo, francés en su diseño,

que reserva verano tras verano;

sobre la “trike” (Estelar Clavileño)

da un toque a lo “300”, espartano,

aunque sugiere curva femenina,

displicente, elegante, sibilina.

 

-¿Dices por lo francés?

-Eso es.

 

En fin, cabalga a solas,

balandro metafórico entre olas,

sintiendo las miradas que, en sus autos,

le prodigan conductores incautos,

sorprendidos, a veces envidiosos

que examinan esa insólita estampa

con atónito gesto de curiosos.

Va por la carretera

que flanquea un cimbreo de palmeras

urdiendo, pergeñando en la memoria

las ligeras palabras de esta historia.

Al señor Feijóo,

 

para provocarlo, lo tachan de cobarde porque no plantea la conveniente y necesaria (con la que está cayendo y no termina) moción de censura.

Ese desafío se lo lanzan algunas figuritas del residual y agotado Podemos/Sumar, parásitos notorios; algunos revirados y contumaces separatistas de la rebeldía catalanista; algunos célebres hipócritas de la emboscada y la zancadilla del PNV; claro que tampoco se cuenta con los broncos vascongados de la protesta feroz, ni con muchos de la misma y corrupta PSOE… Toda esa pandilla maniobrera que, más que nadie, sabe que no va a apoyar tal moción, sobre todo porque la continuidad que Sánchez significa para los privilegios, los cohechos, los sobornos, etc. que constituyen el cebo, el pródigo cebo, ya no sería posible. O sería improbable, que -gato escaldado- no hay que fiarse ya de nadie.

Feijóo, quien en apariencia al menos tiene un cierto aplomo de la retranca gallega, no es fácil que caiga en trampa tan vulgar, torpe y burda. Ni aunque se prolongue el cacareo estéril y Pedro repita que los españoles y las españolas lo quieren muchísimo ya que es tan buen presidentO.

-Anda, vete por ahí.*

-¿Que no?

 

*En el uso corriente, laxos y castizos que somos, pronunciamos áhi, con traslado del acento fonético, ya lo sé; y los más salvajes aspiran incluso a la supresión de la H intercalada, por sentir proletariamente que es letra de adorno sobrante, aristocrática.      

Rimas para una máscara

 

Nunca se dijo mejor:

“zapatero, a tus zapatos”.

No hubo un tunante mayor

(un tunante con “talante”)

al mezclar liebres con gatos.

Porque se te vio venir

y “por la burra venías”

y ahora no cabe fingir

que era sólo teoría.

 

¿“Bambi”, tú? Qué majaderos

insistentes, recurrentes,

pringados hasta “las cejas”,

salieron a jalearte:

pelotas varios, palmeros,

y esa variopinta gente,

rojerío de la añeja,

zurda cantera del “arte”.

El índice flexionado,

circunflejo,

con gesto cursi y tontarra;

tú, “a tus zapatos”, pactando

“cosas raras” con etarras;

y a más, a más, alentando

las divisiones de marras.

 

¿Y el dinero?

Dicen que no te gustaba…

Vaya tela, Zapatero,

que si te llega a gustar…

En fin, galas, recepciones,

numerosas, sonrientes

reuniones

con Maduro, con la Delcy

con la créme de los matones…

Y los más tuyos se fingen

atónitos, boquiabiertos,

se asombran de la noticia,

mustios con el desconcierto

de tu “inédita” codicia.

 

Con el paso de los años

“tu enigmática sonrisa” *

ya no es “de la Monalisa”

como, irónico, te dije

una vez, porque ahora es

de un pérfido reptiliano:

el previsto desengaño,

la sardónica sonrisa

con que se te fue la mano.

 

*¿Hará falta recordar la canción casi profética “El Jefe”? (C.D. 2006. Rodrigo.)

¿Hora de salir?

 

Puede que finalmente esté cerca el “triunfo” definitivo de la “Revolusión” cubana. O sea, su colapso irremediable.

Décadas de cuentos chinos, los “héroes” que querían ser -o fingir que eran- Castro, el siniestro Ché y la cuadrilla de asesinos que comandaban, “héroes” sovieticoides por desafiante oposición al yanqui USA vecino, han lavado el cerebro y sometido a su gente con estúpidas consignas, miedo y hambre y una feroz represión del que se opusiera. Al punto llegó la mentira y el delirio que hasta mentes teóricamente finas y sensibles (Pablo Milanés, Silvio Rodríguez, etc.) se arrastraron dócilmente, y acaso abducidos, a la loa impresentable e inexcusable de semejantes aquelarres.

