Las señales

Sentado en Tele5 para su entrevista (que la cadena ha conseguido apuntándose un indiscutible tanto en la feria de las vanidades), este ser inverosímil que llaman el pequeño Nicolás dice sus cosas con expresión algo impávida, como a medio cocer.

Tiempo atrás, hemos asistido al nacimiento mediático (perdón) de Chiquilicuatre en Eurovisión; Tamara/Yurena/Ámbar, inconcebible “star”; Aserejé y Macarena, exponentes arrasadores de la “cultura popular”. Hemos contemplado estupefactos a Cándido Méndez, al otro, de Comisiones, a la Botella del inglés macarrónico, a los separatistas; a Leire, Bibiana, De la Vega, extraterrestres formulaciones ectoplasmáticas del presizeta, que ya tenía lo suyo; hemos sido testigos de las apariciones milagrosas de la Esteban, la Lomana, el bolivariano del chándal y Boris, ambos venezolanísimos ejemplos de variados vértigos; de una Cristina que va hundiendo, más si cabe, a la Argentina, contra toda lógica; de las fantásticas amigas de Amador, numen excelso de Chipiona, etc., etc. Todos ellos formidables detonantes para nuestra estupefacción.

A ver si son las señales del Apocalipsis y no nos vamos a enterar. ¿Qué nos está pasando? ¿Esto es la realidad, la surrealidad, o e´to qué pijo é, como dicen en Orihuela?

Me acuerdo de Barry Mc Guire y su “Eve of destruction”. Y mira que en aquel entonces ni por asomo habríamos vislumbrado este lodazal de saldo cutre en que ha quedado nuestro vapuleadísimo presente.

Vale que está la ley de Murphy. Pero esto habrá que sujetarlo algún día, ¿no?