Aconteceres

 

No son los tiempos ya en que el amor cortés (así lo han llamado) ocupaba el plectro y la pluma de los trovadores, glosando y dejando para las venideras generaciones aquella estela (aquella Estella) de sensibilidad, respeto, casi veneración en que los caballeros “bebían los vientos” (esta locución es de épocas más bien castizas ya, muy metidas en las carnes más próximas de nuestra andadura por el valle de lágrimas) por sus damas, gratísimas o desdeñosas incluso que fueren.

Ha llovido. Yo mismo, en la corta vida dispersa entre guitarrista eléctrico y/o acústico, y nazareno joven de la cofradía sevillana de Montesión, tan solicitado anda mi desespero con los sucesos que nos trastornan la convivencia ciudadana y el cotidiano paso, que me descoso y me desgrano en ese sinvivir que, según se mire, vale por un sindios.

Y aun así, ahora que la distancia entre nuestras edades se relativiza; ahora que los almanaques respectivos se cuentan en números respetables; ahora que nos cansan pronto las actividades que ni esfuerzo significaban; ahora que nos ceden el asiento en el Metro de Madrid, en atención a esta ya visible y venerable veteranía (aliteración en V) que no acabamos de vislumbrar ni asumir del todo…

Ahora que me veo de mejor temple y empaque vestido de calle que con el bañador playero… me asombra y me encanta encontrarte en tu ser, apenas modificado, con tus piernas de gentil esquiadora y ese carácter al que conviene acercarse con un mínimo de cautela.

Y me digo a mí mismo: vaya que me gusta esta mujer. Cosa del cariño, digo yo que también será.                   

Una variedad del canibalismo

 

Imposible del todo quizá no sea encontrar algo parecido a una virtud que pudiera anidar -acaso por equivocación- en el corazón de piedra que se le supone a todo criminal que se precie.

Mas, a poco fino que se quiera hilar, cuesta trabajo creer que, en caso de apuro, la lealtad será esa hipotética virtud. Vamos que, siendo una mafia cosa bastante parecida a un andamio de delincuentes en jerarquía, cualquier elemento puede torcerse y derribarlo a cambio de según qué ofertas. Y ahí asoma el talón de Aquiles, que es el delator (dicho en fino) o (rudísimo modo) chivato.

Que no se nos quiera vender una conciencia arrepentida, confesando pecados propios que de rondón se llevan a los “compis” al infierno o al purgatorio. Lo que hay es que la policía y los jueces conocen la fragilidad de la costura y existe un mecanismo legal que rebaja el DEBE al colaborador. La historia que se conoce (tan llevada además al cine) nos proporciona lista numerosa de estas jugadas en el ajedrez de las conveniencias y las connivencias.

Tenemos ahora, hoy mismo, un ejemplo redondo con los principales “artistas” del “caso mascarillas”. Sórdido, mísero el traidorzuelo que denuncia a sus socios en el “gang”; pero si sirve de ayuda, turbia y todo que es, vayamos llegando a puerto, en medio de un oleaje que ya avisa a los navegantes y vale como inspiración a los demás caníbales en espera.  

Por si las "conductas inapropiadas"

 

cristalizan en delito y se traducen en la correspondiente sanción, hay personas que prefieren salir de naja en vez de coger SU toro por los cuernos.

Se han dado casos. Uno de los más llamativos y que todavía colea es el del presuntamente honorable Puigdemont (expresidente de la región catalana) quien lleva años escaqueado/exhibido e inhibido por tierras ajenas, Flandes y así, demorando pagar SUS platos rotos y en lo que consigue o no que se los amnistíen. Se le da tan bien el estilo huidizo que incluso volvió en una ocasión para asomar por su querida Barcelona en alarde de burla o mofa, y repitió, se recreó en la suerte (como se dice de los toreros y tan español como éstos) quién sabe si con el “despiste” connivente de la policía de turno. En fin, que anda por ahí a pesar de que tenía “arraigo”.

Con este rocambolesco precedente -y otros: a Roldán, por ejemplo, se lo tuvieron que traer de la fin del mundo- a la señora de Sánchez, “presidentA” consorte ella, le han retirado el pasaporte por si le diera la ventolera de un viaje repentino; y eso con su propio “arraigo” y su propia policía de turno alrededor.

