Santidad:

 

Hombre soy de una edad no tan avanzada como la que os distingue, pero sí la suficiente para haber aprendido a ser temeroso de Dios y de los médicos y cirujanos; que lo contrario fuera notoria insensatez y demasía.

Así que no dejo de comprender, oyendo de pasada alguna noticia al respecto, la aprensión a la anestesia y sus riesgos con la que descartáis, por esa razón de los muchos años, una visita al quirófano. Y que también la condición de argentino influya no poco con un cierto y característico escepticismo lúcido que no terminaría de fiarse del todo de eso que se supone “estar en las manos de Dios”.

Pero entonces ¿problemas de coherencia en el oficio? ¿Otro Papa que archivar en el almacén de “eméritos”?

 

Vivimos tiempos de desconcierto. No hay más que ver la que ha liado el ruso. Y Trump que quiere la revancha del quebradizo Biden.

En fin, por la playa de Chiclana no damos abasto este año, que el personal andaba ansiosísimo de vacaciones, por más que precios por las nubes y bolsillo desmedrado, y ya se verá por dónde truena luego en otoño e invierno.

¿Seguirá Su Santidad en la Silla de San Pedro todavía o tendremos repuesto, y más exótico si cabe?  

Callad, callad, que no se mueva nadie

 

Tus burlas de payaso redomado

a tan cutres niveles han llegado

que cuesta ya encontrar un adjetivo

que sea descriptivo

y que con toda propiedad les cuadre.

 

Una mofa barata

(como ésa del ahorro de energía

que, ocurrente, suprime la corbata)

¿a lo mejor no crees que sería

ir a cahondearte de tu madre?

 

¿Estamos todos de redonda coña

o la sátira clásica

de Juvenal y Quevedo retoña?                                                             

Improvisación y conclusiones de un itinerario matinal

 

Improvisación:

Hoy soy un invasor, un paseante

insólito en la arena de esta playa:

por quebrar la rutina

de estas mañanas con su disciplina,

llevado de un repente diletante,

como quien nueva partitura ensaya,

opté por un original capricho,

y como si del mar fuera yo un bicho,

una forma del agua inalterable

que siente la querencia inevitable,

me decidí a un regreso por la orilla

dejando un pulcro espacio previsor

entre este servidor

y las olas de asidua maravilla.

Conclusiones:

Por más que cauteloso

en el pisar, traigo un resto de arena

por estos calcetines infiltrado.

A estas horas, no salen las sirenas

y estos mis pasos son menos garbosos

que cuando vuelvo por el enlosado.                                                             

Una limosnita, por el amor de Dios

 

¿Para caer simpático, colega? ¿Para ir untándolos en la pringue aprendiza de la subvención y la ayudita? ¿Para que la inmediata mayoría de edad, de próximo cumplimiento, incline unos miles de votos favorables?

En qué poco se os tiene, garzones, cuando el detallito iniciático consiste en sólo 400 euracos, a gastar en “actividades culturales”.

“A colocarse y al loro”, predicaba Tierno el fresco, fauno de postrimerías encandilado con el estuario (que no canalillo) de la Estrada. De eso hace ya mucho tiempo y nadie habría sido capaz de pronosticar que a tanto llegaría la degeneración presente.

Ahora a los jovenzuelos se les anima a no estudiar ya que no habrá exámenes que los filtren.

Y a gastarse los 400 en actividades culturales que acaso den preferencia al reggaetón, y que se evaporarán rápido, con lo canija que es la limosnita.

Pero a los barandas todo les parece el chocolate del loro. Aunque tenga proporciones y tintes de chapapote cuya inundación no habrá presupuesto que la limpie.

La gran chorizada

 

Después de una larga ristra de años en los que el proceso se entorpeció y retrasó con la utilización de cuanta triquiñuela y artimaña fomenta la burocracia y consienten las leyes, se le pasa factura a los delincuentes que perpetraron la gran chorizada de los gobiernos regionales socialistas en Andalucía.

Una factura piadosa, cortita, que no les duela demasiado; como que al fin son “chicos de los nuestros”.

Y con premura ya han salido embusteros que continúan defendiendo la honorabilidad de los cabecillas, sobre todo de los cabecillas, que es esa honorabilidad que ya el título con sarcasmo le otorgaba al otro, al Pujol. Guay.

Tampoco ha faltado quien suelte la palabra indulto. Como por si no prosperan los recursos de instancia final. Y porque si a los granujas de la sedición catalanista se les indultó, no vamos a ser menos por aquí. Y aquí, ¿también “lo volverán a hacer”?

Así está el patio: vaya, que lo gordo siempre era solamente lo de Bárcenas, ¿verdad?   

