El puto amo, como ahora dice la juventud, y su curiosa forma de "practicar la elegancia social del regalo"

La borrascosa barba que te adorna

enmarcando tus broncos anatemas

es apenas el turbulento emblema

de tu comportamiento, que abochorna.

Un orco me pareces. Otras veces,

si no fueras tan rústico y grosero,

Coppola ficharía tu palmito

para filmar, dudoso, algún refrito

de camorra y trabucos naranjeros.

¿Qué bastas maniobras,

qué obras públicas vastas,

qué cazurro tesón alpargatero

te mantienen ahí?

Decorando con fuero majadero

tapias municipales y paredes

con tus ídolos rancios y rojeras,

no hay tópico pendiente que no quede

reflejando, tardío, tu quimera.

Residuo terminal de la caverna:

¿hasta cuándo pondrás a tus paisanos

por encima la pierna?

La vida loca

El cerebro, borroso y maleable;

los criterios, de blanda plastilina:

por Internet fatal, inexcusable,

la multitud recibe la doctrina.

Los nuevos "ilustrados" sacerdotes

-- influencers y gamers a destajo --

son vanos y avispados monigotes

nacidos del flautista de Hamelín

detrás del cual todo se irá al carajo,

envuelto en un brillante colorín.

Porque los borreguitos infinitos,

los modernos y memos seguidores,

se ve que son cabezas de chorlito

que dejan que les quemen los circuitos

esos fantasmas manipuladores.

Y en medio de este absurdo maremoto,

¿pensabais blindar la intimidad?

¿"Poner el parche antes que salga el grano",

cuando ya el grano es una realidad?

Demasiadas pamplinas, borracheras,

plañideras de viento y purpurina.

¿Qué miramiento cabe o disciplina

cuando, desatinados,

nos ponemos el mundo por montera?

Lujos del paladar, gloriosa espuma que con admiración glosa esta pluma

Si las de queso, siendo tan sencillas,

han resultado ser de maravilla

y aunque su condición de elementales

indujera a pensar que tan cabales

quizá, posiblemente, no serían,

yo sostengo a porfía

que no las tacha ni un solo momento

ni las empaña desaliento alguno:

antes bien, con nutrido fundamento

son aptas hasta para el desayuno.

Y entonces me pregunto, esperanzado

(que también por sus manos han pasado),

¿las de atún, vive Dios, cómo han de ser?

¿Qué debo suponer?

¡Empanadillas que no hay más que ver!

Y ese café que prepara Isadora

con esas limpias manos redentoras.  

Lo de todos los días

Cuando sientas que hago sonar mi claxon para prevenirte de que me propongo adelantarte y te conviene ser prudente, ya que tanto desprecias y renuncias al carril-bici que entre todos hemos pagado para tu seguridad, al menos, no "termines de arreglarlo" haciéndote la víctima quejosa y protestando con ese histérico manoteo de fantoche insolente.

Y de esta forma, conseguirás ser un correcto y decente y respetado ciclista en vez del pelele desahogado y chulesco que acabo de comprobar en ti.

Tiros sin oropeles

Claro que a mediados del XIX los pistoleros corrientes, los matones USA no eran la brillante, legendaria, inverosímil escudería que el cine casi siempre ha venido ofreciéndonos.

Así que "Los hermanos Sisters", ya desde el retruécano del título, se propone un contundente ejercicio de desmitificación, mostrándonos la parte ruda, zafia, vulgar, rústica, de unos tipos contratados para liquidar a otros, cuyos métodos y "profesionalismo" se ven lastrados por torpezas e inconvenientes nada glamorosos de la realidad pedestre y durísima de la que unas andanzas así están más que surtidas.

De esa forma, el film, ajeno a exagerar las trepidaciones, se condensa con lentitud y firmeza y nos va convenciendo, sin renunciar a la belleza no frecuente de escenas de asaltos en noche cerrada, cuando sólo los fogonazos de las armas y poco más podrían naturalmente verse, y desde luego tampoco andan faltas (a las escenas me refiero, Saramago) de disparos a bocajarro.

Y con todo, una madre, por más adecuada que sea a semejantes hijos, no fallará a la hora de la hospitalidad y los recobrados vínculos que hasta entre fieras permanecen. 

Los modales del cenagal

Se ve que, como una muestra más de "pacífico civismo sonriente", unos cafres lanzaron huevos a Marta Sánchez durante una actuación de la cantante que, ante ese alarde de buena educación, resolvió retirarse del escenario.

