Delon: las teselas del mosaico

 

Que somos transitorios, efímeros, cualquiera no lo sabe, sobre todo a estas alturas del descenso.

Pero, a modo de protección por más ilusoria que sea, nos vamos como acostumbrando a conservar los mosaicos posibles, di tú que endebles puntos de referencia, y que hacemos como que nos valen en el entremientras.

Con lo cual y para subrayar esa aplastante, al cabo, realidad, la tesela que correspondía a Alain Delon se nos ha caído del mosaico del cine, en el que andaba instalado como actor y uno de los tíos más guapos que se recordarán, y de tantas décadas atrás que, aun abuelete…

Larga y numerosa lista de “pelis”, algunas que han ido quedando memorables y de respeto, avalan su carrera; también, y porque era un galán/señuelo, “films” que no pasaron de juguetones espectáculos elementales y poco exigentes.

De un tiempo acá, se le atribuyen cansancios y descontentos del mundo presente y sus discutibles novedades: motivos hay, de sobra, para esas conclusiones suyas con las que sería difícil estar en desacuerdo.

Y en todo caso, pocos niñatos que hoy están de moda cuentan con mejores mimbres que monsieur Delon, dado ya de alta en el balance, algo estremecedor, de nuestras bajas.   

-¿La cartelera?

 

-Un muestrario escaso y además de asuntos de poca talla. “Pelis” que, al cabo de una semana, cuesta recordar, diferenciar de tantas otras anteriores de parecidas factorías (¿de qué iba aquello?).

Que el espectador/aficionado no abunda y que las concentraciones de los veraneantes anden por el playerío y los festivales de presuntas “músicas” no es abono que anime a las pocas salas de proyección sobrevivientes, las que, ay, van quedando.

Así que cartelera de relleno: “pelis” para tiernos infantes globalizados, tontunas para adolescentes hipnotizados con los netflixes, y “cosas” como “Longlegs” cuyos mayores sustitos los ofrecen cuatro ruidos fortísimos y a traición, como detalles para suplir las rutinas y los guiones tirando a convencionales y fallidos, a pesar del respaldo que el experimentado Cage pueda aportar.

-¿Y españolas chocarreras que no superan gran cosa las gansadas precursoras, los bastos chistosos de que son herederas?

-A ésas, ni lo intento.

-¿Qué quedaba?

-Un dramita medio rosa, medio reivindicativo del trillado monotema (cuidado, que eso quema) del tipo que maltrata a la chica, o a la señora que sea, y que nos presentan por enésima, y no muy fundamentada, vez: personajes con traumas previos, celos inoportunos, las “mujeras” que sostienen el mundo, aunque Blake, esa cara bonita, también contribuya lo suyo al pasado que vuelve, la indecisión, los malos entendidos, y azarosos, vale… Un círculo que, diga lo que diga el título, no se rompe para nada.

-¿Y la “otra” cartelera?

-Bandas de mierdosos echándose recíprocamente el marrón del “escapadito”. Los sinvergüenzas de siempre, ya los conoces.    

Entre bufones

 

Y no es que el ratón sea más listo que los gatos, sino que seguramente éstos obedecen la consigna de permanecer amodorrados para que el circo prosiga sin pausa.

Luego, trasladando el rebote de la jugada al “pueblo soberano”, se decreta la Operación “Jauja” y al personal (que cada cual iba en su cochecito a sus cosas de cada uno), que le vayan dando, por si eso del maletero se repitiese.

Una opereta chapucera, con intérpretes pedorros, cuya realización nos cuesta, para colmo, un dineral en políticos ridículos, de cartulina, en estructuras de seguridad, tan inseguras, y en un parlamento regional que parece una pintoresca francachela de trileros, por “muy honorables” que ellos mismos se bauticen.

-¿Demasiados payasos sin gracia?

-“Pena, penita, pena”, que cantaba Lola.     

Avistamiento del ovni que faltaba

 

Se hacen lenguas los “analistos” del cotilleo político. Las tertulias especializadas están que echan chispas, debatiendo con denuedo bizantino acerca del regreso, que se pretende mesiánico, al menos por su tropa, del Cantinflas de Waterloo.

Correoso chantajista, legendario fugado (dizque en el maletero de un automóvil), ufano burlador de las autoridades que no supieron ¿o no quisieron? detenerlo entonces, se ha pegado la gran vida estos siete años, presumiendo de mártir, héroe, demiurgo indispensable en la “causa” que el complejo de superioridad de los políticos catalanistas ha conseguido erigir en un gallinero que, a golpe de trastorno, va arreando con todo tipo de asuntos, favorecido y fomentado por la evidencia de la ambición y la egolatría del peculiarísimo presidente a la sazón del Desgobierno, a quien someten a servidumbres vistosísimas para dejarlo seguir en el sillón de sus sueños.