Un friso deprimente

 

Sirvientes con su señorito, títeres sumisos al capo de esa banda en la que ha quedado “La PSOE”, los recientes designados para los cargos guays del peloteo (que ni siquiera son nuevos en sentido estricto, sino bastante usados y manoseados) conforman un deprimente friso cuya inanidad nada útil augura.

El jefe vuelve a juguetear a capricho con sus empleados, sabedor del terror que inspira una desafección, un desdén, un despido más o menos fulminante en esa cuadrilla que, fuera del pesebre público, probablemente tendría dificultades para mantener el promedio de ingresos que ahora devenga.

¿No quedan socialistas decentes, razonablemente verdaderos, que griten con escándalo ante tal prostitución en su partido? ¿Qué salgan a derribar ese ídolo con pies de barro, máster en malas pulgas y la sonrisa del idiota congelada en el rostro?

La víspera

 

Tan sonoro y tan de grandes proporciones, tan detonante de polémica, tan polarizador de banderías está resultando el fenómeno que cabe llamarlo acontecimiento sin precedentes.

Y ello es tan así que hasta su claustro sosegado, hasta el espacio particular en el que elabora sus recónditos latidos de mitológico animal en reposo, ha llegado el rumor, la noticia inocultable.

Así que cuando nos hemos encontrado hoy no ha disimulado su curiosidad, preguntándome a bocajarro “qué es todo ese jolgorio de la MOTOMAMI”.

Le hice un resumen que pareció comprender y que asumió con cierta displicencia inherente a su arrogancia clasista. Porque lo conozco bien (tras 14 años de convivencia que casualmente cumplimos mañana, día de Santiago Apóstol*) y sé que tiene buen corazón bajo su aparente y aristocrática superioridad, os aseguro que esos matices que admito en él no son sino perdonables alardes de espadachín.

Luego hemos salido a dar el paseo semanal antes de que el mucho calor y el mucho tráfico dificulten la figura prístina, la estampa inverosímil y asombrosa que componemos “el Clavileño Estelar” y el elusivo astronauta que lo cabalga.

Desde luego, ambos hemos coincidido en el comentario: “cómo pasa el tiempo”.

 

*El Comodoro sin duda recordará la magna expedición compartida mediante la cual, aventurera y heroica, se efectuó el histórico traslado desde Granada.

Utopía 2.0

 

A los responsables, a los concernidos, a los que se les paga para que gestionen con bien los recursos públicos, los caudales que exigentemente Hacienda nos detrae, se les conminó a encontrar una solución, con una pregunta directa y sin ambages:

-¿Qué cojones vais a hacer para controlar y reducir a niveles decentes y asequibles el precio de la electricidad, los carburantes, la propia y desmadrada cesta de la compra?

 

Para la respuesta y la acción “ad hoc”, les dieron un plazo corto porque la urgencia y la emergencia no tenían por qué darlo largo, con la demasiada espera y tiempo ya perdidos. Y en un anexo les advirtieron que, de no ponerse las pilas (expresión juvenil y coloquial) y resolver favorablemente la cuestión, el pueblo soberano (expresión de retórica política y de clara raigambre democrática) los pasaría a cuchillo (giro conversacional muy serio, de carácter reciamente albaceteño) sin mayor dilación ni trámite, a todas luces superfluo.

En ésas están.                                                             

A propósito de los incendios

 

Impresionantes, tristísimas las noticias, las imágenes que nos llegan.

Y admirables, conmovedoras, reconfortantes la actitud y la entereza de las personas afectadas, la solidaridad con ellas de los vecinos.

Inestimable y valiente al máximo el comportamiento de los bomberos que luchan incansables contra esa adversidad pavorosa, contra esa catástrofe.

Esa es la gente buena que abunda en nuestras regiones, en nuestra Nación.

Por eso, cuando la manipulan y se aprovechan de su buena fe para engañarla y sonsacarle los votos con falsas promesas y mentiras embaucadoras, con trampas de escándalo, con la verborrea podrida de ideologías inútiles, da infinita rabia comprobar la estricta basura de que están fabricados estos gobernantes imperdonables sólo atentos a su medro personal, a su relumbrón ridículo, a su indignante corrupción, a su apego vicioso al poder y a la perpetuación de unas prebendas que ni por el forro merecen.                                                           

Los chicos del "brexit"

 

Ni con los italianos, los franceses, los portugueses, con lo vecinos que éstos son.

