En saco no tan roto como por zurcir

 

Consecuente con las recomendaciones que sensatamente escucha alrededor, ya hace tiempo que se siente concernido por la conveniencia de hacer, en pro de la vida sana, algo de ejercicio físico.

Esto no quiere decir en modo alguno que haya ingresado al fanatismo ni tampoco al espíritu redentor que por lo común se atribuye a los neoconversos. Porque el aperreo y el calor que suelen derivarse de eso, del ejercicio físico, fueron siempre santo de su ninguna devoción. Eso es así.

Conque el buen propósito lo anima (o al menos no lo desanima del todo) a revestir con calidad de objetivos ciertos pretextos menores, pequeños cometidos por resolver: comprar el pan en la tienda del relativo olvido, recoger las medicinas habituales de la farmacia, etc. yendo estoicamente a pie a dichas ínfimas gestiones.

Insiste en ello aunque su mirada de soslayo al paso y al reflejo de las lunas en los escaparates delata la innegable persistencia de una curva algo solemne en el abdomen con cuyo volumen anda echando pulsos y comprobaciones basculares de resultado adverso.

Nadie lo distrae de concluir que “son cosas de la edad” y que sí, que también colaboran las tentaciones de la cachuela ibérica y la manzanilla de Sanlúcar, etc.

La persecución del equilibrio entre ambas solicitaciones es, lo sabe bien, una entelequia de dificultades eclécticas. Y así lo declara y hace constar, en prueba de buena voluntad y porque de menos nos hizo Dios.                    

Notas para elaborar una balada

 

Se habían dejado ir. Porque tuvieron

así como un romance intermitente.

Y al paso de los años

-quizá fuera nostalgia-,

coincidieron llegando a la estación

del echarse de menos.

 

Cariñoso ajedrez, en la apertura

él admitió que nunca le había dicho

lo que debió decirle: las palabras

enteras con las sílabas y acentos

que la verdad y la razón contienen.

Ella movió su pieza en el tablero

y, con voz grave y tierna de emociones,

expresó que también habría querido

hacer más y mejor

los compartidos pasos de aquel baile.

 

No se detiene el Tiempo. Conocemos

sólo al final su temible erosión;

las afiladas notas que componen

su pena y su canción.

Balaustrada para un trilobite

 

Nada en efecto ha de temer tu poder “imperioso” (cual caballo piafante del estentóreo Gil q.e.p.d.) de las marrullerías de guardería envenenada con las que nutren sus desacuerdos y deslealtades veleidosas esas “ministrAs” novatas que nombraste, precisamente para que no socaven tu sillón, de firmeza y anclajes que garantizan con reciprocidad los de ellas mismas.

Duerme pues, laureado Pedro, con toda la placidez que te permite tu engrasada, por más que costosa, maquinaria compradora de complicidades. Duerme pues, descansado de conciencia, a fuer de embustero que no quieres recordar aquello de que esta cuadrilla “te iba a quitar el sueño”, si la convocabas (como de inmediato hiciste) en calidad de socios. De compinches.

 

Que nada turbe ese delicado sueño tuyo cuya paradójica profundidad halla sustento en los oropeles e ínfulas con los que contemplas, napoleoncito ante las pirámides, el resplandor intocable de tu gloria, desde la balaustrada que el Tiempo erosionador transformará, ay, en mausoleo del más conspicuo de nuestros trilobites.                   

En perspectiva

 

Quienes en vida entonces lo advirtieron

siempre han manifestado la opinión

de que era maravilla aquel trasero.

E intentar con palabras la expresión

de las verdades de tanta hermosura

sería más que un vano prosaísmo,

exento por completo de lirismo.

 

No diré qué aventuras

y qué lances de apuestos pretendientes

se dieron en su estela y movimiento.

Y cuánto sentimiento

produjo, numerosa entre las gentes,

la noticia fatal de su deceso.

De sus admiradores, tanto beso

y suspiro le fueron dedicados

cuando de tanta inspiración fue objeto

que, dolientes ahora,

en alta voz y a veces en secreto

esos deudos lo lloran.

 

En Castro Urdiales y en su cementerio

lo cubre la aflicción de un mármol frío:

a salvo en la memoria de amoríos

la doble gloria de sus hemisferios.               

Sonatina sabática entre lluvias

 

No está escondido: es sólo que se envuelve

en sobrias y distantes cortesías,

viendo pasar la vida (la que quede)

como una sosegada alegoría.

 

Con la afición por las palabras guapas

(vitral, medusa, cornucopia, estrella)

dibuja los tesoros en sus mapas

y el cifrado mensaje en la botella.

 

En ocasiones tiene el espejismo

de retirarse a cierto monasterio

en el que elaborar los silogismos

más afines a su carácter serio.

Mas luego lo descarta,

pensando con ecléctico prurito

que demasiados disciplina y ritos

puedan ser cosas que a la postre hartan.

 

Así que se ha resuelto a que la mar

siga arrullando el sueño entrecortado,

sus desvelos, su forma de rimar,

en un “dolce far niente” que delega

este acorde aromado de bodega

en la azarosa mano de los hados.

