Con tan desatinadas normativas,

 

puede que se subleve,

que ya lo vamos viendo,

la parte más inquieta del rebaño,

por mor de un acre tufo de pastores

que urden sustos, que diseñan apaños,

metiéndonos a todos en un puño

el corazón que, encogido, nos queda.

 

Predicando mentiras y torpezas,

van los barandas que llamamos jefes;

dando bandazos con las decisiones,

ignaros y perplejos. Remolones.

 

Con esta panda desarticulada

que casi todo el tiempo

sólo ofrece el ejemplo

de soltarnos chorrada tras chorrada,

¿extraña que sintamos

que no son de fiar?

¿Que también como ellos,

 quieren volvernos locos

de atar?    

A ojo de buen cubero

 

20 años hará que el caballete que te regalé, porque ibas a pintar (lienzos, útiles diversos, maletín de diseño), ha permanecido en el porche de casa.

Parecía un poco decepcionado por el efímero interés que recibió y la escasa duración de aquel amago de actividad aficionada. Yo lo dejé estar, que apenas ocupaba un sitio y al cabo más era ya elemento incorporado a la decoración que estorbillo a derogar, como ley obsoleta y caducada.

De cara hoy a zafarrancho próximo de pintores (qué coincidencia), lo he llevado, con paso nostálgico, al garaje de la “trike”. Quédese allí por ahora y ya veremos. O ya verás cuando, con otras señales, ahí estará esperándote.

 

Pero no voy a eso. Voy a que toma una vida – y más, si más hubiera – ir encajando los cambios y los amores. De éstos hay que, aun abollados, son como de acero inoxidable. Y, para los que han ido resultando de paso, aunque varios años duren, tienes Irene, de momento, la típica joven reacción algo alterada y el quizá balance desdeñoso o negativo; pero luego, será mejor que queden las luces que no las sombras.

Y ya si eso, el tiempo, que algo nos madura a todos, te irá asentando, equilibrando el análisis, para que tenga, en general, menos rigor.

Yo que, como sabes, aun jugándomela estoy de tu parte, ya sé que voy a quererte siempre. Incluso cuando te escaqueas.  

"Beatus ille... "

 

Frente al mar, en la mesa ovalada

que ampara con su gracia afortunada

la blanca lona de nuestra sombrilla,

me deslumbran el agua y las cuchillas

de las crestas de espuma que en la estela

de un balandro son como una acuarela.

Doblado azul con las gafas de sol

en la atlántica tarde y en el cielo.

La mirada, inundada de luz;

la brisa retozando con el pelo.

 

--¡Qué vida llevas! Sueños, musarañas…

--70 décadas contemplativas…

--¿Quisieras más?

--No sé, con perspectiva,

pudiera ser.

--¿Es casi una morfina

ese “dolce far niente”?

--No sé decirte; pero hay un encanto

calmoso y elegante en la rutina…      

Metáforas

Trampantojo sutil: está el velero

(modelo “tierra firme” o bien “arena”)

anclado en el gramón. Es la versión

peculiarísima de un don Tancredo

que, en la metamorfosis de una antena,

quedo se está a los cantos de sirena

haciendo oídos sordos con denuedo

a su hechizo y a su fascinación.

 

¿Desafía a los vientos?

¿Con suerte, esquivará los excrementos

que las descomedidas gaviotas,

irreflexivas, lanzan en su vuelo

y pondrán grave riesgo a la blancura

de su astronauta estampa contra el cielo?

 

(El Hipocampo estudia las opciones

de este solemne, inédito artilugio:

su redondel cambiante, su metáfora

misteriosa, elegante, de refugio.)

Relentes y vaivenes

 

El absorto ojo de buey

luminoso

que aspira a ser frente al mar

mínimo faro orgulloso,

observa, a fuer de curioso,

al alto fantasma blanco

que ha posado en el jardín

su inmoderada estructura,

y que está como añorando

el alma de la palmera

que aún perdura

tras la tala despiadada

que ha dejado en su rincón

(sin casi exageración)

una soledad helada

de tapia desorientada

y desnuda.