Se aprestan, a su intercepción y detención, Mossos, que ya tiene tela, y otras unidades de seguridad con dispositivos que deberán detectar el intento de ingreso al Parlamento regional correspondiente. Que se supone un “acogerse a sagrado” medieval, donde su hirsuto pelo por nadie podrá ser tocado. ¿O sí?

Están colocando vallitas y otros impedimentos, los más inocentones, en espera de que ya viene “pa acá”, y a lo mejor ya anda entre nosotros, qué tal ésa.

¿Será que los paisanos estamos siempre de veraneo… entretenidos con los más chinos de los cuentos?

I've made up my mind to give myself to you

 

No digo que no sean cosas de la edad, Bob, sedimentos de la ternura que no pensamos que iba a estratificarse tan a fondo.

Pero la emoción, lo que nos conmueve y empuja delicadamente esa emisión que llaman lágrimas y cuya composición dicen los químicos que más o menos consta de sales, proteínas y agua, sobre todo agua…

… lo que nos “toca”, decía, es que llevas décadas dando mucho en el clavo; y de vez en cuando, es una sensación de dulce melancolía tropezarte, encontrarte en la estela de Offenbach y su Barcarola, diciéndonos con palabras sencillas y cargadas de sentimiento y significado lo que todos -o muchos- podemos entender y apreciar porque nos alude y convoca, porque nos remueve, en los más ilusionados y desengañados pliegues del corazón y sus aledaños, aquello en lo que ahora y en adelante tendremos tiempo para reflexionar; y para digerir todo lo perdido, “la gente que se fue y que conocimos”, la jodida vida pasándonos por el alma todas las deudas que contrajimos y no llegamos a pagar.

Al azar

 

Abran Vuesas Mercedes las entretelas del gusto y denle admisión sin ambages al sentimiento, el sabor y las cosquillas que este mago y maestro de la armónica extrae della, se diría que con tanto arte como poco -aparente- esfuerzo.

Un lujo a su alcance, por el internete, vaya:

 

Jean-Jacques Milteau “New key to key to the highway” en session TSFJAZZ¡           

Maduros y maduritos

 

En Venezuela prosigue el problemón. No es necesario entrar en detalles, que ya nos los dan por la “tele”, etc.

Aferrado a la poltrona, chorreando grosería, mentiras, cinismo infinito, el amo del cotarro no se irá ni con agua hirviendo.

Falta ver si pueden más las naciones que lo denuncian, y la contundencia o tibieza de cada una, o la colección de afines que, tampoco nos toma por sorpresa, le dan cobertura y están con su espantosa chulería. También, no nos hagamos los ingenuos, el papel de las fuerzas armadas que siempre -y en todas partes- van a decidir en qué queda la cuestión, porque son la razón de la fuerza, cuando otra ya no hay.

 

Aquí estamos como estamos. ¿Han caído Uds. ya, tanto en los matices diferenciales como en las coincidencias?

Por la tremenda o con triquiñuelas tan forzadamente legalizadas como impresentables, con modales que incluyen hipocresía y demagogia al por mayor, qué manía de darle el revolcón a esas urnas a las que con tanta insistencia se nos conmina, o aconseja, o compromete a acudir. Para luego remendar con infamia los resultados.

 

Los ciudadanos de Venezuela quizá tengan la horchata menos anestesiada que la nuestra. Por aquí, en cambio, vamos bien, ¿verdad? La Constitución nos ampara, y nadie osaría desmontarla, tocarle un pelo, qué va. Pues ¡buenos “semos” nosotros “pa” que nos chuleen!           

Chiclana de la Frontera: humedad relativa del aire, 94%

 

La cosa iba así: el repertorio, las canciones no eran, si se quiere, ambiciosas, ni obligación que hay de que lo sean. Pero, con buenos resultados comerciales, tenían estructura, melodías guapas y cómodas y un acabado impecable, limpio, en cuanto a sonido, interpretación, etc.

Si el trabajo, el resultado no se tomó en serio por según qué críticos de esos refitoleros y exigentillos, pudo ser también porque quizá hubo un cierto desdén: “¿un grupo de chicas?”

Pero estaban en los 80, y era su mejor época.

Luego, la imagen. Flanqueada por tres bigardas convencionales, chicas USA promedio sin especiales relieves, en el centro fulgía la cuarta, la joya pequeñita, la morena de los rizos zíngaros, la brujita deliciosa de cuyo timbre de voz, de cuya mirada (¡qué manera de mirar!) no había forma de desengancharse.

Así que se le pusieron celosas -harto motivo tenían- y ahí, a The Bangles le salieron los desajustes que son un clásico en los grupos musicales.

