Una firma es una firma

Al pacto antiterrorista/antiyihadista que en su día acordaron PP y PSOE, se suman ahora nueve partidos políticos más, lo que ya iba siendo hora. Quedan fuera, porque así lo quieren, declamando sus miserables ventajismos, los del mayor "ancho del embudo".

Los hay, cabeza de ratón, que no obstante se sienten molestos por mor de melindrosos matices en una redacción ya dada, en la que por el momento no pueden meter la personal cucharita.

Incluso algún ridículo con ínfulas de arrogante, ha participado poniéndose de "observador" perfil.

Lo que parece complacer a los arrimados es la satisfacción de controlar a Mariano para que no pueda decidir sin la aquiescencia de estos meros, por respetables que sean, comparsas.

Y lo que acaso cuenta, en el fondo, es que el gallego (listo, retranquero, cauteloso) los ha atado en corto, para que cualquier compromiso delicado que internacionalmente nos obligue se cumpla con la implicación de todos los firmantes, de manera que, sin escandaloso cinismo, no podrán echarle el muerto solamente a él, como suelen otras veces (cebándose cuando algo sale mal o simplemente no les agrada), con su acostumbrada y ruin demagogia.

Habrá que pringarse, chicos.

Porque es verdad

Esta mañana, en los Conciertos de la 2, desgranaban un precioso repertorio de Música Coral que incluía piezas como "Beati mortui", de Mendelssohn.

De manera que me quedé enganchado, preguntándome si son ejemplares de la misma especie estos artistas cantores, son su alto saber y su sensible concentración y, por ejemplo, el patán que rige la república bolivariana, preparando por si acaso una suspensión de garantías y derechos que allí apenas llegan a teóricos/retóricos/vociferantes, o un hondo "pucherazo" para primeros de diciembre.

Si son ejemplares de la misma especie Sade, cuando canta en inglés íntimo, sensual, aterciopelado "It´s only love that gets you through"; cuando la hermosura noble del español se despliega en "Estaba listo" de Javier Bergia, o mismamente en "Querida pitonisa" de quien ahora os escribe; cuando se manifiesta la elegante majestad del francés en "C´est la nuit" que expresaba Khaled, demostrando lo que puede lograr un buen mestizaje, una posibilidad de encuentro que tan ajena parece a los bárbaros que andan degollando rehenes en Oriente.

Porque de buena tinta lo sé, que es verdad: que no es moro todo lo que desluce. 

Como más o menos sabíamos los escolares,

la Geografía es esa rama (para los blancos, también) del conocimiento y el estudio que trata de los montes, los ríos, los continentes, los variados y múltiples lugares que por sobre nuestro querido y maltratado planeta están repartidos y esparcidos. De cercanía (Vejer, Tarifa, Ubrique de las petacas), lejanías (Santo Domingo, Caracas, Miami) y de, por ejemplo, un pueblo, no lejos de Madrid, que va para pequeña ciudad con su autovía de reciente estreno y al que no le faltaba, para mejor lucimiento, más que la nueva sede que inauguró ayer una conocida firma nacional y valenciana que sí incluye en sus copiosas estanterías el Bitter Kas en lata, no sólo en botellines, y la poderosa tentación de la trenza, bizcocho con incrustaciones de nueces y pasas que puede ser la perdición de Ud. si le va pudiendo, de modo creciente, la condición veterana que aproxima a los "consuelitos" reconfortantes propios del desayuno, la sobremesa y las meriendas invernales en casa.

Claro que este tipo de consideraciones poco tendrían que ver con las desatentadas locuras que las pasiones de juventud, sus ambiciosos lances y estelares periplos siembran en muchos de nuestros años más que cumplidos. Pero el tiempo que, sin sobrarnos, se concede a la prodigalidad, da para iniciativas diversas, como depositar, en el caminito delantero del jardín, el pan que quedó de ayer, y sentarse en el porche (que no el Porsche que no tenemos) a atisbar con comedimiento parsimonioso el prudente aterrizaje, la complacida y complaciente llegada de los pájaros, estrictos invitados para la ocasión.

Buenos días.

(Os he pillado desprevenidos, ¿verdad?)

Sinsajo, 2ª parte

Que, como reza el adagio, no es buena. Pero es que tampoco lo fue la primera.

Así que, sospechando que mi temeroso pronóstico se iba a cumplir, pero resuelto a llenar un rato de una tarde cualquiera, me fui al cine, con tan mala fortuna además, que me pilló un atasco de tráfico (¡en Chiclana!) como no se ha visto en la Historia. Y es que estaban colocando en medio del puente azul sobre el Iro una estrella para la Navidad y se ve que no podían elegir mejor momento que una tarde de viernes/black friday.

La "peli" es tan elemental que raya en una bobería, en una grandilocuente, gigantesca y costosísima metáfora o parábola de la cansina y convencional revolución de un pueblo oprimido por un sátrapa o tirano, con algún quiebro final barato, por lo previsible, y un elenco en el que Sutherland hace muy bien lo de siempre, con su melena blanca y barba casi a juego, su gesto de cínica y despectiva, sarcástica y maligna superioridad y casi nada más.