 

-¿Fin de ciclo? ¿Cómo ahora,

y 30 años después,

este volver del revés

más de cuatro y cinco cosas?

-Pues falta instalar baldosas.

-¿Y tu sentido común

no presiente, no avizora

el nuevo trastorno acaso?

¿No has escarmentado aún?

¿De prudencia andas escaso?

-Quizás me ha dado un relente.

-¿Y este vaivén de proyectos?

-Reflexionaré al respecto:

espera a que te lo cuente.   

A la fuerza

 

A todos nos da un aire de mutantes simiescos ese odioso adminículo, incorporado a la fuerza a nuestros atuendos.

La mascarilla.

Hay quien con despecho, con aversión, con desprecio infinito e íntimo sentimiento de humillación, que mal disimula un sentido del humor (de perros), la llama “bozal”.

Descuidados, casi ninguno pensamos que ese horror (tan asumido en países lejanos, con sociedades uniformadas y comportamientos que nos parecían gregarios en exceso) nos pillaría en nuestros acomodados lares de individualismos y pregonadas libertades del desarrollo y los, que también, antojos de la molicie.

Y aunque los más rebeldes, barrocos y frenéticos del diseño han pergeñado cientos, miles de versiones diferenciadas en la estética, para nada quedan resueltas la depresión y la inhibición que la mascarilla causa, al menos en los más sensibles.

--Vamos, que “te se” quitan hasta las ganas de “arreglarte” y salir a dar un paseo.       

 --Percibo un matiz de frivolidad en tu ironía. Pero sí.

Y:

 

Los que hemos tenido – y eso no es más que suerte – un padre al que sin apenas exageración podemos rendirle la palabra ejemplar, bien hacemos en alegrarnos y conservar los recuerdos y la admiración que corresponden al comportamiento que siempre tuvieron.

Hoy, un abrazo de emoción compartida.     

Némesis

 

Empuje incontenible o, también, furia desatada.

Lavadora automática, carga superior.

Zafarrancho fundas (teóricamente lavables) del solemne, magistral sillón de orejas.

Sensación de riesgo inminente ante eventual (y ojalá que no) catástrofe de dimensiones todavía por confirmar.

Determinación en el rostro, en los gestos. Mohín asimilable al característico de los toreros, cuando se disponen a ejecutar la suerte suprema.

Concentración. Sobre la marcha, disposiciones, adaptaciones adicionales surgidas como consecuencia de lo que en los conflictos bélicos llaman, con eufemismos casi nada diplomáticos, “efectos colaterales”.

El alterado redactor de estas notas experimenta (con el alarmante y difuso rumor que anuncia grietas emergentes en su estructura psíquica) una extraña inseguridad.

Chiclana de la Frontera. Seguiremos informando.    

Lapsus

 

Perdón, don Joaquín, que yo,

columpiándome en la luna,

nunca jamás osaría

enmendaros plana alguna

ni título que voacé

dispuso con gallardía

y acostumbrada fortuna.

 

Sólo que la neurona

que custodia esta memoria,

un tanto loca o burlona,

tiene melindres de noria;

y cambió ese “bulevar”

-elegante, afrancesado-

por un “callejón” castizo

sin porqué justificado.

 

Ni dolo ni daño aquí

tienen lugar suficiente

porque no es mucha la gente

que lee los disparates

de este Hipocampo contrito;

y escasos son los orates,

hermanos de cofradía,

que en mis dispersos escritos

me honran con su compañía.

 

Es el propósito hoy

de esta redacción que doy

dejar de todo constancia;

y de todo corazón

os prometo la intención

de una mejor observancia.

Entramados

 

Con no insignificante frecuencia, me sobreviene la absorta admiración por el entramado que nuestras neuronas, al decir de los sabios que a su estudio se dedican, mantienen en constante actividad, y que nos va dando permanente observación y conocimiento de este “cielo azul que todos vemos” y que resulta que “ni es cielo ni es azul: lástima grande, etc.”

Con entretenimientos variopintos y no siempre de garantizada utilidad, Lady Taladro y el perplejo redactor que se os dirige por aquí, rellenamos en parte ese tiempo que luego, vaya por Dios, nos va a escasear para otros asuntos. Pero, en cualquier caso, no creo que seamos de los  derrochadores más empedernidos.