Cuando el comunismo y el petróleo, etc. de la URSS y lo mismo de la dizque bolivariana Venezuela y demás colaboradores se terminaron, la miseria de la población fue a más, si cabía, y el agotamiento y las penurias extremas van a desmontar y a desmentir a la postre la formidable y duradera patraña.

Lo cómico, lo paródico es que esto lo vaya a cambiar el loco Trump, a empujones sin posible espera, con un in extremis en que la razón de la fuerza, que en este caso ¿la tiene?, va a prevalecer sobre una odiosa estafa y una tiranía caribeña que sólo enriqueció a sus sátrapas mientras la gente, su gente, ha malvivido en la amargura de una ruina que permanecía insuperable. Yo mismo, en un viaje de hace más o menos 25 años, pude ver todo aquello. Y ha ido, claro, a peor. Porque Patria, según; pero muerte, vaya que sí.     

Como en Villajoyosa

 

-Y ¿qué le ha parecido a Vuesa Merced el episodio último del último (que ya vendrán otros) barquito?

- Muy gracioso. Contemplar el lujoso comité de bienvenida que un surtido de ministros, con ficticia cara de saber lo que hacían, desplegó en el muelle, evocaba la típica compañía teatral de un sainete, saludando en el escenario, presta a recibir el aplauso del respetable.

- A los recién llegados los blindaron de pruebas médicas y precauciones parecidas, porque hay que impedir el contagio de la población y el rigor máximo es lo que procede en estos casos.

- No faltaría más. El protocolo exquisito y exigente que siempre (¡) se lleva a cabo.

- ¿Y no le llama la atención a Vuesa Merced la flagrante ausencia de tales miramientos cuando se trata de los miles y miles de criaturas que nos llegan permanentemente vía pateras, etc.?

- Me la llama, me la llama; y como repiten incesantes los ingeniosos tertulianos y analistas finos de televisión: poderosamente. No sobraría aquí aplicar la frase de “o todos moros o todos cristianos”

- ¿Cómo en Villajoyosa?

- Tal cual, mire Vuesa Merced, tal cual.   

Aquí, en enero, pensando a quién podría votar hoy

 

La cucaña

 

Mañana tendremos otra (una más) convocatoria de elecciones, esta vez andaluzas, como otras veces, de la región/Taifa que sea. No sirven de mucho pero, de camino que la gente incauta se cree que decide algo, los políticos aprovechan para seguir tomándonos el pelo con promesas varias que no suelen cumplir. Y para ir añadiendo/enchufando sucesivos colegas de las respectivas cuerdas que engrosan la nómina de los que viven del “rollo”.

Para los desmemoriados, singular atrevimiento hay en que la Montero, Chús para sus íntimos (y muy hechura del clan ladrón de los ERES, secuela de tal desfalco y funcionaria de gritos horteras y currículum dudoso y aun enmarañado) se presente como candidata de la PSOE a la presidencia de la Junta.

Los años que han transcurrido desde aquella vistosa tropelía no son tantos como para olvidarla, dado su tamaño; y con el desenlace de grotesco borrón y cuenta a cero en que quedaron las sentencias, perdonadas, de sus máximos mangantes, cerrojazo fresquísimo, encanallado ajuste.

Y ahí la tenéis: máscara agria de guiñol, cinismo impasible… Habrá quien vote por ella, quien no quiera escarmentar, cómplices y pringados voluntarios. Habrá quien piense que deberíamos mandarla a Eurovisión, el año que volvamos a participar.

Que el ritmo no pare.   