Tal parece que cada año llegan más films en los que se gastan un mogollón vertiginoso de dinero sin tener gran cosa que contar ni oficio para hacerlo.

Una solemne murga.

No a la guerra

¡Qué primor

de pancartas bienpensantes!

¡Qué jugada comprobada

cuando, en el lío de Atocha, 

se aprovechó la ocasión

para darle el revolcón

al equipo que ganaba!

No importaba

que fueran burdos los trazos,

los brazos y hasta la brocha

(siempre puestos a incordiar

lo que según su opinión

no conviene).

Y le dieron el sillón

a aquel fatídico nene

de las cejas circunflejas,

al del "talante" molón,

el encuentro entre culturas,

al de la gran alianza

entre civilizaciones.

¡Qué añoranza, qué cojones

le echan los de la pancarta

a la pública protesta!

Casi una celebración

con tarta, casi una fiesta.

Estos recios paladines,

cuando toque,

¿se dejarán luengas barbas
y, conspicuos alcornoques,

tocarán claros clarines

en los futuros motines?

O

¿se esconderán como larvas,

asustadizos bastardos, figurines?

La Colau y la Carmena,

las de las tetas al aire

(qué donaire el de esas nenas),

¿se pasarán por Pontejos

a elegir un tafetán

o tal vez una estameña

con la que cortarse el burka

que ordene su talibán?

¿Y más tarde bailarán,

sin tirarse de las greñas

con gozo la "Marcha" Turca?

Tampoco yo quiero guerra;

ni siquiera la que dais

cuando vais

de ese modo por la Tierra,

no pagando las facturas,

cócteles de inconsecuencia y

cara dura.

Una cuenta pendiente,

gustosa de pagar que tenía con el Comodoro (quien vio cómo su visita de este verano se truncaba con los percances y las alarmas del trombo), la he satisfecho hoy.

En el paseo marítimo del Rincón, hemos casi saqueado las existencias pescadoras de un restaurante, como si estuviéramos desquitándonos de ágapes suspendidos o aplazados. Grandes jarras de cerveza por su parte y por la del Hipocampo, tintos de verano 00. Así es la cosa.

De paso, le llevé las botellas prometidas.

Y al regreso, cuando elegí volver por la autovía del interior, un inesperado aleteo me sorprendió, un pellizco como el de los "enamoraos", tú ya lo conoces, que me daban como ganas de torcer hacia Granada, como si se hubiese quedado tu presencia allí, tangible todavía, mandando su misterioso tirón.

Porque ha sido en esa ciudad, estos últimos años, donde prosperaron nuestros encuentros y donde te he sentido más cercana, coincidente, comprensiva y cariñosa, un póker de "ces" iniciales que me tomo como un lujo.

Ahora estás a trasmano. Será más difícil vernos porque, terminados la universidad y los "masters", te me has vuelto profesora de español en una ciudad con puerto al Mediterráneo de esa dulce Francia, pobrecita, tan sacudida estas jornadas por los salvajes de la bandera negra.

Cuídate; abrígate y come bien. Aunque no haya croquetas como las que hace Maritere.

Perros y collares

Con el desparpajo que suele caracterizarlos, los traviesos chicos de Convergencia Democrática (es un "entrecir") de Cataluña han resuelto cancelar su denominación de origen y discurrir otra, en sustitución.

La idea, al parecer capitaneada por el lustroso y al tiempo alicaído, terne aunque prolijo de meandros, inquieto Arturo, pretende así que el público fervoroso y vitoreante se confunda o se olvide de cuánta celebridad han ido acumulando mediante unas fabulosas y numerosas actuaciones que los han vuelto notorios en demasía y en unas "especialidades" que hacen las delicias de unos espectadores, causan el ancho asombro de otros y dan pie a los negocietes y chollos de la peña afín.

El plan, juncal, rumboso, tan cañí que sólo faltarían Chaves y Griñán, y tan precipitado como ausente de sutileza, tiene visos de no funcionar; aunque hay que reconocerles el tesón y la firmeza impermeable con la que se agarran a la supervivencia, soltando una tinta de calamar que servirá para cualquier cosa menos para procurar la limpieza de las aguas.

En fin, ya sabéis esa expresión de los mismos... con distintos... Pues eso.

"Cachitos de hierro y cromo"

Con unos aires áticos, tan pretendidos como fracasados, este programa de la "tele" revisa y recupera la música que copiosamente tiene archivada en sus profundas bodegas, en sus laberínticos y puede que polvorientos anaqueles.

Lo hace con criterios harto discutibles que, en todo caso, ponen de relieve la arrasadora cantidad de basura y mediocridades que se nos ha repartido durante décadas, salvando muy contadas excepciones.

Lo hace ejerciendo una suerte de alternancia entre el morbo y la burla que nada de dignidad aporta: comentarios y glosas redactados con tanta presunción como vacuidad, que la presentadora (cuyos eventuales méritos no están, desde luego, a la vista) recita con una llamativa sosería, una desorientada falta de convicción y un tono de letanía soporífera que ayudan a que "Cachitos de hierro..." sea glorioso como muestra de su escasísima sustancia, fuera de exhibir sin pudor lo disparatado, lo hortera y lo insostenible de las modas y los atuendos en el mundo del espectáculo.

