Variados interrogantes para despedir (o rematar) a 2015

Esto es, claro, una muestra solamente:

¿Podrá Mariano cristalizar en hombre de acción, saliendo de forma inesperada de su crisálida, de su anestesia, de su ataraxia más o menos celta?

¿Devolverá Tomás a Pedro la minuciosa decapitación, tiñendo con más sangre de familia la roja y turbia calidad de sus estandartes?

Y Alberto, ¿se pasará definitivamente al diseño y la pasarela, quizá a la publicidad, al cinematógrafo?

Por otra parte, ¿cómo terminará de digerir su comprometedor y sacro apellido ese enhiesto Pablo de luenga melena, entre las revoltosas trapisondas a las que tan aficionados parecen sus acólitos y pepitos grillo?

Susana, no tan lozana andaluza, ¿seguirá, según proclama con festivo estilo de feriante de abril, siendo "implacable" (risas) con la corrupción de su correspondiente comunidad autónoma (más risas)?

Los aldeanos centrífugos restantes, ¿habrán de insistir en su impertérrito erre que erre?

¿Será escasa o nula, la ración de rejas que prueben los tantísimos que han hecho méritos para ello?

Y el Hipocampo, ¿se convencerá por fin de que "pa" qué?

O puede que, a falta de torre de marfil, continúe su pequeña danza, matizada al trasluz confuso, difuso, de la calmosa, y a veces alterada, realidad entre dos aguas de su dilecto acuario. Y entonces, ¿os encontrará por aquí, el año que viene? 

Ahora que estamos

en las fechas "entrañables", decidimos por real decreto ley añadir un nuevo rito al catálogo de pequeños homenajes que nos vamos permitiendo, en vista de que esto va rápido y de que en cualquier momento...

Así que cuando ya hemos cumplido de manera gozosa con, por ejemplo, los langostinos rebozados y la dorada o lubina al horno, nos planteamos la elegante maquinita de diseño y, guiados por la sugerente y deferente recomendación del señor Clooney, nos damos a la elemental aunque cuidadosa preparación del nespresso de turno, resuelto con opcionales grados de cremosidad y convenientemente apuntalado con el alto contraste de alguna rústica delicadeza de la andaluza Estepa.

Salón, sofá, calefacción; brumoso, lluvioso invierno exterior. Alguna paloma que se distrae y nos distrae por el jardín. Porque, hecha una porción no menor de las cuentas, what else?

Conque, permitidme que insista:

Ahora que estamos en las fechas "entrañables", etc...

El que espera, ¿desespera?

Lástima que de Módena no sea

el gesto avinagrado de tu cara

en esta espera larga en que te tiene

la humillación vistosa de "la CUP":

salomónicamente dividida,

sigue sin consentirte la subida

al pedestal que tu ambición desea

y te obliga a bailar con la más fea.

Tu sardónica y clásica sonrisa,

sin pausas y sin prisa,

se cuaja con un yeso de dureza

que es, Mas, de obstinación que de firmeza

y por muchas más vueltas que le des

tu plan te está saliendo del revés.

Nunca fuiste gran cosa

y en el descrédito de esta agonía

tu talla va quedando todavía

considerablemente menos primorosa.

Conque parece ser

que, por mucho que quieras retorcer

las más simples verdades,

el patetismo de tus navidades

de aqueste dos mil quince que termina

quedará en los anales de la Historia

como un ejemplo de inútil rutina

y de la, Mas, cansina vanagloria.

Un hecho admirable

Un hecho admirable ha venido a corroborar nuestra aseveración del Hipocampo de ayer, acerca de la influencia femenina:

el mozo, de carácter poco revoltoso, sin llegar a ser para nada taciturno, había ido madurando, en la práctica de una conducta bastante coherente y funcional, con visos de naciente independencia y con aficiones gastronómicas elementales aunque no desprovistas de criterio.

Por lo demás, lidiaba juiciosamente con sus estudios en un país nórdico, cuyo clima lo ponía a salvo de que fuera jamás a faltarle "un verano", que otras locuciones dicen "un hervor".

Su aceptable apostura, recientemente realzada por una barba de estética casi musulmana, se mantenía en buena forma, dada su afición por los deportes.

Y ahí ocurrió lo inesperado, la influencia femenina: por las trazas enamorado de la joven que dobla los manteles con el método de suspensión en el aire por mordisquillo, inicia su solidaria participación en las ensaladas y otros esotéricos y discutibles alimentos de índole vegetal, fenómeno que a sus deudos y parientes ha causado el natural estupor y que va dando pie a cábalas y prolijas controversias. Y el Hipocampo os asegura que esto no es un relato de ficción.

Influencia de la morfología

Van transcurriendo (un año más, que no ha sido por cierto el de la muerte de Ricardo Reis) las grandes o pequeñas exageraciones de la Navidad, los matices propios o impropios de estos días.

Y asienta, afirma, da un respiro comprobar que el tacto de tu cuerpo, las caricias y besos que nos despiertan ( a ti, a mí, al cálido y primoroso botón de tus pezones) permanecen a salvo, subrayando la vida deliciosa, incluso a la velocidad moderada de nuestro presente.

Poniendo de relieve, nunca mejor dicho, la influyente hermosura de la morfología femenina.

Sutiles conexiones y misterios

Cualquiera que por un instante se preste a pensarlo, no tendrá difícil abundar en la comprobación.

A través de la música nos conectamos; las canciones que hablan de sentires y decires, que se remontan a otras y que a otras por venir darán tal vez origen.

