Aventureros valientes

 -no mucho, sino prudentes- tomamos un cercanías de aquí, de Cádiz. Lo llaman: el TRAMBAHÍA.

Julio Iglesias, un suceso ruidoso

 

El tiempo ya lleva su velocidad y además el “torrente” caudaloso de las noticias nos amontona el sobresalto y pone en serio aprieto la memoria; así que parece que van transcurridas muchísimas semanas, pero no tantas.

Y érase que se era que a Julio Iglesias, cantante melódico de larga trayectoria, éxitos múltiples de discografía y galas sin fin en las que ha sido aclamado por muchedumbres de “fans”, y todo ello durante décadas, a lo largo y ancho del planeta; a Julio, seductor de fama paradigmática y legendario y profuso archivo de conquistas galantes, le fueron a acusar de patrón sañudo y esclavista y de maltratador al uso y libertino chocante o repugnante, a elegir, el peor y más despreciable monstruo de entre los “viejos verdes”, promoviéndose alto escándalo mundial, repulsa horrorizada y cuanto descrédito pueda imaginarse.

Gestada y guiada la acusación con evidente intención insidiosa aunque con testimonios y argumentos por lo menos inestables, se han desestimado éstos por tales, por luego desmentidos y como que fueron presentados en tribunal tanteado con temeridad oblicua de alfil, porque iba de suyo que no eran la jurisdicción ni la competencia correctas. Y que ya se verá, o no, donde corresponda.

Con daño gravísimo de la gloria, en el mundo del espectáculo, y la reputación, en el plano personal, del señalado, y muy retrocedido gradualmente el frente astronómico y el delirio beligerante de sus febriles detractores, Julio responde a continuación con demandas multimillonarias y querellas y lo que se encarte, que están en curso y que van a descalabrar a más de cuatro. De prosperar, y como el bolsillo es lo que más duele, quizá deba ejecutarlas hasta el final, sin acceder a la, ahora acobardada y sumisa, componenda rectificadora que sugieren los pistoleros metafóricos con gatillo fácil.           

De ayer

 

-¿Puede que no hilaras fino?

-Puede que no vaya quedando tiempo.

-Pero omitiste matices…

-Es que me interesa el peldaño anterior: ni siquiera procedía entrar al trapo; mucho menos a ése, cuya intención perversa ni incluye el menor disimulo. Los españoles de hoy, con Felipe más o menos a cuestas, con responder de nuestros personales errores y los que estamos cometiendo colectivamente ahora, cumplimos. Lo que, siglos atrás, hicieran otras personas, bueno y malo que siempre y de forma simultánea sucede, injusto cargar con ello y ridículo atrevimiento que pretendan endosárnoslo. Fijo que si perdiésemos la brújula haciendo balance, iban a salir escaldados todos los gatos de ambas históricas orillas.

-O sea que cada palo aguante su vela…

-…y aprenda a hacer la digestión que le toca. La Historia de cualquier territorio (a nosotros nos lo van a contar), en este jodido planeta, no suele ser melosa; y nada va a mejorar con llantos trasnochados ni con desvanecidos psicoanálisis coyunturales de saldo tardío. Ni con delicados cimbreos de bailarines con cinturita fina.

-Pero hubo ciertos matices en la comprometedora admisión.

-Y dale. Te digo que sonaron más a balbuceos con celofán, con riesgo de cursilada palaciega, todavía por confirmar. Háblese con verdad del comportamiento de TODOS LOS QUE FUERON IMPERIOS cuando entonces y, el que tenga gana, a parte de sus quehaceres cotidianos, que establezca y resuelva las decentes y pertinentes y concluyentes comparaciones. Y si eso, ya vamos viendo.       

Felipe VI, el contemporizador

 

Alto, bien plantado, con estudios y entrenamientos varios de calidad superiorísima, de esmerados aprovechamiento y consistencia, la Constitución (que su señor padre impulsó y estableció, en acuerdo con la sociedad civil, política, militar y eclesiástica) lo sitúa como símbolo del Reino de España y su máximo representante institucional para las relaciones internacionales y así.

Ya, como árbitro con facultades decisorias, esa misma Constitución le tiene vetadas, incluso descartadas, determinadas formas de intervención, de participación, en esas “zarandajas” que dan que pensar, en estos tiempos de cuestionamiento y pragmático, casi feo y ordinario utilitarismo.

Porque los españoles, revoltosos a rachas, y azuzados a menudo por los políticos de turno con aficiones al trastorno, se van preguntando lo oportuno del cargo y la figura. Y ahí lo tenemos, algo aséptico, neutral y equilibrado por definición, reinando sin gobernar, claro, con su consorte al lado, más “moderna” de origen y criterios y tan influyente como las damas suelen ser con sus correspondientes caballeros.

Ahora, atendiendo a quejosos y desquiciados requerimientos de sesgados gobernantes mejicanos, anda con los paños calientes de la diplomacia ambigua, hablando de “abusos” con drástico y no perdonable yerro de perspectiva. Dicho en breve: medir el mundo del siglo XV con la óptica de nuestro vigente XXI es una majestuosa y desacreditadora tontería (Julio dijera “y lo sabes”). Tontería impropia de alguien a quien como a Felipe, sus todavía algo partidarios gustosamente queremos reconocer la formación y la inteligencia.

