Como en casa, no se está en ninguna parte

 

Hasta ribetes de increíble tiene haber llegado a este 31XII2025. O sea, sobrevivir (con variables índices de éxito) hasta coronar el primer cuarto de este siglo XXI que tan lejano y tan fantástico pudo parecer.

La “tele”, esa infatigable invasora, cada fin de año más trivial y más alienante, abusa de los resúmenes y de la hipocresía galopante que tiñe las “fechas entrañables” con buenos propósitos de boquilla y ya conocidas zarandajas. Alternativamente, vamos a procurar que, en lo posible, este privado comité conyugal soslaye esos “tics” globalizadores y salvaguarde los arpegios de independencia (relativa, lo sé) que todavía queden sonando en nuestro pentagrama.                         

B.B.

 

No fue una inocentada fúnebre, dado el día en que se supo la noticia: a los 91 años, Brigitte Bardot deja la escena y pasa a la reserva, o sea RIP.

Bien es verdad que mucho tiempo hacía que había dado portazo al cine y a muchas de sus exigencias, pasando a defender otras causas y cortando bastante por lo sano con el estúpido mundillo de las más frívolas vanidades. Se lo pudo permitir quien dio una brillantísima vuelta de tuerca más a la legendaria fama de seducción, glamour y encantadora belleza de que presumen las “femmes” del espectáculo francés.

Cuando B.B. la lió parda (que es frase que estaba por inventar) el mundo era otro y fascinó a incontables legiones de admiradores, con una desenvoltura y un pícaro atrevimiento que significaría casi su personal revolución, sin guillotinas, pero con una imagen (peinado, figura y rostro) que imitarían, con gestos y vestuario, con desplantes y vaivenes diversos, las más valientes y modernas de sus contemporáneas. Y cuya escuela, cuyo estilo sigue siendo formidable y vigente influencia, eco que resuena, tantas décadas después.

Fue mejor actriz de lo que fingen concederle las envidias; se atrevió a cantar (¿recuerdan “Sidonie” y otras?) con corta aunque sugerente (era la suya, claro) voz; la perseguían los reporteros del escándalo, ciertas pacatas prohibiciones, en fin larga estela, estolas de plumas, mirada insinuante y luego, madurez recia de, al parecer, criterios y convicciones para ponerse el mundo por montera quien lo pueda.

 

El Hipocampo:

Alguna ignorante e infeliz presentadorilla te ha llamado Brigitte BÁRDOT, con el acento cambiado. En tu rincón, seguro que se estremecen los rizos de tu pelo y de tus enaguas de encaje.                       

Sostenidos, bemoles y becuadros

 

La estrepitosa losa del fracaso

sobre ti cae, candidato raso.

Y ante tal descalabro y tan mal rato,

ni siquiera dimites de inmediato.

No se te da un ardite,

que ya andabas jugando al escondite

-errante mequetrefe- maniobrando,

huyendo, subrepticio, entre dos cargos

y ahora vas a bailar la seguidilla,

que ya te pilla, de este trance amargo.    

 

No te cuadra, Gallardo, este apellido

que tan sonoro es y en ti, chirrido.             

En medio de la sesión de amores,

 

le dijo a su dama que siempre sería guapa.

Claro que, después de los años, la sonrisa de ella al escucharlo no era ya de vergüencilla pero sí, en cambio, de cariñoso y complacido esponjamiento.

-¿Como el de la modelo de “Sólo pienso en ti”?

-De esa índole.

-Vuesa Merced es caballero afortunado: por la dama y la canción lo digo.

-Ya lo creo.  

En los momentos previos

 

a su premiada participación en la tierna y madura asamblea de los Pioneros Madrileños del Pop, el Hipocampo (por otro nombre Rodrigo, recatado precursor, hombre de sosegadas aficiones) procede a templar las “sogas” vocales.

Diciembre de 2025.

Los "progres": ese melodramático cuento chino

 

Con cansina insistencia, con disimulos de raposa, las ideas de “izquierda” se han ido extendiendo durante décadas y generaciones, cimbreando su barata seducción y, a lo largo del XX, ya se hacía norma sentir, o simular que se sentía, esa manierista orientación. A todos los niveles, planes de educación, información predominante y tendenciosa, teorías economistas y proselitismos varios. Hasta moda, en los sectores más frívolos y poco reflexivos, en las elitistas pandillas de la “cultura” y el “arte”, tan necesariamente “comprometidos”. Propaganda y dale que dale.

Esta convención, gradualmente desacreditada ya por sus falacias, sus hipocresías demagogas, sus fingidas solidaridades igualitarias y sus evidentes fracasos, finalmente está cansando y desengañando a la gente y la vuelve a otras miras que tienen más de sentido común y de tradición que de falsos espejismos presuntuosamente utópicos.

Lo que dure la torpe fascinación por esa colosal estafa “progre”, durará el deterioro y el funcionamiento errático de nuestras sociedades.

