Considerandos e interrogantes

 

Considerando que nos amenazan con reponer los peajes en carreteras de las que se quitaron;

con ponerlos donde jamás estuvieron;

con CLAVAR AL ALZA con toda clase de impuestos incluso a regiones que conseguían mantenerlos mínimamente sujetos;

con castigar al primero de la clase en vez de obligar a los últimos a hacer los deberes;

y a esa ampliación piojosa del expolio la llaman, con todo el morro, ARMONIZACIÓN FISCAL…

 

En los tiempos en los que Cervantes hacía discurrir a Don Quijote, ¿a cualquiera de éstos se le habría llamado “hi de puta”?

¿Habrá que huir a Andorra?           

Los cristianos y los leones

 

Con alto escándalo y casi insuperable repercusión, la emisora especialista del cotilleo en la “tele” nos hace llegar, estas semanas, el espeluznante relato que faltaba para redondear la noticia de una sonada y larga peripecia.

Los numerosísimos casos que se ven reflejados en tal relato ponen de manifiesto la extensión de esta variedad particularmente repugnante dentro del arco criminal que machaca nuestra sociedad y nuestra convivencia.

Y por encima del tufo mercantil que acompaña siempre la difusión de estas desgracias, cabe subrayar un aspecto, no el menos perverso, del mosaico:

 

Durante veinte años, la legión de avezados entrevistadores y periodistas con o sin comillas, con o sin cartilla, se tragó sin pestañear, o lo fingió, lo que ahora resulta una gigantesca patraña. ¿No se comprobó nada? ¿Nadie verificó semejante aluvión de truculencias?

Habrá que concluir que de manera interesada, es decir culpable, todos o casi todos hicieron la vista gorda, no tanto confundidos por la burda maniobra de un manipulador como complacidos en el regodeo asqueroso del morbo y en la idéntica afición linchadora del público consumidor.

Y más, que dicen que la cara es el espejo del alma, no siendo posible que pasaran desapercibidos los rictus, los gestos, la hipocresía, el cinismo y el sarcasmo de falsa autocompasión y retorcidas sonrisas en unas acusaciones donde sobraba teatro y abundaba el más ladino y fariseo de los estilos.

Conejos y chisteras

 

Como del miedo, de algunas cosas más también se podrá decir que son libres: por ejemplo, la suspicacia, sobre todo cuando se carga de fundamento.

Así que llama la atención que de vez en cuando, y como para cambiar radicalmente el rumbo del barco, el previsible y se diría que natural rumbo, sale algún gracioso siniestro y se saca de la chistera un conejo “ad hoc”.

Los conejos, se ve que pueden ser de distintos tamaños: desde unos envíos por correo ahora hasta un atentado a trenes en la estación de Atocha, cuando entonces. Luego, todo se investiga peor o mejor.

O será que igual andamos suspicaces, paranoicos, incrédulos a destajo y con fundamento porque “la abuelita”, alias Fernando Simón, repite impasible sus peculiares puntos de vista con cada nueva mutación del virus que, socorro, nos traen las noticias.  

Mucho cachondeo

 

con aquello del alcalde y el vecino en lo que oscilaba Rajoy.

En cambio ahora tenemos al Sr. Gabilondo ese, cuya actuación reciente, balbuceante y asombrosa de dicción y tropezones, con la añadidura del manoteo con los brazos en cruz y otras lindezas, nos hace pensar si, en vez de la vacuna, ha resuelto aplicarse alguno de los combinados de “delicias creativas” que el tramposo Tierno (espabilado beneficiario de las frivolidades de la “movida”) recomendaba en aquella arenga de “colocarse y al loro”.

Felipeglez tenía otro tirón, otra desenvoltura. ¡Que desvaído ha quedado este falso socialismo de nuestros días!

Tarde o temprano...

