Manojito de claveles, etc.

 

Muy poca fe parece que le guarda

al mero mérito que haya en su canto

para que sus razones más gallardas

sean brotes de su torso y de su encanto.

¿Qué diremos, mamíferos convictos,

que entibie la querencia indiscutible

y el interés y el gozo, asaz plausible,

que compartimos en sentido estricto?

 

Pero escuchando con pausa y paciencia

esa su variedad de digresión,

¿esperamos en vano su argumento?

¿Algo que no resuene al ruidillo

y a las mañas vulgares y al tufillo

de un simple “magazine” del corazón?

¿A una “protesta” añeja

como del tiempo de la Beltraneja?

¿No existe en su carcaj de paladina

una flecha mejor, algo más fina?                 

¿Al mismo perro con el mismo hueso?

 

Tu gira por los estudios de televisión, tus entrevistas por radio.

Nada sorprende el empacho con que continúas mintiendo como un incansable bellaco. Lo más típico de tu proceder, de tu recorrido político.

¿“Rectificar”? ¿“Errores”? Hay que echarle morro para pretender blanquear con esas tibias y resbalosas palabras, pintorescas de eufemismo, el sostenido empecinamiento en las canalladas que has llevado a cabo con -por lo que se ve- el único objetivo de ir a lo tuyo.

Quizá llegas tarde con tales renuncios, con esos “arrepentimientos” de ficción y boquita compungida que enseguida desmienten tus presuntuosos farolazos de autocomplacencia y las medallitas que tú mismo te pones. Quizá queden imbéciles proclives a dejarse engañar otra vez; o pringados y disimulones que se benefician del timo.

Que te sobra morro, no cabe duda. Veremos si, siendo lo que eres, la ignorancia, la cobardía y la mala condición te renuevan los apoyos.   

Desprevenido

 

Incluso por tu costa, incluso por mi costa, desusadas temperaturas repentinas, 1ª ola de calor coincidente con el verano oficial del calendario. Que parece que va -que irá- a más, año tras año.

Cada vez almuerzo más temprano, costumbre esa que compartíamos en nuestros encuentros; los que se fueron espaciando porque tu ánimo (quizá premonitorio) ya iba siendo decreciente.

Ahora detalles laterales te evocan: el modelo de Volkswagen que en la última etapa tuviste; el descapotable anterior, cuando Santa Pola, con la estrella de prestigio en el morro; “perretes” que llaman mi atención y podrían ser el Lennon que te acompañaba durante años. Las reflexiones y las compartidas añoranzas de Sevilla, esa morbosa querencia que jamás cesa. Los chistes que nadie me contará ahora.

Hasta mis andares por el paseo marítimo, me parecen tener una cadencia semidesencajada y navegante, un tranco que me recuerda al tuyo, en tus reiterados paseos por el Altet, por el Rincón luego.

Teníamos la idea de que la vida no podía durarnos siempre; pero que, de modo razonable, dúo de ilusos sin verdadera convicción, un margen por delante iba a quedarnos, mientras fuera posible alimentar con optimismos inverosímiles el espejismo.

 

Me pilla todos estos meses desprevenido, no el echarte de menos, Cabo, sino la frecuencia, la cantidad. No estaba preparado (ni tú, hay que joderse) para este… ¿cómo se llama esto?       

"Tendencias"

 

-¿Y tú eres de los que todavía sostienen que “el buen paño, en el arca se vende”?

-Proverbio clásico, donde los haya.

-¿Y?

-No se me oculta que, contra ese delicado y quizá archivado axioma, los tiempos que atravesamos son los que se caracterizan por el ruido, el atropellamiento y la masificación. Y que el propósito general es que hasta la más insignificante y ridícula anécdota se propague a los cuatro vientos. A eso va tendiendo el rebaño, nada nuevo por cierto en su inconsistencia y sus más enanas vanidades y vacuidades.

-¿Y no te parece de poca utilidad y remotos resultados el mensaje en la botella, otro clásico de los náufragos?

-La utilidad es distintivo de los mercaderes, claro que sí. Pero la vida real, y la que también queremos que sea y es, contiene heroísmos y romanticismos que ya van siendo manjar poco al alcance de los paladares más contaminados por la vulgaridad.