Es la misma gente que pide diálogo. En donde fuera, y en demasiados otros sitios. Y de modo permanente.

No es una sorpresa y nadie en sus cabales ignora que nunca son de fiar; que sólo los blanquearán los cansinos de la cuerda disolvente y envenenadita.

Y seguro que tiene su dificultad, pero hay energúmenos que consiguen ser, de modo simultáneo, paletos, horteras y farsantes.

... Aquello, ¿cómo era?

A este rumor del agua mientras riego

ya no responden desde el dormitorio

tu sosegado sueño. Ni aquel juego

de hacer de la terraza observatorio

de mis evoluciones jardineras.

Y aquello, ¿cómo era?:

yo, concentrado con los movimientos

de la pesada y rígida manguera,

luego de unos momentos,

notaba tu mirar o te escuchaba

llamarme a media voz.

Y enseguida subían o bajaban

los abrazos entre nosotros dos.

¿Ni contigo ni sin ti?

Recuperar el abrazo amoroso,

la música y los besos en tu espalda;

la elegante cadencia de tu falda;

tu carácter celoso.

El cascabel ruidoso de tu risa

y un nuevo anuncio de otra primavera

para enmendar el rumbo. Y ya, de prisa,

dar distinto sentido a las palabras

de "Aquello, ¿cómo era?"...

No deben ser los llantos infantiles

(aunque hayan dado alguna mala noche)

la permanente causa en tus perfiles

de ese gesto ceñudo y cabreado;

sino la indignación, a troche y moche,

que te produce tanto asunto injusto

y te tiene breado

y torturado en lecho de Procusto.

Y me imagino que en tu corazón

se arremolinan dos o tres tormentas

porque ya tarda en salirte la cuenta

que implantará "nuestra revolución".

Pero a veces también quiero pensar

que, tal como yo vivo junto al mar

cuyo rumor es fuente de sosiego,

por tu parte, no es tan malo tu juego

desde que vives en Galapagar.

Pablo de mis pecados,

ahora que propicios son tus hados...

¡que ese apacible entorno que lograste,

después de "sufrir tanto" por las masas,

atempere de tu enojo las brasas

con su dulce desgaste!

Para no despegarse por completo

de las modas al uso, "Casi imposible" recurre a las palabrotas numerosas, aunque reiterativas, y a una jugada vulgar, más que prescindible, a modo de pintoresca chocarrería, aunque muy por debajo de la cota legendaria de Archidona.

Por lo demás, a nadie engañará el título, que "lo clava" como resumen escuetísimo del argumento. Porque ya no es inverosímil que una mujer llegue a presidente de USA, pero desde luego los méritos del "galán" son tan invisibles que sólo inspirarían compasión y nunca el exitazo de enamorar a la dama de deslumbrante presencia que en el papel protagonista encarna de nuevo Charlize, en algún rato libre en que no salía ondulante y escamada de oro para el perfume célebre, sino a punto de tomar un baño, somnolienta visión envuelta en una angelical batita de piqué o así.

La comedia no carece de leves tonos críticos, ecológicos/ecuménicos, y tiene la ternura de los inexplicables (o poco explicados) amores primeros, y su eventual permanencia romántica, a través de los años y las vidas.

Sobrando también, como recurso facilón, el episodio del cuelgue drogata, la "peli" se queda flotando en un satinado limbo, con final algo feliz, algo doméstico, algo apresurado. Y canciones de época subrayan este reciente trabajo, en la considerable y ascendente carrera de la Theron.

Índigo trastornada (que no es el inquieto título de una "peli" de Tarantino)

Tropezamos anteanoche en lo de Pablo Motos con la existencia de la Índigo, de la cual jamás habíamos tenido mentas (como Borges hace decir a sus gauchos y cuchilleros), Lola, "oyes".

La rutilante y todavía emergente "artista" puede recordarnos de manera rápida al antecedente de Rosalía: ambas (y habrá más) parecen exponentes de lo que acaso es una epidemia que cundirá al calor, y la calentura, de esta ramita demoníaca y perversa del feminismo contemporáneo; poseídas de un frenesí que manifiesta, o lo finge, una brutal y evidente querencia del brujerío, eso sí, teñida de la elementalidad del marketing, cuanto más eficaz, más rebuscado y artificial.