Por ejemplo, durante jornadas, se gestiona una suerte de árbol genealógico, cuyos pormenores y altibajos presentan en ocasiones hallazgos como Baldomero. He apuntado la posibilidad de resonancias heroicas en el origen de ese nombre. E indagando, hay quien sostiene un vínculo que, siguiendo el hilo, pudiese significar “famoso por su audacia”.

Esta alternativa distaría de lo que nuestra costumbre popular y rústica ha llegado a incorporar con el tiempo y el uso y la, llamémosle, distribución agraria y/o campesina.

-¿Esto es la olla que se os va?

- Pudiera ser, pero no me interrumpas.

Porque también días hay en que el archivo nos desentierra canciones que no siempre hemos celebrado, antes bien, lamentables ejemplos de la segunda y tercera división, perforantes leznas contra el cerebro y el paladar que deploramos y, para nuestra desdicha, son pegajosas muestras difíciles de eliminar durante demasiados minutos.

En cambio, por mi cuenta, esta mañana, recordé la melodía deliciosa y simbólica que fue “TELSTAR”; su carga, todavía ilusionada, de promesas para el que iba a ser el futuro. Luego, es lo que os contaba de las neuronas, sin lógica, o tal vez con ella, se me juntaban las notas que Joaquín de Úbeda, tan arcipreste falaz como es posible, destiló como “El callejón de los sueños rotos”.

-Eso es el escarmiento, que no cesa.

-Eso es así.

Contra la máquina

Estoy haciendo pruebas.

Contra las añagazas del Internete.

Malicio huidizos recorridos, sesgos repentinos, cambios experimentales en mis más familiares jugadas con ese endemoniado ajedrez que siempre me desborda. Si bien admito cierta dependencia que mis propios caprichos de orientación suicida han ido acumulando en estos años, íntimamente reconozco nuestra recíproca aversión, la insatisfactoria divergencia de espíritu (si las máquinas, todopoderosas aunque miserables, lo poseen) que nos distancia: más diría, que nos opone. Esa especie de incomprensión mutua que aflora enseguida cuando, y siempre de manera aprensiva, intentamos una diplomática aproximación.

Nuestra relación (pedregosa como el habla de mis antepasados de Puente Genil) erizada de agravios de ida y vuelta, salpicada de desencuentros, malos entendidos y sinsabores, dista escandalosamente de ser, no digo ya fluida, sino meramente aceptable en términos de elemental funcionalidad.

Preveo una larga cadena de reveses cuyo final, ya escrito en páginas lóbregas de nuestro aciago destino, nos abocará a extremos impensables de violencia, a tumultuosas disputas y a un residual y postrero desdén que servirá de colofón a nuestras desgracias incomparables.

Sé que mi pulso contra la máquina es perdedor. Pero lo siento decidido, firme, como lo fueran los espartanos en las Termópilas; y sucumbiré con honra, mientras mis despojos a mis deudos regresan sobre el escudo.   

No refieren si bruma

No creo que sea porque este amanecer tengo enfrente la luna, llena estos días, que en pocos minutos más va a hundirse en el agua. A perderse de vista.

Las neuronas. Que dicen los oficiosos, los enterados, los que toda clase de información y noticias, ventajosos manejan: los más presuntuosos analistas. Digo que dicen que el viaje, desde Madrid, hizo escala en Sanjenjo (Sanxenxo, en el dulce habla de Galicia) y luego, pasando por Oporto, cruzó el mar hasta un paraje en el Caribe dominicano.

No refieren si bruma, pero abandono y soledad, de seguro, Sire. Y que no sufren --¿qué si no, de los mediocres y los envidiosos? -- vuestro modo de amar a las mujeres y al dinero. Los peores hipócritas, que tan muy por debajo en estilo, humor, seducción y no digamos ya la alcurnia que hace dinastías con los apellidos y los títulos, víctimas de idénticas tentaciones aunque solapados, más a hurtadillas y, ay, con siempre posibilidades menguadas al lado de las vuestras.