Al juez Peinado enseguida le cae la previsible “ovación y vuelta al ruedo” y ya se verá si la instancia superior le enmienda la plana. Por ahora, el show prosigue.

-¿Y a esto tuyo hay quien le llama “virajes”?

-Imagínate qué graciosos. Lady Taladro no da crédito contemplando tan profusa lista de desarreglos y desarraigos.                  

De película

 

Claro que estaba al caer. Que cómo iba a pasársele al señor juez reparar en la existencia y la implicación de esas dos bigardas relativamente garridas cuyo angelical padre se ve que creyó buena idea iniciarlas, incitarlas a explorar ese mundo jugoso, tentador de los grandes negocios de la mediación y la comisión a escala internacional.

Ahí es nada: coqueteo posiblemente delicuencial con un mundo brillante, de “film” de intriga, aventuras y “glamour”, 007, el Dr. No, la leyenda completa mezcladora de lujos, chanchullos de gran dimensión, casinos royales de vertiginosas apuestas, hotelazos, aviones privados, contactos y encuentros en la milésima fase… en fin, un panorama seductor de jet-set con trastienda, zancadillas vip y, si al caso viene, que suele venir, claro es, tráfico non solum de influencias sed etiam de todo lo que se ande traficando.

Los escrúpulos de conciencia, como se diría que no la hay, se aparcan en polvoriento desván; lo que ocurre a veces es que de esos polvos irredentos salen los sucesivos lodos.

Aleteando alrededor de este sindios, el sector más ñoño, irreflexivo o hipocritón del público se escandaliza y apiada (o lo aparenta) de esas “niñas”, que no lo iban siendo ya cuando aquella tragigótica visita al otro santurrón Obama, casi personaje que cantara Antonio Machín, al son de sus maracas. Pero el tiempo ha ido pasando y, camino de la treintena y exagerando un poco, lo que también a ellas atrae es “el color del dinero”.

Y es que con ese ejemplo paterno/farsante, ya me dirás.              

Informático dubitativo, qué sabe nadie

 

Cuando todavía, clásico, anacrónico, deslizo una carta por la abertura del buzón de correos, vuelvo a jugar a la broma de decirle, en un tono medio de voz, “pa” dónde va.

 

En nuestra bodega de cabecera, la parra vuelve a cubrir, retoñada un año más, el patio recoleto que conoces. Al ventilador de pared (grande, veterano, lleva ahí ni se sabe) le han incorporado un artilugio, una especie de aspersor que difunde minúsculas gotitas de agua pulverizada que procuran moderar los presentes ya calores.

También, el pequeño repertorio de las “especialidades” de acompañamiento incluye, estrena ahora unas modosas “pizzas” relativas, servidas en platos rectangulares de levantadas esquinas a cuya tentación visual no me he resistido y cuyo éxito, hecho el experimento, es sólo pasable y jamás podría competir con el de nuestra “pringaíta” preferida. Riego la decisión con dos “vermuts” que tú calificarías de algo inconvenientes, infringiendo así mi recién reinaugurado régimen (aliteración en R).

Vendremos por aquí, una y otras veces, porque ni contigo ni sin ti; y esta semana, ya te digo yo que no va a olvidárseme la fecha. Luego regreso a la casa de la playa. Eso es porque, como sea que sea, nos queremos. Puede que la gente no se lo explique.         

Igual...

 

no éramos bastante “de barrio”.

Ni bastante aparatosos, seguramente, disfrazados o atildados, cresta teñida va, lentejuela y pincho vienen.

Nada aficionados a la estridencia, no aspiramos mayormente a intervenir en la revolución que se quiso que fuera lo que comenzaba paso a paso, la efervescente y bulliciosa, atrevida hasta cotas de insolente ignorancia, agujereada de contradicciones y postureo “movida”, sobre todo en Madrid.

Tampoco éramos de mucho bailar o movernos en el escenario: ni descoyuntaditos a lo tecno ni heroicos guerreros de la contestación y la anarquía. De hecho, en las actuaciones que se nos conocieron, aparecíamos cantando y tocando sentados, discreto símbolo del sosiego.