Destellos de un cometa, o temblores de un modesto quinqué, trama extensa de casi invisibles aunque sospechables hilos en la tela de una laboriosa araña. Una interesante e inquietante cosmogonía de señales que, después de emitidas, recibirán interpretaciones innumerables, diversas, de aquellos que las atienden y en alguna medida las hacen propias. De quienes a su personal manera las viven.

¿O acaso no es posible rastrear los ecos de Simon & Garfunkel ( y más atrás, de los Everly Brothers, etc.) en el estilo de Extreme, al destilar "More than words"?

¿No es posible darle la razón a Calamaro en "Donde manda marinero"?

¿Rescatar del fondo de la tierra la sugerencia de "Agua pasada" o "Póker de amor", proverbiales jaques mate de las clásicas leyendas por las que discurren los modos de Rodrigo en el único álbum de RAG?

Hoy es Nochebuena. Paz a los hombres de buena voluntad, a todos los pocos que seamos; y que salgan ricas las paletillas de cordero.

Iniciativas "brillantes"

Revolver el callejero, cambiar, a lo déspota, el nombre de las calles, es una merdé como cualquier otra, sobre todo si la motivación tiene una ideología envenenada y rencorosa por origen.

Como las iniciativas van a más, parece que ya se está urdiendo el invento de una "reina maga" para adosarla a la cabalgata en algún barrio.

Quienes diseñan estos esperpentos no son tan ignorantes como estúpidos y malintencionados, por muchas teorías que se pregonen a guisa de pretexto o supuesta explicación.

Así que, cualquier día, añadirán la "ocurrencia" de que el Niño Jesús era maricón. Total, por incordiar, que no quede. Son gajes de la democracia de la que, por cierto, suele decirse que es el menos malo de los sistemas. Que, ante eso, caben la dócil resignación, la indiferencia o el rechazo de "a la fuerza ahorcan".

Estas posiciones, y las más que acaso haya, se pueden sostener abiertamente o a escondidas, en la confortable sombra de un anónimo. Y desde luego, en estos entretenimientos, olvidamos que somos pequeñitos y manipulables; olvidamos nuestra condición efímera. Los cuatro días mal contados que vamos a durar, troncos.

Elogio

Sin pudor ni recato, sin ambages,

sin que nos duelan prendas,

que, a más a más, motivo no tenemos

que pudiese empañar este momento,

declaramos aquí solemnemente,

para que conste en acta y donde sea,

que tus cocidos son

el más glorioso logro, el largo asombro

de todos los fogones. Que al "diseño"

ya le pueden ir dando,

porque este suculento y milagroso

resultado de tu sabiduría

es la mejor, más alta garantía

de la inmortalidad.

¿De Guatemala a guatepeor?

Claro que al gallinero de los medios de comunicación le parece interesante, y le viene de perlas, el Parlamento de Monipodio que se avecina. Porque es justamente la carnaza de la que se nutrirá su propio cotilleo, su versión pretendidamente enjundiosa de cualquier "Sálvame" barato.

Pero al ciudadano normal (que anda, pobre de él, ocupado en la solución de los con frecuencia apremiantes y agobiantes asuntos y problemas cotidianos) no le va a sentar nada bien lo que, al parecer, nos espera: un carnaval político, que ya lo tienen demostrado, en el que cada cual seguirá yendo a lo suyo, en el que se fundirá cada vez más tiempo y más dinero en NO LLEGAR a fórmulas, a leyes que mejor administren y encaucen la tarea pendiente. Un carnaval de "tribunos" enfáticos enredados en sus estériles diatribas bizantinas, en sus prepotentes y obtusos enrocamientos y en sus malas o pésimas leches, egoísmos y mangoneos.

Los de siempre y los recientes, los instalados y los incorporados, que ya han asomado la patita también, y en un tiempo "record".

Hay momentos en los que cabe pensar que el personal no se merece este vapuleo; y hay otros en que se piensa lo contrario, que se lo merece. Por elegir lo que elige con los votos de sus mayorías enloquecidas y/o gilipollas: esta verbena vulgar que con ridícula vanagloria ostenta el rótulo de democracia. 

20 D

-- ¿No te parece que ha aflojado mucho?

-- Puede ser; ten en cuenta que hacía bastante tiempo que no lo veíamos, y a estas edades...

-- Con lo que siempre fue, y en esta ocasión lo noté como ausente, como pensando a saber qué cosas, qué vislumbres interiores; no sé, apenas participaba de la conversación, como desentendido de los temas que se trataban.

-- Que tampoco son, reconócelo, para "tirar cohetes". Yo también veo lo trillado que va estando todo, y lo que minan las inercias, los caminos tan conocidos, cada vez que seguimos reuniéndonos. Y por eso, seguramente, ahora lo hacemos con menor frecuencia.

-- De acuerdo, pero no sé, tenía como un aire de estar preparándose para zarpar. Y con pocas despedidas, que, a veces, es de lo más radical, con esa forma independiente que tiene de ser. Que genio y figura, ya sabes lo que dice el refrán.

-- No le des vueltas. Tendrá una racha más intensa que otras de esas alquimias que se organiza en el crisol del coco que es que es para echarle de comer aparte.

-- Eso: aparte. Es lo que me pareció.

-- Bueno, siempre fue un poco a su aire. Y tú, ¿qué tal la familia, el trabajo?

-- Ni me hables. En fin, te dejo; ya charlaremos otro día, que llego tarde al colegio electoral que me ha tocado.

