Carlota Corredera: una metamorfosis inesperada

 

Quiero en primer término definir un modesto propósito: no mitigaré los detalles de mi oprobio, asumiendo las grietas que experimenta mi carácter, decadente por inclinación y aquejado de los achaques de la edad.

Y así, me declaro ocasional espectador del circo romano que constituye la mayor parte del espectáculo en Tele5, y que algo tiene de laboratorio de autopsias en el que se desentrañan en sentido estricto, literal, ciertas miserias de nuestra padecida sociedad.

Cuando hace años la señora del epígrafe comenzó a volverse una aparición familiar en esa emisora (que le dicen cadena para que quede más ambicioso y pleno de poderío), hasta tal punto nos parecía una gallegaza aceptable que le adjudicamos, en el pequeño comité doméstico, el sobrenombre de “armarito”. El diminutivo comportaba una bromilla afectuosa, una ironía menor, viniendo de este servidor que, por la época, lucía generosos 106 Kgs. de peso y volumen a juego.

Nada hacía presagiar que a través de sucesivas temporadas la Corredera iría ganando en continuidad, representatividad profesional, tono de voz afirmativo y poco a poco, haría aflorar un autoritarismo que crece a despótica amenaza e intransigencia cuando eclosiona desde su interior la versión ultra de cierta apoplejía de inexacto feminismo, que ha debido incrementársele con el éxito de audiencia del documental de marras.

El colaborador Montero, cuyas conservadoras y con preferencia sosegadas discrepancias ya merecieron las enfurecidas cornadas del otro figura titular, corre peligro (se ha visto claro) expuesto al ultimátum colérico y a los fulminantes anatemas de quien ahora ¿deberíamos llamar abrupta presentatriz?

El cuento chino de hace unos días

 

Impermeables al escarmiento, las tercas acémilas del separatismo han manifestado de forma expresa y reiterada, con matona contumacia, que no modificarán sus objetivos una mierda, tío ídem.

Por mucho indulto que les concedas. Pero eso ya lo sabes tú y lo sabemos todos; y que lo evidente es que sólo se trata de pagarles el peaje para que sigas en el cargo al que te ayudaron a trepar.

Traer a la memoria casos de indultos otorgados antes por otros gobernantes no rebaja un ápice la condición arrastrada de tu propósito. Ni se consigue marear con eficacia la perdiz falseando los diccionarios, chuleando las palabras hasta el colmo de hablar de venganza y revancha donde únicamente se ha hecho una justicia que, para más inri tuyo, dictó sentencias con el debido rigor y, como procede, sin omitir los miramientos más garantistas en favor de esos delincuentes que quieres sacar de la cárcel.

Aviso importante

 

Vaya por delante que Maritere suele embromarme porque en ciertas ocasiones me dejo ilusionar por la publicidad en la “tele” y con según qué antojos oso experimentar diversos productos, sobre todo si el envoltorio, la presentación me parecen atractivos y abundan en los colores de la gama azul.

También te digo (esto se va usando mucho y tiene su encanto) que para los feligreses vocacionales que fuimos y, por mor de las exigencias de la salud, hemos ido retirándonos del alcohol, en sus diversas y seductoras acepciones potables, el descubrimiento de varias marcas de cerveza 00 nos ha deparado relativas satisfacciones y cabe declarar que el desarrollo de las investigaciones correspondientes que las llevaron a puerto bien merece una decente nota en los exámenes.

Por extensión, atrevíme hoy con la reciente versión (también 00) de la ginebra Tanqueray a la que bien quise durante años: y lamentablemente resulta ser una trampa mortal, un brebaje tan lacio y descorazonador, tan canijo y sansirolé que los alquimistas que lo pergeñaron en el pecado -en el descrédito- han de llevar la penitencia.

El que avisa no es traidor, es avisador. Que esta frase trucada, que era de uso muy compartido entre el gremio de los músicos (que casi del todo es como decir aficionados al asunto que estamos tratando) valga para advertiros con nobleza desde este comunicado, y animaros a retroceder de antemano a la vista de esa botella, enemiga de todo deleite.    

No damos alabastro

 

Sumándote al tropel de anécdotas delirantes que nos abruma, sales ahora con un atrevimiento en público (del que parecías estar resguardándote, sofista del misterio) que añade otro chirrido al aquelarre: ¿pues no te reputaban, los rumorosos más “enterados”, por vicepresidente en la sombra, cerebro gris, que mi daltonismo no sabe si lo haya de distinto color, y en suma ibérico maquiavelillo que con retrecheras ínfulas brujas a tus pies tenías rendido al figurín mayor?