En un mundo ahíto de cambios, velocidad y frivolidades, es muy difícil que el consumidor, más que atragantado, asimile con cierta comodidad tanto y tan desordenado atropello de propuestas, tanto lío de túnicas, lencería, sugestión de sensualidades y contradictorias actitudes de cimbreantes sumisiones sin digerir (recordemos que todo está inventado), gatas en celo, exceso de energía y provocación, bailecitos convulsos, aficiones herejes y blasfematorias, etc. con orígenes que a lo mejor derivan de las ordinarieces remotas de la inaugural Madonna y el lumpen de las discotecas y los barrios polígoneros/"gipsies", y nos estamos metiendo en un enredo con demasiados locos y locas sueltas y sueltos.

El híbrido extrañito y monstruosito de lo "rapero-latino" y lo "seudoandaluz" de mercadillo va a tener quizá bastante cuerda. Y aunque Stevie Nicks, con perdón, era muy otra cosa, tocante a la insinuación mágica y los aquelarres, está claro que hay una montonera de espectadores (tribus urbanas, también rústicas que, como las fincas, tienen su tributación fiscal correspondiente), para el turbio arte de estas muchachas recientes y sus modas relativas.

Por otra parte, como tales turbulencias de carácter anarco-sindicalista tienen un poderoso, hondo substrato de espectáculo, lo más divertido será, cuando suenen las clásicas señales de las hormonas, que nuestras entrañables guerrilleras abundarán en el legítimo uso del integrador y dócil permiso de maternidad, preferentemente podemita.

Y si hay suerte, que no les pasará como a la pobre Mia Farrow en aquello de "La semilla...".  

Como si nada

Vemos tus imágenes de años pasados, viviendo tal cual, riendo, sonriendo, entre tu gente, de paseo con los colegas, con tu conciencia de pedernal impermeable que a la espalda se echa de manera cómoda el chorro de asesinatos cometidos. Como si nada.

Cuesta trabajo, es imposible imaginarse qué clase de bicho eres. Y ahora que, después de andar en tus escondrijos de fugado, te han interceptado, dicen que muy enfermo y cascado también por los años que todos vamos cumpliendo, ¿te va a caer la del pulpo que tienes pendiente? ¿O, por "razones humanitarias" -- hay que joderse -- y con los defensores atómicos (uno hay que te llama héroe) que ya te van saliendo a disculpar, haciendo trampas con las cuentas y los cuentos, te dejarán ir medio de rositas, quedará en algo la consecuencia de tu siniestra y criminal carrera? 

Una sesión de misterio

Los truculentos acontecimientos que, de modo algo casual y algo fatal, arrastran a los tres guardianes del faro en la película sobre su misterio ("Keepers, etc.") dan para una reflexión sobre las consecuencias criminales que puede llegar a tener la codicia.

Y el agravamiento con que esa pasión condena a los afectados a pagar una espeluznante factura de arrepentimientos y remordimientos de conciencia.

El film, coherente en su sobriedad y en sus tintes certeramente tenebrosos, va tirando de nuestro anzuelo con firmeza, "suspense" y calculadas escenas de violencia, engarzadas con mérito en el desarrollo del relato, suministrando sabias dosis de tensión y alarma, paso a paso, hasta una posibilidad final que no sosiega (y ahí está el truco) el ánimo del espectador.

Probablemente apenas quedarán hoy día faros con personal en ejercicio, con toda la automatización ya disponible y la tecnología vigente; pero me da que se necesitaban un temple considerable y un carácter muy especial para desempeñar, a lo clásico, las faenas de ese oficio, los rigores que de seguro llevaba incorporados.

"Gracietas" a destajo

Se diría que casi no se ven excepciones.

De cara al zarandeo electoral múltiple que nos queda por sufrir, los políticos/payasos, espontáneamente o, más probable, asesorados por sus especialistas en imagen y campañas, bla, bla, bla, han discurrido que no hay gansada ni esperpento que no resulte útil para llamar la atención de los borreguitos que constituyen los rebaños correspondientes.

Por la "caja tonta", ese electrodoméstico fatigoso que nos invade las costumbres, salen en las más diversas y estupefacientes actitudes, luciendo, es un "entrecir", la larga lista de presuntas gracietas que nos hacen dudar, con alarmado estremecimiento, de que estén en sus cabales.

¿Qué está pasando? ¿De verdad sólo tenemos a esta recua de memos para que nos decidan el camino a seguir?

