El Hipocampo y el interlocutor

El Hipocampo, desde el primer instante, advirtió que su interlocutor no estaba precisamente contento, lo que se dice de buen humor; así que lo dejó que descargara.

-- Me descompone verlos mentir con tanta desfachatez, empeñados en engañar a la gente en cosas tan graves, haciendo tanto daño, demostrando la extraordinaria hondura de su mala condición y su egoísmo.

Me cansa la vulgar retórica de sus manoseados y falsos argumentos, la tosca construcción del discurso que pretenden que sirva de andamio a sus innobles propósitos.

Me asombra que, con el freno, con la infame convención de la "corrección política", nadie se decida a decirles a la cara "embusteros cabrones de mierda", antes de partírsela.

Ahí, el Hipocampo, un punto ceremonioso, aventuró:

-- Sugiero a Vuesa Merced encarecidamente que sosiegue; que esa gentuza no merece ni uno solo de los sofocones de Vuesa Merced.

Este pobre nivel

No importa, Garcilaso,

que, escribiendo de amores o de afectos,

tus versos tracen esa enredadera

que a un Parnaso perfecto

o a un templo de sutiles vidrieras,

transporta el alma del lector selecto

que, al seguir tu trayecto de arquitecto

en esa construcción de altas esferas,

encuentra, satisfecho, las banderas

del invicto ESPAÑOL.

Ya sé que estamos desgraciadamente

en tiempos de atropello y de descuido

en los que, más que nueces, el ruido

nos aturde y embota y empereza;

que es extraña rareza,

en la opinión común de mucha gente,

interesarse por la gentileza

de los verbos bien puestos, las cadencias,

los acentos, las comas que vilmente

tanto ceporro omite,

jugando su impotencia al escondite,

y al decir, displicente, "soy de ciencias",

no se le da un ardite.

Garcilaso, tendrás que perdonar

este pobre nivel, la impertinencia

de estos años canijos y malsanos.

¡Presumir de "tendencias"

tan faltos de fineza que ni saben

dónde se encuentra la derecha mano!

Egos y protocolos

De resultas de que, Mariano, vas convocando a los "líderes" (que son pocos y a veces de saldo) de las tribus, ya se va viendo otra vez de qué va cada uno.

Para empezar, el orden de las citas lo has diseñado guardando un prurito por las formas y las presuntas "importancias" que algún desagradecido chalán ya ha demostrado no merecer. Y no me refiero sólo a los que incluso presumen de bolcheviques añejos y reventadores: de ésos era clara la posición y, por ende, la muy probable inutilidad de llamarlos en aras de una unión decente y firme.

El peor, el más falsorro ha sido el sociata, proverbial fullero, colgándose la medallita de la iniciativa que seguramente corresponde a otros; poniéndose hasta las cejas de la podrida y tramposa "equidistancia"; desdiciéndose con la intrigante cobardía y las malas mañas del travestido barrendero hacia dentro que con frecuencia lo posee.

De Garzón no esperes cosa muy diferente, Mariano. Y aunque parece que no la tragas, Rosa Díez es, o al menos su discurso, de lo más cabal con lo que cuentas, junto con Rivera, para de verdad procurar que el barco no se hunda. Piénsatelo; y, sin complejos, llama  a Abascal, que lo tiene seguramente más claro todavía.

Ponerse al día

Entre los trastornos de este verano y el escaso interés que la cartelera ha despertado en este espectador durante semanas, tenía la asistencia al cine descolgada.

Y ahora que las cosas van mejorando, me permitiré reseñar unas "pelis" que me he dado, por fin, el gustazo de disfrutar.

La última estrenada de Woody Allen, claro. Redonda, como siempre: las localizaciones, los actores, la selección musical, de primera, con la garantía invencible del maestro.

"Black Mass", con un Johnny Deep siniestro y espeluznante, bordando su interpretación de asesino y mafioso.

"La verdad", seria y tensa, Redfor madurísimo, eficaz y profesional como de costumbre, que ya lo sabemos. El argumento, hondo y la protagonista, fabulosa, destacando ampliamente sobre todo el reparto.

Y "El becario". De Niro lleva tan larga, fecunda y brillante trayectoria que parece imposible que se siga superando, cada vez. En ésta, tiene un papel delicioso, encantador, que recrea soberbio de matices, con su espléndido magisterio. La Hathaway, aunque no es santa de mi devoción, no desmerece en absoluto y sabe esquivar bien el riesgo temible del empalago. La Russo cumple con nota muy alta, con sabiduría y expresividad. Y la música de fondo, guapa y dulcemente discreta.

Y ya digo, De Niro. Es un genio. Yo me atrevo a recomendar esta cinta que seguramente volveré a ver otra vez.

Falsarios

Son esos "jetas" que dicen que actúan según el mandato del pueblo soberano, manifestado en consultas; que, por cierto, han planteado con chocantes ribetes de ocurrencia sobrevenida, de fraude y de tomadura de pelo.

En realidad, apenas representan (y ello, después de la manipulación y el machacón lavado de los cerebros) a menos de la mitad de la propia población de su comarca, y habiéndose hurtado el derecho, qué casualidad, a opinar, decidir, manifestarse a los muchos millones de personas igualmente concernidas aunque excluídas de forma artera y artificiosa.

El tal mandato no parece otra cosa que un mero encargo separatista que esos mismos jetas han ido construyendo con la obstinación laboriosa de unos delincuentes que se disfrazan de profetas iluminados: "moiseses" de la señorita Pepis. Fabricantes unilaterales de un conflicto forzado al que ahora se debe atender y al que hay que buscar una solución, al decir de los hipócritas y de los nadadores entre dos aguas.