Un timo deprimente.

"Deuda de honor"

Entre costuras y zarzuelas, todavía hemos tenido, tras la excursión a Asturias (Pajares, chipirones, chochinos --adivinen qué son-- en Tazones; la sobrecogedora solemnidad de Covadonga, el Gordo con neumáticos de estreno, el camarero ex-motero; los selfis, los selfis, los selfis, uuufff!; la siempre hermosura del paisaje, las anécdotas eternas de Luis), ocasión de asistir a "Deuda de honor", cuyo humor seco, brusquedades sabias, una conmovedora música en las secuencia inicial y unas perspectivas no muy usuales, la hacen obra singular e interesantísima del veterano Tommy Lee Jones, más que digna de ver, disfrutar y admirar.

Ayer, de regreso a los lares sureños, el Clavileño Estelar ciñó a sus airosas formas, a su mástil, el vuelo ligero, el elegante flamear vaticano, enseña adaptada, después de años de archivo, por la habilidad paciente e "inventora"de Maritere, a pesar de vicisitudes, sobresaltos y otros no siempre livianos menesteres.

Comprobado que el panorama no mejora (¿y por qué habría de haberlo hecho?), el Hipocampo, desalentado, no quiere empero desatender por completo su voluntaria deuda de honor y, aun descartando todo compromiso, procurará siquiera de modo distendido/discontinuo, seguir dando algún curso ocasional a estas anotaciones.

Porque, claro es, nunca ha pretendido estar hecho de acero inoxidable, sino del hueso y la carne mortales que el tiempo disolverá de manera cómoda y natural.

Y acontecer que somete a la dulce o, al menos, cortés comprensión de Vuesas Mercedes.

José Julio Rodríguez Fernández

Tus antecedentes (con el "desgobierno" de zp y con la Chacón, dando los dos la nota expresa de que fuera ella lo que era) no parecían, de antemano, los más solventes.

Y con una edad, ya te lo digo yo, que se puede terminar chocheando de muy variadas formas. Aunque esos mismos años acumulados debieron enseñarte madurez y buen juicio; y tal parece que no.

Tampoco tu condición de militar de carrera ( o sea, tu oficio, lo que con nuestro dinero te ha pagado los gastos) ha conseguido evitarte ese antojo de fichar, o de asociarte, con una cofradía de enterados, visionarios y revolucionarios de corte tropical/soviético con cuyos dislates y extrañas y preocupantes afirmaciones rebosan y se estremecen las hemerotecas.

Así que tus superiores te han expedientado o destituido o lo que sea, que es como ponerte en el sitio que has elegido merecer.

En fin, cuando sales a defender, a promover semejante ideario con tu verbo desenvuelto, cuando añades con vertiginosa originalidad eso de que "no con la ley", ¿será que la cara es, de verdad, el espejo del alma?

Nota: el Hipocampo, que sólo llegó a cabo 2º de Marinería, viene advirtiendo, con algún disgusto, una mayor frecuencia, incluso explicable, de crítica y amargor en las entradas de este "blog".

Y opta por hacer una pausa. Procurará orear el ánimo, esparcirse, de modo que dentro de dos semanas, Dios mediante, haya menos sombra.

O la misma; y entonces, ya veremos. Salud. 

"Spectre"

Si Ud. sobrevive a la secuencia trepidantísima con la que esta película "se abre de capa", ya está preparado para todo lo demás.

El Sr. Craig, curiosamente (que es quien a la sazón viene ostentando la antorcha olímpica de esa estirpe que inaugurara el Sr. Connery), no pierde la compostura ni la corbata en los diversos lances, zurras y sádicas torturas en los que se ve envuelto y permanece firmemente anclado en unos trajes y camisas ceñidos que por lo visto su sastre le recomienda encarecidamente, aunque no parezcan las prendas de vestir más cómodas para tanto ajetreo.

Las imágenes de presentación de "Spectre", durante los créditos del reparto, son soberbias y de una plasticidad y belleza que no dejarán margen para las quejas. El argumento es fiel a las características de la serie y los efectos especiales son de lo mejorcito.

La banda sonora, muy eficaz e impactante, sobre todo aumentando el relieve de la acción cuando ésta crece.

La Sra. Mónica, aunque con exageración ha sido aireada como anzuelo excepcional durante el lanzamiento y promoción del film, tiene un papel breve, poco más que testimonial, que resuelve sin esfuerzo.

Y el vigente Bond acentúa con una leve frialdad semiatlética el estilo lujoso del personaje.

Mención aparte merece el Aston Martin DB10, de portentosa hermosura y elegancia difícilmente superable. La decisión de hacerlo caer al agua tan pronto, de manera que no podamos deleitarnos más con su estampa, se nos antoja una imperdonable faena.   

La Autoridad

Si por rebasar con cierto exceso de velocidad una señal de 80, la Guardia Civil de Tráfico te impone una sanción de 300 euros y te anula 2 puntos del carnet, y eso no tiene vuelta de hoja...

¿Qué va a hacer la Autoridad con todos esos salvajes que quieren "trascender"* las leyes vigentes?

