Nada que ver

En estos tiempos de mamarrachos y cosas peores, con más motivos, doblemente, se agradecen los 45 minutos  de ininterrumpida enseñanza, de sensatez, de integridad, que el veterano ex-ministro Corcuera ha concedido hoy en la primera parte (la de mayor enjundia) de Espejo Público.

Susanna casi no osó intercalar algo que justificase su papel de presentadora. Y cuando los periodistas de la mesa llegaron al turno de palabra, después de guardar un profundo silencio escolar, en el breve tiempo restante y a excepción de Casimiro, ya se vio la talla de cada uno.

No nos ha sorprendido, que este socialista de los verdaderos, viene apareciendo en otras emisoras y su mensaje canta las cuarenta con tanta contundencia como razón a ese cotarro de dirigentes "blandiblú" que sin méritos y con variados disimulos en la ideología adaptada, comanda el insípido, indeciso y resbaladizo/falsorro Sánchez.

El Sr. Corcuera ha dado un ejemplo, sin faltar un ápice a su decencia, de político de los que andamos más que faltos en España.

En cambio, Chaves y Griñán, se han lucido a fondo, aculados en tablas, con torpes excusas inverosímiles, durante la comparecencia en la Comisión. Abochorna saber que esta gente es la que decide por nosotros.  

DONALD, no el pato, el otro

Ese tupé de un rubio sospechoso

no es lo más importante en tu figura.

También tienen relieve

tu andar algo parsimonioso

y tu discurso que algún pasmo procura.

Como contraste con tu precursor,

el personal no puede tener queja.

¡Ahí es nada, desde la miel de abeja

pasar a tu fulmíneo furor!

Pero lo cierto es que con tanto extremo

y una política que es espectáculo,

los ciudadanos parecemos memos;

y pactan y cospiran en cenáculos

aquí también, y cuecen nuestras habas

y el tema, hay que joderse, nunca acaba.

En este mundo en globalización

no hay más que estar para verlas venir,

y cavilar si se te fue la olla

cuando tus frases levantan ampollas.

(Por cierto, enhorabuena por la preciosa moto que te hicieron los de American Chopper´s.)

La tía Jesusa

Era de familia acomodada, de un pueblo en la sierra sevillana. ¿Cuánto hará de eso?

El caso es que sucumbió a los encantos parleros y al atractivo de un hombre que le llevaba cierta edad pero con el que hacían muy buena pareja, que ella era mujerona de buen ver, sentido del humor y risa franca.

Cuando se encartaba, se ponía al piano, y sabía interpretar los más vistosos tangos con energía y cierta aceptable digitación.

Hubo de todo, días buenos, días malos, altibajos, claro. ¡En qué vida no los habrá! Anécdotas para contar, cosas para recordar: su maestría para cocinar las migas; su miedo a las tormentas, esas que en esta época se desatan por Madrid, donde las vivió, y donde yo la vi, de visita en nuestra casa, por última vez.

Esas tormentas me hacen recordarla hoy. Cuando pasa, ¿el pasado va ganando peso?

Para nosotros, sobrinos suyos, fue la tía Jesusa. 

El Hipocampo entrevista a la Cigarra

(Fragmento de las conversaciones que sostuvieron ambos, con el nebuloso propósito de que fueran publicadas, una vez transcurra el centenario del ilustre don Miguel, en "El Heraldo del Acuario", improbable rotativo acuático que, sin llegar a circuito de "frivolidades", vía móviles, no deja de tener lo suyo.)

-- Tú dirás. Parece que se te fueron las décadas cantando y tocando la guitarra.

-- Y componiendo.

-- Eso, también. Y entre los "enamoramientos" y que no es "moro" todo lo que reluce, se te fue aposentando por entre los huesos una querencia de soledad que..

-- O de independencia.

-- No me interrumpas: ... que ya, ya.

