Nos han echado a perder

 

Divididos, confundidos, enfrentados, manipulados.

Intoxicados con todas las argucias del consumo, del “entretenimiento” pedorro que emanan las emisoras de televisión y demás medios surtidores de las mierdas de moda. Embotados por la riada de un desgobierno de políticos corruptos, ineptos, vociferantes de mentiras infames.

Nos han echado a perder, fomentando el egoísmo, el peor materialismo del dinero, la mirada hacia otro lado; disfrazando la verdadera solidaridad y hasta el sentido común con las versiones más espurias y estúpidas de esas palabras, de esas ideas que injertan en demagogias. Saturándonos con ruido y cuentos chinos.

Mientras la escandalosa y dolosa situación a la que se ha llevado a nuestros ciudadanos de Ceuta no se resuelva, si es que llega el día, debiéramos voluntariamente -y por decencia- recetarnos un comportamiento de duelo nacional que consintiera la atención sólo a lo inaplazable.

Que dejara en suspenso la trivial distracción del veraneo, las fiestas patronales y locales, el cachondeíto verbenero, el desquiciamiento fanático del fútbol… el vergonzoso y hortera “sálvese el que pueda”, el criminal “hasta que no me llegue a mí” (que te llegará, imbécil) de todo lo cual estamos siendo míseros actores cotidianos.

Que, a gorrazos, o como necesario sea, inmediatamente echásemos del manejo y del abuso de nuestras vidas a la patulea que por desgracia viene decidiendo el mal camino a seguir.

Hablo, escribo en el desierto; caerá en saco roto. Porque carecemos de la valentía, la voluntad y la limpieza que llevarían adelante esos propósitos, esas decisiones. Nuestra decadencia y nuestra postración son por completo imperdonables.

Claro que las comparaciones sólo son eso, pero...

 

-Ayer tu redacción andaba estricta, Hipocampo.

-Y con pocas ganas de tontunas, lo está dando el clima.

-¿El de los meteorólogos?

-Más, el otro. La cosa es que, por si no se me entendía, traigo hoy dos imaginaciones.

1ª) Imaginemos, sólo por un momentito, que esa acampada rústica y casi chabolera que con disimulo llaman los cautelosos “un asentamiento de inmigrantes que vienen buscando una vida mejor”, se posara, se reprodujera en la perfilada playa de la Concha, allá por las donosuras delicadas y brumosas de San Sebastián. Digamos sin exagerar 50.000 o 70.000 espontáneos, lanzados al ruedo, al inquieto e inquietante deambular, como sueltos y sin destino visible, por las elegantes calles donostiarras. ¿Ya se ve “de venir” la complaciente acogida de esos vascos tan nacionalistas de lo suyo que incluso el fútbol español de los españoles les incomoda hasta esa algarada que después transmitirá la “tele”, aunque con letra minúscula? No es seguro que el ancestral ADN demuestre mayor paciencia y comprensión.   

2ª) Imaginemos que 80.000 españoles (del monto preocupante de personas en paro que tenemos) resolvieran de repente mudarse y, sin permiso, establecerse en la ciudad suiza de Lugano, doblando grosso modo y porque sí todo lo que requieren el funcionamiento y las coordenadas con las que esa localidad se rige. Pretendiendo que la tensión brutal originada condujera a la conveniente solución de sus problemas. “Buscándose una vida mejor”.

Que es el lema que graban en su escudo de paladines los teatrales e inconsecuentes y falsarios predicadores ampulosos de la igualdad humanitaria y los etcéteras; los que mienten con el reparto de los panes y los peces, ya que son los antípodas de Jesús, el Maestro, y ni el poder ni la decencia ni las verdaderas ganas anidan en sus planes.

Son los que, en el delirio globalista y buenista de sus reuniones de alto nivel (con previsible aroma y humarada de maría), rehúsan aceptar que no existe tarta infinita que alcance para todos, ni de coña.

Y que, por eso, la realidad sin maquillajes la componen países con fronteras, con particulares asuntos propios y averías que ir reparando, como para ponerse a arreglar el planeta con parches Sor Virginia.

Es trampa saducea llamar al sentido común insolidaridad, xenofobia y otras palabritas de la demagogia dogmática. Y son los mentirosos y los estafadores quienes, fomentando la confusión, mejor saben que los desajustes del mundo no se arreglan fingiendo una piedad falsa y unos derechos imposibles.              

A propósito de Ceuta

 

Como los inmigrantes “de actualidad” tienen la desgracia de saberse súbditos despreciados de un rey MORO (para delicia de los finolis, lo diré mil veces, que es un aburrimiento ya la corrección política, que no es otra cosa que el eufemismo hipócrita con el que los pervertidos quieren esconder, y es en vano, la corrupción imbécil del lenguaje)… de un rey MORO que los mantendrá siempre en el hambre, el atraso, la miseria y demás penalidades, han discurrido que el arreglo consiste en romper a patadas la puerta de nuestras casas, colarse por la cara y que los mantengamos con nuestro dinero (el que lo tenga aún) y ese nuestro trabajo (lo mismo digo) con el que se van remendando, durante décadas, la sanidad, la educación, las estructuras en general, carreteras, puertos, y no sé qué más que se quiera recordar.

La burrada es un chantaje tal cual, al que colabora con descaro y sin apuro la gentuza que nos desgobierna. En vista de lo cual, de haber salida de este círculo vicioso del todo, va a ser brusca, violenta, traumática, los adjetivos adecuados son numerosos. No falta más que decidir en qué fecha se empieza a barrer la basura: es decir la fanfarriosa cuadrilla de los políticos, y unos desde luego más que otros; y, urgente, acto seguido, las consecuencias que su mala función y su parasitismo están produciendo.

Idlo rumiando, queridos.

Una fantasía en la 2ª quincena de los veraneantes en agosto

 

-¿Acaso sugiere Vuesa Merced, reflexivo Hipocampo, la posibilidad y la conveniencia de un vuelco?

-Y lo que, a lo mejor, va siendo la urgencia. Por más que los ficticios de la “normalidad” en la que “todo va bien”…

-… que vaya morro…

-… digan lo que dicen. A lo que me refería ayer es que nada puede descartarse nunca, dependiendo de la coyuntura; a que, como el refrán reza, “a grandes males, grandes remedios”.

-Y vaya que los ha habido.