Aunque casi nunca desciendo de esta torre...

 

El prominente es mi dedo

cuando se pone en tu llaga.

Y en todo caso me halaga

la atención que le dedicas

a estas líneas sencillicas.

Que aunque mis contradictores,

si son, además, lectores,

disientan de mis ideas,

son muy libres de pensar

(¡si ello ocurre!)

y bailar con la más fea.

 

Con diferencia y distancia

se sostienen los criterios.

¿A que sobra el “magisterio”

de la progre intolerancia?

 

No será tan veterana

la paciencia que se colma

con tan poco;

ni un viento de tramontana

es la excusa “pa” volvernos

todos locos.

Para el seguidor infiel

tendemos desde esta playa

un desenvuelto clavel.

Y oremos, hermano, oremos

para que Dios nos perdone

los pecados que tenemos.

Monsieur le président

 

No sé qué infame asesor te hizo creer, Macron, que exhibir esa puerca, hirsuta pelambre pectoral aumentaría el número de tus fascinados y entontecidos seguidores.

Y tú mismo, ¡qué ciega vanidad te obnubila! Vale que tu “parienta” (o lo que sea) te encuentre atractivo a toda costa, que el amor o sus sucedáneos suelen tender a la más exagerada piedad y luego pasa lo que pasa.

Pero de ahí a soñar en el centro del ridículo que tu progresía se cotizará mejor con ese estilo de fotografías es errar con h y sin ella.

Despide al asesor, tío. Y repara en que De Gaulle se avergonzaría de ti; y en que si Marine -a la que en vano queréis reducir con los pedorros “cordones sanitarios”, todos contra ella- compite contigo es porque al menos la mitad de Francia ya está empachada de vuestros tibios catecismos, de vuestra charlatanería caduca, estéril y embustera, del timo de la estampita que tan de moda internacional se ha impuesto hace años y cuya inoperancia es el mejor timbre de gloria que abona vuestra idiotez maniobrera de payasos.

Reseña apenas deportiva

 

-Ya sé que tú, notoriamente, andas desentendido del “football”, o sea, balompié, y sus vistosas vicisitudes.

-Pues más bien sí. Ni siquiera en los años mozos de mi prehistórico itinerario, ese fenómeno que tantas pasiones y adhesiones levanta entre la multitud fue cosa que calentara mi ánimo.

-Pero algún ruido seguro que te llega, siendo asunto de intenso y extenso debate y deporte aplastantemente propagado en púlpitos de la “información” (es un entrecir) y mentideros que con frenesí se enzarzan en su análisis y sus banderías.

-Ya. Así que dime.

-Pues resulta que cuando los más románticos/ilusos le hacíamos plenamente entretenido con su canzonetista, al popular Piqué, dizque “capitán” de los suyos, le alcanzan y aun le sobran tiempo y energías milagrosas para dedicarse a los negocietes.

-Ya sé quién dices, algo he oído; y al pie del paradigma, “la pela es la pela”, claro.

-Síiii. Bueno pues que hay un lío de millones…

-Cuándo no.

-…y que veremos qué pasa.

-Como dicen los de la “tele”, “vamos a estar muy pendientes”.

-Eso. Pero no creo que tú…

-No, la verdad es que poco. Otros son los chorizos de mi predilección: ibéricos, a la sidra, cantimpalos de Segovia, etc.

Acto de contrición

 

Consecuentes con el preverano

y las altas temperaturas

que, atípicas para el calendario,

dan estos días de aventura,

inauguramos el presente curso

con la “rentrée” del ambigú

que establece en las tardes transcurso

decadente de blanco bambú.

Del jardín, un sector se destaca,

resguardado redondel en sombra;

sedentes sillas y butacas,

amplia mesa que un óvalo nombra.

 

Un estampado de hipocampos

ilustra oportuno el mantel;

y con parsimonia sobre él

“el camarero” de la casa

posa copas, platos y tazas,

servilletas, cubertería,

lo conveniente para que el día

abra paso al detalle variado

de gastronomías y calorías

y algún vinillo desenfadado.

 

Aplicados a tal penitencia,

estos versos os piden licencia:

sustentados en derecho

y en contritos golpes de pecho.

La operación salida y las idiosincrasias

 

La explosión vacacional, la válvula de escape necesaria a tanta presión acumulada y a tanto confinamiento, restricciones, alarmas… ¿Quién las pondría en cuestión?

Pero lamentablemente ocurre que nos pillan en esta penuria de inflación criminal y desbocada, de estos salarios (cuando los hay) marcadamente canijos, etc.

Cabe alguna reflexión. Fiesteros que somos, durante décadas ha sido fácil seducirnos con el espejismo de que también nosotros éramos un país rico. Mientras se ha disimulado una administración pública corrupta, derrochona y calamitosa que desde luego malogra las posibilidades de ese sueño.

