El Comodoro y el Hipocampo

Ahora casi todo se nombra con etiquetas breves, con siglas que pretenden designar, significar mucho, decirlo todo, y siempre con la premura histérica, con el frenesí típico (y la pobre manía de las abreviaturas, de las falsas síntesis de urgencia) de este tiempo de simplones pragmatismos y sensibilidades indigentes.

Y el Comodoro fue la persona que le habló de aquello. La expresión, la etiqueta, no carecía de eficacia, lo reconocía, de drástica brusquedad en su acierto: el apagón emocional.

Escuchó la elemental y previsible definición, y le quedó sonando. A cosas de la edad.

Vale que las señales físicas ya venían de atrás; pero "dentro de un orden", facturando cotas asumibles, y con tan diplomática y gradual cadencia que pudo ir adaptándolas al friso de los años.

Y de repente, en pocos días, o semanas, quizá a lo largo del último y borroso calendario, las notó con dura claridad: uno vive consigo y se distrae, y tarda en tascar las huellas que el goteo del desgaste diario, incesante, va acumulando. Pero andan ahí, y parece que asomaron de golpe. Conque fue con un amago de estupor, sentir que estaba... ¿cómo lo diríamos?... siendo asimilado, empezando a pertenecer al grupo de los jubilados, de los mayores, de los (atentos, genios del diseño, cursis del planeta) seniors.

Había oído que rueda por los cenáculos eminentísimos una ocurrencia de psiquiatras que llaman el síndrome o complejo de Peter Pan. Recordó ese eventual diagnóstico y no estaba de acuerdo, no era exactamente así. Encajaba mejor la sensación, casi la certidumbre de haber sido, por lo general, un perro verde o, con más ilusa ambición, un solitario tigre bengalí.

Y al presente, esta molestia, este desajuste de que lo abducía un determinado segmento demográfico, una parte del tan enorme como difuso rebaño... Esa involuntaria coincidencia en las conductas uniformadoras, las cautelas, las reiteradas conversaciones sobre la salud, la creciente lista de las cosas a las que el tiempo te va obligando a renunciar...

El tiempo. Nunca sabemos cuánto nos queda. Acción u omisión; luchar para vivir --para seguir-- o esperar y, fijo, arrepentirse luego cuando se haya ido escapando imperceptiblemente, como se pierde el agua entre los dedos.

-- La disyuntiva tiene un filo tajante, toledano; o de Albacete.

-- O de Solingen.

-- Vaya día que llevas.

-- ¿Has visto?  

"La juventud"

Con pocas excepciones, el Hipocampo no es muy de recomendar nada ni de dar consejos, atento por lo general a respetar las decisiones y las elecciones del prójimo, cosa saludable para que, de paso, "cada palo aguante su vela" en los aciertos y en los errores.

Al Hipocampo, con ese proceder, le parece que se comporta con cabal corrección respecto a la independencia propia y ajena, no por relativas menos deseables.

Desde esa posición, evidentemente compatible con un profuso catálogo de criterios propios (y que viene expresando por aquí, con nitidez y contundencia moderadas), apunta de vez en cuando alguna señal que cree conveniente. Así que hoy, por ejemplo, sugiere que no se pierdan Uds. "La Juventud", de reciente estreno y cuya calidad no osa ponderar como muestra de reconocimiento y aplauso.

P.D: la inundación, a ratos convulsa, tumultuosa, de las reacciones críticas despertadas por este film, va pareja con la pedantería y los complejos eunucos de algunos viciados opinadores y jueces, rencorosos contra la belleza, minúsculos aspirantes a pontífices, frecuentes señoras azules.

Es de suponer que la combinación del paladar estragado y la envidia verde no son lo mejor para ir caminando, la verdad.

Un apunte del que otros me distrajeron

y que así decía:

Televisión Española, consciente de que la sensibilidad y la afición por la música clásica son cualidades que no arrasan entre nuestro público (más acostumbrado a adornarse con otras virtudes), le da cabida sólo en la 2 y a una hora, los domingos por la mañanita, en la que ya hay que estar despierto y dispuesto, salvo que seas ciclista. A mí me queda fácil, medio insomne que soy, aunque pensando en los demás...

No decimos que sea fácil sonorizar a la Sinfónica para la correspondiente emisión. Pero si los profesores músicos consiguen su cometido con talento, dedicación y miles de horas de estudio y ensayos, no debe ocurrir que la sección de cuerda apenas se escuche en "Las bodas de Fígaro", pieza de sobra célebre como para que esa negligencia, o sordera, no pase desapercibida. A Mozart no le gustaría.

Conque, técnicos de sonido, mezcladores, etc., ¿no dormís bien, o suficiente?

Otrosí decimos: nos gustó la "Suite in old style" ( que no tiene insuperable traducción) de Tabakova, cuyas seductoras sugerencias premió el público con ovación sentida y nutridísima.