En el ambiente

 

-Hipocampo, ¿y no te parece que tu blog abunda demasiado en lo que podríamos llamar crítica política?

-Y me quedo corto; que se diría que, de tanta mierda como nos están echando encima, el personal se va como resignando, como tragando, casi amoldado a tan defectuosa realidad. Más digo: que quienes ni siquiera con la palabra, o con la protesta expresa manifiestan su desacuerdo, acaso no sean más que laxos de conciencia, desertores, cobardicas corrientes.

-Vaya.

-Lo que yo te diga.   

Esos simpáticos roedores

 

Las ratas que subieron a tu barco

no lo abandonan hoy, en su ruina,

porque les sigue siendo fértil marco

de pródigo cohecho y golosina.

 

Bien pagadas, para que la costumbre

de gestionar contigo la basura

se les vuelva barniz de servidumbre

e impenitente y terne caradura.

 

Plaga de ratas, banda miserable

que aplaude tus mentiras, “capitán”,

la condición canalla e insaciable

que estructura tu andamio charlatán.

 

Sanedrín teatrero de ladridos

y admonitorios amagos fingidos,

ni Yoli ni el fugado ni los otros

te dejarán caer:

la colección de ratas que contigo

tienen un chollo que ya no hay más que ver.    

Ussía

 

La considerable horda de los cafres, los ideologizados zurdillos del rencor y la revancha trasnochada no te echarán de menos, bendiciendo los olvidos deliberados que van a producirse en esta hora de tu partida.

En otros, en cambio, tardará en desvanecerse (porque el Destino es más caprichoso que agradecido) tu ingenioso modo de escribir, tu humor, tu camino liberal y caballero, prendas que van siendo más elegantes de la cuenta para el desquiciado tiempo que toca.

Salve, Alfonso.  

Nuremberg

 

Entre los temas que con frecuencia nos viene presentando el cine, uno de los preferidos ha venido siendo el que trata de la segunda guerra mundial y el conflictísimo que los políticos (cuando no) armaron, nunca mejor dicho, en aquellos años.

Y, como escenario estelar de primera clase, aquel juicio de Nuremberg en el que se ventiló como se pudo todo el expediente.

En las Salinas de Chiclana hemos asistido a la reciente versión de esa coyuntura: las naciones vencedoras de la guerra enviaron a sus respectivos representantes para constituir un tribunal penal internacional que se esmerara en el análisis y las conclusiones. No es éste el mejor “film” realizado al respecto, y este alegato de los magistrados para desmontar a Goering carece de la pretendida brillantez y la eficacia que los personajes y el guion le conceden. Se basa en un recuento enfático y conminatorio, aunque de rutinarias estadísticas, de las víctimas y las fechas al que, en su propia responsabilidad, asiente el interpelado dándolo por válido; y en la afirmación, más que natural, de que con lealtad a su difunto jefe y su programa, lo volvería a hacer (frase que ¡oh, sorpresa! los separatistas catalanes tan de moda han puesto en nuestros días).

En el reparto de actores, Malek casi se come a Russell, siendo éste quien es. Pero la peli da para, por lo menos, dos exigentes y revisoras consideraciones: cómo andaba por ahí Stalin, dictando lo que sea el exterminio, en tanto que nadie osó juzgarlo por el que él mismo cometió; y cómo la orgullosa democracia USA presumía de condenar el racismo, asunto que todavía hoy, +- 80 años después, le sigue cojeando, retóricas leyes aparte.

La salvajada nazi, cuyo horror no se discute, obtuvo un suspenso en el examen, con ribetes muy hipócritas, que se le hizo en Nuremberg.   

A Susana Díaz

 

(tan PSOE ella, tan heredera de Griñán en la Junta andaluza, cuando entonces) le va costando cada vez más trabajo disimular el gordo “entripao” que le produjo y le produce el robo de aquellas primarias, del que ahora van saliendo poco discutibles informaciones y datos: “pitufeo” es el burlón vocablo que designa esos puercos manejos.

El origen, la falsa legitimidad del tramposo mayúsculo arrancan en aquella infame charlotada que no consiguen borrar ni olvidar quienes la vivieron en primera fila. En consecuencia, todo el andamio posterior se viene abajo ya sólo con eso, principio de la gigantesca estafa urdida a continuación.

-¿Y serán capaces hasta de eliminar los archivos – la hemeroteca- que tan con el culo al aire deja a esa chusma?

-Como puedan…    

"Del caserío, me fío..." ¿O no?

 Como herejes relapsos que no abdicarían de su empecinamiento ni al lado ya de la hoguera, quedan aún tertulianillos correosos intentando defender lo indefendible, agarrados al clavo ardiendo anecdótico, de inutilidad palmaria, con la murga de si hubo o no hubo reunión en “el caserío”. Con este “rábano por las hojas”, residuales inverosímiles tratan de salirse por una resbalosísima tangente, sosteniendo que es verdad (¡) la afirmación de los dos compinches al respecto, siendo notorio que son incapaces de nada que no sea, precisamente, mentir.

