"Nuestro" estafermo

 

Camuflando con doctoral tonito

tu condición de “chulito-piscinas”,

no encuentras suficiente vaselina

para bruñir tus plumas, periquito.

Tienes un falso aplomo en ese porte

de relamido y memo maniquí:

muñeco de un guiñol que pierde el norte

y aguanta, correoso y porque sí.

 

4 preguntas que casi a diario

conforman nuestro humilde cuestionario:

 

1)En las altas esferas a do acudes,

¿no notas el desdén de tus homólogos

al sufrir tus insípidos monólogos

de los temas sin fin a los que aludes?

2)Por encima del hombro, ¿no te miran,

asombrados de que los españoles

consientan tantos años tus mentiras,

tus nepotismos y demás faroles?

3)¿Quedará todavía alguna gente

para votar por ti, actualmente?

4)¿No hemos escarmentado

y así que Dios nos coja confesados?  

Apagón con "lumbreras"

 

Cuando sobreviene un trastornazo como el de ahora, y nos quedamos colgados de la brocha porque nuestra presuntuosa sociedad es, por lo visto, mucho más dependiente y frágil que tecnológica…

… precisamente lo que cunde es la sensación pavorosa de inseguridad; y nos confirmamos en la idea de que no hay que puto-fiarse de puto-nadie.

Porque casi todo los que se nos ofrece como explicación viene de la falsedad política, del pavoneo ridículo de los especialistas (que lo son menos de lo que alardean), del morbo especulativo e imprudente, curioso insaciable de novelerías, cuanto más dramáticas, mejor, y del resto del escaparate en el que brilla de oropeles la tontuna humana.

Pero, oyes, qué temazo para exhaustivamente desmenuzarlo, de forma que rellene días y días los espacios interminables de las frívolas competidoras en la desinformación pública y de la “cencia, cencia”, como Buenafuente y Berto apuntan en sus proverbiales y desenvueltas improvisaciones.

C.C.

 

Nueva, de nuevo, magna convocatoria: una oleada, un enjambre gigantesco y enérgico, ilusionado de aventura, sugerente de nostalgias de las novelas fantásticas de caballerías… Por algo (enfundados en características vestes, a lomos de sus máquinas intrépidas y audaces, coronados del yelmo protector, máxima  alusión estética a retóricas bizarrías), aquí llegan, maduros o alevines, serenos o altivos, implicados todos, concernidos por la compartida querencia en una casi hermandad de bucaneros, cofradía de raptados gozosos por una dilecta y absorbente adicción a las carreteras y la velocidad; o con la ritual parsimonia majestuosa y sobradora de los viejos moteros que tampoco -se diría-, que nunca mueren…

Jerez y el Puerto, Conil, Chiclana, Barbate, toda la comarca es otra vez la manifestación brillante, entusiasmada, vital de esa heráldica de motores y gasolina.

Que la contaminación más grave y más perversa no es precisamente la que el Gran Premio suponga: son otros, los ladinos, los hipócritas, los solapados, los verdaderos productores, los malotes que desencadenan la más grande suciedad. Ya vale de cuentos chinos.    

Doblete

 

Una vez superada la pausa pascual, relativa puesta al día en Las Salinas (cines de cabecera en Chiclana).

Y resulta que, con un reparto sugestivo que anima a confiarse, anda de estreno “Confidencial-Black Bag”, “film” enredoso, cuya complicada trama abunda en sobreentendidos y misterios y propósitos oscuros que a saber si el espectador de base consigue comprender.

Hay un laborioso montaje de traiciones y altas zancadillas, siglas y nomenclatura tecnicista, no es de extrañar que los espías padezcan trastornos psicológicos y agobios diversos, tal como está el mundo, y peor en semejante oficio.

El acabado es de diseño algo guay, algo frío, Cate se luce en su papel de contemporánea malévola cerebral y de distante y discutible mujer fatal con resabios; Brosnan acusa su ya larga trayectoria, y el resto cumple con sobrio oficio, aunque ya digo, deben ser cosas de la edad, pero se sale sin calar del todo en el meollo y alguno de los porqués del argumentito.

De remate “Tiempo de guerra”, condensada lupa sobre la atroz movida de un comando en ese Oriente que tanto juego viene dando al cine, detalles brutales que resaltan una realidad de la que hablan los telediarios, envuelta en numerosas y diversas trivialidades y acontecimientos, todo en un mismo paquete, en un mismo lío de sucesos, hasta lograr que nos suene a serie de televisión de la que es cómodo desentenderse.

Los personajes, el sonido de esta “peli”, la simulación de disparos, bombas, rasantes, impresionantes aviones de combate en apoyo y demás munición, es tan verosímil que no se tiene concentración para recordar que silencio, se rueda.

Y que el espectáculo tiene que continuar.  

Sevilla, junto al Guadalquivir

 

Junto al mar de Trondheim (Noruega). Otoño del 2024

 

Escudo de Trondheim (Noruega)

 

Casi liturgia para un Viernes Santo

 

Que una cosa son las buenas intenciones y otra, diferente, el conocimiento.