Para gozo y solaz de los eventuales lectores de este “blog”, quiero usar deliberadamente una de esas expresiones “felices” que tanto se van extendiendo y nos van aburriendo con prodigalidad:

“Me llama poderosamente la atención…”

la bobería papanatas con la que nuestros programitas de la “tele” nos informan, nos detallan lo mal que los súbditos británicos, pobrecitos, lo están pasando con los calores que este año los han tomado desprevenidos, faltitos de costumbre y poco adaptados a las temperaturas de estos meses.

No sé, me dio por imaginar si el interés de ellos por nosotros es equivalente o -lo más seguro- si la flema y el desdén que los caracteriza no les alcanza sino para venir de vacaciones y  emborracharse a conciencia.

Tal vez debieron consultar en Gibraltar (Andalucía) que es lugar que sí entiende lo que es un verano profesional.

Y cuya improbable (ya los conocéis) devolución es lo que en primer término me interesa de esos piratas, y no mucho más.                                                          

Crimen y castigo

 

Se entiende que sea muy difícil demostrar, probar la autoría de un incendio provocado, de los que por desgracia tantos ocurren.

Pero en los casos en los que se establezca, el castigo (que igual ya basta de usar “sanción” para que suene más suave, con más dosis de “piedad peligrosa”) para el criminal debiera ser tan fuerte que quedase escarmentado y corregido definitivamente. Y que también, por qué no, sirviera de ejemplo.

Porque los daños causados son gigantescos y con frecuencia irreversibles. Y la desazón y el agravio que se impone a la gente de bien son imperdonables: ¿melindrosa, obsesiva, paranoica “proporcionalidad” en el catálogo de años de cárcel aplicables? ¿Leyes blandas, “consideradas” con los maleantes? ¿Leyes elásticas, “comprensivas”? ¿Reinsertadoras, caiga quien caiga?

Hay que joderse.

Tropezones en la nomenclatura

 

Ufanas por haberse sacado de la manga una etiqueta que creyeron manejable - “violencia machista” -, la Belarra, la Montero y las otras y las oltras, se dan de morros con una dificultad que seguro soslayarán con la arbitrariedad descarada que las caracteriza: porque no conviene, claro es, llamar “violencia feminista” a la que ejercen, afines, igual de delincuentes, mujeres contra mujeres.

Así que ¿cómo hacemos? Pues que sea “violencia de género”. ¿Del género “femenino”? No, no, faltaría más. ¿Violencia “intrafamiliar”? Tampoco, suena demasiado a VOX. ¿Violencia a secas? ¿Fina y segura? Qué dilema.

Y por si fuera poco, ahora se ve que te puedes declarar varón o mujer a capricho, con muy poquitos requisitos que cumplimentar, lo que añade una nota de vistoso folclore a lo que ya habían vuelto de suyo un paradigma de confusiones y ambigüedades.

 

-Desnortadas, te digo yo que es lo que son.

-Ni se te ocurra decir eso.

-¿Y entonces qué, los ángeles sin Charlie, las niñas de la curva?

-¡Pobres criaturas!                                                          

Entrar a saco

 

Que no consideramos suficientemente lo que hay.

Y de vez en cuando, incluso la frivolidad a toda hora de “la tele” hace un hueco, y nos recuerda lo durísimo que es el trabajo en el campo, cultivar, recolectar, todo eso que olvidamos los ciudadanos estupidizados por internet y el teléfono móvil.

Duro trabajo. Y con estos calores de 2022 que parecen sobrepasar a los de otros calendarios precedentes.

Así que esos bienes de la tierra, arduamente obtenidos, se compran luego con precios de miseria. Y al consumidor, al cliente del “súper”, se los clavan rozando el lujo y la imposibilidad.

Hay que repetirlo sin tregua: por medio, entre esos extremos, existe una cáfila de parásitos que trincan lo que les parece, lo que llaman  seguramente “su parte”. Que en absoluto se justifica POR SÓLO almacenamientos, portes y distribución.

Lo cual que un día, habrá que entrar a saco en esa cueva de Alí Babá y los infinitos ladrones y poner fin a semejante expolio. Porque parece que las “comisiones” que quizá existen para vigilar y corregir/impedir esos excesos no funcionan una mierda.

¿Estamos?                                                    

Para cinéfilos

 

No se parece mucho a Atlantic City

el panorama familiar que veo

de esta costa de aquí, junto a Chiclana.

Y con todo, es esta misma mar

de las siete de hoy por la mañana

la que conviene para navegar

y divagar en medio del paseo.

Puede ser que esta brisa repentina

que borra “la caló” de varios días

me sirva de pretexto y la rutina

consienta ilusas escenografías.

 

¿Qué no hay casinos, mafias a la vista?

Pues no sé qué te diga,

con toda la política y su miga.

Y que también abundan los bañistas

que es lo normal tratándose de playa.

