Para cuando definitivamente seas un árbol caído, tu madera estará tan podrida que ni para hacer leña servirá

 

No nos dábamos cuenta

y resulta que eres el “capitán”:

chatín, contigo al mando de la nave

es el mayor naufragio lo que cabe.

 

¿Un impostor así, de “capitán”?

¡De “capitán”!...  Ese ejemplar trilero

que asoma las orejas tras las cejas

y anda a lo suyo por las Venezuelas

te dejó de heredero perfilero.

Y tú mismo nos pones en bandeja

el ancho tema de unas corruptelas

que vas diciendo -y mientes con “to” el morro-

que no te incumben, que son tus pedorros.

 

¿Y un figurín así, de “capitán”?

Rataplán, rataplán, rataplán.

Comparecencia

Patético payaso maquillado

de manera tan torpe que no puede

camuflar la basura que le quede

aún por ocultar, a lado y lado.

 

Sólo engañaste a los que se dejaron

y, envueltos en tu pringue, te seguían;

inútil ya tu estúpida porfía,

tu ilimitada carga de descaro.

 

¿Con pómulos teñidos de marrón

vas a pedir disculpas que no sientes

y esa máscara que a todas horas miente

hacer pasar por pena y decepción?

 

Agitando el pendón

del miedo de “que viene la derecha”,

tienes a tu parroquia intoxicada.

Mas, farfullando endechas,

tu plumero, desde las barricadas,

es sórdida ficción.

 

Tus fechorías serán estudiadas

en los tratados que sobre la infamia

redacten los escribas.

La charada de tus bufonadas,

tus pactos de perversa poligamia

y cobarde evasiva.

Tiempo libre

 

-Hipocampo…

-Digui.

-¿Cabe deducir de tu texto precedente que los Beach Boys no te hacían mucho tilín, que no eran santos de tu devoción?

-Pintoresco estás: lo de “tilín”, hace siglos que no lo oía, y en cuanto a la devoción… va por dentro, chaval.

-Explícate.

-Como espectador, como oyente aficionadísimo a la música y ya entonces embarcado en su ejercicio, los escuché por primera vez cuando yo vivía en Santa Fe de Bogotá. Los jóvenes más modernos de allí y de entonces, como admiradores, incluso inconfesos, de USA, los aplaudían y festejaban como ejemplo de un oficio y una vida que mucho dejaban envidiar.

Porque eran realmente un magnífico grupo y la colección de canciones que lanzaron sigue siendo estimable. Así que personalmente todavía ahora los escucho, en el “Z”, a capota quitada, alquimista que reconstruye el espejismo de que de aquel estilo (playas, sol, surf, juventud y júbilo), algo queda más allá de las quimeras, y que sus temas continúan acompañándonos, cuidándonos en la memoria más de cuatro ternuras.

-¿Eso escuchas?

-Y alegrías de Cádiz.

California era un sueño

 

Nadie parece discutir el liderazgo que Brian Wilson representaba dentro de los Beach Boys; aunque tanta voz bien timbrada que todos tuvieron pudiese sembrar alguna duda, algo de confusión.

Desde luego era un grupo que elaboraba la filigrana virtuosa de sus canciones con vistosos contrapuntos y armonías notables. Ese fue su “sello de la casa”. Otro cantar (vaya, claro) es que formaciones como The Byrds pudieron mejorar la apuesta vocal (y no sólo eso) con resonancias de liturgia sacra y a salvo de la limpieza inocente que quizá lastraba a los chicos de la playa.

Brian ha muerto recientemente. Y a la hora de valorar su importancia -o de sobrevalorarla-, el escollo principal es que, como a tantos otros, le tocó brillar bajo la luz todopoderosa de Lennon & Company, que existieron muy por encima de cualquier amago de competencia que los “bienintencionados” o los ingenuos hayan pretendido establecer.                                        

Con el culo al aire

 

Lo del aire es poco: esto es un vendaval.

Cuéntanos otra, Pedrito, seguro que irás teniendo más.

Tus palmeros, tus corifeos más acreditados te proclaman ejemplo de resistencia, y de esa otra palabreja: resiliencia. (Que vengan los especialistas del idioma, es su momento.)

Otros nombres hay para lo tuyo, para lo vuestro: caradura, cutrerío cochambroso, desfachatez…

Así que la mano en el fuego o el clavo ardiendo.

