Trasunto para San Silvestre

 

Esta cuesta de enero que se avecina,

esta inflación mortal de solemnidad,

estas ganas de hacer una degollina,

y de armar la tremolina

ante tanta falsedad…

 

Esta vulgaridad y este menosprecio

en la gestión de tanta calamidad,

esta que ya es conjura de los necios,

saltimbanquis de un trapecio

de ruina y vanidad…

 

Este capitán trueno de las pamplinas,

este jefe de filas de folletín,

memo “doctor” indocto sin medicina,

esta rosa sin espinas

con disfraz de figurín…

 

Esta patraña en calma de Dios te salve,

esta conformidad con el descontrol,

esta curiosa forma de irse de balde

y que todo lo respalde

cuando juega de farol…

 

Con esta mascarada de mascarillas

y las promesas rotas de par en par,

ni a Sevilla se va ni pierde la silla

con su panda de polillas

de las cuentas por cuadrar…

 

PARA DECIRTE ADIOS, A TODOS NOS SOBRAN

LOS MOTIVOS.

¿Algún fontanero para este grifo roto?

 

Si fuéramos una barca, estaríamos encallados.

Y si un hámster, encerrados en la trampa circular, giratoria e incesante, extenuándonos con el clásico movimiento, tan obsesivo como estéril.

Ud. pone la tele por la mañana y todo sigue igual: igual de mal.

Los mierdas de los “dirigentes” que no resuelven una mierda.

La inundación de asuntos falsos, contradictorios, confundidores.

Y el guirigay de “expertos”, verdaderos o fingidos, y de cantamañanas y sabelotodos.

Para el casi acezante espectador de novedades, la única, hoy, es que la inflación del 5’6% ha subido a 6’7%.

Así vamos, salmodia o letanía de palabras agotadoras: contagios, incidencia, atención primaria desbordada, restricciones, protocolos, responsabilidad personal (que no queda otra, si queda); y la gentuza al mando, cobrando intocable sus sueldos, que ellos mismos revisan y retocan al alza con obscena impunidad y vistoso cinismo, mientras continúan demostrando que no valen “pa” esto.

Metidos en su gresca de gremio infame, de esa “casta” que tan quejoso tenía al lagarto que, con otros, acaba de ser condecorado (menudo circo) con la medallita de Carlos III. Todo un ejemplar de republicano comunista.

¡Qué fin de año tan bonito!   

Zozobras

 

No deja de ser un síntoma que, cuando transitó la lectura de Nietzsche por primera vez, algunos de esos postulados drásticos y exigentes le interesaran, en lo que coincidencias diversas apuntalaban, confirmaban sus teóricas aspiraciones.

Lo que sí llegó a tener claro, al correr del tiempo: que no duró mucho la intentona de fingir, ante sí mismo incluso, una dureza de carácter que parecía avenirse con no sé qué designios, con no sé qué anhelo de sentirse invulnerable.

Cualquier psicólogo, argentino de preferencia, cómo no, le habría diagnosticado un temor casi patológico ante el sufrimiento.

 

Recordaba ahora la frase escéptica y teatrera de G. Duarte, proclamando/declamando “No me da pena de nadie”, que con evidencia era una broma arrogante e hiperbólica.

Porque demasiado sabe que, fuera de retóricas, cuando le llegan las noticias del quebranto en la salud de las personas que ama y dictan ternura a su corazón, o de graves vicisitudes que las importunan, es incapaz de mantener el tipo y, con un punto de bochorno en el “renuncio”, que ya tiene más que asumido, se le quiebran la voz y el ánimo y la cota de malla cae inservible y estrepitosamente al suelo.

Os aseguro que, contra lo que pudiera parecer, no son cosas de la edad.                                                                            

Por el teléfono

 

Que las inercias y los quehaceres cotidianos aplacen y escatimen nuestros encuentros personales, la comunicación telefónica empero suple algo esta carencia.

Y por teléfono tenían lugar los comentarios, a remolque de una su felicitación navideña. El interlocutor de esa ocasión no es otro que Iñaqui (o con K de euskera), pianista de pro, afincado con firmeza en predios de Benalmádena y colega de mérito a quien, si no bastaran prendas personales, ya lo avala su denominación de origen para hacerlo “grato y cordial”.

Rememorábamos ambos los tiempos en que, sobre todo por estas fechas, la televisión, sin empachos melindrosos, hacía publicidad de la ginebra, el brandy (con frecuencia e impropiedades de “coñac”), el ron, etc. cuyas liturgias son entre nosotros históricos pilares para la coincidencia.