Y es que da lo mismo, granujillas: con reunión previa o no, la necesidad ambiciosa, codiciosa de unos votos para usurpar el sillón de presidente ha sometido al protoembustero a cuanto chantaje le han hecho, pagando tales extorsiones en moneda o en especie, en ventajas arbitrarias o en chuleo de la peor clase; esas cuentas no se las salta ninguna aritmética.

Con una cara de cemento portland sin precedentes, ahí andan, negando la realidad de cada palabra del diccionario. Vaya tropa, tú.

Drácula, ahora

 

Mucho juego han dado para la Historia, la leyenda y la literatura el espeluznante personaje de Vlad, el Empalador y sus derivas al conde Drácula, vampirísimo superior, preclaro emblema de los de su género y elemento con el que pocos criminales y/o señores de la guerra osarían competir.

No digamos ya para el cine que, atraído por su innegable fascinación, ha perpetrado durante décadas variopintas versiones y visiones de las facetas de su tan tenebroso como luminoso poliedro. Y aunque algunos nostálgicos preferentes permanezcan anclados en según cual de ellas, la más reciente -ahora en cartelera- no desmerece, y resuelve con brillantez y no pocos aciertos esa renovada papeleta, hasta el punto de darnos a este romántico, apasionado y educadísimo espíritu errante que a través de los siglos en enemistad y rebeldía contra Dios por la muerte de su princesa amadísima (a la cual transitoriamente recobra, se diría que reencarnada), en un rapto de caballerosidad final lo sacrifica todo, y va y la salva de condenación y vagabundeo interminables.

“Film” de acabado lujoso y espectacular, más que correcto de actores, realización y demás etcéteras, Christophe Waltz a bordo y buen entretenimiento de ayer miércoles en sesión de tarde.            

Transeúntes en Vejer

 

La palabra mágica

A la orden del día, profusamente. Aunque con sibilina intención, con la dosis corriente de esa frescura en la conversación cotidiana que tan de moda -siempre la moda- está: CONTROLES.

A nuestros políticos, tan cómicos casi todos, se les llena la boca: “Que han fallado los CONTROLES”, muletilla prefabricada de amplia elasticidad exculpatoria, con la que parece quisieran salir del paso nuestros más señalados pecadores, gestores de la cosa pública.

Cabe preguntarse de qué materiales defectuosos han debido fabricar esos CONTROLES, cuando tan a menudo fracasan en su función. También cabe preguntarse si no será, no que fallen, sino que deliberadamente, dolosamente están mirando “por casualidad” hacia otro lado. Si no será que la red de las suciedades cómplices abarca una extensión muy superior a la que podríamos sospechar, implicando a la mayor muchedumbre de “pringaos”, de parásitos/zánganos que jamás ha padecido nuestra colmena. 

Gabinete habemus

 

Coro de papagayos obedientes al “jefe” (que alguno llegó a llamar puto amo), con unanimidad bufonesca repiten -sin apenas matices en el amago de desafío- su desvergonzado, insolente desacuerdo con los jueces que acaban de meter más o menos en vereda a “uno de los suyos”.

Mentirosos sin límite y a sabiendas, comprometidos con salvar como sea la continuidad de sueldos y privilegios, porque “el que se mueve no sale en la foto”, hay temor a caer en un paro del que serán impotentes para salir por méritos propios, abocados a sucesivas servidumbres. Pero no cabe disculpa, las contorsiones de estos títeres puestas y expuestas están a la vista de los espectadores, y seguirán abochornándonos cada vez que por la “tele” se nos recuerden sus miserias.      

De fondo, hay un aire de crecientes irritaciones. Señales de malintencionado desorden, ruidos que “les suenan” (a los que todavía quedan) a una amarga historia que se repetirá si el rencor y las ganas de revancha prosiguen atizando las calenturas.       

Vaya día, el de hoy

 

Desautorizando el tono conminatorio, los modales mafiosetes y la arrogancia de mercadillo que los kikirikíes del gallito de corral Sánchez incluían en su obcecada y anticipada proclama sobre la inocencia del Fiscal ése, tan reacio a dimitir…

… el Tribunal Supremo ha resuelto que de eso, nada y que el mal uso del poder tendrá su sanción correspondiente.

El Supremo ya conoce las mañas del “jefe”, tiranuelo que cambia amnistías y perdones (y más, más cosas) por votos que necesita y enseguida lo someterán, juego siniestro de trileros y de cromos falsos. Y aun así, los señores magistrados han sabido portarse una vez más, actitud recta que les honra.

Sobrevendrá seguramente un recurso ante el Constitucional, a cuya sombra cunden los hongos de unas dudas no imposibles. Ya se verá; y también queda, para el postre envenenado, la mofa programada e infame del indulto, esa variedad aquí de un espanto del que, a la fuerza, ya estamos curados.     