Así que, sin reclamar improcedentes peticiones de perdón, resuelvan los mejicanos entre sí la condición mezclada, inevitable, de su genética, de sus muy mayoritarios apellidos españoles (los de sus antepasados en la remota época épica de las conquistas y civilizaciones); pasen en -qué coincidencia, vaya- lengua castellana la caprichosa factura a sus bisabuelos, criollos de las independencias; y sobre todo, no estaría mal que corrigiesen los líos del Méjico actual, que ya van servidos de tarea.

En esta movida, ¿se aconseja, se induce a Felipe? ¿Se le medio compromete? ¿Habrá quien piense que, en ocasiones, calladito se está más guapo?                

No más bromas

 

En contra del malicioso y ridículo propósito progre/comunista de que nos creamos una nación de izquierdas a fuerza de mentiras y de  hacer repetidos e infumables disparates, las elecciones -una tras otra, cuando no nos las falsean- van proclamando que los españoles (“jartos” de la machacona oferta de estúpidas novelerías) siguen demostrando que son bastante sensatos, gente con sentido común y ninguna gana de ser timados “hasta el infinito y más allá”.

Conviene pues que sin dilación Feijóo y su equipo saquen la calculadora y hagan la cuenta rigurosa, la regla de tres incontestable de que a su escindida rama, VOX, le corresponde el peso, la influencia y la cantidad de codirección que sus votantes le han concedido; y que Abascal y el suyo entren en razón flexibilizando por su parte pretensiones que quizá en el futuro -pero no ahora mismo- puedan encontrar el encaje.

Los votos que aúpan a ambos son conservadores. Los más exigentes y los que, acaso por tibiezas variadas, provocaron la alternativa de los primeros. En cualquier caso, la alternativa que no debe darse es la agónica y calamitosa continuidad del podrido gobierno actual. Conque, a falta de otra mejor cosa que elegir, uno y otro jefes, ya estáis tardando.            

Espejito, espejito, ¿quién es el más guapo?

 

Con el desorbitado ditirambo

que profirió la señora ministro

de igualdad sin igual, Ana Redondo,

podría pergeñarse incluso un mambo,

algún son tropical

de hiperbólico y colosal registro

que cantase con sentimiento hondo

un personaje de Chiquito, un “fistro”.

 

En cotas altas queda el peloteo

y el intenso bochorno para todos;

difícil superar tal manoseo,

tan loco palmoteo,

tal exceso, Redondo, tales modos.       

Demasiados conejos para la misma chistera

 

Quitando a la fúnebre plantilla que (porque le va en ello su pretensión, inútil, de credibilidad y/o la mera supervivencia) todavía apuntala los embustes permanentes del Sánchez ese, nadie en el mundo se cree ya sus mierdas.

A este piernas insuperable, hay que reconocerle la obstinación nunca vista y el incansable estilo: miente a todas horas y en cada asunto, y es imposible, y cómplice, el intento de quienes quieren disimularlo.

Confiado temerario en que podría extender su timo, ha ido sembrándolo por ahí, traspasando fronteras, apostando a que perpetrar de manera sostenida una trama de confusiones y falsedades, seguro terminaría infectando a cualquiera que se pusiera por delante: al que se pusiera a tiro. Y como él todavía no ha recibido ninguno, prosigue en su método sin que se le dé un ardite, famosa polilla que ya es, cuán agujereado esté el tapiz de cutre estafa cuya compra nos propone.

El dicho que asegura que “a tó hay quien gane”, tiene difícil verificación cuando se trata de este tramposo.       

Usureros "cum laude",

 

los gasolineros no han tardado ni un segundo en aumentar el precio del combustible en los surtidores de sus estaciones de sevicia.

(Leen Uds. bien SEVICIA; un puto juego de palabras en circunstancias que deberían causar motines y linchamientos en vez de nuestras resignadas y aborregadas risillas de genuflexo cachondeo español). Y siempre lo hacen así, sinvergüenzas sabedores de que sus depósitos almacenados, sus “stocks” los compraron -y pagaron- antes de que el reciente y vigente arreón contra Irán diese causa, motivo o pretexto para ese desconsiderado, apresuradísimo y chuleador ajuste.

Claro que cuando los máximos ladrones de España son sus gobernantes, el ejemplo venenoso no hace más que cundir. Y cabe preguntarnos para qué mierda sirven las irrelevantes asociaciones de consumidores, teóricas y patéticas e inoperantes de una utópica resistencia contra los infinitos abusos que proliferan amparados en esa cosa -liberal, sí, pero infectada de perversión- que con gentil y canallesco disimulo llamamos economía de mercado, mercado libre, etc., y que significa que el pez grande se come al chico, brutal conclusión sin escapatoria que tanto afean a Donald Trump.

Con lo que sobra de hipocresías y palabras con trampa y malas intenciones, habría que hacer una falla gigantesca, un jodido auto de fe, en el que ardiese, ojalá para siempre, el impresentable factor de la mala leche humana.     

Anda, que Dios te lo manda

 

¿Tú, un paladín? ¿Heraldo escrupuloso

del ético, moral comportamiento?

Jamás se vio tal cara de cemento

ni fraude tanto ni tan oneroso.

Salir por la tangente

con fútiles recursos inservibles

sólo pone además de manifiesto

tu condición tunante, indivisible.

Demagogo incansable y tan mendaz

que seguro que existe una academia

que, por tanta mentira contumaz,

te dé mención de honor en septicemia.      