Qué contraste, de bastantes años ya, en que, suprimida aquella jubilosa costumbre, la economía/hipocresía de mercado (que en realidad “pasa” de nuestra salud) nos atiborra de colonias, perfumes y cosmética variada en inagotables anuncios que, con muy boba presunción de estilazo “moderno”, se creen que subrayan sus recomendaciones con esos ruiditos en ese inglés con el que tan colonizados por la globalización nos quieren.

Entre risas, se me pasó sugerirle como desintoxicación, el gustazo de escuchar por casualidad en el internete “Niente e’ andato perso” y “Un passo da te”, intachables, admirables muestras de lo que Celentano y Mina (tanto monta) significan para la buena música.

Lo hago ahora, y para Vuesas Mercedes también, desde aquí.

Ágata, de ser así... (En esta madrugada de aguaceros)

 

Luego, puede ser que desvelen algunos pormenores; y que ello modifique la delicadeza y el asombro presentes del misterio.

Pero ahora, yo quiero imaginar que preparaste (con inteligencia, con el necesario control) tu postrera actuación estelar, que deja apenas sin munición a los francotiradores.

Un acorde final cuya medida discreción ya presagiabas desde hacía años, colocándote del otro lado de los espejos, para que el fogonazo de las cámaras cegara de rebote a los insolentes idiotas del cotilleo, traficantes de esa murmuración, tan paradójica de griteríos.

De ser así, Ágata, Gari, te acompaña el aplauso de este cofrade, muy en la cosa de las espoletas retardadas.

¿Cuándo te largas?

 

¿La mascarilla, otra vez?

Vaya mierda de medida.

Y en medio de esta movida,

tú, sin hacer los deberes.

¡Menudo pájaro eres!                                                                          

A fondo perdido

 

El modo de ser, el carácter… A lo mejor, hasta la genética; que no descarta los ingredientes que puedan determinar el resultado.

Lo cierto es que siempre fue algo inclinado a la reflexión, y eso había ido naturalmente a más con el paso (con la suma) de los años. Lo que tiene el tiempo, de ir posándonos encima una metáfora de hojas, y hasta de cortezas, tal como vienen y van desprendiéndose de un árbol: hay para elegir, desde el limonero al alcornoque.

También fue ayudando la elección de un estilo de vida que incluía largos periodos de silencio y de soledad.

 

Consciente intermitente, ahora va retomando las pautas de la realidad, el margen disponible tan, ay, azaroso, tan sujeto a una aritmética y a una estadística indiscutibles, sobrecogedoras.

Quizá por la concentración que el rito exige, es ante el espejo, durante el cuidado de esa barba que hace décadas le viste el rostro, que evalúa, que hace balance, que sabe de sobra que el antojo de recuperar la primera crema de afeitar con la que se estrenó, o la loción de cuando la “mili”, no son amagos de “marquitis” sino gestos triviales, decisiones mínimas que para nada (oyes) modificarán la decadencia.

-¿El pelo, las arrugas, la afición?

-Ni te cuento.

-Cuídate el colesterol.

-No, si ya, ya.

La madriguera

 

Con intercambiables caritas de maniquí, camuflando malamente (tra, tra) los estragos de la sumisión, intimidados por las consignas del “politburó” que nos aqueja y teniendo cada vez más claro que el que se mueve no sale en la foto, que decía el ocurrentísimo…

Los bustos parlantes de la televisión dan curso impasible al comentario o la mera relación de las noticias más preocupantes como si careciesen de importancia, asépticos de la neutralidad, conteniéndose apenas y con esfuerzo el que tendría que ser bochorno correspondiente.

Con excepciones. Ejemplares y valientes excepciones.

Es un fenómeno conocido, de lamentables consecuencias al plazo que sea, al plazo que ya es.

Vale que desmoraliza la cochambre de política que padecemos. Y que la cobardía de agarrarse al clavo ardiendo, de no señalarse ni levantar la liebre, está en la condición humana. Pero se paga caro.

Y tarde o temprano dará lugar a que lleguen los que traerán la escoba. Ese día, no es seguro que haya madriguera suficiente para tantos conejitos asustados.

Dicen que a la ocasión la pintan calva

 

¿Y cabrá descartar de un empellón

versos de un escorpión

a otro que tal, en Collado Villalba?

 

Piadoso ser que a procelosos trances

enfrentas tu valor y brazo armado,

no discutido y jamás tachado

de disonancia ni de corto alcance;

desfacedor jurídico de entuertos

que alevosa cantante originara

pretendiendo, a fuer de dura cara,

que no eran suyos tantos toros ciertos…

 

Hoy que la Nochebuena se aproxima

e inexorable sube la factura

del contador de la luz y la usura

con inclemente desprecio del clima,

hago votos fervientes porque presto

los buitres que amenazan tu balcón

para otro rumbo inicien su ascensión

y el vuelo, siempre fúnebre y funesto.