Y acababa:

Feliz semana, queridos.

Porque era el domingo pasado. 

Mina Mazzini

Debieron ser la elegancia y el poderío indiscutibles, los resplandecientes atributos que motivaron (en el verbo siempre lujoso de los italianos) el apelativo de "la tigresa de Cremona", localidad famosísima desde antes por sus extraordinarios violines.

Dando otra medida de la excelencia, Mina ha sido siempre magnética de voz y mirada, majestuosa de registros y honda o bien entreverada de sabias picardías, dejando el listón tan alto que las otras de su división improbablemente podrán superarla.

Como tampoco cabe sustraerse al vertiginoso e inquietante maquillaje de máscara de tragedia clásica que la caracterizó, y que supo retorcer con ironía, con dolor, con pasión, mientras sus movimientos de cuerpo, de brazos, de manos, iban subrayando la expresión suntuosa de una garganta privilegiada.

El Hipocampo depone toda sobriedad para que vaya aquí nuestra admiración hacia Mina y su magisterio, hacia la alta independencia que corona su edad. Hacia la hermosa fortaleza de su arte.

De usurpar las palabras

con insuperable desfachatez, con cinismo máximo. De eso se trata, entre vosotros.

De apropiaros de ellas en forma absolutista y excluyente, disimulando cuando tenéis que ser explícitos en las críticas, en las condenas que rehusáis hacer porque os comprometerían en la descalificación de (y en la enemistad con) vuestros compinches de otras latitudes.

Así que a hacer la vista gorda, a mirar para otro lado, a perdonar las más encrespadas porquerías, cuando son de los vuestros.

¿Llamáis progreso al retroceso bolivariano?

¿Le decís reformar a la inquina con la que luego, con frecuencia, deformáis?

¿Con la soberbia provocadora, la codicia, la arrogancia burlona y desafiante de criada, o señora, respondona; con el egoísmo y las jugadas gamberras, le "cuenteáis" a la gente que se arreglarán sus problemas?

No sé de qué madera estáis hechos que tan llena de carcoma se muestra. Como llenas están vuestras bocas con la mentira y puede que con otra palabra que también comienza con la letra M.

"Parole, parole, parole..."

"El artista y la modelo"

Anoche, tras la proyección de "El artista y la modelo", Cayetana, Fernando el desubicado y la joven actriz de turno, intentaban extraer conclusiones, sugerencias, simbolismos, desarrollando todo lo que la idea (nada inédita, por otra parte), el argumento daban de sí y que con admirable infortunio había quedado oculto o malogrado, dejando el film en otra deficiente "genialidad", lenta de inercias insignificantes, alusiones y sobreentendidos gastados, donde ni Jean Rochefort (el inolvidable Topo) ni Claudia Cardinale podían salvar lo insalvable, fuera de la abofeteadora evidencia de la destrucción crudelísima con la que el tiempo a todos nos marca.

Convendría que nuestro cine, incluso envuelto en cómodas subvenciones y en el celofán respetable de la clásica fotografía en blanco y negro (y gris), superase la flojera y fuera otra cosa distinta de la presunción siempre vana de los falsos intelectuales. 

San Francisco de Paula

Ocurría allí, años cincuenta y muchos, años sesenta de ese siglo XX que mereció la pena.

Y no sólo por la Monroe, el Presley, la Wood y el Dean ( que tan malamente morirían), no sólo porque los de Liverpool abrieran el pórtico de la gloria de un ancho universo de inventivas estéticas.

En esos años antedichos, cuando nadie imaginaba aún la primera crisis del petróleo, que luego iba a joder muchos más de cuatro asuntos.

Todavía quedaban sueños, energías, un aceptable resto de firmeza y decencia. Esos puntales que buscamos ahora con las mejores lupas y andan desaparecidos por los vericuetos "light" de la epidemia de los idiotas sueltos. En fin.

Don Genaro, clase de latín, los cuarenta alumnos en el aula (Fortunato: un individuo) y aquella acompasada letanía de galeotes, de remeros de un barco fantástico en la metafórica altamar de Sor Ángela de la Cruz: SUM, EST, ESSE, FUIT, repetido, acentuado como un rítmico mantra, como un conjuro compartido, o como un canto de marineros en la taberna de un puerto sin tabernera...

Mayor que los que visten las Vírgenes de las cofradías sevillanas, queda un manto de olvidos pero sí, cierto, Alberto, también los adjetivos, los pronombres...

Un saludo.  

Gramática latina

Los perros que aguardaban impacientes para cebarse contigo y destrozarte con las dentelladas de su odio, por esta vez van a tener que morder en otro sitio.