Subida de impuestos, bajada de impuestos, ¿cómo, entre tantos mensajes contradictorios y propuestas incumplidoras, nadie los obliga a reconocer, a confesar que un montón de ese dinero se despilfarra y funde en los gastos de una administración pública que, cuando no es corrupta, es tan miserablemente operativa y tan desenvuelta a la hora -- que son todas -- del parasitismo? 

Lo si breve, ¿dos veces qué?

Maletas, gafas de sol

y esas botas de esquimal.

En los comercios de Cádiz,

sigo mirando y así

me parece que aún estás

por aquí.

Jesse Stone

Ahí lo tienes.

Lidiando con una ejemplar y discreta hombría, controlando, asumiendo que la vida le ha llevado a Paraíso, donde ejerce de policía sabio, aunque postergado.

La tormenta interior de un divorcio, la rutina doméstica del solitario, los largos frecuentes del bourbon-whiskey, un perro adoptado con sillón propio y calma paralela, en unos episodios donde se excluye deliberadamente el activo frenesí de otras series, y se reflexiona más sobre el lado personal del protagonista, mientras llegan los disparos y/o el psiquiatra ex-alcohólico le desgrana las posibilidades de elegir.

Curiosamente, mujeres interesantes, incluso guapas, se cruzan en su camino para truncarse luego por diversas razones.

Tom Selleck, el actor, comedido, sobrio, al margen de trivialidades y pequeños "intereses de la localidad", espera con bastante entereza y algo de fatalismo a que se aclare, o no, el horizonte.

Me cae bien, fíjate.

A partir de la casi nada

La noticia, como tantas, la trae la "tele". Y aquello sí que son recortes, no los que aquí llevó a cabo Rajoy después que el "zetapé" nos lo dejase todo más hecho unos zorros de lo corriente.

Pero recortes a partir de la casi nada que ya quedaba cuando, va para veinte años, el Comodoro y yo anduvimos de casta visita por el Malecón, las murallas, el mágico y nostálgico y artístico deterioro del Prado de los lujuriosos capiteles, los pabellones mínimos del Vedado, el rito insoslayable del Floridita y de la Bodeguita, los vidrios de colores intensos en el medio punto de los balcones, la sensualidad algo trasnochada de las odaliscas inverosímiles del Tropicana y la hermosura decadente y rancia del Centro Gallego, del Centro Asturiano, todo aquello tan de allí.

Qué parche, años y años perdidos, generaciones de millones de embaucados por la mítica andanada de los barbudos, bajados de Sierra Maestra para instalar en la isla las "bondades" de la Revolución, patria o muerte, que iba a cambiar radicalmente lo que era el resort de los yanquis al lenocinio, por otro estado de cosas.

O sea, la escasez y la penuria generosamente sembradas y repartidas por la ideología triunfante y aplastante, las jineteras de saldo y la ruina...

Y ahora vienen más "ajustes", al decir de la "tele". Enhorabuena.

Raro será el milagro que, en hipótesis, podría revertir, es más, reflotar aquel desfondado Titanic. 

Recuperar el sosiego

Con el estupor de la incomprensión, observó el indeciso, aunque firme, avance de la intrusa.

Lo más desconcertante era cómo, de modo tan improbable, había conseguido burlar el obstáculo a guisa de cepillo longitudinal que en teoría supone un estorbo infranqueable, adosado a la parte baja de la puerta de la cocina que da al jardín trasero. No digo yo que el muro de Adriano, pero vaya...

Y con una aprensión que sólo con leve toque exagerado calificaríamos de próxima al pánico, discurrió con la premura que exigía el momento un mecanismo que abortara de manera eficaz la invasión indeseable:

1º ) Desprendió una página de la última revista promocional que la Mutua periódicamente le envía por correo.

2º ) Hizo de ella dos trozos desiguales pero suficientes.

3º ) Calculando que el peso del enemigo era liviano, con uno de tales trozos guió, empujó hacia el otro (que, a manera de bandeja, recibió) el denostado y móvil cuerpo viviente, cubierto del oscuro caparazón "extraterrestoide", que de inmediato progresaba hacia una eventual escapatoria.

4º ) Se dirigió con calculada rapidez al retrete, cuya tapa previamente acababa de levantar y

5º ) Destinó a su desagüe insondable la criatura, la odiosa cochinilla de la humedad.

6º) Accionó con determinación el resorte de la cisterna.