Susan Sarandon, "revisitada"

 

En algún momento de su azarosa existencia, el cine español se fue creyendo tan importante que venía a cuento festejar su vanagloria con la Gala de los Goya, artificial paripé de imitación algo provinciana de lo que hacen por ahí.

-¿Por ahí?

-Sobre todo en Hollywood, o sea, la entrega de los Oscar.

El cine español está comprometido a servidumbres varias que con arbitrariedad y discriminación caprichoso/selectiva determinan las despilfarradoras subvenciones que suelta el ministerio de cultura con cargo a nuestro dinero. Así que, en general, y como en la taquilla están claros el frecuente fracaso y/o la escasez de asistencia del público (confirmado por datos oficiales) ese dinero a fondo perdido -ese necesario sostén- se agradece con reverencias obsequiosas y con diversas dosis de obediente seguidismo a según qué consignas, cuotas, directrices y mierdas del gobierno de turno.

 

Este año, a los premios Goya (de “tradición” más corta que la de la tomatina) te invitaron, Susan, para entregarte el homenaje que tu carrera en el cine merece; carrera larga, constelada de un sinfín de personajes, de papeles diferentísimos a los que tu talento y tu atractivo, esos dones, concedieron relieve extraordinario.

Por la “tele”, y de pasada, te hemos visto: el maquillaje y los focos atenúan todavía la huella de los almanaques que nos van desmoronando a todos, esto va de suyo y mejor que nos resignemos; lo que no, es el chasco, que otros dirán decepción, de escucharte desvariar con tontos piropos de vieja gloria que dedicabas al “figura”, y defender lo que se ve que no sabes.

El mundo ha cambiado mucho, tú y yo ya hemos vivido lo suficiente para observarlo, fíjate que hasta casi todo lo vamos reduciendo a siglas tan estúpidas como WOKE y MAGA, que ya menudean también en la perdida originalidad de España. Y de acuerdo, no estás obligada a ser faro, ni pequeñito, de tus espectadores. Pero reconoce que pisar esa cáscara de plátano dará resbalón delicadísimo y quizá percance irreversible a los huesos veteranos que con fragilidad sirven de andamio a tu cuerpo de jota, Sarandon.      

No descansa la Parca

 

ni tiene porqué. Y acaba de llevarse a Neil Sedaka.

Como si de un resorte se tratara, inmediato, automático, la memoria me trae la melodía de aquel “Billete de ida”, traducción afable, considerada (y bastante correcta) del título de uno de sus éxitos que Radio Vida me hacía llegar en la Sevilla soñada de aquellos años de ilusiones crecientes. Antes me convoca que “Oh, Carol” o “La chica del calendario”, tantos temas que subrayan un tiempo que de manera inevitable se deshace en nostalgias.

Autor de canciones que empujaban nuestra afición hasta convertirla en impremeditado oficio, al que me alegra haber pertenecido, con todos los pros y las contras inherentes, amalgama -como algunos compases- de escarmientos y enseñanzas.

Gentecillas hay ahora que no vivieron, ni acaso sabrían saborear, la luz de entonces. Se funciona, todos lo hacemos, así.

El hilo de Ariadna

 

Un esfuerzo tenaz, prolongado en el tiempo, una lucha incansable, aunque algo agotadora, un propósito que pudiera parangonarse al de las Cruzadas, por su condición ilusionante y casi mágica de la búsqueda del Santo Grial, nos va aproximando, tras laboriosas pesquisas e investigaciones, a la ansiada meta.

Como voz que clama en el desierto, hemos expuesto aquí con cierta reiteración, “el abandono y la pena”, (que dice Manolo García), la desolación sin límites a la que nos tiene abocados esa resolución despótica que han dictado los fabricantes de camisas, según la cual imposible es encontrar en el mercado nada que no sea el diseño reducido del cuello dellas a dimensiones tan ridículas y minúsculas como grotescas, cuando no directamente innobles.

Este plebeyo empeño sólo en breves tiempos recientes ha enseñado tímidos atisbos de rectificación, siempre que se descubran en las catacumbas del “internete” y empero ceñidos por arbitrarios condicionamientos de talla y exigente y descartador “slim fit”.

Estamos muy cerca: finos artesanos camiseros en Sevilla (Sevilla tuvo que ser…) se prestan gentilmente -y por consecuente estipendio- a poner a nuestro alcance una solución a tantos desvelos, un bálsamo que restañe tanta inconsolable herida abierta por la cutre ignorancia y el doloso desdén arbitrario de los mindundis que aquí estamos denunciando.

Os mantendremos informados.   

Llamar Borrascosas

 

-solamente- a esas Cumbres, parece poquísimo si se tiene en cuenta el mayúsculo desbarrancamiento que va a producir de forma inevitable un amor tan torturado como cuenta la “peli”.

Los críticos (seudos casi todos) más descontentadizos y refitoleros, esas ratas miserables, reprocharán seguramente a esta enésima adaptación al cine de la novela de Brontë su exceso de belleza formal y la disposición enfática y elaborada de las imágenes. Mas para el espectador de “buen saque” es una jugada gustosa, un lucimiento para la Robbin, que consigue alto nivel en ese personaje caprichoso, tiránico y apasionado de la protagonista, a cuyo lado palidece, con algún envaramiento de tenebroso galán a lo convencional, el mozo a quien humilla y somete, el enamorado sin límite, perruno y paradojal verdugo, hasta que, vértigo y desastrísimo acumulados, el final, como se veía “de venir”, encaja y encalla en el paradigma trágico y fúnebre clásico de la legendaria estética de los románticos “old fashion”.

