Luz indirecta

Adornada con sartas de perlas geométricas e industriales y con otras singulares y caprichosas preseas, Cleopatra* luce su resplandeciente belleza triangular, describiendo elegantes curvas ampulosas, ufana de caderas y exhuberancias.

Y gustosamente sometida al estilo sosegado y parsimonioso del Astronauta, avanza con cortesía su comentario:

-- Te noto como otro pulso, más inspirado, no sé...

-- También yo he creído sentir una histórica alegría en tus evoluciones: ¿quizá la piernita de atrás...

-- ...del otro día. Por cierto, no va a haber quien nos aguante, ahora que hemos coronado la cima de las gamas del color azul, tan de nuestra predilección.

-- Dices bien.

*Curiosamente, es de otro modo conocida como el Clavileño Estelar, majestuosa ambigüedad que se da el lujo de permitirse, con los vientos a favor de tanto artista que viene saliendo del armario, y de tantos otros de los que la suspicaz sabiduría popular sospecha que un día harán lo propio, en contra de unas apariencias de legendaria seducción y lances casanovescos.  

Palabras desde el acuario

Nada descarto y a nada me ciño:

como el Guadalquivir y como el Miño

consiento que las aguas diletantes

de las palabras libres, abundantes,

restauren los tapices de mis sueños,

danzando en una órbita sin dueño

que abandona el rigor del naviero

y arriesga en una apuesta de arponero

(desoyendo el sextante) todo empeño.

De las rimas y ripios yo me apropio

si las veo pasar frente a mis ojos;

de "Famas y cronopios"

puedo afirmar que tengo los antojos.

Y seducido en este laberinto

que pinto con azules acuarelas,

me embromo con un brillo de teselas

y, como Umbral decía,

consumo "Mis placeres y mis días". 

Ante la mesa

Envuelto por la niebla consistente

que en el paseo esta mañana había,

caminaba con grave continente

y un ácrata pirata parecía.

El ímpetu, notorio en Maritere,

nunca jamás había sido suyo,

pero se resistía con orgullo

a volver a la curva decadente

de esa panza en pujanza prominente

que despierta, inclemente,

críticas y miradas y murmullos.

Conque después de unos días de asueto,

caballerosamente ha regresado

a descontar con estilo discreto

los gramos que de más ha incorporado.

Ahora, ante la mesa

sembrada con apuntes y papeles,

evoca con asombro en su cabeza

la última sorpresa,

afinando despacio los pinceles;

y anda pensando para sus adentros

en la cambiante vida y sus historias,

los giros repentinos que esa noria

nos ofrece, sin muchos miramientos.

Entre la luna y los luceros

Me ha arrebatado un vendaval

y el argumento, si os cuento,

no me parece nada mal;

y aunque tampoco venga exento

de ajustes y de trastornos,

tiene un encanto de retorno

en la temporada estival.

El proverbio que los toreros

consideran en el callejón

(el de "que Dios reparta suerte")

para la próxima sesión

convendrá como compañero;

porque traen síncopas fuertes

también los más dulces boleros.

Y que hay frases del cancionero

que parecen hechas a medida

como un rótulo o un letrero:

"Sorpresas te da la vida".

Mi profundo reloj de esta sala

continúa su ritmo impertérrito

marcando un tiempo que se instala

con el poder de todo un séquito

de esos lanceros de Bengala,

bizarros, de días pretéritos.

Así, entre la luna y los luceros,

en el desvelo de la madrugada,

duerme su sueño la amada

y haciendo versos espero.

(A la mañana vendrá el jardinero.)

De verdad que nos tenéis hasta el moño

Que agresividad, en la dosis de cada uno, ocasionalmente todos podemos sentir, es una cosa; pero muy otra es la existencia de los agresivos "profesionales", los provocadores, los matones, que aprovechan la normal tendencia paciente y tranquila del personal para intentar imponer su indecente programa de abusos.

El conflicto es que la tensión de la cuerda tiene unos límites y hasta las personas más flexibles y de cristiana mansedumbre acaban plantando cara y respondiendo (más por necesidad que por afición, que no la tienen) a los enfrentamientos caprichosos y gratuitos.

Cuando llegue el momento de quizá aplastar a los provocadores, se supone que no habrá quejas ni lugar para las medias tintas porque habrá llovido ya sobre mojado: y más que de sobra.

La música y la letra

Tras la sorpresa inesperada y las prolongadas conversaciones que habían tenido lugar en esas horas del encuentro, retornaron a la dulzura de las caricias, al conocimiento de los cuerpos que uno del otro tenían y sabían, al sentimiento que en tantas armoniosas facetas se manifestaba entre ambos.