Un "encaje especial".

¿Por qué, porque son más altos, más guapos y más listos? ¿Porque, con esas ansias por la discriminación y por las caprichosas y arbitrarias desigualdades, flor de demócratas, nos van recordando (qué chungo) a los tan denostados nazis?

Panda de embusteros, no me caen bien. Se parecen a aquéllos de los que decía Quevedo que "mienten de puntillas para sobrepasar a los demás".

Justin Bieber (y sus fastidios)

Hoy te vemos, Justin, en tu visita

a esta España de cuitas,

gracias a que la tele nos aporta

imágenes que poco reconfortan

de tu gesto de hastío,

de tus ojillos fríos,

de ese aire invencible de modorra

que acaso la capucha más la gorra

te proporciona tal calor de horno

que eso más que atavío es un trastorno.

En la cima del éxito infinito,

¿tan soñoliento estás, tan descontento

cual un marchito mito?

El Olimpo, el brillante firmamento,

¿ya te causan tormento?

Tus "fans" innumerables aullando

(sin darse tregua alguna y esperando

el instante sublime en que tu nombre

es pronunciado y, como un solo hombre,

multiplican por mil sus decibelios)

¿no animan tu expresión, no te conmueven?

¿No alteran para nada tu relieve

ni dan vida a tu rostro de sepelio?

La devoción de ese inerte gentío

quizá no se merezca

un talante tan soso y tan vacío.

Parece que fue ayer,

y el tiempo pasa. De aquella anécdota "senyera", cuando, pleno de desparpajo o de frescura, le preguntabas a Susana que qué coño era eso de la UDEF. (Aunque nadie había olvidado aquella escena, tanto fue su lucimiento que nos la han recordado con profusión en estas horas.)

La UDEF. Que viene a ser (¿a que hoy ya no cabe el disimulo?) la que ha ido tirando del hilo, hasta los registros en tus casas y las de otros melífluos implicados, como se está viendo por la tele.

Lo penoso es que, precisamente por el demasiado tiempo transcurrido, quizá no va a ser mucho lo que se os pueda incautar ya; que gente como vosotros es de lo más diligente para destruir o poner a buen recaudo, lógico, toda prueba que la pueda llevar al trullo.

Aunque del descrédito enormísimo no os salvan ya ni San Jordi, ni San Jaume, ni la Moreneta, ni "ná de ná", patriota honorable. 

Aunque no os importe un comino; y aunque tengamos esas leyes sutiles que incluyen la prescripción y los indultos, las rebajas por colaboración/delación y todas las restantes triquiñuelas y chivatazos de la bajeza judicial y, al cabo, de la justicia injusta.

De agrio sainete, ese gigantesco y turbio mercadillo que queréis bautizar como república, cachondos.   

Se despierta temprano

Incluso muy temprano, en comparación con los horarios de la inerte mayoría. Y se sienta en el sillón favorito, para ver amanecer desde el porche delantero de la casa, de cara al jardín, las dunas, el mar grande que llega hasta las costas de Cartagena de Indias, hasta los cocoteros de Santo Domingo, hasta el malecón de la Habana.

"Al que madruga, Dios le ayuda". No quiere ser descreído pero un enlace de las recientemente zarandeadas neuronas le sugiere: si de verdad existe. Y otro: ayuda o, a la francesa, laissez faire...

Tiene algunas cosas por hacer, aunque las va dejando para luego, para mañana, "empedernido perdedor de tiempo". Más todavía, ahora que los episodios del último (¿habrá de ser el último?) verano le han mostrado con harta crudeza y brusquedad la contingencia, la fragilidad de eso que creemos nuestro tiempo, nuestra vida y que durante décadas, unos y otros, andamos enmascarando.

Iniciativas, excursiones pendientes. Aplazadas de nuevo (ya ocurrió hace un año) porque con tanto llover, será mejor esperar (¿esperar?) al buen tiempo. Y tiene que ser, desde luego, antes de que lleguen otra vez los calores, con lo rápido que da la vuelta el almanaque.

Pero sí. Los que quiere creer por amigos, están repartidos por el mapa; y casi ninguno ha bajado al sur de visita en estos 25 años. No importa, porque él se mueve; o se ha ido moviendo. ¿Y ahora?

Ahora él mismo va moviéndose menos. En fin...

Sigue lloviendo. Cuando se apaga el farol de ahí delante, queda una hermosa penumbra; y un silencio de bálsamo, apenas arrullado por el pequeño reloj, las rachas de viento, el oleaje de cada jornada.

El Hipocampo os saluda, a los que estéis ahí.

 

La OMS

Llena, casi sin duda, de sesudos especialistas, de notables expertos, de eminentes doctores/brujos en Medicina y quién sabe cuántas otras teologías, nos advierte con disimulado sadismo del riesgo de muerte por cáncer que corremos todos, y más, los principalmente carnívoros que en el mundo somos.

Cuando se nos va amenazando (que es otra forma de prohibir) con los infinitos males que acarrea vivir la vida, habrá que ir concluyendo que, puestos a suprimir los alicientes, nos va a quedar un horizonte sobremanera sombrío. Habrá que ir estrictamente concluyendo.

Porque para morirse, sólo es preciso estar vivo. Y, una vez traídos a este mísero mundo, ya estamos no sólo en riesgo de muerte sino también (non solum... sed etiam, el famoso cum... tum de Cicerón) en fatal e inevitable destino de la misma. La diferencia está en "palmar" pronto o después.