Premática de las modificaciones domésticas y otros protocolos

 

A los preclaros, aunque sufridos, varones:

 

Nos, veterano curtido en sinsabores, mudanzas y demás aconteceres que la vida zarandean, por cuanto hemos experimentado los detalles que pueden derivarse de dichas adversidades, mandamos que en adelante se cumplan las disposiciones que en esta ordenanza van expuestas y que son, a saber:

1.- Advirtiendo la disparidad de temperatura corporal y de sus consecuencias que suelen darse entre los matrimonios, amancebamientos y otras diversas modalidades de la convivencia en pareja, mandamos que, a requerimiento insistente de la mitad femenina de los antedichos emparejamientos, se proceda a sustituir la manta y colcha clásicas por un edredón cuyo volumen, poder calefactor y dimensiones colosales evoquen la imagen de níveo (que otros llaman albo) paracaídas y cuyo menor peso (en comparación con la manta tradicional) aplaque las reclamaciones previamente originadas.

2.- Ítem. Habiendo considerado que esa transustanciación causa radical cambio en la acostumbrada estética del lecho conyugal (que ahora ofrece el aspecto algo sorprendente de gran túmulo apenas gobernable o colina amplia y ondulada), otrosí mandamos se hagan las pertinentes reflexiones para asimilar con la menor mengua de la credibilidad propia la modificación instituida, como penitencia a descontar del tiempo correspondiente que se determinare en el Purgatorio de la otra vida.

 

Todo lo cual ordenamos guardar y llevar a cabo, so pena de nuestro desacuerdo discrepante y consecuente anatema.

LOS "influencers"

 

Para empezar, quiero manifestar aquí mi radical rechazo a esa mierda ideológica que llaman “lenguaje inclusivo” y que ninguna cabida tiene, para personas normales, en la limpia lengua española, a la que acosan miriadas de tábanos y gilipollas diversos con esas proposiciones malditas.

Así que LOS “influencers”. Tipos listos, que han detectado enseguida la frivolidad y el gregarismo de masas, la ausencia de criterios que a ellos encumbra como “gurús” de la tontería y el consumo, aunque exitosamente seguidos, aclamados. Seguro que la palabrita exótica, cosmopolita e internacional iba a tener mucha más acogida (por la propia simpleza y esnobismo del público) que si hubieran elegido “influyentes” o (más incómodo e inverosímil) “influidores”. El asunto es que, desplegando las más triviales herramientas del seductor mundo digital, espabiladísima grey en lo suyo, se están forrando con la explotación global de la estupidez humana contemporánea.

Gentecilla libérrima, con “oficio” que, al parecer, escapa absolutamente al control y a cualquier forma de sometimiento, terminan siendo adalides, bien que individuales y acaso sin proponérselo, de una forma de contestación que desacredita y deja con el ridículo culo al aire al “SISTEMA”.

Y cuando los enanos, los hipócritas, los envidiosos y los demagogos los acusan con ferocidad de ser insolidarios (por lo de tributar impuestos en otros lares y “aprovecharse” de según qué coberturas en nuestro mapa) su respuesta inobjetable y rotunda es que la falsaria y corrupta administración pública española da el peor ejemplo de malversación y derroche, de nepotismo y escandalosas torpezas y chanchullos, y por ello carece de la más mínima autoridad -moral y de la otra- para imponerles el expolio que los demás sufrimos y perpetuamos con nuestros votos cómplices y pringados, o bien con nuestros votos de resistencia y desacuerdo, por ahora, inoperantes.

Y que cuando, por ejemplo, se abre con sin igual imprudencia y perverso propósito el grifo de cosas como una “regularización masiva”, tunante a todas luces, deberían morderse la lengua quienes -por no poder emularlos- los motejan de esto y lo otro.

De los barcos en trance de hundirse, porque no reaccionamos para impedirlo, hacen bien quienes escapan a tiempo de no perecer ahogados con el manso, cobarde colectivo de los dóciles, de los débiles (o debilitados), de los irremediables.

Y hasta que todo esto no estalle, que más tarde que temprano va a ser así, nadie puede tirar la primera piedra farisea a los “influencers”. Como poco, imagino que ellos se pagan las juergas de su bolsillo.

-¿Y las putas?

- También.

Es este tiempo

 

de este mayo, que no se decide y nunca aciertas con la ropa que corresponde ponerse según qué temperaturas. Y encima, hoy -y otros días- llueve a cántaros, a granizos, a …

-Vaya que está quejosa Vuesa Merced.

- Y elusiva, no queriendo reincidir en lo del trastornísimo cotidiano. Que motivos, no faltan, todo lo contrario.

-¿Lo del barco?