Y esa vez, recorriendo las formas, la piel, el sedoso cabello rizado de la amada con manos en cuya demora se daba una amalgama de ternura y pasión, de mucha más música que letra (porque coincidieron también en el silencio), sintió él un largo y continuo estremecimiento que iba creciendo en intensidad como no recordaba en mucho tiempo y que, mientras notaba resbalar las lágrimas conmovidas, le hizo susurrar en la sensible caracola del oído femenino "es esta gloria, por la que vale la pena vivir".

"Dunkerque"

Como un sentido y conmovedor homenaje a la nobleza, al heroísmo y a la solidaridad, está realizada esta obra que, con sobrios y espaciados diálogos, resalta deliberadamente el magnífico trabajo de una música que crea toda la tensión y el soporte propios de la bélica peripecia, y de una fotografía espléndida en imágenes de los escenarios (tropas en espera del rescate en las playas, evoluciones aéreas de los pilotos de combate) dentro de una impecable ambientación de navíos y atuendos de época, perfectos para la verosimilitud del relato.

La seria entereza de los personajes y todo lo anterior hacen de "Dunkerque", en nuestra condición de espectadores/cinéfilos, un film sobrecogedor que inspira un resuelto y reverencial respeto.

Los alejados días

Es este corazón que anda cansado,

que va mutando y ronda

su dura condición de pedernal.

Que ya le va costando

recordar cómo eran,

en lo que consistían

los alejados días

en que yo te quería,

en que tú me querías.

Yo, desvelado y tú más dormilona:

-- Más vale que vayamos

temprano a Mercadona;

de ese modo evitamos

lo peor de las colas en las cajas,

del calor del verano

y toda esa encerrona

llena de desventajas.

Sin decisiones claras

estupefacto asisto a mi sosiego;

y contemplando las estanterías

recuerda aquellos días

mi corazón vacío y veraniego.

(Concluyendo este en fin

borrador manuscrito

el "boli" se me agota

en la última nota;

pero queda un repuesto

cuya bolsa, bien puesto,

indica, sobreescrito,

que se trata de un "Bic"

cristal y original.) 

 
  

"El hombre del corazón de hierro"

pinta el horror al que los mesianismos y los fanatismos (y tan fieros y repugnantes, sean azules o rojos) arrastran cada cierto tiempo, cada ciertas guerras, a todo quisque.

Que la brutalidad ande en ocasiones mezclada con el refinamiento o las idealizadas locuras no hace el asunto menos vertiginoso, menos infame ni más pasable por los filtros interesados y turbios que suelen trufar la Historia.

Y es que a veces hay que darle la razón a eso de "si es de la especie humana, no puede haber nada peor", que dijo, dicen, el otro. 

Gilda, quítate ese guante

Un claro ejemplo de cómo malgastar un dineral es el que consiguen el productor, el director y el guionista de "La guerra del planeta de los simios", lamentable engendro relleno de simbolismos tan bobos como enfáticos, de presuntuosa confusión pese a lo elemental del argumento y de una estrafalaria vacuidad que afortunadamente remata en una explosión e incendio gigantescos, seguidos de un alud espectacular y un trilladísimo éxodo en busca de la "tierra de promisión" a la que fatalmente llega moribundo (y muere por fin) el caudillo de los simios.

Así es la cosa; y ni el más desaforado delirio de Darwin desautorizaría el ejemplo de cómo emplear el tiempo imperativo, en el epígrafe de hoy. En cambio, cuando las groseras decadencias son muchas, mirad (IDOS a mirar), la tontería comodona de la RAE sometiéndose a los hechos consumados de las malas costumbres y la ignorancia, con una cobarde miseria de tan insignes como indignos travestidos. 

Horarios

Interpretó de manera errónea la posición de las manecillas del despertador. Se sacudió el aturdimiento de la noche calurosa y se dispuso a afrontar la desgana del paseo en ayunas, antes de que la inocultable ausencia de fe lo disuadiera. Y al salir comprobó en el reloj de la cocina la realidad. "Sostenella y no enmendalla", acudió puntualmente a su cerebro (a la fronda de las neuronas sobrevivientes), divisa algo heroica, casi propia de los defensores de El Álamo, que eran esos tíos que querían a Texas independiente de México para que luego fuese dependiente de USA. (Las X son de diseño, quizá inducido por la falta de sueño, que uno suele estar más en las J, no necesariamente aragonesas.)