Y, ¿qué comeremos? ¿Frutas como los monos, verduras como los conejos, suponiendo que sea eso lo que comen? ¿Geranios a la plancha, algas, insectos, cáscaras de pistachos?

Estos cabrones ilustres de la OMS, ¿van de rigurosa buena fe o tenemos que sospechar, paranoicos, alguna suerte de conspiración, unas ganas de terminar de jodernos la existencia?

¡Como si no tuviéramos ya a los políticos!

Mientras te cuento lo de Malasia

Hoy toca limpieza, Cleopatra. Entre dos y tres horas para que, desde los faros hasta los tubos de escape y el cubrerradiador, resplandezcas de modo que la próxima salida parecerá que vamos directamente a Camelot, a una asamblea ilustre alrededor de la Tabla de Arturo, rey de Bretaña.

Y mientras, te iré contando lo de Malasia.

Caballero discreto y eficacísimo, Dani, subiendo de nuevo con todos los méritos al más alto puesto del podio.

Caballero ya maduro, moderada la arrogancia de los primeros años, Jorge, mientras aspira al título, como el templado y sabio piloto que es.

Caballero combativo, con cualidades demostradas y el apasionamiento y el arrojo de la juventud, Marc.

Y, qué lástima, resabiado y tocado de impropia villanía, tunante Valentino quien (aunque nadie osaría discutirle la veterana habilidad y los múltiples premios), después de la retórica liante y provocadora, no se ha portado como a su fama corresponde.

Los aficionados, Cleopatra, no nos merecemos tal conducta.

Otro lumbreras

Petra, ¡qué antigua estás y qué enconada!

¿Con la Iglesia Católica la tomas

y afilas viejas armas oxidadas?

Podríamos sin más tomarte a broma.

Pero tus malas pulgas te delatan,

tu parla inconsistente y escocida,

cuando, descamisado y sin corbata,

arrancas con tus torpes embestidas,

tus recocinadísimas bravatas,

tus "soluciones" falsas y manidas.

Nos estás resultando

como una fotocopia algo tardía

del "papafrita" que te precedía,

aquel sansirolé de contrabando.

Pero nos tienes, Petra, hasta la coronilla

(do brilla la eclesiástica tonsura)

y por más que pretendas esa silla

tú no estás "a la altura".

P.D.Y mira, ya de camino, díle al Sevilla ese que somos muchos los que creemos que, en vez de seguir subiendo los impuestos y asfixiando a la gente, lo que vendría mejor es RECORTAR a fondo vuestros sueldos boyantes, y eliminar una buena parte de esa plaga de cargos y momios políticos, quitar lastre de las autonomías, todo eso que ya sabéis, pero que no os conviene porque es el sistema para enchufar recomendados, conceder subvenciones, fomentar la malicia y la molicie y comprar apoyos que colaboren en esa máquina de exprimir sin mayor misericordia a los ciudadanos. Vosotros y los otros también, cuadrilla de "espabilaos".

Cambiar la hora

Dicen que el sábado habrá que volver a cambiar la hora en los relojes de las casas, de los coches, etc. Es esa medida de supuesto y quizá discutible ahorro, respecto de la cual el Hipocampo cree haber tenido más de una discrepancia, seguramente ya expresada desde este acuario.

Pero el recuerdo es otro, en esta ocasión.

Era mi madre quien cada vez me lo advertía, por si mis ensueños y mis despistes, mis proyectos y mis beligerancias no me dejaban enterarme a tiempo.

-- Niño, acuérdate que hay que cambiar la hora.

(Otras veces me llamaba Rodrigo; como aquélla en que oyéndome la voz, le pareció que era mi padre quien llegaba.)

Imposible hacer la lista de todos los detalles con los que las madres nos ayudan, se ocupan de nosotros. Mientras les dura la vida; y puede que incluso después.

Que diré yo sino que doña Carmen fue de las mejores. En serio.

 

Una ley indecente

Se da por bueno, en general, que nuestro sistema político es el menos pringoso de los posibles.

Consiste en que, después del atracón de propaganda, con ser mayor de edad, cualquiera puede emitir su voto en las elecciones; luego se cuenta (con suerte, sin trampas) el resultado y se le da el mando a uno de los equipos concursantes.

Cualquiera, incluye... Imagínense: terroristas, tertulianos, pederastas, catetos sin dos dedos de frente; consumados violadores, grandes estafadores financieros, drogadictos en diversos grados de desenfreno, "fans" de Justin Bieber, asesinos en serie y de los otros, energúmenos antitaurinos; diseñadores, cineastas con empanada mental, pintores y poetas preferiblemente abstractos, etc., etc. Junto con personas normales, incluso instruidas e inteligentes y de buena voluntad. Y TODOS INFLUYEN Y DECIDEN EN IGUAL PROPORCIÓN.

A partir de ahí, y dentro de la más estricta ley electoral, los equipos perdedores suman sus rastreras mezquindades, la sucia inquina de su inferioridad y, de un perverso empujón, hacen lo de Portugal y lo de tantos de nuestros excelentísimos ayuntamientos y libertarias "autonomías".

Muy imbécil debe ser ese descafeinado sofista que, tomando a los ciudadanos por imbéciles, les cuenta la trapacería intentando que los perdedores se vuelvan "ganadores" a fuerza de soldadura y caradura.

