Pantalla tras pantalla

 

La impúdica (no exagero) exhibición de la riqueza por quienes la detentan, se va volviendo más y más escandalosa por la desafiante y ostentosa actitud de magnates, sátrapas, estrellas del deporte y el espectáculo, etc. cuyos lujosísimos delirios son profusamente publicados por la televisión del cotilleo invasor que hace de ellos muy llamativa noticia.

Quizá los ricos de toda la vida solían ser en general más discretos. Pero los nuevos, de tumultuoso aluvión, surgidos con la velocidad y las proporciones gigantescas de este tiempo de asombros y novedades, andan en el escaparate brillantísimo, parece que con gusto, alardeando de yates, mansiones, superautomóviles, joyas vertiginosas y “entrecots” con oro comestible por encima.

Que no todas esas fortunas faraónicas sean limpias y ganadas con mérito es cuestión aparte. Pero, a bulto, puede que tanto imprudente estallido no deje en una duradera, inofensiva e inerme inacción a las multitudes que “all over the world” se debaten en unas vidas antípodas, colmadas de peligrosas dificultades.

El recochineo, ¿es sólo obtuso e inocentón? ¿Corto de vista? Los medios que lo difunden, ¿conspiran en alguna dirección, enmascarados de morbo y frívola estupidez?

En espera

 

Contra la opinión de Zapatero, ese funesto expresidente de pacotilla dañina (orgulloso de Chávez y de Griñán y cabe suponer que también del que “tenía dinero pa asá una vaca”, etc.) numerosos andaluces, ya escarmentados, se suman al voto conservador y resuelven que el PP dirija la Junta aquí.

Y con la solvencia añadida de que los fragmentarios grupitos de soviets aficionados no podrán, sin mentir como suelen, achacarle dependencia alguna de VOX, al que tildan de coco por venir, con la viga que ellos mismos tienen en el ojo.

Moreno Bonilla dispone así de una buena oportunidad para mejorar y/o corregir cantidad de cosas pendientes que “la PSOE” se encargó a fondo de pervertir durante tantos años pasados. A ver cómo te portas, JuanMa.                                       

Oltra, impertérrito faro levantino

 

Duro cilicio, cuando condenabas

los variopintos pecados ajenos;

clamorosa denuncia envenenada

con anatemas y sonoros truenos.

 

Tu ejecutoria, no otra cosa era

para hacerte notar mientras trepabas,

vendiendo postulados de quimera

y embullando con quienes te votaban.

No te diré que nos sorprende ahora

tu resistencia ante una dimisión;

que “ahora es tarde, señora”

del ancho del embudo en la gestión.

 

Oltra: si es verdadero

el adagio que reza que la cara

es espejo del alma,

poco podrás hacer. Mantén la calma

para seguir salvando tu pellejo,

para medir con variable vara

aunque por fuera se te ve el plumero.

D'Alembert

 

Durante años nos ha llamado la atención y sin proponérselo ha espoleado nuestra curiosidad hasta hacernos formular conjeturas, con seguridad ociosas y extravagantes, sobre su condición y características que nos motivan para discurrir con fantasía y cotillear sin fundamento.

Aunque hoy ya no es algo inusual, a su edad no tan joven permanece viviendo con sus ancianos padres en un chalet próximo, en cuya puerta figura ese apellido familiar, de ortografía y remotos orígenes galos.

A veces hemos observado su enigmática figura en absorta concentración ante la pantalla de un ordenador, como preparando las oposiciones previsibles a un funcionariato, sin distraerse con los pájaros que juegan por el aire de su jardín. A nuestro ocasional paso, nunca hemos cruzado palabra, desde luego.

Otros días (y esto nos inquieta realmente), a última hora de la tarde o a la prima noche, incluso en el invierno desapacible, desciende de manera oblicua hacia la playa y en la solitaria lejanía de su casa, entra en la mar, casi siempre portando una tabla de surf con la que se pierde, olas adentro, entre movimientos y balanceos que denotan una evidente inexperiencia.

Nos preguntamos si acaricia la tentación de un eventual suicidio que causaría el correspondiente revuelo en toda la comunidad; aunque, por otra parte, fuera de nosotros, nadie parece haber reparado en estos hechos, que serán, un día del futuro, objeto de las más minuciosas, tardías y acongojadas investigaciones.                                    

José Tomás regresa a los ruedos

 

Cortas se quedan las palabras mías

si intentan ponderar tu magisterio

y tu elegancia y ese temple serio

que volviste a mostrar el otro día.