Y como no hay enemigo pequeño y ha crecido a innumerable el contingente de los que os acosan, ahora con ruin regocijo se ensañan en derribaros: los escrupulosos de las conductas ajenas, los jueces fariseos "impolutos", los entomólogos de la moral. Los que rompen todos los platos a la mínima ocasión de venirse arriba.

La melancolía es un veneno, o un elixir, fino. Por lo que sea, me vienen este amanecer a la memoria grabados, relatos de tiempos idos, la ilusoria imagen del que debió ser el último tren en Canfranc.   

"Zarandeados por el destino"

Contrariamente a la creciente talla

que el contorno del Hipocampo exhibe,

la sólita, del "blog", tipografía

en un obstáculo imprevisto encalla.

Lúcida, de inmediato, lo detecta

-- desde lejos, Villalba, nada menos --

la visión del letrado a la que afecta

este trance que me es del todo ajeno.

Sucede que los hados nebulosos

que en Internet trazan los laberintos

han decidido cambios caprichosos

con resultados, claro está, distintos.

Conque heme aquí, de zozobra transido,

un don Tancredo ante su Minotauro,

procurando seguir como he seguido

con coordenadas que apenas restauro.

Brújulas y sextantes de que otrora

avezados marinos se servían,

con la informática devastadora

ya ven perder toda su gallardía.

Y es tanto el mar de males

y tan traidores los hectopascales

que, entre tal felonía y desacato

y el Destino que así nos zarandea,

sentimos que nos dan liebre por gato

y nos hacen bailar con la más fea.

Para tipos de letra tan pequeña

no sé ya si buscar un catalejo.

¿Vestir ruda estameña?

¿Tocarme con lepanto y barboquejo?

Nono, no desanimes

y oponte con firmeza

cual varón de una pieza

a cuanta adversidad hoy nos oprime.  

El enigma

No sé cómo surgió,

qué querencia de luna

o más bien de navío,

me decidió a instalarlo en la fachada:

el círculo de magia,

de láctea blancura inmaculada.

No presume de réplica al ocaso;

y sólo emite un moderado encanto

de luz "warm white" de siderales "leds".

Esta inocencia scorpio

que se enroca de modo intransferible

en una personal realidad,

hoy deja a los curiosos más "jartibles"

este enigma modoso.

El dulce calor de las lágrimas

Cuando en el 92 fui a inscribirla en el Registro Civil, orgulloso más que ninguno, viviendo el rito y la sucesiva tradición como si fueran únicos, un tanto Hipocampo flotando en la euforia y las endorfinas o feromonas que fueran del acontecimiento, seguramente no reflexioné, no reparé en que yo estaba reproduciendo gozoso un ciclo tuyo.

Y ahora, por mor de una rectificación necesaria de unos datos personales que figuran con error en mi expediente, recibo casi como un incunable la copia del documento (entonces todo aquello se manuscribía) en el que tú, a tu vez, y más de 70 años atrás, me habías precedido (como en tantas cosas después) en la misma gestión correspondiente, para darme de alta con los pormenores de la filiación, etc. como firme e inapelable rama de tu tronco.

Tu firma al pie del acta, tu reconocida caligrafía, a través del tiempo, del Tiempo, han sido más que suficientes.

 

Para el viento

-- Una cosa tan sencilla...

-- Y tan clásica.

-- Y tan inocente.

-- Y tan aventurera. A menudo dependen los símbolos de nuestras querencias, de nuestra imaginación.

-- ¿Así que como unos críos con zapatos nuevos?

-- Tendrías que habernos visto: tomando la distancia necesaria, la perspectiva que requiere la precisa contemplación de su airoso, elegante contorno, de su "diseño".

-- Luego dicen que las palabritas de las que alardean los "progres"...

-- ... están en su mayor parte ya inventadas. Lo que tiene es que las andan empachando con tanto manoseo.

-- Regresa, no te disperses. ¿Un objeto tradicional y, sin embargo, adquirido a través del profuso y sideral "INTERNETE"?

-- Y nada menos que de una empresa de la provincia de Córdoba.

-- Ahí es nada. ¿Y nos vais a dejar con la curiosidad?

-- Igual por los "feisbuses" conseguís orientaros. 

