La moneda en el aire

 

Incluso algunos amigos comunes estaban en desacuerdo al fijar la ocasión en que esos dos habían coincidido por primera vez.

Que si había sido durante un curso de Erasmus, en Bélgica, o que no, que ya se les había visto juntos en una fiestorra de gente joven, porros y literatura, en un piso del Madrid más castizo, cerca del Rastro.

La familia de ella, comerciantes acreditados en Tetuán (o Tánger) a mediados del siglo XX, luego marcharon a establecerse en Túnez. El padre, ya retirado de los negocios y viudo, desempeñaba allí todavía un papel de oficioso agregado cultural en la embajada española.

El mozo, menos geográfico, era hijo de un concejal en el ayuntamiento de cierto pueblo leonés. Apenas conocemos otros datos.

La compartida vocación filóloga y que se prendaran uno de la otra de inmediato los hizo inseparables. Hasta que un día incierto ella viajó a Túnez para unas semanas de vacaciones que se prolongaron con retrasos e impedimentos tales que el amor se fue enfriando entre los mensajes de móvil.

Con todo, están resueltos a no perderse. Y el lugar de encuentro en que se han dado la cita que será, o no, definitiva, es ese templo de belleza sobrenatural, esa mezquita junto al mar en Casablanca donde repetidamente él había expresado su deseo, su sueño de sólo ir con ella.

Ahora la moneda está en el aire. ¿Sabe Alá de qué lado necesariamente ha de caer?                                         

Lo que tienen los símbolos, fíjate

 

Con toda garantía, no se nos tildará de originales ni de investigadores intrépidos al afirmar la importancia y la representatividad que para un imperio tienen los símbolos.

El Coliseo de Roma, entre otros muchos, causó justificada impresión, que hasta hoy se prolonga, como prodigio de arquitectura y hasta de tecnología y logística, para usar jerga contemporánea. Y era, a la par, muestra excelente del poderío que convino mientras le fue llegando la hora fatal (de “fatum”, del destino sin escapatoria) en que la decadente molicie propia y la presión ajena y codiciosa de los bárbaros inmigrantes e invasores dio al traste con todo el montaje.

 

Menos heroico desde luego, aunque útil para el pasmo cateto de nuestros periodistillas y reporterillos, está ese vehículo blindadísimo y exageradísimo que apodan La Bestia y cuya resbaladiza y fácil referencia evocadora cristaliza, si bien con cierta dificultad, en esa Bella que viaja en el custodiado interior -“joyita” en el cofre - que vendría siendo Biden.

Si bien se mira, tiene su matiz jocoso la desproporción entre esa formidable máquina para salvaguardar la notoria fragilidad del presidente USA que es casi póstumo de sí mismo. O precisamente se trata de eso.

-¿Y no serviría como símbolo también la CocaCola?

-Yo no la descartaría. De hecho, combinada con ron mejora cantidad y alcanza categoría de elixir delicioso. Y además, que sostengo la sospecha de que el origen de esa chispa de la vida puede que esté en la zarzaparrilla. Habrá que preguntarle a Kamala…

La OTAN y así

 

Los datos, con insistencia prolija, nos los suministran nuestras televisiones: 5.000 “invitados”, maromo arriba o chorba abajo*, nos llegan a la Villa y Corte, entre figurones de variado peso, y cortejo, comitiva y comparsas correspondientes. Seguro que sobra una buena parte de esa gente, si a lo esencial y a lo indispensable nos quisiéramos atener.

Lo cual que el evento comporta, de forma lateral si os place, un aire de gran fiesta o vacaciones pagadas.

La reunión parece necesaria; la utilidad de los acuerdos que de ella se deriven, ya la veremos, y ojalá la tenga y sea para bien.

Porque algo habrá que decidir con la que está cayendo, a pesar de los ideologizados protestones a la contra que se diría niegan la realidad al postular sus demagogias seudoutópicas, pretendiendo frenar la barbarie con poemitas sensibles, otras veces ñoños, y juegos florales de diplomáticos.

