Franco Battiato

 

Revisando “facebook, la red, el internete”, resulta sorprendente la copiosa eclosión de conversos que han manifestado su condolencia y acreditado su admiración de seguidores de este artista, conocida la noticia de su muerte.

Ilustre mutante dentro de la música popular de consumo, y visiblemente alejado de algunos relamidos compatriotas suyos, explotadores sin misericordia del pedestre y amontonado mocerío, no parece que en vida se hubiesen valorado tanto sus méritos como emisor de melodías atípicas, estructuras y textos que se diversificaban entre la ironía, el escepticismo, y la insólita experimentación ilusionada, resortes y hallazgos de escaso tráfico en las sendas inertes de las discográficas, en el embobamiento convencional y acorchado de la masa y en los resabios de la crítica, tan a menudo ayuna de fundamento como sobrada de insolente ímpetu manipulador.

 

Su propia imagen (la recóndita posibilidad de que fuera un extraterrestre infiltrado), sus puestas en escena y el aura general de su trayectoria de perro verde, tentado de surrealismos y metafísicas, lo calificarían de un caso singular en contraste con las más adocenadas corrientes de la banalidad.

De manera que convendrá aplaudir el reconocimiento de que la rareza y la independencia puntúan, tanto si haya sido como si no a toro pasado, ése que también hasta el rabo lo es completamente.

No se espera, en la Eurovisión que esta noche nos aquejará, muestra alguna que asociarse pueda con el estilo de este Franco. RIP.