Porque, combinando el sosegado aire de un patricio que en la Gallaecia del Imperio contemplara sus viñedos al atardecer, con la coherencia de una implacable y sencilla aritmética de funcionario (retranca y experiencia, en tu caso), has modificado el tablero previsto en el ajedrez de estos días, anulando el propósito de quienes querían hacer un escarnio con tu vaticinada derrota parlamentaria.

Y así, al gallo más presumido del corral se le ha quedado la cara de tonto con el culo al aire, mientras de sopetón le han apretado sin piedad todas las tuercas, le han dado las primeras órdenes para lo que será su obligada conducta, y la factura que pagará (que pagaremos) por su ambición ya se la han presentado desglosada, los veloces insolentes de el que da primero, da dos veces.

Sagazmente, les has cambiado el paso. Sin descomponerte, dejando de ser un estático don Tancredo para volverte ágil recortador (que no forçado portugués, ay, Portugal, por qué te quiero tanto...) que esquiva la sañuda embestida del cornúpeta, dejándola estrellarse donde sea, mientras declinas la oferta de la investidura que te plantea don Felipe a quien Dios guarde.

En el latín del Imperio, con otra acepción, se declinaban los sustantivos. Hay que ver, qué coincidencia.

Cuadros de una exposición

Aunque tuviera razón, a mucha gente no le gusta el cansado registrador, blanco de la intoxicación permanente de los equipos enemigos. Así que será difícil que salga adelante, muy cargado además con el lastre contagioso de tantos colegas que han resultado ser feroces depredadores del dinero, cayera quien cayese.

Aunque tuviese buena intención, no se fía del otro mucha otra gente, a la vista de su comportamiento de tunante navajero y oportunista, y fatalmente teñido como sucesor de eminentes exponentes de expolios realizados entre las más desvergonzadas retóricas populistas.

¿Qué nos queda? ¿Un modoso joven de refrescante loción "after shave"? ¿Un Rasputin de barba menor en el XXI?

Pongamos un pabellón en Fitur, a ver si algún incauto nos los compra.

-- ¿Y eso?

-- Soy un clásico.

-- ¡Ya, un clásico, tú! Que ya te he visto echarle guindilla a la fabada asturiana; y zamparte una tortilla española acompañada de un "cubata".

-- Eso no tiene nada que ver.

-- Ya, ya, menuda ciclogénesis estás tú hecho.

La pachanga nacional

Con el estilo "mandoncillo" que exhiben en las más insignificantes reuniones de vecinos de comunidad los ansiosos de "organizar" y "dirigir" cualquier cosa que se les ponga a tiro, los cabezas visibles de los grupetes políticos de la presente/reciente eclosión, declaman, al ser entrevistados en la "tele", sus visiones aldeanas, presumidas y disgregadoras de la cosa que llaman, hasta el aburrimiento, la plurinacionalidad del Estado español, la diversidad, las peculiaridades, etc.

Se aúpan en los votos de una ciudadanía manejable y manejada (fraccionada y desparramada), fingiendo que "representan a las mayorías", curiosamente todos y cada uno de ellos y ellas. Y, en el fondo, todos andan contraponiéndose, pavoneándose, luciendo esa inveterada característica de escaramuza interna y permanente, de guerrilla porque sí, de anárquica afición por el homicidio y el suicidio con tal de salirse con la suya, que hacen al español ruidoso tan inevitablemente español, incluso cuando no quiere serlo.

No parece que haya otra nación que tanto insista en subrayar con intención beligerante las diferencias entre sus gentes, o en fabricarlas a propósito, cuando no fueren suficientes las señales espontáneas de enemistad y fragmentación.

Y es que no hay manicomio para tantos locos, desengáñense Vuesas Mercedes. Pero mientras los medios de difusión/espectáculo se frotan las libidinosas manos ante tal abundancia disponible de esta peligrosa variedad del cotilleo, el dinero, dotado de una habilidad especialísima, siempre huye a tiempo; y son la miseria y el aperreo los que quedan, como llevamos visto en tantos ejemplos de populacherismo caribeño o comunismo del que sea, y no precisamente en Holanda y Dinamarca.

Agitando las aguas del estanque,

y contra todo pronóstico, ha surgido un nuevo e inquietante dato que parece guardar relación con el caso (que ya suponíamos extinguido) de la PORTUGUESA MUERTA.

Las inverosímiles personas que hayan sido lectores del "blog" del Hipocampo desde sus comienzos, a los del "blog" me refiero, acaso recuerden tenuemente aquel indeciso y ya remoto asunto que fue desvaneciéndose en la nebulosa del tiempo, tal como suele ocurrir con la salud y ocurrirá sin duda con toda nuestra vida y milagros. (Aunque hay que ver cómo canonizan ahora a la gente, con una premura y a una velocidad de pruebas y expedientes que nunca se había visto en siglos,)

Nuestro furtivo corresponsal en la costa francesa del Mediterráneo, nos hace llegar una velada información según la cual, la "portuguesa", a quien repetidamente se había dado por fallecida, parece vivir a la sazón en un populoso barrio de una ciudad portuaria, famosa en la literatura y la historia por sus actividades de implicación mafiosa.