Y urge eliminar una ley electoral tan torpe o tan malintencionada; una ley impresentable que permite y aun estimula timos tan mayúsculos, canalladas tan hondas, escándalos tan vergonzosos e indecentes.

Alto nivel

El del escarnio, la humillación y la grosera y sangrienta mofa con que se maltratan, todos contra todos, las luminarias vespertinas, y pervertinas, de Tele 5.

Es notable el sádico esperpento que va creciendo en ese "espectáculo" cuya nutrida audiencia no deja de ser un sobrecogedor índice del lado cutre, del "lado oscuro", de la condición humana.

Tampoco ha resultado fino el estilo con el que se han despedido, unos y otros próceres, de la legislatura.

Así que cuando Cuarto Milenio presenta sus horrores y sus monstruos, no es necesariamente lo más vistoso de la "parrilla".

Al lado de tan encantadoras muestras de la creatividad, el sufrido Hipocampo encuentra reconfortante limpiar el ánimo (y la vista y el oído) con Overhaulin o Fast & Loud, mientras experimenta una tentación, todavía remota, acerca del Mini Cooper o quizá One, desde luego Diesel y tres puertas.

Versos de nueve sílabas de un espectador en fuga

Quizá yo tenga el paladar,

a estas alturas, estragado;

pero me pareció insufrible

el horizonte del debate

tan profusamente anunciado.

Y pues que, en meses transcurridos,

vuestro discurso se ha mostrado

preferentemente aburrido,

con sonidos más bien sobados,

debo haber sido de los pocos

que de una manera consciente

no han estado con esa audiencia

que más que previsiblemente

se ha pasmado ante vuestra "ciencia".

Porque si mucho no me engaño

(que casi nada ya me extraña),

seguro que habéis presumido

de saber qué conviene a España.

Decepcionantes alevines

con "coplas" nada interesantes;

poca talla de paladines,

muchas frases de las de antes.

Con la que está cayendo ahora,

¿sólo a vosotros os tenemos?

¿Vuestras opciones redentoras

son esa prosodia de memos?

Se me ocurre

que acaso deberías preparar tu costado, la limpia seda de la piel que recubre la estructura, la "jaula" de huesitos dentro de la cual late tu corazón.

Lo digo por los besos que voy almacenando, destinados a posarse sosegadamente en ese sector y en otros, igualmente importantes y dignos siempre de la mejor consideración, de los demorados mimos, de un embeleso que habría encandilado incluso a Tansillo, a Minturno, al culto Tasso, ahora que tan italianos andamos.

¡Qué cosas!

La afición por la carretera

Cuando finalmente me acosté a dormir, 4 a.m., no me venía el sueño, después de la tensión de la espera y aunque con la última llamada sabía que ya habías llegado a destino y con bien.

Y era un sentimiento de dos caras:

Una, la del miedo que tuve de que cualquier incidencia malograse tu propósito, el cansancio mismo, la todavía poca experiencia.

Otra, un cierto orgullo de entender tu algo temeraria valentía, tu carácter apuntando tanta decisión e independencia, que ahora, en mi gradual retirada, dudo si yo habría sabido igualar, cuando tuve tu edad.

Ahí es nada: Marsella-Almuñécar, más o menos catorce horas de conducir.

Cada uno se conmueve con lo que sea.

Lo que te digo, rama joven de este serio tronco, es que ya pueden ir preguntándome a quién sale la niña.

Creo que tengo la respuesta.

Irene Lozano,

quien tan sensatas palabras formuló cuando desde UPyD criticaba, y con harta razón, los "comportamientos" del PSOE, ahora se pasa, con armas y bagajes, a las filas de éste, impávida, impermeable al pudor, inasequible a los escrúpulos y las dudas, esparciendo a su paso un relente de desahogado oportunismo y medro personal que nos decepciona a algunos que la teníamos por persona cabal, en un teatro donde tanto abundan los frescos y los tramposos.

De haber ganado el pulso en la crisis de su ahora ex-formación, de haberse hecho con el timón deseado, seguramente nunca habríamos tenido que presenciar esta rocambolesca espantada, este giro "cubista", ni escucharle las alambicadas oraciones con las que pretende justificarse.

Qué mal rollo, tía.

Aversión

Cuando, al levantarse, procedió como solía a abrir los balcones para ventilar, lo vió allí, agazapado junto a una lámina de la mallorquina.

Tan negro, tan repugnante, con los élitros y las patas plegados al cuerpo.

Cerró los cristales de inmediato y recurrió al "spray" (tiene tres, estratégicamente colocados en distintos puntos de la casa) más próximo, de garantizada contundencia y marca más que célebre.

Agitó, entreabrió, disparó. A la primera ráfaga letal, el enemigo, con una convulsión, cayó fulminado en un ángulo del riel inferior. Por si se recobraba, le dejó la posibilidad de salir a la terraza y luego al jardín, desde donde debió venir durante la madrugada anterior, con la intención invasora que, a la postre, lo había conducido a un pésimo desenlace.

Recordó a Roberto, quien sin escrúpulo alguno los posaba en su mano y los acariciaba, durante aquella plaga que del río viene en ocasiones y hace que Guayaquil sea una tortura.

Se estremeció.

Horas después, comprobó la irreversibilidad del "qué cadáver vas" y recogió, con un cucurucho de fabricación casera (prodigio de bricolaje extremo, confeccionado en rígida cartulina) aquella cosa, para tirarla a la basura.

Verdaderamente tiene una aversión insuperable a los insectos.