 

Porque era el más cansino y el más bocazas, y los vecinos durante mucho tiempo prefirieron la moderación, o la tibieza; porque no quisieron escarmentar con ejemplos precedentes de muy similares características y consecuencias; por cobardía ante la agresividad y el tono amenazador, intimidatorio de sus diatribas, se le fue permitiendo, con tales dejaciones y omisiones, gallear y extender la sensación de que, siendo el matón del barrio, toda tropelía y atropello le correspondían en exclusiva por “méritos” de mafioso cum laude.

Así que cuando sintió que empezaban a responderle con el mismo formato de piedras, siquiera dialécticas, cuyo monopolio, de manera ventajista, había ejercido entre bravatas impunes, se revistió de hipocresías y fingió ofendidos modales que camuflaran lo rastrero de su retirada melancólica, la sorpresa de topar con la horma de su zapato al escuchar, esta vez para sí, como un eco, su no tan lejana frase despectiva y altanera de “cierre la puerta al salir”.

 

¿Violencia y odio en un cartel en el “metro”?

¿No los hay cada dos por tres en las calles destrozadas, incendiadas de los catalanes separatistas?

¿En los brindis de macabro compadreo con los colegas de las tabernas siniestras de la subversión vascongada?

¿En el método perverso de los que se quieren cargar la Nación, sentados y cobrando en el Congreso?

Hay una lista pendiente. Larguísima.  

y II (continuación)

 

-A cuenta de aquello, siete u ocho años antes de la EXPO92 de Sevilla…

-¡Qué manera de datar! Eso sí que es un circunloquio.

-… en la época en que Tony comandaba el grupo “Bulldog”, acordamos que me estrenarían “Lily”. Se trataba de una canción, letra y música de un servidor de Uds., que pintaba la ficticia, aunque simbólica, existencia de una joven, tratando de abrirse paso entre los manglares de la jungla musical y sus vericuetos.

A los años, José Ramón Pardo, en sus reediciones rescatadoras de Rama Lama, con tino y mimo de miniaturista de códices monacales, tuvo a bien publicar un extenso doble CD de dicho grupo donde se halla la canción citada, cuyo espíritu se mantuvo en líneas generales, con apenas mínimas elasticidades sobre el fraseo original, en la interpretación de Josele, voz solista, e incorporando característicos solos de eléctrica a cargo del autor, más piano y ciertos pizzicatos precursores de los que más tarde se inmiscuirían en “La miel en los labios”, como seguramente detectarán los analistas y rastreadores más astutos, ociosos y cotillas.

Siempre agradezco el estreno y la nobleza con la que Bulldog respetó ese indeleble “sello de la casa”, que de continuo confirman el profuso empleo de los adjetivos para la descripción y el punto irónico/crítico que conocemos.

Para el pertinente y contumaz escrutinio, reproduzco aquí la letra de

“Lily”

Lily, delgada y sutil, llega siempre tarde a casa.

Lily, muñeca febril, canta en un cabaret.

Mira con preocupación su pequeño apartamento;

sabe que el próximo mes subirán el alquiler.

 

Contra la sorda actitud de la mafia de la escena,

Lily, un día será una rutilante estrella…

Lily, soñando que ya es una famosa artista,

Llena de luz y color este viejo cabaret.

 

Lily, madera de actriz, lucha con los empresarios.

Lily intenta eludir trampas de contratación.

Lily, en una ocasión, tiene un novio refinado

y al fin, por su vocación, pierde esa “oportunidad”.

Fíjate (I)

 

-Licenciado de la Armada Española, a finales de 1971…

-¿Te das cuenta del tiempo transcurrido? Todavía teníamos al Generalísimo.

-Cabal. ¿Puedo seguir con la batallita?

-Te escucho ansioso.

-Digo que por esas fechas se me ofreció la oportunidad de ingresar en un grupo legendario de la música popular como eran Los Pekenikes. Acepté naturalmente el lustroso ofrecimiento y con ellos hice giras y grabé un L.P. incluyendo mi tema instrumental “Trio”, de modesta ambición barroca. En las fotos de la carpeta correspondiente aún aparezco reponiéndose mi pelo de los rigurosos cortes de reglamento en el cuartel de marinería, compensado eso sí, con ya cerrada barba de inspiración mormona.

