domingo, 30 de septiembre de 2018

Tras el descafeinado y las galletas

Cuando los conflictos geopolíticos y los intereses confrontados de distintos países no se resuelven con buenos modales y con encuentros de diplomáticos a base de cenas y champagne, por debajo, y con frecuencia por encima de la superficie costrosa y visible, los equipos correspondientes arman (nunca mejor dicho) sus tinglados y ahí vamos.
Ya en estos postmodernos años, décadas, de la contemporaneidad, y con la ayuda impertérrita, letal y eficacísima de la tecnología, muchos de estos "apaños" son bastante más que imaginables, y da escalofríos pensar, sentir que los mismos poderes enloquecidos que nos controlan en cualquier momento pueden experimentar la chaladura irreversible de reventarlo todo con nosotros dentro.
Con señales de este peligroso estado de cosas, "Milla 22" nos hace un retrato en el que se agradece la aportación siempre genial de Malkovitch, quien sin ser el protagonista sobrevuela con maestría y cerebrales métodos el empuje, la acción trepidante de los demás, entre bombas, explosiones, misiles, tiros mil y cuantas fracturas de hueso, degüellos, desgarrones, puntapiés definitivos y otras satinadas lindezas del cuerpo a cuerpo suelen mostrarse en los films de este género.

Lo que sigue sin aclararse es cómo tenemos tan buenos actores de doblaje en tanto que los que dan la cara en los repartos glamorosos del cine español no consiguen una dicción presentable que los presuntos técnicos de sonido nos puedan hacer llegar con un mínimo de nitidez. ¡Venga, troncos!

sábado, 29 de septiembre de 2018

"Un pequeño favor"

Suele coincidirse en la idea de que, en la ficción, y singularmente en el cine, los malvados siempre son personajes más atractivos para el público, incluso cuando éste disimula esa predilección secreta.
Así que en "Un pequeño favor" el personaje de Emily es un ejemplo notable de esos antecedentes, más de temer porque envuelve en deslumbrante vestuario de diseño, seducción y cínica desenvoltura una amoralidad de perfectas y relajadas proporciones que a la Blake la hacen sobresalir sobre el resto del elenco, en esta trapisonda poliédrica, en esta conspiración de varia lectura a cuya proyección en sesión matinal (como de costumbre) hemos asistido hoy.
La "peli" tiene ritmo y sorpresas, estética de lujo y calidad de acabado, mientras sugiere algun cabo, puede que suelto con deliberación, y se deja redondear, para más perfidia y mejor morbo, con canciones en francés, toque chic -- ¿cuánto hace que no leían ustedes eso? -- no del todo ajeno al humor, un punto maquiavélico y descarnado de la trama.

viernes, 28 de septiembre de 2018

El mástil y el estandarte

Con viento sugerente,
de levante que sea o de poniente,
cuando reposas tu veteranía
solitaria en el lecho
(y no siempre con los deberes hechos),
hay ciertas noches, ciertas madrugadas
que resuena la casa,
con fondo de mareas y crujías,
como el rumor de un galeón que pasa.

Va para treinta años
que vienes fondeando por aquí:
se ve que, marinero en San Fernando,
algo se fue enredando y para ti
el salitre y las piedras de Roma
junto a la gaditana Catedral,
los miradores, parques y murallas,
embelesado y voluntariamente
te dejaron varado en estas playas.

Mientras que ya da igual
lo que a veces pueda creer la gente,
habrá suerte si la última visita
(aunque prisa no haya)
te encuentra verdadero en tu atalaya
con las gafas de aumento,
leyendo los hermosos pensamientos
de Cervantes o del Estagirita.

jueves, 27 de septiembre de 2018

Desde el atril

Si no florida, frondosa
y con empaque y esmero
de veterano naviero,
la barba deja crecer
nuevamente y más canosa.
Así que vamos a ver:
el atributo viril
que mantuvo en estos años
(un look de Buffalo Bill),
de cara a la Navidad
que se viene paso a paso,
da paso a que de verdad
asome un aire ermitaño,
de Santa Claus o de oso
como el del cuarto de baño.