¿Y por qué en la pantalla

no asoma ya la Sarandon morosa

lavándose de forma deleitosa

-y también armoniosa-

tras el trabajo en la pescadería?

 

Lo que os digo, no es Atlantic City

el espejismo que veo este día.                                                    

Por internete

 

Llevo unos días que el silencio ingresa

en las grietas de la conversación,

y alguna recurrente reflexión

es como un sirimiri que no cesa.

 

La ola de calor, agotadora,

de bíblico anatema tiene visos

y el pensamiento se mece en los rizos

y los vaivenes de una mecedora.

El tiempo pasa y el espejo acusa

un gesto socarrón de desencanto.

¿Quedan mirto y laurel, hojas de canto

 a los sonidos de esta cornamusa?

La imagen que recuerdo no me encaja

con la fotografía que publicas;

el desmoronamiento que ello implica

da ganas de romper ya la baraja.

 

¿Ni tú ni yo somos ya los que fuimos,

camaradas, vecinos, confidentes

de afines lances aunque divergentes?

 

Me afeito ante el espejo: yo también

me noto que hoy estoy

¿cómo diría?, un poquitín más viejo.

Consejos vendo...

 

Instalados en sus despachos comodísimos y climatizados, rodeados de blindajes diversos, a salvo de contratiempos corrientes porque el salario sobredimensionado -que todos les pagamos- es revisado al alza periódica por ellos mismos, puestos de acuerdo con espectacular escándalo…

Nuestros dirigentes, al verse incapaces (¿ni saben ni quieren?) de resolver los problemas que en sus cargos les van, nos predican (para el ahorro conveniente y por mor de la inflación criminal) la ducha esporádica, con agua fría, el viaje a pie o en “bici”, el calor del verano con el abanico y el frío del invierno con una manta o dos y “chándal” de franela o fibra polar que, como no son rigores nuevos, y ya los soportaban los hombres “y las mujeres” de las cavernas, no debieran sorprendernos, que lo que pasa es que nos quejamos de todo y somos unos melindrosos.

 

-¿Y si los antidisturbios sacasen las mangueras a presión y repelieran a estos mierdas en el poder…?

-Antes volverá el Diluvio.                                                    

Aniversario a los 25 años: ¿el espíritu de qué?

 

¡Qué sarcasmo, canalla!¡En Ermua, tú,

que no se puede ser más miserable!

Y entre tanta figura hipocritona,

cuánta vergüenza: ¿hubo alguien que te echara

en cara tu alianza abominable?

 

No te cortaste un pelo en el atril

y tú eras el más vil que peroraba.

Nadie crédito daba

al escuchar tus cínicas palabras

y contemplar esta danza macabra,

esta indigna cochambre,

esta hambre y sed que una falsa Justicia

consiente de Almería hasta Galicia:

esta ruin patraña

en que ha quedado el gobierno de España.                                                  

M.J.

 

Desde joven, fueron notables la seriedad y el cumplimiento en los puestos de trabajo que desempeñó y que supo hacer compatibles con los numerosos viajes en vacaciones a los que fue muy aficionada; conmigo y durante largos años, quiso ser ejemplar en el trato, generosa y hospitalaria sin fisuras. Casi era mi madrina en la Villa y Corte.

 

M.J. muere, tras una grave enfermedad, y su noticia me produce un desconcertante vacío. Conste aquí mi gratitud hacia ella y su familia, mi abrazo a todos ellos. Y el recuerdo imborrable de las charlas profusas, los dulces por Navidad, las botellas de cava que compartíamos.

Si hay luego lo que hay quien cree que hay, que me sea dada la ocasión de recobrar esa limpia y neutral amistad con una M.J. que seguro ha sabido encontrar el lugar azul al que se va desde Madrid.                                                  

El cielo de Madrid, según Soto

 

Ese cantor doliente de la guitarra,

aunque lejano ya de la pubertad,

sigue, terne, el oficio de la cigarra,

acodado tras la barra

de la recia adversidad…

 

Ese peinado blanco, tan laborioso

y esas gafas de sol al anochecer

que disuelven las penas de los celosos

en las copas de “oloroso”

y los lances al caer…

 

Esa rima que insiste en palabras claras

y el sentimiento escrito con sencillez

que desarma a la plebe inerte e ignara

y va siendo cosa rara

estos tiempos de memez…

 

Que el trovador se mantenga en pie

y que reúna toda su fe

peleando sin pausa como un soldado numantino

y que Noel cante su canción

como salida del corazón

de un mutante empeñado en seguir su son/ca…pitalino:

Al cielo de Madrid, puede que le sobren los motivos…