Los seudomártires

De retorcer las verdades, ahítos;

de fabricar mentiras,

nunca jamás lo bastante contritos:

El Tribunal no dice que es delito

poner las urnas y que el pueblo hable.

De lo que acaso vais a ser culpables

es del ansia insaciable

de arrogaros la autoridad que en falso

osáis fingir y que no corresponde

a meros delegados del Estado

que, ingratos, luego un sucio juego esconden

con gestos de cateto avinagrado.

Digo esconden y es tal la felonía

y la nula lealtad que demostráis

que habéis dejado todo disimulo

y, a toda rebeldía,

jamás cejáis en lo de dar por culo.

Las urnas no se ponen a capricho;

las urnas no se ponen por cualquiera.

Y el juez os va a poner en entredicho

por poneros las leyes por montera.

De verdad que ya cansa

vuestro papel de rancias plañideras;

y el resultado muy distinto fuera

en manos de unas manos menos mansas.

Al menos, hoy, 95.2

Estaba ya en la caja, pagando (pan de chapata, y 8 latas del brebaje menos tonto que ahora podía incluir en sus moderadísimas costumbres), y la empleada le recomendó, ambas muestras delante, dos botellas a buen precio de unos caldos en cuyo detalle ni quiso entrar.

Y con la barba de apóstol que para la comodidad había vuelto a dejarse crecer le dijo:

-- Me han retirado. Y le aseguro que estoy perdiendo el apetito: nada menos ilusionante que una paella o un cochinillo al horno a los que no puede citarse (como al toro de turno, con una media verónica o a puerta gayola) con tinto, blanco, incluso un cava, que el pobrecito no tiene culpa de las payasadas venenosas del separatismo.

Luego, camino del "roadster", reparó en la rareza de escucharse dar tales detalles a la cajera, que quedaba suspendida entre la comprensión y el estupor.

No estaba ansioso. Sí defraudado, melancólico, con un horizonte difuso, confuso, en el que el período de dos años de abstinencia prescritos podía ser tan conveniente e indicado como absurdo.

Sin asomo de tentaciones; mas con la inteligencia escindida entre el rigor y el arte.

¿Os parece extraño, me entenderíais? 

"¡Jesús, Jesús, las cosas que hemos visto!"

Una hermosa afirmación

La que ayer tuvo lugar en Madrid.

Porque los españoles de bien (esa mayoría que sabe portarse y aguantar el temporal) tienen numerosos motivos para sentir que su historia y sus logros son altos y grandes, tanto o más que los de cualquier otra nación. Motivos para no rendirse ante las dificultades presentes.

La realización del Desfile fue espléndida, como corresponde a la importancia y la seriedad de lo que simbolizaba. Y la asistencia popular dejó claro que, contra la mala racha, queda un ánimo fuerte, un empuje que ya tiene demostrado nuestra gente cuando se pone a ello.

Incluso el clima acompañó; y fueron guapos y dignos la estampa real en la tribuna, los uniformes, banderas, entorchados; la cadencia de la música y la de las capas de los regulares, cuando marchan con paso lento...

España, al presente, tiene asuntos que corregir y resolver. Pero, Dios mediante, saldrá con bien.

Ese bien que tanto se les atraganta a los renegados que, ya los conocemos, no omitieron las señales, los regüeldos, de su infecta condición mental. Marinados en torpeza, ignorancia e inquina, siguen siendo esos desgraciados que en el pecado llevan la penitencia.

Celebraciones

No tengo nada en contra de las niñas; es más, tengo tres y son de mi clara predilección.

Pero celebrar el "Dia Internacional de las Niñas" con la brillante e inédita idea de iluminar en color rosa edificios y monumentos, ya va pareciendo una cursilada innecesaria y mayor de lo soportable.

Los cráneos privilegiados que imaginan y fomentan estas celebraciones quizá no tienen nada mejor en lo que ocuparse. Pero, si Uds. se fijan, casi no van quedando en el calendario días libres de esta epidemia, que tienen más ruido que nueces, envueltos en la arrasadora vorágine de los sucesos y noticias y cuya excesiva proliferación hará, acaso ya está haciendo, que todos ellos pierdan relieve y que algunos de nosotros los vayamos tomando a bobería y/o cachondeo.

Vivimos tiempos de masificación y mediocridades, de productos en serie y frivolidades sin cuento. No parecen los mejores para plantear y defender según qué causas que merecerían un tratamiento de menos lamentable escaparate.  

Carmena, una alcaldesa ¿iconoclasta?

Ocupa ahora el sillón en Madrid, merced a una componenda pactista tan legal como maniobrera.

Y se ve que, a despecho de su edad longeva, sufre de indigestión con las tradiciones españolas, mucho más cristianas, e incluso taurinas, de lo que a ella y a otros les gustaría.

Conque, esgrimiendo una suerte de talibanismo cateto, se ha puesto a cambiar los nombres de las fiestas con santo, intentando, entre la prohibición inquisitorial y el escaso disimulo laicista, que no se llame al pan, pan y al vino, vino; y que se vaya borrando de la Historia verdadera, de sobra acreditada con los siglos, todo lo que parece escocerle.

Este tipo de empeños suelen ser inútiles, además de evidenciar la barbarie de su intención y a pesar de los cuentos chinos con los que pretenden camuflarse.

Y al final, cuando todos volvamos al polvo que, en esencia, somos, acaso unos seremos polvo enamorado y otros, puede que no hayan sido más que polvo malogrado a fuerza de rencores, de intoxicadores complejos y de mala uva.