A ras del agua

El sol clausura los días

sobre la raya del mar.

Sobre el templo de Melkart

(al presente, apenas faro

que presenta con descaro

un desdoro en el decoro),

al despedir esta tarde

es una bola que arde

a ras del agua.

Quedamos,

si es que a noviembre llegamos,

seguir el sólito paso

de compás ceremonioso:

un metafórico brindis

con entrechocar de vasos

dentro de un rito curioso

en el oportuno ocaso

aquí, enfrente de la casa,

celebrando que sumamos

un año más de almanaque.

-- ¿Los achaques?

-- Los dejaremos de lado.

-- Muy convencido te veo.

-- Ni yo mismo me lo creo,

aunque, bueno, no es seguro...

De momento,

son cosas del veraneo. 

Estampas de verano

Entre los arruinados y los amedrentados, en la que ya es segunda quincena de este atípico mes de julio, hay muchos menos bañistas y veraneantes por la playa. Bien que lo han observado y padecido los del sector del turismo y la hostelería.

-- ¿Y los de la restauración?

-- Esos también.

En cambio Isadora que viene y viene (como las olas hacen, al decir sabio y lúcido de CJC), trae su pelo corto esta vez, para adjuntar un aire joven a la madura generosidad que en sus curvas disfruto, cuando camina delante, con un vestido largo de verano y punto suave, con una definitiva talla de modelo de Tiziano, mientras el laberinto de largos pasillos y estanterías de ofertas tecnológicas de célebre empresa del ramo nos tienta/seduce y/o confunde con misteriosos dispositivos de última, por ahora, generación.

Decidme prosaico. Y sonará inexacto, inapropiado, porque hoy, sólo yo conozco, entre sus claras y meritorias habilidades, y sin que falte el buen dormir de siempre, el acabado magistral que sus manos imprimen a este prodigioso arroz con carabineros.   

La rama

El control remoto de la "tele", más conocido como mando a distancia, es el artilugio cómodo para esquivar las publicidades profusas y agotadoras y los demás tostones, pasto corriente para las víctimas, que todos somos, de la alienación. Para salir huyendo, con frecuencia de Guatemala a Guatepeor.

Anoche, durante un paso de esta danza, rocé la intervención de Cósima. Y claro que cualquiera de nosotros es rama que, dichosa o dubitativa, al tronco sale. De manera que Cósima, ataviada con la fantástica temeridad que cabe suponer hereda de su señora madre, también apuntó comentarios lúcidos, propios del otro gen, para contradecir con firmeza los histéricos sarpullidos del "repelente niño Vicente" de Tele5, cuando del revisionismo falseador y sectario de la verdad se trata.

Obviedades: no se eliminan los hechos del Generalísimo (los malos y los buenos, hubo de todo) con trasladar de sitio los restos mortales de un adversario, o de un enemigo, muerto, ni con derribar estatuas, ni con remover inscripciones conmemorativas en piedra, mármol, metal, etc. Eso lo hacen los idiotas para no entrar a los auténticos problemas graves de esto que hemos dicho que vamos a llamar democracia y con la que harto trabajo pendiente nos queda.

Incansables, aunque en vano, la carcoma y las pirañas son la evidencia de cuán impotente es el propósito de que no pasara lo que pasó. Antes y después de Don Pelayo.    

Como estaba cantado,

a los delincuentes del separatismo que condenó el Supremo les van a "ablandar los rigores" de la sentencia, adelantándoles el tercer grado, desde las instituciones que les son compinches, profundamente compasivas con el sufrimiento, y quieren para esos angelitos algo que más parezca un internado de colegio que uno de prisiones.

Ya de paso, a Urdanga, cuyas "travesuras" son comparativamente un juego de niños, las autoridades correspondientes también le gestionarán un alivio similar.

Igual se trata de triquiñuelas, recursos tan "legales" como indecentes, apaños de andar por casa, lagunas o coladeros jurídicos... Mierdecitas así.

Entre el cabreo y la gigantesca desconfianza que estos manejos a toda hora dejan caer sobre los vapuleados ciudadanos, no queda quien sostenga que las mafias sólo operan en Italia.  