-Precisamente. Y remedios que incluso subieron el listón.

-Póngame Vuesa Merced algunos ejemplos, así, como de pasada.

-En la mente memoriosa de muchas personas pueden rebuscarse. Que en distintos momentos de la Historia esta que, a lo Penélope, andamos tejiendo con laboriosidad y destejiendo con sangre ocasional, por motivos y con justificaciones variables y/o discutibles, ya hubo quien se planteó el recurso al magnicidio.

-¿Julio César, Lincoln, Kennedy?

-Dirigentes enormes a los que no cabe asimilar a nuestros devaluados títeres cobardes, aunque atrevidos, del presente, tan carnes para el diván del psiquiatra.

-O sea que si el Estado, prostituido por los peores, deviene en trama traidora que nos somete y extorsiona, falseando con su aplicación las leyes que su dilatación inmoral blindan, sería la gente de a pie la que considerase una salida del atasco, alguna que tampoco hace falta que llegue a las que “resolvieron” a Gadafi o a Mussolini. Sería la gente de a pie la que se vería en la obligación de “parar el carro”.

-Más o menos.     

Cuestión de enfoques

 

El tipo “rojo” es aquel que, como trae de serie su ley del embudo, se derrite en almíbar y bendiciones cuando un golpe de Estado lo cometen los soviets, con Lenin y con Stalin y con el que sea, a la cabeza. Pero…

es el mismo tipo “rojo” que se descoyunta en improperios, denuestos, sapos y culebras y “odio sarraceno”* cuando el golpe de Estado lo pone en práctica Franco.

Viene resultando que los golpes de Estado tienen mala fama, mala prensa y un teatral rechazo furioso desde las filas de los progres y demás democratillas y melindrosos. También de los fariseos que en la Biblia se denominan “sepulcros blanqueados”.

Y luego cabe otra lectura que plantea el golpe de Estado oportuno como una forma quirúrgica de coger el timón antes de que se estrelle la nave.

-Se oye de todo, hoy día, incluso el típico estruendo de la platea.

-Y algunas cosas, ¿habría que considerarlas?

 

 

 

*Cómo serían los tales sarracenos para que se haya acuñado esa locución.       

Margarita, sin deshojar, Robles

 

Que se paseó (no muy largo, el recorrido) por esa Ceuta en gravísimo peligro de ser devorada, y recibió, como es natural, diversas muestras de rechazo por parte de personas que no se sienten nada defendidas por su ministerio de Defensa. Quizá pitos, que no palmas, del respetable en esa corrida.

También se avino Margarita a consolar a una señora, asustada con fundamento, por lo que en esa ciudad lleva años ocurriendo y se ha recrudecido exponencialmente con la invasión de estos días atrás, suma y sigue. Llorosa y compungida la ciudadana, con más razón que un santo, asombrosamente cedió su zozobra con el “oportuno” abrazo y los minutos “comprensivos” que le concedió Margarita, quien hace -más que otros- como que da la cara, pero con prioridad de obedecer al puto jefe y disimular y secundar sus tropelías, bien sea por miedo o por conservar la nómina y los chollos que el cargo conlleva.

Luego, cuando cesó el llanto, la señora empezó a darse por atendida y casi que confía ya en que, por esta vez, no le han tomado el pelo con promesas de apaciguamiento de la horda y de aventureras soluciones elásticas. Esa atribulada señora, que rogaba POR FAVOR el respaldo y el apoyo que debería EXIGIR CON AIRADAS Y JUSTIFICADAS MANERAS, regresó así a la penosa mansedumbre que, en estas calendas vergonzosas, nos anega a los españoles.

Quién diría que somos los descastados y grimosos herederos del estilo que combatió en Flandes, tumbó a su fresco correspondiente en Fuenteovejuna, alzó el 2 de Mayo y, entre otros detalles menores, conquistó (sí) y civilizó (también) América, etc.

La Robles, la juez de la margarita y los pañitos calientes. ¡Uf!     

Se diría que al cargo de ministro de sanidad

 

la ha aupado/enchufado su condición de rojera sectaria y quizá de mujer de cuota y paridad funcionarial, también de “feminista” a tiempo parcial y falso.

No suena a mucho, ni diferente, más. Allá se lo haya con su trastienda.

Por ahora, y después de anécdotas teatreras anteriores, parece que se está pensando si hacerse una excursión a Ceuta para que su inteligencia mística pueda apreciar cabalmente la cacareada normalidad de la convivencia forzada y criminal que los invasores han impuesto a los habitantes legítimos de esa ciudad española que el torticero rey moro y los suyos codician con ansia interminable.

La Mónica esta, probablemente no se va a preguntar:

De esos miles y miles (50, 70, 80… las cifras son cambiantes y mentirosas desde la oficialidad) de recién acampados a lo burro, ¿cuántos traen enfermedades curables o no, contagiosas o no, puede que epidémicas o desconocidas, así como sus tratamientos si los hubiere… enfermedades con las que se pretende, con desfachatez y soberbia infinitas, que lidien los ya escasos y desamparados médicos y enfermeros de esa plaza?

¿Le importa algo que no sean su sueldo, privilegios y sillón? ¿Okupa dicho sillón con algún ápice microscópico, residual de decencia, responsabilidad, vergüenza torera o corriente, incluso vulgar, que pudiera rozar la fresca ataraxia de su desahogo?

A ver esa sonrisa, mona, que tú tampoco quieres perderte el eclipse.                  

El eclipsito, vaya

 

De entre los fenómenos que el cielo nos depara con espaciada periodicidad, este que ahora de nuevo sobreviene ha despertado, faltaría más, la curiosidad desmedida, la adhesión sin ambages, el casi fanatismo de nuestras incontables muchedumbres y de las ajenas, tan numerosas o más, si cabe.

El eclipse. Que nos lo han descrito con relativa sinceridad y pasable conocimiento, desde hace semanas, por si quedaba algún terrícola por informar, que parece que hay gente que no se entera.

Embobados como “niños chicos”, esta tontuna cósmica se ha llevado por delante la práctica totalidad de las demás noticias. Y los raudos mercaderes han sacado a la venta unas oportunistas gafitas protectoras que son, o no son, genuinas y eficaces contra los daños en los ojos o meros subproductos de imitación y algo mayor estafa, que no protegerán una mierda a tanto tardío y pintoresco “adorador del sol” o de su omisión transitoria (breve de suyo: el show apenas dura dos minutos mal contados) que añora el comportamiento ritual, supersticioso y simbólico adivinatorio que el hecho debía producir en las tribus más antiguas y/o primitivas del planeta.