Luego, sacando cuentas, y aunque el balance entre ingresos y gastos salga positivo, es claramente obscena la ostentación y el lujo asiático con el que alojamientos y reiterados ágapes servirán de soporte (derrochón y sobredimensionado hasta la excentricidad y el capricho) a la alta y sesuda responsabilidad de los convocados.

Asistimos así a una especial representación del desahogo incorregible con el que los directores de las orquestas internacionales someten a sus respectivos músicos de a pie.

No se lo pierdan.

 

*Es casualidad redactora y no intención de preferencia ni recomendación alguna.

Parásitos

 

Andaban ufanándose de su “logro” los soberbios e insolentes informáticos que en su día presentaron un aleatorio (y temerario, añado yo) final de la Sinfonía Inacabada de Schubert, obtenido mediante una elaboración tecnológica que emitieron sus maquinitas “dizque” inteligentes.

La dimensión de la grosería espiritual de aquellos patanes de la sensibilidad parecía difícil de superar, por más que otros mutantes sigan empeñándose en ello. Y llamarle éxitos a aquel atrevimiento y manipulación demostraba el jaez de tal cuadrilla que probablemente creyó posible suplantar el alma y el arte del compositor, quien acaso en distintas épocas de su vida habría concluido la obra, él mismo, de diversas y aun contrarias maneras, pero siempre con la fluyente inspiración de la persona única e irrepetible que fue.

El presente, y lo que trae el futuro, amenazan con estos desmanes, con esta variedad del descaro de cuyos precedentes ya hubo un Avellaneda, con ahínco y disciplina de escarabajo pelotero, que también osó rebañarle la gloria a Cervantes y roerle los zancajos con las más bajas y ruines mañas usurpadoras.

La costumbre de la piratería intelectual y las diversas modalidades de su parasitismo, su deleznable frecuencia, no disminuyen un ápice su esencia de repugnante delito y el vergonzante patetismo de quienes lo cometen.  

Stevie Nicks: por los 4 costados

 

Zíngara de diseño evanescente,

túnicas vaporosas y sutiles

y el perfil de un cartel del “art nouveau”

con algas y con flecos displicentes.

La cabellera, mística y dorada,

flotaba con sus giros: deambulaba

casi iniciando un amago de vuelo.

A veces bruja, en ocasiones, hada,

la voz, algo incisiva, se amainaba

a su capricho de sedosos velos.

Tuvo delicadezas venenosas

al seducir a un público copioso;

calzaba “country boots”, con orgulloso

matiz de americana y buena moza.

 

Esa imagen nos dio,

con Fleetwood Mac, su resplandor solista,

y en años sucesivos. Y más tarde

como a todos, el Tiempo la marcó:

kilos de más, excesos, amarguras,

la andadura para todos prevista.

Sopas con honda a más de cuatro ha dado

Stevie Nicks, rockera y cantaora

por los 4 costados.

Pantalla tras pantalla

 

La impúdica (no exagero) exhibición de la riqueza por quienes la detentan, se va volviendo más y más escandalosa por la desafiante y ostentosa actitud de magnates, sátrapas, estrellas del deporte y el espectáculo, etc. cuyos lujosísimos delirios son profusamente publicados por la televisión del cotilleo invasor que hace de ellos muy llamativa noticia.

Quizá los ricos de toda la vida solían ser en general más discretos. Pero los nuevos, de tumultuoso aluvión, surgidos con la velocidad y las proporciones gigantescas de este tiempo de asombros y novedades, andan en el escaparate brillantísimo, parece que con gusto, alardeando de yates, mansiones, superautomóviles, joyas vertiginosas y “entrecots” con oro comestible por encima.

Que no todas esas fortunas faraónicas sean limpias y ganadas con mérito es cuestión aparte. Pero, a bulto, puede que tanto imprudente estallido no deje en una duradera, inofensiva e inerme inacción a las multitudes que “all over the world” se debaten en unas vidas antípodas, colmadas de peligrosas dificultades.

El recochineo, ¿es sólo obtuso e inocentón? ¿Corto de vista? Los medios que lo difunden, ¿conspiran en alguna dirección, enmascarados de morbo y frívola estupidez?