 

¡De otros “buitres” que, por cierto, tenemos,

pardiez que bien quisiera

disponer de expedientes más extremos!

El desayuno

 

La cotidiana frecuencia y la puntualidad bastante con las que tal rito viene teniendo lugar, naturalmente ha incrementado poco a poco el número de los convocados.

Desde el porche, sentado en el sillón del privilegio, los observo dar cuenta en menos de cinco minutos de la cuota de trocitos de pan que les he preparado previamente.

Todavía no hemos llegado al alboroto pero ya se detecta una creciente animación. Con entreverados vuelos rasantes que a veces a ellos mismos ahuyentan, aterrizan y picotean, coincidiendo resueltos, casi depuesta la prudencia, doce, quince, otros tantos en espera impaciente, desde las ramas del seto al lado.

Cuando desaparece la última miga, aún se acercan y merodean con movimientos de investigación desconcertada y ya sin fundamento, hasta mañana.

En la modosa pedagogía de la sola E, como debe ser, es de prever que más adelante quizá surjan algunas tensiones y porfías derivadas de la elevada concurrencia. Y que, posiblemente, tendré que aumentar mi oferta, aunque esa deriva, hay ejemplos, suele desembocar en una escalada de consecuencias impronosticables.

Dios sobre todo.

¿Qué fue de las señales de humo?

 

Impulsada por el afán de modernidad y a remolque de los escrupulosos protocolos anticovid que nos recomiendan seguir nuestros “ejemplares y coherentes” mentores de la cosa pública, en más de una ocasión me encuentro la carta del restaurante suplantada por un laberinto de manchitas que requiere, en su abstrusa complejidad, en su arcano infinito, ser descifrado por una de las habilidades (que llaman aplicaciones, creo) que incorporan los más espabilados teléfonos móviles.

Como el que me presta servicio, sin llegar a ser contemporáneo de Melkart, ya tiene sus añitos, han sido Maritere e Irene, respectivamente, en su papel de comensales adjuntas, quienes me han facilitado el trance, rescatándome de mi ancestral burbuja clásica y poco dada a los artilugios de incesante renovación.

 

Nos inundan exigencias apremiantes de puesta al día con los modos y modas de la cosa global y digital. Los últimos mohicanos sabemos que la resistencia será implacablemente arrasada, borrada de la faz de la Tierra y de los anales de la Historia con desconsideración y métodos de estilo nazi y/o comunista.

Por ahí he leído que, si al coche de Batman le dicen “batmóvil”… ¿cómo se llama su teléfono?

Por cierto, ¿queda alguien que alcance a recordar cuando, de niños, rezábamos alguna plegaria antes de irnos a dormir?

Versos por diversión

 

¿Cuándo te has visto en otra?

¡Recibida en audiencia

del Pontífice Sumo

en las magnas estancias vaticanas!

 

Amansada y modosa

tu aspereza de potra,

fingiste una apariencia

vendedora de humo

que, colando tu prosa

y enteléquica ciencia

por la Iglesia Católica y Romana,

revistiera de púrpura tu talla,

de escapularios y santas medallas.

 

¿Los engañados?: son menos de cuatro,

por “lifting” semejante

y una tan mala pieza de teatro.

Con más de bonachón que de atorrante,

a este abuelo que tiene mucho aguante,

al Vicario de Cristo,

no lo timan tus cuentos de farsante

por más que en otra igual no te hayas visto.

La visita

 

Dentro de la variedad de entonaciones con las que se maneja el español de América, se nos ha vuelto especialmente familiar un sonido cuya intensa difusión mucho debe al discurso torrencial y desenvuelto que caracteriza a los naturales de la Argentina.

Un poco a bulto, que vana presunción sería ir de especialistas, y que allá mismo proliferan acentos diferentes, la atenta, admirativa y frecuente escucha de Les Luthiers, esos magos, nos produjo un efecto inesperado e involuntario, cuando saliste, Santidad, elegido del cónclave correspondiente y el humo blanco.

Porque, aun con tu sencilla y poco brillante palabra, por el tono, era inevitable asociarte con la comicidad de ellos, y ese desconcierto dificultaba nuestro a ti debido respeto de católicos, como aquí ya se comentó.

Que no obsta para considerar lo comprometido de un cargo (al que no se llega porque sí) que te mete, Santidad, a recibir a esta pájara ¿“indignada” de origen?, con su charlatanería protestona y reivindicativa y su catecismo rojeras y demagogo, cuya tediosa inspiración poco tendrá que ver con la del tuyo.

