Oro de ley

 

-¿Y bien?

-Que en más de alguna ocasión se ha comentado aquí: la magia de la música.

-Poco milagro habrá que la supere en efectos, en sugestión. ¿Lo dices porque…

-… he estado escuchando hace poco “It’s only love”; y volvió a conmoverme. Con breves y sencillas palabras cuyo sentimiento con facilidad compartiría cualquiera, con una línea melódica y unos acordes inspirados, los Maestros nos dejaron numerosas maravillas como ésa.

-¿Dirías que es la mejor?

-Claro que no hace falta; es más, afirmo que casi todas las canciones de ellos eran simultáneamente las mejores…

-Cuadratura del círculo…

-… y que elegir una sobre las demás, fuera indecisión insalvable y desaforado atrevimiento.

-Fueron años hermosos, oro de ley.

-Tú lo has dicho. Hasta la barba y el pelo crecían frondosos al unísono.

-Ése es término de músicos.

-Naturalmente, chaval.      

Pasados por agua

 

Recuerdos del agobiante confinamiento de hace años, me llegan en estas semanas de borrasca tras borrasca (ahora les ponen nombre, dentro de la “conspiración” que pretende infantilizarnos con tontunas diversas) que incitan a una comprometedora y sedentaria reclusión doméstica.

Tampoco* la cartelera disponible alentaba a otra cosa; y con esto no quiero omitir mi apoyo y reconocimiento por Las Salinas, empresa que mantiene con empeño casi heroico la posibilidad de ese espectáculo en Chiclana.

Así que ayer tarde, aprovechando una, aunque insegura, pausa provisional de los aguaceros, me atreví con cierto recelo -que luego encontraría su justificación- a “Send help”, que es como no traducen mandad o manden ayuda. El avión privado de la empresa, precioso, las playas de la isla y los correspondientes acantilados y selvas, a juego. Poco más ofrece este “film” que plantea trivial la diatriba, el enfrentamiento entre una empleada tan, tan resuelta y eficaz, tan hábil en toda circunstancia, que no hay forma de creérsela; y un superjefe estúpido e indefenso hasta el paradigma, que no es menos inverosímil.

La “peli” discurre desde la desvaída indefinición inicial hasta las gratuitas escenas de un desenlace con no logradas ambiciones de “thriller” (éste es extendido y presuntuoso vocabulario cosmopolita de “entendidos”) y remata con el aplastante éxito de maniqueísmo revanchista de la ya, a esas alturas, empachosa protagonista. O sea, todo un poco memo.

A la noche, volvían a sonar el agua y los truenos aquí, al resguardo del yate en el amarre.

 

*Torrent y otros catalanes redundan con un peculiar “tampoco no”, que es de sorprendente y difícil construcción.      

La pega es que le falta el río Kwai

 

A extremos siderales

llevó su chulería,

cuando a vista de todos

se expresó el otro día.

No le hace falta abuela

a este mulo obstinado

que, patán diplomado,

entona su “a capella”

mintiendo a todo gas

sin perder su compás.

 

Relapso correoso,

de la manga se saca

varias cartas marcadas

que le sirvan de endoso

de ciertas culpas suyas

que con trampa embarulla.

Trá, trá, qué malamente

se lo monta este Puente.

 

Seudo estrambote y cambio de métrica:

En serio, ¿fue el sellador,

fue cosa de soldadura?

¡Qué primor, qué caradura!         

Pena, penita, pena

 

No sólo se veía venir (sobre todo por quienes más lo detectaban, lo presentían con conocimiento de causa) el mortal accidente; también era innecesario ser clarividente para presagiar la mierda tramposa con la que el ministro echaría, y de inmediato, balones fuera. Los que le aplauden (!) porque “da la cara”, disimulan la pétrea dureza de ésta, las maromas de mico saltimbanqui que anda prodigando para echarle la culpa al maestro armero.

Tanta locuacidad, exhibida con más descaro que inteligencia, era inevitable que lo hiciera incurrir en contradicciones clamorosas, de las cuales ni se arrepentirá nunca (cínico “cum laude” como es, como son los de su cuerda) ni cree que le pasarán factura.

Mintiendo como un bellaco, retuerce el diccionario, iluso idiota de que la gramática y el simple sentido común y el habla llana no van a ponerlo en el sitio miserable que le toca. Y sí, antes de manifestarlo del tirón, ya sabemos que no tiene ni idea del tema para el que fue nombrado, que estos figuras, estos barandas son meros enchufados políticos, sólo aptos para adular y obedecer al jefe, y por eso la interminable cadena de asesores, especialistas, peritos de cada cosa, que le vayan, o no, haciendo el trabajo, útiles además para el despilfarro clientelar de nuestro dinero y el hipócrita y elusivo troceo de las responsabilidades y las culpas, el gran día de las cagadas, cuando se diluyen en humo huidizo y, si cesan a alguno, ya le buscarán acomodo disimulón para la conformidad y el silencio.