La UCO,

 

que, al parecer, es de lo poquísimo que queda en pie, procurando hacer sus deberes con decencia (crucemos los dedos), va emitiendo los numerosos informes que evidencian la porquería gigantesca que los orcos de la PSOE han acumulado durante años. Ya venía de atrás, muy atrás; y no hace tanto, como lo de los ERES andaluces, por citar apenas un ejemplo.

Rebozado en infinitas mentiras, apoyado por la vileza y la voracidad de los separatistas de estilo diverso, los comunistas y demás hordas aficionadas a la demolición y al chantaje, ahí tenéis, nenes, el gobierno “progresista” (es de coña) con el que soñabais: el incansable robo del que ¿NADIE? sabía nada.

Venga ya.   

Mazón en su laberinto

 

Demasiado claro parece que este hombre no estaba donde debía, a la hora de la desgracia; y que, con prodigiosa torpeza, ha fabricado sucesivamente un enredo descomunal de explicaciones y contradicciones, tanto más inútiles cuanto más se han multiplicado.

Después de un año, la presión, las evidencias, el desastre de su gestión y, si no era bastante, matices que iban a leerse con hipocresías morbosas, han forzado su dimisión que, nadie disimule, es fenómeno del que huye sistemáticamente la casi totalidad de nuestros políticos; porque el jugoso dinero y el poder detentado son anclas poderosas y, para muchos que han sabido colocarse en los diversos sillones y cargos públicos, factores de supervivencia a un nivel de lujosa boyantía que suelen no merecer.

No se descarta que haya retrasado su salida el barrunto, certísimo, de que la propaganda infecta de sus enemigos, de inmediato y sin descanso, cargaría contra él, procurando hacerle cabeza de turco única. Pero hay aquí más turcos que en Lepanto, más que en Estambul (a la que Don José Rey, en San Francisco de Paula, siempre añadía “la antigua Constantinopla”), y ninguno de los otros jerarcas, incluso superiores, que tanto o más que Mazón “la cagaron”, se ha decidido a largarse, confesando sus propias mierdas.

La amarga protesta y la rabia de las personas damnificadas está sobrada de motivos, y no cabe descalificar su desahogo verbal: los insultos, los nombres y adjetivos, las palabras, gruesas o flacas que sean, están en nuestros diccionarios. Y es mejor decirlas que callarse como cobardes.        

La rueda

 

Se diría que, cada año, el empujón del consumo se adelanta más semanas a la Navidad. Los centros comerciales bullen de compradores solicitados por la más variada y abundante panoplia de tentaciones y muy pocos dellos resisten -y a duras penas- la compulsión diabólica de adquirir cuanto espejismo lucen los escaparates.

Vale que no toda compra será superflua, aunque de manera innegable muchas, muchísimas lo son. Y ahí reside el truco: la rueda pone a punto sus engranajes y el vapuleo, el seductor saqueo ilusionante nos esquilma un bolsillo que de suyo ya anda a medio quebrar. Porque se trata de no parar la producción y que la cadena prosiga en una suerte de vértigo sin fondo visible, aplazando el colapso que, al final, no habrá forma de evitar.

“San Juan viene, déjalo que llegue” podría ser una alternativa a la torre de Babel, ya iremos viendo.

 

Mientras, esta voz que clama en el desierto vuelve a denunciar la infame conspiración de los fabricantes de camisas, empecinados en que los cuellos correspondientes sean ¡TODOS! de una fea y ridícula escasez que con redomada hipocresía han aupado al pedestal, siempre estúpido, de la moda.          

Borrasca de tontunas

 

-¿Se va aclarando algo?

-Más bien no.

-¿Diría Vuesa Merced que hay poca voluntad?

-Y demasiado ruido. El enconamiento que, con malévolo interés, han fomentado los “pastores” termina -divide y vencerás- echando a perder al rebaño, maniobra clásica, recurso tan rudo como sucio, por más que no escarmiente la masa electora ni cuando la viene ahogando la marea de los escándalos insólitos de este tiempo de infamias.

-Pero Nogueras, esa conspicua diputada separatista, le ha llamado cínico e hipócrita al avispado presidente…

-Lo que, además de ser cierto, al tal le resbala, impermeable y fresquísimo como es, que no se puede pedir más.

-¿Y está “pa” dar lecciones la quejosa pedigüeña?

-Ni ella misma se lo cree; si Vuesa Merced se entretiene un momento en el más elemental análisis, concluirá que una y otro son apenas diferentes en el propósito trilero, y que ya se veían venir, puerco teatro de salteadores y competidores en el intento de colársela con rigurosa reciprocidad.

-Bonita verbena.

-Tanto que, entre el hastío y el agotamiento, ya han resultado jugosas “noticias” alternativas la crisis de un dúo del espectáculo, el regreso polémico de un ave canora a su grupo musicaloide de origen, las andanzas que relata el libro cotilla de la filipina y, en ese orden de cosas, ya mucho más remotas, Ucrania y Gaza.

