Donde la luz brilla más

Puede que sea la falta de sueño o de sueños, esta niebla tierna de tibia suspensión. Este discurso interior que bifurca sus rumbos una y otra vez, hace sus propias Y griegas, aplaza decisiones, contempla con alguna inercia el gramón recién cortado, regado hoy a sabiendas de que Mónica dijo que se esperan lluvias por la zona del Estrecho...

Y el viento, compañero, familiar, que ya me da la risa, y que reduce mi cauteloso, breve paseo, esa acera de delante, menos frecuente ahora aunque haya manifestado su antojo insólito, esta mañana cualquiera.

En el porche, consigo por fin la audición completa del Knopfler de 2018, voy cancelando el año. Es ese señor mayor, el viejo Mark (mírate al espejo, Oso), de vuelta de todo, parece un poco... cansado? Naturalmente, "Slow Learner" es como a nuestra medida, con sonidos que nos pillan desprevenidos para retrotraernos a brumas lejanas, Astrud (el grupo de Bogotá, contratado en caprichosas fiestas privadas de la gente más "snob", las residencias de muy al Norte, el dinero, los lujos del resplandor frívolo de los 60), Sade (mucho después, amortiguadas calmas, renuncias memorables, demorados hechizos, presentimientos, entregados trances que no podían presagiar la irrupción portentosa de la epilepsia), ¿cuántas afinidades son capaces de establecer y almacenar nuestras neuronas, nuestros estremecimientos, nuestras recurrentes, deshilvanadas melancolías, el absorto delta de nuestro rio?

Flecos de proyectos, reformas que se quedarán pendientes de modo indefinido hasta que llegue, o no, el...

-- Despierta.

-- Ya; debería estar en ello.  

In ictu oculi, la expresidentA pierde pie y se desarbola

Susanita tiene

carita de pena

porque se termina

toda su verbena;

aunque disimula

con falsa sonrisa,

está desolada,

mustia e indecisa

y por más que intenta

que no se le note

no hay cómo ocultar

tan agrio rebote.

Cuando se recobre,

¿cantará, la pobre,

entre limoneros

réquiem por sus cuitas,

su agenda de citas,

sus alabarderos

y su califato?

(Pincel de Murillo

-- por aquí te mato,

por aquí te pillo --,

marchito clavel,

truncado oropel,

cesante mandato,

se acabó la gesta

y adiós a la fiesta

de los sindicatos.)

O, ufana de abusos,

ante el horizonte

que aguarda, confuso,

¿se va a echar al monte

y armará ruido

hasta que una noria

de frágil memoria

decrete su olvido?

Susanita, el colofón:

tú sonríe y no te líes

y canta con Rosalía

que entonaba, el otro día:

"¡Válgame San Rafael,

tener el agua tan cerca

y no poderla beber!". 

Más que nada

Bueno sería que, perteneciendo a la misma especie, no estuviéramos con los Derechos Humanos. Así que no se trata de eso: o no sólo de eso.

Con la complacencia (debe serlo) o al menos la aceptación de nuestros vigentes mandamases, el barco Open Arms nos trae una nueva y enésima remesa de personas que han rescatado en el mar.

El fenómeno, que se viene repitiendo y que suele ser muy vistoso y con preferencia adscrito a las costas de este nuestro Sur, da para una interminable preocupación y para un indescifrable (y quizá inexistente) arreglo.

Los recursos y las posibilidades genuinas de España, por muy generosos y solidarios que se pretendan, forzosamente no son ilimitados. Y desde luego no parece un enfoque realista intentar la fórmula de un infinito camarote de los Hermanos Marx. Ni aquella frase célebre y clásica de los camareros de nuestros entrañables bares: "pasen, que adentro hay sitio".

Tampoco parece haberlo "al fondo". Si no, probemos a trasladar, a la mayor brevedad, de este Sur receptor al remoto País Vasco, o más todavía, a las climatizadas naciones nórdicas de Europa a cuanto recién llegado nos desembarquen el Open Arms y otros buques románticos y acaso bienintencionados que constituyen tales "cofradías de pescadores de hombres".

Más que nada, para ir descongestionando los ya desbordados y sureños centros de acogida y porque será imposible que tengamos palo suficiente para aguantar tanta vela.