Cosas como éstas

De acuerdo que Cádiz no es el Polo. Y que las temperaturas de este clima no podrían llamarse extremas como en, por ejemplo, Finlandia.

Pero a la orilla del mar, diciembre, ocho de la mañana, ya hay que tener afición para empezar a instalarse, con sillas plegables y todo, colocar las cañas, y esperar con imaginable y paciente ilusión las capturas, las pequeñas piezas por cobrar, sin que la cansina horda de los hipocritones animalistas les caiga y les cargue con la ferocidad de Atila porque, como van de "progres", seguramente han estado arreglando el mundo, no con charlas de salón, sino con soliviantadas conspiraciones en algún pub hasta altas horas de la madrugada y no es cosa de empezar a liarla tan temprano, a lo mejor inspirados todavía por las volutas sugerentes del canuto de turno.

De diversos mimbres, con distintas fibras estamos hechos. O sea, lo que cabalmente dicen cuando afirman que hay gente "pa tó".

Desde esta plana atalaya acristalada, veo a los pescadores; inauguro el día con "Beyond the blue horizon" (Lou Christie), la contagiosa "Candela" y la decadencia guapa de "Amor de loca juventud", de "Orgullecida" (fantástica palabra) que cantan los de Buena Vista Social Club; con la elegante y personal versión que Zucchero hace de "Va pensiero".

Saldremos luego, el Clavileño y yo a gastar gasolina haciendo un tramo de nuestra jornada de escéptica reflexión, quizá con la bandera blanca en la que el Hipocampo proclama, oblicuo, cosas como éstas.

Suerte, queridos contribuyentes.  

... ruido

De todo ese ruido.

¿O acaso no están Uds. hartos (HARTOS) de las elecciones, de la Guerra de las Galaxias, de la Navidad?

Costumbres sosegadas

Siempre va a recordar los movimientos precisos, metódicos, la lenta concentración de aquella escena: Jeremy Irons (el personaje que interpretaba), expiando en su retiro de penitencia la culpa de aquella fogosa pasión, de aquel desenfrenado vértigo de lujuria vividos con la mujer encarnada por Juliette Binoche, que provocarían el desenlace fatal, la muerte dolorosísima del joven de la trama.

Aquella escena del hombre ensimismado que corta en silencio los trozos de lo que representa una sobria, casi ascética colación de solitario.

A pesar del deterioro que los doctores han diagnosticado en sus neuronas (y del cual baraja motivos para descreer), no le falla nunca esa memoria, esa evocación, cuando ahora prepara con cierto esmero de abuelete los pedacitos de pan (regularmente cortados sobre una tabla redonda, con un espectacular cuchillo de cazador de monte) que constituyen el desayuno de esos "invitadillos" que, poco a poco, van volviéndose confiados feligreses habituales del rito.

Está amaneciendo, cuando escribe estas líneas; son costumbres sosegadas, lejos del mundanal ruido.

Una "birria" de debate

Fue penoso el nivel; fue un DESnivel.

La facundia con que los "analistas"

inflaban la morbosa expectativa;

la pompa concedida al magno evento;

el escenario o "set" minimalista;

el protocolo en el que Navarrete

(superviviente más que veterano)

portaba aquel paraguas en su mano

para defensa, ante la lluvia fina,

de los protagonistas de la noche;

y los nueve millones

de espectadores mansos que se dice,

a ojo de buen cubero, que los vieron...

Todo se fue al carajo.

Un ordinario y tabernario hortera

que insistió en peleonas embestidas;

un gestor tan pasmado y tan cansado

que pareció sin convicción, sin vida;

la añeja momia de un moderador

con expresión de yeso y don Tancredo...

Sólo pude con dos o tres fragmentos

de un espectáculo tan decepcionante.

"Molaban" los políticos de antes:

De Gaulle y Kennedy, hasta el orondo ruso,

aquel Nikita, el del zapatazo.

Ahora, residuales y coñazos,

son lo que sale por televisión:

los citados; los dos agazapados

que aguardan "pa" heredarlos la ocasión,

y poco más. Y así, los ciudadanos,

¿perderán la mañana del domingo

participando en esta democracia

tan sosa y de la señorita Pepis?

¿Habremos de extrañarnos

si, con irreverente idiosincrasia,

el personal más lúcido y consciente,

harto de tanto cántaro a la fuente,

"se compromete dándose a la fuga"?

¿Si no traga, si tampoco apechuga

y, en pleno desconcierto de esa huida,

va y se da a la bebida?

 

Laberintos y equilibrios

Desde Francia, la joven Ariadna responde de inmediato a la llamada que Teseo le envía, víctima de la desesperación, y lo conduce con método y con instrucciones minuciosas por el laberinto, hacia la victoria sobre ese Minotauro en el que se ha convertido de repente, y de rebelde, el Plegablito.

Teseo, demasiado mayor y ático para digerir las tecnologías, se desestabiliza y rompe a sudar, inducido por el agobio, y sólo va calmándose a medida que las medidas dictadas a través del teléfono fijo (el hilo, el de toda la vida) van surtiendo efecto.

Hay un cruce de preguntas y de precisiones que suplen de modo surrealista y atípico la nomenclatura de los expertos, el galimatías críptico e inconcebible de ese vocabulario arcano, casi alienígena, con el que hoy se manejan los mutantes del INTERNETE. Tal es el disparate, que ambos ríen, en lo más álgido de los malentendidos.