En aquella formación, que sonaba bastante bien en directo, trabé con Tony Luz una relación de caballeros y “brothers in arms” que, con los años, y superados algunos calendarios de cortocircuito, se recuperó y afirmó nuestras varias y espontáneas afinidades, de las cuales no fue la menor, y enseguida manifiesta, el “saque” en la mesa y la hermosa afición por los buenos vinos.

Cientos, y no exagero, de situaciones y anécdotas que compartimos durante décadas apuntalan su frecuente recuerdo en mi memoria. Quizá pudiera escribir un relato de aquellas andanzas y no quedara nada soso.

Aunque la vida es siempre mucho más cálida y apasionante que las mejores palabras con las que pueda contarse.

-¿Y eso lo dices tú, maniático?

-Fíjate.        

Una "neologista" para la RAE

 

Para no quedarnos en lo que sería penosísima conjetura (que no esté bien de la cabeza), convendrá atribuir a un exceso de errado celo ideológico la exótica habla de esa moza que puso al frente del insólito ministerio de igualdad Sánchez el inefable, probablemente urgido de “enchufes” por ese compinche preferente que tanto insomnio le iba a dar.

 

Imbuida de un singular delirio extravagante, nuestra asombrosa funcionaria va subiendo el listón de los desatinos hasta alturas cuyo vértigo cuesta sujetar.

Si se verificase la primera hipótesis, igual hay que revisarle la medicación; de ser meros dengues y pruritos, ya hablamos de otra cosa, más llevadera.

En todo caso, será de ver el regocijo (teñido de vivísima vergüenza ajena) que está por llegar mientras se despilfarran millones en las bufonadas de la igualdad que le da igual, o eso parece, a esa eufórica y jacarandosa terrorista de la Gramática, a esa petarda rayada, ejemplo conspicuo de alalia, dislalia o jerigonza, elijan Vuesas Mercedes.     

Miguel Bosé: un visionario en el país de los mariachis

 

No está claro.

Vaya que la dicción confusa y embarullada parece tener un origen psicosomático, y con suerte tendrá un arreglo de logopeda.

Luego está el manoteo incesante, frenético, desbaratado sobre la mesa, como de títere de guiñol que nadie entre bambalinas controla.

Una cosa con otra, descartando las palabras que no se entendieron por el problema fonético, todavía permanece lo ininteligible de unas teorías afirmadas con fanática y enfática SEGURIDAD, con lo peligroso que es eso, y lo que desautoriza y pone en entredicho.

El Hipocampo, ecléctico, con prudentes corcheas de duda en su partitura, sin decidirse entre los negacionistas y los otros, se queda con la impresión de que en este rutilante “estrello” de los escenarios han reencarnado, con dispares influencias, los espíritus de Dalí, Ruiz Mateos y Jesús Gil, que en paz deberían descansar y se ve que no.

Y ahora se explica que, años atrás, Bosé colaborase con tantos bienaventurados en aquella estupidez coral, de gesto e intención: el tablaíto de palmeros de “LA CEJA”.

Qué bochorno, Papito.      

Hacer las cosas bien

 

Los ingleses, gente suya de suyo, son esas personas que andan empeñados en conducir por la izquierda, como si fueran zurdos, y en beber cerveza caliente, con lo que consiguen transformarla en un lamentable brebaje. Como si no tuviesen bastante con el té.

En cambio se lucen con algunas marcas de automóviles y con cierta literatura; y con más cosas, no olvidemos a Purcell ni a los Beatles.

Y por ejemplo, también lo han dado estupendo con el funeral del consorte difunto: todo un recital de solemnidad, fúnebres pompas contenidas, nobleza, sobriedad y “savoir faire”. El lugar donde se celebró, la selección de piezas musicales, todo admirable.

Para continuar, son los britanos mayormente respetuosos de sus instituciones y, por ahora, poco infectados de lo que aquí nos va sobrando. Eso ayuda; porque, anacrónica y todo que pudiera ser (y mejorable, como todo), una monarquía implica y simboliza realidades y conceptos (historia, arte, estructura, jerarquía) que deben ser importantísimos cuando tanto rechazo despiertan en los enanos y los mezquinos.