Igual éramos algo maduros para nuestra edad, aunque no para otras cosas; algo educados -sin pijerío- y modosos, de champú frecuente, no sé ya si se me entiende…

Cuidadosos al escribir canciones, se trataba de encajar el argumento de la letra con los acentos comprometedores que ésta y la música nos señalaban. Y que la música, también y a veces previamente, nos exigía elaborar la línea melódica y sostenerla con un andamio de acordes lo más granado y trabajado posible.

Sin presumir gran cosa, fuimos SOLERA, primero y CRAG a continuación, ese singular experimento de desunión en su propia nube al que tal vez por eso, que no lo creo, con reiteración se nos suele omitir en los recopilatorios más ufanos y vanagloriosos que, al respecto, emite la “tele”.

Ni los sobrevivientes veteranos de la sedicente “crítica especializada” nos recuerdan. Y eso que les hicimos su traje a medida.       

El paladín y el paje

 

El señor Arroyo, escudero leal/portavoz de Zapatero hasta la palmadita en la espalda, ha tenido que rectificar, vaya por Dios.

Y es que de verdad, de verdad, la “quincallería” del ex-presi-cejis, ahora que ya consta y se publica la tasación, es mucho más astronómica de lo que ambos pregonaban y sostenían.

Porque está resultando que ZP (como otros son PS), aquel adalid de las causas más nobles, socialista sencillo y humilde, de bondad inmaculada que, errático y disperso, peroraba y divagaba sobre el Universo, las galaxias, la alianza de civilizaciones y otras delicadas trayectorias de su carácter y de su mente poética, ZP digo, habría recibido en herencia de antepasadas con vitola de emperatrices otomanas (abuelitas y similares), una colección de fastuosas joyas variadas, de estética algo oriental y precio elevadísimo en el mercado y ya no te digo en una eventual subasta.

Colección de joyas que asomó, tras reticencias, en el registro de las casas, cosas y despachos con caja fuerte que a este señor le han hecho poco ha, con unos modos comedidos y sin detención y mano en el cuello que ya habría querido para sí Rodrigo Rato.

Estas joyas espectaculares, compradas que sean con el dinero de lo que sea, o bien objetos de regalos distinguidos (que es otra de las hipótesis), habrán de justificarse con facturas de su adquisición, procedencia, pertinente declaración en renta y/o patrimonio, o escaqueo feo de privilegiada y ventajista valija diplomática, etc., ya veremos en qué para este enredito que nadie, pero nadie se lo esperaba de esta personalidad prócer, de este faro aureolado de la más alta (y fingida) honradez.

-¿Engañaban las apariencias?

-A pesar de su endeblez, a muchos, sí; no a todos, por cierto.  

Cuidado con las dentaduras...

 

… si observamos la ferocidad con la que Nogueras, esa separatista de pro, intentaba intimidar al Papa, conminándole, en el cosmopolita idioma inglés, con la mirada insidiosa envuelta en satinadas palabras de concordia resbaladiza, a hablar en la lengua de “la tierra que tan amorosamente le acogía”. Lo sujetaba por el brazo con firmeza imperiosa para que no saliera huyendo pronto del requerimiento, y no sabemos si la presión en la santa extremidad transmitía calor diabólico o la crueldad inmejorable de Alien, octavo pasajero, el instante preciso en que se precipita al exterminio fulminante de la víctima con su proyectado mecanismo extensible y fagocitador.

Cuidado…

… si observamos la fría, sonriente exhibición de piezas perfectas a boca llena, que Pedro “presidentO” extiende sobre un bebé que le sirve de detalle promocional -dentro de su propaganda falsaria- o al que quizá sostiene en brazos como Saturno hiciera con sus hijos antes de devorarlos tal como nos ilustra la mitología. Fotografía de un momento cuya hipocresía fundamental estremece y pone los pelos de punta.

Aparte de la IA, más cosas deben producirnos espanto legítimo en estos días. Por ejemplo, ciertas dentaduras.