Y quien lo sigue queriendo
terminará concediendo
la frívola vanidad
de este juguetón antojo;
si se acepta sin enojo
la superficie acotada
disponible para besos
en la cara,
siempre habrá un modo travieso
de comprender esta clara
e inofensiva humorada
que fuera antaño señal
mayormente universal
de los "progres" ex profeso.

miércoles, 26 de septiembre de 2018

¡¡Sánchez CIRCUS!!: inquietante crecimiento de enanos

No escarmientan los melindrosos de la corrección política ni los cínicos del ancho del embudo, que suelen traer la hipocresía instalada ya de serie, cuando suben a la estratosfera el listón de sus exigencias y, a la postre, se encontrarán con un arma de dos filos, con un efecto boomerang o con un salivazo que regresa del cielo para caer sobre los mismos que lo lanzaron.
Notable muestra de ello ha exhibido Delgado en el "desayuno" de ayer, encharcada de manera creciente en un patético balbuceo sembrado de pausas alargadas en vocales dubitativas y con una galaxia de puntos elusivos/suspensivos que esmaltaban sus canijas explicaciones y su laberíntica imposibilidad de quedar no ya bien, sino mínimamente regular, enfrentada a ese reguero de declaraciones, opiniones, etc. que, por más que hechas en privado, "no tienen pase" en estos tiempos de refitolerías léxicas y que sólo han resaltado lo agónico de una situación que mal parche tiene, entre mentiras, devaneos retóricos y fintas de la peor calidad.
Luego, durante su reprobación en el Senado, la Delgado tampoco estuvo fina sino inflamada en unos modales descompuestos y unas abruptas destemplanzas que ponen de manifiesto la discutible, por decir lo menos, conveniencia de su fichaje.

Por su parte, redundando en lo díscolo del estilo, el retintín de Carmencita subrayaba la terminación en A de su cargo, costumbre hoy día predominante a fuerza de enredar los diccionarios con las ideologías caprichosas. En cualquier momento, a la vigente (que no vigentA) vicepresidente (que es la criatura, que no el criaturO, que vicepreside, bobina) la llamaremos ¿para darle gusto? CalvA.
¿Se sentirá más importantA así?

martes, 25 de septiembre de 2018

La montera y la culata

Parece que en tu argucia marrullera
de ponerte el Senado por montera
el tiro te salió por la culata
de pisaverde jaque y metepata.

Falto de convicción
-- porque, como bien sabes y sabemos,
eres un híbrido de fatuo y memo
y tu puerta de acceso a ese sillón
no pudo ser más falsa --,
te vemos presumir de presidente
y tu vacuo oropel de viajero
(por cierto, nunca en Alsa)
se oxida en crisopeya de buhonero
y huele a chamusquina consistente.

Veremos hasta cuándo
con tus tuertos resortes y añagazas
de empecinado y soso mequetrefe
resistes en la plaza
y conservas el mando
entre esos titubeos que recuerdan
los bandazos que no "molaron mazo"
del otro, precursor, que fue tu Jefe.

lunes, 24 de septiembre de 2018

¿Un dulce despertar?

(Salidas de la mente como el hilo
que de a poco deshace una madeja,
unas palabras sueltas sacan filo
a estos versos de cuentos y consejas.)

De mi insólito horario solitario
ya os he dado indicios por aquí: 
el insomnio y algún otro otrosí
me deciden el madrugón diario.
Los grillos de septiembre, las estrellas
que rodean la luna de estas noches
me ven deambular alucinado
como un desorientado aparcacoches.

La anécdota de hoy
que voy elaborando mientras ando
para la redacción de esta mañana,
ha sido que un vecino al que el calor
naturalmente empuja a abrir ventanas
(no siendo, como yo, madrugador)
interpelaba con genio y furor
a la brigada que limpia la playa
y que, antes de las siete, da batalla
con esos tubos de soplar ruidoso
que "en teoría" lo dejarán todo
nítido y primoroso.

Trémulo e indignado
con este despertar no programado,
se asomaba el vecino a su terraza
increpando a los "pulcros" funcionarios
de la limpieza en este Ayuntamiento
(por el trastorno y por el sufrimiento
de tantos decibelios en aumento),
con términos ardientes como brasas
y todas las posibles palabrotas
que en numerosa cuota
y más sonoras tiene el Diccionario.