Alcaldesa: qué mísera parece la huella que tu encono quiere en vano dejar, negando las que, indelebles, seguirán en los libros, la memoria, las hagiografías.  

Isabel Pantoja,

permiso va, permiso viene, el tercer grado que no acaba de llegar y el enjambre de parásitos que en televisión, o donde sea, viven a costa de criticarla con el mayor ensañamiento, a costa de roerle los zancajos.

Entre sus numerosos desafueros, sostiene esta horda de autoproclamados "periodistas" y de "arrimados" con ínfulas que, puesto que ella en ocasiones vende su vida, eso abre las compuertas al caudal de las tropelías; omitiendo dolosamente que sólo la cantante es dueña de su vida, así que la venderá o no, toda o en parte, según su personal criterio. Y que el paralelismo, o la correspondencia, sólo estaría en que vendiesen la propia ellos, sin más atrevimientos ni rastreras mañas de usurpadores.

Lo curioso es que, mientras, los Pujol, Rato, Blesa y tantos otros andan por ahí, cuando parece que (presuntos y todo) los enredos de "sus cuentas" son vertiginosamente mayores. Por cierto, ¿acabará también entre rejas ese futbolista bajito, aunque argentino, de ese más que un club?

Por si eso fuera poco, asistimos a una renovada epidemia de los melindres, siempre estúpidos, con los que se intenta esquivar la claridad del vocabulario en favor del buenismo más bobo y de la cautelosa, falaz e hipócrita "corrección política": ¿madres biológicas? ¿qué tal madres solamente para quienes lo son y madres adoptivas para las que, por su parte, lo sean?  

El discurso del Rey

Que fue el título de una interesante, memorable película. Pero no voy a eso.

Su Majestad Don Felipe, a quien Dios guarde, va madurando (la práctica hace el oficio) y estuvo, ante la magna asamblea comunitaria, entonado y sensato, animoso y cargado de razón, cada vez más convincente y digno de la representación honrosa que le ha correspondido. Y con una sobria elegancia y una pulcritud de la que notoriamente carecen esos gansos que rechazan al Estado y a la Constitución y, mientras con grosería intentan socavarlos, no tienen empacho en beneficiarse con harto cinismo de las ventajas, prebendas y sinecuras que de nuestra España obtienen.

Lo peor no es que resulten ridículos y cansinos con sus rancias y/o algo pueblerinas banderas; lo peor es su insana deslealtad y la pedestre falta de educación, la ordinariez que airean en esos foros importantes cuya tolerancia les consiente una asistencia que ni de lejos dan muestras de merecer.

Anteayer

por una razón que no indagué, la Guardia Civil de carretera, con sobrios y corteses gestos, nos desviaba a los viajeros en un tramo de la autovía de Extremadura y por la clásica Nal.V tuve que recorrer, al cabo de tantos años, el veterano puerto de Miravete.

Fuera de lo deteriorado que se encuentra el firme y de la desolación de los lugares, ahora abandonados, en los que otrora se hacían paradas más o menos preceptivas de descanso, quedan las curvas cerradísimas a 30 por hora y las vistas impresionantes que ya no recordaba.

Quienes hicieron durante años las giras, las galas, los músicos que, en furgonetas o automóviles sin aire acondicionado, pasábamos semanas de verano viajando, seguramente conocen ese puerto.

Y acaso entenderán el pellizco de leve nostalgia, la sensación de "volver al lugar del crimen", el peso inexorable del Tiempo que motivan ahora el breve, y quizá hondo, apunte de este blog.

Luego, no me detuve a curiosear las Harley, cerca de Mérida; y ya en el Sur, fui recobrando el paisaje templado, las torres de pueblerina arrogancia del Palmar de Troya, las salinas y, llegando a casa, la espuma, el olor, el sonido del vecino océano.

Qué gustazo, "oyes". 

Vocaciones contrapuestas

No digo yo que lo de Silos sea colofón desdeñable. Todo lo contrario.

Sino que la decisión seguramente va a verse entorpecida por esas "caderas firmes", por esos pechos que se volvieron más generosos y armoniosos, por ese pubis que, como por milagro, no acusa el paso de los años y parece latir suspendido en una cariñosa primavera.

-- Y no te olvides del crepúsculo y la música al violoncello de Bach. Ni de la avenida de las altas palmeras por la que hoy se movía la "trike", con esa ligereza algo parsimoniosa que tanto te satisface.

-- Vale, vale: que sí, que me lo tengo que pensar.

Empresas y empleados

Dicen ahora que hubo un tiempo feliz en el que ser "mileurista" (palabro por otra parte tirando a vulgar) todavía estaba al alcance de un cierto porcentaje de ciudadanos.

Y que desde luego, en nuestros días, aquello va sonando a leyenda propia de la Tabla Redonda y otras hermosas ensoñaciones.

A tal punto llega el desencanto que los sueldos precarios y "minimizados" causan en el ánimo de los mozos, que, por ejemplo, un casi sobrino político que tengo, más apuesto desde que se ha dejado crecer la barba, tras 3 o 4 años de demostrar capacidad y denuedo en la empresa que no ha considerado oportuno ir subiéndole la nómina, se independiza ahora y anda montando su propio tinglado profesional/personal por los predios de Villalba.

Y adivinen qué ocurre: de repente quieren mejorarlo de rango y honorarios ofreciéndole (sic) "el oro y el moro".

Dos interrogantes ad hoc: ¿por qué tanta desidia en reconocerle, y cotizarle, los méritos?

Y ¿en qué momento "el oro y el moro" será un decir políticamente incorrecto?