León XIV y la Sagrada Familia

 

El tamaño, ¿no importa? Esa pregunta se hace a menudo y se debate con diversos argumentos que conducen a elásticas (con perdón) afirmaciones. Y resulta que prolijamente (que es adverbio próximo a la machaconería) nos repiten en los “medios” que ahora, con la cruz encima colocada como remate de esa torre central, la Sagrada Familia, templo precioso sito en Barcelona, es la iglesia MÁS ALTA del mundo.

Ya era hora de que España, en su región catalana, consiguiera alguna otra primacía en logros decentes y no en los capítulos oscuros que andan abrumándonos cada día.

En varias ocasiones he tenido la suerte de ser visitante, durante algunos de los años que lleva en construcción, de ese templo sin par, prodigio de concepción en la mente brillante del genio Gaudí, y ejemplo de tenacidad, paciencia y esfuerzo colectivo. Siempre he sentido el impacto y la emoción admirada que sin duda produce en cualquier espectador. Sobra ponderar su ingenio, su casi milagrosa arquitectura, todos los dones que lo revisten (al templo me refiero, para los que pierdan el hilo de los pasajes que van siendo largos): arte e imaginación a raudales.

León XIV, entre los vaivenes de una agenda apretada y puede que excesiva de compromisos, y las modosas lecturas de cartilla con las que nos quiere, en vano, mejorar de conducta, bendice e inaugura esa cruz/faro (símil de gran éxito periodístico), en ceremonia solemne de liturgias sacras, asistencias privilegiadas de próceres, diplomacias inherentes y montaje espectacular al uso, de luz, sonido, fuegos artificiales, etc. Personalmente prefiero algo más de moderación en la cuota de color, no sea que el subconsciente, de forma que nos incomodaría, nos lleve a la evocación de los centros Disney y otras macromovidas del show global. Y, ojo, que escribo del color inducido, añadido con dispositivos artificiales, proyectado sobre el edificio. NUNCA, faltaría más, del que la hermosura de los vitrales y la sabia disposición estratégica de columnas y otros elementos obtienen con seductora magia dentro de esa maravilla.

Gran acontecimiento, por encima de la inevitable multitud y de los mezquinos aprovechamientos sectoriales. Ojalá haya oportunidad para una nueva visita a esta obra magna.           

Observadlos bien

Porque ¿la cara es el espejo del alma? Y porque la catadura quizá vaya por delante indicando, señalando las conductas que se prestan a tener, que quizá ya las traían de serie, también.

Un tal Koldo, un tal Ábalos, un tal Cerdán, turbios, porcinos, siniestros, serviles con el “jefe” y, a la vez, ayudantes contundentes de su “encumbramiento”. Útiles peones en las faenas tenebrosas que el cine en tantas ocasiones de ficción (o de ficción “inspirada en hechos reales”) nos ha ofrecido y ofrece. Gente endurecida de encargos torpes, maniobras nada orquestales sino orquestadas en la oscuridad; de no importa una mierda qué medios para llegar a un fin. Gente embotada en el encanallamiento sin límites, corrompible y corruptora con naturales facilidad y disposición.

-¿Y ellas?

-Por favor. ¿No había menos petardo que Leire, ese prodigio de retórica balbuceante, esa reincidente de tópicos, esa espía de mercadillo vulgar, ese carácter de correosa cotilla de los más bajos lamparones que pudieran encontrarse sobre un mantel metafórico, reo de pecado, proscrita de cualquier entidad para tirar la primera piedra?

Luego las “ministras” y demás ralea, con la Chús a la cabeza, taimadas, gritonas o en aparente, fingido reposo, prestas a obedecer sin reparos, bilingües ahora con el hallazgo modernísimo del “ONE…”

-La lista de figuras es…

-Interminable, ya te digo.

-Asombra que no hilen más fino, que no se encomienden a mercachifles menos esperpénticos.

-No, asombrar, qué va: son La PSOE y una legión de admiradores y así, que andan jaleándose, sonriéndose como si nada, toda una fiesta de los vampiros en la cubierta condenada del Exxon Valdez.

Y ya que no se cansan, tampoco nos cansemos.   

La chirigota del patinazo

 

Los horteras vanidosos son estos que ahora van a arreglar su imposible cosmopolitismo llamando al ladrón mayor, agárrense, El ONE.