¿Cuándo y cuáles, sanciones para ellos?

*"trascender": palabra que, en cínico ejemplo de eufemismo, se usa por los alborotadores separatistas para significar lo de saltarse la ley, caiga quien caiga.

Y luego, como estamos superando ampliamente cualquier límite asumible del ridículo, han surgido voces, en el seno del esperpento hipócrita, que sugieren "enamorar" y "seducir" a los notorios pandilleros del "conflicto", como fórmula que acaso llegaría a disolver la cabezonería de su fanatismo; que los devolvería a mínimos de pasable comportamiento democrático.

(¿¡CÓMORL!?) 

"Porque, con puente o sin puente..."

Lo dicen en el taller

--no sé si será verdad--,

que en otra localidad

ha querido establecer

su domicilio apartado

el pintoresco alcaldeso

que, de Cádiz, se ha mudado;

pues es tan grande el exceso

de peticiones de ayuda

que a la puerta de su casa

le llegaba cada día

que tan enorme porfía

ya disparaba sus dudas

y hubo de hacer tabla rasa.

De acuerdo que la promesa

de velar

por los pobres convecinos

desvalidos

no pareció tan traviesa.

Pero al andar el camino

era tal el remolino

que se ha ido

a vivir en otra parte

donde esmerarse en su arte

y ejercer su apostolado

con mejor comodidad,

que, a menos fraternidad,

más sosiego;

y, un poquito retirado,

de repente, ha espabilado:

"digo digo y dije Diego".

Las quejas,

prolijas ante su reja,

que suplicaban ayudas,

que junto a su anterior casa,

crecientes, se amontonaban,

también padecen sus dudas:

Alcaldeso, lo que hablabas,

¿era verdad todo eso,

o qué pasa?

"Porque, con puente o sin puente, hay que ver cómo es la gente". 

Josep Borrell

La prueba, o el indicio, de que no es de los peores, la constituye el hecho de que entre sus propias huestes, que ya sabemos cómo son, le pusieron en su día la correspondiente zancadilla.

Y en su entrevista de hoy con la Griso, ha expresado con sensato juicio opiniones ponderadas y mesuradas que emite con tranquilo e inteligente tono. Al trasladarnos su conocimiento del "manicomio catalanista", señala (junto a matices que acaso podrían considerarse) todo lo escandaloso de esa trama mentirosísima que han ido elaborando, sembrando y regando los enredadores a tiempo completo.

Y una llamada, también clara, a la conciencia culpable que debería inquietar a esa inmensa mayoría negligente y/o cobarde o que se pasó de frenada en la ingenuidad más boba, que durante tanto tiempo no plantó cara, no desmintió las patrañas innumerables y no neutralizó, como debiera haber hecho, el germen y el crecimiento de la sucia intoxicación que ahora nos trastorna.

El Hipocampo y el interlocutor

El Hipocampo, desde el primer instante, advirtió que su interlocutor no estaba precisamente contento, lo que se dice de buen humor; así que lo dejó que descargara.

-- Me descompone verlos mentir con tanta desfachatez, empeñados en engañar a la gente en cosas tan graves, haciendo tanto daño, demostrando la extraordinaria hondura de su mala condición y su egoísmo.

Me cansa la vulgar retórica de sus manoseados y falsos argumentos, la tosca construcción del discurso que pretenden que sirva de andamio a sus innobles propósitos.

Me asombra que, con el freno, con la infame convención de la "corrección política", nadie se decida a decirles a la cara "embusteros cabrones de mierda", antes de partírsela.

Ahí, el Hipocampo, un punto ceremonioso, aventuró:

-- Sugiero a Vuesa Merced encarecidamente que sosiegue; que esa gentuza no merece ni uno solo de los sofocones de Vuesa Merced.

Este pobre nivel

No importa, Garcilaso,

que, escribiendo de amores o de afectos,

tus versos tracen esa enredadera

que a un Parnaso perfecto

o a un templo de sutiles vidrieras,

transporta el alma del lector selecto

que, al seguir tu trayecto de arquitecto

en esa construcción de altas esferas,

encuentra, satisfecho, las banderas

del invicto ESPAÑOL.

Ya sé que estamos desgraciadamente

en tiempos de atropello y de descuido

en los que, más que nueces, el ruido

nos aturde y embota y empereza;

que es extraña rareza,

en la opinión común de mucha gente,

interesarse por la gentileza

de los verbos bien puestos, las cadencias,

los acentos, las comas que vilmente

tanto ceporro omite,

jugando su impotencia al escondite,

y al decir, displicente, "soy de ciencias",

no se le da un ardite.

Garcilaso, tendrás que perdonar

este pobre nivel, la impertinencia

de estos años canijos y malsanos.

¡Presumir de "tendencias"

tan faltos de fineza que ni saben

dónde se encuentra la derecha mano!

Egos y protocolos

De resultas de que, Mariano, vas convocando a los "líderes" (que son pocos y a veces de saldo) de las tribus, ya se va viendo otra vez de qué va cada uno.