¿Y no era que tu opinión sabia y magnética moldeaba a capricho las decisiones de mayor importancia, oráculo vibrátil, antena glamorosa del rumbo ciclópeo de nuestra política?

Y en pocas horas, cuánto desconcierto, Iván. Mira que ser tú el que salga al balcón a anunciarnos que ya está en camino la Agencia Espacial Española, qué bárbaro, no ganamos para sobresaltos, galáctico de mis carnes, qué desbocada fantasía; y cuánto arrojo en ese fanfarrón envite de tirarte por el barranco POR Pedro (Pedroooo, Pedrooooo, eco histórico e histérico de la Cruz, al explosionar triunfal en la epifanía idolátrica del de Calzada de Calatrava), que igual en vez de POR, iría mejor CON y así llegábais antes y ambos al Olimpo a que, entre mármoles suntuarios y laureles de epopeya y ritos herméticos de iniciáticas liturgias, os vayan zurciendo, troncos, chuflas cum laude, bocachanclas de la maroma.   

Fito & Fitipaldis

 

Coronando, por ahora, el desarrollo notabilísimo de una trayectoria de canciones interesantes que visten, con una estupenda estructura de guitarras, melodías eficaces y letras que abundan en frases de acierto y encajadas palabras, aparece “Cada vez cadáver”, que me encuentro de casualidad (desentendido como ando de la música) y cuya escucha repito voluntariamente durante varios días, con creciente satisfacción.

Porque es alentador comprobar que el trabajo bien hecho existe y sigue transmitiendo a nuestro cerebro y nuestro corazón saludables y estimulantes muestras de garbo, valentía, desparpajo y otros elementos de tan necesaria ayuda contra los nubarrones que con frecuencia señalamos en estas líneas, para que nunca, nunca callemos otorgando.

Enhorabuena, Fito y la compañía.  

Rachas de distintos colores

 

atravesaron nuestra vida.

Años perdidos, los del desencuentro; años ganados, los buenos, los que incesantemente fundaron y hacían crecer ese amor fuerte entre los dos, desde tu primer día de vida.

Como un atropellado vendaval, tantas cosas sucedieron. ¿Me faltó aguante? ¿Cómo habríamos podido comprendernos cuando la manipulación y la cizaña nos pusieron a prueba? Todavía creo que, a un precio altísimo, fui consecuente con las reacciones que, en rigor, correspondían a mi integridad.

Luego, a medida que el dolor pasaba sus facturas, todo aquello se fue tambaleando, poniendo en entredicho su sentido. Por otra parte, admito que la memoria a todos nos hace trampas. Y al lado sé (SÉ) cuál verdad única me impuso el tiempo: lo mal que llevo siempre los abusos.

Ya es inevitable aceptar los resultados. Ahora, que me digan blando, tonto como todos, me da lo mismo.

Puede que me perdiese años de verte crecer, de darte el beso de buenas noches mientras te arropaba, de demasiadas cosas. Y aun así, hoy me vale, ahora que andas por aquí, que me remitas al tío de Amazon, el de la furgoneta, para que te deje conmigo, porque estás en tus cosas, tus pedidos por Internete.

O que me acompañes a la Pfizer; o alguna tarde con Lolo, vengas a echarte un cigarrito y una Fanta de limón en este jardín.

Rendirse a plazos

 

Soldando “latiguillos”, se puede afirmar que Iceta, quien ahora es ministro de algo en pago de sus servidumbres, fue el primer insípido que habló de indultos (en caliente, serviría) por las mismísimas fechas de aquellos sucesos, tan impresentables como él. Le faltó tiempo para andar clarividente (conocedor del patio de Monipodio) y anticipar este “short & winding road” cuyo previsto PROVISIONAL desenlace quiere perpetrar el chulo de los DISIMULOS para verano, cuando la muchedumbre más desentendida esté con la playa y así.

PROVISIONAL porque sólo quedará como otro pago a los chantajistas que de condición siempre son insaciables aunque aplacen, hasta la siguiente cuota, las mañas de su extorsión. DISIMULOS porque la cuadrilla sanchista, que acostumbra a camuflar los manejos (el Polisario enfermo, con nombre trucado e ingreso clínico a escondidas; la “elementa” venezolana bajándose del avión en Barajas; las corrientes y frecuentes chapuzas de Marlaska o Marlasca, Calvo inefable, las Monteros de diverso tronío, etc.), a diario practica ese estilito subrepticio fingiendo e intentando que cuele. Pero no.