 

En la plaza de toros de Jaén

pudieron contemplarte en tu liturgia

que en imágenes breves nos llegaba

desde la “tele” a nosotros también.

Lo esperado y sabido

por todos, para todos se ha cumplido:

el arte y el valor que, acrecentados,

de tu sabiduría van prendidos.

 

En esa hermosa danza de tus tardes,

por tu oficio de temperado clave

no otra cosa que admiración nos cabe

y el aplauso que en los tendidos arde.

 

¡Que los Hados te guarden, José Tomás!

De actualidad

 

Al opulento primo Zumosol,

el títere recurre acobardado

a que saquen del fuego la castaña,

a que le arreglen el desaguisado

que con su estupidez ha provocado.

 

-¿Y el interés de España

no ha de estar respaldado por la Unión?

 

En Bruselas nos miran con desdén,

y otros, con compasión

sin comprender la ibérica torpeza

de mantener a un metepata nato

corriendo como un pollo sin cabeza

o como un mentecato

con histérica crisis y arrebato,

en el gobierno de nuestra Nación.

 

El argelino musulmán sostiene

(con ese fatalismo que le viene

del desierto y el Libro de Mahoma,

determinante y sacramental)

que no consentirá ninguna broma

y que el asunto es bilateral.

 

-¿Cómo será que acabará el sainete?

-Con el precio del gas

multiplicado por más menos 7.

-¡Qué mal, nenes, qué mal!

De la paciencia cristiana y otras salvaguardas edificantes

 

Envuelto en “pudoroso” anonimato,

discrepas de mi texto de anteayer.

Pues no tengo el honor

de tu nombre saber,

poco se puede hacer

que no sea buscar 3 pies al gato.

Pero agradezco detalle y talante

-que intuyo progresista y diletante-

de dedicar tus minutos perdidos

a enderezar mis renglones torcidos.

 

Emboscado lector: mi sugerencia

(que a un natural respeto va y se atiene)

es aplicar la cristiana paciencia

cuando estas reflexiones no “te suenen”;

y más, que no te escuezan

los arrequives que en mi “blog” rubrico

y que, como insistentes villancicos

de Navidad, me rondan la cabeza.     

Para desocupados

 

Si os describe el levante

de este fin de semana

como un loco arrogante

que bate sus ventanas,

no faltará quien piense

-suspicaz, receloso-

que éste es “blog” de amanuense,

parco y menesteroso.

Que el estro de gaviotas

que otras veces aroma

los volubles renglones,

con sus puntos y comas,

y los tirabuzones

y rimas porque sí,

andan en bancarrota.

 

-Hipocampo, ¿es así?

-No sé bien qué te diga:

que a veces la vasija

que vela el sortilegio

ni se muestra prolija

ni otorga el privilegio

de dar con una intriga

que merezca la pena

y que no sea, de aliño,

embozada faena.

-¿Y algún cuento de niños?

¿No tendrás uno a mano?

¿Una ficción sencilla

que entretenga el verano?

-De arena y con sombrillas,

playas blancas y azules;

escondidos juguetes

al fondo de baúles.

Besos en los mofletes…

Blasco Ibáñez, Sorolla;

dulces de chocolate,

joyas de altos quilates…

-No eleves el dislate,

¡que se te va la olla!

Félix Bolaños,

 

que viene siendo (y no el único) “saco de las hostias” que deberían caerle directamente a “su señorito”, dice que este gobierno quiere normalizar la relación con Argelia por la vía diplomática.

Vamos que, tras haberla cagado, y sin dar explicaciones de ello, ahora no saben cómo ni si podrán arreglarlo. A lo mejor, instando a Europa a que eche otro cable, ¿verdad?

El precipicio de malas decisiones y peores ideas de este equipo de tarados es de tal tamaño que ya ni siquiera adictos al peloteo, al pañito caliente de la tribu zurda, como Ester Palomeras y otros de su jaez, encuentran palabras -ni falacias, ni balbuceos- para salir a disculpar lo indefendible.

El país se arruina y estos políticos inútiles y desganados no sirven para sacarlo adelante. Hay que cambiarlos de urgencia; y únicamente por administradores eficaces del dinero público, que no roben y que no despilfarren. Sin ideologías que, con colores diversos, sólo están produciendo basura.

Sacudíos los espejismos y las anestesias, nenes. Espabilad.     

Sánchez:

 ¿A quiénes tienes contentos?

¿A los pensionistas?

¿A los agricultores?

¿A los transportistas?

¿A los ganaderos?