Para empezar, el orden de las citas lo has diseñado guardando un prurito por las formas y las presuntas "importancias" que algún desagradecido chalán ya ha demostrado no merecer. Y no me refiero sólo a los que incluso presumen de bolcheviques añejos y reventadores: de ésos era clara la posición y, por ende, la muy probable inutilidad de llamarlos en aras de una unión decente y firme.

El peor, el más falsorro ha sido el sociata, proverbial fullero, colgándose la medallita de la iniciativa que seguramente corresponde a otros; poniéndose hasta las cejas de la podrida y tramposa "equidistancia"; desdiciéndose con la intrigante cobardía y las malas mañas del travestido barrendero hacia dentro que con frecuencia lo posee.

De Garzón no esperes cosa muy diferente, Mariano. Y aunque parece que no la tragas, Rosa Díez es, o al menos su discurso, de lo más cabal con lo que cuentas, junto con Rivera, para de verdad procurar que el barco no se hunda. Piénsatelo; y, sin complejos, llama  a Abascal, que lo tiene seguramente más claro todavía.

Ponerse al día

Entre los trastornos de este verano y el escaso interés que la cartelera ha despertado en este espectador durante semanas, tenía la asistencia al cine descolgada.

Y ahora que las cosas van mejorando, me permitiré reseñar unas "pelis" que me he dado, por fin, el gustazo de disfrutar.

La última estrenada de Woody Allen, claro. Redonda, como siempre: las localizaciones, los actores, la selección musical, de primera, con la garantía invencible del maestro.

"Black Mass", con un Johnny Deep siniestro y espeluznante, bordando su interpretación de asesino y mafioso.

"La verdad", seria y tensa, Redfor madurísimo, eficaz y profesional como de costumbre, que ya lo sabemos. El argumento, hondo y la protagonista, fabulosa, destacando ampliamente sobre todo el reparto.

Y "El becario". De Niro lleva tan larga, fecunda y brillante trayectoria que parece imposible que se siga superando, cada vez. En ésta, tiene un papel delicioso, encantador, que recrea soberbio de matices, con su espléndido magisterio. La Hathaway, aunque no es santa de mi devoción, no desmerece en absoluto y sabe esquivar bien el riesgo temible del empalago. La Russo cumple con nota muy alta, con sabiduría y expresividad. Y la música de fondo, guapa y dulcemente discreta.

Y ya digo, De Niro. Es un genio. Yo me atrevo a recomendar esta cinta que seguramente volveré a ver otra vez.

Falsarios

Son esos "jetas" que dicen que actúan según el mandato del pueblo soberano, manifestado en consultas; que, por cierto, han planteado con chocantes ribetes de ocurrencia sobrevenida, de fraude y de tomadura de pelo.

En realidad, apenas representan (y ello, después de la manipulación y el machacón lavado de los cerebros) a menos de la mitad de la propia población de su comarca, y habiéndose hurtado el derecho, qué casualidad, a opinar, decidir, manifestarse a los muchos millones de personas igualmente concernidas aunque excluídas de forma artera y artificiosa.

El tal mandato no parece otra cosa que un mero encargo separatista que esos mismos jetas han ido construyendo con la obstinación laboriosa de unos delincuentes que se disfrazan de profetas iluminados: "moiseses" de la señorita Pepis. Fabricantes unilaterales de un conflicto forzado al que ahora se debe atender y al que hay que buscar una solución, al decir de los hipócritas y de los nadadores entre dos aguas.

Un "encaje especial".

¿Por qué, porque son más altos, más guapos y más listos? ¿Porque, con esas ansias por la discriminación y por las caprichosas y arbitrarias desigualdades, flor de demócratas, nos van recordando (qué chungo) a los tan denostados nazis?

Panda de embusteros, no me caen bien. Se parecen a aquéllos de los que decía Quevedo que "mienten de puntillas para sobrepasar a los demás".

Justin Bieber (y sus fastidios)

Hoy te vemos, Justin, en tu visita

a esta España de cuitas,

gracias a que la tele nos aporta

imágenes que poco reconfortan

de tu gesto de hastío,

de tus ojillos fríos,

de ese aire invencible de modorra

que acaso la capucha más la gorra

te proporciona tal calor de horno

que eso más que atavío es un trastorno.

En la cima del éxito infinito,

¿tan soñoliento estás, tan descontento

cual un marchito mito?

El Olimpo, el brillante firmamento,

¿ya te causan tormento?

Tus "fans" innumerables aullando

(sin darse tregua alguna y esperando

el instante sublime en que tu nombre

es pronunciado y, como un solo hombre,

multiplican por mil sus decibelios)

¿no animan tu expresión, no te conmueven?

¿No alteran para nada tu relieve

ni dan vida a tu rostro de sepelio?

La devoción de ese inerte gentío

quizá no se merezca

un talante tan soso y tan vacío.

Parece que fue ayer,

y el tiempo pasa. De aquella anécdota "senyera", cuando, pleno de desparpajo o de frescura, le preguntabas a Susana que qué coño era eso de la UDEF. (Aunque nadie había olvidado aquella escena, tanto fue su lucimiento que nos la han recordado con profusión en estas horas.)