-Y ahora que tanto se habla de “tendencias”, esa opción o ilusión tuya, ¿será viable, sobrevivirá?

-En el empeño, puede que todos quedemos retratados; empezando, en ese retrato, por los que incluyen en sus seudocanciones basureras el infinitivo “chingar” y otras lindezas, se ve que, por su condición de homínidos, los “inspirados” autores no pudieron ir a un colegio de pago.

-Eso.     

El tirón en el ADN

 

Fue como un vuelco, un suceso imprevisto; algo que, por tendencia personal, estaba alejadísimo de las posibilidades.

Y, de repente, me salió, me puse a quererte sin ambages, sin atenuantes, sin (qué cosa, ¿eh?) una reflexión que no habría encontrado su sitio.

Treinta y pico de años. Los pasos que dimos, los que nos indujeron a dar, han sembrado una distancia que sigue sin reducirse por completo.

Las cartas que, con daño compartido, no se ponen bocarriba, prolongarán este sinsentido: este “sindios”, para acogerme a uno de tus giros.

Lo que acaso más me esté doliendo ahora es que no es “como si no hubiera un mañana”, sigo citándote, sino que ya apenas nos va quedando mañana que malversar.

Dos lucerillos cuyas órbitas dan trompicones y no se encuentran; dos piedrecitas pendientes de un engaste común.

A pesar del tirón que nos tenemos y del que tratas de renegar. Del ADN ese que, escúchame, no podrá quitarnos nadie.    

Turismo temerario

 

Cuando la curiosidad no es científica sino morbosa; cuando no es respetuosa sino cotilla; cuando denota caprichos de millonario con antojos; cuando roza una casi necrofilia tardía que se recrea en famoso y trágico naufragio…

… igual sucede que el “minisubmarino” de lujo y diseño se pierde durante el paseo y la excursión se malogra “en las profundidades”.

A esta gente de tanto fuste, intrepidez y audacias imaginativas, ¿qué se le había perdido entre la herrumbre melancólica y algo poética, legendaria ya, del Titanic? ¿O sólo es gente desocupada con posibles?  

¿Nada que objetar?

 

Nadie con un mínimo de buen oído y de sensibilidad para la música pone en cuestión el talento y la extraordinaria relevancia de la obra, en calidad y cantidad, de Paul McCartney.

Escritor e intérprete de canciones brillantes, inspiradas, hermosas, que acreditan su trayectoria y unos méritos coronados por altísimos éxito y prestigio.

De tan numerosa obra, de tan fecunda, gloriosa y personal facilidad, dice mucho que, en pocas ocasiones, un pasajero cansancio o una cierta rutina le hayan bajado el listón.

Ahora Paul se presenta como el principal (¿o único?) instigador de una recuperación “post-mortem”. Con la tecnología disponible, no es siquiera algo que no se haya llevado a cabo con anterioridad y quizá sin muchos escrúpulos. Y aunque es de suponer que herederos y derechohabientes han dado aquiescente consentimiento…

¿Es sentido homenaje, nostalgia, vanidad incansable, ocurrencia antojadiza de abuelete? ¿También habrá dinero de por medio que, en esa cumbre de los millones, sería innecesario?

¿No queda, en nuestro tiempo, respeto y sobriedad que dejen a los muertos descansar en paz?

A los “fans” -siempre ansiosos- también me refiero: la historia y la leyenda maravillosas, ilusionantes, insuperables a su modo, de los Beatles, ¿merecen este canibalismo, estas virutas residuales?    

Un pulso por resolver

 

La tenaz cantante ondulante y compositora de canción popular Shakira declara (según reproducen los medios de comunicación, todos ellos algo o muy cotillas y dados a la murmuración) ante la autoridad correspondiente que examina la causa de su contencioso con la Hacienda esa tan “diligente” que somos todos, unos más que otros.

Y como le reclaman el pago de elevada suma de dinero, y para defender su punto de vista, claramente antagónico, relata peripecias y pormenores que considera “ad hoc” y que, en su prolijidad y pintoresquismo, quizá entronquen -en tono menor, seguramente- con el “realismo mágico” que capitaneó su paisano García Márquez, q.e.p.d.