En espera

 

Contra la opinión de Zapatero, ese funesto expresidente de pacotilla dañina (orgulloso de Chávez y de Griñán y cabe suponer que también del que “tenía dinero pa asá una vaca”, etc.) numerosos andaluces, ya escarmentados, se suman al voto conservador y resuelven que el PP dirija la Junta aquí.

Y con la solvencia añadida de que los fragmentarios grupitos de soviets aficionados no podrán, sin mentir como suelen, achacarle dependencia alguna de VOX, al que tildan de coco por venir, con la viga que ellos mismos tienen en el ojo.

Moreno Bonilla dispone así de una buena oportunidad para mejorar y/o corregir cantidad de cosas pendientes que “la PSOE” se encargó a fondo de pervertir durante tantos años pasados. A ver cómo te portas, JuanMa.                                       

Oltra, impertérrito faro levantino

 

Duro cilicio, cuando condenabas

los variopintos pecados ajenos;

clamorosa denuncia envenenada

con anatemas y sonoros truenos.

 

Tu ejecutoria, no otra cosa era

para hacerte notar mientras trepabas,

vendiendo postulados de quimera

y embullando con quienes te votaban.

No te diré que nos sorprende ahora

tu resistencia ante una dimisión;

que “ahora es tarde, señora”

del ancho del embudo en la gestión.

 

Oltra: si es verdadero

el adagio que reza que la cara

es espejo del alma,

poco podrás hacer. Mantén la calma

para seguir salvando tu pellejo,

para medir con variable vara

aunque por fuera se te ve el plumero.

D'Alembert

 

Durante años nos ha llamado la atención y sin proponérselo ha espoleado nuestra curiosidad hasta hacernos formular conjeturas, con seguridad ociosas y extravagantes, sobre su condición y características que nos motivan para discurrir con fantasía y cotillear sin fundamento.

Aunque hoy ya no es algo inusual, a su edad no tan joven permanece viviendo con sus ancianos padres en un chalet próximo, en cuya puerta figura ese apellido familiar, de ortografía y remotos orígenes galos.

A veces hemos observado su enigmática figura en absorta concentración ante la pantalla de un ordenador, como preparando las oposiciones previsibles a un funcionariato, sin distraerse con los pájaros que juegan por el aire de su jardín. A nuestro ocasional paso, nunca hemos cruzado palabra, desde luego.

Otros días (y esto nos inquieta realmente), a última hora de la tarde o a la prima noche, incluso en el invierno desapacible, desciende de manera oblicua hacia la playa y en la solitaria lejanía de su casa, entra en la mar, casi siempre portando una tabla de surf con la que se pierde, olas adentro, entre movimientos y balanceos que denotan una evidente inexperiencia.

Nos preguntamos si acaricia la tentación de un eventual suicidio que causaría el correspondiente revuelo en toda la comunidad; aunque, por otra parte, fuera de nosotros, nadie parece haber reparado en estos hechos, que serán, un día del futuro, objeto de las más minuciosas, tardías y acongojadas investigaciones.                                    

José Tomás regresa a los ruedos

 

Cortas se quedan las palabras mías

si intentan ponderar tu magisterio

y tu elegancia y ese temple serio

que volviste a mostrar el otro día.

 

En la plaza de toros de Jaén

pudieron contemplarte en tu liturgia

que en imágenes breves nos llegaba

desde la “tele” a nosotros también.

Lo esperado y sabido

por todos, para todos se ha cumplido:

el arte y el valor que, acrecentados,

de tu sabiduría van prendidos.

 

En esa hermosa danza de tus tardes,

por tu oficio de temperado clave

no otra cosa que admiración nos cabe

y el aplauso que en los tendidos arde.

 

¡Que los Hados te guarden, José Tomás!

De actualidad

 

Al opulento primo Zumosol,

el títere recurre acobardado

a que saquen del fuego la castaña,

a que le arreglen el desaguisado

que con su estupidez ha provocado.

 

-¿Y el interés de España

no ha de estar respaldado por la Unión?

