Una calle sin salida

 

Parece que hay personas que sosiegan las cuitas (las graves, las extremas) rebajando el impacto con fórmulas diversas de la serenidad.

Iba a escribir que me alegro por ellas; pero voy a dejarlo estar.

Porque todavía, a mis años, se me encrespa el carácter y tira mucho más a la desesperación y la impotencia; a una rabia indignada, en los antípodas de la inteligencia y la reflexión, que es útil sólo para que la tensión arterial haga de las suyas. Así que comprenderlas no es la palabra, aunque puede que sí, que lo lleven mejor, con más comodidad.

 

Tus últimas noticias, no por previstas en el tiempo son menos dolorosas. Era una calle sin salida, el “twist of fate” que Dylan dice, que sólo cabía aplazar. Has hecho y harás todavía lo que quede.

Aquí estamos, aunque enanitos, para compartir el pulso, desconcertados -o avergonzados- por no servir para más.

Y que os queremos, eso va a misa.

 

-¿Ya sabe Vuesa Merced

que no es piadosa la vida

cuando sólo nos propone

callejones

de nula o mala salida?

-Seor soldado, bien lo sé.

Y permitidme añadir,

porque lo da la ocasión,

que es muy difícil seguir

en medio de emoción tanta,

con llanto en el corazón

y este nudo en la garganta.