Algunas notas pueden percibirse de despecho sentimental; de añejos rencorcillos criollos; de combatividad medio feminista y contestataria, de no tan moderna generación, que esmaltan su alegato, el cual imaginamos adornado y endulzado discretamente con gestualidad encantadora y controlado empleo de unas proverbiales armas de mujer, aunque resulten de dudoso efecto en las pétreas entretelas del corazón fiscal.

Las espadas en alto, ya se verá en qué queda el pulso. Lo que sí, es que no parece impropia la resistencia del ciudadano/contribuyente ante los recaudadores cuando, con impunidad y escándalo notorios, los gobiernos malversan, derrochan y disponen con arbitrariedad de nuestro dinero, menos de lo que debieran en el “estado del bienestar” y mucho más de lo indispensable en sus mierdas políticas y en sus parasitarias ideologías.

Las que sean, tú.

La muerte perfumada

 

Con anterioridad, aquí se han hecho ya referencias de la incomprensión y el desacuerdo insalvable que históricamente se viene dando entre la mayoría de los insectos y el Hipocampo.

Esta circunstancia produce una y otra vez altas dosis de rechazo y una innegable animadversión, quizá recíproca.

Siendo el Hipocampo resignadamente consciente de la desproporción que con fatalidad se da en lo que calificaremos de contienda, no por ello ceja en su legítimo empeño de no rendirse, acogiéndose a ejemplos que van desde El Álamo hasta Sagunto y Numancia, etc. Y presentando batalla con un arsenal variado de recursos, puede que pintorescos.

El más reciente episodio de estos lances tuvo lugar anoche, cuando primero presintió y observó después el furtivo movimiento emboscado, cauteloso de hipocresías, con el que una araña de pequeño, aunque intrigante, tamaño se hacía presente cabe el marco de la puerta del cuarto de aseo. Al notar el Hipocampo de inmediato cómo se aceleraban los latidos de su corazón, la adrenalina que se manifiesta en las ocasiones de peligro inspiró su capacidad improvisadora y, echando mano velozmente al pulverizador de Varón Dandy, actuó sobre la intrusa, que se recogió en un ensimismamiento repentino y colapsó acto seguido.

No es la primera vez que se emplea armamento de tal sutileza, y es posible que su eficacia decaiga en otras situaciones. Pero ¿negará Vuesa Merced lo que de poético implica esta muerte perfumada?

Mira que si...

 

Superfluos me resultan 6 debates

para que nos repita sus mentiras:

que son cansinos su canto y su lira

y esa izquierdosa comparsa de orates.

 

No lo aguanta la gente.

La impenitente lista de sus fallos

es ya tan relevante y ruidosa

que ni los míseros de sus vasallos

se atreven a cargar con tanta losa.

Y aunque, inerte, le aplauda el auditorio,

están flotando al aire los crespones

tenebrosos de un coro mortuorio

que siembra lutos en sus corazones.

 

-No le diré que no a Vuesa Merced.

Mas recuerde que siempre los vampiros

son correosos y hasta en su “retiro”

no se dan un respiro

cuando se trata de saciar la sed.

-Pues si rogando y con el mazo dando

ni las balas de plata son bastantes,

¿habrá que resignarse a lo de antes?

Que Dios nos coja, entonces, confesados,

con los deberes hechos y la firma

al pie del documento de “enterado”.

Con un par

 

El poeta que canta lo que escribe, el cometa que continúa pasando con la independencia y la displicencia de quien ilumina las décadas sin tomarse demasiado en serio y sin tenernos demasiado en cuenta (que es lo que debe ser), el didáctico y, a su modo, ejemplar Bob Dylan ha exigido a los espectadores de sus recitales que prescindan del teléfono móvil durante el “show”.

Para que estén a lo que hay que estar; para que, siquiera de forma transitoria, se sacudan la tiranía hipotecadora y la tontería del uso -del mal uso y el abuso- del cacharrito de marras. Para que tomen conciencia de su condición de sólo público que, poco reflexivo, poco crítico, anda sucumbiendo a la manipulación de los mercaderes de la tecnología, embaucado por un discutible “progreso” de frenesí dizque moderno que, de rondón, lo entontece con un inmerecido, fatuo y ridículo protagonismo (la masa se lo cree, con vanidad ayuna de inteligencia) y con embotamientos vulgares.