El alcance de una expresión

Le vino a la mente mientras terminaba de ducharse: "Entre bromas y veras".

La tarde anterior se había frustrado en un ir y venir de polémicas y un revolver de reproches y enconos no superados. Y ahora, otra vez, rondaba su cabeza aquella posibilidad, en apariencia fantástica, quizá algo descabellada, que "entre bromas y veras" no dejaba de tomar cuerpo, por remota que pudiese parecer.

Porque aquellos que lo conocían, o creían conocerlo, de seguro habrían descartado que, en la recta final (y salvado el reciente y desestabilizador escollo), pudiera ser aquello un destino probable.

Y lo cierto es que, a despecho de las etiquetas que a todos nos colocan, había sido más cercano al buen vividor bajo una mala capa que a los gallitos ufanos de discoteca que se comían una y contaban veinte.

Así que, contra todo pronóstico, ahora pasea por la casa, cubierto con una capucha, aunque deportiva, ya algo premonitoria y portando una vela encendida sobre un soporte antiguo de hierro castellano.

¿Silos?

"Oferta cultural"

Ahora que pronto ya empezará el frío, las tardes de los fines de semana nos ofrecen por televisión, para un mejor dormitar las remolonas siestas, esas películas "de perritos" tan familiares y anestésicas, con actores borrosos y con esa iluminación que ya de por sí las va como si dijéramos encasillando.

Eso para el caso de que Ud. haya sobrevivido a lo de la noche del viernes, llámese o no De Luxe.

Que ya es sobrevivir.

Pero hay un matiz (un efecto corrector, una "aplicación" disponible, fíjate, Alija) que no debemos desdeñar, antes bien acoger con cariño, y que como anillo al dedo ha de descender sobre nosotros, a medida que el clima afile sus filos: una buena taza de chocolate caliente y uno o dos de esos bicornes, dorados, esponjosos hallazgos de la bollería, con nombre francés, y tan a propósito ahora que la Almendrita anda por Marsella.

En la tibia molicie de los sofás, Lady Taladro me reinicia en esa dulce tentación, expresión que bien pudiera venir, con sesgo algo oblicuo, de Magenta.

Y yo no digo que mi barca sea la mejor del Puerto... 

Conclusiones provisionales y aun relativas

(Surtido de versos, más o menos sueltos.)

Parece que, a pesar de los pesares,

anda el hígado bien y que, en las piernas,

las venas son como de un veinteañero,

según el "ecodopler" del Doctor.

Los análisis, "tacs" y resonancias

(hay que ver los palabros que se aprenden

en ese discurrir por hospitales)

son tales que son dignos de Numancia.

Que el muy electroencefalograma

no acusa veleidosos desvaríos.

Y, según los demás especialistas,

no resulta, al menos de momento,

que estemos a las puertas de la muerte;

que no hay urgencia para hacer recuento

y que, por esta vez, ha habido suerte.

Tocaremos madera,

cruzaremos los dedos

y, cautelosos, con unción diremos

LAGARTO, LAGARTO.

¿Qué otra cosa, si no?

El Hipocampo, modestamente advierte,

ahora que la experiencia personal le confiere (o quizá concede) un relativo conocimiento, que no eran ciertas, sino teorías herejes, aquéllas que siempre le fueron predicadas (o quizá recomendadas) acerca de que su prominente barriga, con el tiempo cultivada y acrecentada, se debía a la sostenida y vocacional "ingesta" de lo que sabemos; y que, en beneficio de la figura de junco que ostentó con natural mérito en los remotos años de su mocedad, tal barriga desaparecería en cuanto se abandonase la histórica y reiterada afición.

Sin osar poner en entredicho la buena intención que comportasen esas recomendaciones, se declara (o quizá afirma) aquí que el efecto pronosticado no tiene lugar en absoluto (o quizá para nada, para nada). Y que viene a cuento (o quizá al caso) ese proverbio (o quizá refrán) jubiloso que reza SIEMPRE ES BUENO QUE HAYA NIÑOS EN CASA.

Vaya por Dios.

Fuera por la edad,

o por una cierta tendencia del carácter que se aproximaba a la contundencia en la misma medida en la que parecía rehuir casi todos los modelos o tipos de "paños calientes", lo cierto es que, entre sus escritores admirados, no faltaba Cela, gallego brillante, jocundo, honda cornucopia de saberes y decires, de retranca elusiva y de aspereza viril, a sus horas.

Así que con el recuerdo fiel a ese maestro (cuyos libros leyó, incluso cuando fueron volviéndose más experimentales e indigestos, cuando relataban o describían un cosmos fragmentado y cíclico, como un gigantesco mosaico que había que apreciar y aprehender de manera panorámica, y con el esfuerzo de los largos párrafos deliberadamente exentos de puntuación), nunca melindroso con las tibiezas acomodaticias e hipocritonas del vocabulario, se vio brindando (por imperativo médico) con zumo de naranja y exclamó, entre enfadado e irónico: ¡VAYA MARICONADA!

Como fantoches

Si el rebaño no fuese tan torpe, tan poco analítico, tan facilón como una manipulable plastilina escolar, jamás tendría salida esa mercancía vuestra, de tal modo falsa y defectuosa que ni en las peores "mantas" de la calle se podría encontrar algo así.

Pero agitar el descontento, sembrar cizaña y mentir a diario, aunque sea con más obstinación que inteligencia, son actividades que pronto dan su fruto envenenado.