Donde las dan, las toman

La veleidosa ley electoral (que aquí, desde nuestra modestia, ya se ha señalado en negativo) de la que se aprovechó el presiSánchez para trepar al pedestal de prolijo viajero frívolo y gaseoso, sirve ahora para que Susanita se vea desbancada por un colectivo conservador que, por cierto, ya era hora de que tomase el relevo de lo que ha venido siendo"El Cortijo PSOE".

Se ve que, cuando con procedimiento análogo le birlaron el éxito a Arenas, el electorado ya dejó claro que estaba jarto y que ni siquiera el magno, jugoso, descarado reparto de prebendas volvería a ser ahora lubricante suficiente, ni argamasa que sustentar pudiera el muro resabiado y correoso de los sociatas.

Los incansables comunistas contemporáneos, reciclados apenas en el nombre y las siglas, se quejan del ingreso de la ultraderecha (como tendenciosamente le llaman a la réplica emergente que está plantándole cara sin complejos a la matraca del rojerío extremo). Es lo de la viga en el ojo propio.

Pero Abascal y Cía. ya han avisado, incluso con simbólicas imágenes quizá premeditadas, de que cabalgan sin hacer mucho caso de la rabia inscrita en los ladridos ajenos.

Ya veremos qué tal marcha Andalucía, tan necesitada de soluciones, de reformas que no sean, vaya por Dios, meros y defectuosos remiendos. 

La llamada del agua

Cuando en conciencia Ud. piense que las crecientes hipérboles del cine fantástico han llegado a un límite insuperable, una evidencia se le impondrá con ferocidad para sacarlo de su ingenuo error: "Aquaman".

Porque a su lado, casi todos los delirantes excesos precursores palidecen. Tal es la abundancia e intensidad de las imágenes, de los formidables efectos especiales, el vestuario enloquecido, etc. que hay riesgo considerable de un shock anafiláctico o bien de un desprendimiento de retina.

Los artífices de este caos no se han dejado nada en el infinito tintero de la invasiva moda de los superhéroes, con los proverbiales detalles pueriles en el guión que, so capa de muy discutible gracejo, van destinados a impedir que los chavales utilicen las neuronas de una manera inteligente; y a fomentar en los adultos una programada y firme regresión al estado mental del zigoto.

A la Kidman, en su papel de criatura náutica guapísima, le han debido pagar una pasta gansa para prestarse a este asunto, en singular contraste con otros acreditados trabajos suyos de estos, ya bastantes, años pasados.

Fácil es temerse el coste sideral del film, y el vértigo que seguramente aqueja al departamento de producción, mientras la guillotina del azar, con su afilado capricho, extiende la sombra temible de un pronóstico indeciso, de unos resultados contables por verificar.

-- ¿Y cómo, tú...?

-- Mírame bien: soy el Hipocampo, imagínate.

Detrás de las uñas de pesadilla

La vulgaridad -- fácil y obvia -- de un mestizaje mercantilizado, la desfachatez de gestos y el imaginario "proleta" que trufaban el lanzamiento urbi et orbi de "Malamente", transmitían un mensaje con aristas quizá indigestas para según qué espectadores.

Pero la Rosalía que interpreta la canción de Alfonsina y su célebre final marítimo es muy otra cosa que impulsa a revisar nuestra primera impresión. Y sobre todo, con "Si tú supieras compañero"(sic), remueve y conmueve los elementos más recónditos y jugosos de nuestras raíces, con rizadas entonaciones hondas, con órbitas de magias que no supimos entrever.

Así que hay que señalar ahora que el experimento de esta joven cantante (o cantaora) tiene algo del crisol presente y de la aventura por venir, que ofrece y ofrecerá esta bruja/odalisca cuyas andanzas se mueven entre sugerencias repartidas de la horteradita que no cesa, pero también de los sesgados abismos de una seducción híbrida, salpicada de arte y de misterios.

-- ¿Y para los sorprendidos con este "blog" de hoy?

-- Que estoy con el de Úbeda y "como les digo una co, les digo la o".