 

En Bruselas nos miran con desdén,

y otros, con compasión

sin comprender la ibérica torpeza

de mantener a un metepata nato

corriendo como un pollo sin cabeza

o como un mentecato

con histérica crisis y arrebato,

en el gobierno de nuestra Nación.

 

El argelino musulmán sostiene

(con ese fatalismo que le viene

del desierto y el Libro de Mahoma,

determinante y sacramental)

que no consentirá ninguna broma

y que el asunto es bilateral.

 

-¿Cómo será que acabará el sainete?

-Con el precio del gas

multiplicado por más menos 7.

-¡Qué mal, nenes, qué mal!

De la paciencia cristiana y otras salvaguardas edificantes

 

Envuelto en “pudoroso” anonimato,

discrepas de mi texto de anteayer.

Pues no tengo el honor

de tu nombre saber,

poco se puede hacer

que no sea buscar 3 pies al gato.

Pero agradezco detalle y talante

-que intuyo progresista y diletante-

de dedicar tus minutos perdidos

a enderezar mis renglones torcidos.

 

Emboscado lector: mi sugerencia

(que a un natural respeto va y se atiene)

es aplicar la cristiana paciencia

cuando estas reflexiones no “te suenen”;

y más, que no te escuezan

los arrequives que en mi “blog” rubrico

y que, como insistentes villancicos

de Navidad, me rondan la cabeza.     

Para desocupados

 

Si os describe el levante

de este fin de semana

como un loco arrogante

que bate sus ventanas,

no faltará quien piense

-suspicaz, receloso-

que éste es “blog” de amanuense,

parco y menesteroso.

Que el estro de gaviotas

que otras veces aroma

los volubles renglones,

con sus puntos y comas,

y los tirabuzones

y rimas porque sí,

andan en bancarrota.

 

-Hipocampo, ¿es así?

-No sé bien qué te diga:

que a veces la vasija

que vela el sortilegio

ni se muestra prolija

ni otorga el privilegio

de dar con una intriga

que merezca la pena

y que no sea, de aliño,

embozada faena.

-¿Y algún cuento de niños?

¿No tendrás uno a mano?

¿Una ficción sencilla

que entretenga el verano?

-De arena y con sombrillas,

playas blancas y azules;

escondidos juguetes

al fondo de baúles.

Besos en los mofletes…

Blasco Ibáñez, Sorolla;

dulces de chocolate,

joyas de altos quilates…

-No eleves el dislate,

¡que se te va la olla!

Félix Bolaños,

 

que viene siendo (y no el único) “saco de las hostias” que deberían caerle directamente a “su señorito”, dice que este gobierno quiere normalizar la relación con Argelia por la vía diplomática.

Vamos que, tras haberla cagado, y sin dar explicaciones de ello, ahora no saben cómo ni si podrán arreglarlo. A lo mejor, instando a Europa a que eche otro cable, ¿verdad?

El precipicio de malas decisiones y peores ideas de este equipo de tarados es de tal tamaño que ya ni siquiera adictos al peloteo, al pañito caliente de la tribu zurda, como Ester Palomeras y otros de su jaez, encuentran palabras -ni falacias, ni balbuceos- para salir a disculpar lo indefendible.

El país se arruina y estos políticos inútiles y desganados no sirven para sacarlo adelante. Hay que cambiarlos de urgencia; y únicamente por administradores eficaces del dinero público, que no roben y que no despilfarren. Sin ideologías que, con colores diversos, sólo están produciendo basura.

Sacudíos los espejismos y las anestesias, nenes. Espabilad.     

Sánchez:

 ¿A quiénes tienes contentos?

¿A los pensionistas?

¿A los agricultores?

¿A los transportistas?

¿A los ganaderos?

¿A los pescadores?

¿A los sanitarios?

¿A los maestros?

¿A los policías?

¿A los jóvenes en paro?...

 

¿Y qué dices, que lo estáis haciendo bien?

Para cubrir tu farsa, no hay suficiente sábana, fantasma.            

            

Rafa Nadal

 

Presunción fuera, casi despropósito, intentar el hallazgo de un elogio, de un adjetivo inéditos con que ensanchar la ponderación que a este hombre corresponde.