No cuela. Nunca colará, por mucho que lo disfracen, el fracaso de irse rindiendo a plazos. Esto lo sabe o lo siente, y lo ha visto, cualquiera; y no se explica sino por la vanidosa ambición, atrevida y cobarde al tiempo, del piernas que, gracias a sus componendas, está con Loctite en el sillón pegado.

No cejará el moro; ni lo harán esos angelitos encarcelados a los que, además de los permisillos habituales, el indulto, meándose en los Tribunales, relajará la condena tibia por sólo sedición al nivel -qué nivel, tú- de travesura “indepe”.  

Eurovision 2021: no estamos saliendo bien de la pandemia

 

Si las músicas fueron así, no queremos imaginarnos las letras.

Años ya del mestizaje, la globalización y las otras monsergas nos han ido trayendo al festival aires caucásicos, magiares, cosas como de cosacos o lo que sea, líneas melódicas de “inspiración” pintoresca, de folclóricas fuentes exóticas.

En cambio, quizá como reacción o como desorientada añoranza de lo que pudiera ser cronológicamente un más o menos estilo fundacional del certamen, la canción francesa de anoche sugería el sarcófago con temeridad destapado de la Piaff, quien de esta forma es imposible que descanse en paz. Nos pareció innecesario.

Pero como Uds. saben, hay que tener a mano ese dispositivo que conocemos como mando a distancia y cuyo uso radical elimina el sonido (por ejemplo) y el oído descansa mucho. Así que…

Permitiéndonos apenas la escucha completa de la canción de Portugal, la de Bulgaria, tal vez la de Noruega; iniciando con desconfianza (y huyendo en seguida) los mínimos compases de las restantes, la sesión de tortura se redujo:

al exceso, ya machacón, de los interminables trucos visuales tecnológicos; las muestras de unas cuantas “barbies” con ropitas brillantes, plateadas o así, desmelenadas furiosas de ese L’Orèal porque ellas lo valen; unas empachosas coreografías de cristobitas frenéticos, muy pasados de acrobacias…

Y poco más. Lo que impresiona sobre todo es que el nutrido público asistente parecía disfrutar, entusiasmado, jubiloso, con este concurso de canciones para tontitos.

Desde el sofá y la incomprensión, anoche acumulábamos un considerable cupo de penitencia a cuenta del tiempo de Purgatorio que nos corresponderá tras el Juicio Final.                       

Franco Battiato

 

Revisando “facebook, la red, el internete”, resulta sorprendente la copiosa eclosión de conversos que han manifestado su condolencia y acreditado su admiración de seguidores de este artista, conocida la noticia de su muerte.

Ilustre mutante dentro de la música popular de consumo, y visiblemente alejado de algunos relamidos compatriotas suyos, explotadores sin misericordia del pedestre y amontonado mocerío, no parece que en vida se hubiesen valorado tanto sus méritos como emisor de melodías atípicas, estructuras y textos que se diversificaban entre la ironía, el escepticismo, y la insólita experimentación ilusionada, resortes y hallazgos de escaso tráfico en las sendas inertes de las discográficas, en el embobamiento convencional y acorchado de la masa y en los resabios de la crítica, tan a menudo ayuna de fundamento como sobrada de insolente ímpetu manipulador.

 

Su propia imagen (la recóndita posibilidad de que fuera un extraterrestre infiltrado), sus puestas en escena y el aura general de su trayectoria de perro verde, tentado de surrealismos y metafísicas, lo calificarían de un caso singular en contraste con las más adocenadas corrientes de la banalidad.

De manera que convendrá aplaudir el reconocimiento de que la rareza y la independencia puntúan, tanto si haya sido como si no a toro pasado, ése que también hasta el rabo lo es completamente.

No se espera, en la Eurovisión que esta noche nos aquejará, muestra alguna que asociarse pueda con el estilo de este Franco. RIP.

Nueva cabriola del payaso lánguido

 

¿2050? No te lo creen ni los más tontos de tu cuerda.

¿Qué “sustancia celestial”, qué inimaginable y rudo alucinógeno has incorporado a tu palmito pinturero para, de repente, ascender beatífico a la condición de profeta?

Como inane portavoz de “comités de expertos”, que no queda claro si los tienes o no, ya te superas a ti mismo: te has vuelto atómico, nene, el más licuado y obsoleto de los fantasmas.                     