-Cuarto a espadas. Pero cansa esta permanente procesión de cosas mal hechas, incluso adobadas de intenciones torcidas.

-Tal parece que mal se dirige…

- … o se “maneja”…

-… esta atribulada Nación; y que al borde de una honda sima estamos, a punto de caer.

-Del todo. Obviedades, sí, y desalentadoras.

-¿Tendrá arreglo?

-Debería. Con menos leyes y menos tramposas, y el cumplimiento riguroso de las mismas. Con drásticos castigos para quienes las desobedezcan y pronta aplicación de éstos. Porque Pujol, por ejemplo, ese prodigio de cinismo sarcástico, termina escapándose a fuerza de dilaciones infinitas, y de hábiles vericuetos legales que se han ido interponiendo.

-Larga lista de desaguisados, casos numerosísimos.

-Lo que yo decía: que mayo marcea.

La ley electoral

 

Que no se nos olvide: es esa ley, que tiene de mal concebida lo que tiene de peligrosa y nefasta en sus resultados, la que debió redactarse de muy otra manera, con muy otros enfoques.

Pero se optó por los “paños calientes” que exigían los belicosos renegados de siempre para fingir su sosiego -provisional- mientras pergeñaban sus siguientes pasos y, como se ha visto en poco tiempo, traernos, maltraernos, a esta realidad que nos extorsiona a todos.

Cabe suponer que el cálculo de los riesgos no pasó desapercibido; que todo el asunto pudo preverse y seguramente se previó. Aunque se eligiese “echar balones fuera”, “pan para hoy, hambre para mañana”, etc. que tenemos considerable repertorio de expresiones “ad hoc”.

La conclusión fue una Constitución con agujeros que ha permitido colarse a los delincuentes más siniestros de la política; con una norma, la electoral, que blinda legalmente la chapuza escandalosa con la que se ha instalado este gobierno desastroso, infecto, sin parangón para trazar un presente de calamidades, prorrogable.

 

¿Será de higiene irrenunciable negar la validez de esa ley? ¿Romper, vista su falsedad, esa baraja que tantas veces ya se manipula con mafiosas seudointerpretaciones? ¿Cabe, quizá, la desobediencia debida?

¿O no hay más remedio que, dócil rebaño anestesiado, continuar hasta el compartido matadero?

-¡Qué preguntas!

-Y bueno…  

El disimulo imposible

 

Años después, el bochorno tumultuoso, la arrebatiña de ladrones recíprocos que eran (¿y son, a que sí?) las primarias o como las llamen de la PSOE, salen al estupor indignado del público en una filmación, una especie de video que la prensa divulga y de cuya movida sanguinaria y bufonesca los “socialistos” no pueden ocultarse. Ni podrán.

Todos contra todos, pertenecientes todos a la misma cuadrilla aunque repletos de mutuos rencores, envidias, ansias de mangoneo, navajas en alto, factores perfectos para la enconada división interna, para las repartidas zancadillas y la ronda sovietiquilla de cabezas a cortar.

Facciones en lucha, ahí se ve ya, de sobra, el rostro patibulario, filibustero, avinagrado de un Pedro Sánchez intentando salirse con la suya y llevar adelante la trampa cutre que lo sostendrá al timón; trampa tan burda como ocultar la urna de las papeletas y colar unas cuantas (las que sean) que le redondeen y le falsifiquen el recuento necesario.

Mientras tanto, su principal “contendientA”, plañidera de ocasión y saldo, llanto de “cocodrilA” hipócrita más de la marca y marca de la casa, la Susana, coreada por los gritos de los suyos, denunciando entre hipos y sollozos atribulados la vulgar y atropellada maniobra …  Borrell, Pepín Blanco y otros, más montoneros y menos protagonistas, tomando el bando de sus respectivos y coyunturales favoritos…

La PSOE, barullo unido/desunido, ¿jamás será vencido? Vaya tropa.

Y, a propósito, que no nos acobarden los furiosos adjetivos del qué dirán

 

Porque cuando se oye (tanto) que los inmigrantes nos están levantando el país, haciéndolo crecer, etc., me pregunto por qué curioso pensamiento vienen aquí, a soportar semejante tarea sobre sus hombros, en vez de dedicarse a levantar y hacer crecer sus propios países de origen que seguro les cundiría más.