Ya sea por

su gastronomía lamentable o por lo brumoso que con frecuencia puede manifestarse su clima, lo cierto es que los britanos, por su mayor parte, son gente belicosa y contradictoria que con reiteración ha demostrado una más que firme tendencia a incordiar, al punto que Adriano, emperador, tuvo que construirles un muro y aun así, no consiguió hacer carrera de ellos.

Además, es sabido que conducen del revés y que beben la cerveza caliente, con todo lo cual, unido a y subrayado por algunas otras rarezas, se explicaría el enredo que tienen organizado con la salida de la Unión Europea, y el propósito de llevarla a cabo con su clásico estilo egoistón y aficionado históricamente a rapiñas como la del Peñón, etc.

Al presente, la desabrida aunque "virtuosa y aventajada alumna de Terpsícore", la Sra. May, no logra, tal como otrora le ocurriese a Adriano, emperador, que se comporten con moderación ya no digamos sus rivales, pero ni siquiera los jugadores de su equipo de ella, lo que da idea de la condición agreste y conflictiva de este atrabiliario y díscolo colectivo isleño.  

Ya lo dice el refrán

Una deplorable mezcla de tristeza y escándalo.

Barcelona, y no sólo ella, hoy está profanada por los terroristas de las capuchas, alto ejemplo de nobleza y gallardía, y la infumable conducta de los políticos implicados en esa grandiosa "merdé". Enhorabuena.

Aunque tanto va el cántaro a la fuente...

Trileros

La "minicumbre" (u otro nombre tonto

que quieran enchufarle al paripé)

los deja por lo pronto

con sendas caras de papier maché

o de un rudo cemento que no evita

ese ridículo de sodomitas.

Y el espeso refrito

en que nuestra política convierten

entrambos mequetrefes aturdidos

tiene un sordo trasfondo de graznidos

y un diseño como de mala muerte:

un dúo repelente de cabritos.

Las cosas de comer siguen pendientes

y seguirán así, en tanto en cuanto

estos dos piojosos presidentes

se disputen el armiño del manto.

En el tránsito del último día, ¿nos recibirán con añafiles?

Lo único que nos faltaba para asemejarnos a los personajes de los que hablan las Teorías de los Antiguos Astronautas, o a los épicos sobrevivientes de la Guerra de Troya, era esta infinita balaustrada, abierta al espacio cósmico y a las ignotas simas de los mares, que es el "Internete".

Órbitas diversas, órbitas dispersas (y mejor que nada de zombies), el aluvión de los años transcurridos, con su rosario iridiscente de vicisitudes, y aquí andamos. Desde luego que hemos debido licenciar de sobra, y tiempo ha, aquellos automóviles diésel que apenas eran los disponibles en el mercado español de la época (muerto ya el Generalísimo, y Pérez Botija recomendando según qué rimas al enclaustrado que paseaba incansable y reiterativo por su estudio): un armatoste Chrysler y otro que tal Seat, con motor Mercedes, con los que frecuentábamos aquel lugar para seguir, entre copa y copa, devanando los prolijos temas de conversación, cuyo relativo fundamento era el pretexto, la excusa, para ponernos áticos y hacerle cara de displicencia al poquísimo caso que nos hacían las damas.

Algún rocambolesco episodio de aquellos lances en Arturo Soria tiene su página en uno de mis libros.

Curioso, pero ahora todo parece que está A más de mil kilómetros. 

El Apocalipsis de las ciudades "custom"

Quienes de manera gentil y enternecedora conceden unos gramos de su atención a las aguas de este Hipocampo, ya saben que la frecuente asistencia al cine le da pie a comentarios que más pretenden la subjetividad que el diagnóstico "profesional" y exigente con el que la epidemia de críticos (enfermos de protagonismo caprichoso, toreros desde la barrera) disecciona y momifica las "pelis" y reparte ditirambos o envenenados desdenes.

Otra cosa va siendo la dificultad que a tal querencia opone una cartelera decadente y lánguida, con profusión de ofertas infantiles/infantiloides, falsas comedias chocarreras, horror y asco porque sí, bobadas de perritos, como en la tele, empalagos a lo Julia Roberts y pocas ocasiones para la inteligencia y la sensibilidad. Somos conscientes de que "vivir en provincias" comporta cierta escasez; pero tal como se van erizando las espinosas alambradas que Carmena siembra para impedir los accesos a la capital del Reino, tampoco sería moro todo lo que reluciese.

