"Milady"

 

Según lo previsto, y como segunda parte anunciada de su predecesora, nos estrenan esta cinta que prosigue con las variaciones, fieles o caprichosas que sean del texto original, que continúan dando de sí las andanzas de los mosqueteros y demás personajes que escribiera Alejandro Dumas en su famosa novela.

Y no desmerece en absoluto: realización, fotografía, música, vestuario verosímil (como en la anterior), localizaciones y efectos sonoros, muy bien resueltos. Hasta la colección de armas y más aún, de los caballos elegidos para la ocasión, subrayan el empeño que sus artífices se han esmerado en poner, al ofrecernos esta versión, dicen que orgullosamente francesa.

Más interesantes en su cometido los actores que ofician del trio (Athos, Porthos, Aramis) que el que hace, un poco soso, de D’Artagnan; muy correctos, los que encarnan al cardenal y los reyes, etc.

Y la Green, cuya elección para el papel de Milady seguramente era inmejorable. Esta actriz, dueña de una mirada paralizante, traslada con propiedad todo el peligro que cabe atribuirle a sus manejos de espía en este espectacular asunto, imprimiendo a sus gestos tan sabia amalgama de cólera, ferocidad y perversión que no hay más que pedir.

Quizá el probable éxito -incluso de taquilla- de esta producción sea el tentador motivo para que, al final, la peripecia se atreva a entreabrir una eventual tercera entrega que corre el riesgo de empachar, de puro reiterativa. ¿Lo considerarán?  

Cuando nos vendieron

 

los aires de saludable cambio que, muerto el Generalísimo, esperábamos como agua de mayo, con ansia ilusionada, el periódico llamado “El País” sacó pecho y alardeaba de que iba a ser la alternativa moderna (¡!) que convenía a los tiempos que, con la inaugurada democracia (¡!), empezábamos a construir, a vivir y a explorar.

Como el refrán (dime de lo que presumes, etc.), los sucesivos meandros de su recorrido han puesto sobradamente de relieve cuánto tenía de farol aquella tremolante, y luego descompuesta, oriflama.

Descendiendo por una escala de pringue y arrodillada sumisión, ya hace años que parece casi nada más que el estentóreo y vulgar altavoz del circo de feriantes cuyo remolino de detritus agita el aprendiz de brujo.

Un reguero deleznable de arbitrariedades sectarias caracteriza al “País”. Ni única ni última, ahí tenéis la expulsión (con hipócrita vestidura de rescisión contractual) de Fernando Savater, con la que esa suerte residual de panfleto acredita de nuevo su vocación de “gastrobar” hortera: ínfulas y oropel.  

Así es, Don Carlos

 

Si nos dejamos tentar un poco por la retórica, o por mejor decir, por un glorioso énfasis en los términos, cabe seguramente calificar de “gesta” el triunfo que (¡por cuarta vez, nada menos!) acaba de obtener Carlos Sáinz en la prueba del DAKAR.

A mí, que tengo planteado un contencioso particular con la arena, me parece de mucho mérito que este piloto -considerablemente de edad ya madura, aunque sea un mozo todavía, si lo observo desde mis años- nos demuestre el vigor, la preparación, el ánimo indesmayable y las demás facultades o virtudes que le asisten para un pulso tan descomunal con las gigantescas y problemáticas dunas de carácter profesional que se le oponen en esa competición y que, avezado luchador, consigue dominar.

Arrostrando incomodidades sin cuento y plantando firme cara a semejante, peligroso palizón, a este hombre, a este ejemplo para conductores deportivos del automóvil, debemos nuestra admiración y nuestra enhorabuena.

Así es, Don Carlos.                

El temporal de este enero

 

Infinitos instantes que vivimos, entendemos sucesivos (casi imperceptibles porque suele faltarnos la reflexión sobre su realidad) nos construyen el Tiempo que transcurre. (Es preferible escribir transcurre que escribir fluye, que puede quedar cursi, más pasado de moda que el miriñaque.)

Y por más que se han formulado teorías acerca de que, operando en “universos alternativos”, existen “tiempos” simultáneos, éstos parecen de problemática explicación, no digamos ya demostración válida o suficiente.