Y de paso, nos obligarían a nosotros (dejados ya a solas con nuestra responsabilidad) a sacudirnos la desidia, la pereza, llamadlo como queráis, a espabilar para sacarnos las castañas de nuestro fuego correspondiente. A crecer con esfuerzo, claro, sin delegación comodona y luego comprometedora, sin las “facilidades” que, más pronto que tarde, terminamos pagando con muy costosas y variopintas hipotecas.

También para nosotros se puede extender una prioridad nacional que nos elimine la mierdecita de la molicie y los llantitos de bebé y que nos empuje a un comportamiento coherente y a un sentido común de adultos.

A lo mejor ni siquiera hace falta renunciar a “las cañitas”, venga, animaos.

La recomendación

 

Con tiempo e insistencia, se nos ha ido instalando en las mentes esa majadería machacona del “buenismo”, de ese colorcito blandiblú que quizá sea una variedad de la piedad peligrosa, un entendimiento del mundo y su realidad que mucho tiene de digestión en falso y de hipocresía con espesas capas de camuflaje.

Quiénes promovieron ese principio y lo han sostenido luego, puede ser que nunca los descubramos; o muy poco. Pero es claro que lo han diseñado con intereses de improbable limpieza.

Y es curioso contemplar cómo cualquier paso diferente que se encamine en otra dirección (en la de la lógica o el sentido común, por ejemplo) recibe de inmediato la máxima inundación represora de descalificaciones, anatemas y fulmíneos escándalos.

La recomendación (caída por ahora en saco algo roto) de “los españoles, primero” suena abrupta e inaceptable en los oídos generales y quizá lo deba a una concisión a la que sus furibundos y maniqueos opositores niegan el desarrollo de matices, interpretándola con deliberada rudeza sectaria. Pero lo que tiene esa recomendación de firme -metáfora que todos entenderán- es que una tarta, por gigantesca, por enorme que sea, se agota ante un número inacabable de invitados al cumpleaños, o de los que, sin serlo, no cesan de colarse, con los motivos que presenten, respetables o no.

Así que, antes del motín absoluto, ¿convendrá establecer un orden de llegada y un orden en la llegada, un criterio de preferencia, un reconocer que no estamos obligados (ni por los Derechos humanos sin Deberes) a darle nuestra capa al otro, cosa que, según parece, sólo hizo San Martín de Tours y puede que sólo aquella vez?

Los muy cristianos podrán decirme “ya te vale”; los demás, que suelen ser faroleros del melindre, gente que pregona más que vende, que predica sin dar trigo…         

Comprometiéndote a cosas

 

que nunca has cumplido (la hemeroteca profusamente te acorrala), ahí estás, usurpador del poder con triquiñuelas de la ley electoral, ladrón permanente y por la cara.

Tu ambición y tu vanidad, ambas desmedidas y notorias, te obligan a ser adulador rastrero de los votos que te son indispensables para no caer. Tus “socios” provisionales te los vienen alquilando a precios de usura y con crecientes remoloneo y retintín. Usura que, a la fuerza, pagamos entre todos. Pero por si te sirve todavía para hacerles la pelota necesaria, les echas esa migaja cutre de “los dos países” que, de paso, fomenta su disparate separatista y acrecienta la desunión entre las regiones, el enfrentamiento y los agravios. Aprendiz vulgar del “divide y vencerás”, de todo embuste, de toda trampa eres capaz para apuntalar lo tuyo.

Aunque eso no sorprende a nadie porque todos, incluso tus compinches, saben el tío mierda que eres.    

Los agentes municipales habían llenado todas las farolas del recorrido con cartelitos que avisaban previamente del evento y su horario

 

Uno se conoce en líneas generales, aunque sabemos que cualquiera tiene zonas de sombra que, dicen, explorará y revelará con suerte esa cofradía esotérica que son los psicólogos, de preferencia argentinos.

Un primer círculo de amigos y/o conocidos, que suele ser poco numeroso, supone que nos conoce y eso -que es más o menos verdad- como se comprende, es una aproximación que, incluso bienintencionada, comporta una visión subjetiva y por ello se corresponde con una prudente consideración.

Luego vienen los que sin fijarse mucho (ni tienen porqué) puede que se hayan hecho una cierta y/o desganada opinión.