Conque, de vez en cuando, bajamos la guardia y nos exponemos al pasmo de cosas filmadas, y a delirantes hipérboles como "Mortal engines", de ardua traducción, y sus adorables e imposibles supuestos, sus maquinarias XXXXXXXL, y todo por ese orden.

¿Podría un Miguel de Cervantes contemporáneo combatir con el descrédito de una eficaz y hermosa parodia el presente exceso de los orates del cine, tan huérfanos y no herederos de ese penúltimo emperador, Bertolucci y su arte memorable?  

Disimulando apenas

su berrinche pendenciero, el cinismo impasible de la cuadrilla gestora separatista sostiene que, en la enloquecida comarca que están echando a perder, las cosas se desenvuelven con una aceptable "normalidad".

Atónitos, contemplamos la farsa de estos bucoliastas, en tanto se dispone una kermesse que quizá acabe en lío gordísimo, con antecedentes como los del día del falso "referendum" y puede que peor: la descoordinación fullera y la deliberada dejadez obstructora de la policía regional, obediente a órdenes/consignas politiqueras, volverá, si Dios no lo remedia, a las andadas. Y después vendrán las lamentaciones.

Las señales que están sonando, cada vez más ásperas, entre los más folloneros de la horda; el machacón canto con el que se la pastorea; la terca agitación de flámulas y similares, y los pedreñales, ya preparados, dejan poca ilusión para lo que se avecina.

Y será una repugnante infamia decidir que guardias civiles y policías nacionales carguen de nuevo con un marrón de cuya responsabilidad (que la tiene en primer término) se inhibe la fresca chulería de los faroleros que tanto la reclamaron para si, y no valen ahora ni como estatuas de sal. 

La pausa

Se puede decir, se puede pensar, "no sé lo que me espera".

Cada noche, una pausa; cada día, un corto recorrido hasta el recodo, el ángulo doblado de la siguiente esquina.

Nos dejamos ir, repetimos esta y otras inconsciencias e inconsecuencias, como si el tiempo (siempre, el tiempo) no fuera a acabarse nunca. Como si el asombro de los finales repentinos -- o de los finales cuyos signos supimos/no supimos ver y sentir por anticipado -- no fuese ya cosa de estos días: noticia pasajera de estos días.

Este desasimiento todavía pequeño, que de vez en cuando asoma y que acaso preferiríamos no percibir, ¿es la suave rampa desde la cual seremos inducidos al viaje? ¿Cuáles explicaciones dejaremos sin formular, qué restos y rastros, para qué, desde siempre, tantísima pregunta sin respuesta?

Y el porche y levantar la vista del libro y aplazar la lectura, anocheciendo ya, para estas líneas, tan de sobra, tan absortas entre los mínimos relámpagos de nuestros recuerdos, desvanecidos en su mayoría, con dificultad rescatables. Necesariamente enrocados contra el jaque mate de las lealtades traicionadas y de los sueños que se fueron difuminando.

No sólo de matinales vive el espectador

Un desvarío innecesario y caprichoso embadurna la reciente versión de "Robin Hood", o sea de las andanzas del Robin de los bosques de cuando entonces. Con presuntuosas alusiones a revuelos sociales más "de actualidad" que estrictamente contemporáneos, y tratamiento de videojuego, ni siquiera el dinámico y espectacular montaje y los habituales efectos especiales salvan la decepcionante y errática sustancia de este film, frívolo y tontorrón.

Otrosí, con retazos, con sugerencias y evidencias, la contundente, firme estructura de "Viudas" es una notable muestra de cine que construye un relato de enfoque no muy usual, y que servirá de base a un muestrario de denuncias de manejos políticos/sociales con adobo de corruptelas e intereses, apuntalados sin misericordia por métodos de brutal violencia y en contraste con la peripecia de unas mujeres de diversa actitud y circunstancias pero coincidentes y aunadas de forma temporal en el logro de un objetivo que se balancea entre una indirecta variedad de la reivindicación y el sálvese quien pueda.

La panoplia de personajes es interesante; su relieve tiene fundamento y equilibrio. Farrell convence y el veterano Duval se luce, como siempre, con la seguridad de quien no quiere que "le quiten la piel al pollo".