Vamos así, atónitos y rabiosamente noveleros, zarandeados y algo timados por la globalización, un poco ñoños, a ver.                           

Larga cambiada para la frivolidad

 

Acerca de esta sesgada realidad en que nos movemos, de buena tinta se sabe que existen observadores conspicuos y otros velociraptores residuales que asocian y aplican la palabra “diversión” a las actividades generalizadas en las playas veraniegas, con júbilo multitudinario compartidas y muy someramente examinadas en su conjunto.

En algo distante posición argumental, tenemos noticia de que ciertos ciudadanos han expresado su atónita, aunque resistente, opinión de que, “grosso modo” (sin “a” delantera que desvirtúe el giro), el máximo entretenimiento en esta variedad vacacional consiste en lo que, con no desanimada metáfora, han denominado TENDENCIA POCO REFLEXIVA AL COMPORTAMIENTO DEL PÉNDULO.

Consultados los especialistas en dicha teoría, la razonan o dilucidan del siguiente modo: la puesta en práctica de tal afición se manifiesta en la compulsiva costumbre de bajar al sol más o menos implacable que cunde en los espacios abiertos en verano (y que paradójicamente se intenta rebajar mediante el uso indiscriminado de sombrillas), y a continuación, cuando el calor acumulado lo sugiere a gritos, con rauda carrera zambullirse en la mar de turno, como lenitivo que adormece la anterior tortura. Si con fortuna Ud. accede a un grado aceptable de equilibrio térmico reparador, de inmediato es descartado con singular incoherencia, recurriendo y retornando al territorio de soleado secano que la arena gentil ofrece. Transcurrida una diversa porción de tiempo, y recobrados los efectos invariables que pueden suponerse, la sutil decisión se reproduce, con un tesón asombroso que no nos libra de sospechar que, como especie animal o humana que pretendamos ser, algo caprichosa sí que hemos salido.          

Estas líneas, que no osan aspirar a ensayo, las va incubando el Hipocampo, oscilante y ecléctico y en ocasiones más discontinuo de las musas de lo que quisiera. Y háganse cargo, Vuesas Mercedes.

Ayuso, iba a escribir,

 

como epígrafe, “carnaza para los tiburones”; pero va resultando que ¿todos lo sois?

Y lo que sí es verdad (locución o latiguillo tan extendidos estas últimas semanas y aun meses) es que le has suministrado al clan cu-cú de la Sexta (la secta) y demás alienígenas rabiosos, una fiesta jubilosísima con pirotecnia y gran montaje sonoro, superestéreo, cuadrafónico o lo que más se estile en tecnología contemporánea: el tema, el filón del nubarrón en que te has metido con el pisito para vender y el pisazo que era, según dicen, para gran despacho/oficina de trabajo y sede de reuniones diversas.

Los españoles, día tras día, esperamos cada vez menos de esa desgracia que sembráis los políticos y los burócratas, abundante y crecedera plaga de polillas peligrosas que incansablemente nos roe.

Y sinceramente, es de lamentar que los ciudadanos no tengamos un pilón bastante grande para sumergiros en él. Que ya hay quien apostilla -castizo, desenvuelto modo- que nos tenéis “hasta los cojones”. Unos y otros, unas y otras.

La madre que os parió, ¿vale?     

Que ya irás, si eso, cuando escampe

 

Tiene que ver, Felipe, con lo que anteayer te escribía desde este blog que fluye casi en las catacumbas:

Te tienen que dar permiso para ir a visitar, en medio de su desgracia, a tus españoles de Ceuta. Este permiso no es tan fácil como el que te dieron para otras situaciones tremendas como la dana, el descarrilamiento del tren, etc.

Para este asunto, la posibilidad se complica, no sea que se enfade el rey moro* al que tu presidente del desgobierno, que es comunista **, le teme más que a una vara verde de la marcha verde, y por qué será.

Vaya papelón, Felipe. ¿Qué piensas que pintas aceptando la mera función de figurón decorativo, de maniquí?

Puedo sentirme monárquico, y católico y sentimental, como Valle, y todo ello con bastante convicción y comodidad; lo que no cuela es cuando barrunto que me quieren tomar el pelo que me va quedando, rumbo a los 79 añazos.

 

 

*Harto de hipocresías estúpidamente correctas, escribo moro, y que se rasguen las vestiduras melindrosas los meapilas progres, empecinados en retorcer la Historia y sus diccionarios.

**Dice él que es sólo socialista; y da igual, ya que miente en todo y sería otro embuste más, con divisa de una dehesa camuflada.  

A Felipe: a ver de qué tamaño es el jardín donde me meto

 

Admito mi carácter, algo clásico; pero no tanto que me amolde por completo a ese “del rey abajo, ninguno”. Y viene esto a que -no faltaría más- siendo ambos de carne y hueso, más carne yo, NO RENUNCIA AL RESPETO debido entre personas el tuteo que, con tu permiso, voy a permitirme, que es reiteración deliberada, un poquillo para descargar.

A continuación del Caudillo, el formato que ensayaríamos en adelante lo decidió tu señor padre, en compañía de otros más o menos notables, y con aciertos y errores, luces y sombras, estas últimas de las que no sólo los adictos a la república sino, especialmente, los chinchosos (por decir lo menos) que tanto abundan entre nosotros, machaconamente resaltarán y recordarán con insistencia maliciosa su faceta negativa, que es moda al uso y manifiesto sectarismo y desequilibrio en los criterios.

Pero, a lo que vamos: monarquía parlamentaria, congreso de diputados y senadores y Constitución. Que el rey, reina pero no gobierna. El esquema, en una comunidad sosegada y entrenada en el comportamiento democrático puede funcionar; mas en la nuestra, bastante por educar y madurar para tal esquema, ha ido desembocando en problema gravísimo, recreado y azuzado por impíos y cabrones enemigos de la convivencia y el respeto armoniosos.

Con cuotas crecientes de degradación y decadencia, ese ensayo de “democracia” nos ha traído a la presente situación, cuyos tonos suenan conflictivos y críticos. Y, traspasada la Corona a tu relevo, arribo ahora a este lío en el que nos movemos.