Al decir de ciertos convecinos, habría contraído matrimonio (lo que da idea de su inconcebible arrojo) con el encargado de un taller del automóvil, especializado en reparaciones de parabrisas, etc. y a precios algo competitivos.

Permaneceremos atentos a cualquier detalle que, en jornadas sucesivas, pudiera aparecer para iluminar, siquiera sea parcialmente, las zonas de densa oscuridad, las sombras que venían cerniéndose sobre esta  investigación que, a nuestro errático juicio, parece ciertamente difusa.

Tampoco se descarta la posibilidad del desplazamiento de algunos agentes que, in situ, procurarían retomar el largo y frágil hilo de lo que consideramos embrollada madeja.

Estrofas para un "líder brillante"

Sánchez funesto que mendigas

complicidad en tus dislates:

le importas a Pablo una higa,

y quiere tirarte tomates.

Con tu sonrisa canallesca

y tu discurso corrompido

consigues una nueva gresca

con la gente de tu partido.

Y aquella "hazaña" de ponerte

detrás la bandera de España

es un teatro; que hay que verte,

un as de malísimas mañas.

A pesar de tus burdos trucos,

con los embustes que rezumas

tienes ya el horizonte caduco

de un jefe indio sin las plumas;

de un aspirante advenedizo,

con un tosco barniz de aprendiz

del "talante" resbaladizo

con que mareas la perdiz.

Y te rodean las mochilas

revoltosas de cierta tropa:

son los hunos del nuevo Atila

que se acercan para darte estopa.

Observando tu pantomima

por la "tele", desde el tresillo,

resulta un parche que da grima

tu símil de Pepito Grillo. 

David Bowie

Según cómo vayan y vengan las palabras, pueden aproximarse, y versatilidad, volubilidad y frivolidad, di tú que igual comparten amplias zonas de coincidencia, de contacto. 

También hay bastante afición a subvertir el arte, la música, añadiéndoles altas dosis de extravagancia, poses teatreras, maquillaje exótico y vestuario "de diseño", cuanto más artificiales y rebuscados, tanto mejor, y venga feria.

La pluralidad de teclas tocadas, la dedicación a diversas disciplinas a veces pueden deberse más al atrevimiento y a la calculadora intrepidez que a la verdadera genialidad, que es cosa que queda con frecuencia por demostrar.

Con lo cual que, aunque sea delicada herejía objetar a las vacas sagradas, peores son el disimulo y el sometimiento a la sugestión del rey desnudo o del retablo de las maravillas. Y así, ha muerto el otro día Bowie, cuya voz de afinación arábiga, entre aguada y llorosa, y cuya abundante y protuberante obra ni me convencieron ni me convencen.

Por eso, "el libro de los gustos está en blanco" pero no todo, no siempre, vale.

Y que descanse en paz, vaya.

Da agobio verte así

Tahúres, fulleros, tramposos, tanto da. O reses que cobardean en tablas. Porque no estarías a la altura elegante de la mera condición elusiva; porque manca finezza.

Quién sabe a qué grupo de esos pertenecerás, ahora que te han puesto al rechinante frente visible de vuestro carnaval y, abundando en la sosa aunque malintencionada fotocopia, ya vas mostrando la personal cojera de tu pie.

Falsa y esquiva, huidiza, la redacción de la "promesa" que has formulado da la medida de tu mezquindad; y es que a lo que claramente no renuncias es a trincar el dinero con el que TODOS pagamos tu delegación, tu cargo de (te pongas como te pongas) solamente director de sucursal, que ejerces ya de manera harto falaz y tendenciosa.

Y va a ser tan fácil como oportuno sugerirte un algo más frecuente uso del champú (que los hay baratitos y no te supondrán mucho gasto) para que esa suerte de casco pelucón luzca menos espeso, tú, que da como agobio verte así.

En la Cartelera

Ya han pasado años desde que Herrera Carlos y más gente mostraban su asombro y su regocijado desconcierto ante la propuesta, entonces más bien rara, de "Reservoir dogs".

Andando el tiempo, Quentin Tarantino ha ido depurando y afianzando su quintaesencia y su peculiar temática sangrienta, consiguiendo, film tras film, un indiscutible estilazo que tiene toneladas de cine dentro, aunque pueda chocar a según qué espectadores.

La reciente estrenada "Los ocho del odio" o "Los odiosos ocho", que tanto daría, puede servir con todo el mérito como apoteosis o notable cima, que no será la última, del trabajo de este excelente director y guionista, de cuya escuela ya hay ecos y cuyo sentido del humor (que también está) y un elenco de maestros actores recurrentes en sus repartos, sellan la garantía de un espectáculo que por ahora nunca defrauda.