Aquí la Tierra. Llamando a los Templarios.

 

Ha sido una lástima, una omisión imperdonable que nuestros mejores “periodistas de investigación” y demás reporterillos (todos ellos afectados de un presuntuoso cuadro clínico de oportunidad) no se hayan asomado antes a las pantallas para explicarnos e ilustrarnos sobre lo que apenas ahora se vuelve novedad entre nosotros: la cosa -fenómeno, movimiento, cuchufleta carnavalera o chifladura- que denominan THERIAN, con una ortografía anglosajona sospechosa que ya suena a moda estúpida incorporada sin necesidad, como otras, a nuestros serviles y bobos seguidismos.

Quién lo iba a decir. Abrieron con venenosas intenciones (ya sabéis quiénes) las compuertas a la “autopercepción”, que es palabro pedante y progre, y esas tolerancias “del revés” ya amparan, cómo no, las más inimaginables singularidades.

Vale que en seguida surgen dificultades notables en las opciones y su puesta en práctica; porque no es lo mismo que uno se “autoperciba” como un frigorífico que si al antojo le da por sentirse procesionaria del pino o una lombriz corriente de tierra. Tampoco va a ser fácil lo necesario para transatlántico, gallina ponedora o medusita portuguesa, por citar pequeños ejemplos.

 

-¿Y tú, de Hipocampo a Oso según el “blog”?

-Pero jamás salgo de mis renglones.

-Sí que es verdad.

-Más se me ocurre: si, por delirio exacerbado de respeto al individuo, se consiente ir por la calle y por la vida emboscado bajo inquietante máscara, ya te digo yo que lo del burka no habrá más remedio que dejarlo pasar.

-Qué momento, “oyes”.

Robert Duvall

 

Que, con la edad, curiosa resulta esa cosa inocentona que no nos desaparece por completo: la imposible, por engañosa, sensación de permanencia, espejismo donde los haya.

Así que, acostumbrados a su estupendo y extenso trabajo en el cine durante fértiles décadas, contábamos con que este señor “seguía ahí”. Y claro que no, que el calendario prosigue su marcha y nos va dejando caer junto con las hojas.

Consiguió este actorazo hacernos creíbles los personajes que le fueron encomendados, de la condición que fuesen: les infundía su sello y su experiencia y los espectadores podíamos identificarnos, entrar con natural comodidad en el pacto tácito que el cine propone y sus buenos intérpretes logran con esa maestría que el archivo, las filmotecas harán bien en conservar.

Buen viaje, señor.

Hablando de tunantes

 

Para no desmerecer de la falta de escrúpulos generalizada que caracteriza a los políticos que padecemos, Rufián (a quien el Destino ya condecoró con un apellido singularmente incómodo y tal vez descriptivo) pretende aglutinar -y si se encarta, capitanear- esa quimérica y cíclica refundación de las izquierdas más o menos extremas y comunistoides, cuyas principales señas de identidad son la arrebatiña de traiciones y delaciones, el protagonismo cainita y sectario y el afán de medro descarado desde una raíz de rencores y envidias que en esa facción es casi la sola coincidencia, heredera chiquilicuatre de las añejas mierdas soviéticas.

Gabriel, híbrido de payaso patoso y provocador tribuno de taberna, ejerce un tonito burlón y afectadamente pausado que no lo salva de su condición de separatista profeso. Y en resumen, este no tan mozo ya, sólo va a engañar a los más desnortados de la parroquia, malgastando en sus típicos fraudes la relativa desenvoltura que no se le niega, con su personal madera de tunante fresco y desperdiciado trepa a sus horas, que son todas.

Opción

 

Para sacudirnos el remoloneo añadido que semanas de aguaceros y sedentarismo creciente han depositado en el ánimo, cine y a ver qué pasa.

Así que “Hamnet”, propuesta algo rarita que formula (entre la fantasía y los elementos biográficos e históricos que en proporción indefinida contenga) una aproximación al mundo, en esta ocasión más bien familiar, del Shakespeare literario-legendario.

De moda que hace mucho está el papel de relevante importancia del eterno femenino, recae en la ella de este “film” un sesgo de esoterías brujas cuya intención es difícil adivinar y que, en el ambiente rústico-sórdido de la época reflejada, espesa alguna sombra sobre la abnegación madraza y el apoyo que genera la esposa del escritor, mientras que el instinto y el oficio de éste tiran de él como, también, otra exigencia del Destino. Que culmina en éxito arrollador y superación y aceptación comprensiva de la peripecia dolorosa -la muerte de un hijo- y vale como colofón, como final o conclusión del asunto.

Pasajes de la banda sonora; la dulce entonación en la voz que dobla al español a la actriz en sus primeras frases, la dureza de algunas escenas pueden, entre otros matices, sacarnos del pasmo. O sea, que bien.   

Por poco optimismo que nos quede...

 … que no es gran cosa el que nos queda, el cáncer contra la Constitución que constituye este desgobierno infame tendrá que remitir algún día; y entonces habrá que corregir muchos desafueros, enmendar muchas “merdés”, revocar cantidades de leyes, decisiones, imposiciones, sancionar corrupciones y abusos que de manera impune esta pandilla de desgraciados está cometiendo.