Inevitable, la sensación de que contemplamos las señales quizá últimas de una época; de que convendría analizar con rigor las consecuencias de la mediocridad galopante y el ramplón embotamiento que caracteriza lo de ahora y lo que acaso está por venir. Que no pinta bien y que el manoseo de la ESTÉTICA, su cacareada relatividad, tiene mucho de sofisma.   

"El circuito"

 

Con intención algo burlona, con ánimo claramente paródico, denomina a ese itinerario “el circuito”. Esa ironía ya desautoriza cualquier arrogante pretensión que ni antes se habría permitido.

Seguro que en alguna entrada (aquí, el lenguaje técnico: qué bárbaro) de este “blog”, que va juntando canas, os habré dado cuenta de ello. De hecho, en años anteriores dispuso de varios “circuitos” en cuya alternancia podía encontrar alivio al inherente tedio; en el presente “repliegue” de sus tropas, se ciñe al más próximo, practicable y elemental de entre aquéllos.

Lo explicaré para los neófitos: cada cierto tiempo, cuando lo atormenta la vergüenza de estar sucumbiendo largas temporadas al sedentarismo (con el consecuente aumento de peso y del contorno abdominal, estilo Gambrinus-Cruzcampo), el postergado sentido del deber brota en forma de impulso (por intermitente y desmayado que digáis) de hacer suyo ese propósito que popularmente avala el dicho de que “el que mueve las piernas, mueve el corazón”.

Esa, así tal cual, es una afirmación más reductora que discutible. Y con todo, de nuevo la admite como divisa observando, al mismo tiempo, lo que tiene de fatalismo surrealista.

Digo que “el circuito” consiste en una hora caminada por la “urba”, calles+-paralelas, comprendidas entre paralelas+-perpendiculares.

Actualmente ha llegado a dos conclusiones: la evidencia de la disminución que la edad dicta, en el rito, a la velocidad del paso; la utilidad de realizar la gesta prescindiendo de toda impaciencia, impartiendo un “vade retro” al ansia de terminar, lo que consigue una casi disolución del tedio ya señalado.

Luego, queda esa sombra en su mente que le pregunta hasta cuándo.    

Valor de mercado

 

Tu braguetazo fue

no más torpe ni mísero que otros:

un rutinario plan convencional

que imposible que te saliera mal.

Rica y rebelde era la moza, y guapa

(con lo que a nadie un dulce amargaría);

así que, día a día,

tus notorios resabios de chalán

-que el tricornio remuda

en gorras insolentes y chulapas-

fueron de entrada tan depredadores  

que era fácil, para un pelafustán,

encender el volcán

que, por lo joven, apuntaba ardores.

 

Fácil llegar a ser

progenitor consorte con derechos

de sucesión que, ya a lo hecho, pecho,

algún valor tendrían de mercado.

Y, como se ha contado,

no hubo escrúpulo ni para perder comba

ni para escatimar desaguisados.

 

Siglos atrás, los ciegos en sus tablas

reprodujeran toda la aventura.

Hoy el morbo es igual; sólo difiere

el nuevo escaparate de basuras.

A campo abierto

 

Vámonos, cocodrilo, que no hay zapatos para ti.

Ni siquiera hay trinchera para ti; y mucho menos, un “búnker”, por sencillito y de precio módico que fuese.

Así que estás en pleno descampado, entre las ráfagas del fuego cruzado que desde una banda y otra te va disparando el miedo.

Al relato oficial (vamos a llamarlo así) le salió, cuándo no, otro relato que iba a contradecirlo.

Te han pillado en medio. Y eso, que ya ocurrió otras veces, se multiplica ahora porque somos demasiados y demasiadamente proliferan los hechos, su transmisión, tanto falsa como veraz, la globalización que le dicen, maldita sea, con sus modos y modas, sus avances y también sus retrocesos y el coste sideral de todo ello.