Desgajados así tales instantes, el misterio que asoma de inmediato puede ser su imposible cuenta, y más, su incierta y azarosa interrupción en la vida de cada uno: por sorpresa, no de verdad inesperado, que ya sabemos lo que hay, pero con el estilo que dramáticamente llamaríamos “a traición”, ¿cuál es el instante que va a señalarnos el descarte personal que se nos reserva? ¿Podría suceder, por ejemplo, entre dos gestos cotidianos, triviales, como abrir la ventana para ventilar la cocina y encender una lámpara?

Subdivididos los instantes hasta lo vertiginoso, hasta lo inverosímil, ¿puede haber un final en la fracción de instante que impensablemente se da para que el espejo nos devuelva la imagen que acabamos de ofrecerle al colocarnos delante de él?

 

-¿Y esto se te ocurre porque, sentado en el sillón del porche, andas mirando cómo agita el viento los árboles de enfrente?

-Supongo.              

Ya sé que ando desaparecido

 

Desde luego, resuelto -como me propuse meses atrás- a no mirar en lo posible las porquerías que la casta política incesantemente perpetra con pretextos ideológicos de índole variada y casi siempre inservibles. Desde luego, enclaustrado en parte mientras el ruido y las boberías rutinarias y reiteradas de los ritos navideños y del cambio de almanaques han vuelto a aturdirnos.

Hastiado de los “convenientes” embotamientos y socaliñas, de los anzuelos y las doctrinas con que nos/os van manipulando; básicamente, harto.

Por si a alguien le interesa, esta os ofrezco a modo de explicación y cortés excusa.

 

Atracones de lectura, un par de incursiones por las agotadas salas de proyección (“El rapto”, “El protector”). Poco más que comentar, atónito con las barbaridades y las horteradas que nutren los espacios de televisión.

¿A nadie le suena a trampa programada? ¿A desgaste deliberado, a gota a gota (malaya) de la más cutre y pérfida anestesia?

¿Hay que seguir tal cual, cómplices acobardados del engaño?

¿Empresarios arbitrarios?

 

No contento con subir de modo permanente “los precios galopantes de sus cosas” (el zumo de naranja con pulpa va camino de ser un inalcanzable elixir), el señor Roig, con modales de autócrata redomado, ha dado orden de retirar de las estanterías de sus supermercados los productos típicos de navidad, mantecados y así.

No imagino dónde puede haber leído esta criatura que el 2 de enero es ya una fecha impropia para que los aficionados insistamos en esas delicias favoritas de nuestra tradición. Y desluce mucho esa vitola, esa aureola que le anduvieron poniendo cuando la pandemia, de casi benefactor público, siendo en realidad y solamente un mercader más, un empresario más, a lo suyo.

Su habilidad como hombre de negocios está fuera de duda. Como también que un inversor de lo que sea pretende ganar dinero. Eso es así. Y no cabe entenderlo de otra forma; ni caben las protestas demagogas, hipocritonas que tan a menudo se formulan, si admitimos esta “democrática” libertad de precios de este tramposo estado del bienestar, que vaya tela. Porque la libre y salvaje especulación, que es otra manera de no llamar al pan, pan, etc. malamente ayuda a que tengamos un feliz año nuevo, pichones.       

Un caliente batir de palmas

 

Motivaciones frecuentes, y a menudo justas, son en el cante la queja, la protesta, la reivindicación.

Con notas de valentía, de desafío puesto en razón; con sentidos instrumentos de cuerda que en tonalidad menor subrayan esas melancolías; con un contagioso y caliente batir de palmas; desdoblada en cantaora y guitarrista que, para más afirmarse, ha decidido que la hablada cadencia andaluza prevalezca sobre la ortografía en su apellido (Peláe), esta María muestra, en uno de esos “youtubes” del internete, cómo se planta cara y se habla claro, con arte y empuje, templando y mandando, reiterando ese estribillo guapo que nos lo dice todo: “Que vengan a por mí”.

Que a todos debiera aludirnos. Bravo, brava María.