Ahora vamos a ver, en ese guiñol barato, cómo la cosa en realidad va de mordiscos recíprocos, de empujones por el sillón, del rancio mal olor que caracteriza vuestra rampante y ordinaria sed de figurones, de fantoches a quienes sólo importa cuántas decisiones tomarán (a menudo arbitrarias e interesadas, siempre malamente camufladas con el maquillaje de una "democracia" tanto más cacareada cuanto ficticia) y cuánto dinero se podrá trincar, mientras dure el mando.

Y todavía tenéis la cara de predicar y de criticar las chapuzas ajenas como si no tuviérais la viga en el ojo propio.

El vuelo de la Dama

De Granada hasta Marsella,

en tu bólido germano,

cruzas como una centella,

mi joven Dama rizada.

Te deseamos

viento feliz, buena suerte

en tu inédita aventura.

Mientras volvemos a verte, 

amplias dosis de cordura,

y que el éxito corone

tus proyectos ambiciosos.

Que expectantes por aquí,

quedamos más bien nerviosos,

pensando en tu travesía,

el Hipocampo y el Oso.

FUERAPARTE

Ayer, la "sabiduría" mecánica (es decir, imbécil) de la maquinita que, a la postre, no deja de ser el Plegablito, me traicionó con un sinvivir que por su cuenta separó como sin vivir.

Debemos estar alerta y con más ojos que Argos; porque el hombre construye maquinitas útiles, pero carentes de sutileza y matices, muy lejanas todavía de según qué peculiaridades del idioma.

OTROSÍ DIGO

Cuando tenemos asuntos personales (que son los verdaderamente importantes de cada uno), qué cutres quedan los ansiosos ruidos y las frecuentes piojoserías de la política y de sus vividores y profesionales. 

De relojes y vehículos

Se desliza el segundero

por la esfera del reloj,

sobre el cuatro, sobre el cero,

sobre el cinco, sobre el dos;

tan suave sobre el nueve, 

sobre el siete y sobre el seis

que por momentos parece

que lo veis o no lo veis.

Ni se deja atrás el ocho

ni hace caso omiso al uno.

Cuando sobrevuela el tres,

ya no le falta ninguno.

(Ovalada esfera negra,

enmarcada en oro mate,

señalando cómo pasa

el Tiempo, ese disparate.)

De la costa a la meseta,

anoche lo comentamos,

parece que, antes que el alma,

llega el cuerpo hasta la meta.

Y estamos como no estamos:

¿seis meses sin conducir?

¡Señores Doctores, vamos!,

que sería un sin vivir

tanto tiempo renunciar

a este Gordo, erre, ce, zeta.

El puente de Cádiz

Si Ud. pretende reponerse gradualmente de sus desdoros, con la parsimonia que no descompone el paso, ni el gesto, ni la actitud, puede optar por bajar a Cádiz en donde la "eficacia" sin par de sus ediles o encargados de la cosa de turno está intentando terminar, con sólo 3 años de retraso el puente conmemorativo, largo y elegante del Bicentenario.

Y, sobre todo, cuando lo tenga a la vista, bañado en la luz crepuscular, matizada con la mágia eléctrica de sus señales, y otras alumbradas referencias, ándese con ojo, no sea que muera atropellado por un ciclista urbano y salvaje, que pedalea con arrasadora arrogancia y velocísima temeridad homicida por la franja que con el nombre de "carril bici" le han cedido, arrebatándosela de modo muy imprudente a la acera que con histórica tradición y acreditada costumbre siempre fue refugio y garantía de los transeúntes.

Don José María Pemán, tan de aquí, así nos llamaba, abominando del feo vocablo "peatón", más propio o preferido de la plebe, de más frecuente aunque ordinario uso.

Porque si a Ud. no lo atropellan, siempre pueden matarlo de un infartante susto.

Y es que no hay nada como complacer al "clamor" exigente de las minorías, caiga, nunca mejor dicho, quien caiga.

Trueba, muy insensible debes ser

para no sentirte, como has dicho, español, que es una condición tan honda e intensa (para lo bueno y para lo malo) que resulta difícil esquivarla, cuando te corresponde de manera inevitable, como no sea desde una postura falsorra y tunante.

Si hemos de creerte que no finges y mientes, que no es un personal, fallido punto de vista, habrá que preguntarse cómo tan gran parte de tus películas centran su meollo en asuntos y temas españoles o conectados a lo español.

Habrá que preguntarse cómo has tenido la frescura de trincar sin escrúpulos (¿te suena esta palabra?) las abundantes subvenciones que con el dinero de los impuestos de tus paisanos, los españoles, el Ministerio de turno te viene concediendo para facilitarte tu trabajo y, como consecuencia de éste, tu nombradía y la satisfacción de tu ego profesional.

"Tener un nombre que sonase a hierro: don César, don Rodrigo, don Fernando..." Ayuno de estas gallardías de caballero españolísimo de pasados siglos (que seguramente te producen urticaria), acaso eres una variedad de Fernando que pensó de utilidad esa proclama renegada por si, dado el entorno geográfico, quedaba algún francotirador en alguna azotea.

Acaso eres un contagiado nostálgico o póstumo de aquellas ilusas bobadas hippies y ecuménicas que alumbraron la etiqueta, ya muy sobada, casi cursi, de "ciudadano del mundo".

O puede que los complejos y el indigesto rencor anacrónico de tu presunta ideología te confunda como la noche a Dinio.

Trueba, se te ve desvaído, como falto de foco, a pesar de tu reciente premio. Tómate algo, hombre, a ver si te entonas.