La solución

 

Notables figurones de la televisión nos predican de manera admonitoria nuestras obligaciones morales y humanitarias, que parecen ineludibles, en relación al reciente y a los anteriores episodios de personas que se nos cuelan por la puerta de casa, que no otra cosa es una frontera, majetes.

Yo lo veo fácil. Se trata de que somos un “país de acogida” y de ahí, “palante, lo que haga farta”: no hay más que intensificar hasta el infinito y más allá el aumento desaforado y la recaudación salvaje de nuestros impuestos y con eso ya se sufraga el gasto extra que todo ese gigantesco farolazo de solidaridad supone.

Y de camino, que quede algún dinerillo también para seguir retribuyendo al alza a nuestros políticos, que tanto se sacrifican y tan caritativos ejemplos de austeridad y comportamiento decente nos dan a diario.

De buena mañana: Tarajal/Carajal

 

Cada cierto tiempo, el ladino rey de Marruecos se hace el ofendido y, aprovechando cualquier más pretexto que motivo, nos pone en jaque, valiéndose de nuestras debilidades, y nos echa encima lo que él debe considerar su “carne de cañón”. No es novedad, que ya hubo una “marcha verde”.

Hemos contribuido:

Con nuestros desacuerdos internos; permitiendo la casi indefensión de nuestras porosas fronteras; clamando contra las “concertinas” de las vallas; escatimando la vigilancia con un número escaso de guardias, poco menos que testimoniales; desoyendo las voces que advierten del peligro del conocido como efecto llamada; derritiéndonos con lo de los derechos humanos; acomplejados (los más rigurosos, los más ñoños) con la conciencia culpable, y anacrónica, de históricos abusos coloniales de pasados siglos, etc.

Ahora resulta que hay que poner en esa playa tanquetas del Ejército, como para impresionar solamente porque, ya que no se va a repeler la invasión a tiros, bueno está el patio, lo único será sobornar al rey vecino con más dinero y más dinero.

Hasta la próxima. Lo que se llama extorsión pura y dura, clásica conducta de la mafia.

 

Dicen los bienintencionados que el problema es global. Y es verdad. Y se recomienda que Europa (y no sólo ella que, por cierto, no está mucho al quite), USA, los países con dinero, arreglen el tema con la ayuda externa o como se diga eso; lo que pasa es que la ingente cantidad de pasta destinada al desarrollo luego se la funden o se la roban los tiranos y sátrapas al mando de los países pendientes de ayuda. Con lo cual, todo se queda más o menos lo mismo.

Menos mal que el tonto envió enseguida un mensaje a Ceuta, ofreciendo su respaldo a “los ciudadanos y las ciudadanas”.

Tan fino siempre.

Sin novedad en el frente

 

Chalanes y chantajistas,

la panda separatista

llega por fin a un acuerdo.

Como tenemos recuerdo

de su estilo habitual,

sabemos lo artificial

de esa especie de guiñol:

todos juegan de farol

y alargan el regateo

que nunca es más que el sorteo

cambiante de los sillones.

Un sanedrín de gorrones

traficando el cachondeo

y el arreo

y el copioso manoseo

del ciudadano de a pie,

al que llevan del ronzal

por el tosco carnaval

de un grotesco paripé.

 

¿Queda alguno por saber

para dónde van los tiros

de ese baile de vampiros?

A ver.

El recodo

 

Conscientemente, es claro, imposible no conocer esta realidad.

Luego, de modo recurrente, la sensación que vives es la de no terminar de entender la gravedad (la consistencia, el peso) de los años: como si, desdoblado, fueses el espectador atónito de lo que le ocurre al otro. Como si un germen de incredulidad que resiste, estorbase y postergara la quizá conveniente incorporación de la evidencia.

Y ello, incluso cuando las señales, los detalles no dejan de abrumarte con su natural erosión.

Cuando, también, te asombra percibir la velocidad con la que un noviembre más se acerca, antes no era así, te dices, se podría creer que han acortado, por lo menos han dejado en la mitad, los calendarios. ¿El tiempo?... Parece que el viento se lo lleva.

 

Otras veces el pensamiento se demora, se vara, concluye que tampoco pasará nada, mientras nosotros pasamos, ilusos como niños que todavía tardarán en comprender el precio inesquivable que se nos cobra al ajustar la cuenta de nuestra mínima, casi fantaseada importancia.