Antonio:

 

Claro que me extrañaba que tus leales y cotidianos “likes” hubieran desaparecido, lo que no era propio de tu voluntaria fidelidad y tu generosa cortesía con este “blog”.

Llegué a achacarlo a mis recientes deserciones como redactor, deriva que reconozco desorientadora y que entiendo ocasionada por un relativo cansancio (que lo dan la edad y los visos de que uno habla, escribe, en el desierto).

Y no era tal: hoy me llega la noticia de ese infarto, repentino y a traición (así son las cosas) que ha cancelado tu vida.

 

A tu hermano, a tu gente hago llegar desde aquí el sentimiento de una amistad que estaba pendiente de un encuentro personal y que ahora nos es ya negada.

La cuestión capilar, al filo de la nochebuena

 

De entre las diferentes coqueterías que lo comprometieron y cuyo discreto disimulo obtuvo fracasos considerables, no es la menor la observancia (semilitúrgica) del pelo.

Fue atreviéndose a dejarlo crecer, amparado en los ejemplos que, como todos los de su generación, recibieran de una “nouvelle vague” francesa que pronto cedería su liderazgo al empuje estético/social que, actitudes incluidas, supusieron los jóvenes músicos ingleses y americanos del norte (del norte de Méjico y el sur de Canadá, situémonos).

Ayudó a ello la comprensión materna y la aceptación “a regañadientes en disminución” que la paciencia paterna concedió a tal símbolo de independencia en los criterios, a esa señal de rebeldía con minúsculas en su caso, que en los jóvenes se iba extendiendo en los 60 del XX. Pero de antes, ya andaba marcado por la fantasía y la estética heroica y convencional de los mosqueteros de Dumas, favoritos en la lista de sus mitos y lecturas.

En este año último, cuyos artificiales y tumultuosos fastos navideños vuelve a rehuir, un corte drástico e inédito, aventurero y temerario casi, y la posterior revisión de Maritere han arribado a una distribución capilar que matiza con notable éxito el desgaste inevitable, proporcionando un estilo entre Christopher Walken y Donald Sutherland, un corte, un aire, que deberá salvaguardar, en orden a los deseables equilibrios emocionales, que tan frágil consistencia vienen mostrando.      

Contramaestre: curso del 70

 

Un Napoleón que no sé qué decirte

 

-¿Y a Vuesa Merced no le parece que el “Napoleón” de Ridley se ha quedado en poco?

-Puede ser. Claro es que no presumiendo de especialistas ni mucho menos de críticos “enterados” (que son la peste), éstas serían meras opiniones de meros espectadores.

-Eso sí, aficionados con todas las letras.

-Y las músicas. Pero las expectativas levantadas por ese “film” eran altas y cabía tenerlas con los antecedentes de ese director. Y algo defraudadas sí que se han visto.

-Formalmente, pocos reproches queremos hacerle; pero no se entiende bien la escasa profundidad que se concede al carácter, a la psicología de tan relevantes personajes. Si no es que la intención era desacreditarlos como al descuido, dando alguna pinceladita más a sus inseguridades y vulgares torpezas, que debieron tenerlas, que a su empuje e innegable importancia histórica.

-Será por eso que Phoenix parece desperdiciado/desdibujado como actor, y eso que lo es, bien demostrado.

-¿En fin?

-Largometraje, y prueba para las asentaderas de los cinéfilos, que esperamos de Scott una posterior compensación. El talento, nadie lo pone en duda.

-¿Algo para terminar?

-María Antonieta en la guillotina. La plebe, siempre lo es, que embaucada, escarnece con desquite soez y derriba reyes para ir a peor con los que “buenos los harán”, casi siempre déspotas también aunque mucho más ordinarios.

-¡Guay!

A verlas venir

 

Continuación

 

-¿Y piensan que al paciente,

lego y profano y por demás sufriente,

la información del impreso que ayer

por aquí se glosaba

le resulta precisa, suficiente?

-¿Pues qué detalles, para Vuesa Merced,

servirían acaso de mejora?