La UDEF. Que viene a ser (¿a que hoy ya no cabe el disimulo?) la que ha ido tirando del hilo, hasta los registros en tus casas y las de otros melífluos implicados, como se está viendo por la tele.

Lo penoso es que, precisamente por el demasiado tiempo transcurrido, quizá no va a ser mucho lo que se os pueda incautar ya; que gente como vosotros es de lo más diligente para destruir o poner a buen recaudo, lógico, toda prueba que la pueda llevar al trullo.

Aunque del descrédito enormísimo no os salvan ya ni San Jordi, ni San Jaume, ni la Moreneta, ni "ná de ná", patriota honorable. 

Aunque no os importe un comino; y aunque tengamos esas leyes sutiles que incluyen la prescripción y los indultos, las rebajas por colaboración/delación y todas las restantes triquiñuelas y chivatazos de la bajeza judicial y, al cabo, de la justicia injusta.

De agrio sainete, ese gigantesco y turbio mercadillo que queréis bautizar como república, cachondos.   

Se despierta temprano

Incluso muy temprano, en comparación con los horarios de la inerte mayoría. Y se sienta en el sillón favorito, para ver amanecer desde el porche delantero de la casa, de cara al jardín, las dunas, el mar grande que llega hasta las costas de Cartagena de Indias, hasta los cocoteros de Santo Domingo, hasta el malecón de la Habana.

"Al que madruga, Dios le ayuda". No quiere ser descreído pero un enlace de las recientemente zarandeadas neuronas le sugiere: si de verdad existe. Y otro: ayuda o, a la francesa, laissez faire...

Tiene algunas cosas por hacer, aunque las va dejando para luego, para mañana, "empedernido perdedor de tiempo". Más todavía, ahora que los episodios del último (¿habrá de ser el último?) verano le han mostrado con harta crudeza y brusquedad la contingencia, la fragilidad de eso que creemos nuestro tiempo, nuestra vida y que durante décadas, unos y otros, andamos enmascarando.

Iniciativas, excursiones pendientes. Aplazadas de nuevo (ya ocurrió hace un año) porque con tanto llover, será mejor esperar (¿esperar?) al buen tiempo. Y tiene que ser, desde luego, antes de que lleguen otra vez los calores, con lo rápido que da la vuelta el almanaque.

Pero sí. Los que quiere creer por amigos, están repartidos por el mapa; y casi ninguno ha bajado al sur de visita en estos 25 años. No importa, porque él se mueve; o se ha ido moviendo. ¿Y ahora?

Ahora él mismo va moviéndose menos. En fin...

Sigue lloviendo. Cuando se apaga el farol de ahí delante, queda una hermosa penumbra; y un silencio de bálsamo, apenas arrullado por el pequeño reloj, las rachas de viento, el oleaje de cada jornada.

El Hipocampo os saluda, a los que estéis ahí.

 

La OMS

Llena, casi sin duda, de sesudos especialistas, de notables expertos, de eminentes doctores/brujos en Medicina y quién sabe cuántas otras teologías, nos advierte con disimulado sadismo del riesgo de muerte por cáncer que corremos todos, y más, los principalmente carnívoros que en el mundo somos.

Cuando se nos va amenazando (que es otra forma de prohibir) con los infinitos males que acarrea vivir la vida, habrá que ir concluyendo que, puestos a suprimir los alicientes, nos va a quedar un horizonte sobremanera sombrío. Habrá que ir estrictamente concluyendo.

Porque para morirse, sólo es preciso estar vivo. Y, una vez traídos a este mísero mundo, ya estamos no sólo en riesgo de muerte sino también (non solum... sed etiam, el famoso cum... tum de Cicerón) en fatal e inevitable destino de la misma. La diferencia está en "palmar" pronto o después.

Y, ¿qué comeremos? ¿Frutas como los monos, verduras como los conejos, suponiendo que sea eso lo que comen? ¿Geranios a la plancha, algas, insectos, cáscaras de pistachos?

Estos cabrones ilustres de la OMS, ¿van de rigurosa buena fe o tenemos que sospechar, paranoicos, alguna suerte de conspiración, unas ganas de terminar de jodernos la existencia?

¡Como si no tuviéramos ya a los políticos!

Mientras te cuento lo de Malasia

Hoy toca limpieza, Cleopatra. Entre dos y tres horas para que, desde los faros hasta los tubos de escape y el cubrerradiador, resplandezcas de modo que la próxima salida parecerá que vamos directamente a Camelot, a una asamblea ilustre alrededor de la Tabla de Arturo, rey de Bretaña.

Y mientras, te iré contando lo de Malasia.

Caballero discreto y eficacísimo, Dani, subiendo de nuevo con todos los méritos al más alto puesto del podio.

Caballero ya maduro, moderada la arrogancia de los primeros años, Jorge, mientras aspira al título, como el templado y sabio piloto que es.

Caballero combativo, con cualidades demostradas y el apasionamiento y el arrojo de la juventud, Marc.

Y, qué lástima, resabiado y tocado de impropia villanía, tunante Valentino quien (aunque nadie osaría discutirle la veterana habilidad y los múltiples premios), después de la retórica liante y provocadora, no se ha portado como a su fama corresponde.