Finalmente, el resto, como las incontables arenas del desierto, que ni se va a poner a buscarle el más mínimo relieve a nuestra insignificancia, porque además ignora que existimos, que no deja de ser un alivio.

- ¿A dónde nos lleva eso?

- A que el domingo pasado se celebró aquí pintoresca maratón a la que ni siquiera me asomé porque, de cerca, para quienes “me conocen”, es sabido mi escaso interés por casi todos los acontecimientos del deporte.

- ¿El “casi”?

- “Pa” no exagerar por completo.

- Vaya por Dios.  

Un pulso peligroso

 

Ormuz está bloqueado,

¿quién lo desbloqueará?

El desbloqueador que lo desbloqueare,

buen desbloqueador será.

 

Así que Irán, decidiendo por su cuenta y como represalia cerrar el dichoso estrecho, que es un modo extorsionador de estrangular las economías y de que los precios de todo se pongan por más altas nubes de las corrientes, al paso de unos días se ha encontrado con que USA mueve ficha, claro, y repite, se diría que amplificado, su propio cerrojo, acaso más drástico y riguroso; y las ufanas y vanagloriosas democracias de la hipocresía guay van/vamos tragando toda la quina que nos quieran servir.

Fingiéndonos con retórica un poquitín patética países libres, soberanos y toda la quincalla de la inoperancia política a la moda, disimulando que, como en toda la Historia, el pez grande se come al chico y apenas queda el derecho al pataleo.

Un pulso casi de mafiosos, un entierro en el que poca o ninguna vela que llevar se nos concede, que no sea pagar los putos platos rotos. Que viene siendo lo de siempre.

Servido el truculento espectáculo, la cuenta de los muertos subiendo cotidianamente, ¿no os parece que el manicomio del mundo lleva una alucinante carrerilla?     

Las potencias del alma: memoria, entendimiento y voluntad

 

Hay silencios comprados,

hay silencios

de pesadumbre y decepción colmados;

y silencios sonoros,

silencios que camuflan su desdoro

con reverencias de esclavos domados.

Luego están los silencios

que se ocultan entre las catacumbas

de un recelo que sientes porque mienten

los que dijeron que la LIBERTAD

iba a venir “con ellos” en bandeja.

¡Qué patraña tan torpe y tan añeja!

Lo que viene con ellos en tropel

es un miedo sembrado, acusatorio

de todo el que no trague el repertorio

de las consignas dadas a granel,

de la censura hipócrita de turno

que prostituye hasta el vocabulario

con “palabros” de tinte estrafalario

y rumbo “progre”, falso y taciturno.

 

Cuidado no te enfilen, discrepante:

que se saben tu nombre y dónde vives

y, a lo peor, te llevan por delante.

     

-¿Nos quieren callados?

-Y amoldados. Incluso asustados.

-Que dice Don Francisco de Quevedo (de quien el vulgo apenas ha catado los escritos burlones) al respecto que, de lo que no se puede hacer prisión…

-Te lo citaré: “Ningún tirano ha podido inventar cárcel para las potencias del alma, ni sus crueldades han sabido pasar de los sentidos. No pasa del cuerpo su poderío.”

-Y ¿hay que ser un héroe para sobrevivir en esta época?

-Va a ser que sí.             

Pelillos a la mar

 

De las damas no, pero de los caballeros solía decirse antaño que, cuando el cabello raleaba en la parte frontal y aledaños, estaban “saliendo entradas”.

“Saliendo entradas” tiene por casualidad, como expresión popular/familiar un divertido matiz paradojal. Pero aplacemos eso. Lo que ahora verifico desde mi personal vistazo en el espejo es que, en pocos meses, la deserción capilar en la trinchera de referencia manifiesta una cierta velocidad que para otros menesteres sería de desear y que, mira tú, en el asunto que hoy nos entretiene (de la velocidad  escribo, Saramago) no es lo preferible.

Como la resignación es virtud o ineludible hábito que a todos alcanza, no cabe otra cosa que asumir la evolución de lo que otrora fue fronda elegante y cultivada, con espesor y abundancia no exentos de una condición sedosa y manejable que con discreto orgullo pudimos exhibir, y más cuando otros colegas y coetáneos veían su destino marcado con no buscadas y concluyentes derivas sentenciadoras.