El atraco gigantesco que los impuestos ejercen sobre nosotros es, por lo visto, la única función que se ejecuta con rigurosa, persecutoria diligencia; el resto parece que anda a la deriva, ante el estupor del contribuyente, amansado, disuadido, entretenido con las más diversas socaliñas, con las más torpes añagazas, por esta banda que combina en su perversa fórmula variadas dosis de payasos sin gracia y garantizados delincuentes.

Con las cámaras delante, en estos días,

 son imposibles de esconder:

1)Los circunloquios ceporros del señor Puente, gato panza arriba a quien contradicen unas lógicas y lóbregas causas y sus correspondientes e insoslayables efectos. Entre el hombre primitivo y el paleto corriente, quizá ostenta un cargo para el que está falto de la preparación profesional exigible.

2)La expresión de calmo jugador de póker inescrutable y el sonido algo untuoso, cobarde, con el que sale al ruedo el señor Marlasca, menos pródigo en general en sus manifestaciones, y al que ya desacredita incluso el cuello de su camisa, tan cortito, tan cortito, que deja abandonada a la corbata en su propia indigencia.

3)El afán de señalarse de la señora Montero, descarándose como comadreja histérica, luchadora agónica y desahogadísima para ser la novia en la boda, el niño en el bautizo y el muerto en un entierro que para sí no quiere, claro.

Colofón: hay un largo suma y sigue para afirmar que sólo son piezas convenientes a la maquinaria del poder; y para preguntarnos si, como el refrán dice, ¿la cara es el espejo del alma?

Gato escaldado

 

Que las investigaciones y las explicaciones no se embosquen, no se camuflen con los disimulos de una enredadera de pretextos y de mentiras, como siempre.

Porque estamos más que motivados para la desconfianza, más que remisos por la indiscutible inseguridad que estos “gobernantes”, a fuerza de mostrarse incompetentes, corruptos, negligentes, han instalado, han sembrado en la conciencia de los españoles.

Porque si tanto incremento produce la salvaje recaudación de impuestos que de nuestros torturados bolsillos se extrae, convendría despilfarrarla menos y aplicarla a lo necesario, a lo importante, que desde luego podrían ser, por ejemplo, las líneas férreas y nunca la afición malversadora, ladrona, de esa larga lista de zánganos que sólo se ponen de acuerdo cuando nos vampirizan.

 

Para los del melindre a toda hora, para los hipócritas del quedar bien, dos detalles que me da igual si os parecen inoportunos o triviales:

1)No me fío de la psicología, que tantas adhesiones y convicciones recibe en general y, en estos días de catástrofe, en particular; mucho menos de fiar parecen esas señoras tituladas en ello, numerosísimas, que tan pendientes parecen estar de su imagen (que antes se decía su aspecto) por televisión, compitiendo con las presentadoras en maquillaje, modelitos y pestañas postizas.

2)¿Qué idiotas deciden poner canciones “pop” como fondo musical (innecesario, por cierto) de las trágicas imágenes que recibimos?

La empanada en su laberinto

 

Con su característica ordinariez y su acreditada condición mentirosa (“ordinalidad” de vaivén), la vigente titular del ministerio de Hacienda -cuya ignorancia parece clamorosa en los temas que a su cargo corresponden- ha dado una muestra magistral de galimatías intencionado para intentar sin éxito colarnos el gol tramposísimo del nuevo modelo de financiación para las regiones.

Que en realidad es un chanchullo más para obtener el apoyo chantajista de la facción catalana separatista, indispensable para que Sánchez y la pelotera cuadrilla prolonguen su ruinosa okupación del mando.

Insuperable de cinismo y deliberadamente confusa, la funcionaria Montero, cómodamente instalada en las prebendas y sinecuras de su enchufado destino, ni en el punto culminante de su obstinación podrá encajar consigo misma la maraña abstrusa de sus prodigiosas mierdecitas.       

Los flecos

 

La decadencia que han extendido nuestros calamitosos políticos por toda la sociedad española y sus organismos, hace tiempo ya que aqueja, cómo iba a escaparse, al Correo Postal: vale que es un servicio acosado con peculiar saña por las posibilidades agresivas de la tecnología digital, un servicio casi romántico en probables vías de extinción, pero aun así … Como evidencia de ello, el motorista de la vespa amarilla, veterano como yo y medio amiguete a través de los años, me entrega ¡HOY!, entre otros sobres de correspondencia demorados, el que contiene, y cuyo franqueo es de fecha 29XII2025, una tentación de finísimos mantecados que con su delicadeza y buenos modos proverbiales me hacen llegar los O’Neill, desde su hermosa ciudad de Pamplona.