El diseño legal, Felipe, te ciñe exclusivamente a según qué simbólica representación con veto expreso y exigente de intervenir en nuestras vicisitudes y avatares. Consecuente, llevas adelante el papel asignado a pesar de que -ciego no eres- ya sabes la que está cayendo. Y tan celoso escrúpulo está causando grandes dudas y desazón en más de 4 y conmigo 5. Que, en coyunturas excepcionales que nadie quiso (y acaso nadie pudo, que ya me extraña) vislumbrar a mediados de los 70 del XX, ya no se puede seguramente (por la seguridad de todos) mantener esa exquisita y aséptica y ática posición a la que LEYES, por desgracia ya tergiversadas en su desarrollo y aplicación, te comprometieron.

Llámame exagerado, Felipe, pero me da que el barco se hunde y, en medio de este sobrecogedor examen -también de conciencia-, ¿permanecerás inmóvil como inalterable Don Tancredo porque es indispensable e ineludible el acatamiento y/o la “obediencia debida” a la NORMA, ídolo fatídico, como de pirámide maya?

Según lo que esté por ocurrirnos a los españoles, ¿remontaremos con tu ayuda la ruina o te mandaremos una postal al exilio? Demasiados políticos en la indecencia de no dar explicaciones verdaderas, en no rendir cuentas, diluidos en la comodidad cobarde y la ilimitada frescura colectiva e irresponsable. Quizá haya que concentrar las preguntas y que un solo director de orquesta sea quien, como gestor visible y neto, y con buenos y limpios músicos de ayuda, consiga que suene bien nuestro concierto y merezca nuestro esfuerzo y nuestros aplausos. O lo contrario, Felipe.

Desde mi buena fe, aunque sea irrelevante.

Cuentito nº2

 

-Y en las películas del Oeste USA, por ejemplo, cuando en una partida de póker (que son los naipes del cine) descubrían a un tramposo, ¿no era costumbre bien establecida que alguno de los jugadores agraviados desenfundase un revólver, etc. ajustando así las cuentas al tahúr?

-Hombre, es que en el cine hay todo tipo de ficciones; aunque también te digo que la realidad USA debió, y quizá debe aún, ser así, que es gente aquella más “echada palante” con las armas de fuego.

-Ya lo creo. Y que ya, esas cosas, tan de moda no están por estos lares, como que “no se llevan”. Demócratas que “semos”.

-¿Y tú dirías que has saltado de un cuentito a otro?

-A la vista está.   

Cuentito nº1

 

Como ya ha vuelto a meternos un pellizco con el precio de la gasolina, aprovechando el punto culminante del veraneo, y que las gentes andan al olvido y la diversión, mucho mejores si son multitudinarios y ruidosos…

Y como ya ha dejado resuelto por completo el asunto de Ceuta, echándole la culpa “al maestro armero”…

El funcionario Presidente (del Desgobierno), conciencia tranquila donde las haya, espíritu preclaro y seráfico, se ha ido de vacaciones porque ya le correspondían por el convenio sectorial y si no, luego se le acumulan y eso no le gusta. Además, no está dispuesto a que otra vez le den las cinco de la tarde y todavía no le haya dado tiempo a almorzar.  

El "espacio Chunguen"

 

Desde Bruselas, ese escaparate (carísimo, por cierto), nuestros socios europeos nos hacen llegar sus numerosas normativas, comprometiéndonos a acatarlas aunque en no pocos aspectos nos resulten caprichosas y muy inconvenientes.

Paralelamente, y cuanto más alejados del “Sur” sean ciertos países, más se muestran decepcionantemente apáticos e irresolutos a la hora  de ayudar con el tema, y no es el único, de la inmigración ilegal, problema y avalanchas más inmediatos para nosotros como a la vista y en los mapas está.

Esto es así porque hasta que no te salpica directamente el chorreo “no te quieres enterar”, como decía añeja canción.

Expuesto el horizonte, lo que también cabe reconocer es que el egoísmo, las puercas maniobras y las estúpidas -aunque calculadas- imprudencias de Sánchez y sus adláteres comunistas y separatistas no pueden pretender el respaldo de esos mismos socios que naturalmente no están por la labor de ser arrastrados y compartir porque sí según qué ruinas. Ruinas además provocadas con impresentable y alevoso desahogo.

Conque no es de criticar que Meloni se ponga tensa y plantee un cierre de fronteras, más deprisa que otros, porque también (con ella compartimos “Sur”) conoce de muy primera mano de qué va esta catastrófica movida.

Asombra, y desazona, sentir que la Historia, las historias se repiten, y que por necesidad convendrá repeler otra vez -so pena de hundimiento- la voracidad de estos contemporáneos invasores. Pensadlo un poco, los idiotas del “buenismo” y las fronteras/barra libre, que es tiempo de verbena, y no estará mal que os vayáis quitando la obstinada vendita de esos ojitos tan miopes.              

La tristemente invalidada frontera en Ceuta

 

Un eufemismo maliciosamente envuelto en hipocresía es una basura premeditada, un intento deliberado de engañar que, por cierto, sólo engaña a los idiotas o a los “interesados” en dejarse.

Así que nada de crisis migratoria. Lo que pasa ahora, y lo que viene pasando durante años, es exactamente, sin ambages, una INVASIÓN. Que sí, que recuerda mucho a la otra basura que llamaron “la marcha verde”. Y que únicamente por miedo o por cobardía o por inferioridad manifiesta o complejo de sentirla, nos vemos -vendidos por nuestros políticos sinvergüenzas- arrastrados a la humillación, la indefensión y el descalabro que tal invasión implica.

Así que nada, tampoco, de chavales ni de mujeres embarazadas ni niños pequeños. Que DESDE LUEGO LOS HAY, pero que las imágenes que estamos viendo todos inocultablemente demuestran que en esa avalancha el porcentaje de esos “vulnerables” (piadosa palabra de moda manoseada y con torticería empleada a menudo) es notoriamente menor que el de los bigardos adultos ansiosos y descontrolados (y más que se van a descontrolar) cuya actuación colectiva será imposible que no se desmande en motín, disturbios, revuelta, saqueo, llamadlo como os salga de donde os sale; y va a ocurrir a no mucho tardar, contra los embustes de pringados sociólogos y predictores del “blandiblú”.