7º ) Ahora trata de recuperar el sosiego y continúa leyendo el relato de Armas Marcelo, comenzado esta mañana de sábado. 

 

Y otras frescuras

Andan ufanándose de su "logro" unos soberbios e insolentes informáticos que presentan un aleatorio y temerario final de la Sinfonía Inacabada de Schubert, obtenido mediante una elaboración tecnológica emitida desde sus "maquinitas dizque inteligentes".

La dimensión de la grosería intelectual de estos patanes de la sensibilidad, será difícil de superar. Y llamarle éxitos a ese atrevimiento y esa manipulación, demuestra el jaez de tal cuadrilla que probablemente cree poder suplantar el alma y el arte del compositor, quien acaso en distintas épocas de su vida habría concluido la obra, él mismo, de diversas y aun contrarias maneras, pero siempre con la fluyente inspiración de la persona única e irrepetible que fue.

Hay precedentes de esa variedad del descaro: por ejemplo, Avellaneda, con ahínco y disciplina de escarabajo pelotero, que también osó rebañarle la gloria a Cervantes, y roerle los zancajos con las más bajas y ruines mañas usurpadoras.

La tradición de la piratería intelectual --en sus diversas modalidades-- no disminuye un ápice su esencia de repugnante delito y el vergonzoso patetismo de quienes lo cometen.

En una reiterativa miseria, eres la ratita esquiva que con resbaladiza y dolosa imprecisión, rehúsa decir la verdad.

No se me ocurrió que por casualidad anoche iba a verte en Antena 3, participando en ese concurso de la Voz veterana (seniors, para los cosmopolitas).

Cantaste bien, como sueles.

Y, como sueles, dejaste en evidencia la traza de tus correrías, ese dejarte remolcar otra vez por mi "Señora Azul", volviendo a callar de manera cobarde que es a mí sólo a quien pertenece su autoría, en letra y música; y que CRAG sencillamente cumplió estrenándola cuando aún el grupo no había alcanzado la cúspide de sus podridas envidiejas.

Debe ser un lastre para ti seguir sintiendo inevitablemente las deudas que conmigo tienes.

La mezquindad produce indecencias; mas, por cansinas que éstas fueren, no se debe renunciar a su pertinente señalamiento. 

Una opción

Alrededor de la figura de Nureyev, "El bailarín" expone una semblanza verosímil de la vida y características del genio de la danza, que salió pitando, escapó de la URSS cuando tuvo oportunidad, en vista de la inquisitorial represión del régimen, el aislamiento, la tenebrosa tutela y las demás lindezas de las que, por increíble que parezca, todavía quedan obtusos y tramposos que las festejan y tratan de disculpar con subterfugios y camelos por demás hipócritas.

Brillante de música, con imágenes y secuencias imponentes de las facultades del artista y alternando con recuerdos de un origen humilde y proletario/campesino, agravado por las penurias sangrantes de la guasa aquella de los planes quinquenales y el comecoco de la basura soviética, van trazándonos el perfil del protagonista que, por otra parte, no carece de la soberbia, la cabezonería independiente y las salidas de tono que no cabe descartar en semejante elemento, con el divismo a cuestas, pero también con el gigantesco esfuerzo y la pasión por el arte inherentes a su talla excepcional.

Depende de Ud., pero si lo que quiere es alejarse del aluvión de "cosas" contemporáneas que heredan la saga de las payasaditas de Landa etc., Nureyev es una opción. 

El gran jolgorio

Alevoso y nocturno, ambiguo calculador desmesurado para su conveniencia, superhéroe de las falsedades y, en suma, aferrado al sillón más que un percebe a una roca, al prorrogado y prolongado presiSánchez le ha faltado tiempo (como siempre) para empezar a apretar el dogal de los impuestos y a predicar disimulones planes de "economía" que no presagian nada bueno.

Lo favorecen una estrafalaria ley electoral y la manipulable y defectuosamente formada (cuando no interesada) mayoría, en las urnas.

De lo que vale un peine, nos enteraremos con el escozor del supositorio ideológico que tan alegremente sustituye -- y suplanta -- en nuestra sociedad, al más elemental sentido común.

Y es que de la consigna PANEM et CIRCENSES sólo nos van a endilgar la parte más canija y volátil, porque estamos de fiesta, troncos.