Estos dos mozos (casi ahijados, tras décadas de comunicación y amistosas coincidencias), sabedores de mi irremediable inclinación por las golosinas gloriosas de la Navidad, me envían: hechos a mano, numerados, 24618 y 37856 respectivamente, los dos primeros, que ya andan asimilados en mis diligentes entretelas. Los crean, los elaboran, mil veces premiados, en la confitería Blancanieves Tejedor, vascongados artífices de Vitoria, y se presentan envueltos en finos papelillos de bordes clásicos para liar/desliar con movimiento rotatorio de opuestos molinillos…

-¿Te estás difuminando en la prolija, minuciosa descripción, Hipocampo?

-A consecuencia del palatino deleite, puede ser.

-Qué tuyo eres.

-Ya, pero es que se trata de los Mantecados del Rey, Felipe II. Así que …  

Cuando el río suena ...

 

Mucho más que rumores cercan a ese joker de sonrisa sardónica, de apellido Zapatero, que se ve que ha estado muy mucho “a sus zapatos”.

Las imágenes publicadas de sus contactos y entrevistas preferentes con el recientemente “extraído” en Caracas no lo dejan en decente lugar, sino en “pringao” notorio de esos atropellos y en señaladísimo sospechoso de graves manejos y transacciones que mucho apestan a eso del tráfico de influencias y a comisiones de puerco escándalo.

Convendría revisarle las cuentas a este ejemplar, al que, en discreta órbita, aludía mi canción de 2006 “El Jefe” (sin ánimo de señalar), cuando tal personaje aún podía parecer más idiota que temible; y aunque no hiciera falta mucha perspicacia para barruntar en sus maniobras la condición de turbio fullero que ahora resulta indisimulable.

De momento,

 

la sucesión, el relevo los toma Delcy, que está muy lejos de ser trigo limpio, y aun trigo.

Hechura del mismo clan, pero como ya le ha visto las orejas al lobo, va amoldándose, o lo simula, a las condiciones que el nuevo superjefe le marca. Dice ella, con su nombre de culebrón televisual, con su dedo enhiesto, vertical, admonitorio, y por la negra honrilla, que sólo Dios decide su destino, obviedad teológica que hasta los ateos intuyen, pero se anda con ojo y, si colabora, igual le conceden una semicómoda, o incluso lujosa, jubilación cuando corresponda. Cuando el avispero sosiegue, que va para largo.

Como fórmula de transición no es seguramente la peor, y quizá disminuye la no imposible -todo lo contrario- guerra civil que los pros y las contras del circo bolivariano podrían organizar a poco que los ánimos vayan caldeándose.

Donald apenas disimula algo menos que sus antagonistas rusos, chinos, iraníes e incluso cubanos, por ejemplo; por lo demás, son burros del mismo pelo (como siempre, contendientes en la pretensión de la sartén por el mango) y el poder y el dinero son los puntos de referencia, los resortes, los medios para que, animales de fondo, no se nos olvide el argumento de “la razón de la fuerza”.

Cómo será esta áspera realidad, que hasta Pilar Rahola, tan porfiada, díscola e independientosa que es, manifiesta que, entre los dos bloques que no dejan de existir, ni nos dejan existir, tiene claro y prefiere éste de acá, al que pertenece. Al que le y nos toca, majetes, que vale ya de tontunas idealistas, desplantitos chorras y minidesafíos. Porque sí, no mola ser colonia, pero quizá sea mejor eso que el desastre “pa” siempre y del “tó”.       

El cuento de nunca acabar

 

Noctámbulo y dubitativo parecía en ocasiones, que es como decir filósofo del trasnocho, bohemio quizá, más en teoría que en abrupta y valentona práctica, lo conocí mezclando en su coctelera demoradas observaciones, anhelos pendientes, sueños que se cumplían o no.

De esa madeja tejió canciones como la que da título hoy a este comentario, que vuelve a saludar ya en ausencia a Noel Soto, trovador de pro, madera resistente que fue de una escuela que, años ha, viene, qué pena, desvaneciéndose.