Al final, el padre le dice a la hija -- Estupendo; eres un sol. Y ella, prodigio de modernos saberes y atrevimientos, triunfal nieta sin necesidad de abuela, con un punto de "guasa" hispalense contesta -- Lo sé.

-- Te haré un homenaje, añade él. Y no se decide a decirle todavía que, con la edad, ahora mide 3 cms. menos de estatura. Todo porque no decaiga la posible admiración que le gustaría pensar que ella le tiene, desde el viento poderoso de su juventud y "alta como una torre".

(Ahora reflexiona si estas líneas afectarán a su otro "Porqué", que se pondrá pelusona. Como si no supiese de sobra lo mucho que, a su vez, él admira sus infinitas artes, talentos en inventoras soluciones, para ese poliedro de acción y amor que sintetiza nuestra azarosa vida.)

-- Y tú, ¿"pa" qué sirves?

-- "Pa ná", como no sea guardar el equilibrio.

Andrés Herzog

Desde fuera nunca pueden verse con toda claridad los conflictos, los desacuerdos que hayáis tenido, o tengáis, en UPyD; los motivos, razonables o interesados, de la deserción de la Lozano o el Cantó, etc. en busca de otros objetivos o beneficios; el fundamento del relativo paso atrás que en apariencia ha dado Rosa, porque más habas se cuecen en otras partes.

Pero lo que sí suena bastante claro es tu discurso, con ese tirar de las mantas, casi losas, que otros omiten o citan de refilón y que mucho tiene que ver (y más que tendría, de ponerse en marcha) con la limpieza general que conviene a nuestra política y a nuestros mecanismos y organismos institucionales.

No es nuevo, que tu propia antecesora, en vuestro nombre, lleva tiempo señalando esas reformas tan necesarias como urgentes y en cuyo meollo no quieren entrar las otras cuadrillas porque sería tocar gravemente los "dividendos del negociete", los chollos y los privilegios.

Lamento el desdén que la masa (novelera y ahora seducida por algunos cuentos chinos bastante discutibles) os concede, rebajando con sus escatimados votos la influencia y los resultados que de tus propuestas se desprenden.

Y sí: habría que examinar con rigor lo hecho por cada uno, cuando está en el poder, en vez de confiar otra vez en los faroleros, los mentirosos y los tunantes ya acreditados. 

Arabia contemporánea

Como señal poco o nada discutible de la imposibilidad de poner duraderas puertas al campo; como paso que la tradición férrea ralentiza pero, al cabo, no deja de darse; como un atisbo de que, resistente y todo, la Edad Media no podrá prolongarse por tiempo indefinido ni impunemente, las mujeres de la Arabia Saudí, al parecer, podrán votar e incluso ser elegidas para ciertos cargos públicos.

Afantasmadas figuras, enfundadas en luctuosas y generosas túnicas negras, observando con incontenible y ansiosa curiosidad el mundo por las breves "mirillas" rectangulares, practicadas en los velos densos, que dejan asomar sus vivaces ojos (asombroso: maquillados, porque la pícara coquetería jamás se somete por completo), desde la profundidad de las tocas de clausura; unas "mirillas" que algo recuerdan a las troneras que se ven en los "bunkers" que repelían el célebre desembarco en la no tan distante guerra del siglo XX... 

y, lo más singular de esta modernidad que, ay, así se frivoliza: ¿las habéis visto, en la televisión, podéis creerlo, haciéndose... ¡"selfis"!? "Selfis" de paradoja, porque ¿cómo podrán después reconocerse con certidumbre, sepultadas por igual en ese atuendo de aplastante y siniestro camuflaje?

Por aquí, por este Sur cuya fresca apropiación mucha de esa gente reivindica con magno desahogo de crueldades y de bárbaros fanatismos, se ha largado a llover.

Conque me temo que la anunciada mejor lluvia de estrellas del año 2015, Gemínidas, chochos míos, habrá de ser, para los cristianos soñadores y andaluces, un espectáculo perdido.

Qué pesar.

Antes de que la quitaran

de la cartelera, que a veces es volátil y propensa a la precipitación y las súbitas desapariciones, nos sacudimos la pereza y, haciendo acopio de una decisión insólita, nos fuimos a ver (visionar, que dicen los expertos más postineros) "Sicario", en sesión nocturna, única disponible para dicho film en "Las Salinas" de Chiclana.

La "peli" es contundente y drástica, y probablemente refleja de manera verosímil el tenso y peligroso y despiadado mundo en el que los infinitos millones de la droga deciden implacables quién mata, quién muere y quiénes, demasiados, se corrompen y/o se forran, que viene siendo parecidísimo.

Como tal retrato, "Sicario" resulta convincente, se desarrolla con sobrada profesionalidad y justifica el café espabilador de media tarde y el húmedo relente de más de media noche, cuando se regresa a casa, claro que en el Z3 y claro que con la capota rigurosamente puesta, eso faltaba.

"Sicario" funciona; como tanto buen cine que sistemáticamente se hace en USA, al lado de también infumables tonterías.

En general, al Hipocampo le mola Hollywood, se hace constar. 

Moderados lances para un "divertimento" verbal

Vago Hipocampo divaga

por la vega del Genil

y su astrágalo se estraga

al estro de un astrolabio

mientras se aproxima Abril.

La "estella" desorientada

de este discontinuo blog

emite luz plateada

como en la mesa de noche

la esfera de mi reloj.

Los gorditos:--¿Qué hora es?

--La de ponernos en marcha,

la de quitarle la escarcha

a la luneta trasera

y, uno del otro a la vera,

la de llevarnos el coche

al taller.