El experimento

Como de Orwell.

La población, manipulada, embaucada, desorientada y finalmente asustada. Normas van y normas vienen, que los gobiernos sibilinos y más obtusos del catálogo dictan a troche y moche, sembrando más ignorancia y más inseguridad que antes: aprovechando el río revuelto para hacer tabla rasa con los individuos, que ya de varias generaciones venimos siendo los cobayas disponibles para el experimento.

No están desaprovechando la ocasión que el Destino, esa mierda, les ha puesto "a huevo". Escatiman hasta la cínica rendija remota que dejan entrever "a futuro". De momento, miedo sobre miedo. Gastos faraónicos, descontrol y la mala gestión de costumbre. Mangoneo.

Y le leen la cartilla al personal porque, harto de coles, es menos obediente de lo que le piden.

De lo que le pide, menuda cara, la panda de impresentables al mando. Con tal ejemplo, ¿no es para salir huyendo?

-- ¿Y a dónde?

-- Eso.  

Los otros madrugadores

No descarto la posible existencia (...en la viña del Señor) de escuelas esotéricas que sostengan la teoría de que la costumbre de caminar puede llegar a producir un estado de ánimo, un fenómeno de adicción y convicción entremezcladas.

Por otra parte, ya nos dicta la inteligencia que poner las cosas en cuestión, una cierta dosis de duda, no parecen opciones inconvenientes. 

Así que cuando uno insiste en mantener la recuperación del cotidiano paseo matinal de una hora, más larga que corta, y resuelve el expediente con determinación y voluntad lateralmente férrea, no deja de preguntarse si en realidad ello está sirviendo para perder algo de los kilos que sobran (incrementados con el plus de sedentarismo de estos meses aciagos) o es una tontería de las de que "el que no se consuela es porque no quiere".

Comparo la decisión de este verano con las que, de forma intermitente, ya tomé en los anteriores. Y dos precisiones surgen, entre otras: la disminución de la velocidad de los pasos; la disminución del ansia. Lejos de mi temeridad, imprimir a la marcha un ritmo que no prestaría empaque y elegancia correspondientes al aspecto de mis años. Y al tiempo, la conclusión de que lo que mejor mantendrá el propósito es un especie de paciencia automática: se hace lo que sea y SE SALE DE ESO.

Aunque, de fondo, laten las preguntas de siempre, hasta cuándo, cuánto queda, toda esa sensación de que, batalla tras batalla, no ganaremos la guerra.

Escaso es el número de los otros madrugadores con los que me cruzo. Algo subrepticios, invariablemente su mirada transmite una apenas disimulada desolación, un aire inequívoco de comprensible desvarío.  

Al dorso de folios usados

Viento de levante, rachas fuertes, seguramente por toda la provincia. Hasta en Ubrique (de las Petacas), en el ruedo de cuyo coso se mueven remolinos de polvareda, como en las películas del Oeste; del Oeste americano.

Espectadores enmascarados. La "autoridad", también. Y sólo el director de la Banda Municipal de Música, porque a ver quién sopla los instrumentos de viento, si no.

La gente, espaciada en los tendidos. Distancia social, lo han bautizado nuestros marrajos pedagogos públicos.

Ahora que las hipocresías inconsecuentes y melindrosas -- y tan furibundas -- de los "animalistas" no descansan con las quejas, ¿qué porvenir, a los maestros artesanos de la piel?¿Qué, a las novilladas que, como esta tarde, todavía programa y transmite Canal Sur, de manera que podamos admirar la ligazón en la faena del joven rondeño, la cornamenta y el comportamiento del gacho que borda con él esa estampa de arte y de entendimiento?

Una tarde rara, para reflexionar sobre las cosas estancadas, la alquimia decadente, la cena de los idiotas y los descafeinados.

He recogido el toldo trasero: con eso te lo digo todo.

¿De casualidad?

Se diría que es burla del Destino

o una impropia ocurrencia, un desatino,

que le tocase en suerte ese apellido

-- tan litúrgico y sacro y bien nacido --

al rabiosete hereje comecuras

que muestra ser, con sórdidos gruñidos

y ostensible carencia de finura.