Costará esfuerzo y sacrificios, luchando contra las aviesas resistencias que pondrán en marcha desde el primer día los canallas desalojados. Ojalá que entonces no prevalezcan los hechos consumados de tanta arbitrariedad y tanto expolio, porque ya nos dijeron con pulcra, con decente sabiduría

Gregorio VIII (Re.5): Quid latente aut per vim, vel aliter illiciter introductum est, nulla debet stabilitate subsistere.

Y Licinio (L.210): Quae ab initio inutilis est institutio, temporis tractu convalescere non potest.

 

 

-Abocados a esta vertiginosa sima, ¿qué podemos hacer?

-Escrutar los diccionarios. 

Otra que tal baila

 

Gritona con enchufe inmerecido

en el magno tinglado de Bruselas,

tu recital perverso y tus bufidos

suenan a rencorosa tarantela.

 

¿Acaso una receta has ingerido

de inadvertidos hongos o de setas

que adoba de veneno tus sentidos

como único resumen de tu dieta?

¿O habremos de achacarte el mal viaje

a un canuto -no quiero ni pensarlo-

que produjo, indigesto, tal potaje

y un berrinche que no hay cómo tomarlo?

 

Que, ni considerando tu cadencia,

la trayectoria que traes de atrás,

se esperaba tamaña incontinencia,

tal intención de darles aguarrás

a los que no profesan tu barullo,

tu bestial batahola enajenada,

a los que -al no tratarse de los tuyos-

no están de acuerdo con tus canalladas.

 

¿Y en ésta nos gastamos el dinero

y la mandamos de representante?

¡Dios nos libre de tal despeñadero,

de tal “talento” y de tal talante.

Para Don Manuel, entre sus pergaminos

 

Aunque el trastorno de tu pierna sea

distinto del que a Byron aquejaba,

y de rondón te permita eximirte

de un piadoso bailar con la más fea,

no por ello se debe colegir

una incomodidad de poca monta

sino una rémora que en tus paseos

dejan a la cadencia un poco tonta.

 

La parsimonia noble

que antaño derramaban tus andares

se ha visto en estos meses afectada

por un demérito lleno de azares;

y aun así, con arrojo

has arrostrado tu vicisitud,

negándote, gallardo, a quedar cojo

y haciendo tanto honor a tu virtud

que en las nuevas recientes

-que las más de las gentes desconocen-

me trasladas tu clara mejoría

y “menos da una piedra, Señoría”.

 

Como un alto ciprés que ya en la ducha

sostiene su exención con valentía,

recibe de este amigo la que es mucha

y solidaria muestra de empatía.

¡Que la salud recuperada, el brío

y el animoso viento circundante

soplen tus velas de arduo navegante

y te lleven al mejor puerto, tío!  

34

 

Cuando la racha (qué oportuna) cambia, el tono puede parecer obsoleto. Mas la esencia, que es lo que importa, permanece. Por eso, en lo que estaba escrito de antemano…

 

Un asunto me pregunto

cuya respuesta me inquieta,

como si en una carrera

no divisara la meta.

Transcurren los años y

ya se me han vuelto costumbre

los versos que rimo aquí,

con corto indicio y vislumbre

de que las ocupaciones

que colman tu tiempo todo

te permitan acercarte

un poco más, de algún modo.

 

Que, ya se sabe, “los hijos

pasan de ti”, y a su bola

van y no vienen, silvestres,

letíficas amapolas.

 

¿Hasta cuándo seguirás

-si nunca se te ve el pelo-

siendo, y a pesar de todo,

la niña de mis desvelos?      

Oro de ley

 

-¿Y bien?

-Que en más de alguna ocasión se ha comentado aquí: la magia de la música.

-Poco milagro habrá que la supere en efectos, en sugestión. ¿Lo dices porque…

-… he estado escuchando hace poco “It’s only love”; y volvió a conmoverme. Con breves y sencillas palabras cuyo sentimiento con facilidad compartiría cualquiera, con una línea melódica y unos acordes inspirados, los Maestros nos dejaron numerosas maravillas como ésa.

-¿Dirías que es la mejor?

-Claro que no hace falta; es más, afirmo que casi todas las canciones de ellos eran simultáneamente las mejores…

-Cuadratura del círculo…

-… y que elegir una sobre las demás, fuera indecisión insalvable y desaforado atrevimiento.

-Fueron años hermosos, oro de ley.

-Tú lo has dicho. Hasta la barba y el pelo crecían frondosos al unísono.

-Ése es término de músicos.

-Naturalmente, chaval.      

Pasados por agua

 

Recuerdos del agobiante confinamiento de hace años, me llegan en estas semanas de borrasca tras borrasca (ahora les ponen nombre, dentro de la “conspiración” que pretende infantilizarnos con tontunas diversas) que incitan a una comprometedora y sedentaria reclusión doméstica.

Tampoco* la cartelera disponible alentaba a otra cosa; y con esto no quiero omitir mi apoyo y reconocimiento por Las Salinas, empresa que mantiene con empeño casi heroico la posibilidad de ese espectáculo en Chiclana.

Así que ayer tarde, aprovechando una, aunque insegura, pausa provisional de los aguaceros, me atreví con cierto recelo -que luego encontraría su justificación- a “Send help”, que es como no traducen mandad o manden ayuda. El avión privado de la empresa, precioso, las playas de la isla y los correspondientes acantilados y selvas, a juego. Poco más ofrece este “film” que plantea trivial la diatriba, el enfrentamiento entre una empleada tan, tan resuelta y eficaz, tan hábil en toda circunstancia, que no hay forma de creérsela; y un superjefe estúpido e indefenso hasta el paradigma, que no es menos inverosímil.