Al darnos de cara con el último recodo que, por sorpresa y a pesar de todas las advertencias, nos mostrará la recta breve de los dos, tres pasos del final.                    

Un recuerdo penoso

 

Demuestra la decadencia, la melancólica y patética devaluación del hoy, esa pretensión boba de elevar a rango de referencia, de efeméride, las jornadas de los indignados que inundaron la Puerta del Sol con un remedo cutre de “happening” trasnochado y reivindicativo, diez años hará, con el que consiguieron acobardar a Rubalcaba, o provocar su bendición, y echar a perder durante impresentables semanas la convivencia y el natural curso de la vida en el centro de ese Madrid que sigue siendo el centro de España, a pesar de algunos.

Bienintencionados, los hubo; motivados de sobra por injusticias y abusos de nuestra conflictiva y deficiente democracia; también había un contingente de “revolucionarios” de pacotilla. Todos, ofuscados de ignorancia, que en seguida capitalizaron y lideraron los casposos canallas y cantamañanas que luego no han tardado en abandonarlos, decepcionarlos, traicionarlos, portándose (la hipocresía y el engaño empeoran la conducta) con la misma infamia de la que tan quejosa letanía habían hecho bandera.

Por crédulos, merecen acaso la frustración; algunos gritaban exaltados, proclamándose con soberbia “protagonistas” de acontecimientos históricos, en la agitación de aquellos días.

En caso de que hayan madurado, aprendido, escarmentado, puede que para otra ocasión no se dejen embaucar con tanta facilidad por los que siempre encarnan al flautista de Hamelín, sea en la difunta URSS, en las desgraciadas Cuba, Nicaragua, Venezuela etc. que ya debieran ser enseñanza suficiente.

Demasías

 

Corroborando el dictamen de un tribunal anterior, nuestro dilecto Supremo (bien que solemne en su “velocidad”) ha cancelado el rancio antojo, la cursiladita incordiosa que la Carmena y su pandilla impusieron como Madrid Central, muestra de ocurrencia progre seudoecologista, de la cual se han derivado multas al ciudadano que van a ser difíciles de recuperar.

El ciudadano está aguantando demasiadas demasías (que es énfasis deliberado y no redundancia dolosa) por parte de sus mandamases; y como todo tiene un límite, no hay que descartar que la presión de la olla termine produciendo alguna consecuencia espectacular, algún dos de mayo de consumo interno.

Quienes nos están desgobernando son un ejemplo redomado de lo peor. Lo cual sirve de excusa para que el personal tampoco se comporte en las calles, como hemos visto, además del carácter apasionado por la fiesta y la impaciencia de los bríos de las naturalezas jóvenes y no tanto, engañados con impune desfachatez, con grotesco recochineo, con el reguero de normas y ordenanzas contradictorias, abusivas y confusas cuya estupidez y torpeza (frecuentes) no tienen pase.

Habrá que plantearse cuanto antes una drástica corrección de este rumbo errático, deplorable, que con dificultad se explicaría sin la inercia cobarde que, como una vacuna perversa, hemos consentido que llueva sobre nosotros.                   

El fin de semana de las compuertas abiertas

 

-¡Y a mí que me parecía feo usar la palabra “rebaño”!               

Santa Rita: una opción a considerar

 

El maniquí mariquita

que sigue con la batuta

(pero no da la carita

porque perdió la disputa

en la que, importuno, entró),

anda de capa caída

y se enroca en otra huida

esquivando de momento

a la prensa y las preguntas

que no le pondrán contento

y, cobarde, se barrunta.

 

Y, fiel a sus malas artes

de menda tramposo y memo,

va y le descarga al Supremo

todo el marrón y el encarte

de solventar el siguiente

tramito de la pandemia.

 

El personal, impaciente,

la economía en su anemia,

¿seguirán con mansedumbre

y ya exánime costumbre

votando a tal mariquita?

O -sólo es un futurible-,

¿pedirán a Santa Rita

que resuelva este imposible?               

El atraco que viene

Seguramente no soy el único que vive con la sensación de que nuestros mandamases (aunque se cuezan otras habas en otras partes) son más golfos y ladrones que sus “homólogos europeos”.

Si esto es cierto, no cabe, sin un monstruoso cinismo, pretender que se nos va a freír (más) a impuestos porque “tenemos que igualarnos con la media europea”.

Igualemos primero el nivel de eficacia, de transparencia, de respeto por el ciudadano; de administración decente; de productividad en la economía y el trabajo. Igualemos las escandalosas cifras de nuestro paro. Todo eso hay que “homologarlo”.