(Todo sigue igual que ayer:

al ver la "tele" esta noche,

en Kabul un atentado

me deja más que sentado

en medio del desaliento.)

Y aun así, en estas jornadas

-- mantecados y ensaimadas--,

gorras caladas, al viento

los "pélinors" tremolando,

hemos ido colocando

los faroles de diseño:

cuatro guapas semifusas

de iniciativa andaluza

y buen hacer madrileño.

 

Antonio Orozco

tiene demostrado un considerable talento y una personalidad no frecuente en su modo de cantar (sugerente timbre de aspereza y mimbre remoto de acaso andaluzas raíces) y también en las querencias y motivos que dan origen al sentimiento, a la expresión de la vida y los sueños que quedan reflejados en las canciones que escribe.

Precisamente por eso, no merece que, cuando en televisión lo inducen o comprometen a que cante en directo con un piano por todo acompañamiento, lo pongan a los pies de los caballos de la incompetencia, la negligencia, la insensibilidad, la ignorante sordera en suma, de un presunto técnico de sonido que demostró en la tarde de ayer su gigantesca torpeza, su incapacidad para establecer una elemental relación de volumen entre dicho piano y la voz del intérprete que era parcialmente engullida por el instrumento acompañante incluso siendo éste manejado con prudente y sencilla ejecución.

Los cantantes verdaderos no temen demostrar y probar su valía; pero no hay derecho a exponerlos a la bastarda y contumaz arrogancia de los desafíos a los que con propósito provocador los somete la televisión.

Ainhoa Arteta

Como casi no existen espacios de música en nuestras rutinarias y adocenadas emisoras de televisión, los más o menos "artistas" se ven abocados a presentar sus trabajos, sus estrenos en escaparates tales como el tiempo tan feliz de la veterana Campos.

Y ahí van yendo de visitantes y/o invitados desde añejos supervivientes hasta noveles difusos a los que faltaran diversos niveles de hervor, con el claro que natural y claro que ansioso propósito de dar a conocer su obra, que no tenemos escaparate de mayor repercusión pública que la caja tonta.

Con todo, podría esperarse de vez en cuando más miramiento y que no se colaborara tan sumisamente con según qué bochornosas payasadas y bufonadas que se quieren hacer pasar como muestras de entretenimiento familiar y doméstico y que ni como canje de cromos tienen disculpa en gente como tú, Arteta, tan lírica, tan galardonada y tan dotada sin discusión de méritos y facultades.

Del "todo vale" de los políticos ya estamos muy acostumbrados. Pero tú...

Otro debate inerte

Auspiciado por el País, ese periódico en cuyas reiteradas y azuzadoras trampas Mariano no suele caer, se convocaba anoche un debate para que se expresaran/explicaran los cantantes solistas de las cuatro orquestas que con mayor empuje aspiran a amenizar el baile de los años próximos.

Para no dar ocasión al clásico  todos contra el PP, el registrador galaico no entró al trapo, declinó su asistencia y, con su atril vacío por testigo, tuvimos oportunidad de ver otra vez la talla escasa, la vacua mediocridad, la rutinaria retórica surtida de lugares comunes, promesas facilonas (con vaporosas o inexistentes fórmulas de financiación) que "lucieron" Rivera, Iglesias y Sánchez, quien resultó el más fatuo, el que más divagó y se anduvo por las desorientadas ramas, volviendo a confirmar su inconsistencia, la improductiva levedad que lo acredita como inane fotocopia (y, como tal, lamentable) del "cejas".

Iglesias repitió su catecismo con su conocido tono erosionador de soviet apenas reciclado; y Rivera estuvo voluntarioso pero ya algo agotador en la insistencia de sus recetas.

Apaga y vámonos.

Una firma es una firma

Al pacto antiterrorista/antiyihadista que en su día acordaron PP y PSOE, se suman ahora nueve partidos políticos más, lo que ya iba siendo hora. Quedan fuera, porque así lo quieren, declamando sus miserables ventajismos, los del mayor "ancho del embudo".

Los hay, cabeza de ratón, que no obstante se sienten molestos por mor de melindrosos matices en una redacción ya dada, en la que por el momento no pueden meter la personal cucharita.

Incluso algún ridículo con ínfulas de arrogante, ha participado poniéndose de "observador" perfil.

Lo que parece complacer a los arrimados es la satisfacción de controlar a Mariano para que no pueda decidir sin la aquiescencia de estos meros, por respetables que sean, comparsas.

Y lo que acaso cuenta, en el fondo, es que el gallego (listo, retranquero, cauteloso) los ha atado en corto, para que cualquier compromiso delicado que internacionalmente nos obligue se cumpla con la implicación de todos los firmantes, de manera que, sin escandaloso cinismo, no podrán echarle el muerto solamente a él, como suelen otras veces (cebándose cuando algo sale mal o simplemente no les agrada), con su acostumbrada y ruin demagogia.

Habrá que pringarse, chicos.

Porque es verdad

Esta mañana, en los Conciertos de la 2, desgranaban un precioso repertorio de Música Coral que incluía piezas como "Beati mortui", de Mendelssohn.

De manera que me quedé enganchado, preguntándome si son ejemplares de la misma especie estos artistas cantores, son su alto saber y su sensible concentración y, por ejemplo, el patán que rige la república bolivariana, preparando por si acaso una suspensión de garantías y derechos que allí apenas llegan a teóricos/retóricos/vociferantes, o un hondo "pucherazo" para primeros de diciembre.

