Las chapuzas de los "informadores"

 

El estilo hortera y la desmesura son, de manera casi permanente, las características más acusadas de la televisión.

Esta desazonadora evidencia, este rayo que no cesa, vuelve a ponerse de manifiesto en las alharacas imprudentes y ansiosas, en el énfasis torpe con que nos proporcionan ahora noticias sobre el trance espantoso que viven en La Palma.

Ante lo grave de la situación, ¿nadie percibe que sería conveniente un tono más sobrio y respetuoso?; ¿menos insistencia, por otra parte inútil, en que los supuestos expertos hagan pronósticos que no dejan de ser aventurados y con poco o ningún fundamento? ¿No se quiere, o no se puede, poner freno al bullarengue de los reporterillos desplazados al lugar, a sus defectuosas observaciones, a su excitación y destemplado apresuramiento?

¿El mismo vocabulario pobre y reiterativo para la escalada del precio de la luz, el incendio de nuestros bosques, las inundaciones de la llamada GOTA FRÍA (que ya es sarcasmo decirle gota a esos diluvios), la tragedia de los que huyen de Afganistán, etc?

¿Sería así como transmitirían la crucifixión de Cristo?

Ceporros.                                                          

Una cuestión de ombligo

 

Ya me imagino que Jhonny Depp, de cuya retranca y cínico desencanto pocas dudas debemos albergar, enfrentará la anécdota del vascuence en el protocolo oficial del festival de San Sebastián con un ánimo parecido al del turista que se acerca a las reservas indias de USA (que todavía las habrá) y escucha, entre admirado y alelado, el arcano sonido de todo su folclore, dialectos medio fósiles en preferente lugar.

Vaya por delante, en lo que siempre he tenido de perro verde, mi debilidad por las rarezas, mientras más históricas, heráldicas y simbólicas, mejor; mi adscripción frecuente a romanticismos y a según qué otras causas más o menos retóricas y perdidas. Al “sostenella y no enmendalla”, como envite del trasnocho idealista. Pero no hay nada como una incomunicación, por subtitulada que sea, para hacernos salir huyendo de una gala en donde los pintoresquismos numantinos andan empeñados en la cuadratura de círculo que supone la pretendida proyección internacional y el auto-ombligo del mundo mundial relleno de K y de Z.

Y habrá personas que no hayan advertido que estamos en la cosa del siglo XXI, globalización y moderneces: porque menudo ejemplo, el “blog” de ayer.

Pero aceptadlo: cuando el idealismo se pringa de separatismo, de “etnias especiales”, disparatadas y marcianas de vocación, de supuestos clasismos y elitismos, pasa lo que pasa, que no es eso que dicen de sostener la cultura y la diversidad. Son otras monsergas de fondo.                                                        

Considerando

 

la escasez parsimoniosa con la que se le hace sitio al arte en televisión, hay que agradecer doblemente la tarde de toros que acaba de transmitir Canal Sur (¿último reducto para esa disciplina?) desde la plaza de San Fernando, aquí al lado como quien dice.

Las imágenes del ambiente previo, la preparación para el paseíllo, el sabor de la verdad, las características del coso, con la celebración que tocaba hoy, y el buen hacer de los diestros que en esta ocasión dejaron claro el valor con el que merecen el nombre de matadores, dejan una sensación satisfactoria en la afición asistente y en este cómodo espectador de sofá que os escribe.

 

La fiesta tiene detractores. Aventuro que en su posición algo hay de melindre, incluso ideológico; algo de ignorantes desdenes por un rito de tradición milenaria; algo del descafeinado tiempo que, en cambio, suscita gran entusiasmo público ante otras cuestiones que tanto tienen que perfilar.

El libro de los gustos estará en blanco; pero no es sólo eso.                                                       

Los pelos como escarpias,

 

nuevamente, ahora que los presuntos “expertos” nos quieren tranquilizar con la película de que no detectan niveles preocupantes para la salud en la toxicidad, las reacciones adversas, las consecuencias del problemón volcánico.

Me suenan, me recuerdan a anteayer, cuando la abuelita Simón y el evanescente, transitorio, difuminado ya (o emboscado y huído, como el idiota venenoso de Waterloo) Illa nos contaban los oblicuos y macabros embustes de la pandemia que han convenido a este “régimen” de mafiosos, poniendo de manifiesto hasta qué punto son todos esbirros, sicarios, sirvientes del poder y clientes puercos del pesebre.

¿Qué os vamos a creer?: ya no es posible, cada traca que nos echáis encima aumenta nuestra justificada desconfianza, el desengaño irreversible de nuestro escepticismo.