¿A los pescadores?

¿A los sanitarios?

¿A los maestros?

¿A los policías?

¿A los jóvenes en paro?...

 

¿Y qué dices, que lo estáis haciendo bien?

Para cubrir tu farsa, no hay suficiente sábana, fantasma.            

            

Rafa Nadal

 

Presunción fuera, casi despropósito, intentar el hallazgo de un elogio, de un adjetivo inéditos con que ensanchar la ponderación que a este hombre corresponde.

Que con tal nivelazo de deportista siempre nos quedaríamos cortos. Y ahí anda, dando un ejemplo de modestia y discreción, cuando presumir con merecimiento podría de coraje, del éxito que explican su esfuerzo disciplinado, sus facultades naturales, su poder de concentración en el objetivo y su resistencia sobresaliente al dolor de las lesiones, todo lo cual mucho tiene del temple clásico y el metal de los héroes.

 

Aquí, el Hipocampo: uno más, entre la multitud de sus reverentes espectadores.           

Vértigo

 

El que he experimentado hoy al pasar delante de las gasolineras y comprobar en el panel de los precios que ya han perdido la vergüenza aparente que les daba llegar a esa cifra, a esa “barrera simbólica/psicológica”de los 2 euros: ya están cumplidamente por encima.

Y luego más vértigo con las compras de la cesta de la ídem.

El tío mierda que todos sabemos (que sí, que lo tenéis en mente), respaldado por su cómplice camarilla de crápulas, no se resuelve a bajar los impuestos, con todos los que hay, abusivos de sobra.

Se excusan con la letanía del imprescindible gasto en coberturas sociales, infraestructuras, etc. para lo cual afirman que nunca basta con la recaudación brutal que nos imponen. Pero lo que miserablemente callan es el despilfarro administrativo, la poca o nula productividad de las legiones -en aumento- de funcionarios; la plaga de parásitos que sobre todo están proliferando para apuntalar el robo que les mantiene el pesebre, los subsidios, el voto comprometido, servil, deudor.

Qué gentuza, tú.

Atornillados al sillón

 

Esos bolcheviques de pacotilla, esos niños del exorcista, precoces en las malas pulgas, que sostienen al Sánchez ese en el poder, andan muy disgustaditos con la OTAN.

Aunque su queja nunca les da para dimitir de los ministerios que en pago de su apoyo recibieron, que es lo que haría cualquier persona con dos “deos” decentes y dos de frente.

Pero los anima el hecho de que el jefe, miedoso de perder él mismo el sillón (pelele tembloroso en manos de gamberros, mercachifle vendedor de patrañas) tampoco se atreverá a echarlos.

Así que continuarán metiendo su clásico ruido protestón porque preferirían que todo el presupuesto se fuera en sus chiringuitos de propaganda, ideología y delirios, en sus solapados o descarados chanchullos entre colegas del jaleo y el trapicheo.

Son los antibelicistas que sólo perdonan las atrocidades y los muertos cuando corren por cuenta de sus verdugos predilectos, sátrapas de Cuba, Nicaragua, Venezuela, la propia URSS que hoy permanece con una actualizada etiqueta de pésimos disimulos.

Qué monada.

Julián Granados, en su ecléctica frontera

 

Por internete/facebook, inesperadamente me llega la versión de “La paloma” que este veterano ofrece, desde lo que tiene aspecto de ser un gabinete personal de grabación, sito quizá en algún chalet de las afueras madrileñas. Igual me confundo, pero el aire “vintage” de ese trasfondo, evoca anclajes muy afines de estilo.

Reposado, que ya solía serlo, mucho antes de los vendavales que enseguida a todos nos zarandearían; y desde luego antes de la presente madurez y el aplomo que se atribuyen a la experiencia.

De éxito que con respeto entendemos irregular –“voy buscando a Lupita” y lo que imperdonablemente ocurriera-, andaba entre cantor y galán, aquellos años finales del 60/siglo XX, atuendo apenas atrevido y probable ducha diaria. Ignoro sus avatares, sus vicisitudes con una industria disquera siempre torpe y desdeñosa que no le dio el apoyo suficiente; las idas y venidas del laberinto que nos supone la vida a cada uno. Pero su apariencia saludable reconforta.

También porque alude a otros tiempos. Estaba yo recién regresado de Santa Fe de Bogotá y lo escuché en una sala próxima a Torres Blancas, por la Avenida de América de Madrid. Hasta hoy.