Pero es una gozada ver ahora, recuperar por internete a la Susanna Hoffs de aquellos días, soltando todo su encanto inapelable al cantar “If she knew what she wants”, “Manic Monday” o enfundada en su romántica veste negra contrastada por la camisa abundante de chorreras, para “Eternal Flame”.

Sigamos

 

-Hipocampo…

-Me diga.

-Que tú ya lo habías visto “de venir”.

 -"¿Lo qué?"

-Lo que había: que anduve rebuscando, después de lo de ayer, y ahí asomaron unos versos de anticipación, a 12 de noviembre de 2020.

-Poca perspicacia hacía falta, con cartas tan evidentes sobre la mesa.

-Y luego tenemos a la “dama blanca”, que no descansa y a todos nos tiene en su punto de mira.

-Ya. Le tocó a John Mayall, esta vez.

-Referente, símbolo, leyenda… una carrera larga e interesante en la música que a muchos ha servido de ejemplo a tener en cuenta.

-Y una imagen (“look”, dicen por ahí) como de aventurero veterano, “bien sûr”, que tenía su tirón.

-Comilloso estás.

-Y pesaroso. Que días hay que no damos abasto para tantas desapariciones, y alguna reseña voy dejando pasar, de notables del gremio que ya se van yendo.

-Dios lo dispone.

-No queda otra.

Ya veremos

 

Claro que ahora ya han ido y venido contándonos cosas de ti; pero cuando te nombraron segunda del decrépito, quién te conocía por estos lares.

Vicepresidente (que vale, que está sobradamente extendido lo de vicepresidentA, ya lo sé) para, en caso de necesidad, tomar el relevo automático del inverosímil, históricamente en espera, que por fin remataba tanta postergación y dedicada paciencia, Biden, jefe de los USA, vaya, ya era hora, tío.

Y puede que tus mezcladas sangres tengan algo que ver pero, lo que sea, es que te bailaba por la cara un no sé qué de guasa sandunguera, de “quédate y ya veremos”, como en la canción suculenta de Alejandro.

En fin que la momia, a trancas y barrancas, ha resistido lo justo y lo injusto para que a todas luces no pueda repetir, y hete aquí que te perfilas y te perfilan como sugestiva o sugerente posibilidad o más aún.

Y es esa expresión medio risueña en tu cara, de alegría picarona, “fueraparte” de tu expediente, que por allá se lo sabrán, lo que desde esta orilla no pinta mal, y menos con lo pintorescos que andan los tiempos: así que ya veremos, Kamala.

Ni un asomo

 

de preocupación fundada debe, oh Bego, inquietar los sueños que, imaginamos, se deslizan, flotan, insinúan sus posibilidades en esa que no queremos calificar de “cabecita loca”.

Porque ¿cómo suponer que tu sátrapa predilecto, mientras exonera (por su personal y exclusiva conveniencia) tantos imperdonables crímenes y delitos de cuya vergüenza y escándalo nuestro mapa a diario se abochorna, va dejarte, ni pensarlo, en una estacada? Lo de menos es si lo hace por unos afectos y enamoramientos que, tratándose de él, más suenan a teatro y ficción, o porque, compañeras de viaje, muchos de los talones de Aquiles a todos nos conocéis, y en tu caso podrían transformarse en denunciante munición que del oropel y el pedestal lo derribarían, no ya ante los escarmentados que ya lo están, sino ante los falsos ciegos, que como paniaguados dolosos siguen  aplaudiéndolo.

No por cierto. Que antes asistiremos a cuantos remiendos chapuceros de la indignidad se añadirán a nuestros códigos para que cualquier cosa que haya habido, se declare por decreto inexistente y abolida, calificada con riguroso desparpajo y caradura de espejismo al que sólo la mala intención opositora da cabida.

Que del carácter maleable, camaleónico de los tribunales, de sus compromisos, servidumbres e hipotecas, la a menudo indefensa carne del ciudadano ya tiene muestras abundantes.

Así que “no culpes a la noche, ni a la playa ni a la lluvia”, que canta, que dice ese Luis Miguel, exitoso cantor, pariente de la bellísima Podestá/Helena de Troya de nuestros pecados: “Será que no nos amas” y por eso andamos cavilosos y un sí es no es desconfiados.      

Están que trinan

 

Porque ese magno estadio del Real Madrid va programando a destajo actividades de espectáculos XXXL, más o menos musicales o presuntos, y la invasión multitudinaria y desenfrenada de los espectadores afines, que suele decirse “fans”, origina múltiples trastornos durante horas y aun días previos y posteriores al evento de turno. Y el estruendo correspondiente, el atronador volumen, el ruidísimo que caracteriza esas cosas.