"Joy" es una muestra de cómo entender la vida y algunos superpuestos milagros o guiños mágicos, inyectándoles ilusión, esfuerzo y tenacidad, contra las malas rachas y las dificultades, tan corrientes como extensamente compartidas, que con frecuencia nos dan jaque. Y es de agradecer el papel de la protagonista, a salvo aquí de los oníricos disfraces y de las fantasmadas seudoheroicas que jalonan su curriculum.

Finalmente, a los padres-padres-padrazos no se nos iba a escapar "De padres a hijas", que plantea escenas de sentimiento, de zozobra, de aspiraciones, construyendo la historia de una crianza tan difícil como hermosamente entregada; escenas que señalan y simbolizan vivencias de una veracidad a toda prueba. Sé que algunos lo sabéis.

Como film, es una lástima que le falte hondura, a pesar del logrado y seguro cometido de Russell y el perfecto desvalimiento en la mirada del personaje/hija.

A Vuesas Mercedes recomiendo que vayan al cine. Al CINE.   

Maduro I, resuelto legislador

Maduro I

("fino" gobernante, 

enhiesto caudillo, 

chándal tricolor), 

tu rudo talante

tan poco elegante

asoma el colmillo

de mal perdedor.

Con esas maneras

falsificadoras

vas cortando ahora

tu nudo gordiano

frecuente en tu tierra:

una interna guerra,

una trampa contra

los venezolanos.

Por más que me aplico

no alcanzo a entender

un país tan rico,

echado a perder.

¿Seremos capaces

de tomar ejemplo,

o tus emisarios

y epígonos varios

-- bigardos rapaces --

reproducirán,

siempre en su trantrán,

aquende los mares

un igual calvario?

El Congreso: un escaparate para los nuevos "modales"

Los resabios contestatarios, las actitudes y soflamas, con el tonito un poco bronco, como de lumpen aficionado, y la estética vulgar de botellón callejero que con reiterado desafío se han exhibido en el Congreso, lo dejan lamentablemente impregnado de un "oloroso" aire de establo o de zoo.

Numeritos y postureo, ahí han llevado al diego de cinco meses para que se estrene como asistente o espectador de un circo de baja calidad con payasos (muchos payasos) faltos de gracia, equilibristas insolentes, malabaristas insolventes y fieras, rudas e indómitas fieras.

Los medios de difusión tienen hoy pasto abundante en este supermercado de las demagogias. Y hay que felicitar a los españoles por sus ocurrentes "memes", que hoy me he enterado de que así llaman a eso.

Sabemos que todo se ve por la "tele". Que todos nos ven por la "tele", desde toda Europa, desde cualquier punto del planeta.

¿Qué?  

Los Picapiedra, versión enrabietada

El uno va empecinado en que le notemos su mala educación y peor uva. Tras la carita de "guapo" discutible y más bien relamido (con una pinta mucho más anticuada y repetida de lo que él se cree, o sea, enfundado en sus atuendos de la tercera división de los cortefieles), se ha cerrado en negar las evidencias y va poniendo de relieve su pataleta ridícula, mientras sus colegas de partido lo desprecian y le moverán cualquier día la frágil silla, dejándolo caer, rebozado en sus discursitos falseadores de presuntos progresismos, reformismos y bla, bla, bla y sin más verdad que sus ansias de figurón.

El otro, tardío y semireciclado sansculotte transmigrado al XXI, más o menos acratilla por lo bajinis; quejándose sin recato de que no parece que lo van a dejar jugar con la baraja "suya de él" y con las de los demás. Pueril autoarrinconado de la paja en el ojo ajeno mientras la viga en el propio, y repartiendo encabronados mordiscos y pellizcos porque no le han salido las cuentas del antojo.

Ambos, cínicos predicadores de los que luego no dan trigo. ¿Y le decís inmovilista y rígido al gallego?

Vaya cara.

Una feria de escándalos

La ancha desvergüenza y las trapacerías con las que, de forma demostrada, se han manejado los dineros turbios de Noos, no representan otra cosa que una caseta más en la feria de escándalos que los ciudadanos, ya muy vapuleados y por muchos otros casos, desgraciadamente estamos soportando/contemplando.

Veremos qué fallará finalmente el Tribunal de turno; y lo que se resolverá luego de los típicos recursos. Pero, de momento, el comportamiento más que llamativo de los "engranajes" y el ladino propósito de aplicar "paños calientes" resultan muy sospechosos, inquietantes, y de nuevo nos dan razones para la desconfianza y la inseguridad con las que se nos obliga a movernos.

Está claro que Pacheco no fue un visionario ni un bocazas al decir que la Justicia española era un cachondeo. Porque estas miserables maniobras vienen de muy atrás, de muy, ay, antiguo.