-- No sé qué decirte. De los papeles de la fábula, el método de la hormiga me asustó, o me disuadió, un poco con su rutina, sus respetables convencionalismos, el punto de vista práctico del que siempre he carecido. El "punto de clara cordura" que es, por otra parte, un material para ropa de moteros. Imagínate.

-- Pero eso pasa factura ¿no?

-- ¿Ser motero?

-- No, la elección que hiciste.

-- A mí me lo vas a contar.

-- ¿Repintarás tus blasones?

-- Ni esos tengo. Pero por ahora, lo que más me impresiona, entre tac y electroencefalograma, es la cantidad de pacientes canosos que ejercen su paciencia (a la fuerza ahorcan) en las clínicas y hospitales de "este país".

(Mientras, Bob Dylan, con 75 años a cuestas, parece que sigue actuando en público. El Hipocampo no quiere rematar (qué palabra, Señor) añadiendo que había una canción que no sabe si viene al caso, titulada FOR EVER YOUNG.Vaya guasa.)     

Gacetilla comercial

En Chiclana de la Frontera, señera localidad sita en la provincia de Cádiz, tiene lugar hoy, entre gran expectación, la jornada inaugural, después de importantes obras que la han estado remodelando, de una de las sedes o sucursales más prominentes (como es la cercana a la zona de playa y a las urbanizaciones afectas) de una empresa -- ahora se lleva mucho lo de cadena -- de alimentación, que ha venido ganando clientela de forma espectacular, y añadiremos que merecida, todos estos años.

De origen levantino (la empresa: la clientela es de todo tipo de origen geográfico), suele ostentar, en la sección de pescadería, un friso en mosaico de cerámica que evoca atinadas sensaciones marítimas. Esto, y el proverbial dinamismo que los empleados imprimen a sus quehaceres, ha influido considerablemente en la fidelización (vaya palabrita) del público que sólo lamenta, en esta fecha tan señalada, que el "tetrabrik" (pues anda que ésta) de zumo de naranjas exprimidas, 100% natural, que deben ser de Orihuela, a juzgar por su calidad, haya subido su precio de 1 euro a 1´10.

En todo caso, bienvenido sea este "Grand Opening". 

"Querido marqués"

El prisma que ha predominado en mis trabajos como letrista siempre tuvo la naturaleza viril que seguramente correspondía, y muy rara vez me atreví a ensayar el punto de vista de la otra orilla.

Revolviendo en papeles, encuentro una muestra inédita de un texto experimental y me temo que algo frívolo, que en el año 1987 llevó la contraria a la normalidad señalada y que hoy someto a la indulgencia de Vuesas Mercedes.

Las medias de cristal, el pelo, de colores.

Mi espejo me aconseja que me ponga la falda de piel.

La noche está genial; mis ojos, seductores

con ese maquillaje que acentúa su tono de miel.

El bolso de charol, la seda de la blusa,

los toques predilectos del más fino perfume francés.

No juego de farol y no tendrás excusa:

la trampa está servida y preparada, querido marqués.

Cuando entre en tu salón,

resuelta a conquistarte,

te vas a derretir como un bombón

al calor de mi corazón...

Te voy a tratar bien, te quiero ver rendido,

diciéndote al oído "ven conmigo, querido marqués".

Te voy a tratar bien: entrégate en mis manos

de halagos antillanos. Ven conmigo, querido marqués.

(Me asalta una vaga idea: el tenue aroma profesional que sugiere la protagonista. No es imposible que el Hipocampo haya hecho bien manteniéndose lejos de las audacias y otras piruetas.)  

 
  

Noche (¿Qué otra cosa, si no?)

Noche, salgo de mis sentidos para buscar tu sueño.

Noche, calma de terciopelo, sola, sin movimientos.

Me vine aquí para recoger

tus luces pálidas y serenas

y detenerlas entre los planos de mi cristal.

Noche, como un topacio claro, llego temblando a verte.

Noche, dama de aguamarina, vine por conocerte.