Cabrones, extendida a casi todos, fue la palabra que Iñaki y este servidor compartimos, a vosotros dirigida, mientras en la zona de piscina del hotel los “seniors” fingían una anestesiada ataraxia de jubilados.                                                     

Lo que queda de noche

 

El volcán, como toda catástrofe, impone la ruina y la desgracia a numerosas personas de cuyo sentimiento presente, con seguridad, sólo estamos siendo un consternado eco, impotente y triste.

Escuchar que “no hay que lamentar la pérdida de vidas humanas” no deja de ser una drástica, cruda, descarnada noticia; sí, desde luego, “mientras hay vida, hay esperanza”: desesperada esperanza, cabría añadir.

Y mientras, los insensibles, los insolidarios, los inoportunos y los  imprudentes -¿almas de cántaro, corazones de alcornoque?- se embelesan a lo bobo en lo que el fenómeno tenga de no negado espectáculo y/o lo emplean como decorado y telón de fondo de su “aventurera” y sonriente estupidez “selfi”. Que no nos asombra, criado como está este público en las ordinarieces y los embotamientos del consumo y los programitas de mayor éxito por televisión.

Mucho peor queda un cargo oficial, por más que rectifique, cuando clamorosamente “patina”. Y en esto andamos, espectadores de una interminable pasarela de meteduras de pata, que otra cosa no cabe esperar de esa colección de imbéciles y bocachanclas que (SOS) tienen en sus manos, torpes y a veces sucias, el timón de este barco nuestro.

(Frente a mí, por la ventana, la luna llena. ¿Comprendemos, aprendemos algo?)

El paisano agoniza, como atrapado en un silogismo bicornuto

 

Parece que la ocurrencia

de estos prodigios de ciencia

que son nuestros “gobernantes”

consiste en pagar después

lo que no paguemos antes.

Y con cinismo inaudito

nos quieren vender la moto

de ese camelo remoto

que, a la postre,

nos dará por el culito.

¡Qué miserable gentuza

escondiendo su impotencia

en las más torpes excusas!

 

Así que entre la insaciable

avaricia desmedida

de los MERCADOS de mierda

y las PATRAÑAS urdidas

por políticos culpables

de derechas y de izquierdas,

el paisano, estrangulado,

¿tiene algún otro destino

más que aguantarse, atrapado

en infames resultados

y en contratos leoninos?

Envío

 

Es ese olor -tostadas y café-

característico del desayuno:

clásico y cotidiano minué,

familiar y oportuno.

 

En esa compañía

reconfortamos hoy la soledad

del nublado lluvioso que estos días

ya nos conduce a la suavidad

de otro otoño que empieza.

Y que celebraremos almorzando

con alemana y varonil cerveza

y un lomo ibérico de tal nobleza

que, a la chita callando,

cunda en perímetro de la cintura,

en lorza pura y dura.

 

Estos versos que entono

en medio de un ecléctico camino

que a veces se arrepiente del destino,

vayan como saludo y claro abono

a la jurisdicción de Pionono,

varón ilustre, en Collado Villalba.

(A cualquier ocasión, la pintan calva.)                                                     

Previsiones

 

Incluso con arritmias,

hay corazones jóvenes que anidan

en pechos veteranos.

Y mostachos que posan sus cosquillas

en esa caracola de tu oreja

que cede a la señal de los arrullos

y, dócil, va y se deja.

 

Como cantaba “la” Françoise Hardy

-las manos en las manos-

no es lo más baladí

que escriben estos versos gaditanos.

 

Y cuando se termine esta condena

(que ya mayores nos volvemos niños),

con el amor que queda en el cariño

haremos otro pic-nic en la arena

y ese clásico asombro de unos postres

con bombones y un agua mineral.

Y otra jornada, un café conversado

en una plaza, por El Escorial.

Un panorama que "pa" qué

 

-El primer grillo de septiembre asoma

cuando esta tarde riego en el jardín.

Es el ciclo otra vez, con sus axiomas

y el presagio de otro otoño de “spleen”.

Afirmando el contraste,

esas nubes que trufan el ocaso

señales son que vienen dando paso

a nuevas sugestiones de desgaste.

 

No queda nada igual: ¡tan importantes,

los símbolos, compases, referencias!

Imágenes que fueron relevantes

se han disuelto como en una cadencia

y conjuro de espeso nigromante.

El galante y enhiesto desafío

de las dos torres lo quemó la furia;

y fulminó otro incendio el señorío

sagrado de la aguja en NotreDame…

-Y la pandemia: ¡qué mierda de centuria!

-Y huracanes, riadas y seísmos.

-Que te digo que nada es ya lo mismo.

Ante tanta penuria,

¿sabes de algún potente talismán?