Una inocente coquetería me ha llevado a ser en estos años portador de gorras y sombreros de muy numerosa y diversa índole que han venido a ser, cuando menos lo hubiera pensado, unos casi indispensables aliados. Y al cabo, esa incorporación respalda, con diplomático sentido de la oportunidad, la “tendencia” que aquí hemos querido referir, ojalá con la corrección debida.     

¡TORERO!

 

Hay un cantar de gesta que relata

las hazañas del pobre Bolañitos,

sumiso esbirro, gafas inocentes

que insistentes delatan

lo dócil que las órdenes acata

de su glorioso jefe inmaculado.

 

Prolijo y extremado,

ha dado en infamar al juez Peinado

porque con valentía ha señalado

los manejos que, asaz inconsecuente,

la consorte notoria y choricilla

decide que son de su “negociado”

con la intrépida audacia que más brilla

en el tapiz de la farsa presente.

 

Como no te conoce,

Eastwood nunca jamás te llamaría

un “yogur atontao”.

Pero vaya la “guasa”

de ministrillo títere que eres

bailando en tu “tablao”.

La recaudación

 -¿La recaudación?

-Galopante. Los impuestos creciendo sin pausa y el bolsillo temblando.

-Y se nos dice que…

-… la Sanidad, la Educación, la seguridad ciudadana, los servicios públicos al por mayor (carreteras, ferrocarriles…) etc.

-Me está entrando la risa amarga. La gente está bastante descontenta con esa lista que cojea con demasiada frecuencia.

-Y con los precios al alza imparable, y la vivienda que no hay y…

-Y resulta que, encandilados con esas cuestiones, ¿igual no nos fijaríamos en las cantidades de dinero astronómicas, vertiginosas que van saliendo del múltiple macroescándalo presente, robadas, malversadas, despilfarradas, destinadas a la perpetuación del engranaje en el poder, inútil para nuestra protección y habilísimo para el chuleo que reparte corrupción desmedida y aderezada con el folclore de parrandas épicas de alterne viajero vacacional a países exóticos y lejanos, mariscadas en lujosos restaurantes y hoteles de montones de estrellas, todo con cargo a los presupuestos generales del Estado…

-… que andan sin presentarse?

-¿Era esto lo del “sí se puede?

-Vade retro. O “atrás”, como decía el Cigala.

Panorama

 

Que nuestra capacidad de asombro esté ya muy mermada por la avalancha continua de sucesos y conductas de los que estamos siendo espectadores consternados, no impide que el asombro sea objetivo y mayúsculo.

Por la “tele” los vemos, no consiguen ocultarse ni lo intentan. La desfachatez, el cinismo, la actitud de los intervinientes (testigos, imputados, etc.) tienen la confiada naturalidad de quienes se sienten más o menos impunes: por intocables, por ser apenas enanos en tramas gigantescas, o por futuros amnistiados a cuenta de tirar poco o nada de la manta.

Desgranando sartas de embustes infinitos, proferidos con aplomo o con titubeos balbuceantes, los altos cargos, los pringados, los cerdos y las furcias desfilan ante los jueces que acaso, y por muy entrenados que estén en tratar con gentuza delincuente, los escuchan con quizá un resto de estupor ante las dimensiones del escándalo general.

Los mentirosos ante el tribunal, ¿cometen delito por ello?, ¿serán sancionados en consecuencia? La chulería sin límites, la desvergüenza, las incluso risas de los canallas más relevantes, ¿pueden exhibirse sin más, amparadas en no imagino qué extraordinario fuero de ignominias?

Cárcel mucha o cárcel poca

Y multas a mogollón,

¿qué reprobación les toca?           

SOLERA fue la palabra,

 

eufónica, española, de natural y prudente ambición que, a propuesta de este redactor que soy, elegimos entonces para nombrar, bautizar nuestro proyecto. Hubo acuerdo porque eran tiempos de coincidencia. Y éramos, a la sazón, cuatro mozos espigados -lo daba la edad- que fundaban un grupo musical con más ilusión que continuidad, como luego se vería.