Cuando el silencio regresó de nuevo
y envolvió blandamente el escenario,
esta pregunta, como un silogismo
entre el fuero y el huevo,
formulaba nuestro existencialismo:
¿a quién habría dado la razón
en un juicio claro y con escribas
el solemne y prudente Salomón,
árbitro en una famosa diatriba?

sábado, 22 de septiembre de 2018

La prueba del algodón

Por lo que vamos viendo, los gestores
que a la sazón conducen nuestras vidas
son una cáfila de timadores
-- falsos letristas y compositores --
a los que, ya al entrar o a la salida,
se les descubre el truco mal montado
de "doctores" con título impostado
y con trampas torcidas
de engreídos prestidigitadores.

Si la vergüenza que jamás adorna
su finchado currículum confuso
por un casual alguna vez surgiera
entre esos modos que nos abochornan,
entonces oportunos ya no fueran
estos críticos versos en desuso,
la irritación, la decepción, el pasmo
ni el rosario de tanto pleonasmo.

-- ¿Escéptico, Hipocampo?
-- ¡Vuesa Merced dirá si es para menos
tan vulgar y arrogante desenfreno! 

viernes, 21 de septiembre de 2018

No sé si me explico...

Veníamos hoy, destensando los nervios, los resortes que sostuvieron las alertas a lo largo de tres meses mal contados. Salientes de un tránsito cuyos riesgos produjeron más de un desvelo, trufado de confusión, de dimes y diretes, ires y venires: los pros y las contras que ha implicado el examen de este mediodía, superado finalmente.
Podremos reconciliarnos ahora con "Fast & Loud", que tan involuntariamente y por contraste resaltaba ya un abandono, una ineficacia, un incompetente servicio de asistencia, de técnicos menos tales de lo que ellos mismos se dicen, de marcas "gloriosas" demasiado enclaustradas en las rutinas de la sota, caballo y rey, y en una premeditada e impresentable obsolescencia, clamorosa de lagunas.
En nombre del Clavileño Estelar, el "blog" del Hipocampo hace constar hoy su rendida gratitud por la actividad solidaria, incansable e investigadora de Lady Taladro, cuya energía movilizó a Jesús (ambos, mensajeros ilustres e insistentes por la Red); cuyo denuedo conmovió la oronda y remota parsimonia del contacto mejicano. Otrosí, el puente del Cabo, hacia un Andy (con ésa u otra I), enlace teutón y tentativo; los inefables comunicantes que asomaron desde las selvas frondosas y exóticas del Brasil; el intento, aunque infructuoso, de la Almendrita, Jóse y quizá Lolo, mínimos sufridores por contagio; las llamadas -- y respuestas -- a y desde Tordera, residuales Pigus pain, cierto taller talaverano, y acaso ceramista, etc.
Y un Juan Carlos de Chiclana, artífice último, soldador decisivo del terminal compatible in extremis que hizo de la sonda lambda lo que se precisaba.
Todo eso y más, íbamos considerando, a ras del asfalto que, entre dos aguas, viene de Cádiz. Hay que ver.   

jueves, 20 de septiembre de 2018

El tunante en el sillón

Trepaste hasta el sillón presidencial
con tu sonrisa falsa de trilero,
maniobra ladina y fantasmal
sujeta a chantajistas y usureros.
No te importó saber que no podrías
hacerte con el mando y la batuta
como no fuese haciendo zorrerías
y dando la Nación en mercancía
al alcance de cuantas bastardías
propone el ansia de la gente hirsuta.

Ni te importa sentirte acorralado,
impotente, vacío de argumentos:
un payaso casi defenestrado
a pesar de tu cara de cemento.

