Como otras veces

Estaba empezando la temporada. Pronto, los veraneantes invadirían la zona; de hecho, los más impacientes ya iban dejándose ver, con sus gorritas y atuendos postizos de deportistas transitorios y a veces patéticos. En fin, un año más.

Y el último no había sido bueno: problemas de dinero, el trabajo perdido, las deudas, apretando. Las discusiones furiosas con la “ex”, flecos del divorcio inacabable.

“Y menos mal – pensaba – que no hubo hijos”.

Cada vez salía menos, dejó de tratar con amigos y fue abstrayéndose en lecturas serias, en tratados abstrusos de temas dispares y áridos que versaban principalmente sobre las dos guerras que asolaron Europa, y lo demás, durante el siglo XX.

Se aficionó a las películas de Tarantino.

Y una tarde, se asomó a la terraza y, en dirección a la playa, ajustó la mira telescópica del rifle. Había dos personas, dos desconocidos, paseando.

¿Se nubló su vista? El pulso, desde luego, ya no le temblaba como otras veces.