Se supone que, por error, han discurrido que la lengua inglesa podría si no ennoblecer, dar un barniz que camuflara lo ruin de sus trapicheos. “Sí que es verdad” que la estofa de esta cuadrilla no da para la sutileza, y menos cuando la codicia sin límites, la arrebatiña generalizada y el fómex de las concupiscencias (esos insaciables pecadillos que son la gula y la lujuria) ciegan sus ya de por sí cenagosos entendimientos. Y claro que el patinazo, sobre ser un prodigio de ordinaria cursilería, no les sale bien.

Pero ahí los tenéis, chorreantes de embustes sin reconocer, torpes patanes plúmbeos de discurso -por llamarlo de alguna manera-, enloquecidos en el ansia viva del mangoneo y el trinconeo de los dineros públicos, insumergibles en la marea de delitos cometidos que convendrá que los anegue, como a la bochornosa e infame banda que, florituras de la anglofilia sin digerir aparte, han llegado a ser.

El ONE, nenes, ahí es nada.       

De uniforme

 

Quizá se me dirá que trivializo, que frivolizo, según los temas que algunos días empujan estas redacciones. Tanto puede ser como que conservaré conmigo mismo una cierta y saludable dosis de impermeabilidad.

Y es a propósito (los días de desfile en que a Vuestra Majestad corresponde vestir el uniforme del ejército de tierra) de la gorra que luce. No oso poner en duda que cumpla rigurosamente con la estética y los emblemas previstos por el reglamento, pero me llegan a incomodar (y aunque eso a nadie importe, claro) unas dimensiones que parecen mínimas cuando observo y comparo con las (gorras) con  que otros mandos y oficialidad del mismo cuerpo se tocan en la misma ocasión.

Y, si no creo -que no- sufrir alucinación o leve espejismo, me pregunto qué consejero áulico, qué asesor, incluso qué consorte (tan minuciosa, dicen) han descuidado tal detalle. ¿No parece la visera demasiado plana, recta y poco desarrollada? ¿No parece la banda o casquete singularmente estrecha?

A Vuestra Majestad, alta y bien plantada como de suyo es, mejor (y es opinión que no quiere ser atrevimiento) le sentaría una más cumplida talla, sin salir del reglamento, por supuesto; porque tal cual podemos verlo (o soy yo y nadie más) una pizca de desasosiego nos roza, un aliento breve de, ay, efímera y rechazable discordancia.

Que no queremos ni sombras indebidas en la cabeza de Vuestra Majestad.    

Introspección (Los sueños permanecen)

 

Cuando se siente un poco legendario

-sólo un poco, porque no está tan loco

para creerse mucho más que un poco

y entiende lo que pesa un calendario-

monta en su “trike” y se encasqueta el yelmo;

y ya sabe cuán ardua es esta rima

si no media la oración a San Telmo.

Es un yelmo, francés en su diseño,

que reserva verano tras verano;

sobre la “trike” (Estelar Clavileño)

da un toque a lo “300”, espartano,

aunque sugiere curva femenina,

displicente, elegante, sibilina.

 

-¿Dices por lo francés?

-Eso es.

 

En fin, cabalga a solas,

balandro metafórico entre olas,

sintiendo las miradas que, en sus autos,

le prodigan conductores incautos,

sorprendidos, a veces envidiosos

que examinan esa insólita estampa

con atónito gesto de curiosos.

Va por la carretera

que flanquea un cimbreo de palmeras

urdiendo, pergeñando en la memoria

las ligeras palabras de esta historia.

Al señor Feijóo,

 

para provocarlo, lo tachan de cobarde porque no plantea la conveniente y necesaria (con la que está cayendo y no termina) moción de censura.

Ese desafío se lo lanzan algunas figuritas del residual y agotado Podemos/Sumar, parásitos notorios; algunos revirados y contumaces separatistas de la rebeldía catalanista; algunos célebres hipócritas de la emboscada y la zancadilla del PNV; claro que tampoco se cuenta con los broncos vascongados de la protesta feroz, ni con muchos de la misma y corrupta PSOE… Toda esa pandilla maniobrera que, más que nadie, sabe que no va a apoyar tal moción, sobre todo porque la continuidad que Sánchez significa para los privilegios, los cohechos, los sobornos, etc. que constituyen el cebo, el pródigo cebo, ya no sería posible. O sería improbable, que -gato escaldado- no hay que fiarse ya de nadie.