-¿Eeeeh?                                                   

Antes incluso de que lo llamaran botellón

 

Cuando, décadas (sí, décadas) atrás los primeros cientos de fiesteros comenzaron a desparramar su celebración por calles y plazas, demostrando con la insolencia de la mala educación que no veían problema en invadir, arbitrarios y egoístas, las vías públicas…

quienes tenían la obligación de contenerlos prefirieron la elástica y elusiva tolerancia cómplice, no fuera a ser que les criticasen por “autoritarios”; que ya no estaba de moda.

Como ocurre con todas las enfermedades, el tiempo sólo ha empeorado la cosa. Y a medida que esa fiebre se extendió y masificó, ya no ha sido suficiente con meter ruido, emborracharse y regar de basura cualquier sector de las ciudades y dejarlas hechas una pocilga, sino que se ve que tomando ejemplo de los vándalos y los cafres que han ido brotando de la “anarquía antisistema”, del separatismo y demás zarandajas, ahora se ataca a la policía, que intenta en vano (con los medios disuasorios que deliberadamente le regatea la “autoridad” civil/política) encarrilar el desastre.

 

No parece probable la gigantesca cura de burro que la situación requiere. Una situación imposible de encajar para unos vecinos/víctimas cuyos horarios y entendimiento de la fiesta son muy otros y por ahora se aguantan con desesperación la puta inoperancia delincuente de la “autoridad” civil/política, esa que deja intacta a la horda pero reserva para Ud. toda la coacción represora en el momento de sangrarle el bolsillo, vía impuestos.                                                   

El mensaje en el refrán

 

Los barandas y titiriteros al mando han encontrado la superfrase: ESTAMOS TRABAJANDO… (en esto o en aquello).

La repiten cada vez más. Curiosamente el personal no recibe la impresión de que la superfrase sea verdadera. Ni recibe resultados satisfactorios tangibles (ni en esto ni en aquello).

Lo que sí le llega al personal es un surtido de promesas parche, “medidas (para esto y aquello) que se están estudiando y que no podrán ser (paciencia, votantes) naturalmente implantadas de inmediato”.

Luego transcurre un tiempo indefinido, borroso, y no hay memoria que retenga tantos naipes de farol entre la avalancha permanente de ruidos que destila la demagogia. Con lo cual, ni a medio plazo ni a largo plazo.

Son los dirigentes de la cuentocracia. Los del refrán que reza:

 

REUNIÓN DE PASTORES…

…OVEJA MUERTA.

(CONGRESO DE LOS DIPUTADOS…

…CIUDADANÍA INERME.)

The Shadows, calidad clásica

 

Los buenos aficionados a la buena música estarán conmigo en el cabal aprecio que merece la labor que esta agrupación ha desplegado durante más (bastante más, vaya) de medio siglo.

En Internete pueden verse (para quienes no los conozcan) diversas actuaciones en público que dejan patentes la excelencia de su sello y el fervor de sus seguidores.

La limpieza de digitación, el claro sonido, el manejo característico y depurado de la palanca de vibrato han garantizado de manera ejemplar la clase de Hank B. Marvin, impecable solista de la banda. Muy probablemente este músico represente el magisterio innegable y la influencia decisiva que se rastrea en generaciones de guitarristas eléctricos que sabiamente han continuado su estela.

Respaldado por su segundo de a bordo (Welch), rítmico eficacísimo desde la primera formación, y por Bennet, sucesor de Tony a la batería, y sin un decidido suplente del Jet Harris original, con otros elementos de repuesto ha sabido al frente del grupo mantener en alto un espléndido repertorio instrumental cuya puesta en escena, siempre elegante, sobria y ahora deliberadamente “vintage”, sugiere un humor británico en el que la “coreografía” modosísima e irónica (esos pasos de medida moderación) podrían derivar en los pases verbales de Wodehouse.

Los objetores critican con mal velado despecho lo que califican como exceso de corrección y de dulzura. No hagan caso.  

Belmondo

 

Gastaba ese gesto, esa miradita característica con algo de pasmo y bastante más de distante y displicente superioridad, propia de franceses con halo y nostalgias de “grandeur”: Philippe Noiret, Jean Rochefort y otros, también fueron de esa cuerda.

Muy alejado del arquetipo de galán/protagonista guaperas, y más todavía de los niñatos relamidos que proliferan en el mundo del espectáculo, bien pudiera aplicársele a la inversa el discriminatorio dictamen que sostiene que la suerte de la fea, la bonita la desea.

Porque parece que de él se prendaron, o lo que fuera, mujeres célebres por su belleza indiscutible. Así que se abrió paso en la vida y en los escenarios con cierto encanto burlón y aventurero de seductor atípico, y con la desenvoltura y la habilidad que quizá sean dos variedades del talento.