La “peli” discurre desde la desvaída indefinición inicial hasta las gratuitas escenas de un desenlace con no logradas ambiciones de “thriller” (éste es extendido y presuntuoso vocabulario cosmopolita de “entendidos”) y remata con el aplastante éxito de maniqueísmo revanchista de la ya, a esas alturas, empachosa protagonista. O sea, todo un poco memo.

A la noche, volvían a sonar el agua y los truenos aquí, al resguardo del yate en el amarre.

 

*Torrent y otros catalanes redundan con un peculiar “tampoco no”, que es de sorprendente y difícil construcción.      

La pega es que le falta el río Kwai

 

A extremos siderales

llevó su chulería,

cuando a vista de todos

se expresó el otro día.

No le hace falta abuela

a este mulo obstinado

que, patán diplomado,

entona su “a capella”

mintiendo a todo gas

sin perder su compás.

 

Relapso correoso,

de la manga se saca

varias cartas marcadas

que le sirvan de endoso

de ciertas culpas suyas

que con trampa embarulla.

Trá, trá, qué malamente

se lo monta este Puente.

 

Seudo estrambote y cambio de métrica:

En serio, ¿fue el sellador,

fue cosa de soldadura?

¡Qué primor, qué caradura!         

Pena, penita, pena

 

No sólo se veía venir (sobre todo por quienes más lo detectaban, lo presentían con conocimiento de causa) el mortal accidente; también era innecesario ser clarividente para presagiar la mierda tramposa con la que el ministro echaría, y de inmediato, balones fuera. Los que le aplauden (!) porque “da la cara”, disimulan la pétrea dureza de ésta, las maromas de mico saltimbanqui que anda prodigando para echarle la culpa al maestro armero.

Tanta locuacidad, exhibida con más descaro que inteligencia, era inevitable que lo hiciera incurrir en contradicciones clamorosas, de las cuales ni se arrepentirá nunca (cínico “cum laude” como es, como son los de su cuerda) ni cree que le pasarán factura.

Mintiendo como un bellaco, retuerce el diccionario, iluso idiota de que la gramática y el simple sentido común y el habla llana no van a ponerlo en el sitio miserable que le toca. Y sí, antes de manifestarlo del tirón, ya sabemos que no tiene ni idea del tema para el que fue nombrado, que estos figuras, estos barandas son meros enchufados políticos, sólo aptos para adular y obedecer al jefe, y por eso la interminable cadena de asesores, especialistas, peritos de cada cosa, que le vayan, o no, haciendo el trabajo, útiles además para el despilfarro clientelar de nuestro dinero y el hipócrita y elusivo troceo de las responsabilidades y las culpas, el gran día de las cagadas, cuando se diluyen en humo huidizo y, si cesan a alguno, ya le buscarán acomodo disimulón para la conformidad y el silencio.

El atraco gigantesco que los impuestos ejercen sobre nosotros es, por lo visto, la única función que se ejecuta con rigurosa, persecutoria diligencia; el resto parece que anda a la deriva, ante el estupor del contribuyente, amansado, disuadido, entretenido con las más diversas socaliñas, con las más torpes añagazas, por esta banda que combina en su perversa fórmula variadas dosis de payasos sin gracia y garantizados delincuentes.

Con las cámaras delante, en estos días,

 son imposibles de esconder:

1)Los circunloquios ceporros del señor Puente, gato panza arriba a quien contradicen unas lógicas y lóbregas causas y sus correspondientes e insoslayables efectos. Entre el hombre primitivo y el paleto corriente, quizá ostenta un cargo para el que está falto de la preparación profesional exigible.

2)La expresión de calmo jugador de póker inescrutable y el sonido algo untuoso, cobarde, con el que sale al ruedo el señor Marlasca, menos pródigo en general en sus manifestaciones, y al que ya desacredita incluso el cuello de su camisa, tan cortito, tan cortito, que deja abandonada a la corbata en su propia indigencia.

3)El afán de señalarse de la señora Montero, descarándose como comadreja histérica, luchadora agónica y desahogadísima para ser la novia en la boda, el niño en el bautizo y el muerto en un entierro que para sí no quiere, claro.

Colofón: hay un largo suma y sigue para afirmar que sólo son piezas convenientes a la maquinaria del poder; y para preguntarnos si, como el refrán dice, ¿la cara es el espejo del alma?

Gato escaldado

 

Que las investigaciones y las explicaciones no se embosquen, no se camuflen con los disimulos de una enredadera de pretextos y de mentiras, como siempre.

Porque estamos más que motivados para la desconfianza, más que remisos por la indiscutible inseguridad que estos “gobernantes”, a fuerza de mostrarse incompetentes, corruptos, negligentes, han instalado, han sembrado en la conciencia de los españoles.

Porque si tanto incremento produce la salvaje recaudación de impuestos que de nuestros torturados bolsillos se extrae, convendría despilfarrarla menos y aplicarla a lo necesario, a lo importante, que desde luego podrían ser, por ejemplo, las líneas férreas y nunca la afición malversadora, ladrona, de esa larga lista de zánganos que sólo se ponen de acuerdo cuando nos vampirizan.