Ya no hay camino que no recorra

desde la música hasta el silencio

ni ningún día que esté tan cerca como yo estoy.

Noche, quédate. ¿No querrías permanecer un poco más?

Noche, niña metamorfosis, amanecer de plata.

No hay nadie que por ti muera como yo, 

ni jugador que te necesite así

para jugar otra vez tu juego de tono azul...  

El matador

Con sus ceñidos pantalones de inverosímil tiro milimétrico, el matador está convocando, para conformar su remendada cuadrilla, a bragados y veteranos banderilleros, picadores, mozos de espada...

Quiere triunfar en la Plaza. Saca pecho. Sonríe.

Y eso que no es ya la joven, aunque dudosa, promesa que no hace mucho fue, al contrario: alguna temporada lleva a sus espaldas, y es que las faenas no se le han dado demasiado bien y diversas cornadas puede haberse llevado en la lidia, en la competición con otras figuras prominentes que también andan en los carteles, luciendo pases y coletas.

Diríase que, visto desde fuera, ese círculo más parece un aquelarre de Goya, algo de expresiones sombrías en los gestos compuestos o a medio componer, algo raído en las vestimentas de esos corifeos, algo de esforzado, casi obligado, entusiasmo en la puesta en escena.

¿Lo apoyarán en serio? ¿Le serán fieles? Si da un traspié, que no sería el primero, ¿harán por él, antes que la fiera, esos leales Rubalcaba, Díaz, Borrell...?  

La mala educación

La ambición de estar y permanecer en el poder, con las ventajas y las posibilidades de influencia y enriquecimiento que se ha visto conlleva, han conducido a nuestros políticos a aliarse, cuando no tuvieron toda la sartén por el mango, con otros que nunca prestaron su apoyo sin exigencias y contrapartidas que, por mucho que se disfrazaran, apenas fueron otra cosa que chantajes y manejos de mafiosa mercadería.

La peor moneda de ese cambio, la más peligrosa por lo que tenía de ideología capaz de afectar y manipular el pensamiento y las conciencias, ha sido la entrega a las sucursales regionales, pomposamente llamadas autonomías, de las competencias en educación.

Así, quienes han querido sembrar disgregación e inquina entre españoles lo han tenido fácil desde las escuelas más elementales, y con el tiempo a su favor. Haciendo trampas con los hechos y la Historia cuando les va bien, mintiendo, acumulando generaciones cuya deliberada deformación es ya naturaleza seguramente irreversible.

Los falseadores de la "libertad de expresión" que dieron la nota en una parte de las gradas ayer, son un ejemplo de esta educación echada a perder.

Y quienes disimulan o guardan silencio no son mucho mejores.

Caracas

De Caracas tengo buenos recuerdos. De Carlos Montenegro y otros colegas músicos de finales de los 60. Allí estuve luego, acompañando como guitarrista a una célebre cantante, veinte años después, cuando el Pampero Aniversario costaba el equivalente a 600 ptas. y lo bebíamos a destajo, y no nos hacía daño sino todo lo contrario. Y yo no era abstemio obligatorio como ahora.

Cuando Álvaro Serrano, que había militado conmigo en los Pekenikes, nos invitó a una espectacular parranda en una finca con impresionantes vistas de montaña y me regaló, insistiendo en ello, el búho de vidrio, hecho por su hermano, que anda posado en mi ventana de las "telarañas".

Y ahora Caracas se estremece y sufre, entre el hambre las privaciones, al borde de un desastre que tiene muchas posibilidades de estallido social, brutal sometimiento y dictadura de las peores y más grotescas, como colofón de ese desvarío que ha sido (y sigue siendo) la revolución sarcásticamente "bolivariana" con la que el ex-golpista Hugo engañó y arruinó a Venezuela.

El continuador, desbordado Maduro, retórico de odios, paranoico de complots, loco, loco, loco, que podría cantarle Shakira, será capaz ((lo viene siendo ya) de cualquier abuso que lo ayude a prolongar su nefasta adicción al poder, y sus arengas inflamadas y truculentas.