Claro que los quejosos suelen ser residentes del barrio, que ya se sabe que son como de derechas y cuya hipófisis no ha asimilado del todo democráticamente las “vanguardistas corrientes” del “arte contemporáneo”, el candor y la delicadeza que, lejos de toda ordinariez, exhibe la más reciente visitante, joya engarzada (ya desde el aumentativo de su nombre de guerra) en la hipóstasis y en la alianza de una vistosa carnalidad y los sones más agrestes, más primitivos y atávicos de esa cornucopia superpasota que son el reguetón y sus variantes.

El público que paladeaba a Serrat, estupefacto, no da crédito.   

-Y anoche, en "Anatomía de..."

 

-No deja de ser un programa de “la Sexta”…

-… que ¿analizaba? las conclusiones del lío aquel de la SGAE.

-Con una aproximación no sé si aséptica o difusa, no sé si aquiescente con los resultados, pero con una tibieza se diría que suspicaz, casi nada convencida.

-Uno de los datos exhibidos eran los más de 200 millones de euros que se invirtieron (o se gastaron) en la adquisición de inmuebles: teatros y, casi más pintorescos, pisos, de confusos destino y utilidad y necesidad. Y cuya ulterior rentabilidad, otro dato exhibido, sólo ha alcanzado un 6%, por lo visto.

-Magro balance. Y en el idóneo supuesto de que no llegasen a mediar comisiones (que es lo corriente que las haya y que alguien se las lleve) en esas compras, igual se podrían haber repartido tales millones entre los autores que, como es sabido, son los únicos que generan todo ese dinero.

-Fueron decisiones aprobadas por la directiva.

-No faltaría más. Ahí es donde quizá rechina y se causa una mancha de descrédito para la entidad, que acaso no remita jamás.

-Colofón: han salido absueltos, los más señalados y conspicuos.

-Claro. Y los del separatismo catalanista, y los de la Junta/PSOE andaluza, cuando los ERE, etc.

-Qué cosas, ¿eh?

La Rubia

 

Para salir huyendo con mejor comodidad de la oferta, a menudo inconsistente, que puedo encontrar en el “entretenimiento” del electrodoméstico que llamamos televisión (una emisora con otra, un programa con otro), cuento con ese artilugio que se conoce como “mando a distancia”, para rebajar algo, o no, lo que supondría llamarlo “control remoto”: no sé qué es peor. De uso constante, inestimable ayuda para omitir/esquivar el insolente ruido de los anuncios publicitarios y la mayor parte de todo lo demás.

Y anoche, espectador a saltos, encontré a las comadrejas de turno del cotilleo que se esmeraban en recordar los hitos más sonoros de tu historial como estrella muy notoria en la galaxia nacional del espectáculo, farándula o no que sea. Con el ánimo rastrerillo y las mañas de enredar que suelen desplegar ante los entrevistados.

Que tienes luces y sombras, como se dice, quién no; y que habiendo iniciado tan joven tan pública andadura, te ha dado tiempo para ir elaborando, ya se ve, ese velo o esa coraza moderada con que procuras poner tu presente a salvo de los mordiscos de la murmuración y, lo sabes, la envidia de más de cuatro.

Tú, ni caso; porque lo que sí, es que el redondeo de los años y la maternidad dejan intacta esa estampa tuya, armoniosa y radiante, Mazagatos.   

El horno y los bollos

 

-Biden.

-Miedo me da.

-Claro. Pero lo más loquísimo es que cuando lo pusieron al mando ya estaba…

-…¿frágil, quebradizo, chocheando?

-Y anda que no ha dado señales y anécdotas desde entonces.

-Los años.

-No del todo. La Historia tiene un número no desdeñable de ejemplos en contra.

-Pero éste ni se aproxima.

-Así que habría que poner en cuarentena esa ficción resbaladiza de que el voto ACIERTA.

-Ahí va. Con aciertos así… Ni siquiera el voto DECIDE, aquí sabemos cómo se hacen las componendas a toro pasado.

-Y que si USA todavía tiene tarea en el planeta, como así es, nos la jugamos a remolque.

-Malos tiempos para la lírica.

-¡Jujúy!

Regresos misteriosos

 

Podría parecer que la “peli” apuntara de paso a un ensayo sobre la soledad y la incomunicación; pero no exactamente.

Así que, de manera misteriosa y por explicar, unos “muertitos” se manifiestan de regreso en la post-vida y sin recurrir, como otros “zombies” más descarados (en principio, que luego, si eso…), a mayores ruidos ni sustos corrientes, nos van metiendo en este relato trucu y lento, fúnebre o macabro y la cosa, como es natural, termina desbarrancándose de no muy buen modo.