-La mención del azúcar y la sal

que escandalosamente brilla por su ausencia;

el suponer con temeraria guasa

y discutible ciencia

que omitirá el paciente la mostaza

en la dieta ordenada; que el tabasco

así mismo continuará en su frasco

cual si fuese el peor de los venenos…

-Desconcertado estáis, no es para menos…

-Y ¿qué es eso de los “Líquidos claros”

que, en cambio, expresamente se autorizan?

¿Son agua de colonia, vino blanco?

¡Pardiez, que no es asunto que dé risa

impreso tan ambiguo y cojitranco!

Desacuerdos

 

Como cualquier observador medianamente atento ya sabe, la RAE experimenta brotes ocasionales de bobaliconería, crisis de identidad y otras alteraciones del pulso, que la inducen a conceder carta de naturaleza a según qué expresiones y “palabros” que, en oleadas, nos invaden nuestra hermosa Lengua Española.

Algunos casos de esta decadencia poco perdonable (que tiene ribetes de pretensión “progre” de flexibilidad superflua y mal entendidas inclusiones “tolerantes”) llenan de rubor a las piedras.

Y claro es que si la Institución se desdora y da tan erráticos ejemplos, el impreso que debería orientarnos en la pre-colonoscopia resulta sobremanera contradictorio en su redacción, con una sintaxis confusa y difusa que, en suma, añade alarma a lo que será desarrollo del pintoresco trance.

Desde estas líneas azarosas, de cuya infinitesimal y aun improbable influencia este modestísimo autor es harto consciente, queremos empero alzar una al menos corchea de desacuerdo con tal proceder y con casi todo lo demás que acontece en estos tiempos de barbarie y tontería predominantes.

Correspondencia

 

Personas memoriosas y corteses

felicitáronme en el día de ayer;

y mostrar hoy mis agradecimientos

cumplimiento es, gustoso, del deber.

 

Con la que está cayendo

en este que es de lágrimas un valle,

no es menos que estupendo

tan voluntario y modoso detalle

como esas criaturas han tenido.

 

¿Qué cumpla muchos más? Ya lo veremos

y el tiempo lo dirá. Mientras, oremos.

Desde la otra vida

 

Ya está “colgada” en el internete. No cabía esperar otra cosa, en estos tiempos de urgencias y ansiosas, atropelladas faltas de respeto, incluso cuando pretenden explicarse como consecuencia de la idolatría que sea.

Lo más que aporta este ejemplo de doliente melancolía es la creciente certidumbre de que el genio/genio, si queremos conceder a los 4 esa condición, fue, cada vez más claro, Lennon.

Por su afilado humor, por sus respuestas ingeniosas y chispeantes durante las entrevistas, por sus guiños mímicos en escena; por su independiente manera de desgajarse -cuando aquello se echaba a perder por el desgaste, las derivas individuales, la práctica imposibilidad de superar el propio listón del cuarteto- del fenómeno global y arrasador que provocaron (tomen nota los patéticos y fantasmones “revolucionarios” de mierda al uso) y con el que acaso se dieron en los morros. Por su valiente insatisfacción y el inconformismo en el que se debatía el gran tímido o inseguro, lo han asegurado de él, que fue.

Comparada con el 99% de su deslumbrante repertorio histórico, “Now and then” es una canción menor, tardía y que desatará con seguridad nuevas controversias entre los incondicionales sin límite y los seguidores que mantienen una fidelidad sin apasionamientos. La salvarán, en todo caso, la siempre sugerente entonación de John, su personalísimo timbre de voz que cuesta trabajo confundir; su sello, por encima de los otros tres. Su incuestionable encanto.  

Rubia y guapa y con los ojos azules

 

O sea que muy buena estampa. Y si las noticias que de ti se difunden son verdaderas, y lo visible de tu comportamiento también parece acreditarlo, buena chica, responsable y formal con los estudios y con la losa gigantesca que te va a caer -ya te está cayendo- encima.