El aluvión de teorías de falso pragmatismo, pedagogías canalizadoras inviables, todo con coartada de “derechos humanitarios” y así, es un ridículo y perverso montonazo de propósitos y seudoconclusiones inservibles. Y lo jodido es lo caro, en todos los sentidos, que van a obligarnos a pagar.           

Un desajuste a reparar

 

Como secuela, como sarampión derivado del reciente certamen futbolero, parece ser que la “hinchada” (o parte della) del equipo argentino ha sufrido, con grave indigestión, el resultado adverso; y hay manifestaciones de esa reacción que, por decir lo menos, son pueriles. Pero ya se entiende que “hinchada” y berrinche nunca son ruidos excluyentes. ¿Cabe alguna consideración que siempre correrá el riesgo de ser inexacta? Sí y no. Aunque entre analistas anda el juego.

Hay un refrán que reza “cuando el río suena, agua o piedras lleva”; así que la fama colectiva de los argentinos -lo que parece- además de su larga, profusa retórica, desenvuelta y con frecuencia mordaz, es que tantos se han vuelto psiquiatras porque ellos mismos eran clientes del diván que desmenuza sus complejos, a saber: escepticismo, prepotencia, superioridad con discutible, escaso fundamento, herencia italiana (mejor creer que no mafiosa) y un entripado de mestizaje cuya integración, de ánimo y de cultura, todavía tiene, con relativo poco tiempo de mapa “independiente”, camino por recorrer, etc., etc.

Sabemos que el orgullo herido puede en ocasiones calificarse de noble; no así la soberbia. Sentado este plano, cuya eventual improcedencia me presto a admitir sin demasiada torsión, estamos ante una evidencia de difícil lidia: el perdedor que no acepta su derrota es doblemente perdedor; y puede desembocar en comportamientos rencorosos y ansias de no siempre limpio desquite que subrayan sus miserias.

-¿Por esa selección lo dices?

-Y por otros más casos.

Esta Odisea lo es

 

El cine nos ofrece otra vez una versión de los relatos clásicos (Ilíada, Odisea), según los cuales Troya no se rindió y hubo que vencerla y saquearla mediante un ardid, un engaño célebre atribuido a Odiseo (quizá más popular entre nosotros con el nombre de Ulises): un caballo preñado de guerreros ocultos que, en la noche… etc. Y a más a más, viene luego el regreso a su isla, la aventura de fantásticas peripecias múltiples del astuto líder, rey de Ítaca.

El “film” de ahora, de larga duración y grandísimo estruendo sonoro en las escenas más tremendas y fragorosas, incluye planos de mucho acierto junto a ocurrencias que a Homero le roen los zancajos: un Agamenón robótico, rígido y elusivo maniquí, que se toca con un yelmo de diseño “creativo” e inverosímil, entre vértebras y alien; yelmos, también, de difícil y escayólica digestión, para las huestes troyanas, los cuales serían objeciones menores dentro del capítulo del vestuario.

Mas hay una “perla” mayor: la apuesta audacísima, singular y desafiantemente “atrevida” de encarnar a Helena en una actriz de raza negra. Suena a guiño cómplice, a halago facilón y puede que endeudado con el sector woke, que predica lo relativo de todo, a caballo (de Troya) de unas manías disolventes que incluyen las paranoias de la “inclusión”, la ideología “de género” y otras crípticas lindezas. Suena a meras ganillas desfasadas y apolilladas de épater les bourgeois, si recordamos -también en el cine- a esa mujer, a ese personaje que inolvidablemente representaron, por ejemplo, Diane Kruger y todavía antes y con más alta definición Rossana Podestá, etc.

En esa línea de caprichosa escenificación, recomiendo, a la hora de “quiebro” en una visión de futuro cine de personajes, que sean:

Para Lorca, que ya tenía lo suyo, a Dwayne Johnson.

Para Lenin y Marx, a los Javis.

Para Isabel II de Inglaterra, a Shakira o mejor, a Mario Vaquerizo, y así.

Esta Odisea viene precedida de tanta fama y tanta gloria que igual se nos desinfla un poco; y también porque está gastado ya y es un “pelín” chistoso el rupturismo porque sí.                 

La Selección española de fútbol

 

es actualmente un sólido equipo de estupendos jugadores que, dirigidos con sabiduría y oficio por un gran entrenador, ayer y con todos los merecimientos se alzó con el título del campeonato del mundo, derrotando con muy superior estrategia y entendimiento a unos rivales argentinos que intentaron suplir su inferioridad con diversas muestras de malos modales, empujones, patadas, zancadillas, etc. muy fuera del nivel mínimo que cabe incluir y esperar en este deporte que algo de contacto tiene, claro.

Varias cualidades avalan a esta Selección, no siendo la menos importante la cohesión y el estilo de un juego colectivo que descarta protagonismos individuales: si hay “estrellas”, están por suerte todavía en relativo agraz; ya tendrán tiempo para ir manifestándose cuando los años por cumplir y la vanidad -el ego- saquen a flote ese humano brillo.

Por ahora, el resultado es indiscutible y acreedor de los máximos reconocimiento y aplauso. Y serán también comprensibles la euforia y el entusiasmo de los aficionados, el estallido de su júbilo y las consiguientes y reiteradas expresiones, incluso hiperbólicas, que durante varias jornadas nos están aseguradas.

Se puede quedar aquí, en esta gran celebración para los españoles. Y omitir o no el sofocón de los renegados cuyo encono (que siempre exhiben con beligerante destemplanza) es la penitencia de su pecado, de ese no dejar vivir que los define. Elijan Vuesas Mercedes.    

Acontecimiento deportivo gordísimo

 

Imposible, y tampoco necesario, abstraerse; además los medios de difusión/confusión no han descansado desde hace días y profusamente han repicado todas sus campanas para que en ningún rinconcito del planeta ocurra un descuido y no se enteren.