 

Para los del melindre a toda hora, para los hipócritas del quedar bien, dos detalles que me da igual si os parecen inoportunos o triviales:

1)No me fío de la psicología, que tantas adhesiones y convicciones recibe en general y, en estos días de catástrofe, en particular; mucho menos de fiar parecen esas señoras tituladas en ello, numerosísimas, que tan pendientes parecen estar de su imagen (que antes se decía su aspecto) por televisión, compitiendo con las presentadoras en maquillaje, modelitos y pestañas postizas.

2)¿Qué idiotas deciden poner canciones “pop” como fondo musical (innecesario, por cierto) de las trágicas imágenes que recibimos?

La empanada en su laberinto

 

Con su característica ordinariez y su acreditada condición mentirosa (“ordinalidad” de vaivén), la vigente titular del ministerio de Hacienda -cuya ignorancia parece clamorosa en los temas que a su cargo corresponden- ha dado una muestra magistral de galimatías intencionado para intentar sin éxito colarnos el gol tramposísimo del nuevo modelo de financiación para las regiones.

Que en realidad es un chanchullo más para obtener el apoyo chantajista de la facción catalana separatista, indispensable para que Sánchez y la pelotera cuadrilla prolonguen su ruinosa okupación del mando.

Insuperable de cinismo y deliberadamente confusa, la funcionaria Montero, cómodamente instalada en las prebendas y sinecuras de su enchufado destino, ni en el punto culminante de su obstinación podrá encajar consigo misma la maraña abstrusa de sus prodigiosas mierdecitas.       

Los flecos

 

La decadencia que han extendido nuestros calamitosos políticos por toda la sociedad española y sus organismos, hace tiempo ya que aqueja, cómo iba a escaparse, al Correo Postal: vale que es un servicio acosado con peculiar saña por las posibilidades agresivas de la tecnología digital, un servicio casi romántico en probables vías de extinción, pero aun así … Como evidencia de ello, el motorista de la vespa amarilla, veterano como yo y medio amiguete a través de los años, me entrega ¡HOY!, entre otros sobres de correspondencia demorados, el que contiene, y cuyo franqueo es de fecha 29XII2025, una tentación de finísimos mantecados que con su delicadeza y buenos modos proverbiales me hacen llegar los O’Neill, desde su hermosa ciudad de Pamplona.

Estos dos mozos (casi ahijados, tras décadas de comunicación y amistosas coincidencias), sabedores de mi irremediable inclinación por las golosinas gloriosas de la Navidad, me envían: hechos a mano, numerados, 24618 y 37856 respectivamente, los dos primeros, que ya andan asimilados en mis diligentes entretelas. Los crean, los elaboran, mil veces premiados, en la confitería Blancanieves Tejedor, vascongados artífices de Vitoria, y se presentan envueltos en finos papelillos de bordes clásicos para liar/desliar con movimiento rotatorio de opuestos molinillos…

-¿Te estás difuminando en la prolija, minuciosa descripción, Hipocampo?

-A consecuencia del palatino deleite, puede ser.

-Qué tuyo eres.

-Ya, pero es que se trata de los Mantecados del Rey, Felipe II. Así que …  

Cuando el río suena ...

 

Mucho más que rumores cercan a ese joker de sonrisa sardónica, de apellido Zapatero, que se ve que ha estado muy mucho “a sus zapatos”.

Las imágenes publicadas de sus contactos y entrevistas preferentes con el recientemente “extraído” en Caracas no lo dejan en decente lugar, sino en “pringao” notorio de esos atropellos y en señaladísimo sospechoso de graves manejos y transacciones que mucho apestan a eso del tráfico de influencias y a comisiones de puerco escándalo.

Convendría revisarle las cuentas a este ejemplar, al que, en discreta órbita, aludía mi canción de 2006 “El Jefe” (sin ánimo de señalar), cuando tal personaje aún podía parecer más idiota que temible; y aunque no hiciera falta mucha perspicacia para barruntar en sus maniobras la condición de turbio fullero que ahora resulta indisimulable.

De momento,

 

la sucesión, el relevo los toma Delcy, que está muy lejos de ser trigo limpio, y aun trigo.

Hechura del mismo clan, pero como ya le ha visto las orejas al lobo, va amoldándose, o lo simula, a las condiciones que el nuevo superjefe le marca. Dice ella, con su nombre de culebrón televisual, con su dedo enhiesto, vertical, admonitorio, y por la negra honrilla, que sólo Dios decide su destino, obviedad teológica que hasta los ateos intuyen, pero se anda con ojo y, si colabora, igual le conceden una semicómoda, o incluso lujosa, jubilación cuando corresponda. Cuando el avispero sosiegue, que va para largo.

Como fórmula de transición no es seguramente la peor, y quizá disminuye la no imposible -todo lo contrario- guerra civil que los pros y las contras del circo bolivariano podrían organizar a poco que los ánimos vayan caldeándose.

Donald apenas disimula algo menos que sus antagonistas rusos, chinos, iraníes e incluso cubanos, por ejemplo; por lo demás, son burros del mismo pelo (como siempre, contendientes en la pretensión de la sartén por el mango) y el poder y el dinero son los puntos de referencia, los resortes, los medios para que, animales de fondo, no se nos olvide el argumento de “la razón de la fuerza”.

Cómo será esta áspera realidad, que hasta Pilar Rahola, tan porfiada, díscola e independientosa que es, manifiesta que, entre los dos bloques que no dejan de existir, ni nos dejan existir, tiene claro y prefiere éste de acá, al que pertenece. Al que le y nos toca, majetes, que vale ya de tontunas idealistas, desplantitos chorras y minidesafíos. Porque sí, no mola ser colonia, pero quizá sea mejor eso que el desastre “pa” siempre y del “tó”.       