Con algunas escenas que -psicología de manual- son barruntos de que algo raro ocurre, habrá que tener en cuenta, por otra parte, que el film es de procedencia/nacionalidad noruega y algo sueca y esta gente de por ahí tiene sus reconcomios y un estilo que no se asemeja mucho a nuestros propios y como sureños desconciertos.

Y también, como alusión a crudas nostalgias globales, suena entera esa célebre canción devastadora y bellísima “Ne me quitte pas” que, si no da la puntilla, colabora.

A la salida, hay que darse un oreo por el viejo Sancti Petri, como para soltar algo del lastre -losa a medias sobre nuestro ánimo- que nos ofrece “Descansa en paz”.   

De vergüenza

 

Ante la amenaza de cambiar las reglas del juego, cosa nada nueva (que siempre produce el modo chulesco de cualquier mafia) con la abusiva fuerza de su mayoría tramposa de zurcidos zurdos, el baranda mayor ha hecho pasar por el aro al PP, llevándolo a un acuerdo/apaño, en el que, por lo visto, junto con la PSOE, se reparten por ahora los cromos -¿eso es la independencia judicial?- y queda formulada a medias, casi nebulosamente, la ulterior reforma del lío de los jueces, que ya se verá cuándo y cómo, porque tendría que ser bendecida y aprobada por el Congreso y ya sabemos cómo viene actuando, por desgracia.

Esta es la sensación que al Hipocampo le queda, como profano y mero ciudadano espectador, y con la escasa y seguro que manoseada información que se nos hace llegar.

Lo que parece evidente es que si los jueces se deben a los políticos, jamás podremos fiarnos de su intención ni de que nuestra defensa esté en sus manos.

O sea, una mierda.

Junio, apenas

 

Tardaba en llegar “la calor”. Pero nunca falla; y ahora dos, que serán tres, meses por delante de aperreos multitudinarios que hay que tener en cuenta para coordinar horarios disidentes.

 

-O sea que lo tuyo no es el verano.

-Ni el veraneo, esa turra de vacaciones por decreto.

-Pero la máquina funciona con tales pautas.

-No lo niego. Y como dicen que la economía va “como un cohete”, que suena a farolazo de los gordos, “los precios galopantes de las cosas” jamás desmienten mi profética cita en Queridos Compañeros.

-Lo cual…

-… que no sé qué tendrá el espejismo para que lo bendigan.

-Venga, anímate: el equipo perruno al frente de nuestros destinos patrios ha decidido, magnánimo modo, quitar (pero sólo temporalmente, ¿eh?, flor de rácanos) el iva al aceite de oliva.

-Lo han dicho por la “tele”. Es un detalle que la ciudadanía festeja con muestras unánimes de contento, sobre todo si tenemos presente que también nos informan de que el coste del oro, virgen o no que sea, se ha triplicado sin misericordia en estos más o menos dos años últimos.

-Buenos “nías”.

-¡Qué supermercado más bonito!

-¿Y el ambigú?

-Desde él escribo hoy. Brisa suave, balandros por la mar; lentos transeúntes por la acera, aquí delante, camino de la playa.

-¿Como absorta o hipnotizada procesión de penitentes?

-Y ni lo saben, criaturas delicadas.     

Sobrevaloración

 

Ahora que al papa argentino que tenemos los católicos le han difundido comentarios sobre el mariconeo, no hay que cortarse mayormente ni Cela lo hizo jamás.

Conque la “tele”, consciente del factor añadido del morbillo, concede de vez en cuando, como lo hizo anoche, un reportaje intensísimo sobre Freddy Mercury y su papel como protagonista adobado en “gay” del grupo Queen, cuya sobrevaloración no puede ser más evidente.

La banda, desde su cometido como autores, no pasó apenas de media docena de canciones bien conseguidas. Y eso quedaba claro en la actuación del Wembley, 1986, aforo brutal, “fans” muy entregados, respondiendo con forofo entusiasmo a las provocaciones/incitaciones del cantante para que le coreasen e imitasen, en un “happening” gastadísimo, frasecitas elementales improvisadas. Escuelita dócil, gregario rebaño encandilado, el público reaccionaba sin desmayo y con arrebato al “catecismo” en oferta.

Pero el espectáculo (en contraste con la sobriedad profesional de los tres adláteres, casi meros acompañantes) lo daban las reiteradas y afantasmadas posturitas del disfrazado Mercury, acomodador de circo, trunco soporte del micrófono en permanente y ordinario manoseo, pose de héroe fatuo (luego dicen de Raphael) que, abierto en zancas con “chandal”, alzaba incansable el brazo arengatorio, remedo imposible y ridículo de la estatua esa que hay llegando a Nueva York.