 

Conque según te coja el cuerpo, haz como el Faraón de Camas, quien templaba y mandaba o bien, con una faena de aliño, despachaba sin más a una res, tan desecho de tienta.

Que no otra cosa debe ser, cuando el dictadorcillo de Telecotilleos despliega su plumaje de cotorrita servil para salir a defenderla.

Guía de espectáculos

 

Con la machacona insistencia y todo el ruido disponible que la caracterizan, Telemorbo anuncia el inminente traslado público de unos enseres que vienen siendo, por así decir, los restos del naufragio de quien consta en la Historia como la más prominente cantante de Chipiona.

Es de prever…

 

-Venga, no lo dejarás pasar, ¿eh?

-Vale. Achtung!: las insidias de los ignaros andan extendiendo otra mancha más que consiste en añadir una segunda y espuria E a la palabra de referencia. Vuesas Mercedes no hagan caso de tal conducta, manifiestamente grosera, que ya ha sido propuesta para su inclusión en el Código Penal y el curso de cuyo expediente debemos seguir de cerca.

  

Conque es de prever (con una sólo) que el acto de dicho traslado revista un cierto aire de aparatosísima y astracanada romería, y únicamente desate la adhesión de los declaradamente fanáticos; o de los curiosos corrientes que no dejarán de asociarla, en lo que tenga de macabro, con la línea gótica del espectáculo y la narrativa.

-¿Y alternativamente, con “Los funerales de la Mamá Grande”?

-No se espera arte tanta, sino más cerca de un Berlanga alicorto. Te digo que yo ya estoy que no duermo.  

El Hipocampo en el desvelo

 

Más allá de los ditirambos que, con su estilo de relativo sabio algo sentencioso, le prodigue Burgos; del seductor y convincente sonido de la voz de Herrera, recreándose en la suerte de la semblanza; de la coincidencia en los elogios, el reconocimiento y la admiración de los veteranos que añadieron su opinión y su testimonio; más allá del impacto de las imágenes recuperadas que, con su verdad a veces desoladora, nos refrescaron la memoria; del aura de tótem con que el protagonista nos da retazos, anécdotas de toda esa historia…

… el documento de Canal Sur sobre Curro Romero nos deja la natural nostalgia de una vida y unos lugares que han ido deshaciendo el viento de la ignorancia y la mediocridad mentirosa, la insolencia idiota de los piernas al timón y la decadencia sin educación que el falso cosmopolitismo “global” (chúpense ésa) y las malas digestiones seudoculturales han ido imponiendo como una riada imparable.

La nostalgia de un tiempo que echaron a perder unos y otros, malgastando lo que restaba del siglo XX, lo que significaron el valor, el esfuerzo, la lucha sin cobardías, ni paños calientes, ni mariconaditas, con la realidad.

Esta noche

 

Serrat viene anunciando su gira de despedida de los escenarios, con la naturalidad y la coherencia que le son propias. Y esta noche, con ese motivo, lo invitó Pablo Motos a “El hormiguero”.

Quizá ocurre que el cantautor es para los espectadores figura archiconocida, casi familiar; para ello le sobran méritos, categoría y dilatada y fecunda carrera en su digno oficio. Y eso mismo debió pesar en el ánimo de Motos, quien formuló una entrevista ausente de brillo y agilidad, como de quien, sintiendo que ya estaba todo dicho, sucumbe al desgaste de la rutina. Con sus preguntas y comentarios planos, consiguió respuestas casi a tono, desperdiciando la proverbial finura del artista.

 

Y abundó en ese lugar común, de extraordinario y mayoritario acuerdo, que designa la canción “Mediterráneo” como cima del repertorio de Serrat. Y no lo es. Con sus innegables aciertos y la sensibilidad de costumbre, ese tema es ampliamente superado por muchos otros de la firma. Su reiteración y su melodía cómoda lo habrán vuelto más pegadizo. Pero no se trata sólo de eso, habiendo en el caudal del cantautor tantísimas admirables maravillas.

Serrat deja las tablas. A este ejemplo, musical y literario, siempre le quedaremos agradecidos por su magisterio.

Un programa "de diseño"

 

Los escarmentados sostienen como un lema lo de “piensa mal y acertarás”. Vale que también hay personas que defienden lo contrario, y son calificados como optimistas candorosos y sin remisión posible.