El cuento de nunca acabar

 

Noctámbulo y dubitativo parecía en ocasiones, que es como decir filósofo del trasnocho, bohemio quizá, más en teoría que en abrupta y valentona práctica, lo conocí mezclando en su coctelera demoradas observaciones, anhelos pendientes, sueños que se cumplían o no.

De esa madeja tejió canciones como la que da título hoy a este comentario, que vuelve a saludar ya en ausencia a Noel Soto, trovador de pro, madera resistente que fue de una escuela que, años ha, viene, qué pena, desvaneciéndose.

Cuando el rumbo era de amores, nada que ver con los entonces inimaginables cantores salvajes de ahora que, jaleados por la ordinariez y el deplorable paladar mayoritario, andan, como mínimo, “empotrando” con las frases más soeces a sus mozas, quienes parecen sentirse de lo más halagadas y conformes mientras  esgrimen con paradójica inconsecuencia e ignorante indigestión las pancartas más fieras de un dizque feminismo, tan de baratillo que pocas veces habrán sido menos necesarias tales alforjas en viaje alguno.    

Reposición

 

Campanazo

 

Y ayer, la estupenda noticia fue -no por ya anunciada, esperada, parecía eternizarse- la detención de Maduro y lo que previsiblemente le va a caer en un juzgado. Que, tirano por tirano, a Gadafi le ocurrió peor, ¿verdad?

Hagamos memoria: más de 20 años atrás, el energúmeno demagogo Chaves (rebelde golpista contra su gobierno, como Franco, ¿no, rojillos incansables, callados en aquella ocasión como putas muertas?) instauró, a empujones con los venezolanos, una fantasmal y decorativa república revolucionaria dizque “bolivariana” que se sacó de la manga y que sus paisanos terminaron asumiendo, azuzados con engaños o simplemente por la fuerza. Y multiplicando así la decadencia insoportable y paradójica de una nación tan naturalmente rica y fértil como Venezuela es.

Muerto aquel perro, no se acabó la rabia, vaya por Dios; y heredó el mecanismo del expolio Maduro, que ha sido todavía más zafio, torpe y peligrosamente ridículo que su antecesor.

Las melindrosas y multinormativas democracias europeas, voz cantante de oropel en las convenciones y acuerdos del derecho internacional, lamentaban profusamente la mala suerte de ese país, mangoneado de la peor manera por un tipo al que no todos se atrevían a llamar dictador crudelísimo. Pero corría el tiempo. Y ahora, el tremendo Trump mete mano donde los escrupulositos reculaban y puede que por fin se produzca un cambio, incluso un vuelco.

La izquierda más o menos feroz profiere anatemas y tempestad de quejas porque, encima, es el odioso y odiado yanqui el que mueve ficha. Y sobre todo, una inundación de hipocresía y falsedades cubre este crujido planeta y hasta la próxima.

-El gobierno español se ofrece como mediador…

-¿Y tú te imaginas al folclórico y pintoresco Donald del discurso aplastante tratando con unos piernas como, por ejemplo, Zapatero y Sánchez? Me troncho.        

Enhorabuena y gracias

 

Por televisión nos llega la que quedará como actuación de despedida de ese gran maestre de la canción que ha demostrado ser Sabina, don Joaquín, a lo largo de una carrera ejemplar, más literaria que musical, como artesano (así se define él), escritor de canciones.

De un copioso repertorio de bien trabadas y logradas canciones, en las que este admirable relator ha lucido su ingenio, sus facultades a la hora de versificar una mirada, principalmente urbana y madrileña, y la peripecia personalísima de su andadura y aventura en la vida y en el escenario.

Con un público numerosísimo y entregado, al que para ello “le sobran los motivos”, abarrotando el estadio, sobrio y clásico, reposado el paso, Sabina dijo adiós con emoción no ruidosa y gratitud consciente, entre sus músicos acompañantes y los laureles de un éxito que merece y ha ganado a pulso.

 

Luego, la misma “tele” se dejaba caer con las “monerías” presuntuosas de la Índigo. No hubo manera de sobreponerse al contraste.      

El horno, ¿"pa" bollos?

 

Sánchez y la cuadrilla que lo sostiene son un tumor que no extirparemos con risas. Y menos, con risas desganadas, imposibles ya de sentir, que eran anoche las que en vano pretendía la enésima y, esta vez, patosa parodia política de José Mota.

Años hace que este genial cómico incide en ese filón que se ha ido desgastando, agotando, y no hace mella alguna en el caparazón cínico y correoso de este gobierno. Gobierno que, por cierto, sabedor de lo inservible y estéril de las parodias que comentamos, miente su “respeto por la libertad de expresión” dándoles sitio en la sumisa y casposa TVE.

Creo no ser el único espectador que gozaba con los personajes de ficción ocurrentísimos con los que Mota nos ha entretenido muchas veces, y ahora queda decepcionado ante ese monotema lamentable y de dominante reiteración. Quizá también porque es la realidad desastrosa la que todo lo va echando a perder.

Una sugerencia cortés que cualquiera también podrá considerar desechable: cuando las cosas que están sucediendo son una canallada permanente y grotesca, tomárselo todo a cachondeo también llegará a ser contraproducente. Así que manténgase Mota en lo mejor y más suyo; desengáñese y no desperdicie el talento que le sobra. Se lo agradeceríamos.