Sobrevaloración, he escrito arriba. Y no digo yo que Aitana o la misma Taylor, claro, pero no hay que alzarse tan lejos como a The Beatles para definir lo que son la inspiración y el arte indiscutible e interminable que puede tener un verdadero repertorio.    

Una ocurrencia primorosa

 

En más de una ocasión el Hipocampo ha aludido en estos renglones al Paseo Marítimo de la playa de Chiclana de la Frontera.

Paseo Marítimo. No parece que nadie lo haya llamado de otra manera, al menos en los 34 (¡vaya!) años que hemos venido recorriéndolo con relativa frecuencia para simular que uno hace ejercicio físico.

Y este verano, los forasteros, mesnadas numerosísimas, “tós” con teléfono móvil, encontrarán el añadido rótulo caprichoso, por lo repentino e inédito, donde consta un cambio de nombre que, misterioso modo, lo rebautiza algo ambiciosamente como Bulevar de la Música.

De pocos meses acá; aderezado con dos buenas figuras ornamentales: la una, versión metálica de Paco de Lucía inclinado a la guitarra; la otra, es una escultura que representa de cuerpo entero a Rancapino, “cantaor” flamenco de aquí, señero vecino popularísimo de esta tierra.

La iniciativa (edil o así, arrebatada inspiración, antojo o lo que fuere) no es del todo arbitraria ni era tampoco indispensable. Sólo causa una desazón incrédula la colocación del nombre, ese fragmentado, silábicamente descompuesto

RAN

CAPI

NO.

¿De verdad no vieron otra disposición mejor para que siguiera cabiendo en el pedestal correspondiente pero lo leyésemos en horizontal, sin que parezca un mensaje de tartajas?

¿Hay una conspiración contra los usos del sentido común, de la estética y armonía elementales, de los equilibrios no imposibles?                        

Y este martes

 

Los responsables de “Vidas perfectas” han establecido el clima y los personajes del asunto con tanta, y tan plana, carga de convencionalismos, que cabría sospechar el propósito de tomarle el pelo al espectador o de caer sin escrúpulos en la parodia.

Hasta la fotografía y el color parecen dolosamente inocentones, como no sea para conseguir un aire “retro” contemporáneo de aquellos años 60 del XX que automóviles, vestuario, maneras sociales de aquellos EE.UU., alguna mención a Kennedy, nos dejan fuera de dudas.

Así que ya en esa estampa metidos, nada más propio que esos dos matrimonios lastrados de “tics” y esas dos pulcras y abnegadas mamás/amas de casa que, de vecinas empachosas de amistad, cariño, etc., terminan siendo por azar de los acontecimientos enconadas rivales y, desde luego, una más trastornada que la otra.

No es difícil “ver de venir” el desarrollo del cuentito y, aunque el criminal parezca que gana, la Chastain se merienda en todo a la desvaída Hathaway.                    

El cine, este lunes

 

Oferta escasa por aquí y, como es fácil prever, administrada con criterios convencionales/comerciales, el espectador resignado a ello que uno es asiste por vez primera a una muestra de la labor de I.N. Shyamalan, artífice que puede que ya conozcan los más “puestos”, los eruditos, y a la que habrán dedicado ditirambos elogiosos o bien enconados desdenes de menosprecio.

La cinta se titula “Los vigilantes” y, con dosis generosas de sustos, sobresaltos y ruidos horrísonos, construye un supuesto fantástico (pero el cine es una fantasía) en un bosque ominoso y un edifico malévolo a juego, en el que van cayendo, trampa extraña, varios personajes, asediados y amenazados por enemigas criaturas misteriosas.

Luego, la trama deriva a tapiz, a cuento de hadas singular (como la financiación autonómica que andan chuleando los separatistas catalinos) entre leyenda muy premedieval, revuelto de esoterismos y experimento de mitología genética, mimbres facilones de esas “tendencias” en un cine de acabado formalista y “contenido” como hecho de molde para público de adolescentes algo infantilizados que ya vienen ahítos de series, plataformas, tictoc, etc.

-Vaya.

-Eso.                    

Una inconsciencia de oro

 

nos blindaba casi del todo a todo sufrimiento.

Y eso que no se podía escapar a la melancolía de que imposible fueras nuestra novia, casi nada, esa diferencia -cuatro años- mayor que nos.

Pero fue hermoso adorarte, de qué forma escribirlo, por tu dulce encanto natural, por la elegante distinción sin aspavientos que emanaba de ti. Por las líneas y los pentagramas que desde el primer momento tuviste a bien posar sobre nosotros, Françoise.                    

Vaya con las elecciones

 

Las cotorras, que en televisión y otros “medios” cobran por parlotear de política, andan alarmadas/alarmistas porque la derecha (a la que siempre se empeñan en llamar “extrema”, con evidente mala intención) va ganando terreno en diversos países y, por ende, en la Unión europea.