Dylan, lo ha expresado, advertido siempre, no se deja etiquetar ni de profeta ni de maestro, ni de banderín o pancarta de nada. Y a los papanatas que siguen pretendiendo que lo sea, no hace otra cosa que enseñarles educación, respeto y sensibilidad atenta para la música y la letra. Y sin estar él por la labor ni pasar factura.

Con un par. Y a sus años, tú.      

Desde Anguita hasta aquí

 

-Salvo en dos o tres ocasiones, o las que sean, en que ha sacado los pies del plato (o del tiesto, que también se dice)…

-O se decía: la expresión, ¿no está algo en desuso?

-Puede ser. Pero para los “usos” que hay y los que vienen…

-La verdad.

-Pues que Garzón, el quejoso de nuestros chuletones, ministrito de cuota, ha resultado ser casi invisible y también inservible, manteniéndose en un tono discreto, agazapado, un “perfil bajo” (¡vaya!) acorde con lo relativamente corto de su estatura; y quizá por ello -epifanía o reflexión que sea- decide ahora apartarse un poco más y vendernos esa moto con la etiqueta de una modestia y una conciencia de lo que “conviene al partido”.

-Desde Anguita hasta aquí, ¿no ha llovido mucho?

-Y cuesta abajo. Es lo que tienen las obsolescencias.

-¿Incluso las no programadas?

-Eso: que ni con “programa, programa, programa…”

-Lo que ve el que vive. ¿Y se va a perder las fallas de Yoli?

-Imagínate, pobre.

El espectáculo debe continuar

 Con un vestido o falda de estampados

- cortina años 50, de cretona -

das a la prensa tu comunicado

de inverosímil y doble matrona.

Entre melindres, tenues aspavientos

y añejos gestos teatralizados

nos glosas otra vez los elementos

que componen tu excéntrico guisado.

Y tan barrocos son, tan peregrinos

que la absorta o burlona concurrencia

sospecha que entre tanto remolino

es menester tener mucha paciencia.

 

De bruja o de payasa,

no es seguro que estés en tus cabales,

mientras nos das la brasa

con registros pseudogramaticales.

Tremendo si la edad

nos va desmoronando la estructura

y a cambio no nos da

un aprobado, al menos, en cordura.

La rarita gente seductora

 

-Así que “ordenando vinilos…”

-Como consecuencia del nuevo emplazamiento reciente y de la recuperación del tocadiscos histórico. Dos o tres años hace que ese ordenamiento alfabético lo tenía pendiente, “sobre mi alma”, como se suele decir. Y padecía la colección tal caos que, de no proceder, habría sido terrible encontrar cualquier ejemplar.

-¿Alguna revisión prioritaria?

-Claro que Dylan, Dire Straits y así. Pero lo que, después de Barry Booth  y del sexteto de Claude Bolling con Mozart en jazz, tenía en el punto de mira era un álbum de METRO.

-Ahá.

-Gente rarita, +- 1977. Amalgama de arrogancia y sofisticación (ya desde la carpeta, en atuendo de señoritos algo macarras y tan británicos, aunque con atisbos de morbo y perversión) que ponían sello a un dúo, ampliado a trío (Sean Lyons) con cautelas. Músicos de refuerzo de considerable nivel y composiciones de Peter Godwin y Duncan Browne, los “estrellos”, que exponían elegancias decadentes con textos de fina poesía y sugestiones notables. Conservan vigencia, incluso hoy, que ya quisieran los niñatos de este XXI…

-¿La joya?

-Varias; pero la melancolía nihilista de One Way Night…

-Vaya.

Qué lejos, hoy, Astrud,

 

los dieciocho años,

los sueños, la inocente

sensualidad de antaño.

En la Atenas nublada

y sudamericana

te escuchábamos sones

de unas olas lejanas,

de un mar y unas arenas;

y era dulce tu voz,

sencillez esmaltada

de leves seducciones

y cantos de sirenas.

 

No pude imaginar

-joven e “invulnerable”-

que estaría junto al mar

tanto tiempo después.

Y que ayer, casualmente,

ordenando vinilos,

pasaron por mis manos

tus temas veteranos,

ajeno todavía

a tu postrer sigilo;

contemplándote intacta

en las fotografías

de aquella juventud,

Astrud.