-- Eso no es divagar, es casi un exabrupto.

-- Ya lo creo; pero prosigo.

Así que sólo eran las seis de la mañana. Poco a poco se fue despejando, ayudado por la calma de la madrugada. Al final, en el último tramo del propósito, se apagaron los faroles del alumbrado municipal y ya empezaban a salir los mirlos, que ahora andan un poco silenciosos hasta que los veraneantes se vayan "con tanta salud como descanso dejen". 

Estamos contigo

Cuánto siento, Revilla,

las arduas pruebas que el destino aciago

interpone en tu módico camino

que de suyo es cabal y moderado

y por demás ajeno al desatino:

¡Tener que soportar la cascarilla

y el infumable y mísero empalago

de ese efímero "STAR" de pacotilla

que fin pone a sus trinos

con arbitrario ukase repentino

y a dos velas a los espectadores

los deja recocidos en calores,

largándose con toda su cuadrilla!

Y, ¿qué decir de esotra quemadura

que los profetas del separatismo

te infieren practicando ese aforismo

tan proverbial en su parasitismo

de permanente y fresca caradura?:

"el que no llora", dicen, cimarrones,

"no mama", y se quedan tan mamones.

No sorprende, Revilla,

que en este mundo chungo de impostores

estés, de rollos y de desertores,

hasta la coronilla.

Mary Nieves

Mira que te veíamos, oreando el vaivén de tus maduras y algo equinas abundancias, al lado del vigente cabecilla oficial del motín, aunque entre el orondo y los salvajes lo están dejando ahí por el momento, a los efectos del papel de un títere al que quizá le caiga el más relevante vapuleo. Y, entre nos, decíamos "ésta, ¿de qué va?".

Y ahora te barren con la inmisericorde escoba de la secta porque al parecer han detectado que tu lealtad se extiende no más allá de donde alcanza un cierto riesgo que, por lo visto, no estás bastante dispuesta a asumir.

En fin que ya veremos en cuál dique seco fondearás mientras deshojas la margarita remolona, mientras limpias de rémora y otros submarinos animalitos, crustáceos, anémonas, corales, las anchas estructuras de tu nave, galeona.

¿Y cómo es posible que no percibiéramos de antemano, sino hasta ahora, tu signo del "zoológico"? Si es que... 

Ese sentir que queda entre nosotros

A ti también te llegó por sorpresa, no lo vimos venir.

Parecía que el tiempo era de condición amable, que iba a durar sin que nos rozara, ni siquiera de modo dulce, la erosión imparable de los años vencidos, la insistente marea de la melancolía de los días.

En el archivo hondo de las vivencias idas, notamos un rumor, al tiempo lejano y tan presente, que suena dentro, que pone de relieve recuerdos de tanta dicha que hemos saboreado al compás de la pugna, de la necesidad de encontrar un horizonte que estaba, o no, ahí para nosotros, con su resplandor y sus sombras, con los colores que nos fueron cambiando la imagen en el espejo, en tanto seguíamos creyendo, sintiendo, más que pensando, que éramos nosotros, los mismos, los que siempre íbamos a encontrar el amoroso lazo renovado, latiendo por entre las señales que querían llevarnos la contraria.

Y no es que no escuchásemos a los antecesores: su experiencia, la sabiduría aprendida a un precio alto, del que nadie escapa. Pero en nuestra ilusión permanece brillando una luz resistente a la lluvia, al viento de las sucesivas estaciones en el calendario.

Te escucho hablarme. La mente, ¿es poderosa? Ocurra lo que sea, todavía eres, todavía soy. Caeremos un día pero mientras... mientras... 

La del Puerto

Es la mujer del Puerto que al amigo

encandiló y después, como los toros,

salió suelta, huidiza, con sonoro

trasunto absurdo de falso testigo.

Y por contraste con tal frialdad

no se somete el hombre a tanto olvido,

con esa suerte de fidelidad

que a veces nos produce lo perdido.

Evoca a la mujer cuya hermosura

de bailarina de danza española

se desplegaba desde su cintura

en cada movimiento y cabriola:

-- Se le notaba en todo

el arte sabio: al hacerme el amor,

emanaba ondulante de sus modos

un andaluz reflejo seductor.

Yo inserto en la memoria

algún detalle leve de ese lance,

pormenores menudos del romance

que sugieran en versos otra historia. 