Porque mucha decepción y cansancio se va notando ante la relativa ineficacia y el escandaloso gasto, muy burocrático en gran parte, que nos cuesta ese lujoso tinglado. Y más si el balance de gestión tiene numerosos problemas sin resolver.

Y es que la fórmula socialdemocrática “pregona más que vende”. Y en nuestro particular caso español, de falso progresismo, seriamente teñida de comunismo (ése, ¿no es “extremo”?) y añejos resentimientos, apenas está dando para “sumar” más agónicas boqueadas.

 

Los “sesudos comentaristas”, que continúan con sus inercias y servidumbres, detectan una generación de gente joven que se vuelve conservadora. Y con la que llevamos, ¿es de extrañar?

Demasiadas décadas de cuentos chinos y tomaduras de pelo, con el “pensamiento único” recomendado, impuesto, casi como una vacuna con frivolidades de moda.

 

-¿Algo que mole?

-Al margen de esa oscuridad, brilla el joven Alcaraz, indiscutible de mérito, decente español sin complejo de serlo, todo lo contrario, cuyas victorias nos dan este respiro agradecido.

Las cartas del pesaroso

 

Del torpe “culebrón” a la opereta

se enmaraña tu vena epistolar.

Lacrimosa y mendaz, tu recia jeta

tiene toda la tela del telar.

 

Que no te faltan mimbres en la cesta

que tu arrogante vanidad construye

ni milongas cobardes de esa fiesta

con la retórica del ladrón que huye.

 

Se entiende a la arrastrada camarilla,

ayuna de vergüenza, que te adula:

serviles empleados, gentecilla

cuyo sueldo todo lo disimula.

 

Pero que te secunden tus votantes

y te aplaudan con bobo fanatismo,

tragando tus mentiras ahora y antes…

Requiere otra lectura: no es lo mismo.                    

Las gotitas del limón

 

En los 80 del XX (ya ha llovido), Belmonte, Santiáñez y otras mozas lozanas de la época, rientes, engarzadas como zarcillos de cerezas,  andaban medio derretidas (“bebían los vientos”, más castiza versión) con la apostura que Mel Gibson lucía en su ahora histórico personaje de Mad Max. Aquella “peli” primera dio origen con el mismo actor protagonista al menos a dos episodios continuadores de éxito también considerable.

Modas y ciclos, añoranzas del sector de público aficionado (me incluyo) que ha prestado con más generosidad que exigencia su atención a estos “films”, alguna revisión posterior (sin Gibson ya, escabulléndose con prudencia de un papel que podía encasillarlo, pero con el anzuelito delicioso de Charlize Theron incluido) tuvo lugar al paso de las décadas, exagerando notas que matizaran las reiteraciones ineludibles. Y ayer, más adicto que convicto, me fui al cine a por “Furiosa”, postrer muestra de tales desatinos, y con ánimo no exento de aprensión.

Con un argumento tan atolondrado y parco, tan casi invisible, se veía “de venir” la escalada inmisericorde de hipérboles y delirios que procuran sostener todavía la estela de esa fantasía brutal, cuya estética bizarra y calavérica no tiene más remedio que crecer “como si no hubiera un mañana”.

-Coloquial estás, tú.

-Ya ves. Lo que no empece para señalar cómo aquel limón, de sólo moderado zumo inicial, parece agotar sus menos resistentes que residuales gotitas.     

Aunque pueda

 

parecer increíble, hasta mi ya avanzada edad nunca mi relación con la fruta que el distinguido público llama melón pasó de una observación cautelosa del tal, cuando lo veía expuesto en los establecimientos del ramo, o en los supermercados, plazas de abasto o en los márgenes algo bohemios de las carreteras.

Y por más que temerarios aventureros se atreviesen a entreverarlo con el jamón (a mi entender, visible herejía), jamás osé acercarme a su disparatada experimentación.

En los días presentes, por mor de un trance que sería prolijo reseñar, intento dicha aproximación ignorando, a fuer de profano, sus técnicas de corte y troceado; si sus efectos son laxantes o astringentes; descubro un sabor algo tímido que no entusiasma mis papilas y concluyo que no es mi idea personal del gusto ni la diversión.

Con idénticos antecedentes históricos, el capcioso y sobrecogedor experimento análogo con la sandía tiene visos de ser descartado de antemano, considerando el efecto disuasorio del color cuya gama no encaja siquiera en mis afectos.