Las damas que comparten los protagonismos, lo hacen con sabiduría y expresividad. La peli, en inexcusable sesión nocturna, mereció la incomodidad de la salida, con ese horario nada corriente para las sólitas costumbres natatorias del Hipocampo.

Ambiguo y vaporoso, eres como una espinita

Para amortiguar el meollo de la cuestión, tu perorata elusiva, soporífera, agotadora, segregaba mustias enredaderas de digresión que se extendían en el análisis y las consideraciones de un asunto la mar de británico y europeo en cuyo entierro, no digo yo que vela, apenas una cerilla de la caja te habrán dado, y aun ésa, estremecida su débil llama por tu convulsa afición a salirte por la más tonta de las tangentes.

Paralelismos aparte, en diversas partes tu intervención parecía para lelos. Oscilante, traidor, inconfeso y mártir, en la de cal y la de arena, tu postureo fracasa por la presión con la que te pillas los dedos deudores ante los golfos que te auparon al sillón.

Así que continúa disimulando lo del territorio comanche y las ciudades sin ley, que ya te cortarán la mínima cabellera que luces, esa especie de atildada "moqueta madelman", que con primores de damisela te perfila a saber qué Charo mística y fría, para nadie tanto como para ti.

El desayuno

Desayunar sin ti tiene otro rito

que se despoja ya de ceremonia:

más breve, escueto y sobrio de apetito,

de protocolo y de parsimonia.

Archivadas se quedan de momento

nuestras azules tazas de las flores,

mientras centramos con el pensamiento

las contras y los pros de los temores.

A veces la canción requiere tiempo

y compases de espera. Este silencio

en que queda la casa nuevamente

(sin "hola" en la escalera descendente),

¿durará lo que dure? ¡Qué sabemos,

qué sabe nadie de las cuarentenas,

de la exigente boga de los remos,

del trámite que representa apenas

desayunar sin ti!

Propuestas de diseño

La verdad es que no me ha quedado claro. A ver:

Seguro que a ti ya te habrán contado cómo fue lo de Eslovenia, los muertos, etc.

Así que oyendo tu ocurrente propuesta, ¿serás de los que dirigen el cotarro, amparados en un eficaz blindaje cobardica, o bien te pondrás en la trinchera o barricada, por si -- no faltará quien lo piense -- hay suerte y el primer tiro en la frente te lo llevas tú?

Turismo gratis

Te has dado a un viajar desaforado

y como un vanidoso globo hinchado

de aire ruidoso y petulante,

te vas por esos mundos adelante,

visitando naciones que, remotas,

te contemplan "poniéndote las botas"

y haciendo el papelón de presidente

muy engallado y muy cosmopolita,

por más que por aquí toda la gente

te tiene por ocioso papa frita.

Poner tierra por medio, de camino,

y que el fracaso y sus salpicaduras

te lleguen con sordina y como un trino,

dan la medida de tu caradura,

tu esquiva condición y tus ladinos

y ficticios designios peregrinos.

Pero eres fresco y eres arrogante,

sabes que estás de paso y no te importa

más que dejar tu huella extravagante

y hacer turismo gratis. Si comporta

un gasto escandaloso de dinero

tu antojo comediante y viajero,

cuando te pidan cuentas,

¿vas a decir "pies, ¿para qué os quiero?"

¿The end?

Tu pesaroso gesto, impar Susana,

percibiendo la pérdida del chollo,

era un poema al fin de esta semana

de retórica falsa y perifollos:

músicas de elegía

y llantos "boabdiles" sevillanos,

penitente compás de cofradía

y fúnebre lamento campechano.

¿Tanta campana como se ha perdido?

¿De esa forma se abusa

de la gente andaluza,

ciudadanos sufridos?

¿Es que no era bastante

tanto tostón sociata, tanto aguante

y tanta subvención clientelar?

¡Si ya era lo que era

tan resabiada tela del telar!

Populachera, sosa y demagoga,

te jode imaginar que la derecha

va a ser la que te echa;

pero tu sanedrín paniaguado

ya tenía contados

los días del delirio descarado.

Date una vuelta, anda, y que tu esquela

liquide para siempre tu novela.