Las multitudes enfervorizadas ya sienten el frenesí previo que ni siquiera mitiga el desembolso brutal de dinerín que los espectadores con entrada física han tenido que asumir. Espectadores distribuidos en gamas diversas cuya descripción no varía mucho, se llamen forofos, hooligans, o colectivamente y en plural las “hinchadas”. (Puede ser que esta última palabra ya esté un poco en desuso; pero abónese a mi relativo desconocimiento de todo el fenómeno.) Gran afición mundial por este deporte que nos quita el sueño a Pablo Motos y a este servidor, “sí que es verdad” su gigantesco tirón y los fanatismos que coyunturalmente despierta. Hasta los renegados, que lo dicen ser o lo son, subrepticiamente, como si dijésemos de tapadillo, estarán pendientes de la selección española de fútbol (estamos escribiendo de eso) que contiende con la homóloga argentina para llevarse al agua tan codiciado y gigantesco gato. Ignoro si hay en aquella que sí es república, protestones afines: quizá no.

Gran final. El palco más llamativo en el macro estadio va a ser el que previsiblemente ocupen personas tan diferentes como Felipe, Donald y Sánchez, cuya morbosa diversidad dará las mejores alas al cotilleo.

No estoy en que gane el mejor, sino el que pueda. Y que, en ambos casos, ojalá sean los nuestros. Los que nos representan a quienes con toda claridad somos, sin ambages, españoles.      

Ninguna preocupación debe conmoverte

 

Para empezar, se diría que el carácter de pasmarote máximo e impertérrito con el que declaraste ante el tribunal ya te blinda la condición y te hace impermeable para cualquier zozobra o desazonadora inquietud. (Inolvidable escena entre balbuceos: no sólo no ibas a “trabajar” sino que ni siquiera sabías dónde estaba el despacho, el cuartito que te habían fijado para ello).

Luego, aunque tu “enchufe” XXL ya era escandaloso/clamoroso y no ha habido modo de camuflártelo, no te ha caído -en la sentencia- ni cárcel ni la devolución, que parecería natural, de los salarios habidos en esa especie de fraude o patraña laboral. Solamente se te condena a unos años de inhabilitación que de inmediato serán recurridos por tu abogado y ya se verá.

Más. Con el impedimento, con la prohibición de acceder a empleo público, nadie duda de que el nivel de tu formación profesional -por más que las malas lenguas siembren sospechas al respecto- te proporcionará al menos la dirección, si no de una orquesta como dices ser lo tuyo, de una variedad de charanga de tío Honorio o agrupación bulliciosa para amenizar eventos rústicos y/o extintas corridas de toreo bufo.

Te asiste el coro de los ministros y demás compinches de tu hermano que, a cuello abierto, vociferan tu inocencia; y si llegare el día, un indulto a mano no habrá quien te lo niegue.

Permanece pues, David, en tu seráfica inmovilidad y sosiego pétreo, y que las galernas descalificadoras que sobre ti desatan tus adversarios no lleguen siquiera a salpicar tu inefable cara. Dura.                  

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Otra referencia derribada. Ni menor ni mayor, pero una señal más de que si Ud. acumula décadas en este recorrido, le va quedando un paisaje con algo de páramo, con algo de capiteles rotos y cambiante polvareda que los vientos mansamente mueven.

Peppino di Capri, con sus temas melódicos y otros de diversa alegría, se hizo un sitio en la música de años que asoman ahora (la melancolía es como las canas, ambas terminan pillándonos) y nos encogen más o menos el ánimo que pueda quedarnos.

Las cosas eran, no sólo en la apariencia que hoy les concedemos, sino de verdad más sencillas y llevaderas y, acaso por eso, no nos dan para el rechazo, todo lo contrario. Sin fervores de idealistas, aquellos “yesterdays” fueron lo que fueron y no anticipaban la parte de los cambios que han ido llegando y trayendo un plus de cochambre que cala menos en la gente que no conoció aquel ecuador del siglo XX. Fue cosa de suerte, de carambola, no hay que presumir, pero fijo que mis coetáneos coinciden en lo que comento aquí.

De la escuela italiana del sentimiento y la canción romántica (con las pinzas que debamos cogerla), Peppino falta ahora. Buen viaje, cantor.          

Bonnie

 

Como encima tenía ese aspecto de muñeca rubia y de ojos zarcos, lo que más nos pillaba desprevenidos era la voz rotísima, el agrietado rugido de tigresa: quizá era la alternativa femenina de Rodericus Stewart.

-Te llamarán hereje.

-No lo descarto.

A lo que vamos: la Tayler grabó diversas canciones, resueltas con solventes oficio y criterio, que no se nos despintarán y que la hicieron reconocida y famosa delante de los públicos del mundo mundial. Y ahora le ha llegado su hora (que además suena a “peli” con Cardinale, Bronson, Fonda etc.), cosa que ocurre indefectiblemente y así va el planeta, girando, girando, en lo que (ayer lo comentábamos) se deciden a dar del todo la cara los alienígenas.

-¿Y este obituario tan ecléctico?

-Sea; pero que nunca se entienda como falto de respeto, sino antes bien como sentido pésame. Porque se trata de un tránsito serio del que ninguno escaparemos. Así que…

Ya vienen los reyes magos

 

Ud. sí que sabe. Eso se puede decir de Steven Spielberg, quien demuestra estar en plena forma sosteniendo en alto y prolongando su larga y fecunda trayectoria en el cine, con la “peli” que acabamos de ver.

Su propuesta, su tema, misterioso, apasionante y muy investigado y debatido desde hace décadas, tan instalado está en la opinión colectiva que pocos escépticos quedan ya con objeciones: porque el asunto es que NO ESTAMOS SOLOS.

Es más, si cada año los nuevos avances y descubrimientos en las ciencias que estudian el cosmos tienden a despejar las dudas más reticentes, va siendo imposible (e ilógico) que en tan infinitas dimensiones no existan formas de lo que aquí hemos nombrado “vida”. Con los matices diferenciales que iremos encontrando -o que vayan encontrándonos los visitantes-, por mero recuento verosímil y aritmético, porque lo que hay son incontables millones de estrellas, de mundos, y ya no da para la exclusiva doméstica de nuestra vanagloriosa e ingenua especie.

“El día de la revelación”, que engancha con numerosos méritos, toca asuntos estremecedores que habrá que plantearse abiertamente, en serio, y revisar por los 8.000 millones de gentes que andamos por aquí, presumiendo de “interesantes”. Y puede que el reconocimiento y la notificación oficiales originen un trastorno, nunca mejor dicho, mundial. Pero no nos escapamos de ésta; y Steven nos lo avisa, nos lo cuenta con maestría seductora, con encanto, oficio y experiencia.