Si son ejemplares de la misma especie Sade, cuando canta en inglés íntimo, sensual, aterciopelado "It´s only love that gets you through"; cuando la hermosura noble del español se despliega en "Estaba listo" de Javier Bergia, o mismamente en "Querida pitonisa" de quien ahora os escribe; cuando se manifiesta la elegante majestad del francés en "C´est la nuit" que expresaba Khaled, demostrando lo que puede lograr un buen mestizaje, una posibilidad de encuentro que tan ajena parece a los bárbaros que andan degollando rehenes en Oriente.

Porque de buena tinta lo sé, que es verdad: que no es moro todo lo que desluce. 

Como más o menos sabíamos los escolares,

la Geografía es esa rama (para los blancos, también) del conocimiento y el estudio que trata de los montes, los ríos, los continentes, los variados y múltiples lugares que por sobre nuestro querido y maltratado planeta están repartidos y esparcidos. De cercanía (Vejer, Tarifa, Ubrique de las petacas), lejanías (Santo Domingo, Caracas, Miami) y de, por ejemplo, un pueblo, no lejos de Madrid, que va para pequeña ciudad con su autovía de reciente estreno y al que no le faltaba, para mejor lucimiento, más que la nueva sede que inauguró ayer una conocida firma nacional y valenciana que sí incluye en sus copiosas estanterías el Bitter Kas en lata, no sólo en botellines, y la poderosa tentación de la trenza, bizcocho con incrustaciones de nueces y pasas que puede ser la perdición de Ud. si le va pudiendo, de modo creciente, la condición veterana que aproxima a los "consuelitos" reconfortantes propios del desayuno, la sobremesa y las meriendas invernales en casa.

Claro que este tipo de consideraciones poco tendrían que ver con las desatentadas locuras que las pasiones de juventud, sus ambiciosos lances y estelares periplos siembran en muchos de nuestros años más que cumplidos. Pero el tiempo que, sin sobrarnos, se concede a la prodigalidad, da para iniciativas diversas, como depositar, en el caminito delantero del jardín, el pan que quedó de ayer, y sentarse en el porche (que no el Porsche que no tenemos) a atisbar con comedimiento parsimonioso el prudente aterrizaje, la complacida y complaciente llegada de los pájaros, estrictos invitados para la ocasión.

Buenos días.

(Os he pillado desprevenidos, ¿verdad?)

Sinsajo, 2ª parte

Que, como reza el adagio, no es buena. Pero es que tampoco lo fue la primera.

Así que, sospechando que mi temeroso pronóstico se iba a cumplir, pero resuelto a llenar un rato de una tarde cualquiera, me fui al cine, con tan mala fortuna además, que me pilló un atasco de tráfico (¡en Chiclana!) como no se ha visto en la Historia. Y es que estaban colocando en medio del puente azul sobre el Iro una estrella para la Navidad y se ve que no podían elegir mejor momento que una tarde de viernes/black friday.

La "peli" es tan elemental que raya en una bobería, en una grandilocuente, gigantesca y costosísima metáfora o parábola de la cansina y convencional revolución de un pueblo oprimido por un sátrapa o tirano, con algún quiebro final barato, por lo previsible, y un elenco en el que Sutherland hace muy bien lo de siempre, con su melena blanca y barba casi a juego, su gesto de cínica y despectiva, sarcástica y maligna superioridad y casi nada más.

Tal parece que cada año llegan más films en los que se gastan un mogollón vertiginoso de dinero sin tener gran cosa que contar ni oficio para hacerlo.

Una solemne murga.

No a la guerra

¡Qué primor

de pancartas bienpensantes!

¡Qué jugada comprobada

cuando, en el lío de Atocha, 

se aprovechó la ocasión

para darle el revolcón

al equipo que ganaba!

No importaba

que fueran burdos los trazos,

los brazos y hasta la brocha

(siempre puestos a incordiar

lo que según su opinión

no conviene).

Y le dieron el sillón

a aquel fatídico nene

de las cejas circunflejas,

al del "talante" molón,

el encuentro entre culturas,

al de la gran alianza

entre civilizaciones.

¡Qué añoranza, qué cojones

le echan los de la pancarta

a la pública protesta!

Casi una celebración

con tarta, casi una fiesta.

Estos recios paladines,

cuando toque,

¿se dejarán luengas barbas
y, conspicuos alcornoques,

tocarán claros clarines

en los futuros motines?

O

¿se esconderán como larvas,

asustadizos bastardos, figurines?

La Colau y la Carmena,

las de las tetas al aire

(qué donaire el de esas nenas),

¿se pasarán por Pontejos

a elegir un tafetán

o tal vez una estameña

con la que cortarse el burka

que ordene su talibán?

¿Y más tarde bailarán,

sin tirarse de las greñas

con gozo la "Marcha" Turca?

Tampoco yo quiero guerra;

ni siquiera la que dais

cuando vais

de ese modo por la Tierra,

no pagando las facturas,

cócteles de inconsecuencia y

cara dura.

Una cuenta pendiente,

gustosa de pagar que tenía con el Comodoro (quien vio cómo su visita de este verano se truncaba con los percances y las alarmas del trombo), la he satisfecho hoy.

En el paseo marítimo del Rincón, hemos casi saqueado las existencias pescadoras de un restaurante, como si estuviéramos desquitándonos de ágapes suspendidos o aplazados. Grandes jarras de cerveza por su parte y por la del Hipocampo, tintos de verano 00. Así es la cosa.