-¡Admirable!     

78

Afectuosos simpatizantes (se ve que lo son) y personas de variada cercanía en el cariño, me felicitaron ayer en lo que era la “septuagésimo octava vuelta de tuerca” del calendario que me viene tocando.

Como corresponde a esas deferencias, me permito dedicarles estas fotos -que ahora llaman “selfis”… ¿o el plural debe ser “selfies”?-, y dan testimonio de nuestra modosa celebración.

Chungo

 

Con el desahogo de la chulería mafiosa que le ha ido creciendo, Sánchez ya señaló que el empleo de Fiscal General del Estado dependía de su decisión y/o capricho interesado. Lo afirmó con preguntita indirecta y guasona, que nada disimulaba la realidad. Peligrosa y sospechosa realidad que pondría a su disposición el poder del funcionario designado, incluso como si de un esbirro se tratara cuando le conviniese.

Como de Sánchez no se esperan casi nada más que canalladas, el empujón fue contra Ayuso, en la persona de su novio, con una cosa que llaman revelación de secreto, delito cuya hechura se viene averiguando con el Fiscal vigente sentado en el banquillo, que es novedad muy bochornosa y sintomática de lo podrido que anda el patio.

Y resulta que funcionarios de rango diverso, quizá temerosos de represalia pero comprometidos a la verdad en su condición de testigos -valientes por necesidad- han desmentido al Fiscal con sus evasivas y sus imprudentes mentiras, y su cara dura borrando el contenido del telefonito, intentando así que el cobarde culo le quedara menos al aire, ni despedido ni dimitido, y a otra cosa, mariposa.

Veremos en qué para, si no hay delito y punto en boca, o si hay condena y luego se revoca, con un estilo que ya blanquea a los terroristas e indulta a los rebeldes.

 

-¿Cómo lo ves?

-Chungo.

¿"Deudas" de difuntos?

 

Cortito en general, en apariencia, y sólo largo quizá en la obediencia, que en eso y en bailar el agua al jefe todos los del “gabinete” andan iguales, el ministro de Exteriores (si así se puede decir) viene a darle su elástico visto bueno a ese antojo de infantilismo histórico que aqueja de vez en cuando a los mandamases de la nación mejicana, emperrados en azuzar una petición de perdón por parte de los españoles de ahora, en relación con los asuntos de cuando entonces, 500 años o así, hacia atrás.

Muy distintos, incluso adversos, se van volviendo con el tiempo los criterios, las varas de medir, y a menudo los recientes quieren invalidar los anteriores. Con eso llegamos al revisionismo, las reducciones al absurdo, etc., el presentismo, creo que lo llaman por ahí. La polémica surge con más ganas de joder y frivolidad que sensatez, y no sirve gran cosa para desviar la opinión y la descalificación merecidísima que corresponde a la panda de dirigentes políticos que sufren/sufrimos mejicanos, españoles y todos los demás terrícolas contemporáneos.

Porque en la Historia, nos suena que pocos gobernantes debió haber tan desastrosos como los de hoy.

Y que los conquistadores de América eran guerreros de su época, aunque también fuesen otros, religiosos, educadores, y actuaron en consecuencia con aquellas realidades, claro. Sólo que -poco perdón cabe, de quien sea- si cuando llegaron, la feria de las masacres entre las propias tribus indígenas ya estaba a la orden del día, espectacular de crueldades y torrencial de sangre y selvas en los ritos sagrados de sacerdotes/brujos y caciques, y no hubo más que pedir en lo tocante a matar gente. Tampoco en lo tocante a engendrar, con gusto compartido y colaboración acorde de las nativas, los linajes y apellidos, las descendencias que, siglo XXI adelante, todavía son mayoritarios por aquellas latitudes. Porque es proverbial la atracción recíproca que ejerce el exotismo entre personas de razas diferentes, y ésa no fue poca ayuda para el mestizaje que, por otra parte, tanto se alaba en la actualidad.  

Flaco empeño, fomentar rencores tardíos, discutibles ajustes de presuntas cuentas, fíjate, Julián, que lo del año que viene nada más se refiere a esa otra invasión, la de los turistas por La Barrosa, que Dios les da salud como descanso dejan.

Y que sigo con estos apuntes en el “blog”, con el permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide.       

Hasta el año que viene... si Dios quiere

 

Rosalía: vuelta al ruedo

 

En el blog de ayer (“Caleidoscopio”) ensayábamos una opinión acerca de esta genial artista y de los mimbres con los que construye sus cestos. Estas líneas de hoy quieren aproximarse a la canción BERGHAIN que asoma inicialmente como abanderada de su reciente álbum publicado.