Sigue habiendo brujos en la tribu; y CIA y KGB; y quizá nuevas variantes del terror y la humillación y el sometimiento. Para la Historia, el trance de contarle los pecados al confesor; la obediencia fanatizante impartida en la mezquita que sea; las elaboradas construcciones mentales de las remotas y orientalísimas místicas del hinduísmo, el budismo y los demás ismos con sus gurús; sin olvidarnos de los otros “gurús” de las finanzas, la economía de mercado, los mercaderes del templo y el copón de la baraja…

Menuda feria.

Ahí andas, confuso, vulnerable, intentando proteger y conservar un gramo de dignidad, de pensamiento, de persona. Y a la tarde, te han citado para la vacuna.

Que no te pase “ná”.

Las arenas

No son de Egipto y sus excavaciones

que desentierran templos de la gloria,

parafernalias de los faraones,

sarcófagos, ruinas y obeliscos;

y frisos, misteriosos de inscripciones,

a los que ya dio el Tiempo ese mordisco

que, minucioso, asola la memoria;

los restos de vasijas, las tablillas

con jeroglíficos para la Historia

y otras esplendorosas maravillas.

 

Tienen otro abolengo

las arenas que aquí delante tengo

y que esta mar de Cádiz acaricia

para gozo y solaz de la presbicia

del persistente observador que soy.

 

Siempre estoy, y es como si al oído

me susurrasen cantos que he sentido

en la sombra de vidas anteriores,

lejanos lances, añejos licores

y ofrendas ante un dios desconocido

que desgrana la cuenta

de las almas en venta

de amores desertores y perdidos.  

Síntomas para una hartazón

 

Tanto me jode andar enmascarado

con esta murga de la mascarilla

que cada vez estoy más encerrado

cual un bohemio en su buhardilla.

Y en la decepcionante ventanilla

de este tren metafórico y parado

ya empieza a parecer de pesadilla

el run-run que nos tiene confinados.

Un ciclo aciago de un tiempo perdido

tan irrecuperable y tan fallido

que al ánimo le cuesta dar salida

y no halla un pase a tantas embestidas.

-Taurino estás.

-Y hasta la coronilla

de esta reiterativa marejada

tan sin sentido y sin coartada

como un chili con carne sin guindilla.

-¡Vaya larga cambiada…!

-¿Y quién ahora

sale por petenera tan taurina?

A lo que voy, te digo la verdad:

que en rigurosa, estricta sobriedad

y cautelosas normas y pamplinas,

en las salinas, a solas consigo

ya va a perder el norte este Rodrigo.

La adivinanza

 

Los presentadores, los “moderadores” de las tertulias en las que intervienes, prácticamente nunca se atreven a interrumpir tu frenética e incansable verborrea (tan similar a una coprolalia genuina), las andanadas rebozadas en demagogia y mentiras con las que armas tu “discurso”.

De momento nadie te frena en seco, que es lo que correspondería con frecuencia, y eso que todos vemos lo que eres, incluso quienes no quieren, pringados enfermos de sectarismo y otras cegueras.

Y desde luego a nadie sorprende tu mucho más allá de la dolosa y tramposa equidistancia, empeñado con rabia en que no vimos lo que vimos: que las piedras y demás “lindezas”, por ahora, sólo las tiran unos (Cataluña, Vascongadas, Vallecas, que se lo pregunten a la policía); empeñado en que hay ultras de un lado y negando los del otro; cacareando sin desmayo ni tregua lo de Franco, el malísimo, y lo del dulce y benéfico Stalin.

Hay que tener cara, tú.

 

-¿Y eso, por quién va?

-Te dejo la adivinanza; aunque es una manada la que encaja con esta contemporánea versión de lo que es un mal bicho.    

Y ahora, ¿sálvese el que pueda?

 

Así que como sufrimos el gravísimo problema del virus, ante el cual CABRÍA MÁS QUE NUNCA aplicar el criterio de que “la unión hace la fuerza”, los dirigentes de la Comunidad Europea, que empezaron dictando la unidad, la solidaridad y la coordinación, ahora “se rajan” y, demostrando negligencia, temeridad, impotencia y frivolidades sin cuento, nos salen diciendo que más o menos cada nación de ese club se vaya buscando las soluciones para las vacunas, etc.