Día de patriotas

Como andamos rodeados de un manto grandísimo y bastante espantoso de hechos violentos en la vida real y otro tanto en la ficción del cine y de la "tele", confundiendo y/o borrando de manera perversa la debida frontera, quien más quien menos, nos hemos ido embotando con una costumbre que desgasta incansablemente nuestras conciencias. Tal es la avalancha de malas noticias y tan mezcladas y en veloz sustitución unas con otras, que literalmente no damos abasto con la memoria ni con la sensibilidad ni con la ya mermada capacidad de escándalo.

Así que esta película nos centra por una vez en la crueldad del terrorismo, en el fanatismo de ceguera e ignorancia que lo nutre y en el miedo que a nuestra vulnerabilidad corresponde. Seguramente los sucesos de aquel día funesto en Boston tuvieron, como tantos, la repercusión que impacta en nosotros pero que resulta transitoria, casi instantánea porque la barre el siguiente caso de barbarie que nunca demora en llegar.

Considero cuánta injusticia e ingratitud nos tiñe cuando de forma egoísta, miserablemente humana, malgastamos nuestra atención y energías en cuestiones cuya entidad es, por comparación, insignificante.

Versos ligeros, de sonsonete

Pintorescos marinos mayores

trazan itinerarios por Sevilla

y ni en medio de los calores

se desvanece la maravilla.

Sendas gorras de "pelotero"

contra el desafío extremo,

y todos los caprichos concedidos

de una gastronomía a todo remo.

En la Plaza de Doña Elvira

intercambian sus relatos:

las anécdotas compartidas,

recuerdos y verdades del pasado.

Y con resolución milagrosa

redefinen algunas cosas,

consiguiendo que los turistas

(esos enjambres interminables)

desaparezcan de la vista

como hologramas maleables..

Cruzando el Guadalquivir

en el crepúsculo perfecto

sienten toda esa hermosura:

sevillanos, al cabo, selectos.

(Con deciros que rematamos,

a guisa de colofón,

con los helados que Irene sabe:

dos tarrinas "de libre elección".

Caos

El Plegablito ha entrado en una vorágine de comportamiento repugnante.

Procuraré someter su odiosa sedición. Rezad por mí.

Rumor

Corre el rumor insistente, aunque algo infundado, de que se han dado casos de usuarios de ordenadores personales que, siendo sangrantes víctimas de la conducta rebelde y chapucera de dichas máquinas del demonio, se han dado a la bebida, se han dejado caer desde altísimos acantilados o alternativamente se han matriculado en clases de flamenco y vitrocerámica.

La veracidad de esas teorías en la actualidad ha sido puesta en entredicho por una sociedad internacional cuyo nombre permanece oculto pero de la cual se afirma en rigurosos cenáculos intelectuales que está compuesta por distintos porcentajes de grafólogos, gerentes de bazares de los chinos y veteranas coristas egresadas del histórico Molino Rojo de Barcelona. La antedicha sociedad deplora lo que considera una alarma impropia y tendenciosa, toda vez que no existe confirmación empírica de la naturaleza del supuesto fenómeno social.

No obstante, a nuestra redacción ha llegado noticia de algunos sucesos aislados en los que individuos de filiación incierta se habrían rociado a sí mismos con algún tipo de combustible para proceder a continuación a prenderse fuego a lo bonzo.

Por el equipo local de bomberos se sigue la investigación que ha de esclarecer si se trata de gasoil A o gasolina de 95, sin plomo.

El truchimán de las "iniciativas"

La insaciable ambición y el fatuo ego

son tus únicos timbres de firmeza:

te juro, tío, que ya dan pereza

tus fementidas mañas y reniegos.

Y como mercader de ambigüedades,

frivolidad y renuncios de necio,

tu talla se acredita cantidades

y concluimos que "no tienes precio".

La infinita torpeza

con la que han consagrado tu regreso

atónitos nos deja, de una pieza;

que ya sabemos de qué pie cojeas

y que estando tan mal de la cabeza

no nos la das con queso.

Tu contumacia inquieta y adventicia

tiene tan alto grado y tal calibre

y es tamaña tu célebre impericia

que solamente al fin nos va a quedar

rogar a Dios piadoso que nos libre

de tener que volver a soportar

las graves y mentales diarreas

de todas tus inanes asambleas.

¡Pedro, por Dios...!

Post scriptum:

Al discreto lector, hoy solicito

paciencia por si acaso me repito

en estos versos de intención fiscal;

y no se tome a mal,

en medio de este turbio temporal,

que llame extravagante aerolito

al juego que está dando ese mocito.