El circo

Aunque progres, antiyanquis y otras análogas criaturas descontentas suelen abominar de las películas de Walt Disney, tachándolas de autocomplacencia, y sentimental y ñoño antropomorfismo (por cierto: ¿las radicales ya tienen un repuesto para esta palabra, de raíz tendenciosamente machista y adscrita al más detestable patriarcado?), la presente versión de "Dumbo" que anda por las carteleras es un espectáculo fantástico y deslumbrante y cabe imaginarse cuánto sorprenderán y admirarán esas imágenes al público infantil estragado por la "estética" manga y los atroces videojuegos de violencia guerrera, etc.

Desde luego, para gustos los colores, y habrá quien prefiera algo angustioso de Schoenberg en vez de la luminosa alegría del quinteto de Boccherini que interpretaba La Ritirata (Universo Barroco, TV2) esta mañana. Pero allá cada uno.

En Dumbo, por otra parte, asoman De Vito, clásico y eficaz en sus resortes "de la casa", un algo soso y rígido Colin; y la pérfida belleza irremediable de la Green (que casi no nos convence en su papel de reciclada trapecista buena gente) impresionante de suyo.

La música, el grandioso parque temático y el raudo planear del cachorro de elefante, logradísimos.

Ahora el circo no es lo que era -- nunca lo fue -- y los nuevos tiempos, el film lo reivindica al final, quieren que exista sin animales salvajes en cautividad. Puede que deba ser así; incluso que, por ende, el circo no será. 

El cuento de nunca acabar o cómo tener el planeta hecho una mierda

Dicen que hay riesgo seguro

de que los orangutanes

se terminen extinguiendo

sobre la faz de la Tierra.

Y en cambio al señor Maduro

no hay forma de que le ganen

y por lo que vamos viendo

continuará dando guerra.

Las "democracias" sensatas

respaldan a la oprimida

población de Venezuela,

aunque con cierta cautela:

¿se deben tomar medidas

o será meter la pata?

Y, de otra parte, la panda

de los "rojeras" afines

sigue con su propaganda,

patrocinando al tirano

con discursos chabacanos,

lo que mejor los define.

Los sesudos analistas

disertan sobre el problema

que se prolonga y se enquista.

Mas la quiebra del sistema

y tanta calamidad...,

¿puede haber quien lo resista?

Lo que es la afición...

Con sobriedad y respeto, que es como siempre debe hacerse, "Identidad borrada" plantea el delicado y tormentoso conflicto de una condición psicológica/sexual que lucha por su definición entre actitudes convencionales del entorno social y una amalgama de incomprensión ajena y arenas movedizas propias, haciendo frente a unas dificultades que están ahí, a pesar de las teorías "políticamente correctas" que pretenden su inexistencia y las blanquean (a las dificultades) con forzadísimas etiquetas de homologable normalidad.

Por si no fuera bastante, se añade al enredo la turbia iniciativa de un instituto religiosoide, repugnante de manipulación y que previsiblemente desbarranca en secta, con todo el lamentable folclore del que éstas suelen estar teñidas.

Pasajes de música suave (que llegan al espectador sin alardes ni llamadas de atención) nada desdeñables y Russell y la Kidman, encajando contundentes los respectivos prototipos de sus personajes, apuestos ambos en su notoria y ya madurísima experiencia de actores acreditados.

Y un café, a última hora de la tarde, para llegar despierto a la sesión nocturna, único horario disponible que el multicine habitual ha concedido a la proyección de esta cinta.

Lo que es la afición...

Un palacio de invierno

Aunque el papel protagonista lo adjudican a la chica esa cuyos antecedentes oscilan entre alguna célebre "peli" de piratas y un anuncio de cascos franceses elegantísimos para motoristas, "El día que vendrá" tiene sus cosas, no siendo la menor de ellas algún primer plano admirable de la mencionada actriz.

Los personajes están en el conflicto de la postguerra, intentando digerir la ocupación de los vencedores/aliados y el sometimiento modoso o no, que de todo habría, de los nazis vencidos. Y, en un clima psicológico que va a espesarse enseguida, surge la arrebatada pasión de los opuestos: de medio rígida y traumatizada, pasa la chica a candente y fogosa amante del expoliado, culto y metódico germano y hete aquí, con fragmentos de hermosa música, que el asunto se va liando, por más que los responsables del film decidan que un buen remiendo es, al final, lo más decente y que mejor reconforta.

A destacar, las imágenes del palacio "confiscado" y el jardín, perfectos y bellísimos en su mágica y melancólica nieve interminable.