Que es el mismo estilo de “apañaros” que predica Pedro el Fresco a los delegados regionales; aunque al tiempo, esquizofrénico y tramposo como es, entremete cortapisas, maniatando con normas locas y efímeras, cambiadas a diario, a tales delegados.

 

La ciudadanía, aparte de pagar todos los platos rotos, como siempre, debería cuestionarse en serio la posibilidad de exterminar a esa infinita cáfila de parásitos, de falsos gestores hinchados de vanidad e ignorancia, en los diversos niveles de unas administraciones y unas políticas que tan en evidencia dejan la peligrosa inutilidad y la obsolescencia precoz de sus estructuras de poder y mangoneo, cuya característica más notable va a ser lo estrepitosamente cara que sale la feria, con sus estúpidas burocracias y su desprecio permanente hacia ese “rebaño” del que, con burla sangrante, hablan y hablan.

El espectador desolado

 

Mucho presumir de Cuarto Poder, mucho ponerse moñitos, sacar pecho con la importancia y el decisivo papel relevante que desempeñan, bla, bla, bla, y con excepciones demasiado escasas, los informadores, los periodistas, titulados o arrimados, las más influyentes empresas del ramo, radio, televisión, periódicos, son una recua de cobardes, comprometidos con intereses más o menos indecentes, sobornados y sometidos con subvenciones, servidores hipócritas del dinero, mentirosos del todo o a medias, cuya criminal colaboración con la ignorancia y la intoxicación mayoritaria de las gentes apenas se disculpa, y sólo de vez en cuando, con eso de la “autocrítica”, canijo eufemismo donde tendrían que pedir perdón de rodillas y rectificar con un absoluto propósito de enmienda.

Repito, con excepciones demasiado escasas. El resto, pringados y pringosos en variables dosis, esencialmente infames.

Se suele decir que el miedo es libre. Será verdad, cuando tanto nos va inundando la miseria.

Françoise Hardy

 

Aquello era antes de que llegásemos a lo de ahora.

Muchas cosas han cambiado. Todos nosotros, aunque también podría sostenerse que igual conservamos un hilo conductor que a cada uno nos identifica y reconecta de por vida. Comecocos.

En todo caso, el planeta, con su fuerza de gravedad, picarona y asombrosa, nos mantiene a él pegados, no nos permite salir flotando ni descolgarnos. Hasta el “polvo y ceniza enamorados” son/somos incapaces de esquivar lo más sofisticado del reciclaje, ese destino relativo de indirecto abono.

Internete: estos años, tu cabello blanco, gris (lo sé, son cosas del daltonismo), tu elegancia de siempre que el tiempo y sus huellas no han vencido, “chic” francés del bueno, suave bruma de éxito y laureles vigentes, a tu talento (lo hay, dentro del “pop”) debidos: cuestión de estilo.

 

Impensable que el pipiolo que yo fui no sucumbiera a tu señal, a la joven melancolía romántica de tu mensaje y, devoto atrevido, fingiera la existencia de un club de admiradores tuyos para que tu casa de discos (Vogue-Hispavox), y porque todos andábamos en la edad de la inocencia, le enviara gentilmente información, muestras, publicidad sobre ti y tu buen hacer musical.

De otro club similar (y quizá tan apócrifo a su vez) tuve noticia, regentado por alguien que creo recordar se firmaba (¿predios de Albacete?) Gema de los Llanos.

Lo último que me llega: la cruel y fulminante enfermedad con la que peleas, sus pronósticos descorazonadores. Bella o no que la muerte sea, tu vida ya tiene los honores.  

Malandrines: mientras más me fijo

 

-No digo yo que, aprensivo como soy, no puedan ser imaginaciones mías. Pero qué inquietante, apreciar tantos parecidos entre Pedro y Antonio David. Mientras más me fijo.

¿Las torcidas sonrisas ladinas?

¿Las trolas?

¿La condición eminentemente trilera?

 

-Anda ya.