De paso, le llevé las botellas prometidas.

Y al regreso, cuando elegí volver por la autovía del interior, un inesperado aleteo me sorprendió, un pellizco como el de los "enamoraos", tú ya lo conoces, que me daban como ganas de torcer hacia Granada, como si se hubiese quedado tu presencia allí, tangible todavía, mandando su misterioso tirón.

Porque ha sido en esa ciudad, estos últimos años, donde prosperaron nuestros encuentros y donde te he sentido más cercana, coincidente, comprensiva y cariñosa, un póker de "ces" iniciales que me tomo como un lujo.

Ahora estás a trasmano. Será más difícil vernos porque, terminados la universidad y los "masters", te me has vuelto profesora de español en una ciudad con puerto al Mediterráneo de esa dulce Francia, pobrecita, tan sacudida estas jornadas por los salvajes de la bandera negra.

Cuídate; abrígate y come bien. Aunque no haya croquetas como las que hace Maritere.

Perros y collares

Con el desparpajo que suele caracterizarlos, los traviesos chicos de Convergencia Democrática (es un "entrecir") de Cataluña han resuelto cancelar su denominación de origen y discurrir otra, en sustitución.

La idea, al parecer capitaneada por el lustroso y al tiempo alicaído, terne aunque prolijo de meandros, inquieto Arturo, pretende así que el público fervoroso y vitoreante se confunda o se olvide de cuánta celebridad han ido acumulando mediante unas fabulosas y numerosas actuaciones que los han vuelto notorios en demasía y en unas "especialidades" que hacen las delicias de unos espectadores, causan el ancho asombro de otros y dan pie a los negocietes y chollos de la peña afín.

El plan, juncal, rumboso, tan cañí que sólo faltarían Chaves y Griñán, y tan precipitado como ausente de sutileza, tiene visos de no funcionar; aunque hay que reconocerles el tesón y la firmeza impermeable con la que se agarran a la supervivencia, soltando una tinta de calamar que servirá para cualquier cosa menos para procurar la limpieza de las aguas.

En fin, ya sabéis esa expresión de los mismos... con distintos... Pues eso.

"Cachitos de hierro y cromo"

Con unos aires áticos, tan pretendidos como fracasados, este programa de la "tele" revisa y recupera la música que copiosamente tiene archivada en sus profundas bodegas, en sus laberínticos y puede que polvorientos anaqueles.

Lo hace con criterios harto discutibles que, en todo caso, ponen de relieve la arrasadora cantidad de basura y mediocridades que se nos ha repartido durante décadas, salvando muy contadas excepciones.

Lo hace ejerciendo una suerte de alternancia entre el morbo y la burla que nada de dignidad aporta: comentarios y glosas redactados con tanta presunción como vacuidad, que la presentadora (cuyos eventuales méritos no están, desde luego, a la vista) recita con una llamativa sosería, una desorientada falta de convicción y un tono de letanía soporífera que ayudan a que "Cachitos de hierro..." sea glorioso como muestra de su escasísima sustancia, fuera de exhibir sin pudor lo disparatado, lo hortera y lo insostenible de las modas y los atuendos en el mundo del espectáculo.

Un timo deprimente.

"Deuda de honor"

Entre costuras y zarzuelas, todavía hemos tenido, tras la excursión a Asturias (Pajares, chipirones, chochinos --adivinen qué son-- en Tazones; la sobrecogedora solemnidad de Covadonga, el Gordo con neumáticos de estreno, el camarero ex-motero; los selfis, los selfis, los selfis, uuufff!; la siempre hermosura del paisaje, las anécdotas eternas de Luis), ocasión de asistir a "Deuda de honor", cuyo humor seco, brusquedades sabias, una conmovedora música en las secuencia inicial y unas perspectivas no muy usuales, la hacen obra singular e interesantísima del veterano Tommy Lee Jones, más que digna de ver, disfrutar y admirar.

Ayer, de regreso a los lares sureños, el Clavileño Estelar ciñó a sus airosas formas, a su mástil, el vuelo ligero, el elegante flamear vaticano, enseña adaptada, después de años de archivo, por la habilidad paciente e "inventora"de Maritere, a pesar de vicisitudes, sobresaltos y otros no siempre livianos menesteres.

Comprobado que el panorama no mejora (¿y por qué habría de haberlo hecho?), el Hipocampo, desalentado, no quiere empero desatender por completo su voluntaria deuda de honor y, aun descartando todo compromiso, procurará siquiera de modo distendido/discontinuo, seguir dando algún curso ocasional a estas anotaciones.

Porque, claro es, nunca ha pretendido estar hecho de acero inoxidable, sino del hueso y la carne mortales que el tiempo disolverá de manera cómoda y natural.

Y acontecer que somete a la dulce o, al menos, cortés comprensión de Vuesas Mercedes.

José Julio Rodríguez Fernández

Tus antecedentes (con el "desgobierno" de zp y con la Chacón, dando los dos la nota expresa de que fuera ella lo que era) no parecían, de antemano, los más solventes.

Y con una edad, ya te lo digo yo, que se puede terminar chocheando de muy variadas formas. Aunque esos mismos años acumulados debieron enseñarte madurez y buen juicio; y tal parece que no.

Tampoco tu condición de militar de carrera ( o sea, tu oficio, lo que con nuestro dinero te ha pagado los gastos) ha conseguido evitarte ese antojo de fichar, o de asociarte, con una cofradía de enterados, visionarios y revolucionarios de corte tropical/soviético con cuyos dislates y extrañas y preocupantes afirmaciones rebosan y se estremecen las hemerotecas.