¿O fue el propósito de un homenaje

que unos progenitores fabulistas

hicieron a un nombrado socialista

y en el Registro, un cambio de plumaje

alteró la verdad de su linaje?

Lo cierto es que llamarlo de ese modo

una finta parece o paradoja

que acaso le origina una congoja

como el calambre de unos electrodos.

Le vienen grandes cargos y chaquetas

a esa calaña, asaz descamisada,

de prédica enojosa y de coleta,

y a ese rollo que se ha quedado en nada.

 

La resistencia

Un tiempo encapsulado, suspendido,

que a nuestro rumbo pone una sordina

y un freno inesperado y no querido.

Opciones descartadas y deshechos

los más sencillos planes de costumbre,

ahora sujetos a la servidumbre

del tostonazo de la mascarilla

y de la incertidumbre

de cuánto tardarán con las vacunas.

¿Y en este tropezón de la Fortuna

no hay más que echar quintales de paciencia?

-- "Nueva normalidad": menudo timo. Y el "ocurrente" que parió el nombrecito... "pa" ponerle una medalla.

-- No estás de buen humor.

-- ¿Tanto se nota? Hoy tendría que estar Pamplona en todo lo alto.

-- Ya ha sucedido en Sevilla, en Valencia, en Madrid...

-- Mal de muchos.

-- Así que A. y A. quienes cada año huían prudentes del trastornazo del chupinazo, etc. quizá por esta vez han permanecido en la ciudad.

-- Es posible. Pero hay una resistencia que, contra la melancolía, acumula energía para con creces recuperar el empuje de estas fiestas, desquitarse, el año próximo.

-- O cuando Dios quiera.

-- Ya te digo. La vida tiene su aquel de recalcitrante. Si hasta al ficus que tuve que talar en septiembre, le han brotado 14 o 15 hojitas nuevas...!

Al crepúsculo

Los pocos transeúntes que por la acera pasan

en los atardeceres aquí, frente a la casa,

parecen, embozados en esas mascarillas,

la "blanca palidez" de una fría bombilla.

Un aura de lechuzas furtivas incorporan

en los vagos andares que propicia la hora;

y miran desolados la sigilosa estampa

del vigía varado que elabora su trampa:

El santo, al cielo; nubes de la imaginación.

Deriva de murallas, legendarias batallas,

prolijos pentagramas en los que el corazón

sus afanes declama...

Un búho. Atalayero -- ojo avizor constante --

en espera de un kraken que no aparecerá.

-- ¿Qué piensas, Hipocampo, en la barra de acero

que en las tardes de holganza da reflejos de espuma?

-- Las palabras que escribo con negligente pluma:

la añeja contradanza del vuelo de gaviotas

que, gritando sus notas, fijan la lontananza;

y una vana añoranza de ensueños embusteros

que trae la semblanza de un canto de arponeros...

El rito

30 años para inaugurar el rito; para establecerlo, para ir asentándolo. Para hacer que merezca tal nombre.

Algo faltaba siempre: una definición, un aliciente, un detalle que cristalizara en esa marca distinta con la que cosas sencillas encuentran su realización, su cabal sentido, su porqué.

Y ahora, ingresando con su carácter de símbolo, su brillante textura, su, ¿por qué no?, sobria nobleza náutica, resulta que era este elemento el que tardaba en asomar, deslizando despacio por la mente las indecisas sugestiones demoradas, los presentimientos.

Los caprichos suelen trenzar lo frívolo con lo superfluo. Pero por la vida, y para no sucumbir más de lo indispensable, conviene rodearse, apoyarse en, valerse de. Conviene dar a las fantasías el delicado sitio que el brutal materialismo pragmático se empeña en regatearles. Conviene echarse a volar (y es casi metáfora) de vez en cuando; o subir en un globo aerostático que nos muestre con claridad hermosa y ancha perspectiva los variados matices, los colores de un mundo así sea interior. Prender luces de verbena, dejar que suenen con pícaro desmayo los bronces, las notas alegres de los bombardinos, mientras hasta el final, y que así sea, el sol se duerma cada tarde en esta terraza de mar que añora el dry martini, el art-decò y  el Titanic.