Entre el bochorno y la indignación navegamos cuando es evidente la cantidad de gentuza que hay donde menos debiera haberla.

Citas y señales

Es esta ociosa forma de ver amanecer, percibiendo cómo las neuronas supervivientes, en su actividad imparable y cansada, intercambian mensajes, asociaciones de pensamientos que se dispersan en enredados laberintos, en un jardín de senderos que se bifurcan.

Las neuronas, con su recubrimiento protector a salvo o en proceso de recuperación; o bien desnudas, despellejadas, bajo la chaqueta de diseño que cuesta elegir en las tumultuosas rebajas de este inaugurado enero.

Es esta forma de derramar el tiempo, desatendiendo las advertencias con las que la consciencia avisa de que tanto derroche no quedó ni quedará nunca impune.

De ensoñar despierto, de ver pasar (como en un coche "parao", tal como abuela Clotilde decía, matrona cordobesa en su cierro sevillano) ese grupo inverosímil, corriendo por la playa, a lo carros de fuego, la gente es que se emboba con el cine, de ver el eterno movimiento espumoso de las aguas, delante del ancho mar, la gente es que se cuelga con las canciones, presintiendo a lo lejos los gigantescos imperios, los continentes heroicos de Darío o de Whitman.

El viento que lleva días y días sin darle tregua al toldo de este porche delantero, a la planta del plátano y al ficus pujante, al buzón casi inservible aunque instalado con la mejor firmeza, lo mismo que el mástil de los estandartes y las banderolas, lo mismo que el nuevo juego de faroles en las fachadas...

¿Haremos un día unas rebanadas de pan frito para desayunar con el café?

Vamos ahora, a ver qué esterilidades rutinarias debaten hoy (sobre la última ordinariez del apaño separatista) los tertulianos, siempre "insignes" de la Griso o de la Quintana, anda que son.   

"Lo que inventan las cabezas"

Capaces de las más dispares actividades, los individuos (que sí, venga, que las "individuas" también) son/somos dados a cometidos infinitos y que jamás agotan nuestra admiración de espectadores.

No hay más que ir al cine en estos días y contemplar la maestría con la que "Legend" retrata, o fantásticamente glosa, la singular, brillante crueldad, la violencia espeluznante de las mafias en Londres, décadas atrás. Los aficionados al género saldrán satisfechos observando las extremas posibilidades de este film, tan lejos de las facilonas chocarrerías de nuestras peliculitas rellenas de costumbrismo de andar por casa, con los proverbiales diálogos "esmaltados" de las más populares obviedades y las palabrotas contemporáneas de más trillado uso y abuso.

En LOS (ojo) antípodas, no hay más que sentir la belleza, la serena unción con la que nos conmueve Leticia Moreno al violín, (digitación limpia, dominado, elegante vibrato) interpretando el adagio del concierto nº 1, en Do Mayor de Haydn, hoy por TV2.

Y a medio camino, también existen el café y el roscón de reyes, que también prueban lo de las más dispares actividades a las que la primera línea hacía referencia.

Queden Uds. con Dios, alto Creador de todas las maravillas y los excesos.

    

Un escenario encantador

Como niños caprichosos que disputan, que se pelean por la posesión de un juguete, los políticos que nos desgobiernan y los que lo pretenden, alargan sus conciliábulos, estiran sus regateos de bazar oriental, combinan los chanchullos con los que se repartirán luego el poder y nuestro dinero.

Lo malo del asunto es que el juguete de sus rabietas y egoísmos somos nosotros, nuestra vida, el rumbo apacible o ruinoso que el enfrentamiento de sus teorías, ideologías y manías, todo ese ambicioso y vicioso cambalache, nos hará llevar, mientras nos mienten, exprimen y manipulan en beneficio de su vanidad, de su mediocridad, de su torpeza e, incluso, de sus "malas pulgas".

Un escenario encantador en el que perdemos el tiempo y la energía. Y siempre pagamos los platos rotos.

Al teléfono

Recibí ayer la llamada telefónica de un estudioso o investigador que analiza con talante de arqueólogo los sucesos de aquella edad remota de la música "pop" en la Santa Fe de Bogotá (Colombia) de los años sesenta del siglo pasado.

Durante una larga coversación, me preguntó detalles, fechas, matices; y sólo pude contestarle con referencias generales e imprecisas, y con numerosos olvidos.

Coincidimos en que faltó entonces la cautelosa previsión de anotar, de archivar con método, de conservar. (Con lo cual, existen nebulosas que, para colmo, suelen hacer crecer las leyendas.) Esas responsabilidades, esos gestos de la seriedad, tan impropios de una juventud que plenamente vive para vivir, que ni se detiene a pensar en más de cuatro porqués o para qués; que desde luego, aun con su vanidad a cuestas, no se cree importante como no sea para sí misma y su fugaz estremecimiento. Y que no alcanza a calcular ni a plantearse la influencia que luego, en ocasiones, produce en los que van a venir detrás.