Porque así a bulto, la lectura fácil y boba, o intencionada, es la de los privilegios heredados en la cuna dinástica y bla, bla, bla. Pero cuando bien podrías permitirte esquivar la tarea que te espera, vas y la asumes: ponerte, cuando toque y si la cosa da de sí, al frente de este país revoltoso, algo irreflexivo e inconsecuente, que se deja amansar y distraer con esto y aquello, y se adormece en la fiesta y los “puentes”, siendo además presa propicia al envenenamiento y a la rastrera aspereza que sin ir más lejos, hoy, y para hacerse notar, han vuelto a enarbolar esos groseros energúmenos, esos cerdos de la política, beneficiados del chollo aunque ingratos remisos para la educación y el respeto que te deben por lo que simbolizas.

El horizonte pinta jodido, niña Leonor. Que Dios te reparta, como a los toreros, suerte. A todos va a hacernos falta.

Preguntando

 

Porque tan gran distancia es engañosa

parece lento tu desplazamiento:

redonda y luminosa,

prestigiosa de magias y de cuentos.

 

Ahí enfrente te veo,

en tu cadencia astral ensimismada,

musa quimérica, gentil trofeo

de poetas, de brujas y de hadas.

 

También fui yo, en las noches venturosas

y los amaneceres lisonjeros

-en una góndola de vino y rosas-

uno más de tus fans y tus remeros.

 

De aquello emite sombras burladoras

este ánimo cansado, “de diseño”.

Casi noviembre ya. ¿Cambiar la hora

de los relojes es cambiar los sueños?

 

Ya me dirás, Luna.

Precedida de altas expectativas,

 

como corresponde al lustroso e ilustre plantel de sus participantes, “Los asesinos de la luna”, sala llena, concentración considerable y necesaria, actitud respetuosamente seria, claro que íbamos a ir a verla.

Y vale que es el peliculón que cabía esperar, esmaltado con la maestría que esos veteranos -De Niro, Di Caprio, Scorsese, luces indiscutibles de un cine americano curiosamente, coincidentemente plagado de gentes con raíces más o menos italianas- que lo manejan a su sabio antojo de experimentados artistas de lo suyo y profesionales a más no poder.

Impresionante de viejas estampas (auténticas o no que sean) documentando una época y unos aconteceres que, de nuevo, retratan las tensiones y las pasiones que caracterizan, y lastran, el comportamiento de esta especie conflictiva que “semos”.

Los nombrados líneas atrás afirman sus relieves, o se calcan a sí mismos, con justo fundamento. Y sería atrevimiento enmendarles la plana. Sólo que las posaderas del espectador agradecerían el detalle -posible- de una posible y razonable disminución de ese metraje XXL al que es tan aficionado Scorsese.               

De la curiosidad a la decepción

 

Anoche, por TV2, emitieron “Belle de jour”, con todas las alharacas que se suelen conceder a las “vacas sagradas” y a sus “obras cumbre”.

Tan de su “etapa francesa” es la “peli” que, en los créditos, nuestros gloriosos vecinos del otro lado de los Pirineos no consideraron necesaria la tilde o virgulilla sobre la eñe del apellido Buñuel.

Y en fin, ahí estaba el Hipocampo en el sofá, resuelto a verla (a la “peli” me refiero) de nuevo, 56 años después de cuando en Santa Fe de Bogotá, donde ya entonces no había censura.

Casual muestrario de lo que parecen obsesiones y morbos del director aragonés, el film no ha resistido el paso implacable del Tiempo: y queda, a estas alturas de lo vivido y de lo ocurrido, casi inocentón/ridículo, discontinuo, tocado de ese caprichoso surrealismo gratuito que algo efímero fue y tan pasado de moda asoma, a base de personajes artificiales y cuadros superpuestos, con no siempre lograda ambición de rompedores, digan lo que digan los sesudos apologistas invitados por el programa.

Ni, aunque apuntaba, la joven Deneuve había madurado todavía lo que luego ha sido su permanente, deslumbrante, casi intocable hermosura que ahora cumple 80 añitos, vaya.               

Ya os lo dije

 

El desajuste es que ya, en este tiempo echado a perder, con los ánimos acorazados contra la sensibilidad, el cine inteligente, elegante, impecable de forma, dialogado, al que la maestría y el talento de Woody nos convoca una y otra vez, corre el albur de resultar natural, incluso tocado de ternura, que son por lo que parece valores a la baja.