Sin ocasión de conocernos jamás -nunca coincidimos donde acaso nos hubieran “presentado”-, dejo por aquí esta nota, menor y aquiescente.

Después del triunfo

 

y las celebraciones, en la resaca, de lo que más quedamos hablando ahora es del desorden y la delincuencia que, por esta vez, parece que no causaron los “hooligans” sino las bandas residentes en esos barrios de París en los que la propia policía admite que no actúa porque están dominados por vándalos y similares.

 

Por aquí se estila mucho la matraca buenista de las plañideras, insistiendo en disimular:

1) Que el origen masivo de ese contingente de delincuentes está en la inmigración. Vale que en la inadaptada, legal o ilegal que sea (que no se integra y que se diría que pretende, con cierto desahogo, con cierto aire de invasión, abonar todo el lote a un desquite por colonialismos precedentes). Y que parece, en todo caso, mayoritaria.

2) Que el problema va a peor.

3) Que siendo así, será muy difícil atajarlo.

4) Que aquí mismo, aunque algo menos, ya lleva tiempo sembrado; y creciendo.

 

Los dengues no arreglan un cáncer. La falsa piedad de las mentiras no lo eliminan. Y la factura, ¿la pagamos entre todos, no? Menuda guasa.                                     

Al mal tiempo...

 

La firme resistencia, lo que debe

al decoro que te hace presentable,

es mantener un mínimo relieve

de cohesión interna y manejable.

Ceder la guardia apenas solamente

cuando la tempestad lo arrase todo;

con naturalidad, ser consecuentes

cuando no hay más remedio y ya, ni modo.

 

Como último recurso,

echar mano retórica al discurso

de que no hay mal que por un bien no venga;

que ante un refrán de peso, nada cabe

que pueda interponerse a tal arenga.

No rendirse del todo al innegable

deterioro que avisa la evidencia,

conservando lo que de navegable

mantenga el rumbo de nuestra conciencia.

 

“Repintar los blasones” sin pasarse,

ojo avizor, al borde del abismo,

de un tropezón que siempre ha de evitarse

para perseverar en uno mismo.

 

-Predicador estás. Yo es que alucino.

-Eso te ocurre al no saber andar

con estilo taurino.

Atente al junco, arrímate al pincel

que traza su sendero al peregrino.

 

(De resignado temple y filigrana,

estas líneas de hoy por la mañana.)

Real Madrid, esta es la cosa

 

La afición de este redactor por los deportes en general puede con misericordia calificarse de insignificante y escasamente comprensiva.

Así que anoche (baldado además por una gustosa aunque imprudente visita en un jardín de amigos sevillanos que precipitó mi alergia primaveral) me fui a dormir sin saber un resultado en el que confiaba porque la tradición lo avala sobradamente: el triunfo reiterado, por decimocuarta vez, que el Real Madrid ha logrado con clásicos méritos en eso de la Champion.

La alegría de sus seguidores es contagiosa; es explicable. La celebración va a ser grande, como suele; expansiva, la consecuente euforia, un respiro con la que está cayendo. Enhorabuena, pues, a los aficionados.

Y paciencia para los defraudados “hinchas” perdedores, con sus típicos modales de horda. Y también paciencia para los rencorosos rivales, cuyas preferencias desnaturalizadas y xenófilas los vuelven a retratar, tan próximos en ocasiones al casi delito de odio que tanto se nombra. Una lástima.                                   

Si el Destino

 

está escrito de antemano en las páginas de un libro que rebasa nuestro conocimiento; o si, por el contrario, es un camino que hacemos con nuestros pasos, los que damos a conciencia o los que con indecisión e inadvertidos nos hacen tambalear, tropezar y seguir siempre, qué sabe nadie.

Anda cumpliendo años Dylan, como si fuera un bourbon que el tiempo concentrara, ahondado en carácter, estilo, sabor que él mismo adunó y en los cuales insiste con determinación de alquimista hasta incorporar a sucesivas legiones y generaciones de conversos, década a década.

Quienes gustamos desde el principio, como de una resonancia interior que ahora es casi familiar, la voz inusual -libérrima de fraseo-, la música incisiva y la pirotecnia poética de las imágenes en sus textos, seguimos por ahí, sujetándonos a esa referencia, sin su permiso, como a una balsa para náufragos que por fortuna se mantiene a flote.

Igual se cumplirá con este tío lo del escenario y las botas puestas: las “spanish boots of spanish leather” de aquella historia dulce y melancólica acerca de los amores que se pierden cuando ponemos la mar y otros anhelos por medio.

Enhorabuena, maestro.