La sonata de Corelli

Los psicólogos y los otros esotéricos, los de la cartomancia y las restantes "mancias", se esponjarían tal vez, como suelen, con los tres pies al gato de las interpretaciones.

Pero, ¿eran imágenes del subconsciente, recuerdos sepultados entre pétalos, hundidos en aguas profundas, ansias no satisfechas, desvaríos anclados en las melancolías de la mente?

Venías al fondo de la calle, caminando despacio mientras tocabas al violín un pasaje de una sonata de Corelli, y traías el aura rizada de tus cabellos rojizos. (No, no era aquel "solo" remoto de la canción del pintor enamorado de su modelo que de manera tan insistente parecía atravesar su vida, una y otra vez: era Corelli, estaba seguro.)

Cuando del abrazo estremecido brotaron las primeras lágrimas, sintió con nitidez que sería imposible deshacer las sombras, salir del laberinto, poner en claro -- ni siquiera desliando el hilo de plata latente que notaba todavía, antes de que empezara a desvanecerse -- la honda quimera, los intensos perfumes de Venus, la caracola delicada de este sueño del Hipocampo.

Y si añado una arboleda a esta ficción que quizá no es tal, ¿variarían las conclusiones de los magos, de los especialistas?

San Fermín, otra vez, hay que ver

A Pamplona hubimos de ir, hace unos años, a impregnarnos "in situ" de lo que allí se cuece por estos días de julio. Cuando no, soy espectador consuetudinario de los encierros, a través de la televisión: procuro no perdérmelos y menos, con las transmisiones que va logrando el Ente, de gran calidad y cumplidos detalles.

El dúo presentador, concienzudamente abonado a tal cometido, que es como decir las campanadas de Fin de Año con la Pedroche, se porta, si tenemos en cuenta las obviedades que lo clásico y reiterado de la situación implica y que improvisar casi nunca es fácil; y alguna "perla" se escapa, como pedirle al ganadero de este primer encierro que opine sobre sus toros, con fama de peligrosos (Sheldon Cooper se preguntaría en qué universo los toros no son peligrosos), o afirmar al dar el informe de heridos que los médicos se curan en salud, observación pintoresca y bastante apropiada para la sonrisa del oyente.

Y bueno, el valentón del alcalde sólo sacó su premeditada  banderita sectaria apenas un momento antes del chupinazo de ayer, se supone que para limitar al máximo el tiempo de una probable reacción adversa. Y es que esta gente es así, levantisca, impertinente y porculera aunque muy cautelosa, por si acaso le llegara su San Martín, en San Fermín.

Por cierto que, a pesar de lo que haya podido señalar Cristina Hynde, en estas orgías contemporáneas está prohibido el comportamiento atávico de los machos (que ya deben ser pocos, con la saca del orgullo) y no se debe meter mano a las bacantes por mucho que estén en su papel.

Desde mi barrera de la calle Sargo, como partícipe contemplativo y respetuoso, lejano en el tiempo y en el espacio, doy fe de que los toros de hoy eran preciosos, uno de color tirando a rubio, un bombón de animal, sí señor.

Encuentros en la presente fase

Jodido debe ser daros la mano

aparentando que nada ha pasado,

fingir entendimientos cortesanos,

trasegar quina: ¡áspero entripado!

Más que rivalidad, lo vuestro es

Jano bifronte, derecho y revés,

palmario y manifiesto desacuerdo,

ingratísima trufa del recuerdo.

Después del indecente, ¿no hay empacho,

con camaradería de borrachos,

en tener esa charla en un despacho

como dos mamarrachos?

¿Los dos tragando respectivos sapos

(el de la barba y el presunto guapo),

con diplomacia exenta de sopapos

"como no puede ser de otra manera",

cada conejo en cada chistera?

No digo que no sea necesario

un mínimo e intrépido escenario,

un binario compás, un emoliente

en esta convulsión del calendario.

¡Pero caray, qué gente!

¡Ya hay que tener ovarios! 

Las patrañas de los jetas

"Pastoral americana" (¿verdad?) es la crónica de cómo una familia y, por extensión /parábola, un país pasa de la estabilidad y la bonanza a la crisis continuada y al relativo caos, cuando se pone todo patas arriba con la supuesta teoría de arreglar las injusticias sociales, económicas y culturales y, después de un zafarrancho brutal, resulta que no es casi nada lo que se consigue mejorar sino que los tiempos estaban cambiando sólo a lo diferente que no es sinónimo de lo preferible.