Miguel de la Quadra

La gigantesca diferencia en la dimensión de nuestro respectivo relieve público, y que practicáramos actividades muy alejadas entre sí, no supuso obstáculo alguno.

Así que alguna vez, sin llegar a conocernos nunca en persona, nos cruzamos, y no dejamos de reparar recíprocamente en las miradas recias y -- un punto de socarrón y complacido desafío -- la fiereza en los mostachos de mosqueteros curtidos.

Me precede él en el tránsito que a todos aguarda. Le deseo el digno sitio que sin duda le corresponde en eso que llaman la otra vida.

Un "relato" hipócrita

Con talante claramente provocador, se quiere exhibir de forma masiva en un resonante partido de fútbol una bandera que, según parece, se sacó de la manga hace cien años un señor catalán separatista, contagiado del sarampión que "liberó" nuestras últimas colonias, con sus sombras y luces.

Por organismos competentes, no sólo hay ya precedentes de prohibir y sancionar en los eventos deportivos el uso de tales símbolos que pretenden politizarlos, sino que, en este concreto caso, se da una escandalosa y perversa contradicción entre el carácter antiespañol de esa bandera y la condición del encuentro, en el que se dirime nada menos que la Copa del Rey de la misma España.

Se ve que hay gentes fanáticas y obcecadas, incapaces de reconocer la desfachatez implícita en una conducta que han intoxicado y azuzado sus peores dirigentes políticos. Y está claro, por otra parte, que sólo largas décadas de falsa y cobarde tolerancia han producido la grosería honda y las impresentables pitadas que repetidamente se han venido produciendo, contra los símbolos e instituciones comunes.

Ahora se lleva mucho eso del "relato"; pero por muy hipócritas que sean quienes venden éste, no cuela. Porque imponer un símbolo y unos supuestos "sentimientos" con él identificados sobre quienes tienen otros es una desvergonzada trampa que llegaremos a pagar cara.

Fondo de armario

En algunas ocasiones, con anterioridad, ya habían comentado el asunto.

Que durante años las tallas crecientes e irrecuperables fuesen una evidencia del carácter sedentario y contemplativo de su vida y de su decidida aversión o apatía por la práctica de todo deporte, no había sido óbice para que él se mantuviera en la remota, aunque inexistente, esperanza de que un día...

-- Si caigo enfermo o me ocurre algún otro avatar que adelgazar me hiciere, podría recuperar prendas de vestir diversas que, como hoy la moda es que no la hay y que cada uno se adscribe a la tribu que se le antoja o pasa de ceñirse a estilo alguno, he ahí que mira tú por dónde...

Ella solía interrumpirlo con una algo inmisericorde ecuación de escepticismo, burla y desacuerdo:

-- Después de tanto tiempo, todo estaría inservible. Deberías deshacerte de tanta ropa, que eso no es un fondo de armario sino un pozo sin fondo.

Pero mira tú. Recuperar ahora "blue-jeans" (qué prurito de propiedad, cuando de toda la vida de Dios se ha dicho pantalones vaqueros), hebillas ornamentales en cinturones que andaban archivados, chaquetas de piel, camisas sevillanas a medida...

De mi padre: Si es que no se puede decir zape hasta que no pasa el último gato.

El borrón

Mezclando desvergüenza y cobardía,

un "pringado" de la Púnica trama

va declarando ante Su Señoría

los pormenores de aquel panorama.

Si su arrepentimiento es de ficción

no podremos sin más comprobación

poner la mano en tan ardiente fuego

para quemarnos luego.

Que más bien suena a "sálvese el que pueda",

a roedor que, abandonando el barco,

intenta no mojarse en todo el charco

por las 30 monedas

que supondrán la posible rebaja

del trullo que, en su caso, se baraja.

La red del choriceo no termina.

Y nos hacíamos cruces, tiempo atrás,

del escándalo que en muy distantes lares

suponían las clásicas "mordidas".