Los aficionados, Cleopatra, no nos merecemos tal conducta.

Otro lumbreras

Petra, ¡qué antigua estás y qué enconada!

¿Con la Iglesia Católica la tomas

y afilas viejas armas oxidadas?

Podríamos sin más tomarte a broma.

Pero tus malas pulgas te delatan,

tu parla inconsistente y escocida,

cuando, descamisado y sin corbata,

arrancas con tus torpes embestidas,

tus recocinadísimas bravatas,

tus "soluciones" falsas y manidas.

Nos estás resultando

como una fotocopia algo tardía

del "papafrita" que te precedía,

aquel sansirolé de contrabando.

Pero nos tienes, Petra, hasta la coronilla

(do brilla la eclesiástica tonsura)

y por más que pretendas esa silla

tú no estás "a la altura".

P.D.Y mira, ya de camino, díle al Sevilla ese que somos muchos los que creemos que, en vez de seguir subiendo los impuestos y asfixiando a la gente, lo que vendría mejor es RECORTAR a fondo vuestros sueldos boyantes, y eliminar una buena parte de esa plaga de cargos y momios políticos, quitar lastre de las autonomías, todo eso que ya sabéis, pero que no os conviene porque es el sistema para enchufar recomendados, conceder subvenciones, fomentar la malicia y la molicie y comprar apoyos que colaboren en esa máquina de exprimir sin mayor misericordia a los ciudadanos. Vosotros y los otros también, cuadrilla de "espabilaos".

Cambiar la hora

Dicen que el sábado habrá que volver a cambiar la hora en los relojes de las casas, de los coches, etc. Es esa medida de supuesto y quizá discutible ahorro, respecto de la cual el Hipocampo cree haber tenido más de una discrepancia, seguramente ya expresada desde este acuario.

Pero el recuerdo es otro, en esta ocasión.

Era mi madre quien cada vez me lo advertía, por si mis ensueños y mis despistes, mis proyectos y mis beligerancias no me dejaban enterarme a tiempo.

-- Niño, acuérdate que hay que cambiar la hora.

(Otras veces me llamaba Rodrigo; como aquélla en que oyéndome la voz, le pareció que era mi padre quien llegaba.)

Imposible hacer la lista de todos los detalles con los que las madres nos ayudan, se ocupan de nosotros. Mientras les dura la vida; y puede que incluso después.

Que diré yo sino que doña Carmen fue de las mejores. En serio.

 

Una ley indecente

Se da por bueno, en general, que nuestro sistema político es el menos pringoso de los posibles.

Consiste en que, después del atracón de propaganda, con ser mayor de edad, cualquiera puede emitir su voto en las elecciones; luego se cuenta (con suerte, sin trampas) el resultado y se le da el mando a uno de los equipos concursantes.

Cualquiera, incluye... Imagínense: terroristas, tertulianos, pederastas, catetos sin dos dedos de frente; consumados violadores, grandes estafadores financieros, drogadictos en diversos grados de desenfreno, "fans" de Justin Bieber, asesinos en serie y de los otros, energúmenos antitaurinos; diseñadores, cineastas con empanada mental, pintores y poetas preferiblemente abstractos, etc., etc. Junto con personas normales, incluso instruidas e inteligentes y de buena voluntad. Y TODOS INFLUYEN Y DECIDEN EN IGUAL PROPORCIÓN.

A partir de ahí, y dentro de la más estricta ley electoral, los equipos perdedores suman sus rastreras mezquindades, la sucia inquina de su inferioridad y, de un perverso empujón, hacen lo de Portugal y lo de tantos de nuestros excelentísimos ayuntamientos y libertarias "autonomías".

Muy imbécil debe ser ese descafeinado sofista que, tomando a los ciudadanos por imbéciles, les cuenta la trapacería intentando que los perdedores se vuelvan "ganadores" a fuerza de soldadura y caradura.

Y urge eliminar una ley electoral tan torpe o tan malintencionada; una ley impresentable que permite y aun estimula timos tan mayúsculos, canalladas tan hondas, escándalos tan vergonzosos e indecentes.

Alto nivel

El del escarnio, la humillación y la grosera y sangrienta mofa con que se maltratan, todos contra todos, las luminarias vespertinas, y pervertinas, de Tele 5.

Es notable el sádico esperpento que va creciendo en ese "espectáculo" cuya nutrida audiencia no deja de ser un sobrecogedor índice del lado cutre, del "lado oscuro", de la condición humana.

Tampoco ha resultado fino el estilo con el que se han despedido, unos y otros próceres, de la legislatura.

Así que cuando Cuarto Milenio presenta sus horrores y sus monstruos, no es necesariamente lo más vistoso de la "parrilla".

Al lado de tan encantadoras muestras de la creatividad, el sufrido Hipocampo encuentra reconfortante limpiar el ánimo (y la vista y el oído) con Overhaulin o Fast & Loud, mientras experimenta una tentación, todavía remota, acerca del Mini Cooper o quizá One, desde luego Diesel y tres puertas.

Versos de nueve sílabas de un espectador en fuga

Quizá yo tenga el paladar,

a estas alturas, estragado;

pero me pareció insufrible

el horizonte del debate

tan profusamente anunciado.