 

Con la modestia debida a estos renglones, el Hipocampo ya ha aludido aquí a otras desafecciones y peculiaridades de su devenir, como el uso de la corbata contra decretitos, los cuellos arbitrarios y de obligada moda contemporánea en las camisas de caballero, las desacreditadas alternativas en el bricolaje, la cocina, etc. que lo mantienen en su quizá “burbuja”. Pero la vida nos pone a prueba.

Y que no nos mande Dios todo lo que podemos “desoportar”.    

Un ya imposible abrazo

 

La “tele”, ese trasto que en ocasiones también es el vehículo rápido por el que nos llegan las noticias.

Lo justo para evocar la última ginebra que tomé contigo, me parece que en alguna cafetería por el barrio de Goya, en Madrid. Años han pasado.

Pocos encuentros tuvimos. Y siempre enmarcados en la cordialidad y el buen rollo que, incluso conociéndote poco, eras capaz de transmitir. Es por eso que me pilla desprevenido (cuándo no, en estos trances) la presente e inesperada nota de conmoción, el espontáneo y repentino recuerdo de alguien como tú, Emilio Santamaría, cuyo trato, esporádico aunque positivo, reseño aquí.

Si hay otra vida, me da que la mereces buena. Un ya imposible abrazo.  

Ahí la tienen

 

Fenómeno imposible sin la contemporánea alienación de la televisión, el internete y demás adicciones (esponjas con insistencia pasadas por nuestras mentes), la chica Taylor, a despecho del colectivo frenesí y el fanatismo imberbe que va levantando entre la legión de jovencitos de dudoso caletre, no ofrece relieves de consideración en lo adocenado, trillado y facilón de su música, ni en la puesta en escena gigantesca y ya cansina de los grandes “shows” al uso, ni en unas facultades como cantante muy por debajo de numerosas intérpretes que la precedieron y/o comparten hoy su actividad en el mundo del espectáculo.

Tampoco pasa de ser una especie de “barbie” multimillonaria que de manera inexplicable e hiperbólica intentan subir a un podio de mozas verdaderamente guapas, que haberlas, haylas, en florida y abundante cosecha.

Pero ahí la tienen: notición preferente de idolatría con miles, millones de seguidores, muestra, ésta sí relevante, de una decadencia, de todo lo que la globalización tiene de pandemia con tontunas.

Vulgar, grotesco, chirriante

 

Cada año, creemos imposible que el catálogo de miserias que exhibe Eurovisión pueda ir a peor. Y volvemos a equivocarnos.

El vestuario de los intervinientes tiene ingredientes llamativos de disfraz delirante, de saldo de trapos extravagantes y gratuitos, cuyo único fin parece ganar el festival con la consigna de “a ver quién disparata más”.

El alarde tecnológico de luces y efectos se queda en el frecuente abuso y una discutible “creatividad” que compite con el carácter disuasorio y disperso de los bailarines frenéticos y a su bola que rodean casi todos los temas presentados.

Y las presuntas canciones a examen:

Lo que debía ser música no existe; y las letras se despeñan por la sima abismal de pavorosas posiciones con tintes ideológicos y demás tontunas.

Lo más relevante del asunto seguramente está en la deriva de ignorante atrevimiento de los “analistas” y pontífices similares, y en la esponja de zafiedad y gregarismo sin paladar que le vienen pasando a eso que queda de lo que eran los espectadores, el “distinguido público”.

-¿Son más amenas las elecciones de los políticos?

-Igual sí.

Declaro aquí

 

que mi innata disposición para las manualidades con dificultad llegaría a merecer la calificación de “modesta”.

Este inconveniente, aplicado a mis personales experiencias como cocinero, no ha sido del todo disuasorio, como debería.

Conque hoy, por huir de las rutinas, y con temeridad imprudente (ahora lo sé), resolví organizarme una tortilla de patatas, de la cual anteriores aproximaciones tampoco habían resultado fracasos estremecedores. Y…

 

Preparé, con método, eso sí, los ingredientes, el protocolo sucesivo y cuanto parecióme que la ocasión exigía, y me puse a ello. En apariencia, no iba discurriendo la procesión por derroteros demasiado alarmantes hasta el momento en que intervino el “vuelvetortillas”, artilugio de todos conocido, y que implica un punto de no retorno.

Y exactamente eso fue, el retorno: de manera inexplicable y aunque ya había resuelto con probidad presentable el “posado” de lo que puede llamarse “primer tiempo”, el conjunto no resbaló con la uniformidad y naturalidad que se espera, regresando a la sartén en un cierto descabalo que más representaba una rústica “crépe” desconcertada que el orondo sol que corresponde.

Declino describiros con mayor detalle lo infructuoso de las intentonas rectificadoras. Concluyendo que “A una edad tan seria como la mía”, más cuenta me traerá ceñirme a mis controladas parrillas y otrosí garantizados, aunque menos cinematográficos, prototipos.