Así que cuando ella se resiente porque las contracturas, la escápula, todo ese repertorio que ocasionalmente puede incluir las cervicales (“verticales” las llaman ambos, en broma y por afán de jugar con las palabras), etc. dan alguna lata y a él se le ocurre colaborar como aprendiz no de brujo sino de masajista, siempre lo advierte: que actúa al buen tuntún (que igual debería escribirse Túm-túm, por más que nada o poco tenga de resonancia a rito de tribu selvática); que no sabe calcular con precisión las superficies a tratar ni la intensidad de la presión ejercida; que, en suma, viene siendo un terapeuta temerario, aunque voluntariosamente esmerado…

Con todo, las sesiones de estos esporádicos auxilios menores se diría que algo hacen por la momentánea mejoría; que aun en retirada más o menos honrosa, las manos de quien fuera músico alguna influencia positiva deben agradecerle a Santa Cecilia, patrona del gremio. Y, claro, también está (eso, siempre) el cariñísimo.

No faltaría más.     

Peripecia

 

Quíntuple alarma: visita

en la dermatología.

Metafórico repóquer,

paranoias a porfía,

pirotecnias de la mente,

frecuente de alegorías.

 

Desde el clínico central

en el Madrid de las Rozas,

nos derivan -vaya lío-

a impensable sucursal

que se erige en un desvío:

peregrinos ambulantes

(plataforma lateral,

barandilla protectora,

junto al tráfico acezante),

y conseguimos llegar

a la concertada hora.

 

Tras examen de dolencias,

proceden las prescripciones.

Las consultas al galeno,

yo no sé a ti, pero a mí

me llenan de desazones.

El abismo

 

Quien más, quien menos, todos nos hemos encontrado, o lo haremos, enfrentados en los arduos laberintos de la burocracia institucional con los demoníacos, kafkianos tentáculos del funcionariado y su peculiar y difuso-discontinua manera de interpretar la proliferada y enredadora normativa: normativa que tampoco suele brillar por su estabilidad o congruencia.

Con cierta pomposa altivez, con suficiencia algo distante, y en tiempos que ya van siendo no tan recientes, instalados en locales y dependencias considerablemente confortables, afirman poseer una eficacia que se ve potenciada por las tecnologías al uso. Con ese asunto crece el poderío aunque el alcance del tal sufra contradicciones y deplorables límites con los que nadie parecía haber contado.

Así que, por ejemplo, sucede un escollo en la obtención de un certificado de nacimiento u otros documentos y zarandajas que incluso se califican de literales (próximos ya al RANDOM), porque la actualización de datos se frena y menoscaba en determinado año de arranque. Vamos que si Ud. es un clásico veterano, acaso tendrán que rastrear sus orígenes y singulares coordenadas en ancestrales libros, quizá pergaminos en los que se perfilan la erosión del Tiempo, las telarañas, los trágicos mordisquillos de los subrepticios ratones depredadores… Casi sugiero iniciar la investigación en los escritos del Arcipreste de Hita, o en las Cantigas.

En infinitos anaqueles, en vertiginosas y vetustas estanterías, se acumulan instancias, expedientes, papeles de urgencia variable, sedimentándose con una argamasilla de negligencias, de la “escasez” o “falta de medios” periódicamente reclamados, esgrimidos como causa, con una retórica apenas versionera del “vuelva Ud. mañana”  que decía Larra. ¿Y nos preocupa Trump, pende la atención de los españoles de su corte de pelo, de los vaivenes de sus decretos, a impulsos del trazo radical de su grueso rotulador?           

En el estudio de Ortuño

 

Colegas

 

Del siglo XX y otras arqueologías II

 

Del siglo XX y otras arqueologías I

 

Escuchando a JJ Cale

 

es fácil quedarse corto con los elogios y el reconocimiento que a este hombre se deben.

Ejemplo de sabia sobriedad, de elegancia austera, sin alardes, en su modo de tocar la guitarra, de cantar, de componer temas que, en su sólo aparente sencillez, ofrecieron un estilazo que algunos habrán imitado sin hacerle sombra posible.

Escuchar a este señor es una lección de repertorio cuyos mimbres nos hacen sentir un cosquilleo, una “marchita” contenida, un gustazo de relax y una loable independencia con respecto al barullo frecuente que tanto “cunde”, que tan extendido está en la escena musical o en los camelos despachados por muchos otros.

De trazo personal, de ser muy suya y muy buena en lo suyo, la obra de JJ Cale queda para el oído atento y sensible de los oyentes verdaderos.

Y a renglón no tan seguido

 

se puede experimentar abriendo asombrosos y desusados recorridos, que no daremos alabastro, tal como, con atrevimientos y mucho instinto, y mucho saber y discurrir inéditas opciones, Jacob Collier nos transporta a planos que no estábamos esperando.

“Cuidao” con éste (deliciosa “Little Blue”, “Moon River”, prodigiosa “a capella”, sin cortarse, la “Here comes the sun” de George Harrison), que, mutante a sus horas, ¿nos va a explotar la cabeza, expresión contagiosa que seguro ya debe ir pasando de moda, a la velocidad que sobrevivimos?

Y, al lado, en este mismo mundo, ¿hay gente como la desgañitada y farota aspirante a la Junta de Andalucía, vociferando sus desequilibrios de aquelarre?

Qué cosas tan increíbles para explorar, que dicen que la alergia viene fuerte, esta primavera. Tengo que conversarlo con la Almendrita, en ese restaurante del Guadalquivir, vengan naranjos en flor, azahar por el aire de Ixbilia.