Así que tus superiores te han expedientado o destituido o lo que sea, que es como ponerte en el sitio que has elegido merecer.

En fin, cuando sales a defender, a promover semejante ideario con tu verbo desenvuelto, cuando añades con vertiginosa originalidad eso de que "no con la ley", ¿será que la cara es, de verdad, el espejo del alma?

Nota: el Hipocampo, que sólo llegó a cabo 2º de Marinería, viene advirtiendo, con algún disgusto, una mayor frecuencia, incluso explicable, de crítica y amargor en las entradas de este "blog".

Y opta por hacer una pausa. Procurará orear el ánimo, esparcirse, de modo que dentro de dos semanas, Dios mediante, haya menos sombra.

O la misma; y entonces, ya veremos. Salud. 

"Spectre"

Si Ud. sobrevive a la secuencia trepidantísima con la que esta película "se abre de capa", ya está preparado para todo lo demás.

El Sr. Craig, curiosamente (que es quien a la sazón viene ostentando la antorcha olímpica de esa estirpe que inaugurara el Sr. Connery), no pierde la compostura ni la corbata en los diversos lances, zurras y sádicas torturas en los que se ve envuelto y permanece firmemente anclado en unos trajes y camisas ceñidos que por lo visto su sastre le recomienda encarecidamente, aunque no parezcan las prendas de vestir más cómodas para tanto ajetreo.

Las imágenes de presentación de "Spectre", durante los créditos del reparto, son soberbias y de una plasticidad y belleza que no dejarán margen para las quejas. El argumento es fiel a las características de la serie y los efectos especiales son de lo mejorcito.

La banda sonora, muy eficaz e impactante, sobre todo aumentando el relieve de la acción cuando ésta crece.

La Sra. Mónica, aunque con exageración ha sido aireada como anzuelo excepcional durante el lanzamiento y promoción del film, tiene un papel breve, poco más que testimonial, que resuelve sin esfuerzo.

Y el vigente Bond acentúa con una leve frialdad semiatlética el estilo lujoso del personaje.

Mención aparte merece el Aston Martin DB10, de portentosa hermosura y elegancia difícilmente superable. La decisión de hacerlo caer al agua tan pronto, de manera que no podamos deleitarnos más con su estampa, se nos antoja una imperdonable faena.   

La Autoridad

Si por rebasar con cierto exceso de velocidad una señal de 80, la Guardia Civil de Tráfico te impone una sanción de 300 euros y te anula 2 puntos del carnet, y eso no tiene vuelta de hoja...

¿Qué va a hacer la Autoridad con todos esos salvajes que quieren "trascender"* las leyes vigentes?

¿Cuándo y cuáles, sanciones para ellos?

*"trascender": palabra que, en cínico ejemplo de eufemismo, se usa por los alborotadores separatistas para significar lo de saltarse la ley, caiga quien caiga.

Y luego, como estamos superando ampliamente cualquier límite asumible del ridículo, han surgido voces, en el seno del esperpento hipócrita, que sugieren "enamorar" y "seducir" a los notorios pandilleros del "conflicto", como fórmula que acaso llegaría a disolver la cabezonería de su fanatismo; que los devolvería a mínimos de pasable comportamiento democrático.

(¿¡CÓMORL!?) 

"Porque, con puente o sin puente..."

Lo dicen en el taller

--no sé si será verdad--,

que en otra localidad

ha querido establecer

su domicilio apartado

el pintoresco alcaldeso

que, de Cádiz, se ha mudado;

pues es tan grande el exceso

de peticiones de ayuda

que a la puerta de su casa

le llegaba cada día

que tan enorme porfía

ya disparaba sus dudas

y hubo de hacer tabla rasa.

De acuerdo que la promesa

de velar

por los pobres convecinos

desvalidos

no pareció tan traviesa.

Pero al andar el camino

era tal el remolino

que se ha ido

a vivir en otra parte

donde esmerarse en su arte

y ejercer su apostolado

con mejor comodidad,

que, a menos fraternidad,

más sosiego;

y, un poquito retirado,

de repente, ha espabilado:

"digo digo y dije Diego".

Las quejas,

prolijas ante su reja,

que suplicaban ayudas,

que junto a su anterior casa,

crecientes, se amontonaban,

también padecen sus dudas:

Alcaldeso, lo que hablabas,

¿era verdad todo eso,

o qué pasa?

"Porque, con puente o sin puente, hay que ver cómo es la gente". 

Josep Borrell

La prueba, o el indicio, de que no es de los peores, la constituye el hecho de que entre sus propias huestes, que ya sabemos cómo son, le pusieron en su día la correspondiente zancadilla.

Y en su entrevista de hoy con la Griso, ha expresado con sensato juicio opiniones ponderadas y mesuradas que emite con tranquilo e inteligente tono. Al trasladarnos su conocimiento del "manicomio catalanista", señala (junto a matices que acaso podrían considerarse) todo lo escandaloso de esa trama mentirosísima que han ido elaborando, sembrando y regando los enredadores a tiempo completo.

Y una llamada, también clara, a la conciencia culpable que debería inquietar a esa inmensa mayoría negligente y/o cobarde o que se pasó de frenada en la ingenuidad más boba, que durante tanto tiempo no plantó cara, no desmintió las patrañas innumerables y no neutralizó, como debiera haber hecho, el germen y el crecimiento de la sucia intoxicación que ahora nos trastorna.