 

Lo que con cierta indefinición se nos ofrece como música popular de consumo (valga la etiqueta) suele, de un tiempo acá, andar escasa de la relativa originalidad disponible: siete notas básicas, para armar los diversos laberintos y filigranas, siete notas muy manoseadas ya por el atrevimiento de los mediocres o de los que también hay, estudiantes aventajados aunque demasiado émulos de sus maestros. En ocasiones, meras fotocopias disuasorias.

 

Rosalía, al experimentar con sus personales recetas y mezclar ingredientes que, siendo previos, ella altera e injerta de simbolismos y ensueños y dislates apasionados de psicología con diván, consigue temas resplandecientes e inesperados como este “Berghain”, y nos traspasa con una ráfaga o repelús de algo puede ocurrir todavía que nos conmueva. Y ocurre.

Caleidoscopio

 

Inevitable casi es este cuarto a espadas, niña.

Se han juntado en tu música y tu cante la valentía, la sensibilidad, el don de sorprendernos cada vez, ni que decir tiene esa voz con que te atreves, y puedes, entrometerte en todo y con todo; de los desgarros y de las ternuras, de los estilos, de las corrientes, de los tiempos hablo, mientras navegas con unos criterios propios que brillan por la independencia que sin mucho escarbar andas repartiendo a quien te atienda.

A quien te entienda, que entre seguidores rendidos y detractores obtusos se establece la polémica y en tus entregas siempre aterrizas como una estrella en un lago o en un charco, a elegir.

Te avalan el talento y los estudios, la esforzada dedicación, y un instinto como de sabiduría desde las entretelas. Del repertorio se te podrán espigar deslumbrantes piezas y deleznables horteradas, en cantidades cuya desigualdad, cuyos vientos favorecen tus velas, que van maniobrando con general acierto la buena suerte y un eficaz equipo de colaboradores.

Para la admiración y el jubiloso asombro, estamos a favor de que sigas, Rosalía.                                                

El vidrio de los escaparates

 

Mercatriz pública de unas andanzas,

lánguida momia de postrimerías,

redunda en sus “Memorias” subjetivas

lo más glorioso de unas naderías,

trufadas de oropel y autoalabanzas,

y unas profusas tontunas de diva.

 

Las cotorras de la televisión

de inmediato le van desmenuzando

la coreografía diseñada

sobre los lances de ese corazón.

 

Extenso pasto de murmuradores,

pinceladas de escarnio, morbo charro

vertido sorbo a sorbo, jarro a jarro,

señoras y señores.

 

Si la política es un lodazal

de toscos mentirosos sin remedio,

¿tampoco debe parecernos mal

esta suerte de asedio

con que, Mario, te embiste y te desdora

la redacción trivial, de pasarela,

de esa sesgada planta trepadora? 

En el Congreso

 

Cayetana te canta las cuarenta

con su sedoso aunque afilado estilo:

su exposición, brillante y excelente,

jamás una puntada da sin hilo.

 

Y eso, mucho te inflama, Bolañitos,

abrumado de cargos y servicios.

Tan es así que, al responder, terminas

dándole al “micro” un bronco porracito.

 

¿Está en tu subconsciente

trasladar ese golpe a la cabeza

de quien con sus palabras te desarma

la sosera esencial, pieza por pieza?

 

¿Eres el conejito deslumbrado

por los faros de un coche en carretera?

Estupefacto y desaforado,

púgil colérico en tus andanadas,

¿qué sofocones cruzan tu almohada

cuando te cerca la zarpa enguantada

de esa elegante, ática pantera?  

El reencuentro

 

Cuando los galenos te prescribieron la conveniencia de no volver a leer las patrañas de los periódicos y de retirarte de tu cotidiano “Martini”, sensato y consecuente que de tuyo fuiste y más que a ello la edad te amoldaba, seguiste la recomendación y colgaste esos sencillos hábitos que eran tan de tu afición.

La cosa venía a propósito de tu corazón, que ya había reñido consigo mismo y no era bueno exponerlo a según qué vaivenes.

Hoy, me dan el pretexto -innecesario, claro- para recordarte los dos “vermuts” que el sabio y acogedor artesano del “Santuario” me sirve en la quietud rumorosa, umbría y litúrgica de sus bodegas. Me aproximo a la edad que tú tenías cuando marchaste. Sé que vida y muerte sujetas andan al albur de una caprichosa y siempre impredecible lotería. Pero si hay un “donde sea”, nos queda, por razones aritméticas, menos tiempo para reencontrarnos, don Rodrigo.

Mal del todo no va a estar.   

París, ¿no es lo que era?

 

Como si de un “film” espectacular se tratara, que el género ya lleva rodados muchos ejemplos, al Louvre se la han jugado. Dicen que cuatro diligentes ladrones (estas hazañas sólo se atribuyen al ímpetu  masculino: es por la brecha salarial, quizá), echándole desenvoltura y naturalidad, celebraron de pintoresco modo la santidad del domingo y, trepando ágiles por una escalera de operarios, han conseguido un botín en joyas de “incalculable valor histórico y patrimonial”, como nos repiten los profusos reporteros y similares, en los informativos unánimes de todo el mundo mundial.

