Ese lujo

 

Sé que eres blanca y gris. Mi daltonismo

ni en sus altos desvíos me consiente

más interpretaciones fantasiosas.

Y, en contra de tan llana realidad,

no sé qué antojo me empuja a llamarte,

o a imaginarte, síntesis de plata.

 

Eres sin más la habilidosa dueña

del aire y las corrientes que lo agitan.

Nos ves a todos: la casa, el jardín,

la arboleda silvestre, ahí delante,

bregando con las cañas y las dunas.

Y lo mejor de todo: esta hermosura

del agua que se riza y que resuena

y que lo abarca todo al extenderse

de América feraz, impetuosa,

hasta estas piedras romanas que en Cádiz

bien pueden presumir

del aparente arte ingobernable

que un esqueleto de Historia sostiene.

Etcétera.

 

Desde aquí se te envidia

-según los días-

ese lujo en tu vuelo, gaviota.