Casi nada

 

Después de lo de anoche,

algo de lluvia al fin, tardío refrescón,

se viene hoy un sol reconfortante;

y apenas mueve el viento

los árboles silvestres

que empiezan a estorbarnos

nuestra visión “propietaria” del mar.

 

Treinta años de poesía española

-grueso volumen, sillón episcopal

y manta a cuadros de Escocia en las rodillas-

y aunque parece que,

por mis días iguales de redondos,

ayer se me olvidaba

entre brumas el tierno aniversario

de Santa Justa y capitán sin nave,

hoy, sin convocatoria firme o deliberada,

sino como cadencia de canción

que del archivo asoma,

va y me parece que de nuevo siento

tu compás de caderas a mi lado,

tu brazo por sorpresa

colgado de mi brazo.

 

Que parecíamos, sin serlo ya,

dos pipiolos jóvenes

que terminan de un cine,

más para una merienda

que para una cerveza y calamares.

Y va a hacer 40 años. Casi nada.