Cuando el rumbo era de amores, nada que ver con los entonces inimaginables cantores salvajes de ahora que, jaleados por la ordinariez y el deplorable paladar mayoritario, andan, como mínimo, “empotrando” con las frases más soeces a sus mozas, quienes parecen sentirse de lo más halagadas y conformes mientras  esgrimen con paradójica inconsecuencia e ignorante indigestión las pancartas más fieras de un dizque feminismo, tan de baratillo que pocas veces habrán sido menos necesarias tales alforjas en viaje alguno.    

Reposición

 

Campanazo

 

Y ayer, la estupenda noticia fue -no por ya anunciada, esperada, parecía eternizarse- la detención de Maduro y lo que previsiblemente le va a caer en un juzgado. Que, tirano por tirano, a Gadafi le ocurrió peor, ¿verdad?

Hagamos memoria: más de 20 años atrás, el energúmeno demagogo Chaves (rebelde golpista contra su gobierno, como Franco, ¿no, rojillos incansables, callados en aquella ocasión como putas muertas?) instauró, a empujones con los venezolanos, una fantasmal y decorativa república revolucionaria dizque “bolivariana” que se sacó de la manga y que sus paisanos terminaron asumiendo, azuzados con engaños o simplemente por la fuerza. Y multiplicando así la decadencia insoportable y paradójica de una nación tan naturalmente rica y fértil como Venezuela es.

Muerto aquel perro, no se acabó la rabia, vaya por Dios; y heredó el mecanismo del expolio Maduro, que ha sido todavía más zafio, torpe y peligrosamente ridículo que su antecesor.

Las melindrosas y multinormativas democracias europeas, voz cantante de oropel en las convenciones y acuerdos del derecho internacional, lamentaban profusamente la mala suerte de ese país, mangoneado de la peor manera por un tipo al que no todos se atrevían a llamar dictador crudelísimo. Pero corría el tiempo. Y ahora, el tremendo Trump mete mano donde los escrupulositos reculaban y puede que por fin se produzca un cambio, incluso un vuelco.

La izquierda más o menos feroz profiere anatemas y tempestad de quejas porque, encima, es el odioso y odiado yanqui el que mueve ficha. Y sobre todo, una inundación de hipocresía y falsedades cubre este crujido planeta y hasta la próxima.

-El gobierno español se ofrece como mediador…

-¿Y tú te imaginas al folclórico y pintoresco Donald del discurso aplastante tratando con unos piernas como, por ejemplo, Zapatero y Sánchez? Me troncho.        

Enhorabuena y gracias

 

Por televisión nos llega la que quedará como actuación de despedida de ese gran maestre de la canción que ha demostrado ser Sabina, don Joaquín, a lo largo de una carrera ejemplar, más literaria que musical, como artesano (así se define él), escritor de canciones.

De un copioso repertorio de bien trabadas y logradas canciones, en las que este admirable relator ha lucido su ingenio, sus facultades a la hora de versificar una mirada, principalmente urbana y madrileña, y la peripecia personalísima de su andadura y aventura en la vida y en el escenario.

Con un público numerosísimo y entregado, al que para ello “le sobran los motivos”, abarrotando el estadio, sobrio y clásico, reposado el paso, Sabina dijo adiós con emoción no ruidosa y gratitud consciente, entre sus músicos acompañantes y los laureles de un éxito que merece y ha ganado a pulso.

 

Luego, la misma “tele” se dejaba caer con las “monerías” presuntuosas de la Índigo. No hubo manera de sobreponerse al contraste.      

El horno, ¿"pa" bollos?

 

Sánchez y la cuadrilla que lo sostiene son un tumor que no extirparemos con risas. Y menos, con risas desganadas, imposibles ya de sentir, que eran anoche las que en vano pretendía la enésima y, esta vez, patosa parodia política de José Mota.

Años hace que este genial cómico incide en ese filón que se ha ido desgastando, agotando, y no hace mella alguna en el caparazón cínico y correoso de este gobierno. Gobierno que, por cierto, sabedor de lo inservible y estéril de las parodias que comentamos, miente su “respeto por la libertad de expresión” dándoles sitio en la sumisa y casposa TVE.

Creo no ser el único espectador que gozaba con los personajes de ficción ocurrentísimos con los que Mota nos ha entretenido muchas veces, y ahora queda decepcionado ante ese monotema lamentable y de dominante reiteración. Quizá también porque es la realidad desastrosa la que todo lo va echando a perder.

Una sugerencia cortés que cualquiera también podrá considerar desechable: cuando las cosas que están sucediendo son una canallada permanente y grotesca, tomárselo todo a cachondeo también llegará a ser contraproducente. Así que manténgase Mota en lo mejor y más suyo; desengáñese y no desperdicie el talento que le sobra. Se lo agradeceríamos.