En lo que esa división de opiniones se resuelve o no, el mundo mundial sigue caracterizado por la desigualdad, la mala administración de los recursos y la riqueza que jamás se distribuye con justicia, estorbada por el egoísmo, la codicia y otros primores humanos, demasiado humanos que la prepotencia y la crueldad de la tecnología están catapultando “hasta el infinito y más allá”.

La colección de tensiones es llamativa y el desparrame demográfico y migratorio no hará otra cosa que aumentarla. Así que…

 

No sé si será acertado, pensando mal, que con poquísimo disimulo quienes pueden nos van poniendo las cosas a peor, y va a ser verosímil que eso del nuevo orden mundial consiste en un programa de eliminación “de diseño” para borrar excedentes de población y “resetear” (por ahí se va empleando la palabreja) el tablero para los que, privilegiados o de chiripa, terminen salvándose de la quema.

 

-Vaya tela, tú. Suena a que las personas fuésemos…

-… ¿títeres de un gigantesco guiñol?  

Al noroeste de Madrid,

 

un dilecto amigo…

-Disculpa la interrupción. Este colega ¿es el que está contigo en la foto que acaba de ser publicada en tus entresijos de Internete, este día 1 de diciembre, titulada Los Cabos?

-No. Se trata de otro señor, más joven. Digo pues que…

 … este dilecto amigo baraja sueños, recuerdos y otros inteligentes gajes de un devenir que ha ido estrechando nuestra comunicación por lo que tiene, que no es poco, de coincidencias y afinidades compartidas.

Devoto del dry-martini, como de tantos hidromieles lo fui yo en mi dilatada época etílica, goza a la sazón de alguna variante de la que me proporciona simpáticos detalles que incluyen la alquimia de según qué ingredientes imaginativos.

Que un su hijo, mozo y astilla de tal palo, colabore en las recetas, ha dado pie a una interesante pirotecnia verbal de las que solemos prodigarnos con un júbilo que casi nunca pierde los educados modales propios entre caballeros.

En este tránsito de desorden (políticos + otros virus) que nos aqueja, al menos y pendientes de un encuentro personal (“presencial”, dicen ahora los más majaderos del rebaño), el ridículo adminículo que llamamos teléfono nos concede de momento una metafórica y resonante cuerda de guitarra con la que preservarnos, hasta donde posible sea, de las espadas de Damocles y los demás naufragios.

Que el ritmo no pare.

-¿A vuestra edad?

Dices tú de Falcon Crest

 

Dentro del pan (poco y caro) y el circo (abundante y ordinario) con el que alimentan nuestra sensibilidad los jerifaltes de turno, la atención pública se va entreteniendo con oropeles y culebrones, mientras nos empitona el ya inmediato “puente”.

Se ha glosado aquí, algún día atrás, un ejemplo de esas peripecias con las que de vez en cuando se les atribuyen hijos tangibles a indefinidos padres. La concreta partida de estas postrimerías de 2021 continúa, en medio de diatribas acaloradas que opinadores en general vociferantes nos plantean como espectáculo en los púlpitos diversos de la “des”- información.

 

Las últimas entregas consisten en que Navarro, cuyo numantinismo van rebajando a sólo cabezonería, ofrece ya la comprobación que su resistencia impidió otrora.

Y que los dos Reyes, mancomunados “como no puede ser de otra manera” (que es otro de los latiguillos coloquiales que nos aturden), se aferran al clavo ardiendo, o congelado, del ukase judicial que estableció en su día una verdad apenas teórica y más bien presunta que, si fuera desmontada, bastaría el considerable descrédito para una consecuente retirada y/o exilio de los afectados; aunque de momento sostengan que de eso nada, porque los ampara, o los hace impermeables contra el bochorno, el salvavidas de la sentencia de ese pleito, ganado casi por incomparecencia y que, al parecer, será inapelable hasta el surrealismo.

 

¡Y luego quieren apasionarnos los políticos con sus “chuminás”!

¡Qué “tontis”!    

Los cabos

 

Hoy, un almuerzo más en “La Escollera”

que entre nosotros ya es casi una logia

y un puerto equidistante, más o menos,

desdoblando el gasoil para el camino

de nuestras máquinas europeas

que en absoluto son todoterrenos

sino elegantes, para nada feas.

 

Es híbrido el aspecto, indefinible

de estos dos veteranos comensales:

el atuendo, flexible,

¿algo “british” acaso? Ya les vale.

 

Adjuntos a la mar del sur de España,

al copioso través de las campañas,

coinciden en origen, aire, gorras

(¿un compartido empaque naviero?)

y tres cuartos no dan al pregonero.

Que la leyenda corra cabalgando

a lomos de unas vidas

a las que se supuso, en las cartillas,

el valor militar.

Hay poco que contar. Son de Sevilla.