Que su trabajo de actor tuviera en ocasiones más éxito que calidad no alterará su figura en la memoria de los admiradores, ahora que en el firmamento del cine, y durante el festival veneciano del gremio, se da de baja irreversible la luminaria que fue Jean Paul Belmondo.

 

-¿RIP?

-No veo por qué no.                                                 

A la luz de una "lámpala apagala"

 

Como durante una época llegó a haber mucho pitorreo a cuenta de los pantanos que Franco impulsaba; y como, ya en cuentocracia, nos metieron la prisa de volvernos de urgencia los más limpios y renovables del mundo mundial, y que éramos la vanguardia del ecologismo rabioso y que había que eliminar cuanto antes las plantas nucleares, etc….

ahora resulta que somos el ejemplo más moderno de la precipitación, de la improvisación y de la imprevisión (y seguro que de los correspondientes chanchullos) y así nos va.

Los visionarios del progresismo eluden culpabilidades, como siempre, y sale un señor importante de Endesa que, con palabras y gesto mesurado (y un inexplicable aire a Antonio Banderas), nos canta las verdades del barquero, dejando que haga el indio a solas la figurante esa de la empatía.

Ana Rosa, al escucharlo, compone un retocado rostro de comprensión, una carita de circunstancias, mientras se incorpora a su puesto de la “tele”, con un relax inicial que debe ser fruto de sus descansadas vacaciones.

 

-Descanso y vacaciones, ¿no queda redundante?

-Puede. Y también quedan redundantes los pañitos calientes con los que se nada y se guarda la ropa.                                                 

Veteranos

 

Recelosos, desentrenados.

Después de 20 años juntos, este domingo de septiembre (september morn) se miraron con un resto de cordial desafío.

Ambos son conscientes de la respectiva edad, de la incertidumbre y los achaques que han ido sitiándolos con casi imperceptible disimulo. Y el colmo era, para ambos, el jodido y ya larguísimo paréntesis que en la vida, en las costumbres de siempre, había insertado el maldito virus con su secuela de interrupciones, desconcierto, miedo, sí, miedo, toda la porquería que como una desgracia había entrado en el mundo, tan en mala hora.

De acuerdo que el caos desinformativo y el, acaso, perverso repiqueteo de las advertencias y las precauciones a toda hora no ayudaron una mierda. Y ahí se encontraban.

De súbito resolvieron tentar (después de tantas cautelas) la suerte que pudiera quedarles: el uno, ya vacunado; el otro, con la última ITV superada.

 

-Te voy a quitar la capota.

-De acuerdo. ¿Será como en los viejos tiempos?

-Más nos vale. Pasaremos por La Barca de Vejer.

-¿Y preguntarás si ya han recuperado, en la carta, las croquetas de cocido?

-Me lees el pensamiento. Vamos, “perolito”.

 

(El ex – guitarrista y el “roadster”: ¡Qué estampa!)                                               

La continuidad del "argumento"

 

De camino que se suprimen algunos peajes en las autopistas, los “ocurrentes” plantean un sablazo novedoso para todas las carreteras.

Fingiendo con malicia el olvido del impuesto de circulación, que ya les vale, el argumento es que la “fiesta” la paguen los usuarios, y sólo ellos; y entonces (¿no?) convendrá hacerlo extensivo a detallitos como la educación, quedando su coste solamente a cargo de los estudiantes y de quienes (progenitores, tutores) tendrán que salir al quite. Por otra parte, el gasto en jueces, etc., corran con ello únicamente los que pleiteen; el de los bomberos, sólo el día del incendio y así sucesivamente.

El argumento da para más. Considérese.

Y considérese también que no será preciso tanto chuleo fiscal, que con menos dinero recaudado a lo loco irá todo mejor, siempre que la decencia rija la administración y no el consabido y delincuente despilfarro de los mandamases.

-¿Y no te parece que esos “ocurrentes” son unos mierdas?

-Va a ser que sí.

Los parásitos

 

(En este tiempo de caos quizá no sobre subrayar lo obvio: el uso impecable del idioma español, en el plural del epígrafe INCLUYE sin escapatoria a las histéricas y caprichosas herejes de la matraca INCLUSIVA, gente muy dada a desentenderse cuando le conviene.)

Los parásitos, repito, esa banda de inútiles en el Gobierno cuya incompetencia “maneja nuestra barca y a la deriva nos lleva…” ¿no frenará el abuso monstruoso en el precio de la luz eléctrica?

Y de ser así, la torticera cuchipanda electoral que consintió y dilata el desastre, ¿es reversible? ¿Disponen los ciudadanos de alguna solución para no llegar al drástico y no deseable linchamiento selectivo?

 

-¿Hasta la coronilla?

-¿Tú no?