O yo sigo sin verle a todo aquello tal relieve como le conceden diferentes personas, seguramente nostálgicas o curiosas, o el tiempo lo ha ido distorsionando y va a ser difícil entenderlo, ponernos de acuerdo.

En cualquier caso, agradezco esos movimientos de interés, hasta de respeto y deploro esta mala memoria notoria que apenas retiene, eso sí, lo más hondo, sentido y creador de décadas que han transcurrido (ahora lo sé) a la no deseada velocidad de un cometa.

La inconsciencia para la vitalidad, ¿es parte del instinto de supervivencia? Qué lío, tú. 

Rebajas y trastornos

Me he asomado a las rebajas

(envoltorios, bolsas, cajas):

la multitud, desatada,

es un ejemplo viviente,

contante y sonante, ardiente,

de cómo asumir entera

con la magra faltriquera,

la obsolescencia que llaman

programada.

Dicen que sigue la crisis,

que no se ha acabado "el túnel"

y que más tiesos estamos

que la clásica mojama;

aunque, si se ve el torrente

de clientes tan fogosos,

es difícil comprender

tantos gastos animosos,

toda esta cosa que pasa.

Se me ocurre

que el personal, receloso,

entona el canto del cisne

no vaya a ser que un glorioso

gobierno neosoviético

nos deje en cueros, temblando,

el monedero esquelético.

Con maneras más bien bastas,

sabemos cómo las gasta:

siempre trae

muchas ganas de desquite

al formular sus envites

de revancha,

la celtibérica izquierda.

Si se queda con la cancha,

con sus vientos irredentos

puede que todo lo mande

a la mierda.

Dudoso informe del Hipocampo

No ha sido posible determinar con precisión el origen del sobre lacrado que, por sorpresa, una mano desconocida ha depositado en el buzón durante la noche, o la madrugada, de ayer. En su interior vienen dos documentos que hacen referencia al asunto que, poco ha, se comentó en este "blog", acerca de la nueva técnica en la pintura que se está investigando.

En el primero de ellos se traza un plano o mapa que indicaría, aunque de forma vaga y perifrástica, la localización geográfica en la que se supone ha surgido la escuela o academia que está elaborando los principios fundamentales para el desarrollo y posterior difusión de la moderna técnica disciplinar. Y se trata de una comarca aledaña a la Villa y Corte, en una de cuyas aldeas muy evolucionadas se encontraría el primero e iniciático taller de esta casi esotérica manifestación de la que nos atrevemos a denominar Neopintura.

En el segundo documento (escrito en una desconcertante mezcla de un dialecto aleatorio de la antigua lengua de los asirios con intercaladas frases de un idioma francés esmaltado con modismos de Tetuán o Casablanca), se describen los ingredientes o materiales con los que probablemente se realiza este ya algo misterioso e inconcebible quehacer.

Para descifrar el laberinto que se plasma en los documentos citados, se va a requerir la colaboración de una gestora en la que intervendrán especialistas en lenguas en desuso, expertos en crucigramas y jeroglíficos, reputados enólogos y distintos fabricantes de detergentes para placas de cocina vitrocerámica.

En un anexo, contenido en el sobre hallado en el buzón, se alude a posteriores datos o explicaciones que, en sucesivas y acaso dispersas fechas, se nos harán llegar para el descubrimiento de todo este acontecer, que ya va resultando algo difícil de desentrañar.

Mientras tanto, es decir, en el entremientras, portaos bien y no lloréis, para que los Reyes Magos siempre os sean propicios.     

Quizá llegó el momento

de hacer las cosas "a lo grande".

Si, como vemos en el balcón de Valencia, se resucita una fantasía carnavalesca pretendidamente republiprogre, en la que se pavonean tres grotescos trasuntos de ordinarias cabareteras de "spaghetti-western", con el propósito chabacano del equipo de mangoneo municipal de incordiar como de costumbre...

Podríamos plantearnos un nutrido catálogo de personajes y símbolos disponibles que darían extremo realce a las cabalgatas de reyes alternativos. Sugerimos:

Un militar nazi, o soviético, de alta graduación.

Alguna estrella de la canción del verano.

Un financiero al uso.

Una lesbiana feminista y zoófila.

Algún reporterillo del "rosalleo".

Un sindicalista, preferentemente pringado.

Un modisto de reconocido prestigio e inclinaciones caníbales.

Un hippie, tardío y jamaicano, envuelto en las volutas de su humo favorito.

La lista es prolongable y toleraría todo tipo de posibilidades, políticos, futbolistas narcisos, organizadores del "orgullo gay", etc.