Y cuando, soñoliento,
aguantas la embestida de Tardá
(con sus rudas y tercas letanías
y sus majaderías),
flotando en tus cobardes fantasías
seguramente piensas "Qué más da,
para los cuatro días
que me quedan de estar en el convento..." 

miércoles, 19 de septiembre de 2018

La que sí pica

Hondamente familiarizados con las incoherencias desvergonzadas y la dolosa manipulación que de manera permanente ejercen nuestros gestores públicos sobre la mansedumbre imbécil de los ciudadanos, en los tiempos venideros asistiremos, con estupefacto sosiego, al "donde dije digo, digo Diego" correspondiente al decretado e impopular cambio de hora que durante décadas nos vendieron como útil y que resulta que no lo quería casi nadie y encima no ha servido para casi nada.
Estos mismos apuntes ya han expresado más de una vez su antipatía y su desconfianza ante esa norma rocambolesca, sospechando su inoperancia fundamental y señalando la inocultable evidencia de que la luz natural, como quiera que nos pongamos, sólo tiene sus horas disponibles en función de las estaciones del año y no del desplazamiento artificial, caprichoso y administrativo de los barandas que nos toman el pelo y nos cuentan la milonga de las "opciones en el consumo eléctrico" y bla, bla, bla.

En estos viajes para los que no se necesitan alforjas, y en todos los demás, son carísimos y despilfarradores los andamios desde los que el poder -- europeo, planetario, el que sea -- se cisca en nosotros: sarna sin gusto, claro.  

martes, 18 de septiembre de 2018

El adiós y el horizonte

El adiós que tu mano
desde el andén me envía,
momentos antes de subir al tren,
no es un gesto lejano
de mera cortesía:
para nada, un adiós de "todo a cien".

Es sólo la cesura
que a estos dos hemistiquios que ahora somos
construyendo nuestras arquitecturas
con insistente aplomo,
nos concede una pausa
en este ir y venir que ya sabemos
de dónde trae causa.

Y el horizonte que mi pensamiento,
mientras regreso solo en el dos plazas,
le formula a este viento
(levante riguroso en las terrazas
valientes sobre el mar),
es que tu nueva vuelta, a no tardar,
será menos escasa.

lunes, 17 de septiembre de 2018

De la vida, la convivencia y otras inigualables zarandajas

Con el sexo instalado como motor del mundo, desde que éste lo es, la decadencia natural y los calentones residuales de cuatro veteranas, atizados por la "lectura ejemplar" de renombrado y mediocre montón de papel impreso, pueden tratarse con cierto humor aceptable, dentro del cual momentos y frases agudos alternan con otros de fácil risa, incluso de ordinaria chocarrería y gregarismo barato.
Y con eso, si apartamos todo eso, quedan el indiscutible talento y el oficio de actrices y actores (la "peli" es algo coral, como dicen los listos) cuya trayectoria los avala de sobra y que saben cómo señalarnos una realidad que muda constantemente y, a pesar nuestro, de manera gradual nos va reemplazando y cancelando para que, también por ahí, la Naturaleza vaya a lo suyo, sin la piadosa gazmoñería que a todos nos quedaría cómoda.
Y como al cine americano cabe ponerle, en general, pocas pegas, la comedia de frustraciones e inercias sale adelante sin esfuerzo, retratando un aspecto de nuestras vidas ampliamente compartido y con señales de identificación suficientes para que este privado "Club del libro" -- "Book club" para la vanguardia -- entretenga y ya está.
La hermosura de Candice y la picardía de la Fonda ahora son sólo así. ¡Qué le vamos a hacer, mientras sus galanes defienden como pueden "lo que queda del día"!
La nostalgia no está obligada a la infelicidad. De ello da luminosa prueba la feliz inclusión en este film de fragmentos de una preciosa canción de Paul Simon y de otras que por fortuna nos acompañaron durante años.
Finos guiños para los aficionados. 

domingo, 16 de septiembre de 2018

La Charo, mística y fría,

de aquella peluquería
de la lejana canción,
también va cumpliendo años.
Y un moderado montón
de sensibles desengaños
sobre su rostro ha dejado
surcos que son las señales
del Tiempo, finos cristales
algo antiguos y arañados.

Cuantas notas musicales
suspiraron sus amores
locos y desenfadados,
¿son sus recuerdos mejores?
¿o son hoy como puñales
y, otros días, arenales
que arrasaron, obstinados,
querencias y carnavales?