Vaya tufo, nenes.                                      

Retratados

 

Y algo a propósito del asunto que referíamos cuatro días atrás:

Una prima hermana de MariTere nos llama desde Sudáfrica, en donde hace 50 años que reside; y a pesar de ello, conserva el uso del español, bien que matizado de acento, aunque con una fluidez y corrección encomiables, y un tono y una dicción entre tiernos y familiares, muy de agradecer.

Esa permanencia, esa adhesión natural y coherente faltó de manera escandalosa en la conferencia de los presidentes regionales, donde el uso de este idioma nuestro vuelve a ser discutido y rechazado por los porculeritos de siempre, prendidos con hipócritas alfileres del consentimiento constitucional que tal grosería (por decir lo menos) les permite. Se trata de esa Constitución que ellos mismos combaten y desobedecen a menudo con chulesca, repugnante altanería, mientras devengan, indignos e indignantes, su jugoso sueldazo de funcionarios. Flor de tramposos.

La exigencias bordes de esos sujetos no vienen, como fingen, por respeto a los fueros sino por un afán de incordiar emboscado -en vano- en un disfraz, en un camuflaje de fariseos que sólo engaña a los que quieren dejarse. Siendo, a diario, el peaje que somete al “jefe”.

Así que ¿Ayuso y el pinganillo son quienes fomentan (hay que joderse) la crispación?

Qué pena, cómo se echan a perder el aroma del café recién preparado, la bondad del pan tostado para el desayuno.                                     

Horizonte de Rota

 

A vueltas con el SÓLO

 

Desde que la RAE, seguramente pusilánime y también resignada a lo ¿inevitable?, decidió ir concediendo facilidades cobardes al empleo del idioma español, como consecuencia lateral de “globalizaciones”, “tendencias”, llanezas falsamente “democráticas”, ecumenismos postconciliares y toda la morralla restante, andamos (los del bachillerato de cuando se estudiaba) defendiendo y, en minoría, claro, una posición que no es de mera y antojadiza disidencia ni de numantina rebeldía, sino de muy noble y respetable insumisión.

Porque nunca se justifica abaratar las palabras y su escritura; quizá todavía menos las que quedan redactadas con toda su carga de permanencia. Y tampoco deberíamos hacerle ancho camino a la imprecisión y al descuido en algo importantísimo que los humanos hemos ido elaborando para procurar ser más claros, más altos y, ojalá, más limpios que las bestias.

-¿Utopía?

-Puede que para ti. Pero me parece que la buena ortografía y sus signos, ahora tan caprichosamente alterados, no son cosa baladí. Y que los extendidos complejos contra la distinción aristocrática (la de la cultura, la de la inteligencia) no deberían empujarnos a una villana montonería, asumida para no “desentonar” con el miedo a señalarnos.

-¿Autorizar a cualquiera para discernir la oportunidad de una tilde?

-En esa senda discurre nuestra RAE, quién lo diría.

La invasión

 

Cuando observamos cómo andaban paseándose con tan singular desparpajo, o bien con actitud de procesión litúrgica, de rito insolente, en fila india de indios americanos del norte/USA (esta tontuna nos viene de las “pelis”), cundieron repentina alarma y movilización, zozobra y acciones ad hoc, toque de carga inmediata y otras decisiones cuyo apresuramiento estaba plenamente justificado por la urgencia del caso.

Y es que, estupenda que es Cádiz, no obstante en diversas ocasiones nos hemos planteado (a guisa de ensoñación futura, de propósito a realizar en la siguiente reencarnación) la resuelta, y si se quiere, aventurada, opción de vivir en Islandia.

-¿O en el pueblecito noruego ese que aquí ya se ha citado?

 Allá donde el clima frío, o con ello contamos, es la panacea definitiva que excluirá por completo esta obstinación, esta pesadilla con la que, entre otras vicisitudes, se ha estrenado este verano, este junio que viene de calor, turismo insensato, inmisericordes carestías, política -como siempre- cochambrosa y, por si algo faltaba, esta visita invasora y molestísima que nos hacían las hormigas.

 

La brigada de exterminio, el operativo correspondiente, la utilización profusa y adecuada del eficaz material de combate y defensa han ido surtiendo efecto ejemplar en sus resultados y en lo breve de un tiempo que merece nuestro aplauso y reconocimientos.

Algo recuperados, procedemos a calmar desasosiego tanto, con la fórmula magistral de Maritere, en su cumpleaños: sorbete de cava y helado de limón. ¡SALUD!