Feijóo, quien en apariencia al menos tiene un cierto aplomo de la retranca gallega, no es fácil que caiga en trampa tan vulgar, torpe y burda. Ni aunque se prolongue el cacareo estéril y Pedro repita que los españoles y las españolas lo quieren muchísimo ya que es tan buen presidentO.

-Anda, vete por ahí.*

-¿Que no?

 

*En el uso corriente, laxos y castizos que somos, pronunciamos áhi, con traslado del acento fonético, ya lo sé; y los más salvajes aspiran incluso a la supresión de la H intercalada, por sentir proletariamente que es letra de adorno sobrante, aristocrática.      

Rimas para una máscara

 

Nunca se dijo mejor:

“zapatero, a tus zapatos”.

No hubo un tunante mayor

(un tunante con “talante”)

al mezclar liebres con gatos.

Porque se te vio venir

y “por la burra venías”

y ahora no cabe fingir

que era sólo teoría.

 

¿“Bambi”, tú? Qué majaderos

insistentes, recurrentes,

pringados hasta “las cejas”,

salieron a jalearte:

pelotas varios, palmeros,

y esa variopinta gente,

rojerío de la añeja,

zurda cantera del “arte”.

El índice flexionado,

circunflejo,

con gesto cursi y tontarra;

tú, “a tus zapatos”, pactando

“cosas raras” con etarras;

y a más, a más, alentando

las divisiones de marras.

 

¿Y el dinero?

Dicen que no te gustaba…

Vaya tela, Zapatero,

que si te llega a gustar…

En fin, galas, recepciones,

numerosas, sonrientes

reuniones

con Maduro, con la Delcy

con la créme de los matones…

Y los más tuyos se fingen

atónitos, boquiabiertos,

se asombran de la noticia,

mustios con el desconcierto

de tu “inédita” codicia.

 

Con el paso de los años

“tu enigmática sonrisa” *

ya no es “de la Monalisa”

como, irónico, te dije

una vez, porque ahora es

de un pérfido reptiliano:

el previsto desengaño,

la sardónica sonrisa

con que se te fue la mano.

 

*¿Hará falta recordar la canción casi profética “El Jefe”? (C.D. 2006. Rodrigo.)

¿Hora de salir?

 

Puede que finalmente esté cerca el “triunfo” definitivo de la “Revolusión” cubana. O sea, su colapso irremediable.

Décadas de cuentos chinos, los “héroes” que querían ser -o fingir que eran- Castro, el siniestro Ché y la cuadrilla de asesinos que comandaban, “héroes” sovieticoides por desafiante oposición al yanqui USA vecino, han lavado el cerebro y sometido a su gente con estúpidas consignas, miedo y hambre y una feroz represión del que se opusiera. Al punto llegó la mentira y el delirio que hasta mentes teóricamente finas y sensibles (Pablo Milanés, Silvio Rodríguez, etc.) se arrastraron dócilmente, y acaso abducidos, a la loa impresentable e inexcusable de semejantes aquelarres.

Cuando el comunismo y el petróleo, etc. de la URSS y lo mismo de la dizque bolivariana Venezuela y demás colaboradores se terminaron, la miseria de la población fue a más, si cabía, y el agotamiento y las penurias extremas van a desmontar y a desmentir a la postre la formidable y duradera patraña.

Lo cómico, lo paródico es que esto lo vaya a cambiar el loco Trump, a empujones sin posible espera, con un in extremis en que la razón de la fuerza, que en este caso ¿la tiene?, va a prevalecer sobre una odiosa estafa y una tiranía caribeña que sólo enriqueció a sus sátrapas mientras la gente, su gente, ha malvivido en la amargura de una ruina que permanecía insuperable. Yo mismo, en un viaje de hace más o menos 25 años, pude ver todo aquello. Y ha ido, claro, a peor. Porque Patria, según; pero muerte, vaya que sí.     