Dicen quienes lo conocen
que su carácter cambió
cuando se mudó de oficio:
mayordomo pontificio,
para después recalar
en esa floristería
donde en sus postreros días
sus ríos darán al mar.
Los cabellos que le quedan
-- rizados si bien dispersos --
se los recoge en un moño;
y puede que si le llegan
los rumores de estos versos
se asombre y exclame ¡Coño!

(Nota sinuosa del Hipocampo: estas rimas aluden a cierto personaje de semificción, veterano ahora y cordobés de toda la vida.)

sábado, 15 de septiembre de 2018

O así

La carrera profesional de Doña Penélope y Don Javier lleva dadas ya diversas muestras de aceptable quehacer, lo que acumula méritos para la consideración y la gloria de esta rutilante pareja. Pero "Todos lo saben" evidencia que conviene ponerse en manos de directores solventes; y cuando no lo hacen con el debido aplomo, el resultado es un tropezón, o un paso atrás, Cigala dixit, en sus laureados "masters".
Aquí la película no termina de cuajar, ni de arrancar ni de madurar y ellos quedan envarados, inexpresivos y anodinos: porque tampoco se trata de seguir con honra la estela, el ejemplo magistral de la Magnani (recurriendo a exagerar el desgarro de los gritos) o de Brando (a fuerza de oscurecer tenebrosamente, y más allá, el tono de voz). Es más, se echa muy en falta una nitidez de la dicción y en cambio sobra el atropello con el que nuestras "estrellas del celuloide" y los otros del elenco nos confunden y embarazan el oído, al declamar frases a velocidades sin necesidad supersónicas. Como decía Ortega, "no es eso".
Otras veleidades desorientadas son notable ornamento del film, entremezclando localizaciones acertadas con un exceso de detalles en el mobiliario popular y algo rústico de las casas donde la acción transcurre, anegadas en señales "de carácter". O algún aroma inexplicable de ambiente ¿sefardí o griego a lo Zorba? o quién sabe, en las danzas colectivas y familiares durante la interminable secuencia de la boda, planteada con una desconcertante y remota carga de orientalismo.
Esos detalles que no dejarán de sorprender y decepcionar la corporativa buena fe y el solidario voto de defraudada confianza de según qué innoblemente zarandeados espectadores.
Se diría que estamos ante un borroso episodio de una serie de cualquier adocenada televisión, para las tardes del sábado. O así.

miércoles, 12 de septiembre de 2018

¿No os lo vais a creer?

Cuando las cosas serias, las cuestiones
que preocupan la vida de cualquiera
-- como nos pasa a todos --
ofrecen una pausa pasajera
a nuestras complicadas emociones
y se conectan nuestros electrodos...

...cambia el mundo, mejoran los colores
del mar y del jardín y hasta las nubes
nos parecen mejores.
Y de común acuerdo, viene y sube
una cálida y suave vibración.

Conque desde mi antiguo corazón
-- remoto, inverosímil de Cruzadas --
te envío unas corcheas de pasión;
y si encuentran en tu diapasón
la respuesta esperada,
de la mano hasta el lecho nos vamos
y el uno al otro nos desayunamos.

martes, 11 de septiembre de 2018

Una página suelta

Intenté hacer memoria. Y, entre mí:
--Para que haga 40 años de esa canción...
Y rebusqué en páginas de cuadernos amarillentos. -- Del 77. ¡Vaya!
Os la expongo hoy, con su título provisional, por más que, a estas alturas, pudiera ser inamovible.

LA TARDE se me marcha, ventana prisionera
de esta ciudad oscura, de esta ciudad ajena.
Es corta mi atalaya y "el campo queda lejos":
quizás es que me engaño en el espejo.
Sin deshacer las nubes, teñidas de naranja,
a las seis de la tarde salió la estrella blanca
y el oro de los montes se vuelve azul turquesa.
Tantos noviembres, poco a poco, pesan.

¿Por qué no me llamaste? ¿Tánto te ha sorprendido
el sentimiento que has movido en mí?

La tarde me resume el día con la noche
en la sutil caricia que ondula el horizonte.
La tarde me suspende el tiempo y los sentidos:
tantos noviembres, con tu amor cumplidos.