¡Qué vueltas da la vida!

¡Por miles, estos frescos, que no a pares,

este borrón que a España contamina!  

A Ruizseñor

Me cuentas que has pasado de leer a Savater, a leer a Montaigne y que, por recomendación (a través de los siglos) de éste último, has dado en las Cartas de Séneca.

No digo yo que sea éste el tiempo de tan variados e insólitos menesteres, aunque una cosa afirmas que se desprende de tales exploraciones literarias: lo poco -- lo nada -- que nuestras emociones, pasiones, traiciones y demás vericuetos de la condición humana han cambiado.

No me pilla de sorpresa; antes bien, podría decirse que en nuestra conciencia siempre resuenan esos timbres y que la cuestión no tiene visos de mejorar "blue horizon" adelante.

Del mío presente, nada muy alentador puedo referirte. Sino que los hados me ponen a prueba y si no doy en un completo Robinson Crusoe, será por una distracción o cualquier fruslería equivalente.

Y que en mi "tele" de cateto -- gran pantalla, "oyes" --, he podido revisionar, que dicen los entendidos, "Alien, el octavo pasajero", la otra noche. Un ejemplo de vigencia y de magistral influencia sobre innumerables cintas que después se han nutrido de sus enseñanzas. 

Un melindre más

Sucumbir a la morbosa costumbre anual de Eurovisión es una garantía de cómo perder el tiempo con una dosis aceptable de decepción.

En la edición de anteanoche, nos representó relativamente una cantante que, a pesar de ser madrileña, tuvo el caprichoso y melancólico melindre de recurrir al ajeno inglés como certificado de su torpeza (o de su impotencia) a la hora de escribir la letra de su canción, que improbablemente será un brillante dechado de hallazgos literarios y creatividad, y que repasa manoseados consejitos "de los chinos" y vulgares recomendaciones seudoecuménicas.

El papanatismo y los complejos, desde luego, no parecen, no deben ser el mejor camino para afirmar una personalidad, un "talento" diferenciador de los que acaso anda escasa la joven e intrépida concursante.

Curiosidad satisfecha

Satisfaciendo la curiosidad de expertos y aficionados, se ha desvelado al fin el secreto que meses atrás filtrábamos desde estas líneas, acerca de la noticia o rumor de la existencia de técnicas de pintura que ampliarían de modo inédito los límites de las disciplinares escuelas clásicas.

Y así, se ha hecho público un manifiesto en el cual se hace saber que:

Teniendo en cuenta el descaro inaudito con el que muchos tunantes exponen en ARCO sus atrevimientos no siempre ocurrentes, se da curso a la fundación de un taller alternativo en Villanueva del Pardillo, localidad próxima a Madrid, que impartirá la enseñanza, entre otras, de la técnica en cuestión, consistente en el trazado y desarrollo de imaginativas y fantásticas líneas de carácter curvo, recto o mediopensionista, utilizando un conocido antigrasa sobre la superficie tersa y pulida de la cocina vitrocerámica que, aplicado con un suave paño o bayeta, dé rienda suelta a la creatividad y logre las más esmeradas expresiones, incluso en el relieve espumoso de su textura.

Internet arde, como lo hacía París, con la avalancha de visitas que ha convocado la inconcebible página www. etc. del antedicho taller.

Versos para un reencuentro

No imaginéis que un surco en el Rocío

-- este año transformado en lodazal --

se ha tragado este cuerpo,

depauperado y mío,

y haciendo mi conducta impuntual,

causa esta interrupción inoportuna

y esta laguna medio mensual

en las que otrora fueran Reflexiones

más frecuentes y sin tribulaciones.

Navega el Hipocampo los meandros

de sinuosa y desigual contienda,

a pique de irse a pique en el balandro

y de cerrar la agenda.

Si me queréis, aquí estoy

como canta la Martín.

Y si puedo proseguir,

continuar, a eso voy.