Conque rico, relativamente, moderadamente y sólo si se endereza el rumbo. El rumbo de la economía, aquejada del atraco a mano armada al que se nos somete con abusos que pretenden “explicarse” -y de modo inútil- como inevitables en un mercado que es libre, pero sólo para el “pez grande que se come al chico”. El rumbo de los impuestos descomedidos, malgastados a menudo en asuntos turbios. El rumbo del paro, por mucho y costosísimo que se parchée. El rumbo de la información tramposa, concentrada en desviar la mirada crítica que pondría de relieve la incapacidad y la pésima condición de los políticos. El rumbo de la “educación” que, ya desde el “cole”, anula la exigencia, el esfuerzo, los filtros que precisan los alumnos. El rumbo de la controversia envenenada con basuras ideológicas. El rumbo de la inseguridad + delincuencia. Y sigue. Demasiadas cosas pendientes de corrección.

Lo que nos pilla, por desgracia, no tiene además nada de coyuntural, nenes.

 

Acuérdense los frívolos que por la “tele” comentan todo eso con disperso y apresurado estilo, como si fueran anécdotas festivas, del cotilleo. Los mentirosos, los disimulones, los tunantes.

Acuérdense, acordémonos, estos ciudadanos que somos, tan manipuladitos, tan infantiles, encantados no con la lectura del libro, sino con las “estampitas”.   

Anclados en Chiclana

 

Alija, orondo y byronesco peregrino contumaz, reitera sus querencias mejicanas y desde esas tierras de misterios remotos y apasionantes nos envía por el todopoderoso internete la noticia de que por allá se encuentra nuevamente.

Y como el Hipocampo padece histórica incomprensión y aun rechazo por el universo abstruso de la tecnología, es Maritere quien suministra y administra el artilugio con el que transmitirle parabienes y los mejores deseos de que su periplo culmine con éxito.

También se le ha encarecido la conveniente moderación de según qué ingestas porque, en estas avanzadas edades, no fuera oportuno arrasar con todas las añadas del tequila.

Con esa prudente salvedad, será improbable que la ignara insolencia pueda osar aplicarle aquella cláusula que acuñamos en el estudio de grabación de Kirios: “¡Qué cadáver vas!”, allá por el 87.

 

Hoy es Domingo de Ramos del año 2022 de la Era Cristiana. Previsión de menú: pollo al horno y Viña Matalián, blanco seco de albariza.

Alabado sea Dios.  

Que el cuerpo aguante

 

Bornos, Olvera, Campillos, Antequera;

y después Archidona a la que Cela

citó con donosura chocarrera.

Y más allá, no lejos de Granada,

en los predios de Loja, Riofrío.

 

Coincidiendo sin premeditación con el quincuagésimo segundo aniversario de la fecha de ingreso en la Marina de Guerra, imagínense, ayer, un ya mermado grupo de veteranos supervivientes de aquella colosal y pintoresca aventura nos reunimos para almorzar copiosamente mientras repasábamos anécdotas remotas y asumíamos con calma y sin asombros nuestro aspecto de abueletes y la prominencia colectiva de nuestro abdomen, que solía ser plano y hoy presenta nuevos kilos y volumen.

Riofrío: el sitio es hermoso, rumorosa el agua, apacibles los árboles, pocos los habitantes y contados los visitantes que ahora, fuera de la temporada más vacacional, no llegamos por suerte a agobiarlo. Las gentes de allí han ido desarrollando unas interesantes instalaciones para la cría de truchas y esturiones derivados a ese caviar que parece que sólo saben hacer en otros países. Ahí demuestran lo contrario.

Bucólico y rústico, puente de piedra con tiempo y con historia, patos por el río. Un buen lugar. Un bálsamo, nuestros paisajes andaluces.

Puede ser que el ánimo de Ud. tienda a la melancolía; ya la cantaora lo dice con sabios e ineludibles barruntos: “… triste si pienso en lo bueno que tengo que no pue’ dura’…”

Pero que el cuerpo aguante.

Los chanchullos del fantasma

 

Tus jugadas siempre son de trilero.

Con ser miserable y raquítica esa quita, al menos el camino directo habría sido aplicarla en el impuesto.

Pero eres tortuoso; lo complicas todo adrede para retrasarlo, para intentar (sobre la marcha, o en el último momento) agarrarte a lo que sea o a lo que no sea, salir de naja y repetir tus marranaditas.

Y como no has hecho más que mentir, nadie de ti se fía. Ni de la caradura con la que descargas en quien sea las “soluciones” con las que te cuelgas las medallas, loco de gloria falsificada.

 

¿Qué las gasolineras adelanten el dinero? ¿Y luego que soliciten la devolución, el anticipo, el cuento chino, jugándose el cuello en las trincheras infernales de la burocracia? ¿Diciendo a boca llena la Montero que los adelantos correspondientes se tramitarán “a partir de la semana próxima”, en el colmo de la más inaudita inconcreción, con fecha abierta a capricho, sin un rayo que fulmine vuestro cinismo?

Por cierto, vaya farol, vaya chorrada eso de que vigilaréis a los pícaros que abusen con el precio del combustible. ¿Cómo? ¿Poniendo de gendarmes a los gobiernos regionales?

Qué lista de chanchullos, fantasma. ¿Y a compartirlos pretendes que los demás “arrimen el hombro”? Anda ya.