Que con tal nivelazo de deportista siempre nos quedaríamos cortos. Y ahí anda, dando un ejemplo de modestia y discreción, cuando presumir con merecimiento podría de coraje, del éxito que explican su esfuerzo disciplinado, sus facultades naturales, su poder de concentración en el objetivo y su resistencia sobresaliente al dolor de las lesiones, todo lo cual mucho tiene del temple clásico y el metal de los héroes.

 

Aquí, el Hipocampo: uno más, entre la multitud de sus reverentes espectadores.           

Vértigo

 

El que he experimentado hoy al pasar delante de las gasolineras y comprobar en el panel de los precios que ya han perdido la vergüenza aparente que les daba llegar a esa cifra, a esa “barrera simbólica/psicológica”de los 2 euros: ya están cumplidamente por encima.

Y luego más vértigo con las compras de la cesta de la ídem.

El tío mierda que todos sabemos (que sí, que lo tenéis en mente), respaldado por su cómplice camarilla de crápulas, no se resuelve a bajar los impuestos, con todos los que hay, abusivos de sobra.

Se excusan con la letanía del imprescindible gasto en coberturas sociales, infraestructuras, etc. para lo cual afirman que nunca basta con la recaudación brutal que nos imponen. Pero lo que miserablemente callan es el despilfarro administrativo, la poca o nula productividad de las legiones -en aumento- de funcionarios; la plaga de parásitos que sobre todo están proliferando para apuntalar el robo que les mantiene el pesebre, los subsidios, el voto comprometido, servil, deudor.

Qué gentuza, tú.

Atornillados al sillón

 

Esos bolcheviques de pacotilla, esos niños del exorcista, precoces en las malas pulgas, que sostienen al Sánchez ese en el poder, andan muy disgustaditos con la OTAN.

Aunque su queja nunca les da para dimitir de los ministerios que en pago de su apoyo recibieron, que es lo que haría cualquier persona con dos “deos” decentes y dos de frente.

Pero los anima el hecho de que el jefe, miedoso de perder él mismo el sillón (pelele tembloroso en manos de gamberros, mercachifle vendedor de patrañas) tampoco se atreverá a echarlos.

Así que continuarán metiendo su clásico ruido protestón porque preferirían que todo el presupuesto se fuera en sus chiringuitos de propaganda, ideología y delirios, en sus solapados o descarados chanchullos entre colegas del jaleo y el trapicheo.

Son los antibelicistas que sólo perdonan las atrocidades y los muertos cuando corren por cuenta de sus verdugos predilectos, sátrapas de Cuba, Nicaragua, Venezuela, la propia URSS que hoy permanece con una actualizada etiqueta de pésimos disimulos.

Qué monada.

Julián Granados, en su ecléctica frontera

 

Por internete/facebook, inesperadamente me llega la versión de “La paloma” que este veterano ofrece, desde lo que tiene aspecto de ser un gabinete personal de grabación, sito quizá en algún chalet de las afueras madrileñas. Igual me confundo, pero el aire “vintage” de ese trasfondo, evoca anclajes muy afines de estilo.

Reposado, que ya solía serlo, mucho antes de los vendavales que enseguida a todos nos zarandearían; y desde luego antes de la presente madurez y el aplomo que se atribuyen a la experiencia.

De éxito que con respeto entendemos irregular –“voy buscando a Lupita” y lo que imperdonablemente ocurriera-, andaba entre cantor y galán, aquellos años finales del 60/siglo XX, atuendo apenas atrevido y probable ducha diaria. Ignoro sus avatares, sus vicisitudes con una industria disquera siempre torpe y desdeñosa que no le dio el apoyo suficiente; las idas y venidas del laberinto que nos supone la vida a cada uno. Pero su apariencia saludable reconforta.

También porque alude a otros tiempos. Estaba yo recién regresado de Santa Fe de Bogotá y lo escuché en una sala próxima a Torres Blancas, por la Avenida de América de Madrid. Hasta hoy.

Sin ocasión de conocernos jamás -nunca coincidimos donde acaso nos hubieran “presentado”-, dejo por aquí esta nota, menor y aquiescente.