Begoña dear

 

Dejando de lado la consideración que se tenga sobre la tontuna (imitada, subrogada, “globalizados” que estamos por los contagios USA que la “tele” y demás nos proporcionan)… sobre la tontuna de las graduaciones con gorritos al aire, togas de disfraz y el resto pirotécnico de los familiares conmovidos, la decisión del juez correspondiente ha querido ser más o menos salomónica, y te autoriza, Begoña dear, a asistir a lo de tu niña.

No te quejarás de esa comprensión; ni tampoco debe frustrarte que tu antojo del viajecito a Turquía haya merecido diferente enfoque, total, ahí no pintabas más que dar gustito a tu vanidad, y lo sabes. Y eso ha debido parecerle al magistrado que, en tu “situación”, ya era muy inapropiado atrevimiento que lo pretendieses. Así pues, que tu pedestal no sufra demasiado por esa negativa, seguro que te va a ayudar tu natural y acreditado desahogo.

También te digo que, si te da por revisar la índole de tus actividades, no sobraría el análisis dellas, a los efectos de dar, como madre responsable y amantísima, el mejor de los ejemplos al comportamiento de la joven graduada.

Lo de las astillas y el palo, Begoña dear.

-¿Al pan, pan y al vino, vino?

-Da que pensar lo poquísimo que se practica.

Huy, huy, huy

 

Con el cacareo falso de su demagogia tradicional, la izquierda “libre de pecado” (huy, huy, huy) le da la matraca a Moreno Bonilla y para incordiarle salen con lo de “pasar por el aro”, como descripción del redondeo que en el gobierno andaluz ha hecho pertinente, necesario el apoyo de Vox.

Que es la misma izquierda que con el mentiroso de Sánchez al mando ha estado encantada de pactar con la banda podemita, con el separatismo catalanoide, con los mercaderes vascongados y también con los revoltosos chicos de la kaleborroka (no estoy seguro de esta ortografía) y el histórico método de “o lo que quiero me dar tienes que o a tiros vamos”. Pactos -con nuestro dinero- de un alto precio en las subastas y los chantajes.

La misma izquierda que se empeña en no aceptar los millones de votos que respaldan a Vox (tercer grupo en el Parlamento, por cierto) y que son los votos (en la democracia que, defectuosa y todo, es lo que hay) que llevan a acuerdos con el PP en varias regiones más. Porque, calculadora en mano, resulta que en España hay cantidad de personas que no son “progresistas” (huy, huy, huy) y que se ve que están más que hartas de la moda impune de los robos, los engaños y los timos. Personas que no se pueden omitir ni, por el momento, trampear con el pucherazo de las primarias del PSOE. Ni con el que próximamente, con maniobras de hipocresía camufladas de legalismo, este desgobierno tiene el propósito de volver a perpetrar.

Si llega ese día, ¿tendremos fallas de Valencia en todo el mapa?

El comité/paripé federal de la PSOE

 

Sólo te aplauden ya los más “pelotas”,

la inerte banda de paniaguados

que te celebran la risa de idiota,

de psicópata y chulo acorralado.

Es rictus malicioso y redomado

tu sarcasmo insolente

y esos “faroles” vanos e indecentes

tan sólo te los compra tu tinglado.

 

En la Historia y en las enciclopedias

serás ejemplo plurimentiroso;

un cómputo de olores apestosos

que disfrazan cloaca por comedia.

La vara de medir del “y tú más”

no sirve en la mitad del carajal

(que decía el místico Borrell).

Con miedo ya, te siguen el compás

y la charanga cutre, de oropel

en este comité,

en este paripé tan federal.

A LEIRE, en el bamboleo de su maraña

 

-¿Y no merecerá tu comentario

ese corte de pelo que, a destajo,

exhibe Leire como un temerario

e inverosímil y tieso estropajo?

-Lo hago ahora y, a fuer de frivolón,

que esa visión prodiga en mi retina

impactos de ominosa condición,

como sombras de humo y nicotina.

 

-No digas más. Inquietante persona.

¿Qué te parece como “periodista”?

¿No resultan sus raras encerronas

crasos enredos de contrabandista?

-Desconcertado estoy

con estos personajes de guiñol;

y eso que ya tuvimos a Pujol

y a Mariano Rajoy.

A GERTRU, emblema de incertidumbres

 

¿Qué habrá en el almacén de tu memoria

-esa escuderA fiel en tantos años-,

qué secretas rendijas y qué apaños

sembrados en lo oscuro de esta historia?

Colaborando en cada maniobra,

al cabo, los sucesos que hoy afloran

te han de enredar, seguro, en pocas horas

precursoras de susto y de zozobra.

Trucar facturas, encubrir manejos

y citas clandestinas y mensajes

para ajustar los pingües corretajes

te implican con el cejicircunflejo.

 

Dilecta GERTRU, ese corte de pelo

estilo Lazarov que te aureola

no impedirá que en esa carambola

a ti también te carguen el mochuelo.

¡Qué amargo derrotero,

verte incluida en un tan turbio gremio

que no será bastante ningún premio

ni aunque sea una alhaja del joyero!

Aconteceres

 

No son los tiempos ya en que el amor cortés (así lo han llamado) ocupaba el plectro y la pluma de los trovadores, glosando y dejando para las venideras generaciones aquella estela (aquella Estella) de sensibilidad, respeto, casi veneración en que los caballeros “bebían los vientos” (esta locución es de épocas más bien castizas ya, muy metidas en las carnes más próximas de nuestra andadura por el valle de lágrimas) por sus damas, gratísimas o desdeñosas incluso que fueren.

Ha llovido. Yo mismo, en la corta vida dispersa entre guitarrista eléctrico y/o acústico, y nazareno joven de la cofradía sevillana de Montesión, tan solicitado anda mi desespero con los sucesos que nos trastornan la convivencia ciudadana y el cotidiano paso, que me descoso y me desgrano en ese sinvivir que, según se mire, vale por un sindios.

Y aun así, ahora que la distancia entre nuestras edades se relativiza; ahora que los almanaques respectivos se cuentan en números respetables; ahora que nos cansan pronto las actividades que ni esfuerzo significaban; ahora que nos ceden el asiento en el Metro de Madrid, en atención a esta ya visible y venerable veteranía (aliteración en V) que no acabamos de vislumbrar ni asumir del todo…

Ahora que me veo de mejor temple y empaque vestido de calle que con el bañador playero… me asombra y me encanta encontrarte en tu ser, apenas modificado, con tus piernas de gentil esquiadora y ese carácter al que conviene acercarse con un mínimo de cautela.