De las mil y una tardes del mágico desierto
donde quedó mi alma saldrá un soplo de viento
que se vendrá en las nubes  hasta rozar tus labios
con mi rendido aliento enamorado.

(En un entorno urbano -- edificio grandote, al lado de aquella circunvalación, farolas nocturnas desde la alta terraza -- ¿suplían los sueños según qué asperezas de la realidad, qué iniciativas, frustradas no lejos del Escorial?)

lunes, 10 de septiembre de 2018

¿Genio y figura?

-- Las cosas ahora son de otra manera,
pero entonces, aquello, ¿cómo era?:
vivir con ilusión las ilusiones
y darles rienda suelta en las canciones.
Si no comerse el mundo, un cierto anhelo
de darle un buen mordisco al caramelo;
y, al vuelo de los sueños,
sentirse un poco de la vida dueño
y, hasta con los pies puestos en el suelo,
pensar que se podía cualquier día
(o noche de desvelos)
darse un garbeo a tocar el cielo.
-- Pues en la fantasía y los insomnios
tus cosas no parecen muy distintas:
sigue el abracadabra de palabras
haciendo todo el gasto de tu tinta.
Que no sé si deriva a calamar
tu sosegada esencia de Hipocampo.
-- Pues mira, en ciertos versos de esos días
"el campo queda lejos", se decía.
Una inédita trova
a la que el "blog" de hoy va dando coba.
-- ¿Y se puede saber
qué quiere Vuesarced decir con eso?
-- Que en este punto paro;
y no te creas que me vendo caro,
que mañana, si Dios quiere, regreso.

domingo, 9 de septiembre de 2018

Estreno mínimo

El oso polar me mira
flotando en el agua azul:
blanco, esponjoso, peludo;
yo, por el ojo de buey,
observo sus movimientos,
parsimoniOSO y atento.

Se diría que sonríe
disfrutando la cadencia
solemne como la ciencia
de un veterano doctor.
Con un fondo en baldosín
modesto de baño clásico
-- blanco azulejo de baño,
que es la moda de este año --,
incorpora su volumen
plantígrado, orondo, básico.

Las burbujas
destellan en ese mar
de divertida ficción.
¿Me creeréis si os cuento
que es testigo a barlovento,
o puede que a sotavento,
y ocurrente y nuevo invento
de estos versos de ocasión,
que incluyen en la sonata
del intermitente "blog"
de hoy,
esta voluble fermata
medida por el reloj
de esta sala donde estoy?

martes, 4 de septiembre de 2018

El pregón vuestro de cada día

El bufón grotesco de los énfasis demagogos, el mercachifle tramposón y embustero de marca mayor, el correoso falsificador de cuantas verdades haya disponibles, el patético y teatrero Quim, reitera sus delirios, a ver si consigue engañar a los que le faltan y borrar de la memoria la inmensa rapiña sobre la que se ha venido construyendo el esperpento separatista, con la anuencia acobardada, las omisiones y las dejaciones de los sucesivos e incompetentes gobiernos de España.
Nada nuevo: el sobado y terco empeño de ganar, a fuerza de cansancio, el pulso de la sinrazón.

sábado, 1 de septiembre de 2018

Bailarines. Y bailarinas, ¡no faltaría más!

Será un placer reivindicarte, Iceta,
después que ha contemplado mi estupor
la aparatosa y vana morisqueta
que a esa inglesa reboza en alcanfor.

Ahora tus movimientos
son casi de odalisca: un tal portento
al lado del desgarbo de esa dama
(que no tiene bastante con el "brexit"
y que, inmune al pudor, se desparrama
en una danza que es un oriflama
de la más imponente sosería),
que en estas fechas yo te aplaudiría.

La británica "premier",
¿estaba en sus cabales cuando hacía
tan loca ostentación de cervicales?
¿Era un impresentable mar de males?
¿Era una grulla o un ninot de falla
fallida en todo artístico propósito?
Semejante e insípida antigualla,
ensayando un floreo tan indómito
que atónitos nos deja,
¿no era inútil e inválida mojama
servida en espasmódica bandeja?

Conque, Iceta, me atengo a la verdad
que encierran los refranes castellanos:
"detrás vendrá quien bueno
te hará", sin duda es el que viene a mano.