Hermosa de localizaciones, clásica y guapa de fotografía, con música de jazz al fondo (la afición, que no se pierda) y con un argumento y unos personajes desarrollados con sabios resortes que condonan lo que tiene de convencional, la última de Mr. Allen, “Golpe de suerte”, es un bombón que sólo apreciarán escasos paladares sobrevivientes.

Es lo que tiene el cine, ese refugio.

De confesión ecléctica

 

Acogerse a sagrado o, en otra consideración, optar por el cine a 2 euros para “personas mayores”, que es lo que Las Salinas de Chiclana pone a disposición de los espectadores veteranos:

-Taquillera: ¿Más de 65 años?

-Hipocampo: Muy cumplidamente, no se imagina.

Así que ayer, otra sesión de tarde a solas, aire acondicionado para el rabioso “veroño” y el levantazo que, como el rayo, no cesan, cuarta (seguramente) entrega de esa comedia romántica de factura plenamente “gringa”, con toda clase de escenas trepidantes y la incorporación de incongruentes mercenarias con largas melenas que es lo más práctico para la ocasión.

Un tableteo impactante de volumen, emitido por armamento poderoso y variado, como para que la tripulación enemiga, numerosísima, ofrezca sin remisión “stock” de gente a abatir, los malos, por gente de bien, los buenos, entre óxido, motos cañeras, maxibomba que, de nuevo, amenaza con 3ª guerra mundial, y menos mal que la sepultan en el océano, elemento que queremos que lo aguante todo, para que allí estalle, y los peces que se jodan.

Hay que ir al cine, incluso a éste, previsible: no engaña.               

Sesión de tarde,

 

solo espectador en la sala donde proyectan “Jeanne Du Barry”.

Su historia y sus andanzas, relatadas con sosiego, en imágenes bellísimas, localizaciones suntuosas, música de fondo discreta y sabiamente dosificada.

El ascenso social de una niña del bajo pueblo a cortesana de postín y luego amante favorita del Rey de Francia. Hay notas de sobrio humor, simpatía en los registros de la protagonista -y directora- quien con atractivo natural para tal personaje, sin ser una belleza académica, queda más que convincente. Jonny Depp haciendo de rey parsimonioso y sensualote, tótem hierático y majestuoso que, si se encarta, deja sentir en el cotarro lujoso y ocioso, caprichoso y cotilla de los palaciegos la intimidación de una mirada que se endurece de advertencias y amenazadora reprobación, su tan contenida como inapelable autoridad.

Hay destellos de ternura, deriva de elegía en la voz que nos cuenta el final de aquellos figurones, cuando los revolucionarios pasaron factura gravosísima al dúo que toma el relevo dinástico y que no escapó a tiempo de la escabechina. Cuando los chicos de la Revolución terminaron de cortar tantas cabezas nobiliarias, típico de ellos, continuaron con las propias. París era una fiesta.

Fabuloso vestuario, elaborada ambientación, un gran espectáculo, a salvo de los atropellados sobresaltos que caracterizan la mayor parte del cine actual.

Al encender la luz, terminada la “peli”, la empleada que llega con la escoba me cree cuando le aseguro que no he dejado nada para barrer.

La zancadilla

 

Quien hizo la ley, hizo la trampa.

La consecuencia exacta de eso vimos todos otra vez en el Parlamento.

La ley electoral vigente, coladero malicioso y estúpido, permite y aun alienta que una alianza de perdedores ávidos de poder escamotee y arrebate a los votantes el resultado cabal de las elecciones.

Porque a Feijóo lo avalan:

-Las evidentes ruina y decadencia de una situación deteriorada, frutos de un pésimo gobierno.

-Los datos y las cifras, incluso oficiales, por más que, por costumbre, traen maquillaje disimulón de serie.

-La madurez y el aplomo en la tribuna, y una solvencia y experiencia gestora muy superior a lo que le presentaron, o ni siquiera eso, sus adversarios.