Y me digo a mí mismo: vaya que me gusta esta mujer. Cosa del cariño, digo yo que también será.                   

Una variedad del canibalismo

 

Imposible del todo quizá no sea encontrar algo parecido a una virtud que pudiera anidar -acaso por equivocación- en el corazón de piedra que se le supone a todo criminal que se precie.

Mas, a poco fino que se quiera hilar, cuesta trabajo creer que, en caso de apuro, la lealtad será esa hipotética virtud. Vamos que, siendo una mafia cosa bastante parecida a un andamio de delincuentes en jerarquía, cualquier elemento puede torcerse y derribarlo a cambio de según qué ofertas. Y ahí asoma el talón de Aquiles, que es el delator (dicho en fino) o (rudísimo modo) chivato.

Que no se nos quiera vender una conciencia arrepentida, confesando pecados propios que de rondón se llevan a los “compis” al infierno o al purgatorio. Lo que hay es que la policía y los jueces conocen la fragilidad de la costura y existe un mecanismo legal que rebaja el DEBE al colaborador. La historia que se conoce (tan llevada además al cine) nos proporciona lista numerosa de estas jugadas en el ajedrez de las conveniencias y las connivencias.

Tenemos ahora, hoy mismo, un ejemplo redondo con los principales “artistas” del “caso mascarillas”. Sórdido, mísero el traidorzuelo que denuncia a sus socios en el “gang”; pero si sirve de ayuda, turbia y todo que es, vayamos llegando a puerto, en medio de un oleaje que ya avisa a los navegantes y vale como inspiración a los demás caníbales en espera.  

Por si las "conductas inapropiadas"

 

cristalizan en delito y se traducen en la correspondiente sanción, hay personas que prefieren salir de naja en vez de coger SU toro por los cuernos.

Se han dado casos. Uno de los más llamativos y que todavía colea es el del presuntamente honorable Puigdemont (expresidente de la región catalana) quien lleva años escaqueado/exhibido e inhibido por tierras ajenas, Flandes y así, demorando pagar SUS platos rotos y en lo que consigue o no que se los amnistíen. Se le da tan bien el estilo huidizo que incluso volvió en una ocasión para asomar por su querida Barcelona en alarde de burla o mofa, y repitió, se recreó en la suerte (como se dice de los toreros y tan español como éstos) quién sabe si con el “despiste” connivente de la policía de turno. En fin, que anda por ahí a pesar de que tenía “arraigo”.

Con este rocambolesco precedente -y otros: a Roldán, por ejemplo, se lo tuvieron que traer de la fin del mundo- a la señora de Sánchez, “presidentA” consorte ella, le han retirado el pasaporte por si le diera la ventolera de un viaje repentino; y eso con su propio “arraigo” y su propia policía de turno alrededor.

Al juez Peinado enseguida le cae la previsible “ovación y vuelta al ruedo” y ya se verá si la instancia superior le enmienda la plana. Por ahora, el show prosigue.

-¿Y a esto tuyo hay quien le llama “virajes”?

-Imagínate qué graciosos. Lady Taladro no da crédito contemplando tan profusa lista de desarreglos y desarraigos.                  

De película

 

Claro que estaba al caer. Que cómo iba a pasársele al señor juez reparar en la existencia y la implicación de esas dos bigardas relativamente garridas cuyo angelical padre se ve que creyó buena idea iniciarlas, incitarlas a explorar ese mundo jugoso, tentador de los grandes negocios de la mediación y la comisión a escala internacional.

Ahí es nada: coqueteo posiblemente delicuencial con un mundo brillante, de “film” de intriga, aventuras y “glamour”, 007, el Dr. No, la leyenda completa mezcladora de lujos, chanchullos de gran dimensión, casinos royales de vertiginosas apuestas, hotelazos, aviones privados, contactos y encuentros en la milésima fase… en fin, un panorama seductor de jet-set con trastienda, zancadillas vip y, si al caso viene, que suele venir, claro es, tráfico non solum de influencias sed etiam de todo lo que se ande traficando.

Los escrúpulos de conciencia, como se diría que no la hay, se aparcan en polvoriento desván; lo que ocurre a veces es que de esos polvos irredentos salen los sucesivos lodos.

Aleteando alrededor de este sindios, el sector más ñoño, irreflexivo o hipocritón del público se escandaliza y apiada (o lo aparenta) de esas “niñas”, que no lo iban siendo ya cuando aquella tragigótica visita al otro santurrón Obama, casi personaje que cantara Antonio Machín, al son de sus maracas. Pero el tiempo ha ido pasando y, camino de la treintena y exagerando un poco, lo que también a ellas atrae es “el color del dinero”.

Y es que con ese ejemplo paterno/farsante, ya me dirás.              

Informático dubitativo, qué sabe nadie

 

Cuando todavía, clásico, anacrónico, deslizo una carta por la abertura del buzón de correos, vuelvo a jugar a la broma de decirle, en un tono medio de voz, “pa” dónde va.

 

En nuestra bodega de cabecera, la parra vuelve a cubrir, retoñada un año más, el patio recoleto que conoces. Al ventilador de pared (grande, veterano, lleva ahí ni se sabe) le han incorporado un artilugio, una especie de aspersor que difunde minúsculas gotitas de agua pulverizada que procuran moderar los presentes ya calores.

También, el pequeño repertorio de las “especialidades” de acompañamiento incluye, estrena ahora unas modosas “pizzas” relativas, servidas en platos rectangulares de levantadas esquinas a cuya tentación visual no me he resistido y cuyo éxito, hecho el experimento, es sólo pasable y jamás podría competir con el de nuestra “pringaíta” preferida. Riego la decisión con dos “vermuts” que tú calificarías de algo inconvenientes, infringiendo así mi recién reinaugurado régimen (aliteración en R).

Vendremos por aquí, una y otras veces, porque ni contigo ni sin ti; y esta semana, ya te digo yo que no va a olvidárseme la fecha. Luego regreso a la casa de la playa. Eso es porque, como sea que sea, nos queremos. Puede que la gente no se lo explique.