Para la curiosidad de los aficionados que pudieran quedarle a aquella efímera formación, me permitirán intercalar que, al no ser niños pijos pudientes, nuestro único coche disponible ocasionalmente se lo sonsacaban a su padre los hermanos Martín y, amontonados dentro de aquel Seat 600, en Rosales, celebrábamos entre chanzas más de un conciliábulo preliminar.

El caso es que, otra peculiaridad, nunca tuvimos el usual intérprete de la batería y, en el único álbum que publicamos, varios músicos suplieron esa carencia.

Ahora, más de 5 décadas después, con uno de ellos, Mr. Bob Thackway, cruzo en la infinita galaxia de Internet breves apuntes y comentarios. Recuerdo a este britano, también mozo y espigado, tocando los tambores con un estilo limpio, ancho y elástico, y entre las “goteras” que los quebrantos de salud a cada cual conceden, Bob y este redactor que soy vamos encontrando por casualidad puntos afines. Que sea buena la travesía.         

Sevilla, azahar y toros

 

Había muchas ganas de coronar esta Semana Santa afortunada, todas las hermandades pudiendo lucir sus preciosas imágenes, itinerarios completos, clima propicio como hace tiempo no lo había sido; entrega absoluta de público, celebración extraordinaria y, colofón ideal, la Maestranza, brillante ascua de arte, silencios respetuosos, albero, riesgo alto en esa danza con la muerte, y un “no hay billetes” clamoroso, para que los aficionados, trajeados con lo mejor de la ropa de Domingo de Resurrección, asistieran con júbilo a la ceremonia.

Y claro que expectación importante porque Don Juan Carlos, y porque Morante de la Puebla… Y porque en Andalucía quedan criterios, finos y/o apasionados, para que no nos cuelen con facilidad las moditas faltas de un hervor que se empeñan en deshacer algunas cosas, desdibujando y queriendo confundir con disimulos lo preciso y lo sobrante, que hay mucho que analizar al respecto, y gustos diversos casi para todo, y lo que falta es que la hipocresía descanse y se nos deje en paz; y a la mierda con tanto prohibir y ni funcionar ni dar ejemplos, coño.          

Una gira "sabrosona"

 

Para prestar a Cuba cierto apoyo

-el muerto, al hoyo y este “vivo”, al bollo-

cruzando el mar en clase preferente,

el otrora “coletas” viajaba,

mochila a cuestas, corazón candente,

soñando pantomimas que azuzaban

a la “Revolusión” impenitente;

porque si finges con cínico aplomo

que eres de causas nobles paladín,

te premiarán con plata y no con plomo,

hecho un nuevo flautista de Hamelin.

 

Mas se dice que a este soviet tardío

casi no le embarraron los calcaños

las penurias de unos 70 años

que a los cubanos roen por los pies;

que, alojado feliz entre satenes

por sus conmilitones del Caribe,

ha podido volver con parabienes

diciéndose entre sí “qué bien se vive”.

 

Del Infierno o la Gloria,

la mirada de Castro lo bendice

con sonrisa sardónica que expresa

su aprobación con un “¡manda narices!”

Procesiones

 

Mucho y agotador (y quizá estéril) trabajo van a tener la presuntuosa y discutible globalización y el falso “progresismo” de falsa izquierda que tan laicos y/o ateos nos quieren, para extirpar el fenómeno que anoche volvimos, como cada año, a experimentar: la adhesión y la convicción decidida con las que el público (en este caso, andaluz) contemplaba, admirado y conmovido, el desfile de las cofradías del Jueves Santo. Con respeto y silencio, con encendidos y también respetuosos aplausos cuando el rito, la liturgia de estas procesiones, perfilan momentos especiales de belleza y sentimiento.

Los más escépticos pueden hablar de religiosidad tergiversada, tal vez de fanatismo, de herencias paganas, con palabras que persiguen el descrédito, incluso ciertas formas de la burla.

Pero muy extendidas están las raíces de unas creencias antiguas, de una sensibilidad ante el arte barroco y la imaginería, de una música que -solemne de bronces y tambores, o rasgada de saetas- subrayan y acompañan estas expresiones. Raíces muy profundas en, si no se quiere decir el alma, las entretelas de estas mayorías inocultables, también apasionadas a su manera, pero que no gritan insultos como los renegados en los estadios de fútbol.

En esto y aquí, son muy otras (y a veces cristianamente pacientes) las conductas.