Como en Villajoyosa

 

-Y ¿qué le ha parecido a Vuesa Merced el episodio último del último (que ya vendrán otros) barquito?

- Muy gracioso. Contemplar el lujoso comité de bienvenida que un surtido de ministros, con ficticia cara de saber lo que hacían, desplegó en el muelle, evocaba la típica compañía teatral de un sainete, saludando en el escenario, presta a recibir el aplauso del respetable.

- A los recién llegados los blindaron de pruebas médicas y precauciones parecidas, porque hay que impedir el contagio de la población y el rigor máximo es lo que procede en estos casos.

- No faltaría más. El protocolo exquisito y exigente que siempre (¡) se lleva a cabo.

- ¿Y no le llama la atención a Vuesa Merced la flagrante ausencia de tales miramientos cuando se trata de los miles y miles de criaturas que nos llegan permanentemente vía pateras, etc.?

- Me la llama, me la llama; y como repiten incesantes los ingeniosos tertulianos y analistas finos de televisión: poderosamente. No sobraría aquí aplicar la frase de “o todos moros o todos cristianos”

- ¿Cómo en Villajoyosa?

- Tal cual, mire Vuesa Merced, tal cual.   

Aquí, en enero, pensando a quién podría votar hoy

 

La cucaña

 

Mañana tendremos otra (una más) convocatoria de elecciones, esta vez andaluzas, como otras veces, de la región/Taifa que sea. No sirven de mucho pero, de camino que la gente incauta se cree que decide algo, los políticos aprovechan para seguir tomándonos el pelo con promesas varias que no suelen cumplir. Y para ir añadiendo/enchufando sucesivos colegas de las respectivas cuerdas que engrosan la nómina de los que viven del “rollo”.

Para los desmemoriados, singular atrevimiento hay en que la Montero, Chús para sus íntimos (y muy hechura del clan ladrón de los ERES, secuela de tal desfalco y funcionaria de gritos horteras y currículum dudoso y aun enmarañado) se presente como candidata de la PSOE a la presidencia de la Junta.

Los años que han transcurrido desde aquella vistosa tropelía no son tantos como para olvidarla, dado su tamaño; y con el desenlace de grotesco borrón y cuenta a cero en que quedaron las sentencias, perdonadas, de sus máximos mangantes, cerrojazo fresquísimo, encanallado ajuste.

Y ahí la tenéis: máscara agria de guiñol, cinismo impasible… Habrá quien vote por ella, quien no quiera escarmentar, cómplices y pringados voluntarios. Habrá quien piense que deberíamos mandarla a Eurovisión, el año que volvamos a participar.

Que el ritmo no pare.   

Premática de las modificaciones domésticas y otros protocolos

 

A los preclaros, aunque sufridos, varones:

 

Nos, veterano curtido en sinsabores, mudanzas y demás aconteceres que la vida zarandean, por cuanto hemos experimentado los detalles que pueden derivarse de dichas adversidades, mandamos que en adelante se cumplan las disposiciones que en esta ordenanza van expuestas y que son, a saber:

1.- Advirtiendo la disparidad de temperatura corporal y de sus consecuencias que suelen darse entre los matrimonios, amancebamientos y otras diversas modalidades de la convivencia en pareja, mandamos que, a requerimiento insistente de la mitad femenina de los antedichos emparejamientos, se proceda a sustituir la manta y colcha clásicas por un edredón cuyo volumen, poder calefactor y dimensiones colosales evoquen la imagen de níveo (que otros llaman albo) paracaídas y cuyo menor peso (en comparación con la manta tradicional) aplaque las reclamaciones previamente originadas.

2.- Ítem. Habiendo considerado que esa transustanciación causa radical cambio en la acostumbrada estética del lecho conyugal (que ahora ofrece el aspecto algo sorprendente de gran túmulo apenas gobernable o colina amplia y ondulada), otrosí mandamos se hagan las pertinentes reflexiones para asimilar con la menor mengua de la credibilidad propia la modificación instituida, como penitencia a descontar del tiempo correspondiente que se determinare en el Purgatorio de la otra vida.

 

Todo lo cual ordenamos guardar y llevar a cabo, so pena de nuestro desacuerdo discrepante y consecuente anatema.