La demagogia costosísima de las revoluciones siempre encontrará terreno fértil en la desigualdad y el descontento indiscutibles (que los hay) y la extensa ignorancia (que también), pero no suele aportar verdaderas soluciones, sino burdas trampas en las que otros peces grandes devoran a los peces pequeños: a los de siempre.

De no muy otro jaez es el manicomio grotesco, casposo y paleto que en la sucursal catalana separatista andan inflando (qué pena de región echada a perder) con esas patrañas de una falsa democracia en la que sólo votan unos, en mitad de una orgía mendaz de discriminación sobremanera arbitraria que roba el derecho de todos los demás.

El Hipocampo y su alambique

En alguno de los laboriosos anaqueles en los que coloca sus más tormentosos escrúpulos de conciencia, instaló desde hace años, y para la sensatez, la sobriedad y el buen juicio, la costumbre de tomar leche semidesnatada -- siempre fría -- que, si bien no tiene todo el encanto de la entera/calcio, pasa por ser algo menos decisiva e influyente en lo que al peso corporal y, por ende, la línea hace referencia. Claro es que rehúsa la extrema sutileza y la liviandad que con negligencia notoria caracterizan a la desnatada, tan próxima ya a la condición de holograma que se diría elaborada con una elusiva y subrepticia fórmula a base de agua y algún indefinido colorante blanco.

Bien es verdad que, para compensar ésta y otras exigentes desazones, viene recurriendo al expediente de añadir (y esto lo lleva a cabo mirando un poco al soslayo, como el "seor soldado" de los versos) sendas cucharadas soperas del café soluble crème express de su preferencia y del azúcar que, según consta en el envase pertinente, denominan blanquilla.

Espesada de tan diplomático modo, sólo queda batir con moderada energía la mezcla resultante hasta un punto cercano al efecto de espumilla en superficie, en una jarra de vidrio grueso, que debe sujetarse con prudencia por el asa.

El Hipocampo afirma que la cosa funciona, aun admitiendo ciertas contradicciones ontológicas, metafísicas, que serían inherentes a su naturaleza ecléctica, a ese absorto y contemplativo nadar entre dos aguas.

De Oxford, por lo menos

No hay que escarbar demasiado en la memoria para encontrar las generosas, prolijas y reiteradas muestras de la mofa, befa y escarnio que contra Ana Botella hicieron sus "brillantes" detractores con motivo de aquella taza de café con leche pasada por el filtro del idioma imposible que, con ínfulas de inglés fonéticamente académico, intentó la buena mujer, dejando tras de sí la estela inolvidable de su olímpico patinazo "artístico".

Ahora, dentro del guiñol municipal que en la Villa y Corte (y no sólo allí) tienen montado entre unos y otros los próceres lamentables y los bufones de la ocurrencia entre paréntesis metida, que diría Don Francisco, la imperecedera Carmena, bastón de mando inverosímil, preclara gestora de los carnavales extraterrestres y otros despropósitos y ordenanzas, acaba de demostrarnos su habilidad  políglota en la tarima donde se despedían los recientes actos de la conga multicolor.

Bochorno por bochorno, qué calladitos y disimulones parecen estar los intérpretes de la otrora desaforada rechifla, los falsorros cosmopolitas de nuestra más enana progresía.

Fallas y delirios

Injertado y recosido hasta ser una pavorosa y estrafalaria caricatura de sus propias mutaciones, Michael Jackson se nos muestra en el documental This is it en toda la vorágine de su frenesí rítmico e incansable.

Quizá el inconveniente mayor de las dotes de esta gran figura del espectáculo estriba, andando el tiempo, en los excesos con los que llegó a rizar su propio y finalmente amanerado rizo.

Consciente de su sabiduría y de su divismo (aunque la genialidad derive errática), es patético el visible esfuerzo que músicos y bailarines hacían en los ensayos y el montaje del "show" para intentar con ejemplar paciencia complacer al jefe y protagonista absoluto en sus ocasionales delirios.

Con tanta contorsión eléctrica y tan rigurosos y aun marciales/fascistas movimientos, casi no quedaba aliento para cantar las breves y sincopadísimas "melodías"; así que el asunto termina agotando y supongo que hasta el propio ZP lo encontraría discutido y discutible, claro.

Este artista, que nos deslumbró siendo un chaval, quizá tuvo la curva máxima en su etapa intermedia, antes de que acabara de subirse a esa parra que ya parecía una falla valenciana en plena combustión.

¿El lío es que de las vacas sagradas no se puede decir ni "mú"?