El robo se realizó en siete minutos, por lo visto, que viene siendo un alarde notable de velocidad y precisión, aunque los intérpretes se dejaran caer, suponemos que en la huida, una corona extraordinaria, cuajadísima de brillantes y esmeraldas. Por lo demás, se han apropiado de diversas piezas hermosísimas y costosísimas y así está la cosa.

No suena que se puedan vender de cualquier manera; sale enseguida la teoría del coleccionista todopoderoso y el correspondiente encargo, que no sería la primera vez. En tanto, escándalo gordo, desprestigio nacional y pesquisas urgentes, que la “grandeur” de los afectados tolera malamente, trá, trá.

En ese museo, y en tantos otros, reposan, para solaz de visitantes, ricos, importantes, vibrantes objetos que acarrean procedencias intrincadas, orígenes y tránsitos tumultuosos, no siendo su recorrido ajeno a los expolios que en la Historia unos y otros han ido cometiendo, tan es así que nadie debería tirar la primera piedra.

Luego, está el refranero, lo de que el que roba a un ladrón tiene etc…

Qué mundo, ¿no?

Las firmas (II) Luces de la IA

 

Como un no esperado torrente de creatividad más tecnología (y su dominio, su aplicación profesionalizada), me llegan las muestras brillantes, sugerentes, impactantes, las realizaciones oníricas que Kelly Eldridge Boesch presenta con su firma y unas sospechables fuentes de inspiración o querencias que enseguida podrían desplegarse, suma y sigue, desde el Bosco hasta Dalí: dos maestros que nos habrían explotado la cabeza todavía más de haber tenido a su disposición la contemporánea magia todopoderosa de la IA y sus, al parecer, infinitos resplandores.

Contrariamente a las gentecillas anodinas e inamenas que se hacen el tonto bajo un solapado anonimato de enanos, muy impecable se ofrece el trabajo de Kelly a quien cabe felicitar porque da la cara, con abiertas firma y afirmación de un rumbo respetable y admirable, en el mundo de las visiones.

Y observad también las fantásticas colecciones de “gatos” modélicos y maravillosos que nos aporta Natalia Bonilla, minuciosa y barroca de orientalismos, toda una “suite” de audaz representación, en busca de la belleza imposible.          

Las firmas (I)

 

Si nos parece aceptable el impulso, la ilusionada aspiración de aquellos a quienes las canciones suelen incitar a “seguir sus sueños”, también convendría matizar todo eso con una inteligente autocrítica que ponderase con tino los méritos y las virtudes de los aspirantes; y aquí ya estamos de lleno en la cosa del Planeta.

¿Debería empezar a escamarnos la ya algo frecuente coincidencia de los ganadores de ese maxipremio con firmas que pertenecen a figurones/figurines de la “tele”? ¿Son verdaderamente talentosos y, aunque no es requisito obligatorio, experimentados y probados jinetes de la literatura quienes, de un tiempo acá, se llevan el galardón y los jugosos euros, bien que cruelmente esquilmados, con flagrante abuso, por la Hacienda pública y descontroladita, que luego cede fondos para presupuestos administrados por la gentuza al mando de turno, de tan siempre escasa limpieza?

Planeta, con ejecutoria evidente de vendedora de libros y detallitos de mecenazgo, ¿actúa -por delegación de sus jurados, o perjuros- con rigor de calidad, o bien no es nada ajena al tirón de ediciones sucesivas que la curiosidad morbosa del público consumidor (relativamente iletrado) potenciará de manera visible?

Quizá ocurre que no hay escapatoria ante la avidez nada escrupulosa de los mercaderes. Quizá.

-¿Y el blindaje de los seudónimos, su discreto secreto?

-No te fíes ni un pelo.         

Los macarras de las risitas

 

¿De qué reís, cabrones, con cinismo inaudito, con la mofa chulesca de quienes, prepotentes, se sienten muy al margen de este desastre, como si no os concerniera, siendo, qué “casualidad”, los principales, si no únicos, culpables de él?

Asediados de toda corrupción, con subterfugios cobardes y manejos mezquinos negáis las evidencias, empleando un desparpajo grosero, unas mentiras incansables y el más encanallado de los lenguajes cutres.

¿Es acaso vuestra propia mierda la que tanta gracia os hace?

 

-Sonoras palabras.

-Ya hay calladitos de sobra, silenciosos, hipócritas de lo políticamente correcto. Una murga, tú.     

Las señales, ya en octubre

 

En lo que, sin presuntuosa temeridad, puedo denominar supermercado de mi frecuentación, me asalta en estos días la tentación de los mantecados y similares navideños, que ya anticipan su incitante, insoslayable seducción como si de un desembarco ilusionado en Normandía se tratase.