Todo es ponerse.

Nada descarto

Claro que, en medio de ese manicomio

de asombroso delirio y reconcomio

que en vuestro "parlament" habéis montado,

nada descarto: incluso que el teatro

del apoyo que te han regateado

se desvanezca al último momento

y en un final feliz, como de cuento,

ya te dejen treparte en el sillón

y afianzarte en él con hormigón.

Y es que, Arturo, ya puestos al desmadre, 

saltándote la ley que no te cuadre,

¿por qué no, proclamarte dictador

y coronar así la chaladura,

la pantomima de tu investidura,

con el laurel de invicto vencedor?

Tú ya tienes rodaje

en no hacer caso de los Tribunales.

No cedas pues, Arturo, no te rajes:

¡alcanza el cetro, muestra lo que vales!

Los españoles, que "no te comprenden",

esperan verte arriba, sobre el podio,

ejerciendo tu agonizante duende,

el bufonesco fin de tu episodio.

Tú, a lo tuyo

Si yo ya lo noto cuando, desde la Villa y Corte, regreso hacia mi costa.

Pero tú, no te preocupes, porque ahora lo veas que, henchido con la tosca ufanía de su tamaño, se yergue sin delicadeza, incapaz de sentir el respeto y la admiración a ti debidos.

Tú, no te preocupes, porque ahora se inmiscuya como un sobrevenido e inoportuno estorbo en el cielo de siempre, ajeno al arte y a la tradición.

Tú, no te preocupes y sigue con lo tuyo: siendo el elegante ejemplo durante siglos de la airosa hermosura, de la gracia. Tú, a lo tuyo,

GIRALDA.

Rumores

Con la llegada del nuevo año que apenas comienza, se han disparado numerosos rumores acerca de una investigación que diversos científicos realizan sobre el supuesto descubrimiento de una inédita técnica que vendría a revolucionar los parámetros establecidos en la pintura abstracta y cuyo seguimiento (todavía semiclandestino y falto de una cabal y fiable comprobación) ha despertado el interés, siempre ansioso, de los más poderosos centros financieros.

Alguna referencia, sesgada y algo parabólica, ha tenido ya lugar en los telediarios de distintas naciones europeas y, lógicamente, el fenómeno empieza a intrigar al sector de público que más aproximación demuestra siempre por la cultura y las artes.

El Hipocampo se ha puesto en contacto con los más reconocidos observadores aunque, de momento, las evasivas recibidas superan a las remisas confirmaciones, generando el natural desasosiego en el acuario por tratarse de una iniciativa más geminista que feminista que, a largo plazo, podría desestabilizar el edificio todo de las clásicas escuelas pictóricas que (Tiziano, Goya, Delacroix, etc.) en la Historia han sido muestra irrefutable de la inspiración y de la creatividad exhibida por esos orangutanes ascendidos que constituyen, políticos y todo, la controvertida especie humana.

Cabe la posibilidad de que sigamos informando.  

Un cálculo erróneo

Viérais el atuendo: sofisticado, matizado de sugerencias esotéricas y, como no podía ser de otra manera, o bien por activa y por pasiva (sendos latiguillos bobos de los retóricos tertulianos al uso), de estricta obediencia, de riguroso seguimiento a las más exigentes normas del diseño y la metrosexualidad contemporáneos.

Pomposo, oblicuo, algo misterioso, con calculados movimientos de casi ballet, inició su exordio, que iba embaucando al público con frases estudiadas, predisponiéndolo a la fascinación, al asombro, a la ritual credulidad.

Convocó de modo cortés a uno de los asistentes que quisiera prestarse a la exhibición, a la hábil maniobra que pondría de relieve el talento, la aureolada fama de alto prestidigitador de renombre internacional.

Alguien subió al escenario. (Digresión: entre otras cosas, el emplazamiento habitual de los escenarios ya va colocando a los espectadores en una situación bajita, proclive al sometimiento, lo que por otra parte no descarta del todo, en caso de descontento, ciertos abucheos o irreverentes e irregulares conductas de las cuales cualquiera ha tenido noticia o conocimiento.) 

El artista maravilloso sacó la baraja de naipes y rogó al transitorio colaborador que, en su imaginación, evocara una carta, eligiese una de tantas, al azar, que previsiblemente sería adivinada con las extraordinarias dotes presumidas.

Después de más palabras y manipulaciones, llegados al punto culminante, hubo una situación de desconcierto: el espectador, contra la imprudente e inerte confianza del mago, y tras algunos esfuerzos estériles por parte de éste, declaró haber imaginado el cuatro de bastos, eventualidad que para nada se pudo encajar en aquella baraja... de póker.

Y desde el patio de butacas, otro alguien, en un cómodo y audible tono de voz, comentó:

-- Vaya mierda de mago.