Convencer al contribuyente nunca puede ser atracarlo; y humillarlo además como si careciera de razones.

A nuestros gobernantes no les pagamos para la impotencia, la ignorancia y la desidia, sino para que resuelvan los problemas. Y sólo se muestran diligentes el día que se suben, unánimes, vaya por Dios, el sueldo.

Que a esa desvergüenza nadie los supera.

Consensos y sofismas

 

A base de insistir en la idea, la opinión pública “convenientemente” moldeada ha determinado por consenso mayoritario que el militar debe estar excluido del gobierno de nuestras naciones modernas.

Quizá sea imposible encontrar una justificación inteligente de ese acuerdo, sin admitir una llamativa discriminación, una arbitrariedad caprichosa y, como tal, antidemocrática; mientras que por el contrario no hay escrúpulos con las demás profesiones, abogados, médicos, economistas, deportistas… incluso guerrilleros y actores y puede que saltimbanquis, como vemos en ocasiones. Y no siempre con certificados auténticos y merecidos que avalen su capacitación.

Con una cierta edad, podemos recordar a De Gaulle y a Eisenhower, en épocas menos “lights”, y a otros muchos a lo largo de esa Historia que los “progres” más ocurrentes se empeñan en oscurecer para reinventarla. Para falsificarla.

 

En eso estamos. Cabe preguntarse por qué.

Preguntarse si en Francia es decente y saludable someter al silencio y la inacción a franceses (que lo son, antes de ser militares) que encuentran inaceptables y peligrosos el desorden, la hipocresía, la negligencia y la corrupción que parecen ser origen y causa de gran parte de los problemas que, de tanto engordar, tendrán muy peor solución.

 

-¿Y aquí? ¿Las barbas del vecino…?

-Tú verás.

-¿No será que escuece la imagen de una dictadura con galones?

-Error simplista. ¿Acaso no vemos y padecemos disimulones dictadores de traje y corbata y aun más, meros descamisados?

-El caso es que no recuerdo que, de joven, estuvieras a favor de lo militar: bien que te incomodaba la Marina.

-No lo niego. Pero lo que sí me han dado la experiencia de la vida, el tiempo y una razonable sensatez ha sido la opción de sacudirme más de cuatro dengues mal digeridos. Afirmo hoy que en todos los grupos sociales, las profesiones, etc. encontramos parecidas cantidades de gente y de gentuza. Y con eso, ya vamos apañados.

A otra cosa

 

En el fracaso del señor Gabilondo no estuvo presente la cuadrilla de ministros que, como torpes espontáneos, se tiraron al ruedo electoral al mando del fresco de la Moncloa quien ya había escapado antes; certificando con esa huida que, en el fondo, jamás lo tuvieron como algo más que una marioneta en un momento donde no había gran cosa que presentar. Quizá él mismo andaba con pocas ganas: de haber sido consecuente con ello, ahora podría merecer cierta compasión.

El “coletas” dice que se pira. Cuesta terminar de creer a tan notorio mentiroso. Lo que sí debe escocerle es el revolconcito que recibe del equipo de Errejón, paje próspero, primero de Carmena y ahora de Mónica, a quien cuando entonces intentó decapitar, se ve que con éxito incompleto.

Ayuso gana con amplio margen, frustrando así a sus aviesos y enconados detractores.

Bal, Harley incluida, debió obtener mejores resultados; pero es mucho el lastre de los titubeos y la indefinición de Ciudadanos.

Monasterio chirría un poco; no parece que sea lo más guay para Abascal. Ya lo verán ellos.

Y hoy ya es 5. A otra cosa.

La riada

 

El descarado y desvergonzado comportamiento de Tezanos al frente del CIS no es una novedad: corresponde al estilo trilero que, de modo permanente, parece regir la conducta de nuestro desgobierno dizque progresista, a cuyos intereses presta ruin vasallaje.

Hoy que tenemos la ocasión de curiosear por la “tele” las vicisitudes de las elecciones madrileñas, también la tenemos de padecer, una vez más, los enjuagues y las despectivas opiniones de ese funcionario venal, sectario, al que (y con ello todo se demuestra) defiende con su vociferante verborrea personalísima la Beni, insufrible tertuliana energúmena donde las haya.

 

En mitad de la vigente riada de despropósitos y chapuzas, ¿hasta dónde, cuándo, cuánto, podremos “DESOPORTAR”?