Advierto el componente descaradamente mercantil que implica precipitación tan insolente, si con rigor nos atuviéramos a los más sosegados meandros del calendario; pero es -y no el menor- síntoma de estos tiempos irrespetuosos, que la senda general ande a menudo desbocada, retratándonos de paso en lo horteras y decadentes que nos han ido empujando a ser y, ante cuyo abuso, con debilidad manifiesta, algunos procuramos plantar cara aun a sabiendas del descalabro que el Destino impío nos tiene reservado.

Por el momento, he rehusado someterme a un anzuelo así de burdo, postergando para más adelante la rendición incondicional y contrita que habrá de derribar mis torres, poniendo en evidencia esta morbosa, frágil, consecuente en su fracaso, condición de goloso celeste y sin remedio.

Que estemos en Santa Teresa, en nada menoscaba la melancolía de esta reflexión que el Hipocampo siente florecer desde sus más intrínsecas alboradas.   

Morante

 

En el arte, que también es espectáculo, del toreo, es considerable la huella, la influencia y la independiente trayectoria que Morante de la Puebla ha significado durante años.

El mérito, la técnica (si puede decirse así), la entrega y las facultades de valor y entendimiento en ese asunto, que los ignorantes desprecian, avalan sus tardes y su no discutida importancia.

Añádase a ello la clarividencia, si se quiere menor, o no, de incorporar, recuperar y/o traernos de vuelta unas estéticas que, de reminiscencias o bien de directas innovaciones, han coloreado -más allá de cualquier rancia querencia de añejos y “ortodoxos” veteranos- el contemporáneo devenir de la fiesta española por antonomasia, plena de tradiciones y legado cultural y artístico, a pesar de sus paniaguados y cerriles detractores, idiotas de la falsa “modernidad” y los titiriteros escrúpulos de conciencia, que jamás les asoman ante cuestiones sideralmente más graves y urgentes.

Morante se retira de los ruedos, lo que otros hicieron antes y, ya se verá en su caso, volvieron a volver, porque es mucho y hondo lo que una religión así requiere de sus feligreses.

No parece probable que la de Chipiona os hubiera cantado "Como una ola"

 

Como héroes del medievo de la señorita Pepis, como paladines de su unidireccional sectarismo, regresaron los integrantes…

-¿Y las heroínas, las paladinas y las integrantAs?

-Ya lo creo.

… de “la flotilla”, los pendones (con perdón) abatidos, pero la sedicente moral tan irreductible como de costumbre y tan asentada en el folclore de los coros y pancartas como suelen.

Claman que los han dizque torturado y hay quien los cree y quien no.

En el entremientras, igual podrían plantearse un “trenecillo” destinado a Putin, cuya actuación en Ucrania no está siendo moco de pavo. Pero pasa que va a ser que no, porque encajan a la fuerza las dos varas de medir con la que arrean leñazos diferentes si se trata del nacionalsindicalismo o del comunismo, por más destrozones que ambos hayan sido en el pasado XX.

Y pasa también, con esas leyes de embudos anchísimos, que se derrumba toda pretensión, se hace más o menos el indio, etc.

-Vaya por Dios.

-Así es la cosa.  

Y la de cal

 

Camisa de once varas

 

Vuesas Mercedes no me creerán

(al verme ayer sentado en breve silla,

importándome poco el qué dirán,

sobre la arena y bajo la sombrilla)

que un repentino impulso jardinero

poseyóme con ritmo desusado

y hoy el sedentarismo es pasajero

y ha puesto en su etiqueta “caducado”.

 

Y arrebatado como fuera Elías

en alienígena carro de fuego,

una vieja herramienta que tenía

armó mi brazo y canceló el sosiego,

enfrentándome en lucha desigual

con un ramaje asaz asilvestrado,

rudo enrejado de cañaveral,

al calor del verano, acrecentado.

 

-Y ¿en qué paró la insólita aventura?

-En agujetas, linimento Sloan,

un posterior descanso en el sillón

y como colofón

el dócil bálsamo de la lectura.

-Debiera ponderar Vuesa Merced…

-Si no, si ya, si vamos, bien lo sé.                                               

Esta sería la de arena

 

Borrón y cuenta nueva

 

Según el plan que Trump y Netanyahu han redactado, y si prospera y va adelante, los terroristas, los asesinos “chicos de Hamás” (a quienes se ve que nadie quiere hacer reclamaciones pancarteras) van a tener suerte y a ser amnistiados.

Eso, después de inflarse a matar gente, lo que se tercie, aunque sobre todo israelitas. Años y años de esa actividad se van a saldar con lo dicho: una amnistía. Con lo cual habrán tenido la suerte que se les negó a los nazis, de crueldad y aficiones similares durante la segunda guerra mundial.

Aquí también se nos ha diseñado una obligada y nada discreta solución con nuestro cupo de “hombres de paz” que, rizando el rizo, ya nos vienen gentilmente colaborando en la transformación nacional.

No faltan escépticos ante este resultado que tiene profusa miga.

-¿Los tiempos revueltos que decías?

-Vaya.