-Una metódica retranca gallega proverbial con la que esmaltó sus argumentos y su discurso y rebatió el de los que procuraron medirse con él. (El “presi en funciones” no se atrevió a exponerse a un seguro y merecido vapuleo: malo, pero no tonto, se sabe de una mediocridad sustancial que el mando y las marrullerías no le mejoran. Manso y resabiado, cobardeó en tablas.)

 

Pero la zancadilla a quien podría ayudar parece decidida de antemano. Así nos va, nenes.

La conclusión

 

Haciendo propia la frase del protocolo taurino de que lo que sea tendrá lugar “con el permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide”, casi diariamente se empeña en una hora de camino a pie (por el paseo marítimo de la playa) que tiene como objetivo primordial el espejismo de ayudar a mantener en utópico equilibrio el control de ese rebelde volumen abdominal con el que anda luchando desde tiempo atrás.

En su fuero interno, alberga fundamentadas dudas sobre el balance y los resultados, casi nunca convincentes, de esta insistencia que se diría esotérica; porque si en los años mozos, cuando comía y bebía 4 veces más y su vida ya era de vocación y usos sedentarios, no supuso esfuerzo aquella figura retórica y poética y metafórica de flexible junco, vientre liso y nada de michelines, la conclusión obstinadamente arriba al hecho -sospechoso y descorazonador a partes iguales- de que es “cosa del metabolismo”. De que, dicho de otra manera, los calendarios acumulados son los indiscutibles elementos que configuran tan injusta y chocante realidad.

 

En este “blog” se han señalado con anterioridad recelos y vicisitudes al respecto. El tenebroso horizonte y el viento de levante de hoy no auspician perspectivas más alentadoras.

Tampoco confía en que la más de media hermosa luna de anoche sobre la mar le ha de servir de paliativo, ¿por qué?                

Postrimerías de la coquetería

 

No es su propósito ser discrepante.

Pero le ocurre con cierta frecuencia que, de forma natural, no suele coincidir. Y así, por ejemplo, sus horarios son como extraordinarios.

¿Cuatro treinta, cinco y ya despierto? Ni que fuera agricultor o tuviese que salir a la mar a pescar de madrugada.

 

En ese silencio calmo de la casa es cuando en ocasiones procede al afeitado, al control de esa barba que usa desde joven y se ha vuelto blanca con los (ya muchos) años. Frente al espejo, considera el contraste: antes se aplicaba a eliminar las esporádicas canas emergentes; ahora es el turno de porfiados pelos negros residuales que, emboscados, ponen en entredicho la uniforme homogeneidad.

Y asoma, cuándo no, el Tiempo. Contra la premura relativa que -solicitado de otras urgencias- imprimía al rito, ahora, cuando el restante tiempo de su vida es a la fuerza mucho menor, más lo dedica a lo que es ya parsimoniosa captura.

Bien es verdad que facilita la tarea la moderna luz “led” que antaño ni siquiera estaba disponible, ni habría sido de acceso común. En eso trivialmente reflexiona; y a la memoria desprevenida acude la vez que una amante de paso* lo enlazó con el comentario, entre zumbón y elogioso, de aquella barba (de entonces): “sal y pimienta”.

 

La mar de Cádiz, y estos madrugones sin duda, le han dejado esa barba a la sal.

 

*Neoyorquina, a las puertas del H.Praga. As time goes by, Duasangu -ya éramos, Garblaro y Belpacri, para rematarla- quizá se acuerde.                 

Un desvelo más

 

Cuanto más se desnudan las palabras

que escribe a solas, desde su rincón,

más se espesa el silencio cauteloso,

más “diplomática” es la inhibición.

 

Con cuentagotas tardo y elusivo

se mira hacia otro lado.

Para nada conviene pronunciarse,

no vaya a ser que quede en el archivo.

Así que, acobardados,

eligen “no salirse del retrato”,

“temiéndole al nublado”,

y no “buscarle los 3 pies al gato”.

 

-¿Lo que a Vuesa Merced saca del lecho,

a estas deshoras tan inusuales… ?

-… no sólo son palabras: son los hechos,

los renuncios, en este mar de males.