Y pues que, en meses transcurridos,

vuestro discurso se ha mostrado

preferentemente aburrido,

con sonidos más bien sobados,

debo haber sido de los pocos

que de una manera consciente

no han estado con esa audiencia

que más que previsiblemente

se ha pasmado ante vuestra "ciencia".

Porque si mucho no me engaño

(que casi nada ya me extraña),

seguro que habéis presumido

de saber qué conviene a España.

Decepcionantes alevines

con "coplas" nada interesantes;

poca talla de paladines,

muchas frases de las de antes.

Con la que está cayendo ahora,

¿sólo a vosotros os tenemos?

¿Vuestras opciones redentoras

son esa prosodia de memos?

Se me ocurre

que acaso deberías preparar tu costado, la limpia seda de la piel que recubre la estructura, la "jaula" de huesitos dentro de la cual late tu corazón.

Lo digo por los besos que voy almacenando, destinados a posarse sosegadamente en ese sector y en otros, igualmente importantes y dignos siempre de la mejor consideración, de los demorados mimos, de un embeleso que habría encandilado incluso a Tansillo, a Minturno, al culto Tasso, ahora que tan italianos andamos.

¡Qué cosas!

La afición por la carretera

Cuando finalmente me acosté a dormir, 4 a.m., no me venía el sueño, después de la tensión de la espera y aunque con la última llamada sabía que ya habías llegado a destino y con bien.

Y era un sentimiento de dos caras:

Una, la del miedo que tuve de que cualquier incidencia malograse tu propósito, el cansancio mismo, la todavía poca experiencia.

Otra, un cierto orgullo de entender tu algo temeraria valentía, tu carácter apuntando tanta decisión e independencia, que ahora, en mi gradual retirada, dudo si yo habría sabido igualar, cuando tuve tu edad.

Ahí es nada: Marsella-Almuñécar, más o menos catorce horas de conducir.

Cada uno se conmueve con lo que sea.

Lo que te digo, rama joven de este serio tronco, es que ya pueden ir preguntándome a quién sale la niña.

Creo que tengo la respuesta.

Irene Lozano,

quien tan sensatas palabras formuló cuando desde UPyD criticaba, y con harta razón, los "comportamientos" del PSOE, ahora se pasa, con armas y bagajes, a las filas de éste, impávida, impermeable al pudor, inasequible a los escrúpulos y las dudas, esparciendo a su paso un relente de desahogado oportunismo y medro personal que nos decepciona a algunos que la teníamos por persona cabal, en un teatro donde tanto abundan los frescos y los tramposos.

De haber ganado el pulso en la crisis de su ahora ex-formación, de haberse hecho con el timón deseado, seguramente nunca habríamos tenido que presenciar esta rocambolesca espantada, este giro "cubista", ni escucharle las alambicadas oraciones con las que pretende justificarse.

Qué mal rollo, tía.

Aversión

Cuando, al levantarse, procedió como solía a abrir los balcones para ventilar, lo vió allí, agazapado junto a una lámina de la mallorquina.

Tan negro, tan repugnante, con los élitros y las patas plegados al cuerpo.

Cerró los cristales de inmediato y recurrió al "spray" (tiene tres, estratégicamente colocados en distintos puntos de la casa) más próximo, de garantizada contundencia y marca más que célebre.

Agitó, entreabrió, disparó. A la primera ráfaga letal, el enemigo, con una convulsión, cayó fulminado en un ángulo del riel inferior. Por si se recobraba, le dejó la posibilidad de salir a la terraza y luego al jardín, desde donde debió venir durante la madrugada anterior, con la intención invasora que, a la postre, lo había conducido a un pésimo desenlace.

Recordó a Roberto, quien sin escrúpulo alguno los posaba en su mano y los acariciaba, durante aquella plaga que del río viene en ocasiones y hace que Guayaquil sea una tortura.

Se estremeció.

Horas después, comprobó la irreversibilidad del "qué cadáver vas" y recogió, con un cucurucho de fabricación casera (prodigio de bricolaje extremo, confeccionado en rígida cartulina) aquella cosa, para tirarla a la basura.

Verdaderamente tiene una aversión insuperable a los insectos.

Los seudomártires

De retorcer las verdades, ahítos;

de fabricar mentiras,

nunca jamás lo bastante contritos:

El Tribunal no dice que es delito

poner las urnas y que el pueblo hable.

De lo que acaso vais a ser culpables

es del ansia insaciable

de arrogaros la autoridad que en falso

osáis fingir y que no corresponde

a meros delegados del Estado

que, ingratos, luego un sucio juego esconden

con gestos de cateto avinagrado.

Digo esconden y es tal la felonía

y la nula lealtad que demostráis

que habéis dejado todo disimulo

y, a toda rebeldía,

jamás cejáis en lo de dar por culo.

Las urnas no se ponen a capricho;

las urnas no se ponen por cualquiera.

Y el juez os va a poner en entredicho

por poneros las leyes por montera.

De verdad que ya cansa

vuestro papel de rancias plañideras;

y el resultado muy distinto fuera

en manos de unas manos menos mansas.